[Rom] Treibjagd (Arbeitstitel)

[Locard]

Das erste Licht des Tages brach sich im Schilf des Sumpfes. Dicke, grün-gelbe Halme formten einen unüberwindbaren Vorhang, versperrten ihr die Sicht. Sie wusste nicht, wo sie war. Sie irrte nur noch umher, in der Hoffnung, dass er sie nicht fand. Schneller. Sie musste weiter. Sie wusste, dass sie nicht stehen bleiben durfte. Das Schilf riss an ihr, an ihren Armen und Beinen, an ihren Händen. Die nackten Füße waren aufgerissen. Dreck benetzte ihren zierlichen, entstellten Körper. Aus der Ferne hörte sie ihn rufen.
Bitte erlaube mir, mich euch vorzustellen: Ich bin ein Mann von Reichtum und Geschmack.
Mich gibt es schon seit langer Zeit, ich stahl vieler Menschen Seele und Glaube.
Weiter. Immer weiter. Nur nicht müde werden. Ihre Beine wurden immer schwerer. Sie watete durch das knöchelhohe Wasser, zog abwechselnd ihre Füße aus dem schlammigen Untergrund. Der Atem brannte in ihren Lungen. Jeder Zug nach Luft brachte neues Feuer in ihren nackten Torso. Nasse Haarsträhnen klebten in der schwülen Hitze in ihrem Gesicht.
Sie wollte nicht mehr. Sie konnte nicht mehr. Sie wünschte sich, einfach nur stehen zu bleiben. Die Hatz sollte ein Ende finden. Wie schön es doch gewesen wäre, engelsgleich im seichten Wasser zwischen Schilf und Wurzeln zu treiben. Alles würde gut werden. Doch sie konnte nicht. Ihre Beine trugen sie weiter. Die unbändige Angst trug sie weiter. Eine Angst, wieder in seine perfiden Fänge zu geraten.
Erfreut dich kennen zu lernen. Ich hoffe, du errätst meinen Namen. Aber was dich verwirrt, ist die Natur meines Spiels.
Sie rannte. Sie rannte um ihr Leben. Salzige Tränen vermischten sich mit getrocknetem Blut auf ihren eins makellosen Wangen. Sie wischte diese aus ihrem Gesicht. Das Blut verschmierte und malte eine Totenmaske. Sie schaute nach hinten. Links. Rechts. Er war nicht zu sehen.
Kopf oder Zahl! Nenn mich einfach Luzifer, denn ich könnte Zurückhaltung gebrauchen.
Sie lief weiter, stolperte. Sie spuckte einen schmerzverzerrten Schrei aus, als ihr rechts Handgelenk mit einem spitzen Knacken an einer Wurzel nachgab. Tränen rannten erneut über ihr Gesicht und spülten die Maske fort. Einige aufgeschreckte Vögel flogen rufend über sie hinweg; sie riefen nach ihm. Scharfes Schilf schnitt in ihren Körper. Blutige Kratzer und dunkle Wunden blieben zurück. Sie atmete tief durch und biss sich auf die Lippe, um den elendigen Schmerz aushalten zu können. Immer noch fuhr er ihr durch Mark und Bein. Ihre feinen Lippen waren schroff und aufgerissen. Sie musste weiter. Er würde kommen, sie finden. Die scheinbar endlosen Weiten an Wasser wurden tiefer. Sie sackte bis zu den Knien ein. Es wurde anstrengender im nassen Grab voran zu kommen. Dennoch gab sie nicht auf. Sie kämpfte weiter. Die steigende Sonne tauchte ihre Umgebung in einen unwirklichen Goldton. Es schien alles so friedlich, doch in ihrem Inneren pulsierte Unruhe wie flüssige Lava aus einem Vulkan.
Also, wenn du mich triffst, sei höflich, zeig Sympathie und Geschmack, benutz all deine erlernte Diplomatie und Höflichkeit - oder ich werfe deine Seele in den Müll!
Erschöpfung machte sich in ihr breit. Ihr Herzschlag wurde langsamer. Das Atmen fiel ihr schwerer. Ihr wurde schwindelig. Eine Schwärze schob sich vor ihre Augen, machte sie blind für die Welt. Alles drehte sich um sie herum; blauer Himmel, schwarze Vögel, Wasser, Schilf. Sie griff nach Halmen, um Halt zu finden. Blut quoll aus ihrer geballten Faust. In Trance zog sie sich die Böschung hinauf. Übergab sich. Schließlich gab ihr Körper der Anstrengung nach. Sie sackte kraftlos zusammen, fiel auf einen harten, von der Sonne aufgewärmten Untergrund. Es war stinkender Asphalt. Da lag sie. Ein säuerlicher Geschmack im Mund auf ihr Ende wartend.

