Sein oder Nicht-Sein

[Belzustra]

Die weißen Wände meiner kleinen Wohnung rücken immer näher. Mir scheint, sie wollen mir die Luft zum Atmen nehmen und das triste Nieselregenwetter lässt sich durch die winzigen Löcher der heruntergelassenen Rolladen nur erahnen. Doch diese beiden markanten Aspekte meines Daseins spiegeln gleichzeitig mein Innenleben wider, die trostlose Gefangenschaft meines Herzens und das unbekümmerte Verwelken meiner Seele.
Wie lange ist es her, dass ein Wort meine Lippen verließ?
Wie lange ist es her, dass ein Fremder mich sah?
Ich bin unsichtbar und ich fühle mich tagaus, tagein, als wäre ich gar nicht da.

Sie ist verloren. Ich kann es sehen. Ihre Stärke, durch meinen Tod, aus all ihren Poren entflohen.
Ich kann es fühlen. Mein Engel. Mein Stolz. Meine Tochter. Eine Wolke aus trauriger Einsamkeit schmiegt sich dunkel um ihren Körper, vergiftet ihre Gedanken und lässt sie glauben, dass ihr Leben keinen Wert mehr hat. Oh bitte, gib nicht auf meine Kleine. Halte durch und der Schmerz, der dich quält wird sich eines Tages wieder in Stärke verwandeln.

Entschlossen schlüpfen meine Füße in schwarze Schuhe. Ich binde sie zu. Meine Hand greift nach der grauen Jacke. Ich ziehe sie an. Wie von selbst tragen mich meine Beine zur Haustüre. Ich öffne sie, gehe hinaus und höre, wie sie laut hinter mir ins Schloss zurück fällt.
Und wie immer nimmt mich niemand wahr.
Meine Nachbarin, eine alte Frau in den achtzigern mit ausgeprägten Lachfalten und gewelltem grauen Haar sitzt auf einer Holzbank im Schutz der Veranda. In der einen Hand ein Stift, in der anderen das geliebte Rätselheft. Ihr Anblick ist mir wohlvertraut. Ihre Augen jedoch bemerken mich kaum. Ein Mann, circa dreißig, ich glaube sein Name ist Thomas eilt ohne Wort und Blick an mir vorbei. Ich begegne Menschen, die mich kennen sollten, da ich diesen Ort nie verließ, doch für sie spielt meine Existenz keine Rolle und für mich macht nichts einen Sinn.

Ich wünschte, ich könnte die Dunkelheit in ihr vertreiben, könnte den Schmerz und die Einsamkeit von ihr nehmen. Ich wünschte, sie könnte sehen, verstehen, dass sie nicht wirklich alleine ist. „Ich bin bei dir, meine Tochter“, würde ich ihr flüstern, wenn ich denn noch eine Stimme hätte und wenn ich noch einen Körper besäße, würde ich sie in meine Arme schließen und ihre vielen vergossenen Tränen trocknen. Doch ich bin unsichtbar, nicht wirklich da, nur ein unfertiger Gedanke, der auf seine Vollendung wartet.

Ich habe die Straßen inmitten von Häusern verlassen und wandel nunmehr auf ungeteerten und teilweise matschigen Trampelpfaden. Tropfend klebt mein Haar in Strähnen an meinem Kopf und im Gesicht. Die Luft ist kalt. Wiesen und Weiden erstrecken sich zu meiner Rechten bis zur Baumgrenze am Horizont. Hügelig breitet sich die Landschaft vor meinem Auge aus. Zu meiner Linken versperren Laubbäume mir die Sicht. Ich wende mich nach rechts. Meine Schuhe sind mittlerweile von Schlammspritzern bedeckt. Es kümmert mich nicht. Zielstrebig setze ich einen Fuß vor den anderen und in der Ferne erhebt sich ein gigantischer Strommast.  

Oh, nein, ich weiß, was du vorhast. Wage es ja nicht. Bleib stehen, dreh dich um und geh zurück. Lass das Leben Leben sein, ertrage die Hürden und warte auf den Tag, an dem es wieder aufwärts geht. Hast du gehört? Gib nicht auf! Verdammt, ich bitte dich. Ich verlange es!

Hoch ragt der Mast vor mir auf. Seine vielen Sprossen sind rutschig. Ich habe keine Angst. Entschlossen umgreift meine Hand den kalten Stahl. Ich ziehe mich hoch und der Aufstieg beginnt.

Hör auf damit! Was soll der Unsinn? Komm da wieder runter! Wo ist deine Lebensfreude hin, dein Ehrgeiz, deine Stärke, dein Stolz? Du kannst nicht einfach aufgeben! Nicht du!!! Oh meine Kleine, mein Engel, mein Herz, bitte lass es sein. Bitte!!!

