Das unheilvolle Königreich

[Miné]

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[Calvin Hobbs]

Hallo

[Nachtvogel]

Ich finde den Text nicht schlecht, man könnte aber noch einiges verbessern. Ich mache mal ein paar Anmerkungen.

[Miné]

„Anhalten“, erklang eine gedämpfte Stimme. Sie war kaum zu verstehen.    
Varro baumelte seitlich am Pferd hinab. Vermutlich seit Stunden. Sein Kopf war schwer wie Blei und sein Rücken kurz davor durchzubrechen. Diese Schmerzen! Sie waren fast noch schlimmer als die Demütigung. Wie konnte der Graf ihn nur wie einen Sack Mehl transportieren? Büßen würde er das.
„Setzt ihn aufrecht hin“, rief eine piepsige Stimme.
Im nächsten Moment rutschte Varro vom Pferd und landete in den Armen zweier Ritter. „Los rauf mit dir“, schimpften sie und hievten ihn wieder hoch.
Varro saß auf einmal gerade im Sattel. Doch alles drehte sich und er drohte hinabzufallen.
„Reißt euch zusammen“, schallte es ihm entgegen. „Wir sind in der Hauptstadt. Ihr seht auch so schon furchtbar aus, ohne, dass ihr noch vom Pferd fallt.“
„Hauptstadt?“ Varro hatte jegliches Gefühl für Zeit und Raum verloren. Wenn dem so war, musste es später Nachmittag sein.
„Ja, Hauptstadt“, erkannte er die hohe Stimme des Grafen. „Ich war so frei, euch aufrecht in den Sattel setzen zu lassen.“
„Wieso?“ Varros Sicht normalisierte sich und der kunterbunte Graf kam zum Vorschein. Er saß nur wenige Meter entfernt auf einem Schimmel, umgeben von seinen Rittern. Sie waren seit Zoronia auf ein Minimum geschrumpft.
„Weil ihr eine Legende seid“, antwortete der Graf.
„Und ihr bloß ein Betrüger!“ Varro wäre auf ihn losgegangen, wenn er denn gekonnt hätte. Doch seine Hände waren immer noch auf dem Rücken gefesselt und seine Kehle staubtrocken. Seine Zunge klebte regelrecht am Gaumen. Nicht einen Tropfen Wasser hatten sie ihm gegeben, trotz brütender Hitze.
„Wie auch immer“, seufzte der Graf. „Ihr dürft aufrecht sitzen bleiben.“
„Wie großzügig“, äffte Varro. „Nicht, dass der König eure Todesstrafe deshalb in lebenslange Haft umwandelt.“
„Seit nicht so frech“. Der Graf starrte ihn lange an, bevor er auf das heruntergelassene Stadttor deutete. Ein reisender Händler kam aus der Stadt gefahren. Er hatte jede Menge gackernde Hühner geladen.
„Mein Graf“, sagte er im Vorbeifahren, hob den Hut und verneigte sich. Varro hingegen würdigte er keines Blickes. Trotz, dass er anhand seiner Kleidung aus Schlangenleder und den Tätowierungen unschwer zu erkennen war. Abgesehen davon stand eine zwanzig Meterhohe Statur von ihm mitten in der Hauptstadt.
„Seht ihr?“ Der Graf rieb zufrieden seine Hände. „Niemand interessiert sich mehr für euch. Auch nicht der König“, verkündete er hochnäsig und trabte auf das Stadttor zu. Es wurde von mehreren Soldaten bewacht, die anstatt einer Ritterrüstung eine schwarze Uniform mit bronzener Borte trugen.
„Seid gegrüßt Graf“, riefen sie bereits von Weitem und verneigten sich.
Der Graf hob die Hand, als ob er von einer glorreichen Schlacht zurückkehrte. Die Ritter hingegen trabten weitaus weniger euphorisch hinter ihm her. Einer von ihnen ritt direkt neben Varro. Seine Nase war dick wie eine Knolle und rot.
„Macht keine Dummheiten“, warnte er, während er weiter geradeaus starrte.
„Wie sollte ich?“, fragte Varro, obwohl er seinem Pferd durchaus einen Tritt hätte geben können. Doch es hätte nichts gebracht, außer Verletzen. Denn hinter dem Stadttor begann sofort der Marktplatz. Er war größer als alle anderen im Königreich und vollkommen überfüllt. Menschen jedes Standes tummelten sich dort. Die Reichen und Adligen wurden von Dienern auf einer Bahre getragen, die ausschließlich an Ständen mit Luxusgütern verweilten. Die untere Gesellschaft hingegen stand hauptsächlich an Grundnahrungsmittelständen, wo pure Verzweiflung herrschte.
„Das ist zu teuer“, schallte es von überall, gefolgt von: „Die Steuern haben sich verdreifacht.“
„Macht Platz für den Grafen“, riefen die Ritter.   
Eine Schneise bildete sich, durch die der Graf hindurch ritt. Frauen und Mädchen knicksten, während Männer und Jungen sich verneigten.
„Mein Graf“, schallte es von allen Seiten.
Für Varro interessierte sich allerdings niemand. Trotz, dass er als Zoronianer normalerweise eine Sensation war. Doch niemand grüßte ihn, lächelte oder wandte sich ihm zu. Nicht einmal ansatzweise. Dafür erwiesen sie dem Grafen ihre uneingeschränkte Aufmerksamkeit. Zumindest, bis er mit seinem Gefolge an ihnen vorbeigezogen war. Dann wandten sie sich sofort wieder ihren Einkäufen zu.
Varro blickte irritiert um sich. Das Volk wirkte verändert, nahezu missmutig, die Kleidung abgenutzt und zu oft gestopft. Dabei herrschte sonst uneingeschränkter Wohlstand.

[Calvin Hobbs]

Hallo

[Miné]

Nein, die Ritter sind natürlich nicht geschrumpft , sondern weniger geworden. Und Zoronia ist der Ort, wo viele von denen verstorben sind, weshalb die Anzahl der Ritter sich verringert hat.

Bei dem Text handelt es sich um ein Kapitel mitten aus meinem Buch. Ich merke schon, da fehlt dem Leser sehr viel Information. Vielleicht hätte ich besser, etwas aus dem ersten Kapitel gepostet.

Das mit der Bahre bzw. Sänfte ist auch lustig. Du hast natürlich vollkommen recht

  Danke

[Miné]

Danke auch Nachtvogel für deine Verbesserungsvorschläge

[Miné]

Neuer Versuch

Varro baumelte seitlich am Pferd hinab. Vermutlich seit Stunden. Sein Kopf war schwer wie Blei und sein Rücken kurz davor durchzubrechen. Diese Schmerzen! Sie waren fast noch schlimmer als die Demütigung. Wie konnte der Graf ihn nur wie einen Sack Mehl transportieren? Büßen würde er das.
„Setzt ihn aufrecht hin“, sagte irgendwer.
Die Worte schallten wie ein Glockenschlag durch Varros Kopf. Er hatte jegliches Gefühl für Zeit und Raum verloren und keine Kraft mehr, über irgendetwas nachzudenken. Die Schmerzen brachten ihn um den Verstand und der Kummer fraß ihn innerlich auf. Nichts war ihm geblieben, außer einem grenzenlosen Hass und dem Wunsch nach Gerechtigkeit. Ans Kreuz sollte der Graf geschlagen werden und elendig verrecken. Doch vermutlich würde Varro nicht einmal den Hauch einer Chance bekommen, ihn anzuklagen. Denn die Ritter schnitten Varro vom Pferd lose und zogen ihn hinab. Bestimmt würden sie ihm ein Messer in die Brust rammen und seine Leiche irgendwo verscharren. Niemand würde sie jemals finden oder erfahren, welche Ungerechtigkeit ihm und seiner Familie widerfahren war. Der Gedanke war unerträglich, genau wie die Schmerzen, die ein unbeschreibliches Ausmaß annahmen. Sein Kopf drohte zu explodieren, seine Sicht verschwamm und seine Beine brachen weg. Hilflos landete er den Armen zweier Ritter.
Varro schloss die Augen, konzentrierte sich auf seinen Atem. Nein, er würde nicht in Panik verfallen, wobei er sich immer ein anderes Ende gewünscht hatte. Besonders für seine Familie, die vermutlich von nun an ein Leben auf der Flucht führen musste.
„Na los doch“, hörte er einen jungen Mann keifen. „Den Fuß in den Steigbügel, das ist doch nicht so schwer.“
Varro spürte einen Ruck.
„Er ist oben“, erklang wieder eine junge Stimme, gefolgt von Applaus. „Der legendäre Hexenjäger hat es tatsächlich auf sein Pferd geschafft.“
Gelächter erklang.
Varro kippte zur Seite und wollte sich am Sattel festhalten, aber seine Hände waren auf dem Rücken gefesselt.
„Vorsicht! Er fällt“, schallte es ihm lautstark entgegen, worauf eine eiserne Hand sich in seinen Oberarm bohrte.
Varro blinzelte und sah eine dunkelgraue Rüstung und daneben etwas Kunterbuntes.
„Ihr habt Hunderte von Hexen getötet“, erkannte er die hohe Stimme des Grafen. Er saß nur einen Meter entfernt auf einem Schimmel, umgeben von den Rittern, die noch übrig waren. „Da werdet ihr es jawohl gerade noch schaffen, euch aufrecht auf einem Pferd zu halten.“
„Wo sind wir?“ Varro blickte umher und sah eine Stadt, umgeben von hohen Mauern und einem meterbreiten Fluss. Beides kam ihm bekannt vor.
„Die Hauptstadt solltet ihr schon noch erkennen!“ Der Graf setzte seinen Hut auf, zog seine hochgekrempelten Arme hinab und rückte die übergroße Brosche an seinem noch größeren Kragen zurecht. „Ich war so frei, euch aufrecht in den Sattel setzten zu lassen. Als ehemalige Legende verdient ihr zumindest einen Funken Respekt.“
„Wie großzügig“, giftete Varro. Seine Kehle war staubtrocken und seine Zunge klebte am Gaumen. Diese Barbaren hatten ihm nicht einen Tropfen Wasser gegeben, trotz brütender Hitze.
„Seit nicht so frech“. Der Graf starrte ihn lange an, bevor er auf das heruntergelassene Stadttor deutete. Ein reisender Händler kam aus der Stadt gefahren, der gackernde Hühner geladen hatte. „Mein Graf“, grüßte er im Vorbeifahren, hob den Hut und verneigte sich.
Varro hingegen würdigte er keines Blickes. Trotz, dass er anhand seiner Kleidung aus Schlangenleder und den Tätowierungen unschwer als Zirane zu erkennen war. Außerdem zierte eine zwanzig Meterhohe Statur von ihm den Marktplatz.
„Seht ihr?“ Der Graf rieb zufrieden seine Hände. „Niemand interessiert sich mehr für euch“, verkündete er hochnäsig und trabte auf das Stadttor zu. Die Ritter folgten ihm in Zweierreihen.
„Willkommen zurück“, grüßten die Wachen des Stadttors und verneigten sich. Sie waren komplett in Schwarz gekleidet, anstatt wie früher in Weinrot mit goldener Borte. Ihr übertriebenes Lächeln und freundliche Stimme wirkten aufgesetzt.
Der Graf hob die Hand, als ob er von einer glorreichen Schlacht zurückkehrte, während er an ihnen vorbeiritt. Er schien sich absolut siegessicher und Varro tatsächlich dem König vorführen zu wollen.
„Halsabschneider!“, dröhnte es bereits von Weitem entgegen, gefolgt von: „Verflucht sei der König.“
Varro passierte ebenfalls das heruntergelassene Stadttor und erblickte den überfüllten Markplatz mit seiner Statur in der Mitte.  
„Macht Platz für den Grafen“, riefen die Ritter zwar höflich, aber sehr bestimmend.
Das Volk verstummte und bildete eine Schneise. Frauen und Mädchen knicksten, während Männer und Jungen sich verneigten.
„Mein Graf“, ertönte es ehrfürchtig von allen Seiten.
