The Life Jacket

[Julia Katharina]

Dies soll einmal der Anfang meines zweiten Romans werden:

Siebenhundert und zweiunddreißig Stiche. Pro Minute. Können Sie sich das vorstellen? Das sind zwölf oder dreizehn Stiche pro Sekunde. Senkrecht an meinem Arm entlang. Vom Hals zur Brust, runter bis zur Hüfte und dann ringsherum. Dreizehn Stiche in der Sekunde. Kaum auszuhalten. Und es stinkt. Widerwärtig! Eine Geburt muss wohl zuweilen immer ein wenig unangenehm und übelriechend sein. Möglicherweise damit man sein weiteres Leben mehr zu schätzen weiß. Es bleibt nur zu hoffen, dass der Rest meiner Existenz glamouröser verläuft. Aber wer weiß so etwas schon, am Anfang einer Geschichte.
 
Es mag lächerlich klingen - aber ich habe einen Traum! Seitdem ich vor zwei Stunden, siebenundvierzig Minuten und zweiundzwanzig Sekunden über mein eigenes Bewusstsein gestolpert bin. Ich bin eindeutig zu Größerem bestimmt.
Sicherlich kennen Sie Geschichten von Menschen, die bereits in ihrer Kindheit etwas ganz Besonderes waren. Alle Tanten und Onkel, alle Großeltern und Nachbarn und die Eltern erst recht, erzählen bei jeder Gelegenheit, welche großartigen Taten das kleine Fleischbündel bereits mit zwei, mit drei, mit vier Jahren vollbringen kann. Über mich spricht niemand. Ich habe keine Onkel und Tanten und meine Nachbarn sind still. Über meine Eltern, wenn man sie so nennen kann - also die, aus denen ich gemacht bin - spreche ich lieber nicht. Eine traurige Geschichte. Aber so ist nun einmal der Lauf der Welt. Leben verschwindet und Neues entsteht. Immer und immer wieder. Überall.
Ich jedenfalls werde es einmal zu etwas bringen! Selbst wenn niemand über mich spricht. Noch nicht. Warten Sie es nur ab. Es wird jemand kommen. Jemand ganz besonderes. Und vom Geruch des Gerbmittels einmal abgesehen, kann man das an mir riechen. Und ich kann das tief in meinem Bund fühlen. Zumindest stelle ich mir Gefühle so vor. Aber das wissen Sie sicher besser als ich.

Es dauert nicht lange und ich fliege durch den Raum, werde von zwei eifrigen Händen zusammengefaltet und dann wird es schwarz. Zwischendurch ist es laut. Es ruckelt und zuckelt. Aber es bleibt pechschwarz. So wie die Farbe einiger meiner Mitreisenden. Das weiß ich natürlich nur, weil ich sie gesehen habe, als es noch nicht dunkel war.
Und dann, ich habe jegliches Zeitgefühl verloren, wird es auf einmal wieder hell um mich herum. Ich werde sanft und besonnen aus dem Karton gezogen und auf einen dicken hölzernen Kleiderbügel direkt neben meine Brüder und Schwestern an eine Stange gehängt. Die Temperatur ist angenehm. Tagsüber läuft etwas Musik im Hintergrund. Menschen unterhalten sich. Hier und da werde ich einmal anprobiert. Aber der Richtige war noch nicht dabei.


An einem Montag ist es dann fast soweit. Ein Mann, etwa sechzig Jahre alt, betritt den Laden. Er trägt Jeans. Viel zu viel Jeans. Die Hose, die Jacke. Etwas Abwechslung hätte ihm gut getan. Dazu ein kariertes Hemd und einen braunen Gürtel - vielleicht ein entfernter Cousin - mit einer großen, silbernen Schnalle. In seinem Gesicht thront eine riesige Sonnenbrille, die er nicht abnimmt, sondern lediglich auf seinem langen Nasenrücken etwas nach unten rutschen lässt, um sich über die Gläser hinweg im Laden umzusehen.
Lorena, die Verkäuferin mittleren Alters, ist sofort blitzverliebt. Sie war gerade dabei gewesen, einen Karton mit Hemden auszuräumen, als sie ihn gesehen hat. Sie springt sofort auf und rennt noch einmal zum großen Spiegel in der Umkleide, richtet ihre Haare und ihre hängenden Brüste und geht dann schnurstracks auf ihn zu.
Eine Lederjacke sollte es sein. Eine überaus glückliche Fügung, denke ich bei mir. Lorena führt den Stadt-Cowboy in meine Richtung und zieht mich von meinem Bügel. Wunderbar, denke ich. Das wäre geschafft. Doch als er mich überstreift, bemerke ich den Geruch eines billigen Eau-de-Cologne. Und ich spreche hier nicht von einem Parfum, das möglicherweise weder fein noch ausgewählt ist, aber trotzdem als Note im Hintergrund gut zu ertragen. Ich spreche von einem Geruch. Einem penetranten, abartigen Geruch. So einer, der nur entsteht, wenn man sich in etwas suhlt. Wie furchtbar. Noch viel schlimmer, als der Geruch meiner Geburtsstunde und alle anderen Gerüche. Wenn dieser Kerl mich mitnimmt, werde ich bald ganz genauso riechen. Vielleicht schlimmer. Weil sich das Parfum jeden Tag aufs Neue an mir festgeklammern würde, als wäre ich seine Mutter. Was für ein absurder Gedanke.


