Ein nordischer Tod

[lengulins]

Ich hörte das brüchige Geräusch aufgeschabten Horns über die Klinge streifen. Der winzigste Laut hallte in dem Saal. Die Gestalt auf dem Thron lehnte gebeugt auf dem Schaft einer Streitaxt und befühlte mit den genarbtenen Fingerkuppen den scharfen Stahl.
Modrige Luft wehte mir entgegen. Mir war kalt. Keine Kälte die an der Haut nagte. Diese Kälte ließ mein Herz gefrieren. Umhüllt von dem bloßen Atem der aus meinem Körper dünstete, musterte ich den Bärtigen. Eines seiner düsteren Augen hing tot in der Höhle. Das zweite stach seelenlos durch die kräftige Braue.
Ein Rabe sahs auf seiner Schulter, die Pestmaske ins Antlitz graviert. Ein anderer stellzte auf der steinernen Lehne und krähte anklagend. Die Wölfe zur Thronseite fletschten die Lefzen. Von ihren entblössten Zähnen tropfte der Geifer. Atemwolken entwichen mit jedem Knurren ihren Mäulern. Ein Wink und sie würden mich zerfleischen.
Ihr Gebieter indes rührte mit unaufhaltsamen Blick in meinem Kopf, als würde er meine Gedanken durchwühlen, jede noch so dunkle Ecke meiner Seele durchleuchten. Aber wie hätte er Antworten finden können, wenn mein eigener Verstand längst von der Finsternis aufgefressen wurde?
"Wo ist sie?" Seine Mimik glich dem der Wölfe. Mit dem Gebrüll eines Untiers fuhr er empor. "Wo?", donnerte er. "Wo? - Du Wurm!" Der Rabe schwang sich unter kreischenden Protest in die Höhe. Ein schrilles Geschrei, das in meinen Ohren schmerzte.
Ich wich zurück.
"Wo?", brüllte der Bärtige. In seiner Linken blitzte die Waffe, die gewaltige Axt, die er über seinen Kopf schwang und mit beiden Armen führte. Die Klinge durschnitt mit einem Zischen die Luft. Mit einer einzigen Bewegung hieb er sie über sich hinweg. Ich sah den Stahl glänzen und das kalte Antlitz seines starren Auges. Unter der kläffenden Begeisterung beider Wolfsviecher schlug er zu.
Während ich meine erforenen Glieder zu heben versuchte, hörte ich das Brechen meines Schädels. Krach! Gefolgt von einem Knack. Ein Bersten, das wie das Lachen des Wahnsinns klang. Für einen Moment war Stille. Ein Moment, in dem die Zeit nicht zu altern schien, während Hel ihre kalten Finger nach mir ausstreckte.
So fühlte sich das Ende an, ganz anders, als vermutet. Ein schneller Tod, ohne Schmerz. Ein guter Tod. Ein besseres Ableben, als mir die Wölfe beibringen konnten. Erschlagen von einer zweiköpfigen Axt. Die Wallküren würden hinabsteigen und mich in die Ruhmesstätte der Gefallenen geleiten. So würde es sein. Walhall war nah...

Mein Blick trübte sich und eine gleissende Helle griff nach mir. Der Weg ins Jenseits war untermalt von einem schneidenden, unnatürlichen Geräusch. Es kratzte in meinen Ohren und fühlte sich so gar nicht als Teil meiner Gegenwart an.
Ich schluckte. Ein Traum.
Das ich geträumt hatte, wusste ich in dem Moment, als ich die Augen öffnete. Nur war ich mir nicht sicher, ob ich von der einen Vision in die nächste stolperte. Der Traum fühlte sich echter an, als die Realität.
Ich blinzelte. Erst kurz, dann etwas länger, da die Grelle mich überwältigte. Wo war ich? Das hier war sicher nicht Asgard. Es roch nach Desinfektionsmittel und trotz des Lichtes spürte ich eine beängstigende Enge.
"Frau Vandocht, sind sie wach? Bitte halten sie still!"
Ich hörte die Worte ganz nah an meinen Ohren. Das war noch beängstigender als zuvor. Ich versuchte den Kopf zu heben, spürte aber ein Hinderniss. Ich bewegte meinen Arm, sofern es die sargähnliche Enge zuließ. Meine Finger tasteten nach der Fixierung, die mich an der Stirn gefangen hielt.
Ein Rucken ging durch meinen Körper. Appubt brach die Lautstärke weg. Dann ruckte es wieder, dieses Mal in die andere Richtung. Der Boden unter mir schien zu schweben und aus dem gleißenden Licht zu gleiten.
Eine Frau mit besorgten Gesicht und der wild gestikulierenden Bewegungen eines verpatzten Experimentes hetzte zu mir. Radiologische Abteilung Virchow Klinikum stand auf einem Schildchen dass an ihrem Kittel baumelte.
Ich schloss die Augen. Ein Krankenhaus. Verrückt!
"Geht es ihnen gut?"
Ein junger Kerl mit feiloffenem Mund folgte ihr.
"Hol Doktor Scheffield!", wisperte sie über die Schulter. "Stan! Doktor Scheffield!"

[Günter Wendt]

[Arminius]

[Soleatus]

Hallo Lengulins!

Der Anfang lässt das Bemühen um eine eigene Sprache erkennen, was schon einmal ein Plus ist. Leider hast du in diesem kurzen Textstück 20+ Fehler - das nimmt jedem Leser das Vertrauen in deine gestalterische Sorgfalt, weswegen er sich dann auch auf z. B. deine Wortbildungen nicht einlassen wird. Also - "Überarbeiten" ist da sicher das Gebot der Stunde ...

@ Arminius: "Brüchig bezeichnet etwas Materielles" - du meinst, wie zum Beispiel in "ein brüchiger Frieden"?!

Gruß,

Soleatus

[Arminius]

[IQ Dino]

[Arminius]