Wer stöbert dann in meinem Leben rum?

[ELsa]

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[Paradigma]

ELsa,

wie cool ist das denn?
Wäh, ich vermisse meine ausschweifende Jugend, vor allem, weil ich nie eine hatte.

Ich hoffe, das war alles autobiografisch?
Danke jedenfalls für das Lesevergnügen!

Para

[Zinna]

Hallo ELsa,

ich bin über deine Geschichte gestöbert. Und ja, das ist für mich genau das Richtige nach einem Tag wie heute.

Doppelt erfrischend, erstens die Sorge - "Werden die Disteln auf meinem Grab auch genug Spucke bekommen, um nicht zu verdorren?" wegen der pikierenden Tatsachen der Vergangenheit und zweitens die tatkräftige Unternehmung, diese der Nachwelt nur zensiert zu hinterlassen, damit vielleicht doch eine Primel statt der Distel die Grabstätte schmückt.
Rotwein ist gesund und seine Folgen amüsant. Für mich jedenfalls.
Hier gehört ein *Pruust*- Smiley hin)

Etwas irritiert war ich am Ende der Geschichte über den Anfang. "Eines Nachts" , da denke ich an einen Rückblick von irgendwann letztens, lande aber (nach zwei Pullen Rotem) frühmorgens, im Jetzt, nicht an irgendeinem Morgen letztens.
Ich fände da besser, wenn "sie" einfach hochfährt und das "nachts" (oder Mitternacht oder so, ohne "eines") einfach eingeschoben wird. Dann bin ich als Leser gleich mitten drin.

Kleiner Hakler, wo ich zweimal lese:
Wir litten und rissen uns zur Kompensationen irgendwelche Jungen in der Disco auf,
(Eine Kompensation, oder?)


Hach, aber schön wars, wie gesagt, erfrischend. Lebhaft geschrieben, macht Appetit auf mehr. (Wie viele Bände Tagebuch stehen denn noch aus?)

Gern gelesen und amüsiert.
Lieber Gruß
Zinna

[Harald]

Oh Elsa,

schade, dass wir uns nie getroffen haben, du hättest offensichtlich gut zu mir gepasst, wenn ich das alles so lese …

      

[ELsa]

Hehe, danke euch! Freut mich, wenn es euch gefällt. Ooch, tagebücher gibt es jede Menge, ob diese Details jedoch drin stehen, das verrate ich euch nicht   

Zinna, danke für den Fehler und die Idee, hast recht, ich werde die Nacht streichen.

Para, da haste aber was verabsäumt...

Harald, ja mei, zu spät, zu spät...

Liebe Grüße, Elsa

[ELsa]

Ich fahre von einem Gedanken gepeinigt hoch, der mir gegen Mitternacht beim Lesen gekommen ist – ich überflog gerade den Bestseller Shades Of Grey, den mir jemand verehrt hatte (hätte er es nur nicht getan, das Buch ist schlecht) – und springe aus dem Bett.
Der Gedanke frisst sich durch meine Gehirnwindungen, senkt sich in die Brust, tropft weiter abwärts und setzt sich in der Schamgegend fest.
Scham! Die Quintessenz dieses nächtlichen inneren Aufschreis.
Die Rahmenhandlung: Was, wenn ich aus heiterem Himmel stürbe? Es wäre an sich wünschenswert, ganz ohne vorhergehendes Siechtum abzuhauen. Das hieße aber auch, ohne Vorbereitung, ohne einen letzten Willen zu hinterlassen, und, jetzt kommt’s, ohne die Corpora delicti früherer Zeiten vernichtet zu haben, geschreddert, verbrannt, restlos alle gemacht, sodass kein Fitzelchen mehr daran erinnert.
Eine Klosterschwester kann gewiss völlig entspannt in den Himmel verschwinden, aber ich? Meine Nachfahren würden die Grabstätte, unter der ich zerfiele, niemals mit Blümchen schmücken – sie kämen höchstens, um draufzuspucken.