[Longo]

Schönes Textchen, für meinen Geschmack zwar etwas in der Beschreibung ihrer Flucht zu ausgedehnt, aber trotzdem nice work. Die Pointe am Ende ist auch nett.  

MFG Longo

[Locard]

Also, du bist der Meinung, dass ich noch etwas über ihre Umgebung verlieren sollte? Oder sollte ich lieber die ganze Passage kürzen? Wobei ich eigentlich finde, dass es von der Länge her vollkommen oke ist.

[MosesBob]

Moin Locard!

Knie nieder und bedanke dich für meinen unermüdlichen Einsatz, trotz verkrüppelter Schwanzflosse und damit einhergehender Bewegungslegasthenie eine optisch ansprechende Rezension geschrieben zu haben, in der sogar Groß- und Kleinschreibung berücksichtigt wurden.

Falls es dir aus einem Gefühl anti-altruistischer Arroganz widerstrebt, mir diesen Tribut zu zollen, sind wir künftig per Sie.

[Locard]

Ich verneige mich tief vor dir und erschütter vor Ehrfurcht!

Oh, du mein guter Herr! Ich bin Euch stets zu großem Dank verpflichtet!

Vielen Dank für dein doch ganz positives Feedback. Es freut mich, wenn ich dir einen fiesen Verfolger vor die Nase setzen durfte, der deinem Geschmack entspricht.
Wobei ich selbst finde, dass ich an "seinen" Ausrufen noch etwas arbeiten sollte. Sie klingen zu plump. Vielleicht täte ihnen etwas mehr Poesie gut.

Übrigens: Herzlich Willkommen im Fanclub

[Locard]

Ich habe an der Idee, einen "fiesen-Verfolger-Fanclub 2007" aufzubauen, festgehalten und mir einige Gedanken diesbzeüglich gemacht. Heraus kam eine interessante Grundidee.

Im folgenden Ausschnitt treten erstmalig die beiden Ermittler auf und sehen sich eine Fundstelle an. Ich habe das Gefühl, dass es alles zu steif klingt und die Szene recht schnell abgehakt wirkt. Sollte ich mehr über die beiden Kommissare verlieren?! Naja, ihr werdet es schon richten