Ein Drittel habe ich erklommen und mein Gesicht ist nicht nur nass vom Regen, auch von Tränen und Schweiß. Ich friere und fühle mich elend und dieser Aufstieg raubt mir Luft und Kraft. Ich schaue nach oben, blicke nach unten, klammere mich mit tauben Fingern an die Sprossen. Da verliert mein linker Fuß plötzlich seinen Halt. Ein Ruck geht durch meinen ganzen Körper. Ich kann mich nicht halten, rutsche ab und falle. Hart schlage ich mit dem Rücken zuerst auf den Boden auf, jeglicher Atem wird aus meinen Lungen gepresst, bis ich glaube zu ersticken. Mein Kopf knallt mit einer Wucht auf die Erde, dass ich glaube mein Genick könnte brechen und hinterlässt für Momente einen hohen Pfeifton, der mir fast die Besinnung raubt. Dann jedoch klärt sich wieder mein Blick und ich sehe in den Himmel. Graue Wolken reißen auf und ein kleiner schwacher Sonnenstrahl erreicht mein Gesicht, wärmt meine eisige nasse Haut.
Aus meiner Kehle dringt ein Laut, den ich lange vermisste, ein Lachen, stark und befreiend und ich genieße ich den Augenblick.
Ich lebe.

Ein erlösendes „Gott sei Dank“ vollendet den väterlichen Gedanken und das Unsichtbare geht ein ins beruhigende Nichts.

[Alogius]

Moin,

vorab möchte ich sagen, dass dein Text zwar stellenweise gut geschrieben ist, mich aber insgesamt nicht sehr überzeugt.
Das liegt zum einen daran, dass das depressive Element vielleicht auf Dauer zu abgegriffen wirkt. Doch man muss jedem Text eine Chance geben und dich darauf einlassen, meine ich. Nehmen wir dies also als gegeben, so fehlt für mich das, was mich dazu bringen würde, eine tiefergehende emotionale oder gedankliche Beschäftigung zu veranlassen. Viele Allgemeinplätze und Phrasen sind es, welche die Geschichte begleiten.
Die emotionale "Achterbahnfahrt" (im negativen Sinne) einer Wanderung gleichzusetzen, ist nicht neu, aber naheliegend und im Gesamten zwar ordentlich umgesetzt, krankt aber an einigen Einschüben, die eher stolpern lassen, als teilzunehmen an der "Reise".

Gleich zu Anfang

[Gast]

Hallo,

Dass die Trauer um den verstorbenden Vater und eine Gefühl der Hoffnungslosigkeit, dieses (vermeintliche) Nicht-wahr-genommen-werden durch andere Menschen im Zusammenhang stehen, scheint hier zwar der Fall zu sein, wird aber nur durch die Stimme des Toten klar.

Das Mädchen/die Frau selbst scheint an ihren Vater nicht zu denken, wir jedenfalls erfahren nichts davon, ich hatte fast das Gefühl, der "Geist " des Vaters irrt sich und bezieht irrtümlich auf sich, was vielleicht ganz andere Ursachen hat.

Sprachlich seltsam überladen, für meinen Geschmack. Die beiden Perspektiven sind nicht sehr klar getrennt, das sorgt für Verwirrung.

Hier ist eine Stelle, die mir aufgefallen ist. Ich finde, man kann gut zeigen, wie sprachliche Nachlässigkeiten einen Text "verderben" können.

[Ric]

Hallo Belzustra,
interessantes Thema, in einer dem Metier angepassten Art gekonnt abgehandelt. Die Geschichte mit der Unsichtbarkeit scheint mir nicht ganz ausgereift, weil sie in der Passage mit der alten Nachbarin relativiert wird: Ihre Augen jedoch bemerken mich kaum.

Von da an hatte ich Probleme mit dem Auseinanderhalten der Personen - falls es zwei sein sollten. Lorraines Hinweis auf kursiv wäre in diesem Fall hilfreich.

Mit dem Schluss komme ich auch nicht zurecht, es sei denn, man nimmt die Sache mit dem "Leben nach dem Tod" wörtlich.

Insgesamt aber gerne gelesen.
LG,
Ric

[Belzustra]

Liebe Forumsmitglieder,
zum besseren Auseinanderhalten der beiden Erzählerstimmen, habe ich die Stimme des verstorbenen Vaters in Kursiv markiert.
Eure Kritiken habe ich gerade gelesen und ich werde noch auf jede einzelne eingehen. Bitte verzeiht mir jedoch, wenn ich das heute nicht mehr mache. War ein harter Tag.



