Draussen auf den Feldern

[polarheld]

Ich liebe den kargen Baum, der da vorne auf dem Hügel einsam seine Wurzeln schlägt. Ich liebe den Schnee, der fleissig meine Schritte betont. Und ich liebe den Frost, der diesen Tag mit Gefahr erfüllt. Meine Stiefel sind alt aber warm. Die Jacke, irgendwann auf dem Flohmarkt erworben, erinnert im Duft an ihren Vorbesitzer. Ich befinde mich auf einer Reise ins Weiß, irgendwo weit hinter des Stadt. Ich muss lange marschiert sein, meine Beine schmerzen, aber nur soviel, um mich bei Bewusstsein zu halten. Der Schweiss tropft und treibt mich immer tiefer in diese Märchenlandschaft, vom Schnee in einen lebendigen Schlaf versetzt. Während ich mit einem Ast die Sträucher am Wegesrand durchstöchere, versuch ich gleichzeitig meine rasenden Gedanken unter Kontrolle zu halten. Dabei bin ich mir nicht mal sicher, ob mein Herz noch schlägt.
Kalt und leuchtend wird die Haut, während der Wind sie peitscht. Es ist ein unangenehmes Gefühl, zuzusehen, wie man in ganz kleinen Schritten der Natur unterliegt und ihr nicht gewachsen ist. Es ist nicht wie im warmen Sommer, das hier ist der Winter mit all seinen Schrecken. Doch wie ein Schlachtross, dass im Kampf tapfer seinem Herrn dient, nicht wirklich Teil des Szenerie, so versuch auch ich meinen Kopf nicht zu verlieren und den weissen Tod zu geniessen.
Immer weiter entferne ich mich von all dem, dass mich hier raus getrieben hat und betrete neues Land. Ein Wiener Stadtmensch, von eben jener Stadt desillusioniert und zur Ader gelassen. Am Umkehren hindert mich dieses verdorbene Gefühl einer kranken Welt und treibt mich gleichszeitig in das Nichts. Was soll ich da drüben bei den Tannen schon finden, doch nur noch mehr von dieser abgestorbenen Welt. Ich muss weiter gehen, weiter hinein in diese menschenleere Gegend.
In meiner Fantasie seh ich goldene Paläste, die da vorne hinter dem Hügel auf mich warten und ihre Glockentürme kann ich fast schon schlagen hören. Es ist der lange Marsch, der bittersüss Befreiten. Ich habe sie alle geliebt, alle wie sie kamen, hab mich ein wenig verstellt, aber nur um es ihnen angenehm zu machen. Ich hab versucht ein nützlicher Teil dieser Welt zu sein und meinen Beitrag zu leisten. Doch nein, ich muss diese Gedanken unterdrücken. Hier ist alles so sauber und makellos, ich darf das nicht mit Schwermütigkeit vergiften.
"Reiss die Augen auf und atme tief ein ein", red ich mir zu.
Der Frost legt sich auf meine Lungen und gibt mir neue Kraft, die Kraft, am Leben zu bleiben. Die Kraft, im tückischen Schnee nicht das Bewustsein zu verlieren. Und ich liebe diese komplizierte Mechanik des Lebens, während ich sie missbrauche.
Nicht ein einzigens mal hab ich zurückgeblickt, doch fühl ich die Stadt in ihrer perversen Grösse hinter mir, wie sie mich anstarrt und verspottet. Abhängigkeit. Doch ich bin nicht abhängig, hab nicht einen Krümmel Proviant mitgenommen. Ich vertraue meiner Idee.
Kein goldener Palast, war ja klar. Denoch hör ich die Schläge seiner Glockentürme. Oder ist es mein Herz, welches voll Freude schlägt? Schwer zu sagen.
Immer näher rückt die Dämmerung und zeichnet den Himmel in einem leblosen Grau, jeden meiner Schritte beobachtend. Ich höre meinen Atem so intensiv, wie ein Astronaut, in seinem schalldichten Weltraumanzug, irgendwo verloren im All.
Während die Müdigkeit immer weiter zunimmt und ich meine Menschlichkeit einsehe, erkenne ich jetzt das Ziel meiner Reise. Ich dachte am Anfang meiner kleinen Odysee, angespornt durch die Reden alter Männer, der Weg sei bereits das Ziel, doch heute nicht. Es ist der Tod........, wenn ich mich da vorne unter den Baum lege. Vieleicht sterb ich nicht als Lebewesen, wenn mich die Stadt mit ihrer Wärme wieder zurück in ihren schwulstigen Schoss zurücklockt, zu ihren rauchenden Türmen, die von Wärme zeugen. Aber es ist der Tod meiner letzten Hoffnung, jener Hoffnung, die mich hier raus getrieben hat. Der Hoffnung auf eine Welt hinter der Welt. Einen Fluchtpunkt wollte ich finden, mir unklar über meinen momentanen Zustand, doch ich fand nur diesen Baum, dessen genaue Gattung ich nicht mal kenne. Er hat nichts zu erzählen, er steht nur da, langweilig und sprachlos. Soll ich dieses Schauspiel noch würdigen, indem ich mich dort unter seine gefrorenen Äste setze, oder ergeb ich mich gleich der Lächerlichkeit meines aufstrebenden Herzens.
Also gut, du hast mich wieder und ich kehre heim zu dir, zu deinen zahlreichen Häusern und verwinkelten Gassen, die nicht ganz so langweilig sind, wie diese Müdigkeit hier draussen.
Und während ich den Weg zurück gehe, folge ich ein paar Spuren im Schnee, irgendeines verwirrten Wanderers und merke, dass wir beide nichts gemeinsam haben.

[lupus]

Hm,

schwierig, schwierig. Hat da die lyrische Ader der Prosa ein Hax'l gestellt? Die Idee: find ich nicht schlecht, einmal die Größe einer Stadt so zu thematisieren, gleichzeitig schwingt da diese morbid-wienerische Todessehnsucht mit, interessanterweise aber gerade auf der Flucht vor diesem Wien. Und ein bisserl Biedermeier. Die Stadtflucht als ultimo ratio, die verklärte Anbetung der Idylle mit dem Ergebnis, von der Realität aus diesem romantischen Traum gerissen zu werden.
Sprachlich: wirkt mir das auch ein bisserl - im versuchsweisen Ansatz - an die Romantik angelehnt, mit seinen doch recht verschwurbelten Satzgefügen, die aber
Stilistisch: dann doch recht gekünstelt daherkommen.

Und leider - zumindest für mich - schmälert eben dieser Stil - nicht zuletzt aufgrund einiger sprachlicher Ungereimtheiten - den Lesegenuß.

Mal schaun'n:

[polarheld]

@lupus

da ist ja viel schief gegangen
aber vielen dank für diese umfangreiche kritik - werd mir das sicher ein paar mal durchlesen - und ist sehr aufschlussreich .
ja manche sachen , da hätt ich echt selber drauf kommen können ^^
*kopfgegewandklatsch*

lg
polar