Der Marquis in der Sardinenbüchse

[sinuhe]

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[UtherPendragon]

Hallo Sinuhe!

Eine Zeitlang habe ich mich auch ein wenig mit dem Marquis de Sade beschäftigt und festgestellt, dass das ziemlich harter Stoff ist. Meiner Meinung nach aber gehört dieser Text noch nicht ins "Rotlichtviertel".

Der Titel sprach mich natürlich sofort an und alles was danach kam, verursachte in mir eine wohlig, flaue Atmosphäre in der Magengegend. Zuerst wollte ich ihn wegen Zeitmangels beiseitelegen, doch in er fesselte mich in einer eher seltenen Weise auch noch danach, sodass ich iden Thread wieder aufrief.
Die Szene ist historisch hochinteressant, sehr schön aufgebaut und gezeichnet, einigen Bildern fehlt ein bisschen die Präzision. Eine Sache, fürchte ich, kann ich noch nicht recht ausdrücken: Aber der Lesefluss, wie er einmal ganz nahe an dem Grafen entlangstreift und dann wieder Paris insgesamt beleuchtet, dazu der eingeworfene Zeitungsbericht-all das hat etwas unumstößliches. Dazu noch dieser fantastische Traum! Gut gemacht! Aber perfekt ist ja bekanntlich nichts

Womit ich zu diesem Teil komme:

[sinuhe]

Guten Morgen Uther Pendragon,

Vater von König Artus. Dem (Uther) bin ich vor vielen Jahren das erste Mal in Die Nebel von Avalon begegnet. Dem mMn besten Roman von M. Zimmer Bradley.

Du hast dich in die Irrenanstalt Charenton-Saint-Maurice hineingewagt, in der es zu Beginn des 19-ten Jhrd.s vermutlich nicht gerade hygienisch und - um diese Jahreszeit - kalt zuging.

[UtherPendragon]

Gern geschehen! Wer einmal gut schreiben will, muss ja auch gute Kritiken geben können

[sinuhe]

Guten Morgen Uther,

[sinuhe]

Neue Version vom 30. Jan.

Der Marquis in der Sardinenbüchse

Klack … klack … Grabesstille…
Zwei lächelnde Totenköpfe kullerten über die Granitplatten des Mittelgangs vorbei an verriegelten Türen. Das Geräusch ihrer arrhythmischen Berührung mit dem kalten Untergrund hallte von den Decken und Wänden der Anstalt wider.
Klack … klack … Grabesstille …
Das Gitter  an der Stirnseite des Flurs stand offen, und die Schädel rollten in die kleine Zelle hinein. Als sie in der Mitte der spartanisch eingerichteten Kammer gegen die Füße eines Greises prallten, verlor der aufgrund des unerwarteten Zusammenstoßes sein Gleichgewicht und stürzte der Länge nach zu Boden. Benommen krabbelte der Alte auf allen vieren zu seiner Pritsche und zog sich mühsam nach oben.

Drei hünenhafte Männer in hellblauen Anzügen schälten sich aus dem Dunkel des Korridors heraus, betraten grinsend den winzigen Raum und sprachen den Bewohner freundlich an:
»Das sind die traurigen Überbleibsel von Justine und Juliette, die du bei deinen perversen Orgien zuerst geschändet und dann in Stücke gerissen hast. Die Skelette – oder das, was du von den Körpern der Frauen übriggelassen hast – hat man endlich in einem Geheimverlies deines Stadtpalais aufgespürt. Wenn du möchtest, bringen wir dir morgen neue Knochen zum Beschnuppern mit. Vielleicht erkennst du ja den ein oder anderen verformten Schädel wieder, den du mit glühenden Zangen traktierst hast.«
»Lasst mich in Ruhe, ihr stumpfsinnigen Bastarde! Was versteht ihr in eurer den Schöpfer beleidigenden Blödheit schon von der Kunst der raffinierten Liebe?« Der feingliedrige Greis trat zornig in eine Pfütze und bespritzte den ihm am nächsten stehenden Mann mit der nach Pisse stinkenden Brühe.
»Du solltest uns und Gott nicht zu oft in unserer Ehre kränken. Ansonsten besteht die Gefahr, dass wir dich schneller vor sein Angesicht befördern, als dir lieb ist.« Der beschmutzte Aufseher hob drohend die Faust, blieb aber ansonsten ruhig und gelassen.
Der Alte schleuderte ihnen als Antwort eine dermaßen ordinäre Zote entgegen, dass selbst die an vielerlei Arten der Lästerung der heiligen Jungfrau gewöhnten Wärter zusammenzuckten und sich eilig bekreuzigten. Der spontane Wutausbruch ihres Schutzbefohlenen flaute jedoch genauso schnell ab, wie er aufgelodert war und verwandelte sich in ein tierisches Wimmern.

