Das eine Gedicht

[Angst]

Der Versuch, mal nicht schnoddrig zu sein. Misslungen?

Das eine Gedicht

Einst traf Leah im Wald einen Wanderer, der aussah, als hätte er alle Qualen der Hölle gespürt und alle Verheissungen des Himmels gekostet, ohne jene je erfahren zu haben. „Was bedrückt Sie?“, fragte Leah. „Das Leben“, antwortete er, „Ich finde keine Freude daran. Die halbe Welt hab ich bereist, doch kein Arzt, kein Maler und kein Magier konnte meinen Trübsinn überwinden.“

„Haben Sie es schon mit Lyrik versucht?“, erkundigte sich Leah, die eine leidenschaftliche, aber unbegabte Poetin war. Der Wanderer schüttelte den Kopf. „Gedulden Sie sich zwei Tage und kehren dann an diesen Ort zurück, an diese Rotbuche. Ich werde Ihnen das schönste Gedicht geben, das Sie sich vorstellen können.“ Der Wanderer erklärte sich einverstanden und liess sie allein.

Leah lehnte sich an die Buche und verharrte dort Stunden, ohne auch nur einen Vers in ihrem Kopf bilden zu können. Dann, kurz bevor sie aufbrechen wollte, sah sie es; das eine, wahre Gedicht. Die Kraft und die Schönheit der Worte drückten sie nieder wie die Hand des Allmächtigen selbst. Da sie weder Stift noch Papier bei sich trug, zückte sie ihr Messer und ritze das Gedicht in die Rinde der Rotbuche. Silbe um Silbe übertrug sie die Vision, rauschhaft, gewaltsam verleibte sie sie dem Baume ein.

Leah betrachtete ihr vollendetes Werk, das bereits im Halbschatten des Abends versank. Wie ein geopfertes Körperteil schien es ihr, wie etwas, das nicht mehr ihr gehörte. Die wilde Begeisterung, die sie empfunden hatte, war verflogen. Leah kehrte nach hause zurück und legte sich ins Bett, ohne ihrem Mann etwas von dem Vorfall zu erzählen.

Als sie am nächsten Morgen des nächsten Tages zurückkehrte, kniete vor der Rotbuche eine alte Frau. Wie Seide flossen die Tränen über ihr brüchiges Gesicht. „Vater, ich sehe dich“, schluckte sie, „Vater, ich weiss jetzt, dass du mich liebst.“ Sie bemerkte Leah, schreckte hoch und stolperte hinunter ins Dorf. Erneut las Leah ihr Gedicht, erneut blieb sie ungerührt. Es war ihr unmöglich, die Zeilen in das Notizbuch zu übertragen, das sie mitgenommen hatte.

Sie stand da und starrte, bis zwei Kinder des Weges kamen und das Gedicht misstrauisch beäugten. Eine kleine Pause nur, dann brachen sie beide in Gelächter aus. Sie schleuderten sich die eben gelesenen Verse entgegen, als wären sie schmutzige Witze. Ohne Leah eines Blickes zu würdigen, tänzelten sie hinfort. Ein wenig später nur gesellte sich ein Gelehrter zu ihr und begutachtete das Werk. Mit offenem Munde sah er ins Leere. „So ist das!“, rief er wie ein Mann, der die Entdeckung seines Lebens gemacht hatte. Er stürmte hinunter ins Dorf, um dort die Einleitung zu einem Werk zu schreiben, das die Wissenschaft der nächsten Jahrhunderte massgeblich beeinflussen sollte.

Wieder bleib Leah allein. Sie las sich das Gedicht laut vor. Nichts. Sie fuhr mit ihren Fingern über die Rillen im Holz. Nichts. Sie kniete sich vor die Buche und legte ihre Stirn auf die verwundete Rinde. Nichts, nur ihre Stimme, nur ihre Haut, nur das Pochen ihres eigenen Kopfes. Verzweifelt kauerte sie sich in die Wurzeln der Rotbuche.

Ein Knistern hinter ihr. Es war Leahs Mann, der mit Puppenaugen auf ihr Werk starrte. „Ich liebe dich“, nuschelte er, „Ich liebe dich.“ Er zog sie auf die Beine und drückte sie an den Baumstamm. Hier nahm er sie, leidenschaftlicher als jemals zuvor. Doch Leah konnte nur an die Rillen an ihrem Rücken denken. Sie brannten wie Kohle und alles war egal, egal, egal.

Mitternacht. Leah schlug die Augen auf, nahm die Axt aus dem Schuppen und ging in den Wald. Trotz der Dunkelheit fand sie die Buche sofort. Sie las das Gedicht, ohne es zu sehen. Verse, Wörter, Buchstaben, Striche, Bögen, Rillen, Hohlräume, Nichts. Mit festem Griff schlug sie die Narben aus dem Baum. Sie waren nicht mehr, doch sie schlug weiter. Weiter. Die ganze Buche war verseucht, jeder Jahresring bis ins Herz hinein.

Am nächsten Morgen kehrte der Wanderer zurück. Doch anstelle der Rotbuche fand er Leah vor, um sie herum rauschte das Holzchaos. Ein gekentertes Schiff, sie die einzige Überlebende. „Die Leute aus dem Dorf haben mir gesagt, hier stünde das schönste Gedicht der Welt. Warum haben Sie es zerstört?“

„Es war nicht Ich, die da im Baume stand.“

[Gast]

[Angst]

Danke für die Hinweise und das Lob, das freut mich wirklich sehr. Bin erleichtert, dass es nicht nach hinten los gegangen ist. Hätte nämlich ebensogut sein können. Oh, und wenn ich schon mal hier bin, möchte ich mich gleich auch noch selbst korrigieren, und zwar hier:

[Alogius]

Moin,

ich finde den Text absolut nicht misslungen - im Gegenteil.
Ein interessantes Thema, das sprachlich gut umgesetzt ist. An einigen Stellen dachte ich an etwas viel Pathos, aber die Bedenken wurden aufgefangen und die Grenze nicht verlassen. Nicht schnoddrig, sondern sehr berührend und auch vereinnahmend im positiven Sinne.
Tatsächlich birgt die Geschichte auch einiges an Rätseln. Vordergründig geht es in einem Teil natürlich auch um die typische Art und Weise, dass und wie ein Gedicht verschieden gelesen werden kann, wie manch einer ergriffen, ein anderer belustigt und wieder jemand einen tieferen Sinn daraus schließt, während der Verfasser selbst vielleicht weniger dabei gedacht hat. Zumal, interessant, die Verfasserin laut Text leidenschaftliche, aber unbegabte Dichterin ist. Das sagt schon was aus, wie ich finde.
Dann geht es auch um das Wesen des Schreibens. Wieviel Ich steckt in einem Text, einem Gedicht? Wie tief geht es für den Schreiber?
Letztlich ist da auch eine Komponente, die sich verschließt und die man nur erahnend benerken kann.
Ich denke auch an das Phänomen, dass ein Text, sobald geschrieben und sozusagen den Lesern "gegeben", für den Verfasser an Wirkung und Wichtigkeit verliert, als wäre es tatsächlich nicht mehr seines.
In der Hinsicht ist es ebenso wichtig, dass sie ihr Gedicht als das erkennt, was es sein soll. Aber als es geschrieben steht, verpufft jede vorher ersonnene Wirkung an ihr, an ihrem eigenen Anspruch.
Sehr gut gemacht.

Kleinigkeiten, wirklich nur Kleinigkeiten:

[Angst]

Danke! Und nur eine sehr knappe Reaktion, da ich gleich gehen muss.

[Nina]

liebe scheinheilige,

deine geschichte hat mir sehr gefallen. neugierig hat sie mich gemacht - das gedicht hätte ich gern gelesen.

den part mit dem mann, der sie im wald nahm, konnte ich nicht so recht einordnen. irgendwie empfand ich es als fremdkörper in dieser geschichte.

insgesamt sehr schön erzählt. ich fands spannend. dass betreffende person das gedicht nicht mehr lesen konnte, durfte (so wie ich als leserin auch) hat ein kleines stück traurigkeit hinterlassen. ein angekündigtes geschenk, welches hinterher wieder zurück genommen wird, - so habe ich es empfunden.

die unterschiedlichen reaktionen auf das gedicht haben mir auch sehr gefallen. und alogius formulierte es bereits - wie unterschiedlich texte, gedichte etc. gelesen werden können.

fazit: schön gemacht. gern mehr davon.

lg
nina

[lupus]

wow! is ja wunderschön!

Der Text hat irgendwie auch was Romantisches, dieses 'nicht erreichen können', die Suche nach dem 'Ich'. und dazu paßt auch sehr gut die Wahl des Mediums, der Rinde. so wird aus der Blauen Blume eine Rote Buche Auch, dass der 'Akt der Zerstörung' in der Nacht passiert, hat einen romantischen Touch, wie die Tatsache, dass es sich um einen Wanderer handelt, der hier auf der suche ist, aber eben schlußendlich auch nicht findet, und so ein Wanderer /Suchender bleiben wird.

Tom hat eigentlich inhaltlich schon alles auf den Punkt gebracht. Die Art und Weise, wie du den Inhalt umgesetzt hast ... top!

besonders gefallen hat mir auch, dass du sprachlich mit dem Verlauf der Geschichte - äh - minimalistischer wirst. Soll heißen: du beginnst die Absätze immer knapper:

[Angst]

Hey,

Erstmal muss ich Tom für seine Interpretation danken, die genau diejenige ist, auf die ich abgezielt habe. Grundlage für diese kleine Geschichte ist die Theorie, dass die Sprache per Definition nichts Individuelles in sich tragen kann. Das hat mich als selbsternannte Lyrikerin hart getroffen.

Danke, Nina und lupus

[BlueNote]

Hallo Scheinheilige,

deine Geschichte erinnert mich an H. Hesses Siddharta, vor allem wegen des an ein Märchen angelehnten Sprachstils und der "philosophischen" Gedanken, die damit transportiert werden sollen. Die Idee gefällt mir sehr gut.

Ich mache mal ein paar Anmerkungen für Verbesserungen, du kannst sie dir durch den Kopf gehen lassen:

[Angst]

Hallo, BlueNote und danke für deine ausführliche Besprechung :) Teilweise muss ich dir recht geben, teilweise muss ich aber widersprechen. Mal schauen.

[meran]

Hallo Scheinheilige,

habe den Thread zu "wieviel Leidenschaft erträgt ein Gedicht" gelesen, und mich beherrscht, nicht gleich Etliches ins Forum reinzuhacken, um (nach mind. 15 eig. Beiträgen) dann deine Gedichte lesen zu können .
Diese Geschichte finde ich verdammt wertvoll.
Was ich verstehe:
man setzt als Künstler durch sein Werk eine Wahrheit, manchmal eine Erkenntnis, frei. Von Etwas, dass ein übergreifend gültiges Dasein an sich schon hat, auch ohne unser Zutun. Das Werk bildet eine Brücke zwischen realer und methaphysischer Welt, respektive eine Form, die dem suchenden Betrachter einen Zugang erschließt, Erlösung durch Begreifen möglich macht.
Das zeichnet u. A. ein gelungenes Werk (meiner Ansicht nach) aus, insbesondere, wenn in der Begeisterung darüber, im ergreifenden Erlebnis daran, dem Betrachter der Schaffende als Sprachrohr gar nicht (störend) in den Sinn kommt.
Warum aber verliert Leah, unmittelbar nachdem sie (sozusagen als Medium) gesprochen hat, selbst den Zugang dazu? Warum verzweifelt sie daran, sich nicht selbst verewigt zu finden?
Hindert eine Egomanie sie, den Raum der Genialität wieder zu betreten, der sie vorher mit Formschöpfung, mit Ver-Dichtungs-Potenzial begabt hat?
Ist es Leahs persönlicher Geltungsdrang, der dann auch dem Wanderer das Versprochene zerstört?

Vielleicht magst du mir etwas dazu sagen, obwohl die Geschichte ja schon vor langer Zeit geboren wurde?

Was ich dir noch sagen möchte, Scheinheileige:

bitte, schreib!!

Gruß, meran