Eintritt in einen Roman

[MartinD]

[Biggi]

[Biggi]

... doppelt hält bekanntlich besser.

Da oben fehlte noch ein Satzstück, aber das kann sich jeder selber denken.

[MartinD]

[Biggi]

[MartinD]

[Biggi]

[Hardy-Kern]

Jedenfalls ist hier einer der sich Mühe gegeben hat. Ich habe mich köstlich amüsiert und nehme an es soll wohl eine Humoreske werden?
Ehrlich gesagt schüttele ich immer noch mein wei(s)ßes Haupt, wenn ich mir vorstelle einer fremden Frau oder Mädchen den Fuß massieren zu wollen.
Wenn die nun Käsebeine hat? Nehme ich das Risiko eines herzhaften Backenstreiches auf mich oder sogar die Bekanntschaft mit einer Zwangsjacke?

Ist das so Mode auf den Eisenbahnstrecken zwischen Wien und gen Westen? Na gut, man hat als Autor immer fiktive Möglichkeiten der Handlungsgestaltungen, aber das ist dann wohl fast schon isotrisch, wie hier bemerkt wurde. Als Romaneinführung reicht das nicht aus, weil man nicht erkennt wohin der "Zug" steuert.

Der Name Maria als Männername scheint nur zu dienen, um Handlung zu erzeugen- Füllmaterial, das es natürlich auch geben kann.
Muss aber dann einem Zweck dienen, den ich nicht erkenne.
Der Verdacht entsteht, es wäre eine Anmache, um die Psyche der Frauen zu erkunden.

Natürlich. Es ist ein Test, denke ich. Wenn man jemanden über eine längere Zeit mit seinen Blicken fixiert, kann der nervös werden.
Ist ganz natürlich, wenn Beine überschlagen sind, dass eine Fußspitze leicht wippt. Die Herr Maria will hier etwas experimentieren, er ist ein Spinner, gehört bestimmt einer Sekte an. Davon soll es in Österreich einige geben. Das ist so ein Blödsinn, dass man ihn schon wieder für echt halten könnte.

Hoffentlich habe ich nicht unsere Sexismusexperten geweckt.  

Hardy

[MartinD]

Lieber Hardy-Kern,

du hast dich nicht nur amüsiert, du hast auch nachgedacht, was es werden könnte. Das ist ja schon was.

[Samanter]

[MartinD]

[Samanter]

Ich könnte dir die Rohfassung meines Exposés per PN schicken. Ich veröffentliche meine Texte nicht, da ich später nicht Angst haben will, dass Inhalte meines Buches im Ether rumschwirren. Außerdem bin ich noch nicht soweit, um meine Texte der "Öffentlichkeit" preisgeben zu können. Einem Freund habe ich einmal erklärt, wenn man in meinem Genre ein Buch veröffentlicht ist es so als ob man sich nackt der Öffentlichkeit präsentiert. Immerhin hat jede Romanfigur auch etwas vom Autor in sich. Da möchte ich schon einen "akzeptablen" Anblick bieten, und das was ich schreibe auch vor mir selbst verantworten können.

Sam

[MartinD]

Liebe Leute, die ihr mir so freundliches Feedback gegeben habt,

ich weiß nicht, ob das bei euch üblich ist und ob jemand Lust dazu hat: Ich bin eure Anregungen Stück für Stück durchgegangen und habe viele davon eingebaut. Dabei habe ich das Kapitel zusätzlich zu einem kleinen Experiment verwendet, durch Iknim angeregt: du hast was mit Perspektiven gesagt. Warum nicht ausprobieren, dachte ich mir. Dazu würden mich eure Meinungen am meisten interessieren.

Langer Rede kurzer Sinn: Sollte jemand lesen wollen, wie sich die Änderungsvorschläge auswirkten und dann auch noch was dazu sagen wollen, würde es mich freuen!

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1 Ashley

Er kann seinen Blick nicht von ihrem Fuß abwenden, den ein schlichter Pumps verhüllt. Das rote Ende ihres übergeschlagenen Beines wippt unregelmäßig. Eine Angewohnheit? Nervosität?