Nachdem ich also schon blitzwach bin, zwänge ich mich in die Abstellkammer und hieve die Kartons mit den Beweisen vom obersten Regalbrett. Ich schleppe sie auf den Wohnzimmerteppich und verfluche meine sentimentale Ader, die Schuld dran ist, dass ich jetzt zwischen Haufen von Fotos, Briefen, Andenken im Schneidersitz hocke, um meine schlimmsten Jugendsünden zu vernichten. Erst hole ich mir aber ein Glas Rotwein, weil mich das immer beruhigt, dann beginne ich die Berge zu durchforsten ...
Gegen drei Uhr morgens und nachdem die Flasche Wein geleert ist, sitze ich vor drei Stapeln, die mein Leben dokumentieren.
Der erste beinhaltet meine Kindheit. Blondes Lockenköpfchen, das zwei Babykatzen der Kamera entgegenhält, Foto mit Schultüte, Hefte, seitenweise mit undefinierbarer Krakelschrift, gespickt mit roten, ungeduldigen Korrekturen aus dem Füller der Lehrerin, manchmal ein gewalttätiger, fetter 5er darunter. Und zwischendrin ein – mein – erster Liebesbrief eines sechsjährigen Mitschülers: Du bist die schönste Frau von der ganzen Welt! Gerührt öffne ich noch eine Flasche des vorzüglichen Rotweins.
Im zweiten Stapel häufen sich Liebesbriefe und schlechte Schulnoten. Dazu kommen ein Stammbuch mit rosenumrankten Freundschaftsbekundungen und meine Tagebücher. Das erste endet mit dem Eintrag: Heute habe ich endlich meine Jungfräulichkeit verloren, Gott sei Dank! Der Daniel ist zwar ein Obertrottel, aber wurscht. Hauptsache, die Sache ist erledigt.
Dem Datum nach war ich fünfzehn Jahre alt.
„Prost!“, sage ich zum Sofa, auf das ich zu krieche, den Packen meiner Teenagerzeit unterm Arm, das Glas balancierend. Liegend stöbere ich weiter. Dramatischer Liebeskummer im zweiten Band der Aufzeichnungen, immer schien ich mich in den falschen Kerl verknallt zu haben, ich arme Sau. Trost fand ich, wie ich mich dunkel erinnerte, in den Armen meiner besten Freundin. Wir übten auch die Sexualität miteinander, da wir dachten, vielleicht würde es uns Liebeskummer ersparen. Aber es stellte sich heraus, dass wir zu hetero waren, es half uns nicht weiter. Wir litten und rissen uns zur Kompensation irgendwelche Jungen in der Disco auf, egal, wie sie aussahen. Ich sehe die Fotos durch. Sie wurden in der verruchtesten Diskothek der damaligen Zeit geschossen. Auf den meisten sehe ich wie schwer unter Drogen aus, unmöglich, das der Nachwelt zu hinterlassen! Es gab weiß Gott nicht viele Substanzen auf dem Markt, aber manche Appetitzügler hatten phänomenale Wirkung. Sie hielten wach, man diskutierte schlaflos über alles Mögliche, während man eine Runde nach der anderen um den Häuserblock zog, um endlich so müde zu werden, dass man schlafen gehen konnte.
Nach der zweiten Flasche Wein rutschen mir die Top-Secret-Belege vom Leib. Den Rest werde ich später... nehme ich... mir... vor...

Kichern. Kichern! Kichern?
Ich schlage die Augen auf. Sie brennen. Mein Kopf pocht. Sehr langsam drehe ich ihn dem Gekichere zu. Lore, meine halbwüchsige Tochter, wühlt in meinem Geheimsten! Alle Kraft zusammennehmend rapple ich mich auf. „Was machst du da?!“
„Ach Mama, was warst du doch für ein heißer Feger, wow! Und sag bitte nie mehr zu mir, ich soll mich wie eine Dame benehmen, ja?“ Sie grinst mich frech an.
Ich sinke geschlagen aufs Sofa zurück.
Ich wusste es.

[Kissa]

Ach Elsa, ich bin entzückt.

[ELsa]

Danke, Kissa, da strahl ich ja!

[Lapidar]

[ELsa]

Guten Morgen, Lapidar, vielen Dank!

Früh übt sich, wer ein Meister werden will, aber es ist nie zu spät für Verruchtheit.

[Paradigma]

Was meinst du, Lapidar,


kriegen wir zwei das noch hin mit der Verruchtheit?

Wenn wir uns an ELsas Anleitung halten?

[Melanie]

Das hab ich einfach gern gelesen, bin so durchgeflutscht und es bleibt ein Lächeln zurück ... und die Erinnerung an meine eigenen Tagebücher.  
Danke

[ELsa]

Danke, Melanie, ich freu mich!

[Nicki]

Jetzt muss ich aber auch mein Lob loswerden. Große Klasse, ich habe mich gestern schon köstlich amüsiert und bin mit vielen Gedanken an früher ins Bett gegangen. Aus meiner Jugend gibt es ähnlich Turbulentes zu erzählen, nur dass ich, bis auf ganz wenige, echt peinliche Fotos,  keinerlei Beweismittel davon aufbewahrt habe. Leider.
Während des Lesens fiel mir plötzlich wieder ein, von wem die absolut geniale Geschichte mit dem Spiegel war. Hatte sie vor langer Zeit gelesen und konnte sie nicht mehr wiederfinden. Danke für beide

[Lapidar]

[adelbo]

Hallo Elsa,

da kann ich mich nur anschließen.  

Gefällt mir sehr, weil mit so viel Schwung und Humor geschrieben.  Gerne gelesen.

Liebe Grüße

adelbo

[ELsa]

Danke, Adelbo, sehr fein! *hüpf*

LG
ELsa

[ELsa]

Hallo Nicki, lieben Dank, gleich Lob für 2 Texte, hui!

LG
ELsa