Die weißen Wände meiner kleinen Wohnung rücken immer näher. Mir scheint, sie wollen mir die Luft zum Atmen nehmen und das triste Nieselregenwetter lässt sich durch die winzigen Löcher der heruntergelassenen Rolladen nur erahnen. Doch diese beiden markanten Aspekte meines Daseins spiegeln gleichzeitig mein Innenleben wider, die trostlose Gefangenschaft meines Herzens und das unbekümmerte Verwelken meiner Seele.
Wie lange ist es her, dass ein Wort meine Lippen verließ?
Wie lange ist es her, dass ein Fremder mich sah?
Ich bin unsichtbar und ich fühle mich tagaus, tagein, als wäre ich gar nicht da.

Sie ist verloren. Ich kann es sehen. Ihre Stärke, durch meinen Tod, aus all ihren Poren entflohen.
Ich kann es fühlen. Mein Engel. Mein Stolz. Meine Tochter. Eine Wolke aus trauriger Einsamkeit schmiegt sich dunkel um ihren Körper, vergiftet ihre Gedanken und lässt sie glauben, dass ihr Leben keinen Wert mehr hat. Oh bitte, gib nicht auf meine Kleine. Halte durch und der Schmerz, der dich quält wird sich eines Tages wieder in Stärke verwandeln.

Entschlossen schlüpfen meine Füße in schwarze Schuhe. Ich binde sie zu. Meine Hand greift nach der grauen Jacke. Ich ziehe sie an. Wie von selbst tragen mich meine Beine zur Haustüre. Ich öffne sie, gehe hinaus und höre, wie sie laut hinter mir ins Schloss zurück fällt.
Und wie immer nimmt mich niemand wahr.
Meine Nachbarin, eine alte Frau in den achtzigern mit ausgeprägten Lachfalten und gewelltem grauen Haar sitzt auf einer Holzbank im Schutz der Veranda. In der einen Hand ein Stift, in der anderen das geliebte Rätselheft. Ihr Anblick ist mir wohlvertraut. Ihre Augen jedoch bemerken mich kaum. Ein Mann, circa dreißig, ich glaube sein Name ist Thomas eilt ohne Wort und Blick an mir vorbei. Ich begegne Menschen, die mich kennen sollten, da ich diesen Ort nie verließ, doch für sie spielt meine Existenz keine Rolle und für mich macht nichts einen Sinn.

Ich wünschte, ich könnte die Dunkelheit in ihr vertreiben, könnte den Schmerz und die Einsamkeit von ihr nehmen. Ich wünschte, sie könnte sehen, verstehen, dass sie nicht wirklich alleine ist. „Ich bin bei dir, meine Tochter“, würde ich ihr flüstern, wenn ich denn noch eine Stimme hätte und wenn ich noch einen Körper besäße, würde ich sie in meine Arme schließen und ihre vielen vergossenen Tränen trocknen. Doch ich bin unsichtbar, nicht wirklich da, nur ein unfertiger Gedanke, der auf seine Vollendung wartet.

Ich habe die Straßen inmitten von Häusern verlassen und wandel nunmehr auf ungeteerten und teilweise matschigen Trampelpfaden. Tropfend klebt mein Haar in Strähnen an meinem Kopf und im Gesicht. Die Luft ist kalt. Wiesen und Weiden erstrecken sich zu meiner Rechten bis zur Baumgrenze am Horizont. Hügelig breitet sich die Landschaft vor meinem Auge aus. Zu meiner Linken versperren Laubbäume mir die Sicht. Ich wende mich nach rechts. Meine Schuhe sind mittlerweile von Schlammspritzern bedeckt. Es kümmert mich nicht. Zielstrebig setze ich einen Fuß vor den anderen und in der Ferne erhebt sich ein gigantischer Strommast.

Oh, nein, ich weiß, was du vorhast. Wage es ja nicht. Bleib stehen, dreh dich um und geh zurück. Lass das Leben Leben sein, ertrage die Hürden und warte auf den Tag, an dem es wieder aufwärts geht. Hast du gehört? Gib nicht auf! Verdammt, ich bitte dich. Ich verlange es!

Hoch ragt der Mast vor mir auf. Seine vielen Sprossen sind rutschig. Ich habe keine Angst. Entschlossen umgreift meine Hand den kalten Stahl. Ich ziehe mich hoch und der Aufstieg beginnt.

Hör auf damit! Was soll der Unsinn? Komm da wieder runter! Wo ist deine Lebensfreude hin, dein Ehrgeiz, deine Stärke, dein Stolz? Du kannst nicht einfach aufgeben! Nicht du!!! Oh meine Kleine, mein Engel, mein Herz, bitte lass es sein. Bitte!!!

Ein Drittel habe ich erklommen und mein Gesicht ist nicht nur nass vom Regen, auch von Tränen und Schweiß. Ich friere und fühle mich elend und dieser Aufstieg raubt mir Luft und Kraft. Ich schaue nach oben, blicke nach unten, klammere mich mit tauben Fingern an die Sprossen. Da verliert mein linker Fuß plötzlich seinen Halt. Ein Ruck geht durch meinen ganzen Körper. Ich kann mich nicht halten, rutsche ab und falle. Hart schlage ich mit dem Rücken zuerst auf den Boden auf, jeglicher Atem wird aus meinen Lungen gepresst, bis ich glaube zu ersticken. Mein Kopf knallt mit einer Wucht auf die Erde, dass ich glaube mein Genick könnte brechen und hinterlässt für Momente einen hohen Pfeifton, der mir fast die Besinnung raubt. Dann jedoch klärt sich wieder mein Blick und ich sehe in den Himmel. Graue Wolken reißen auf und ein kleiner schwacher Sonnenstrahl erreicht mein Gesicht, wärmt meine eisige nasse Haut.
Aus meiner Kehle dringt ein Laut, den ich lange vermisste, ein Lachen, stark und befreiend und ich genieße ich den Augenblick.
Ich lebe.

Ein erlösendes „Gott sei Dank“ vollendet den väterlichen Gedanken und das Unsichtbare geht ein ins beruhigende Nichts.

[Ric]

He, ich komm mir vor, als hätte ich die Brille geputzt.
Der Blick ist auf einmal so klar!    
Danke, jetzt kann ich mir die Geschichte morgen in aller Ruhe zu Gemüte führen. Heute schaff ich's nicht mehr. Müde.
Schönen Abend noch,
Ric

[Belzustra]

Lieber Alogius,

mit Antworten hab ich mir ein wenig Zeit gelassen. Sorry.
Danke für deine ausführliche Kritik.
Im Folgenden werde ich dann mal versuchen, Unklarheiten aufzuklären.

[Belzustra]

Liebe Lorraine,

[Belzustra]

So, nun zu dir, lieber Ric  

[Alogius]

Ahoi,

[Belzustra]

[Alogius]

Ich glaube, du hast das missverstanden. Auf keinen Fall sage ich, dass niemand so etwas lesen will. Und ich spreche melancholischen oder depressiven Texten auf keinen Fall ihre Berechtigungen ab. Was ich auch nicht könnte, da meine eigenen Texte bisweilen auch eher düster sind, manchmal vielleicht auch (zu) sperrig.
Nur kann man natürlich auch einen solchen Text schreiben, ohne in ein Klischee zu fallen (überspitzt gesagt!) - was hier an manchen Stellen aus meiner Sicht passiert ist.

Ich antworte auch - kurz - persönlich: Was Ängste sind und anrichten können, weiß ich sehr gut (und ich glaube, vielen geht es so), ebenso was Verlust bedeutet.
Aus dem Grund möchte ich auch klarstellen, dass ich unter keinen Umständen dein Leben als Klischee bezeichnen würde. Ich habe mich ausschließlich auf den Text und seinen Stil bezogen.

[Belzustra]

Lieber Alogius,

meine Annahme, dass solche Texte heute niemand mehr lesen möchte, beruhen keineswegs auf der Kritik, die ich hinsichtlich meines Textes hier erhalten habe.
Und ich bezeichne mein Leben als Klischee, weil es, wenn man es von Nahem betrachtet schlichtweg eines ist.

Hört sich fast an, als würdest du krampfhaft versuchen, dich zu verteidigen.
 
Glaub mir, du hast nichts falsches gesagt. Ich habe wohl nur zu allgemein geantwortet, denn meine Antwort hatte mit meinem Text und deiner Kritik nicht mehr viel zu tun.

[Alogius]

[Prunkbold]

Hallo Belzustra,

gefällt mir, gefällt mir,
eine philosophische als auch dynamische Schreibe, emotionsgeladen,
den Weltschmerz innehabend und und und.

Das ganze Szenario ließe sich sicher in einen Episodenfilm einbauen mit einer Farbpalette ala SinCity.
Nur so ne Anmerkung.^^

mit Grüßen, Dummbold

[Belzustra]

Hm, à la Sin City...
Das bringt mich auf ein paar Ideen.
Kannst du dich an die Szene erinnern, in der (ach wie hieß der nochmal?) dieser eine Typ in diese Öl/Sumpf Riesenpfütze sinkt und die Ninjabraut ihn rettet?  Sie hieß Miu oder so ähnlich und er hat sie einen Engel genannt.
Vielleicht sollte ich tatsächlich mal eine Geschichte schreiben, die Sin City ähnlich ist. Die müsste dann jedoch kontrastreicher und außergewöhnlicher sein, als diese hier.
Ich schweife vom Thema ab  
Ähm, ja also vielen lieben Dank für deine Anmerkung.