Kapitel 2

„Spaziergänger haben das Opfer gefunden“, erklärte ein junger Polizist. Er stellte den Revers seiner schwarzen Lederjacke auf. Seine weiße Mütze schien vom feinen Regen durchnässt zu sein.
„Wie wurde es gefunden“, hakte Sönke Kleeberg und schnürte sich die Schuhe fester, um im Gelände den nötigen Halt nicht zu verlieren. Sein Blick fiel auf die zwei Sterne auf den Schultern und das Namensschild auf der Brust; Polizeiobermeister Fuchs.
„Erhängt in einem der Bäume“, fuhr Fuchs fort und reichte Kleeberg die Hand, um die kleine Böschung hinauf zu kommen.
„Danke.“
Der Untergrund war vom Regen der Nacht durchtränkt und das Moos schmatzte unter den Schritten der beiden Ermittler. Ein rot-weißes Absperrband wies ihnen den Weg durch das Gestrüpp zur Leiche.
„Es handelt sich um einen Mann, vermutlich kaukasischer Abstammung. Aber in jedem Fall ein Weißer.“
Sönke nickte unmerklich, scheinbar darauf konzentriert, seine Schritte richtig zu plazieren.
„Kennen wir den Namen?“, wollte er wissen und hielt sich an der Spitze eines herunter hängenden Astes fest, von dem die Tropfen wie Krieger zu Boden fielen.
Der Beamte schüttelte den Kopf: „Er ist nackt. Eine Brieftasche oder ähnliches wurde bisher nicht gefunden“
Sie kamen an einem umgestürzten Baum, der den Tribut des Sturmes Kyrill zahlen musste. Das Wurzelwerk ragte einige Meter wie Tentakeln in den Himmel.
„Da vorne ist es“, sagte der Polizist und deutete mit einem Finger auf eine Stelle ungefähr zwanzig Meter entfernt. Sönke Kleeberg konnte bereits einige Männer in weißes Tyvec-Anzügen beobachten, wie sie die Fundstelle akribisch absuchten und Fotos zur räumlichen Identifikation von Indizien anfertigten.
„Gibt es sonst noch Besonderheiten?“, wollte Kleeberg wissen und stieg über einige Äste, die unter seinem Gewicht knackten.
„Von hier an übernehme ich, Herr Fuchs“, hörte Kleeberg eine Stimme hinter ihnen. Er erkannte die Stimme sofort; es war seine Partnerin Eva Lyder.
„Du bist auch schon hier?!“, Sönke war sichtlich überrascht und reichte der jungen Frau die Hand.
„Du weißt doch, der frühe Vogel fängt den Wurm.“, zwinkerte sie ihm zu und deutete an, dass der Beamte zurückkehren konnte.
„Ist er ein weiteres Opfer?“, wollte der Kommissar wissen und schaute in Richtung Fundort.
„Allem Anschein nach schon. Hier ist die Besonderheit, nach der du fragtest.“
Eva Lyder reichte ihm ein Plastikbeutel mit einer Skatkarte.
„Herzbube“, murmelte Sönke und musterte den Gegenstand weiter. „Ein Knick in der Mitte. Sieht aus wie die, die wir bei der letzten Leiche gefunden haben. Hielt er sie auch in der Hand?“
„Dieses Mal nicht.“
„Nicht?“, Kleeberg war erstaunt.
„Nein. Sie steckte im Mund des Opfers.“, fuhr Eva entsetzt fort und rieb sich ihre kalten Hände.
Beide hielten für einen Moment inne und sogen die kalte, klare Morgenluft in ihre Lungen. Kurzzeitig erfrischte es sie, aber den Geist der Müdigkeit konnte man nicht einfach so aus den Knochen verbannen.
„Eine recht kurze Nacht, was?“, stelle Lyder fest. Ihr müder Blick schweifte durch den Wald.
„Definitiv“, gab Sönke ihr Recht. „Er muss einige Strapazen auf sich genommen haben, um hierhin zu kommen. Die nächste Straße ist gut einen Kilometer von hier entfernt und der Pfad, über den wir gekommen sind, ist mit einer Schranke versperrt.“
„Denkst du, dass er sein Opfer bis hierhin getragen hat?“, fragte Lyder und stellte sich neben ihren Kollegen. Sie schauten in die Richtung, aus der sie gekommen waren.
„Vermutlich. So war er wenigstens sicher, dass ihm sein Opfer nicht abhanden kommen würde.“
„Vielleicht hat auch das Opfer die Utensilien selbst bis hierhin getragen?“, vermutete Eva.
„So wie Jesus sein Kreuz zum Berg Golgatha“, stellte Sönke fest und sah, wie ein Mann in einem der weißen Anzüge auf sie zu kam.
„Guten Morgen“, begrüßte er die beiden und nahm die Kapuze vom Kopf. Mit einer Hand strich er sich durch seine kurzen, grauen Haare.
„Hallo Gerd“, entgegnete Sönke.
Gerd Pöttkens war ein Leiter der Spurensicherung des Landeskriminalamtes, mit dem Eva und Sönke zusammen arbeiteten und der sie bereits beim ersten Opfer unterstützte.
„Sieht ähnlich aus wie bei Opfer Nummer eins. Dieses Mal hatte der Herzbube mehr Glück gehabt. Der Regen hat den Großteil der Spuren unkenntlich gemacht.“, erklärte Pöttkens und zog dabei die Handschuhe von seinen schwitzigen Händen. „Wir haben bereits erste Abstriche vom Strick gemacht. Sollte Gewebe dabei sein, werden wir es isolieren und die DNA aufbereiten. Allerdings bezweifle ich das. Der Täter geht zu akribisch, zu sorgfältig vor, als dass ihm solch ein Fehler unterlaufen könnte.“
„Gibt es irgendwelche Fußabdrücke?“, wollte Lyder wissen.
„Außer denen des Ehepaars konnten wir keine sicherstellen. Euer Täter muss also bereits vor dem Regen zugeschlagen haben.“
Kleeberg machte sich einige Notizen und fragte, ob er die Fundstelle besichtigen könnte.
„Natürlich. Wir sind jetzt fertig und fahren zurück ins Labor, um einige der Proben auszuwerten.“
Lyder nickte.