Was tue ich also? Meine Arme und meine Schultern presse ich so stark zusammen, wie ich kann.
»Hmmmm«, sagt der Mann etwas verunsichert. »Nein, die sitzt nicht so gut. An den Armen und an den Schultern.«
Er nimmt die Naht am linken Ärmel fest zwischen seinen Zeigefinger und seinen Daumen mit dem silbernen Ring und versucht, an mir zu zerren. Ohne Erfolg. Lorena fummelt währenddessen von allen Seiten an mir herum.
»Das kann doch nicht sein. Ich war mir so sicher.«
Nach ein paar weiteren Versuchen geben die beiden dann endlich auf. Sie können sich ja gar nicht vorstellen, wie erleichtert ich bin. Kaum auszumalen, wie das hätte enden können.

Ich muss nicht lange warten, da ist Lorena das nächste Mal blitzverliebt. Dieses Mal trifft es einen jungen Mann. Ich würde ihn auf Mitte oder Ende zwanzig schätzen. Er trägt eine Jeans mit leichtem Schlag, ein enges ockerfarbenes Hemd und wilde, braune Locken. Lorena hat bei ihm keine Chance. Sie ist zu alt, zu langsam und zu vorhersehbar. Denn, noch bevor sie ihn erreichen kann, um ihr neckisches Verkaufsgespräch zu beginnen, hat er mich schon vom Bügel gezogen. Er weiß genau, was er will.

»Eine fantastische Wahl! Vor ein paar Wochen eingetroffen. Ein sehr moderner Schnitt! Und Ihnen … ja, also Ihnen wird sie ganz besonders gut stehen«, flötet sie etwas außer Atem, als sie endlich bei ihm ankommt. Der Laden ist zwar klein, trotzdem ist Lorena vollkommen aus der Form. Nicht auszuhalten. Wie kann man sich nur so gehen lassen?
Er streift mich über und stellt sich vor den Spiegel. Ich schmiege mich an ihn. Mache mich etwas steif um die Hüfte und gebe genug Spielraum an den Schultern.
»Sehen Sie? Sie sitzt perfekt!«


Dieser Mann duftet nach Abenteuer. Der Geruch von Rauch und frischer Tinte hängt an ihm wie ein unsichtbarer Mantel. Er war gestern aus. Ich rieche es ganz eindeutig. Hat Whisky getrunken bis in die Morgenstunden. Und ich denke, nein, ich bin sicher, er war mit einer Frau zusammen. Der hat er aber direkt wieder Lebewohl gesagt. Vielleicht weiß er nicht einmal mehr ihren Namen. Aber das könnte ich jetzt nur mutmaßen. Jedenfalls hat er sich ordentlich gewaschen, bevor er herkam. Er benutzt eine Seife mit einer subtilen Moschus-Note. Wundervoll!
»Wieviel soll die kosten?«
»Sie steht Ihnen so gut, ich gebe sie Ihnen für hundertfünfzig Mark.«
Der Mann nickt langsam und nachdenklich. Das ist viel Geld. Viel Geld für hohe Qualität. Komm schon! Wir beide sind füreinander gemacht!
»Gut. Ich nehme sie.«