Die Wächter verschwanden und rissen draußen Witze über den sonderbaren Gefangenen, ließen die Tür der Kammer allerdings einen Spalt breit geöffnet. Der Greis blieb alleine zurück und vergrub das Gesicht stumm in seinen Händen. Einige Minuten rannen träge dahin, in denen er niedergeschlagen über die Geschehnisse der Vergangenheit nachdachte. Eine Vergangenheit, die sich für ihn – einen Spross aus altehrwürdigem Hause – zumeist angenehm und sorgenfrei dargestellt hatte. Plötzlich bohrte sich ein spitzer Finger von hinten in sein linkes Schulterblatt hinein. Aufgrund des zu dieser Stunde unerwarteten Besuchs schreckte der Graf jäh aus seinen Träumen auf und schnellte ruckartig herum. Wie vom Donner gerührt starrte er in das von Säure zerfressene Gesicht einer alten Frau.
»Erinnerst du dich an mich, François?«, nuschelte sie und zupfte gedankenverloren an ihrem Ohr, das sich bei der Berührung vom restlichen Kopf löste und in den Haufen zerknüllter Papiere neben dem Tisch segelte.
»Nein. Ich bin Ihnen noch nie begegnet, Madame«, stotterte der Greis, während die Farbe aus seinen eingefallenen Wangen wich.
»Du siehst so süß aus, wenn du lügst«, lächelte sie und entblößte ihren zahnlosen Mund. »Ich bin es, deine Justine. Um dir nahe zu sein, habe ich mich ebenfalls in Charenton einweisen lassen.«
»Das kann nicht sein. Du bist seit Jahren tot«, schrie der Inhaftierte empört.
»Woher willst du das so genau wissen?« Die Alte schaute ihn neugierig an.
»Weil ich dich, …«
»Weil du was? … Mich eigenhändig stranguliert hast?« Justine kicherte amüsiert. »Das hast du dir damals bloß eingebildet. Ich bin nach wie vor quicklebendig und sehne mich nach dir, François. Möchtest du mit mir schlafen? Die Wächter werden uns nicht stören. Denen habe ich ein fürstliches Trinkgeld versprochen, wenn sie uns für eine Stunde ungestört lassen.«
»Gehen Sie fort von hier, Madame. Ich ertrage Ihre Anwesenheit nicht länger.« Der Greis schluchzte, sodass seine Worte undeutlich klangen und Justine ihn nur verstehen konnte, indem sie sich auf die Bewegungen seiner Lippen konzentrierte.
»Du wirst dich schon noch an mich gewöhnen, mein Liebster. Du sitzt hier lebenslang, und die Nächte sind einsam.« Die grauenhaft anzusehende Geliebte drehte sich um und verließ den Raum, woraufhin der Graf erneut in stumpfes Brüten verfiel.

Mit einem Mal hörte er die Wände atmen, die raureifüberzogene Decke des Raums schwebte empor und durch die Ritzen der auseinanderklaffenden Steinplatten schlüpften gallertartige Gestalten in die Zelle hinein, glitten langsam über Bett und Stuhl, grinsten fade und riefen ihn endlich mit lautlosen Stimmen an, ohne dabei ihre maskenhaften Mienen zu verziehen.
»François, der Tag der Abrechnung naht. Mach dich bereit, in die Hölle zu fahren und mit dem Teufel über deine Zukunft zu feilschen. Von allen Satansjüngern, die jemals auf dem Erdball ihr Unwesen trieben, bist du der Schlimmste.«
Der Schweiß brach dem Alten aus allen Poren, sein Puls raste. In der Kammer herrschte Dunkelheit; einzig ein schwacher Lichtstrahl des Mondes zwängte sich durch die winzige Fensteröffnung und erhellte spärlich die gespenstische Szene. Er hörte, wie die Schatten raunten und ihn verspotteten; schlotterte, als sich die leeren Höhlen in den Fratzen der Dämonen mit Feuerbällen füllten und ihm hasserfüllte Blicke entgegenschleuderten. Im Wimpernschlag einer Sekunde entkleideten sie sein Leben von der aristokratischen Fassade und stürzten ihn in den tiefsten Abgrund seiner schwarzen Seele.

