Männerballett

[Felix]

Männerballett

Viele hatten ihn bereits ungläubig gefragt, warum er sein Wirtshaus ausgerechnet an diesem Ort errichtet hatte.
Es war eine trostlose Gegend, regelrechtes Niemandsland. Grau, Braun und Schwarz waren die vorherrschenden Farbtöne der Landschaft. Niemals würde sich auch nur ein einziger Gast an seinen Tresen verirren, hatten ihm all diese Schwarzseher prophezeit.

Wenn der Wirt nun an diese Worte dachte, konnte er ein vergnügtes Schmunzeln unter seinem buschigen Vollbart nicht verbergen. Versonnen ließ er den Blick durch den Schankraum schweifen, an dessen Tische sich junge Männer und Kerle mittleren Alters tummelten, redeten und lachten.
Zugegeben, es fanden ausschließlich Männer hierher, aber das ergab sowieso eine gemütlichere Atmosphäre.

Draußen donnerte es dumpf drei Mal hintereinander. Als der Wirt aufblickte sah er, dass sich wieder ein Nebelschleier, einem Vorhang gleich, vor die Fenster des Hauses gelegt hatte.
Das war der einzige wirkliche Nachteil, dachte der Wirt bei sich, der ständige Krach und der so typische Nebel.
Mit einem Kopfschütteln widmete er sich wieder dem Polieren seines Tresens, als plötzlich die Tür aufflog und drei weitere Jugendliche hustend und außer Atem in seinen Schankraum stolperten.

„N’Abend Jungs“ grüßte er sie, ohne von seiner Arbeit aufzublicken.
Drei Rucksäcke wurden zu Boden geworfen und drei durstige Kerle setzten sich an den Tresen.
Als der Wirt dieses Mal aufsah, musterte er die müden und mit Schlamm verkrusteten Gesichter von Xaver, Mickey und Alain. Ein deutsches, ein irisches und ein französisches Gesicht blickten deprimiert drein.
„Na Jungs, wie war das Spiel heute? Wer gewinnt?“ fragte der Wirt lächelnd auf Esperanto.
Die Gäste seiner Taverne sprachen in der Plansprache oder lernten es zumindest.

Jedes Mal, wenn sie kamen, stellte er den Jungen diese Frage und jedes Mal erhielt er eine mehr oder weniger ergiebige Antwort. Heute ließen sich die Drei wieder nur zu einer vagen Erwiderung hinreißen. Noch immer hing die trübe Stimmung schwer über ihren Köpfen.
Die Stirn des Wirtes zog sich in kleine Falten, er mochte es nicht seine Gäste in solch einer Stimmung zu sehen.

„Okay, was ist passiert?“
„Alains Bruder ist gestorben. Ziemlich plötzlich“ antwortete Xaver leise, während Mickey geknickt auf den Tresen starrte.
Der Wirt gab ein unwilliges Brummen von sich. Er hatte Alains Bruder nicht gekannt, jedenfalls konnte er sich nicht an solch eine Person erinnern, dennoch legte sich ein Schatten auf sein Gesicht. Der Wirt fühlte mit all seinen Gästen, deshalb war er der Mann hinter dem Tresen.
„Tut mir echt Leid für dich Alain. Für euch zwei auch“ sagte er mit einem Blick auf Xaver und Mickey, „wie sieht’s aus? Hilft euch ein Bier?“
Beim aufmunternden Klang seiner Stimme stahl sich langsam ein heimliches Lächeln auf die Gesichter der drei Jungen.
„Vielleicht.“

Drei Krüge Bier wurden auf den Tresen geknallt.
„Kopf hoch Leute, wenigstens hat es Alains Bruder schnell hinter sich gebracht. Es hätte auch langsam und qualvoll sein können. Außerdem“, der Wirt zwinkerte und umfasste mit einer Handbewegung den gesamten Schankraum, „außerdem habt ihr noch mich, das Wirtshaus und all die anderen Jungs hier.“
Diese Worte schienen wenigstens ein wenig Trost zu beinhalten, denn mit einem weinenden und einem lachenden Auge stürzten Xaver, Mickey und Alain ihr Bier herunter.
„Ich könnt’ noch eins vertragen“ Mickey wagte sich an ein leichtes Grinsen.
„Definitiv.“
„Oh ja.“
Der Wirt schmunzelte. Leere Krüge gingen und volle Krüge kamen.
„Ihr drei habt mal wieder noch mehr Probleme, stimmt’s?“
Einhelliges Murmeln war die Antwort. Der Wirt seufzte, wie so häufig am Tag, goss sich selbst ein Bier ein und stützte sich auf den Tresen. Dieses Gespräch würde noch etwas dauern.
Tatsächlich redeten sie noch mehrere Stunden über Verluste, Sorgen und Kummer und der Wirt stellte nicht zum ersten Mal fest, wie viel Last diese jungen Leute mit sich herumtrugen.
Nach und nach verschwand jedoch diese Last unter den Worten des Wirtes und wahrscheinlich noch viel mehr unter dem Einfluss des Alkohols.
Ein paar Stunden später standen die drei Jungs wankend, aber scheinbar erleichtert auf und griffen nach ihren Rucksäcken.
„Danke, Wirt“ Alain hatte anscheinend ein bisschen sehr viel getrunken.
„Nichts zu danken. Bezahlen könnt ihr später.“

Wehmütig lächelnd verfolgte der Wirt, wie die drei nach draußen schlurften – für den Moment von ihren Sorgen befreit – und jeder seines Weges ging.
Nur kurz fuhr durch die geöffnete Tür der grässliche Donner mit geballter Wucht in den Schankraum. Beinahe verschwanden unter seinem Grollen das Knattern und die Rufe.
Als die Tür wieder ins Schloss fiel und so die äußere Welt von seinem Tresen fern hielt, verweilte der Wirt für einen Moment, um erneut den Blick über die anderen lachenden Gäste schweifen zu lassen.
Bisher hatte es noch beinahe keiner von ihnen geschafft später zu zahlen.
Doch das war dem Wirt egal, genauso wie ihm all die kritischen Stimmen egal gewesen waren.
Sollten die Leute doch behaupten was sie wollten, dachte der Wirt beim Spülen der Krüge, sie alle hatten Unrecht.
Es war immer etwas los zwischen den Gräben von Verdun.

[Gabi]

Hallo Felix!
Dein Stil gefällt mir. Grobe Fehler hab ich jetzt nicht entdeckt. Das einzige was mich stört, ist das Tod des Bruders so schnell mit einem Bierchen mal eben banalisiert wird. Auch die Worte des Wirtes, dass er es wenigstens schnell hinter sich gebracht hätte. Na, ja ich weiß nicht so recht.

L.G.
Gabi

[Felix]

Hey Gabi

Dass ich den Tod des Bruders so schnell abgehandelt hab, hat mir auch son bisschen Kopfzerbrechen bereitet, allerdings wollte mir absolut keine Idee einfallen, wie ich diese Trösterei weiter führen will. Zu viel will man davon ja auch nicht lesen.

Was die Worte des Wirts angeht, so meinte der das eigentlich in dem Sinne, dass der Bruder auch erst noch in einem Lazarett vor sich hätte hinsiechen können. Die Worte klingen vielleicht n bisschen hart, ja.

Ansonsten: danke  

[Gewaexhausgewaex]

Abend,

sicher etwas überaschend für dich, wenn da einer so 'ne "alte" Geschichte hier ausgräbt, aber ich mag einfach nicht ständig nur nach dem Neusten zu schauen. Also:

Die ganze Zeit beim Lesen, wollte ich wissen, um was es bei dieser Erzählung geht. Um die Heiligkeit des Barkeepers? Und am Ende kam es dann:

[Felix]

Moin ghg,

meine Güte, da hast du aber tief gegraben. Da hat man schon seit längerem keinen vernünftigen Text mehr auf die Beine gekriegt und hier reingestellt und dann kriegt man dennoch positives Feedback. Also meinen herzlichen Dank

[BlueNote]

Hi!

Der Text ist nicht schlecht geschrieben. Am Schluss fragte ich mich allerdings schon, ob denn die Kneipe tatsächlich mitten im Kriegsgebiet, quasi in der Schusslinie liegen soll? Rauch, rattern, Einschläge. Zwischendurch ein paar Bierchen, dann geht es wieder ab in die Gräben. Und der ständige Krach ist schon ein kleiner Nachteil - aber nur ein kleiner . Dass der Wirt sein Wirtshaus wohl kürzlich erst "errichtet" hat, fand ich auch merkwürdig.

Trotz der paar Ungereimtheiten ein gut zu lesender Text.

BN

[Felix]

Nabend Blue

du hast schon recht, wenn man bei der Geschichte sehr in die Tiefe geht wird schon offensichtlich, dass es ihr an einigen Stellen am direkten Realitätsbezug mangelt.
Sie ist aber auch eher als ein Bild zu verstehen, bisschen skurril, das sich damals in meinem Kopf festgesetzt hat. In dieser Form nur bedingt Basis für eine längere Geschichte, obwohl ich auch das interessant fände

mfg

Felix