Der Mann verlässt ein paar Minuten später Lorenas Laden. Ich würde sie nun nie wieder sehen. Kein großer Verlust, wenn Sie mich fragen. Der Mann und ich steigen auf ein Mokick, das im Parkverbot direkt vor der kleinen Boutique abgestellt ist. Wir rollen es lässig vom Ständer und wollen es mit dem linken Fuß antreten, da zucken wir plötzlich zusammen. Ich denke es liegt an dem anderen Mann, der wild gestikulierend die Straße in unsere Richtung rennt. Seine Bewegungen sind ein wenig infantil. Er wirkt etwas älter und ist korpulent. Und ich glaube auf die Entfernung dieselbe Moschusnote zu erkennen, wie die meines neuen Besitzers, dessen Name ich noch nicht kenne.
»Hey, bleib stehn’ du Arschloch.«
Ja, der wütende Mann ruft ganz eindeutig uns hinterher. Wir werden ein wenig nervös und treten hastig mit dem Fuß auf den Hebel. Aber zu meiner großen Überraschung grinsen wir.
»Ich weiß genau, was du mit meiner Frau gemacht hast! Ich bring’ dich um!«
Ahja. Die Frau. Was sind wir nur für ein Teufelskerl! Ich bin begeistert. Kurz bevor uns der Fette erreichen kann, fahren wir in einem Affenzahn los, die Straße entlang, dann rechts, wieder rechts, einmal links. Vor einer Kneipe mit der Aufschrift LARRY’s INN, Disco + Pub bleiben wir stehen, bocken den Gaul auf und betreten selbstsicher den Laden.

[dürüm]

Hallo Julia Katharina,

trotz des Titels hatte ich am Anfang Mühe, zu verstehen, dass der Ich-Erzähler eine Lederjacke ist, weil Du anatomische Begriffe verwendest, statt von Ärmeln, Vorder- und Rückenteilen zu sprechen.

Ich habe es ganz gelesen, werde aber leider nicht warm mit Deiner Geschichte.

Ich bin mir nicht ganz sicher, ob ich einen Roman aus der Sicht einer Jacke lesen will, weil ich mich doch deutlich mehr für die Gefühle von Menschen, als die von einer Jacke interessiere.

Die Formulierungen und Urteile der Jacke über die Menschen im Laden (inkl.Lorena) sind mir unangenehm abwertend, die Anfangsbehauptung, dass sie etwas Besonderes ist/sein wird empfinde ich als großspurig. Und dadurch wird sie mir unsympathisch.
Tut mir leid.

Insgesamt leider nicht so meins.

Gruß
Kerem

[Dyrnberg]

Ich sehe es ähnlich wie mein Vorposter - und doch ganz anders. Auch mich interessiert eine Geschichte aus Sicht einer Jacke nicht sonderlich, aber: Sprachlich/literarisch sitzt hier für mich quasi jeder Satz. Man nehme allein den ersten Absatz: Grandios. Für mich hat Dein Stil einen guten Rhythmus, sprich man kann Deinen Text perfekt vorlesen/vortragen. Man merkt, dass da Arbeit drin steckt. Und Stil.

Bleibt für mich die Problematik des Stoffes: Eine Jacke? Echt jetzt? Will ich da einen ganzen Roman lesen? Schon eine Kurzgeschichte erscheint mir zu lang für diese Perspektive. Zugleich erinnerte mich Dein Text an "Der Schlüssel der Magie" von Bennet. Da erzählt ein Autor eine Trilogie-lang u.a. - nicht ausschließlich! - eine Story aus Sicht eines Schlüssels, gewissermaßen. Also... lass Dich nicht von meiner kritischen Rückfrage entmutigen.

Fazit: Für mich zeigt der Text, dass Du ein gutes Feeling fürs Erzählen hast. Chapeau.

[Zirkusaffe]

[Araragi]

Hallo Julia,

700 Stiche und eine übelriechende Geburt? Ich dachte mir nur, was ist hier los, in welchen Film bin ich denn hier gelandet Als sich dann später herausgestellt hat, dass der Prota eine Jacke ist war die Erleichterung groß Die Geschichte scheint mir interessant zu sein. Gerne hätte ich die esten zwanzig Seiten davon bereits gelesen um zu wissen in welche Richtung sich das Ganze weiter entwickelt.

Ein paar Kleinigkeiten, die mir beim Lesen aufgefallen sind:

[Julia Katharina]

[Denisovan]

Sehr gute Erzählperspektive. Dass Materie denken kann, beweist schon unser Hirn. Spannender Stil. Hast du dich schon entschieden, ob du Dialoge zwischen Jacke und Träger einführst? Oder ist das "wir" eine Andeutung in der Richtung. Dann ginge die Post ab in Richtung magischer Realismus...

[Julia Katharina]

[etcetera]

Zunächst einmal: sehr schön geschrieben. Ich frage mich immer wieder, wie das manche so leicht und elegant bewerkstelligen können - ich dagegen muß einen harten und mühevollen Kampf ausfechten, bis ich etwas Lesbares hervorbringe...
Warum ich mich aber jetzt melde, ist der letzte Punkt, den du angesprochen hast: