Pinselstiche

[Rainer Zufall]

Liebe Leute, ihr macht mich fertisch. So viele Antworten, so viel Gegensätzliches.

Also ich geh das mal der Reihe nach durch, dauert aber noch bisschen, deshalb wollte ich schnell schon mal Dankeschön sagen und, nein, ich hab euch nicht vergessen, ich brauch nur immer ein bisschen was länger.

Aber bevor ich loslege: BN, du treueste aller Seelen, du setzt dich ja wirklich total mit dem Text auseinander. Also dafür fühl dich echt mal auf ein schönes frisches Weizenbier eingeladen so ein internettiges leider nur, aber immerhin.
Nur: Wehe, du sagst noch ein einziges Mal IMHO oder sowas Ähnliches. Ich denk echt, mich tritt was, wenn ich das höre. Wessen Meinung soll das denn sein, was du da vertrittst? Die von deiner Katze? Oder machst du hier eine Anspielung, die ich nicht raffe, genauso wie das mit dem Etikettieren? Hab ich irgendwas Blödes zu dir gesagt in einer meiner Antworten? Wenn ja, es tät mir Leid und wäre keine Absicht gewesen.
Aber bitte schreib NIE wieder IMHO! Schlimmer kann man ja nicht relativieren, was man meint.
Bis denn später
Zufall

[Rainer Zufall]

Hallo Jenni
hatte dir ja schon mal geantwortet. Herzlichen Dank für das Beschäftigen mit meinem Text, für das Lesen und die Gedanken.

[Constantine]

Liebe Rainer,

die Vielfalt an unterschiedlichen Leseansätze und Meinungen macht es dir nicht gerade leicht und ich drücke dir die Daumen, dass die für dich wichtigen Dinge, die der Intention deines Beitrags helfen, rausextrahierst. Zumindest hast du erfahren, was zum Großteil funktioniert und welche Aspekte eher wenigen aufgefallen sind und etwas Justierung bedürfen. Auch wenn du es sicherlich weißt (und vorallem in gegenwärtigen Zehntausendergewand der E-Literatur), allen Kritikern (mich eingeschlossen) wirst du es nicht recht machen können und musst du auch nicht.
Danke für deine Rückmeldung und ich werde versuchen auf deine Anmerkungen ein wenig einzugehen:

[Rainer Zufall]

Lieber Constantine,

boaahhh, was für eine lange Antwort, und das mitten in der Nacht.

[lilli.vostry]

Hallo Rainer Zufall,

ich habe Deine Geschichte mit Interesse gelesen, der Titel ist reizvoll, zugleich irreführend und wie es der Maler dann auch ausführt auf der lebenden Leinwand seiner Ex- und Wiedermuse. Exzessiv, rauschhaft, die drastische Schilderung legt nahe, dass es nicht real sein kann, dennoch ist man versucht es zu glauben, für möglich zu halten.
Daher wirkt es vielleicht auch mehr wie U als E, weil Handlung und Wortwahl sehr direkt und ausführlich beschrieben werden, wenig reflektiert wird und der Leser zu viel fertig vorgesetzt bekommt - außer der Frage, ob die Pinselorgie nun real ist oder nicht.

Auch die Geschichte an sich erscheint mir recht widersprüchlich.
Der Maler hat sie abserviert wegen einer anderen, muss er dann nicht ihren Zorn fürchten; wieso lassen sich beide sofort derart intensiv wieder aufeinander ein als wäre nichts? Wieso fehlt ihm überhaupt ihre Wut? Aus den ersten Textpassagen geht nicht hervor, dass sie als seine Muse ihn damit besonders antrieb in seiner Kunst...
Oder wurde ihm das erst im - sehr soliden - Zusammenleben mit Lydie klar, mit der er eine Familie will, was aber Leidenschaft bei der Kunstausübung und im Leben ausschließt?! Und muss es das?

Die Szene mit dem toten Kind kommt mir zu abrupt und unvermittelt und der folgende Pinselstich-Malrausch wie ein Abreagieren, Schmerz zufügen, zerstören und verzweifelt etwas Verlorenes (die malerische Inspiration) wiederfinden wollen... Die Frau empfindet Schmerz, Lust und Genugtuung zugleich, hat sie doch einen Moment wieder Macht über ihn und trägt zugleich die Pinsel-Seelen-Stiche davon, die fortan sie, ihren Körper und ihr Leben und Persönlichkeit zeichnen werden.
Ein wenig irritiert dann schon ihr Satz: das Bild war wunderschön (dass er auf der Leinwand malte, nachdem er sie vorher bis ins Innerste verletzte!!) Unpassend der Ausdruck m.E.

Das Bild mit der herausströmenden Wut - blassblau - finde ich auch seltsam. So kräftig wie diese beschrieben wird und dann diese blasse Farbe? Ich hatte eher tiefrot vor Augen, aber das wäre wohl schon zu klischeehaft. Obwohl man nun mal vor Wur rot anläuft... Blassblau verbinde ich eher mit Resignation, Ohnmacht...

Mit dem Schlussteil komme ich auch nicht ganz klar. Würde ich entweder ganz weglassen oder anders formulieren, was die Angst mit ihr macht, denn die kann sie kaum mit weißen Blusen überdecken. Es wirkt zu aufgesetzt und schmälert den Gesamteindruck.

Soweit von mir.
Gute Nacht Grüße,
Lilli

[Rainer Zufall]

Liebe lilly,

obwohl es mich wahnsinnig gefreut hat, dass du vorbeigeschaut hast (bist ja sonst eher in der Lyrik) hats mich jetzt doch auch arg vom Stuhl gehauen. Aber danken will ich dir ganz ganz arg, denn du kannst ja schließlich nichts dafür, dass ich mittlerweile völlig wirr im Kopf bin und auch schon gar nicht mehr weiß, wie ich bestimmte Stellen der Geschichte erklären oder begründen soll.
Ich bin mir mit dieser Pinselgeschichte mittlerweile so unsicher geworden, am liebsten würde ich sie löschen. Aber irgendwie finde ich das auch falsch.
Ich habe im Moment keine Idee, wie ich sie verändern soll. Die Ratschläge oder Eindrücke der Kommentatoren sind zum Teil so gegensätzlich. Nur mal dein Ratschlag, das Ende zu streichen, Constantine dagegen findet den Anfang redundant.
Also mir fehlt da meine eigene Sicherheit, mir das aus den Kommentaren rauszupicken, was meiner Zielsetzung dient. Das habe ich so dolle noch nie erlebt.
Also ich glaube, so sehr ich mir das auch wünsche, ich krieg hier grad keine fundierte Antwort zustande.
Im Moment neige ich dazu, Geschichte und alle Überlegungen einfach mal abzulegen, ein bisschen zu warten und dann eine Entscheidung zu treffen. Ich habe das schon oft erlebt bei Geschichten, dass man sie besser weiterschreiben konnte, wenn man sie mal vier Wochen nicht angerührt hat. Dann sieht man Schwachstellen, aber auch sein Ziel vielleicht viel besser. Vielleicht/Hoffentlich ist das hier auch so.
Also sieh es mir bitte nach, wenn ich auf viele deiner Eindrücke gerade wirklich keine Erklärung mehr weiß.

[Rainer Zufall]

So, jetzt ist die Geschichte gut abgehangen wie ein Braten.
Ich hab den Anfang gekürzt, das erscheint jetzt vielleicht noch irritierender, weil es immer noch so haptisch ist und immer noch wie echte Narben wirkt, aber durch die Schlussszene sollte sich aufklären, dass es symbolisch zu verstehen ist.
Weshalb?
1. Leuchtete mir Constantines Argument ein, dass trotz der Wutanspielungen niemand den symbolischen Charakter der Narben verstanden hatte. Also kann ich die Dopplungen auch rausnehmen udn ihnen nicht so ein Gewicht verleihen. 2. Ich seh die Irritation jetzt mal positiv rum. Auch in anderen Geschichte wird zu Anfang eine Scheinrealität aufgebaut, die sich im Nachhinein anders auflöst. Muss man halt mitmachen wollen, aber jedenfalls lass ich den Leser jetzt nicht mehr im Stich und keiner wird jetzt mehr behaupten, die Pinselstechszene am Schluss wären echte Verletzunglen. Rückschluss also, wenn da keine Verletzungen waren, können die Narben auch nur geistig/psychisch sein.
Außerdem hab ich auch sonst noch ein bisschen gekürzt, bin dem einen oder anderen Verbesserungsvorschlag nachgegangen. An anderen Stellen bin ich stur geblieben, wenn ich auch nachvollziehen konnte, warum die Kritik kam.

Ja - jetzt bin ich ganz schön froh. Nicht mehr verwirrt und dorchenanner.
Vielen Dank noch mal an euch alle für die Kommentare und die zahlreichen Gedanken, die ihr bei der Geschichte gelassen habt.

[Rainer Zufall]

Pinselstiche

Die weichen, fleischfarbenen Wulste schmerzen nicht, wenn ich sie mit den Fingern ertaste und ihre Kuppen von rechts nach links verschiebe. Wie verrückte Ornamente ziehen sie sich über meinen Brustkorb. Ich verberge sie unter weißen Blusen, unter bauschigen Spitzen, die an den Rändern mit Paspeln eingefasst sind. Blusen, die mir das Gefühl geben, ich könnte noch einmal von Neuem beginnen.
 
Marrais.
Ich war seine Muse, seine Gefährtin, seine Schülerin. Bis er sich entschloss, Lydie zu lieben.
Als ich las, ich solle kommen, hatte ich mir längst ein neues Leben aufgebaut. Voller Groll, doch ohne ihn. Er schrieb, es sei falsch gewesen, mich wegzuschicken, er könne nicht mehr malen, jetzt bekomme Lydie auch noch ein Kind. Er brauche mich. Bitte. Wollte ich ihm helfen? Oder ihnen schaden? Ich verteidige mich nicht. Ich hatte keine klare Vorstellung davon, was ich wirklich wollte. Vielleicht war es ein Impuls unbewusster Loyalität oder die Konsequenz eines dieser ironischen Zwänge, die in den Gegebenheiten der menschlichen Existenz lauern. Ich weiß es nicht. Ich kann es nicht sagen. Aber ich ging hin.
Er wohnte einen Ort weiter, in Coligny. Als ich vor das Haus trat, kam mir Lydie schon entgegen. Eine große, dunkle Frau, die ich für eine Angestellte hielt, wäre da nicht der grotesk geschwollene Bauch gewesen. Sie reichte mir die Hand, weiß, schwammig, doch das Lächeln, das schief in ihrem Gesicht haftete, sah nett aus. Ich unterdrückte den Impuls, sie sympathisch zu finden, und fragte nach Marrais.
„Er ist im Atelier.“ Sie wischte eine Haarsträhne hinter das Ohr und zeigte auf eine dunkel gestrichene Tür. Ich hatte längst geöffnet, da hing ihre Hand noch immer in der Luft.  
Marrais stand vor einem Bild, er trug einen farbverschmierten Monteursanzug, in der Hand hielt er drei Pinsel, deren Haare verklebt waren. Ungeduldig wedelte er mich in den Raum.
„Lydie ist schwanger“, sagte er.
„Hätt ich gar nicht gemerkt.“
„Lass das, es steht dir nicht.“
Und schon umarmte er mich, ein erstickendes, bärenhaftes Umschließen, das nach Farben roch und nach Schweiß. Ich spürte seine Hände auf meinem Rücken, seine Lippen, die meinen Mund aufbrachen, genauso ungestüm, wie er Brötchen mit den Händen zerteilte, um das Weiche herauszurupfen. Marrais. Ein Mann wie ein warmer, starker Wind.
Ich deutete zur Tür, schnappte nach Luft und fragte: „Was ist mit ihr? Stört es sie nicht, wenn du mich küsst? So küsst?“
„Sie merkt das gar nicht, sie ist viel zu beschäftigt damit, trächtig zu sein.“ Er sah traurig aus bei diesen Worten. Dann zeigte er mir seine Bilder. Aufeinandergeschichtete Kuben in schmutzigen Tönen, darin schlierige Öffnungen, in denen sich Schatten wanden. Die Farben waren matt, über allem klebte eine mehlige Schicht.
„Schmierst du jetzt Lebensmittel auf die Leinwände?“
Er zuckte mit den Schultern und starrte aus dem Fenster.
„Wie kannst du so einen Dreck hinpfuschen“, sagte ich. „Wo ist der Glanz geblieben, der Schimmer der Haut, wenn du Menschen malst? Das hier“, ich suchte nach Worten, „sieht tot aus.“
Marrais drehte sich um. „Es ist tot“, sage er. „Ich krieg nichts mehr hin, seit du weg bist. Alles, was ich anfange, wird schal. Ich male Lehmstöcke, in denen Menschen brüten. Ich liebe Lydie, ich will Vater sein, aber ich weiß nicht, wie. Es ist gut, dass du da bist. Lass uns trinken und essen.“
Als Lydie nach uns ins Esszimmer trat, hielt sie ein Tablett vor sich, als schütze sie damit ihren Bauch. Ihr Gesicht wirkte gedunsen und fleckig. Sie brachte Rotwein und Fleisch. Wir sprachen kein Wort.

Am Morgen räumte ich das Atelier auf. „Schön sieht das aus“, sagte Lydie. „Er hat mir erzählt, dass du die Einzige bist, die genau weiß, wie er es haben will. Mich jagt er raus, wenn ich aufräumen will.“ Sie lachte unsicher.
„Das ist kein Wunder“, sagte ich, „ich war ja lange seine Assistentin. Bis er dich kennengelernt hat.“
„Und jetzt bist du wieder da.“
„Ja“, sagte ich.
In der Nacht kam Marrais zu mir. Aus dem Raum nebenan drangen leise Geräusche. Ein Stöhnen, vielleicht nur ein Schnarchen. Ich achtete nicht darauf. Ich war damals vor Kummer fast gestorben, doch das hatte keinen gekümmert. Und mit Sicherheit nicht Lydie.
Er küsste mich. Und während er mich umschlang, vernahm ich es wieder. Ein Wimmern und Stöhnen. Ich presste mich an ihn, bis ich endlich in seiner Bärengestalt versank. Irgendwann sagte er zu mir: „Ist das Lydie? Ruft sie?“
„Es ist nichts“, flüsterte ich. „Nur die Geräusche eines alten Hauses.“ Dann verschloss ich seine Ohren mit meinen Küssen. Und tief in mir war da auch die Freude daran, Lydie meine Lust hören zu lassen und wie gut es ihm tat, bei mir zu sein.
Gegen Morgen hörte ich lautes Schreien. Lydie hatte eine Fehlgeburt erlitten, das Kind war tot. Marrais rief einen Krankenwagen, der sie abholte. Oder das, was von ihr übrig war. Ich sah sie davonfahren. Ihr blasses Gesicht. Die strähnigen Haare.

Er stand im Atelier vor einer Leinwand, die über und über mit Farbe bedeckt war. Sie tropfte herunter, sammelte sich in den Ritzen des Holzbodens. Staubgrün auf Rost, keine gute Farbwahl. Er sah hoch, als ich eintrat. Seine Augen sahen stumpf aus wie die Farben seiner Bilder.
„Jetzt habe ich nichts mehr“, seine Stimme erstarb.
„Du hast deine Kunst“, sagte ich. „Und mich.“
„Meine Kunst“, sagte er, „nennst du das Geschmiere Kunst? Und was soll ich mit dir? Da ist nichts, das weißt du. Ich dachte, wenn ich dich noch einmal liebe, wenn ich deine Kraft spüre, dann wüsste ich wieder, wie ich malen muss. Aber es geht nicht. Jetzt ist alles weg.“   
„Na und“, sagte ich, „keine dreckigen Kuben mehr. Und Kinder kriegt man auch von anderen Frauen.“
Er sah mich an, als entdeckte er ein hässliches Insekt, dann wandte er sich ab.
„Die Sorge für Lydie fällt dir ja früh ein. Meine Kraft spüren“, ich schnaubte, „bin ich deine Motivationsfotze?“ Mit Wucht trat ich gegen eines der Bilder.
„Ich habe dir nichts vorgemacht.“
„Hast du nur darum mit mir geschlafen?“
„Ich weiß es doch nicht. Vielleicht Erinnerung. Es tut mir leid. Mit dir konnte ich malen, aber sie liebe ich.“
„Du kannst nicht mehr malen. Mit ihr nicht und ohne sie auch nicht.“ Ich lachte, bis es mich schüttelte. „Du hast dich verloren an eine schwangere Frau. Du bist fade und dick wie ein Sack Mehl. Und genauso sehen deine Bilder aus.“ Wieder trat ich zu, zerbrach noch eine Leinwand und noch eine, warf Farbtuben durch den Raum, quetschte andere in meinen Fäusten, rot, blau, gelb, verschmierte sie auf den Leinwänden, den Möbeln, seiner Brust.
Er bewegte sich nicht, ließ alles über sich ergehen, bis er mich an der Schulter packte. Etwas Neues war in sein Gesicht getreten. „Das ist es“, sagte er, „das hat mir gefehlt.“
„Meine Wut?“, schrie ich. „Die kannst du haben. Ich schenke sie dir.“
Marrais griff nach meiner Hüfte, zwang mich vor ihn und riss meine Bluse auseinander. Dann packte er einen Pinsel, hob ihn hoch, die Borsten auf meine Brust gerichtet wie ein Messer. Ich erstarrte. Dann fuhr er über meine Haut. Kreise, Linien, ein wildes Geschling von Formen. Ich hielt still, ein Gefühl der Erleichterung durchzog mich, ein sanfter, stechender Schmerz überall dort, wo mich die Haare des Pinsels berührten. Sie drangen ein, als wären sie aus Stahl, schnitten Rinnsale, die immer dunkler wurden. Marrais murmelte, dann küsste er mich und malte weiter mit immer heftiger werdenden Strichen, hackte ein auf meine Brust, brach sie auf, tiefer und tiefer, nur mit den Haaren des Pinsels, bis Wut aus mir herausströmte und schließlich blassblauer Rauch. Befreiend war das, schmerzhaft und gut, und ich hielt still, bis ich merkte, dass ganz weit unten etwas Anderes war. Marrais betrachtete mich, dann den Pinsel, der in seiner Hand vibrierte, dann trat er zur Leinwand und malte. Er malte wie in einem Rausch, seine Farbe war mein Zorn, sein Pinsel meine Schuld, er verwandelte sie in leuchtende Karmesinfelder und blaugischtende Formen.  

Ich weiß nicht, was aus ihm geworden ist. Oder aus Lydie.
Seitdem suche ich. Nach meiner Wut und meinem Groll. Erst war es gut. Ich konnte nicht mehr böse sein. Mit nichts und niemandem. Noch nicht einmal mit mir. Doch als ich auf andere Menschen traf, und ihre Worte mich verletzten oder ihr Blick, da war ich hilflos, ein Wurm, dessen Haut spürte, was die anderen ihm taten. Da hätte ich meine Wut gebraucht. Um mich zu wehren. Doch mir blieb nur das Andere, das unter der Wut, und das war Angst.
Seitdem taumele ich durch die Welt, hilflos, verwundbar, kleide mich unschuldig und jung. Und verziehe mein Gesicht zu einem sanften Lächeln, damit sich keiner an mir stört.

[Jack Burns]

Hallo Rainer Z.

Abseits des Wettbewerbs traue ich mich an Deinen Text. Das Gezerre um E und U, sowie die Vorgaben machten es mir schwer dort die Werke zu bewerten.
Nun denn;
Die Geschichte gefällt mir sehr gut. Keine der Figuren ist mir sympathisch und das ist gut so. Da ist nichts Gefälliges oder Schöngefärbtes. Die Sprache, die Charakterisierungen überzeugen mich größtenteils.
Es ist zynisch, ein bisschen traurig, kalt, egoistisch ... und irgendwo dazwischen steckt die Romantik des Masochismus.
Das, in den Text geknüppelte, Zitat, hättest Du hier auch weglassen können - stört durch seine Fremdheit.
ich finde nur klitzekleine Elemente, zum Meckern:

[Constantine]

Liebe Rainer,

für mich stellt der verkürzte erste Absatz eine Verbesserung dar.

Zwei kurze Anmerkungen:

[Rainer Zufall]

Hallo Jack Burns,

dein Lob, oh Mensch, Mann, das ging runter wie Nussbutter.

[Constantine]

Danke für deine lieben Worte und dein Lob. Wenn von mir etwas Hilfreiches dabei war, so freut es mich ungemein.
Dir auch alles Gute und wir lesen einander.

LG,
Constantine