Für Varro interessierte sich allerdings niemand. Trotz, dass er als Zirane normalerweise eine Sensation war. Doch niemand grüßte ihn, lächelte oder wandte sich ihm zu. Nicht einmal ansatzweise. Dafür erwiesen sie dem Grafen ihre uneingeschränkte Aufmerksamkeit. Zumindest, bis er mit seinem Gefolge an ihnen vorbeigezogen war. Dann wandten sie sich sofort wieder den Marktständen zu.  
Varro blickte irritiert um sich. Das Volk wirkte verändert, nahezu trübselig, die Kleidung abgenutzt und zu oft gestopft. Dabei herrschte sonst uneingeschränkter Wohlstand.
„Was ist passiert?“, fragte Varro den Ritter neben sich.
„Ein Anschlag!“ Der Ritter schenkte ihm einen verdrießlichen Blick und fühlte über sein vernarbtes Gesicht. „Dutzende von schwarz gekleideten und maskierten Männern haben versucht, den Palast anzuzünden. Sie gehören sehr vermutlich den schwarzen Plünderern an.“
„Ich meinte …“ Varro deutete auf die verzweifelten Einwohner, die an den Ständen versuchten zu feilschen.
„Ach das.“ Der Ritter wich seinem Blick aus und überlegte auffallend lange, bevor er:  „Der König hat einen Berater“, sagte.
„Einen Berater?“ Varro kannte nur etliche Minister und Generale. Von einem Berater hörte er zum ersten Mal.  
„Sir Gallegam“, antwortete der Ritter. „Er kam als Wunderheiler in die Hauptstadt und rettete dem todkranken Thronfolger das Leben.“ Er blickte verstohlen um sich, als ob er sichergehen wollte, dass niemand ihn hörte. Dabei passierten sie gerade einen Papageienstand. Die Viecher krächzten und kreischten, dass man sein eigenes Wort nicht verstand.
„Hallo Schönheit“, rief ein Grasgrüner. „Heirate mich“, ein Purpurroter.
Varro hätte normalerweise drei Stück gekauft. Einen für seine Frau und zwei für seine Töchter. Der Gedanke an sie schmerzte und löste eine unbeschreibliche Leere in ihm aus.

[HansGlogger]

Hallo
zuerst ein paar Typos

[HansGlogger]

Hallo

Auf Varros Innenleben wird zu wenig eingegangen. Er hat Schmerzen, sieht einem ungewissen Schicksal entgegen und schaut sich die Stadt an, wie ein Tourist. Der Verdacht auf Info Dumping liegt nahe.

Gruß Hans

[Calvin Hobbs]

Hallo

[Miné]

Lieber Hans und lieber Cavlin,

vielen Dank für Eure Kritik. Habt ihr vielleicht auch Verbesserungsvorschläge für mich. Wie ich aus der Szene mehr herausholen könnte?

[Calvin Hobbs]

Hallo
Da dieses Kapitel irgendwo aus der Geschichte gegriffen ist, habe ich keine Vorschläge. Denn vorher und irgendwie sollte/muss Varro dem Leser bereits vorgestellt worden sein. So, wie hier geschildert wird, ist er nur einer unter Unzähligen, der aus unbekannten Gründen in unbekannten Gefilden in Gefangenschaft geraten ist und an die Lieben zu Hause denkt. Sein Verhalten und Denken hängen von seinem Charakter ab, den ich nicht kenne.
Was soll/muss der Leser aus diesem Auszug erfahren?
MfG

[lia88]