Die beiden Kriminaloberkommissare ließen sich Latexhandschuhe geben und betraten die Fundstelle, die weiträumig abgesperrt war.
Der nackte Körper der Leiche hing immer noch wie ein Mahnmal einen knappen Meter über dem Boden. Die Augen waren weit aufgerissen und starrten in den Wald; so, als fokussierten sie den Schrecken, der die Seele noch weit über den Tod hinaus verfolgte.

[Murmel]

Ich weiss zwar, dass mein Komentar, der nun folgt, nicht immer willkommen ist, aber ich muss ihn trotzdem loswerden.

Der Prolog oder was das ist: schon zu oft gelesen. Fast jeder meint, einen spannenden Einstieg in eine Geschichte mit einem Sterbenden einleiten zu müssen

Nein. Meistens braucht man das gar nicht. Meistens gewinnen die Geschichten, wenn man mit Kapitel 2 oder gar 3 anfängt. Aber wahrscheinlich reviewe ich zuviele Geschichten.

Es gibt hier in den USA eine interessante Serie, die heisst "I survived". Sehr interessant den Leuten zu zuhören wie sie ihre near-death Erfahrungen erzählen. Stimmt meistens nicht mit dem was man sich so vorstellt überein.

Nun zum Positiven: Show don't tell hast du begriffen. Sehr gut! Nun müssten wir uns über den Blickwinkel (argh, weiss immer noch nicht wie der Point of View im Deutschen genannt wird). Omniscient, allwissend, oder wie auch immer, ist nur was für Könner. Viel besser und pregnanter ist es, sich auf einen (oder zwei)  Charakter(e) festzulegen und diese nach allen Regeln der Kunst zu bearbeiten. Du verlierst die Steifheit wenn du
dich auf einen Charakter konzentrierst,
die Kontraste klar aufzeigst,
und den Dialog so natürlich wie möglich gestaltest.

Viel Glück, das ganze hat Potential!

[Pencake]

Moin Locard.

[Locard]

Hallo Murmel, hey Niko

Vielen Dank für eure beiden sehr hilfreichen Kommentare! Es ist doch erstaunlich, was man alles so noch findet, wenn man mit einem wachen Auge durch den Text geht. Ich sollte vielleicht nicht nur außschließlich nach 0 Uhr schreiben ...

Murmel, du hast recht. Ich sollte den Personalen Erzähler wählen, um zunächst aus der Sicht von Kleeberg die Geschichte zu schreiben. Meinem Text fehlen die Gefühle und Gedanken. Daher könnte er leblos erscheinen, obwohl ich bemüht war, die Umwelt mit einzubeziehen.
Im Deutschen heißt der point of view übrigens Blickwinkel

Niko, du hast den Text ja ordentlichst zerlegt   Teilweise peinlich, was mir da alles durch die Lappen ging. Vielen Dank dafür!
Ich denke, mein Problem resultiert daraus, dass ich möglichst realitätsnah schreiben wollte. Realismus - pah! Wer liest denn schon Lessing, wenn er die Möglichkeit hat, die Bild-Zeitung in der Hand halten zu können.
Das Motiv "Herzbube" wird eigentlich zum Grundgerüst der Geschichte. Denn hinter jeder französischen Spielkarte verbirgt sich eine historische Gestalt - und hinter dem Herzbuben ist es La Hire, die Wut. Damals bekannt unter dem Namen Étienne de Vignolles, Gefährte von Johanna von Orléans.

Ich bin erst einmal froh, aus dem Mariannengraben der Schreibblockade heraus gekommen zu sein und jetzt langsam den Schelf zur Oberfläche zu folgen.

Mfg: Locard