Zwei Figuren lösten sich aus dem Schreckensnebel , nahmen Kontur an, und der Marquis bemerkte in ihnen seine einstigen Gespielinnen. Mit zitternden Fingern rieb er sich über die Augen; in der Hoffnung, dass der Spuk ein Ende nahm und die Geister sich in Luft auflösten.
»Erkennst du mich nun, mein Gebieter?« Die Grimasse der zahnlosen Alten verwandelte sich übergangslos in ein engelgleiches Gesicht.
»Justine. Das kann nicht sein.« Der Graf spürte, wie ein glühend heißer Lavastrom seine Wirbelsäule entlangkroch.
»Ja. Und neben mir meine Schwester Juliette.« Die junge Frau freute sich offensichtlich über das Wiedersehen mit dem Grafen und strahlte ihn liebenswürdig an. »So sahen wir aus an dem Tag, an dem du uns zuerst mit Schlafmohn gefügig gemacht und dann gemeinsam mit deinen lasterhaften Freunden vergewaltigt und verunstaltet hast. Wir waren damals beinahe noch Kinder, als du uns den Folterknechten zum Fraß anbotst.«
Vor des Marquis flackernden Pupillen verwandelte sich Justines rechter Arm in eine riesige Schere, mit der sie ihrer Schwester blitzartig den Busen abtrennte. Die blutenden Brüste legte sie in die Hände des Alten, derweil sie sanft auf ihn einredete: »Streichele und liebkose die zarten Knospen so, wie du es damals tatst.« Die verstümmelte Juliette blieb stumm und beobachtete interessiert jede Regung ihres früheren Peinigers.
»Nein, das werde ich nie und nimmer tun. Das ist nur ein böser Traum«, jammerte der Marquis und sank kraftlos in die Knie.
»Wahn oder Wirklichkeit: wer kann die zwei Seiten derselben Medaille jederzeit auseinanderhalten? Was ist nur aus dir geworden? Vor wenigen Jahren noch warst du ein experimentierfreudiger und tatendurstiger Mann, der nun als sabbernder Greis in Charenton vegetiert und auf den Tod wartet.«
»Ihr seid Gespenster aus meiner Vergangenheit, die ich längst vergessen habe. Bloße Trugbilder meiner überreizten Fantasie.«
»Du wirst uns niemals aus deinem Gedächtnis löschen können. Egal, an welchem Ort du dich versteckst und mit welchen Drogen du dich betäubst. Dafür war das Verbrechen, das du uns angetan hast, zu abscheulich.«
»Lasst mich alleine! Ich bitte euch inständig. Ich bin an diesem weltabgeschiedenen Platz, um endlich meinen Frieden zu finden.«
»Ausgeschlossen!«
Vor den Augen des Marquis wurde es schwarz und eine gnädige Ohnmacht befreite ihn von seinen Trugbildern.

»Wach auf, du liederlicher Greis!« Ein jugendlicher Wärter mit pockennarbigem Gesicht schüttete einen Eimer braunes Wasser über den bewusstlosen Mann.
Der Marquis rappelte sich hoch und wankte zu seinem Schreibtisch. »Verschwinde, du idiotischer Sohn einer debilen Mutter«, zischte er leise. Der Junge lachte hell auf, und das Echo seiner Stimme gellte noch lange durch den dunklen Korridor.
Ich bin ein Gefangener meiner trübsinnigen Gedanken, der eingezwängt in einer Sardinenbüchse haust, notierte der Aristokrat in sein Tagebuch, zeigte sich unzufrieden mit der Formulierung, wollte deshalb gerade die Seite herausreißen und zu den anderen Papieren werfen, die sich neben dem Stuhl zu einem großen Haufen getürmt hatten, als ein Blutgefäß in seinem Hirn zerplatzte und er leblos zu Boden sank.