Er versucht sich vorzustellen, wie sich der elegante Schwung der Fessel unter dem weichen Leder fortsetzen mag; er beugt sich etwas vor und probiert einen Röntgenblick. Der misslingt. Er lehnt sich wieder zurück und beobachtet, wie sie, an ihrer Umgebung desinteressiert, in ihrem Buch liest. Ein Teil ihres Gesichts und die mehr als schulterlangen Haare spiegeln sich im Fenster. Er sieht, wie ihre braunen Augen den Wörtern nachhüpfen und dabei immer tiefer wandern. Ein warmes Gefühl von Vertrautheit breitet sich in seiner Brust aus. Und das Bedürfnis, sie zu berühren.

»Sie würden mir eine große Freude bereiten«, machen sich seine Lippen selbstständig, »wenn ich Ihren Fuß massieren darf.«

Sie lässt ihr Buch eine Handbreit sinken und blickt ihn an. Ihr Körper schlingert sanft im Rhythmus des Tschuschuk-Tschuschuk, mit dem der Zug jedes neue Schienenstück in Angriff nimmt.

»Meinen Fuß massieren?« Eine Augenbraue ist in die Höhe gewandert und ihre Lippen kräuseln sich. Wunderschöne Lippen, denkt er. Wie sie sich anfühlen mögen? Mit der freien Hand greift sie zu der orangefarbenen Kette im großzügigen Ausschnitt ihres schwarzen Wickelkleides und beginnt, mit den kleinen Kugeln zu spielen. »Sind Sie Masseur und unglücklich, wenn Sie nicht arbeiten können?« Ihre Worte hören sich für ihn an wie das verhaltene Kullern runder Steine über das Fell einer Trommel. Er spürt, wie sie durch die Ohren in seinen Bauch fallen.

»Nein; ich möchte lediglich gerne erfahren, wie sich Ihr Fuß anspürt. Nicht das Bein, nur den Fuß. Genau der rechte, der so verspielt vor mir hüpft, wenn es möglich ist.«

Sie blickt ihn unverwandt an. »Gut«, sagt sie nach einer Weile.

Er setzt sich auf ihre Seite, einen Sitz zwischen ihnen freilassend. Wortlos dreht sie sich nach links und streckt ihm das rechte Bein entgegen. Behutsam streift er den roten Schuh ab und stellt ihn vor ihr auf den Boden. Sanft nimmt er ihren Fuß in beide Hände und beginnt mit der Massage. Seine Finger gleiten über ihren Rist, ihre Zehen, ihren Mittelfuß.

Sie lässt ihr Buch in ihren Schoß sinken, darin einen Finger als Lesezeichen. Mit der anderen Hand fasst sie eine Strähne ihrer kastanienbraunen Locken und wickelt sie um den Zeigefinger. Ihr Blick wandert unscharf hinauf zum Gepäcksnetz.

»Wie heißen Sie?«, fragt sie das Netz.

»Maria.«

Die Haarsträhne entgleitet ihren Fingern und fällt zurück auf ihr Schlüsselbein. »Maria?«

»Ja, Maria. Meine Eltern werden wohl vergessen haben, dass davor ein sinnvoller Rainer oder Klaus oder Erich gehört. Nun ...«, ergänzt er nach kurzem Zögern, »eigentlich steht zuerst ein ›Hektor‹. Doch da ist mir Maria noch lieber. Und Sie?«

»Ashley«, antwortet sie.

»Ein schöner Name.« Er legt den Kopf schief. »Kein österreichischer.«

»Meine Mutter stammt aus Großbritannien.«

»Ah ...« Während des Gesprächs hat er die Zuwendung zu ihrem Fuß nicht unterbrochen. Er knetet zart ihre Muskeln, streift sanft, doch bestimmt über die dünne, seidenartige Hülle über ihrer Haut.

»Wie eine Lymphdrainage.« Ihr Lächeln lässt kurz zwei gleichmäßige Zahnreihen erkennen.

»Es ist aber keine. Es fühlt sich für mich fast an wie eine Droge. Ich genieße die Kommunikation mit Ihrem Fuß.«

»Was teilt er ihnen mit?«

»Warten Sie ... er sagt mir, dass er froh ist, ihrem Körper räumliche Unabhängigkeit geben zu dürfen. Und er freut sich, das Bindeglied zwischen Ihnen und Mutter Erde zu sein.«

Als ob sie beim Tagträumen ertappt worden wäre, strafft sie sich, die Falten auf ihrer Stirn tauchen wieder auf, doch die Mundwinkel bleiben, wo sie sind. Sie zieht ihren Fuß zurück und lässt ihn in den Schuh am Boden gleiten.

»Sie denken jetzt, dass bei mir ein paar Schrauben locker sind?« Er lächelt sie an. Er sagt auch das so beiläufig, als ob es ebenfalls das Normalste der Welt wäre, mit lockeren Schrauben durchs Leben zu gehen.

»Nun ja ...«, murmelt sie.

»Das ist doch verständlich, nicht wahr? Sie kennen mich nicht, haben mich noch nie gesehen und dann frage ich Sie gleich um etwas so Intimes, wie ihren Fuß massieren zu dürfen.«




Die Falten in ihrer Stirn vertiefen sich. Sie betrachtet ihn und gibt sich Mühe, nicht wie eine Museumsbesucherin zu wirken, die das Exponat einer neu entdeckten Vogelsorte in Augenschein nimmt. Andererseits: und wenn schon! Optisch würde man ihm nicht anmerken, dass er zu so seltsamen Ideen fähig ist. Jeans, ein blaues T-Shirt, eine altmodische Wildlederjacke. Dunkelbraune, dichte, mittellang geschnittene, verwuschelte Haare, volle, aber bestimmte Lippen, kantiges Gesicht. Unrasiert oder Dreitagebart? Völlig normal, ja sogar beinahe ein wenig alltäglich. Aber sieht man nicht gerade den wirklich gefährlichen Typen ihre Neigungen eben nicht an? Ein Psychopath? Ein Fußfetischist? Vielleicht etwas Schlimmeres? Was soll denn der Quatsch! Hat dich so etwas schon jemals gestört? Er hat was! Mal etwas anderes. Keiner von diesen geschniegelten Möchtegern-Casanovas oder den gespielt lockeren Freizeitklamottenträgern. Ob er mich als Experiment betrachtet? Das können wir auch umdrehen!

»Warum tun Sie das? Um Leute zu verunsichern?«

»Oh nein, auf keinen Fall!« wehrt er ab.

Er scheint ehrlich entrüstet zu sein. Sie spürt ein Ziehen in der Magengegend, kann es nicht einstufen. Und zugleich findet sie die Situation prickelnd. Entweder hat er es faustdick hinter den Ohren oder er spielt ihr tatsächlich nichts vor.

»Ich tue nur das, wovon ich spüre, dass es gerade passt«, sagt er.

Sie sieht ihn stirnrunzelnd an. Schüttelt kaum merklich den Kopf.

»Und sie haben wahrgenommen, dass sie meinen Fuß massieren sollen.«

»Ja.« Er blickt freundlich-gelassen, sie forschend.

»Ich mache das, was mir im Augenblick Freude verschafft.«

»Und was bereitet ihnen gerade Freude?« Seine Mundwinkel zucken und sie wehrt sofort ab: »Nein, sagen sie jetzt nicht ›Füße massieren‹!«

»Können sie Gedanken lesen?«

Nun heben sich doch ihre Mundwinkel, in ihren Augenwinkeln springen fächerförmig ein paar Fältchen auf und ein Blitzen hüpft aus ihren Augen. »Sie sind ein echt durchgeknalltes Exemplar Mann!«

»Finden Sie? Ich finde Sie äußerst sympathisch! Unkonventionell. Natürlich und intelligent und - sehr anmutig.«

»Danke.« Für sie ist es nichts Neues, als attraktiv bezeichnet zu werden. Und doch irritiert sie wiederum etwas Ungewöhnliches: Als anmutig hat sie noch nie jemand beschrieben. Sie spürt eine unerklärliche Traurigkeit in sich aufsteigen. Ihr Lächeln bleibt noch ein paar Augenblicke in ihrem Gesicht hängen, bevor es langsam verlischt.




Ohne Voranmeldung donnert ein Gegenzug vorbei und füllt das Abteil mit hektisch-rhythmischem Lärm. Beide blicken in die Blitze, die die Fenster des anderen Zuges hereinwerfen. Im tanzenden Spiegel des Fensters kann er erkennen, dass sie ihre Augen leicht zusammengekniffen hat. Ihr Blick entdeckt seinen, zittert und wendet sich ab.

Mit einem letzten scharfen Zischen gibt der andere Zug die Sicht auf die noch winterbraune Märzlandschaft wieder frei.

Während sie weiter hinausschauen, spürt er den Gefühlen in sich nach, diesen zarten Fäden, die von ihm zu ihr hinüberziehen. Er glaubt, Resonanz wahrzunehmen. Ist er zu weit gegangen? Hat er sie verstört? Das mit Mutter Erde war keine gute Idee, auch wenn er es genauso fühlte. Aber sie kennt ihn schließlich nicht. Weiß nicht, wie er denkt. Vielleicht tut sie solche Gedanken als Spinnerei ab. Es muss so sein, so, wie sie reagiert hat.

Ihre Stimme reißt ihn aus seinen Gedanken. »Ich meinte eigentlich, womit Sie ihren Lebensunterhalt verdienen.«

Er braucht einen Augenblick, um wieder voll zurückzukehren. »Das ist unterschiedlich.« Sie ist außergewöhnlich! Nein, sagt er zu sich, es war nicht zu viel. Grenzwertig vielleicht. Aber nicht zu viel. Er spürt, wie er ruhig wird, in den Fluss kommt. »Meistens tue ich tatsächlich, was mir im Moment Freude macht. Das ist mir wichtig! Was habe ich denn davon, wenn ich mich acht, neun Stunden zu einem Job überwinde, nach dem Feierabend lechze, um mir so das Geld zu erschuften, das ich dann in meiner Freizeit mit dem durchbringe, was mir Freude macht? Ist doch widersinnig, finden Sie nicht?«
»Schön, wenn Sie das können.« Sie verschränkt die Arme vor der Brust, ihre Lippen sind schmal geworden. »Für kaum jemanden ist das machbar.«
Ah! Er lächelt in sich hinein. Sie sieht so bezaubernd aus, wenn sie sich ärgert!

»Ich vermute die wenigsten wollen das.«

Sie zieht eine Augenbraue hoch. »Wie meinen Sie das?«

»Ich glaube, dass kaum jemand Gedanken daran verschwendet, was er in Wirklichkeit will. Die meisten denken vielmehr darüber nach, wie sich möglichst viel verdienen lässt, um in der Folge damit das machen zu können, was sie gerne tun. Abgesehen von denen, die nicht einmal das wissen. Ich finde, es geht einfacher.«

»Und zwar ...?« Ihre Brauen nähern sich und sie beugt sich vor.

»Tun.«

Sie atmet hörbar aus und lehnt sich wieder an die lederne Rückenlehne. »Dann halt noch genauer: Womit verdienten Sie ihr letztes Geld? Zum Beispiel das, mit dem Sie die Fahrkarte bezahlt haben?« Sie wirkt wie jemand, der schon mehrmals eine sehr simple und offensichtliche Sache vergeblich zu erklären versucht hat.

»Ich habe eine App für ein Handy geschrieben.« Er lächelt und ihre Augen werden größer.

»Eine App? Für ein Handy? Und davon kann man leben?« Sie sieht ihn an, als wollte sie antworten ja, ja, und ich habe meine erste Million mit Sackhüpfen gemacht.

»Ja. Wenn man das Passende trifft.«

Sie schüttelt unmerklich den Kopf, schaut auf ihre Armbanduhr und dann nach draußen.

»Wohin fahren Sie«, fragt er. Sie steigt schon aus? Schon zu Ende?

»Amstetten«, sagt sie, »ich besuche dort eine Tante. Und sie?«

»Keine Ahnung. Ich bin unterwegs nach Westen.«

Sie sieht mit den Augen zur Decke und verzieht die Lippen. »Unverkennbar, wir kommen schließlich aus Wien. Wohin im Westen?« Die letzten drei Worte klingen wie die einer Mutter, die ihren Dreijährigen fragt, ob er nun endlich aufessen will.

»Ich weiß es noch nicht.«

Sie blickt wieder aus dem Fenster, draußen gleiten die Hallen des Doka-Geländes vorbei. Maria fragt sich, ob sie entnervt, enttäuscht oder gelangweilt ist. Der Zug drosselt das Tempo. Sie steht auf; bleibt zögernd stehen; bückt sich zu ihrer Handtasche. »Es war interessant, Sie kennenzulernen.

Vielleicht ... treffen wir uns einmal wieder?«

»Ja.« Er blickt zu ihr auf. Dann erhebt er sich. Ihr Gesicht ist keine Armeslänge von ihm entfernt. Ein Duft nach Apfelblüten weht zu ihm herauf und ihre Augen scheinen ihm dunkler als zuvor. Er macht einen Schritt auf sie zu und fühlt ihre Wärme. Leicht berührt er ihre Oberarme, beugt sich vor und haucht ihr je einen Kuss auf beide Wangen. Sie erstarrt. »Ja, ich habe es auch genossen! Es war sehr ... im Gleichklang!«, sagt er. Ein Kloß macht es sich in seinem Hals gemütlich.

Sie gleicht lediglich das leichte Rucken des Bremsvorganges aus, ihre Augen sind vielleicht noch etwas dunkler. Sie verharrt einen weiteren Augenblick, öffnet schließlich die Schiebetüre einen Spalt.

»Also dann ...« Zögernd blickt sie ihn an.

»Ich freue mich, wenn wir uns wiedersehen sollten!«, sagt er. Sie erwacht aus ihrer Erstarrung, schiebt die Kabinentür völlig auf und tritt auf den Gang hinaus.

[anuphti]

Tja. Was soll ich sagen.

Ich bin mir nicht sicher, ob ich mir realistisch vorstellen kann, dass eine Frau sich im Zug von einem wildfremden Mann den Fuß massieren lassen würde.

Die Anfrage von dem Mann empfinde ich als extrem aufdringlich und egoistisch, es geht ihm nicht darum, was der Frau am liebsten wäre, sondern um seine eigenen Wünsche. Dass die Frau darauf, auch nach kurzem Zögern einsteigen sollte, ohne, dass sich die beiden schon wenigstens durch einen Dialog etwas besser kennen gelernt haben, erscheint mir eher Wunschdenken des Autors, als realistisch.

Ich bin beruflich unter anderem im Bereich Body Work tätig und genieße Fußmassage außerordentlich, erachte Massage aber definitiv als derartig intim, dass ich mir außerhalb einer näheren Beziehung, oder einer professionellen Massage nicht vorstellen könnte, dass ein vollkommen Unbekannter mich so berühren dürfte.

Die natürliche Reaktion auf so eine Frage würde zwar davon abhängen, wie sympathisch ich den Protagonisten finde, aber trotzdem wäre es eine verfrühte Grenzüberschreitung, die mich in jedem Fall stutzen lassen würde.

Also würde ich die Frau erst einmal ablehnen lassen, und anschließend vielleicht in den Dialog verwickeln. So in der Form funktioniert die Geschichte für mich nicht, weil die Reaktionen auf mich einen unglaubwürdigen Eindruck machen.

Soweit mein Eindruck als Leserin, die viel mit dem Thema Massage zu tun hat (glaub mir, Fußmassage ist alles andere als unverfänglich! wohlgemerkt außerhalb eines professionellen Settings!)

LG
Nuff

[Samanter]

Ich finde die Tatsache, dass sich eine Frau spontan den Fuß massieren lässt nicht unbedingt unglaubwürdig. Aber anu hat Recht. Es kommt immer noch zu trocken. Ich versuche einmal anhand von Versionen wie ich es schreiben würde meine Gedanken zu verdeutlichen.

1 Ashley

Er kann seinen Blick nicht von ihrem Fuß abwenden, den ein schlichter Pumps verhüllt. Das rote Ende ihres übergeschlagenen Beines wippt unregelmäßig. Eine Angewohnheit? Nervosität?

Das Schicksal das Abteil wählen zu lassen war offensichtlich die richtige Entscheidung. Ein eleganter Fuß umhüllt von rotem Leder hüpft unregelmäßig vor ihm auf und ab. Fasziniert bleibt sein Blick auf ihm hängen. Eine schmale Fessel der ein samtig weißer Spann folgt und in einem Pumps verschwindet. Das Wippen ist wie ein Buhlen nach Aufmerksamkeit, wie eine stumme Bitte nach Berührung.
Warum wippt dieser Fuß nur so? Ist das eine Angewohnheit oder Nervosität? Aber nervös warum? Seinetwegen oder wegen des interessanten Buches was sie liest?

