Patagonien

[MrsTeacup]

Ich saß mit Rayen in einem winzigen Ruderboot am Ende der Welt. Deutlich spürte ich die Kraft seiner Arme und seinen starren, ernsten Blick in meinem angespannten Rücken.
"Du musst den richtigen Rhythmus mit mir finden. Zieh – zieh – zieh."
Den richtigen Rhythmus finden.
Dafür war ich nach Patagonien gekommen.
Ich stellte mir ein niedriges Holzhaus vor, mit einem schindelförmigen Dach, abgedichtet gegen Stürme, mit einem lodernden Kaminfeuer im Inneren und die Wände gesäumt mit den besten Büchern, ein Platz zum Leben, wenn der Rest der Welt in die Luft flog.
Seit mir im Sommer meines siebzehnten Lebensjahres Bruce Chatwins Reisebuch In Patagonien in die Hände, und dieser Satz in den Kopf gefallen war, wollte ich selbst auf die Suche gehen nach diesem Haus. Diesem Ort in der Welt, an dem sich Sehnsüchte mit Ängsten trafen. Diesem Land, das nie ganz von den archaischen Naturkräften verlassen worden war und dessen Bewohner unsere modernen Exoten sind. Ich wollte es selbst fühlen – an meiner Haut, in meinen Händen, in meiner Brust – die Melancholie dieses wilden Erdteils.
Mein Paddel schlug auf etwas Hartes. Bedächtig stieg ein weißer, durchscheinender Klumpen aus dem milchigen Wasser empor.
"Das ist bereits vom Campo Hielo del Sur!", hörte ich Rayen hinter mir.
Das größte Eisfeld der besiedelten Welt. Dahin waren wir in unserem Aberwitz mit dieser Nussschale unterwegs.
"¡no te preocupes! ¡no te preocupes!“  
"Keine Sorge! Sorg' dich nicht!", hatte mir Rayen mit sanften Augen versichert, "mein Vater hat mich und meinen Bruder früher mit einem einfachen Doppelkanu mit zum Gletscher genommen. 'Nur so spürt ihr die Kraft des Eises in euren Gliedern', hat er gesagt."
Ich verzog eine Grimasse. Gut, dass Rayen auf meinen blonden Haarschopf starrte. Die nüchterne Ernsthaftigkeit, die mir seit Wochen auf den Pfaden der Carretera – der einzigen Straße in den Süden Chiles – entgegenschlug, erlebte ich zuerst als deutlichen Kontrast zur lebensbejahenden Landschaft: zu den donnernden, blauen Wasserfällen, die bis an den Rand der Schotterstraße reichten und mich mit kalten Tropfen im staubgezeichneten Gesicht trafen. Zu den Herden von ockerfarbenen Guanakos, die über die Pampa zogen, wie schwere, gelbe Gewitterwolken über den unruhigen Himmel. Den flachen Seen, übersät mit rosa Punkten, die sich bei näherem Hinsehen zu Flamingos formten und schwarze Schnäbel, die in der Sonne blitzten. Den Gauchos, berittenen Viehzüchtern, die die Rinder zu Hunderten über ein Stück der erdigen Straßenpiste trieben, die der Regen erweicht hatte. Sie suchten nach fruchtbarem Grasland, frei von den opulenten violetten Feldern, die die giftigen Lupinen im Frühjahr in der Steppe gebildet hatten.
Nur allmählich verstand ich die harsche Vergangenheit und Gegenwart dieses Landes. Über meinem Kopf kreisten kindsgroße Kondore, pechschwarz und unheilbringend für die Bergziegen, die sie mit ihren langen Flügeln über die schroffen Klippen in den Tod trieben.
Nach wenigen Tagen wurde der Regen mein ständiger Begleiter und machte ein Vorankommen auf der unerträglich holprigen Schotterstraße nahezu unmöglich. Die Wände der Zimmer in den einfachen Gästehäusern, die ich für die Nacht mietete, waren aus Pressspan und boten kaum Schutz gegen den eisigen Wind, der die Dörfer in der Nacht erfasste.
Auf der ewigen Straße begegnete mir stundenlang kein Mensch, bis ich in der nächsten Ortschaft meinen Jeep erneut mit Benzin füllen konnte. Ich suchte immer noch nach diesem Gefühl und diesem Ort von Chatwins Beschreibung, an dem sich mir, wie den Siedlern vor mir, das Geheimnis dieser Region erschließen würde.
Doch was ich fand, war kein behaglicher Raum voller Bücher. Kein greifbarer Schutz vor dem Vergehen der Welt.
Stattdessen traf ich auf Rayen. In den einsamen, immer noch verschneiten Gassen Villa O'Higgins, dem "letzten Ort am Ende des Weges", wie auf der großen Tafel geschrieben stand, nach der die Straße direkt in den endlosen, himmelblauen Lago O'Higgins mündete.
Rayen half mir den Weg zum verlassenen Kirchplatz zu finden, an dem ich die reinweiße Statue der ersten Pionierfrau, die an diesen Ort kam, betrachtete. Er zeigte mir, wie man das Feuer über Nacht im Kamin hält und wie man auf offener Flamme ein Steak brät. Er erklärte mir eingehend den Unterschied zwischen einem Guanako und einem Lama, und ließ mich die trockenen Dinosaurierknochen fühlen, die er mit seinem Bruder als Kind im Schutthaufen des Nachbarn gefunden hatte. Am Abend, wenn keine Lichter mehr brannten, tranken wir den schweren, selbstgekelterten Rotwein, dem ihm seine Cousine einmal im Jahr aus Argentinien mitbrachte.
Ich wusste schlagartig, ich hatte gefunden, wonach ich gesucht hatte.
Vor meinen Augen begann sich eine weiße Wand aus Eis aufzutürmen.
Wir waren angekommen.

[Smokowski]

Hi MelThiele,

in Schreibkritik bin ich nicht gut, trotzdem kann ich sagen, was mir aufgefallen ist:

Erstmal vorab: Außer, dass die Hauptperson das Holzhaus aus Chatwins Reisebuch in Patagonien wiederfinden wollte, finde ich sonst keine Information über sie. Z. B. : Männlich/Weiblich? Warum braucht sie diese Melancholie? Weil die Welt in die Luft fliegt? Wirklich die Welt, oder hat die Person nur eine Lebenskrise?
Mir bleibt die Person blass und der Grund, warum ich bis zum Ende gelesen hatte war, dass du viele interessante Details über Patagonien erwähnt hast.

[Haro]

Hallo MelThiele!

Ein Selbstfindungs-Trip in Patagonien am Ende der Welt.
Stimmungsvoll, mit vielen bildererzeugenden Details, die mich direkt in die karge Landschaft hineinziehen. Gefällt mir gut.

[Arminius]

Hallo MelThiele,
die Szenerie ist recht stimmungsvoll, farbig und lebendig geschildert. Hier meine Anmerkungen:

Ich saß mit Rayen in einem winzigen Ruderboot am Ende der Welt. Deutlich spürte ich die Kraft seiner Arme und seinen starren, ernsten Blick in meinem angespannten Rücken.
"Du musst den richtigen Rhythmus mit mir finden. Zieh – zieh – zieh."
Da gebe ich Smokowski recht. Ich ahne, was Du damit sagen willst, aber es wird nicht deutlich genug. Das Boot würde ich hingegen nicht weiter beschreiben. Jeder weiß, was ein Ruderboot ist. Alles andere wäre für die Geschichte irrelevant und überflüssig.

Ich stellte mir ein niedriges Holzhaus vor, mit einem schindelförmigen Dach, abgedichtet gegen Stürme
mit Schindeln gedeckt: ja; schindelförmige Dächer gibt es nicht. Abgedichtet ist es gegen Wasser, gegen Sturm eher befestigt oder gesichert.
wenn der Rest der Welt in die Luft flog ...fliegt.
Ist dieser Satz tatsächlich ein Zitat?

...und dieser Satz in den Kopf gefallen war
Den gesamten Satz würde ich umformulieren.

Diesem Land, das nie ganz von den archaischen Naturkräften verlassen worden war
Vorschlag:...das immer noch von den...geprägt/beherrscht/geformt wird.

dessen Bewohner unsere modernen Exoten sind
Vorschlag:...die Exoten der heutigen Zeit sind.

"Keine Sorge! Sorg' dich nicht!", hatte mir Rayen mit sanften Augen versichert
Ich verstehe das als Rückblick in eine Szene vor dem Ausflug.

Ich verzog eine Grimasse. Gut, dass Rayen auf meinen blonden Haarschopf starrte.
Weshalb tat es ihr gut? Nach diesem Satz täte ein Zeilenwechsel gut, denn offenbar folgt ein Zeitsprung zurück. Das ist als stilistisches Mittel OK, könnte aber noch deutlicher herausgearbeitet werden. Am Schluss sind wir wieder im Ruderboot. Soweit OK.

Über meinem Kopf kreisten kindsgroße Kondore, pechschwarz und unheilbringend für die Bergziegen, die sie mit ihren langen Flügeln über die schroffen Klippen in den Tod trieben.
Den Größenvergleich könnte man weglassen (dass Kondore bis zu 1,3 m lang werden können (das wäre in etwa Kindsgröße) und Spannweiten bis zu 3 m erreichen, dürfte allgemein bekannt sein); Diese Aasfresser (Vultur gryphus) machen keine Jagd auf Menschen oder Tiere.

Gern gelesen!