Einige Stunden später entdeckten ihn die Aufseher der Nachtschicht, die den Alten vorsichtshalber mehrmals in den Unterleib traten, um sicherzugehen, dass der Inhaftierte tatsächlich für immer von der Bühne des Welttheaters abgetreten war, bevor sie die Angelegenheit ihren Vorgesetzten meldeten. Sie ließen ihn so, wie sie ihn gefunden hatten, auf dem kalten Granit liegen, weil das strenge Regelwerk der Anstalt in einem solchen Fall die zwingende Hinzuziehung eines Arztes erforderlich machte. Zuerst musste der Graf gewissenhaft untersucht, seine Todesursache diagnostiziert und die Sterbedokumente aufgesetzt werden, bevor die Leiche bewegt werden durfte.

Am Morgen danach betraten drei Frauen – zwei davon in mittlerem Alter, adrett zurecht gemacht und hübsch anzusehen –  die Zelle und betrachteten stumm den bereits leicht aufgedunsenen Körper des Greises, über den hungrige Ratten huschten. Ein dicker Kater, wie sie die Anstalt zur Eindämmung der Schädlingsplage hielt, verrichte soeben seine Notdurft auf die zerrissene Strumpfhose des Marquis. Der rechte Flügel der aristokratischen Nase fehlte und befand sich vermutlich im Verdauungstrakt entweder eines Nagetiers oder der gierigen Katze.
»Er ist nicht mehr der Jüngste«, unterbrach die Ältere das Schweigen.
»Auf jeden Fall nicht der charmante Verführer, als den wir ihn kennengelernt haben«, ergänzte die Jüngere.
»Was sollen wir jetzt mit dem Leichnam tun, meine Damen?« Die Direktorin der Irrenanstalt von Charenton-Saint-Maurice wandte sich fragend an die Schwestern Prospère.
»Ziehen Sie ihm die Haut vom Leib und verfüttern Sie die Innereien an die Hunde. Von ihm soll nichts übrigbleiben. Noch nicht einmal ein Holzkreuz darf an dieses Schwein erinnern.«
»Sei nicht so nachtragend, Juliette.«
»Hasst du ihn etwa nicht?«
»Ich habe ihm längst vergeben.«
»Weil du ihn geliebt hast?«
»Ja.«
»Du bist verrückt, Justine.«
»Mag sein. Ich weiß es nicht so genau.«

In den Abendstunden des zweiten Dezember 1814, als die Île-de-France im Schnee versank und die Pariser Bevölkerung die Wiederkehr Bonapartes herbeisehnte, wurde der Marquis Donatien Alphonse François de Sade still und heimlich zu Grabe getragen. Einzig der Überredungskunst der Direktorin und einer großzügigen Spende der jüngeren Schwester Prospère an das Couvent des Ursulines in Bobigny  war es zu verdanken, dass sich ein Geistlicher dazu bereit erklärte, dem Verstorbenen die letzten Sakramente zu erteilen und eine kurze Messe zu lesen. Da die Familie, die in der Provence in hohem Ansehen stand, ihrem entarteten Spross die Beisetzung in der gräflichen Gruft verweigerte, verscharrte man den Leichnam in einer eilends unterhalb der östlichen Klinikmauer ausgehobenen Grube. Zwei Frauen mittleren Alters standen schweigend daneben. Die eine mit einem höhnischen Lächeln auf den Lippen, während der anderen Tränen über die Wangen liefen.

Der schlaue Polizeiminister Fouché, der vielen Herren treue Dienste leistete, ließ noch am selben Tag sämtliche Manuskripte des Marquis konfiszieren, um sie vorübergehend wegzuschließen, damit sich Napoleon nach seiner – in Kürze zu erwartenden – Rückkunft aus dem Exil nicht unnötig über die Schmutzliteratur des verkommenen Aristokraten echauffieren musste. Denn der Kaiser hasste den provençalischen Grafen aus tiefstem Herzen, weil der einige Jahre zuvor eine Satire auf ihn verfasst hatte, in der er den Korsen wegen dessen Kleinwüchsigkeit und der damit einhergehenden Großmannssucht schmähte.

Justine erwarb indessen auf eigene Kosten eine schwarze Grabplatte, in die sie einen Steinmetz folgende Worte eingravieren ließ:
Der Du vorübergehst, knie nieder und bete neben dem unglücklichsten unter den Menschen.
 
***

Der Kölner Stadt-Anzeiger meldete am 23. Januar:
Die 120 Tage von Sodom des Marquis de Sade gelten als die „unzüchtigste Geschichte, die jemals verfasst wurde“. Trotzdem will Bruno Racine, Direktor der französischen Nationalbibliothek, die Original-Schriftrolle für vier Millionen Euro erwerben.