Er versucht sich vorzustellen, wie sich der elegante Schwung der Fessel unter dem weichen Leder fortsetzen mag; er beugt sich etwas vor und probiert einen Röntgenblick. Der misslingt. Er lehnt sich wieder zurück und beobachtet, wie sie, an ihrer Umgebung desinteressiert, in ihrem Buch liest. Ein Teil ihres Gesichts und die mehr als schulterlangen Haare spiegeln sich im Fenster. Er sieht, wie ihre braunen Augen den Wörtern nachhüpfen und dabei immer tiefer wandern. Ein warmes Gefühl von Vertrautheit breitet sich in seiner Brust aus. Und das Bedürfnis, sie zu berühren.

Der Zug holpert im steten Takt über die Schienen, lässt das Abteil vibrieren. Der wippende Fuß scheint dieses Vibrieren anzutreiben.

Unauffällig beugt er sich vor, um den Fuß näher zu betrachten, vielleicht das Leder mittels Röntgenblick zu durchdringen. Nein, die Kraft seiner Suggestion reicht nicht aus. Der Blick unter das Leder bleibt ihm verwehrt.
Er lehnt sich wieder zurück und versucht seine Konzentration auf etwas Anderes zu richten.
Losgelöst von ihrer Umgebung ist sie in ihr Buch vertieft. Eine gute Gelegenheit sie zu beobachten, denkt er. Ihre Augen hüpfen den Wörtern nach und wandern langsam immer tiefer. Mit jeder Zeile wird das tiefe Braun von ihren mit schwarzen Wimpern umrahmten Lidern mehr bedeckt. Ihr rückenlanges, kastanienbraunes Haar fällt sanft über ihre schmalen Schultern. Einzelne Strähnen ruhen auf ihrer Brust und spielen im Rhythmus ihres Atems mit der Haut.
Ein warmes Gefühl von Vertrautheit breitet sich in seiner Brust aus. Ein starkes Verlangen sie zu berühren.

Das ist zwar nicht perfekt und nur mal schnell zusammenfantasiert, aber es zeigt glaube ich, was ich mit zu trocken meinte.

Sam

[henrycharles]

Ist es denn so wichtig, ob es realistisch ist ob eine Frau sich von einem wildfremden Mann die Füße massieren lässt? Manche Frauen und auch Männer machen ganz andere Sachen mit wildfremden Menschen. Guckt euch mal die Filme von Quentin Tarantino an, vor allem bezüglich Füße/Fußmassagen

Ich finde den Einstieg sehr gut und unterhaltsam. Vielleicht noch ein bisschen peppiger den Dialog gestalten sonst alles top in meinem Augen!

Grüße
henrycharles

[Hardy-Kern]

[Gast]

Geschrieben ist das toll, da gibt es wenig bis nichts dran zu meckern. Und natürlich würde kaum eine Frau ihren Huf einfach so zum Knuddeln freigeben - aber ich glaube auch nicht, dass es hier um eine reale Situation geht.
Es ist eine außerordentliche Begebenheit und der Prota ist ja eben jemand, der auch nicht ganz normal ist. Es geht etwas von ihm aus.

Es ist gerade diese Ungewöhnlichkeit, wie selbstverständlich er nach dem Fuß fragt und ihn dann auch bekommt, welche die Szene und ihre Spannung ausmacht. Find ich.

Das ist nicht meines, leider. Irgendwie mag ich weder Füße noch Züge noch den Prota. Aber gut ist es, ich glaube, der Text kann locker Leser gewinnen. Wünsche ich ihm jedenfalls.
(Wenn ich jetzt sage, dass sich das sehr österreichisch liest, bekomme ich dann Ärger?)

[MartinD]

Liebe Lesende,

dank Euch allen zuerst einmal fürs Drüberlesen!

@anuphti:
So, wie in einem Roman Dialoge dem RL gegenüber gestrafft und geschönt sind, kann man sich Geschichten erlauben, die im ›echten‹ Leben (vielleicht?) nicht durchgingen. Kein Mensch sieht so aus, wie seine Karikatur. Geschichten dürfen überzeichnen - meine Ansicht. Und das nutze ich hier.

@Samanter:
Ich verstehe, was du meinst. Du würdest als tw. noch genauer ausführen. Hat was. Danke für den Hinweis.

@henrycharles
Die Dialoge peppiger? Muss mal sehen, ob das dann nicht ins slapstickhafte abgleitet oder nicht mehr zu den Protas passt. Danke für den Tipp, das Augenmerk dorthin zu lenken.

@Hardy-Kern

[anuphti]

Hallo Martin,

selbstverständlich dürfen Geschichten überzeichnen, aber trotzdem müssen sie psychologisch glaubwürdig bleiben, sonst kann ich gleich Science Fiction schreiben und einen neue Rasse Lebewesen mit einer ungewöhnlichen Psychologie entwickeln.

Und genau diese glaubwürdige Psychologie finde ich hier nicht. Ich sage mal, wie sich die Szene für mich darstellt.

Eine Frau (der Beschreibung nach eher konservativ, mittleres Alter) sitzt lesend in einem Zugabteil.
Ein ihr unbekannter Mann steigt zu.

Es kommt zu keiner wie auch immer gearteten Konversation zwischen den Beiden, keine Begrüßung, kein Lächeln. Sie liest.
Er beobachtet sie und ihren Fuß.

Und dann aus heiterem Himmel stellt er diese Frage. Und außer einem unbestimmten Gefühl der Begierde nennst Du keinen Grund für diese Frage, aber er "verletzt" damit massiv den "persönlichen Raum" der Dame, das ist für mich extrem plumpe "Anmache. Genauso gut könnte er sagen, "Würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn ich mich nackt ausziehe, mir ist gerade so danach"?
Weil er ja immer das macht, wovon er spürt, was gerade passt.

Aber egal.

Nur zum Verständnis von Hardys Kommentar, er spielt auf eine Szene in meiner "Orient Express" Geschichte an. Aber er vergleicht wie immer Äpfel mit Birnen, weil es in meiner Geschichte um einen harmlosen Flirt geht, bei dem nicht einmal eine Anstandsdame rot werden würde .

Was Deinen Perspektivwechsel angeht: da haben sich ein paar Unsicherheiten eingeschlichen. Es beginnt schon mit den Falten, das würde er sehen, sie selbst aber nicht, aber Du bist in der Perspektive schon bei ihr. Ich glaube auch nicht, dass sie den nächsten Satz denken würde. Und im inneren Dialog wechselst Du zwischen "Dich" und "Mich", was mich ebenfalls stolpern lässt.

Ich hoffe, jetzt ist etwas klarer, was ich meine?

LG
Nuff

[Hardy-Kern]

[quote="anuphti"]
Nur zum Verständnis von Hardys Kommentar, er spielt auf eine Szene in meiner "Orient Express" Geschichte an. Aber er vergleicht wie immer Äpfel mit Birnen, weil es in meiner Geschichte um einen harmlosen Flirt geht, bei dem nicht einmal eine Anstandsdame rot werden würde ./quote]

Eine Geschichte? Wo bitt du denn, Geschichte? Die Teile sind Klasse, aber du hast sie nicht zu Ende gebracht, leider. Die wurde wohl im "Orient-Express" ermordet, nur weiß das niemand.
Ich sage dir auch warum. Du hast dich weit aus dem Fenster gebeugt und dann Angst vor deiner konservativen Einstellung zu eventuellen nachfolgenden erotischen Handlungen der geilen Komtess bekommen.

Danke für meinen IQ. Äpfel und Birnen, wie immer?
Was soll das denn, Frau Doktor?

Natürlich müssen wir gute Geschichten schreiben, sonst liest sie keiner.
Ich hätte Hektor-Maria sogar noch am grün lackierten Zehennagel nuckeln lassen. Nur, das müsste dann eine abgeschlossene Geschichte werden, etwas vorbereiteter und nicht als Anfang eines Romans deklariert sein, lieber Martin.
Eine humoristische Liebesgeschichte würde ausreichen.

Hardy

[Iknim]

Hallo Martin,

In deiner überarbeiteten Version hat sich ja einiges getan
  Du hast jetzt viel schmackhaftes Fleisch an dein anfängliches Dialog Gerippe gebaut - die vielen, wirklich tollen Beschreibungen vermitteln mir als Leser einfach die nötige Stimmung. (endlich eine Gelegenheit, den neuen Smilie auszuprobieren)

Auch dein Perspektivenwechsel gestaltet die Geschichte um einiges interessanter und abwechslungsreicher - es freut mich, dass du es ausprobiert hast . Aber es sind dir dabei ein paar Fehler unterlaufen - Anuphti hat schon das Wichtigste diesbezüglich angesprochen, aber hier noch zwei Beispiele, die mir noch aufgefallen sind: