En Perdition

[d.frank]

Ich habe die Hälfte der Fahrt schon hinter mich gebracht, als das Schaukeln der Gondel aussetzt. Da ist der gewohnt scharfe Windzug, der, weil ich die Musik pausiert habe,  jetzt  kräftig am Metall rüttelt. In der ungewohnten Bewegungslosigkeit wird die Stille laut, kurz darauf von einem Räuspern ausgesetzt.
"Mama, stecken wir jetzt fest?"
Feststecken, das Wort perlt mir auf der Zunge nach.
"Ach nein, es geht bestimmt gleich weiter, Lina."
Ich konzentriere mich auf das Meer an Baumkronen, langgestreckt unter uns. Waldbühnenbilder würden die Prospekte sagen, aber weil es Herbst ist, finde ich, dass sie wie welk gewordener Kohl aussehen.
"Da könnte sie aber recht haben", sagt einer der anderen Passagiere und ich breche mit meinen Gewohnheiten, sehe dort eine Mutter die schmale Tochter am Arm fassen: "Setz Dich bitte hin, Lina!"
"So, die Fahrt endet hier, einmal alles aussteigen, bitte." Lautes Gelächter, jugendlich. Ich lasse die Kopfhörer wieder in meinen Ohren verschwinden. Aber weil der Stillstand noch weiter anhält, kann die Musik nicht mehr zu mir durchdringen. Eine Pause zwischen den Titeln, ein Anflug von Kopfschmerzen, dann eine mädchenhaft turtelnde Stimme: "Und? Siehst du was?"
Aus den Augenwinkeln sehe ich jemanden sich nach draußen lehnen und höre, wie dieser jemand die Frage mit einem knappen Nö pariert.
"Mir ist kalt", sagt das Kind, zu seiner Mutter. Aus den Lautsprechern tönt eine Durchsage: "Werte Fahrgäste, es gibt ein Problem mit der Technik, deshalb wurde die Weiterfahrt kurzzeitig ausgesetzt."
Hinter mir reges Füße scharren.
"Hören sie doch mal auf, so zu wackeln!"
Jemand spricht gegen den Wind an: "Ja, wir sitzen anscheinend hier oben fest."
"Das heißt dann wohl abwarten."
"Können wir Papa anrufen?"
"Keine Angst, die reparieren das."
"Ich habe keine Angst", sagt die Tochter, zu dem Ehemann und in meiner kurz zurückgewonnenen Stille, weiß ich genau, dass beide gelogen haben.                                                                                                                                                                                                                
Ich bemerke nicht zum ersten Mal und weil ich mich darauf versteife, dass die Masse an wogenden Wipfeln schäumt: winzige Felder, die aufreißen und sich dann schon wieder zusammenschmiegen, und wenn es die sanfte Tiefe hätte,  die es so selbstverständlich ausstrahlt,  dann fände ich endlich auch Mut für mein Vorhaben.
"Am Ende holen die noch so´n fettes Kissen und wir springen alle."
"Dann gebe ich mir aber vorher den Havanna auf ex."
"Mama, darf ich bitte einen Keks haben?"
Die Mutter sucht lange, weil fahrig in ihrem Gepäck und dann sehe ich, dass es ein Butterkeks ist und dass die Ärmel der Jacke des Mädchens zu lang sind. Hinter mir ist es ruhig geworden, der Lausprecher knarzt: "Wir müssen um ihre Geduld bitten."
"Schön und wie lange sollen wir jetzt hier ausharren?" fragt die kurzgelockte Frau, an ihren Mann gewandt.
"Entweder finden sie den Defekt oder die Feuerwehr rückt an", sagst du und ich bin ehrlich überrascht. Schon im nächsten Moment,  bin ich mir sicher, dass das niemals gut ausgehen wird.
"Ich weiß, was du jetzt denkst.", sagst du und lässt dir nichts anmerken.
"Weißt du eigentlich wie sich das anfühlt?", denke ich fragend.
"Es tut mir leid, dass ich nichts mehr fühlen kann."
Ich zucke die Schultern, weil du mich wütend machst.  All die Male, die ich hier auf dich gewartet habe. Du, mit deiner weit ins Gesicht gezogenen Kapuze und den strohigen, aschblonden Haaren. Wir beide, wie früher, wenn wir uns schweigend gegenübersitzen und gemeinsam den Blick über die Wipfel gleiten lassen. Du legst deinen Kopf ein bisschen schief und lächelst mich an. Ich möchte dich so gern herüberretten. Den Arm ausstrecken und meine Hand an deine Wange legen, aber ich tue es nicht,  zu viel Angst, es würde uns noch erschrecken.
"Warum ausgerechnet jetzt?"
"Ich musste warten, bis alles stillsteht."
Damit kann ich nichts anfangen und ich möchte sagen, dass sich schon lange nichts mehr bewegt, aber du unterbrichst mich: "Lass uns nicht streiten, Maja, bitte. Wer weiß, wie viel Zeit wir noch haben."
Es klingt so eingeübt, dass mich einen Moment das Gefühl beschleicht. Dass du nicht echt bist und dass du nur nickst, ganz undeutlich, weil ich mir auch das nur eingebildet habe.
"Ok, dann bin ich ein Hirngespinst."
Die Art, wie du das sagst, das Wort, das du benutzt hast, lässt mich von dir abrücken,  aber da ist nichts, zu dem ich mich hinwenden könnte, das intensiv und klar genug ist. Nur der Wind, der sich schon wieder legt, die Stimmen, in ihrem fremden Gewirr und das ehemals wogende Meer, das sich als welkes Blattwerk herausstellt.
"Es ist eine Frage des Blickwinkels. Was immer du dir ausmalst, geschieht. Vielleicht hast du diesen Stillstand also selbst provoziert."
"Wenn ich dazu wirklich die Macht hätte..."
"Was würdest du dann damit anfangen?"
"Ich würde machen, dass du nicht stirbst!"
"Wir wissen beide, dass ich schon gestorben bin."
Wie du das sagst und wie ich mich dabei in dir verliere, bemerke ich, dass deine Mimik erstarrt, die graue Haut schroff und zerklüftet ist. Deine Augen haben ihre Wärme verloren, dein Blick scheint leer und gleichzeitig  unnachgiebig.
"Du machst mir Angst", sage ich, obwohl ich mir nichts mehr gewünscht habe, als dass du kommst und diese Ewigkeit aufhebst.
"Das tut mir leid, das wollte ich nicht." Ein vertrautes Lächeln mischt sich wieder in die klaffende Harmonie deiner ausdruckslosen Züge:"Letztendlich, Maja, bin auch ich nur das, was du in mir zu sehen bereit bist."
Irgendwo schnürt es, irgendwo zwischen Schlüsselbein und Speiseröhre. Das geht vorbei, denke ich hastig und sehe wie du vor meinen Augen schwindest. Die Luft verwirbelt Dich, trägt dich in winzigen Teilchen so weit von mir fort, dass sich nichts mehr fassen, und nichts  mehr atmen lässt.  
So muss es also gewesen sein, und dieser erste Gedanke überrascht mich nicht. Immer weniger, was noch ankommt, immer weniger Kraft und Klarheit. Ein Stillstand, der in den Körper fährt und sich ungehindert darin ausbreitet und wie ich Dich loslassen musste, mit dieser Lüge, dass alles schon wieder gut werden wird.                                                                                                                                                           Dann wogt es.  Als würde das Blättermeer tosen. Schlingern und Gischt.  Rufe werden vom Sturm zerschnitten, getragen und holen mich wieder an Deck. Ich atme und atme Luft, auch wenn das gierig ist. Die Gondel setzt an und findet in einen ruhigen Lauf nach unten, die Konstruktion rastet ein und gibt frei, was schnell auf den Beinen ist.
"Mama, wo ist denn die Frau geblieben?" fragt eine schmale Tochter, in der Hand den Rest eines Butterkekses.
"Welche Frau meinst du, Lina?", fragt eine erleichterte Mutter zurück.
"Die schwarze Frau mit dem schmutzigen Gesicht."
Kurz scheint die Mutter wieder erschüttert, aber weil sie dann nichts zu sagen weiß, schweigt sie und drückt ihre Tochter an sich.

[Stefanie]

Ein Meer aus Baumkronen, schöne Abwechslung von den anderen Geschichten. Ich finde es ein wenig verwirrend, weil ich nicht weiß, wer mit wem spricht, aber die unwirkliche, leicht bedrohliche Stimmung gefällt mir.

[Phenolphthalein]

Hallo Inkognito,

ehrlich gesagt, kann ich nicht genau sagen, was mir an der Geschichte gefällt. Andererseits auch nicht wirklich, was mir nicht gefällt.
Es entsteht eine melancholische Stimmung, die sicher Absicht ist und dennoch bekomme ich nicht mehr als diese Verbindung zur Geschichte. Gibt es einen tieferen Sinn? Vermutlich. Konnte ich den herauslesen? Tut mir leid, das konnte ich nicht.
Du lässt mich nur mit der Stimmung zurück. Das ist doch eigentlich gut, aber es fühlt sich nicht so an.

Liebe Grüße,
Pheno.

[Minerva]

[Globo85]

Unterhalten sich zwei Geister in einer Gondel …

Vorgaben:
Enge Kiste. Phantastisch: sowas von ja. "Fern der letzten Ufer"? (Für mich) Eher nein und "auf dem Meer" … Puh, ging zwar bei der Wettbewerbsleitung durch, aber bei mir nicht. Selbst wenn das "Waldmeer" als Meer zählte, wäre es ja immer noch über dem Meer und nicht auf dem Meer. Für mich daher: Thema verfehlt.

Eindrücke:
Gewollt schwer und melancholisch, dabei wirkt die Sprache manchmal über die Maßen kompliziert für einfachste Dinge. Dem Inhalt scheint mir das an manchen Stellen nicht angemessen. Ein paar Flüchtigkeitsfehler helfen dann leider auch nicht dabei den Text lesbarer zu machen.

Lieblingsstelle:

[hobbes]

Irgendwie geht die Geschichte an mir vorbei. Berührt mich nicht. Ich weiß gerade (noch) nicht, warum das so ist, aber es ist so. Vielleicht, weil die Gewichtung nicht stimmt. Zu viel drumherum, zu viele Menschen und zu wenig von denen, die eigentlich Hauptpersonen sind. So, dass die gar nicht richtig zu mir durchdringen, mir somit irgendwie "egal" sind.

***

Und nun passiert wieder das Wunder des Wettbewerbs: auf einmal steht die Geschichte doch mit zwei Punkten da. Wie das? Hauptsächlich, weil Bäume vorkommen

[Heidi]

Die Ich-Person erlebt den ultimativen Stillstand während einer Fahrt mit einer Gondel. Das Blättermeer unter ihr und allen anderen Insassen wogt lebendig, wenn auch äußerlich etwas mitgenommen, welk, herbstlich verfärbt und runzelig.

Und dann gibt es noch die Du-Person; zwischen ihr und Ich lebt ein ebensolcher Stillstand, wie bei der Gondel selbst. Etwas scheint nicht mehr richtig zu laufen zwischen den beiden. Es bleibt offen, ob es tatsächlich der nahe Tod der Du-Person ist, oder es sich um eine Trennung handelt oder einfach um einen Stillstand in der Beziehung - nach langer Zeit zusammen wird so eine ja auch mal etwas kühl und distanziert.
Was nun genau diesen Stillstand ausmacht ist aber nicht zwingend wichtig zu wissen, vielmehr ist es sogar schön, dass ich hier meine eigenen Gedanken dazu produzieren darf.

In diesem Text lebt vieles zwischen den Zeilen. Das Meer aus Grün vermittelt etwas Fahles, Abgestandenes als würde ich Omas Kleiderschrank öffnen. Und dass, obwohl es doch in Bewegung ist - ganz anders als die Gondel, in der aber auch Menschen drin sind, die eigentlich in Bewegung sein sollten.
Und dann kommt der Stillstand zwischen Ich und Du und trotzdem die Sehnsucht, die die Ich-Person ausstrahlt, denn sie würde ja gerne wie früher die Hand an Dus Wange legen, was dann doch nicht mehr geht.

Da ist sehr viel Melancholie im Text; ich darf also ganz viel mitfühlen und das tue ich wirklich gerne.
Ganz besonders deshalb, weil der Text sprachlich absolut überzeugt. Für mich eigentlich mit einer der besten Texte, deren Sprache ich am liebsten mag.
Was ich weniger mag ist der Titel - zumindest in französischer Form. Das wirkt auf mich als zu gewollt. Ich frage mich: Warum nur? So ein toller Text und dann der Titel.
Außerdem wird die Uferlosigkeit aufgrund des fehlenden echten Ozeans nicht deutlich genug für mich. Auch in der metaphorischen Betrachtung nicht, die ich in diesem Fall ja automatisch anwende. Der Text sorgt vielmehr für eine Stimmung von Melancholie, Stillstand, Trennung.

[Murnockerl]

Gut geschrieben auf jeden Fall. Das Thema würde ich aber eher nicht als erfüllt ansehen. Die Handlung fand ich fließt dahin, aber hat mich nicht ganz packen können. Das mag allerdings mein persönlicher Geschmack sein, denn mir liegen Geschichten mit diesem - doch immer wieder mal vorkommenden - Thema nicht besonders.

[Abari]

Der Einfachheit und Übersichtlichkeit halber schreibe ich zu Anfang eine Kürzestzusammenfassung, damit ich mich dann beim Bewerten besser orientieren kann:

Eine Seilbahnfahrt über das Blättermeer hinweg lässt ein Pärchen [?], wovon die Frau bereits gestorben ist und sich nun in der Seilbahn befindet, ein kurzes Wiedersehen feiern, während es zu einem technischen Aussetzer kommt.

Die Idee ist hübsch und hat Potential. Leider funktionieren  zwei Sachen für mich nicht:

Seilbahnen schweben mW hoch über dem Wald -> Hier schleift sie geradezu darüber.
Und die Bezüge sind mE bei diesen wörtlichen Reden teilweise unklar und ungeklärt.

[Taranisa]

Nette Geistergeschichte, wirklich. Mit Ufern hat sie meiner Meinung nach jedoch nichts zu tun. War das eine mehr oder weniger bereits vorhandene Geschichte/Idee, in die du das Blättermeer eingebaut hast?

[Jenni]

Eine Gondelfahrt am Berg, die metaphorisch mit einer Seefahrt gleichgesetzt wird, indem die Baumkronen wie Gischt aussehen. Das ist schon mal eine halbwegs abstrakte Umsetzung des Themas. Weil du dich über diese Metapher hinaus kaum auf das Thema beziehen zu scheinst, ist mir das ein bisschen wenig, jetzt in Bezug auf die Vorgaben. Die Beschreibung der Landschaft per se finde ich gelungen.

Meine Schwierigkeit ist, meine ich, die Perspektive. Da anfangs die Worte auf der Zunge der Ich-erzählenden Person nachperlen, nehme ich an, es sind ihre eigenen Worte, jedoch hört sie einem fremden Gespräch zu, wie später deutlich wird.
Aus dem Gespräch erfahre ich, dass man sich am Abgrund befindet und Angst angesagt ist, denn die Gondel sei zum Stillstand gekommen, man sitze fest. Den Stillstand nutzt ein Geist, ein verstorbenes Du, sich mit der Ich-Erzählenden Person auszutauschen (auch das muss ich mir aber im Verlauf erst verdienen zu verstehen). Es könnte auch eine bloße Erinnerung sein, die sich ob der Situation einstellt, dann wäre da gar nichts phantastisches dran, doch das fremde Mädchen hat „die schwarze Frau“ auch gesehen. Aus dem Austausch erwächst jedoch nichts, er dreht sich nur um die Anwesenheit oder Abwesenheit der schwarzen Frau, und dann ist sie schon wieder weg.

Mich erreicht das nicht wirklich, was durchaus daran liegen mag, dass ich es schwer begreiflich fand, wer da was erzählt und wer spricht, und sich dadurch Stillstand und Stille für mich nicht eingestellt haben, wo der Text sie offensichtlich vorsah. Ein wenig mehr Klarheit zu Beginn, dann würde das womöglich funktionieren, und dann mag da ein Moment entstehen.

[tronde]

Hallo!

Es waren durchweg gute Texte und aufgrund ihrer Verschiedenheit ist es mir sehr schwergefallen, sie gegeneinander abzustufen. Verschiedene Genres, verschiedene Ansätze von „Phantastik“, je nachdem, wo ich den Schwerpunkt hingelegt habe, war die Reihenfolge dann wieder eine andere.

Deiner hat es nicht in die Punkte geschafft.

Nach der minimalistischen Definition der Phantastik einer der wenigen phantastischen Texte, in dem also unklar bleibt, ob wir uns in der Realität oder in der Welt des Wunderbaren befinden, also im Phantastischen bleiben. Hat sie eine Vision oder sieht sie einen Geist?
Der letzte Teil mit der Ausage des Kindes zur schwarzen Frau führt den Text dann ins Wunderbare.
Die Idee mit dem Baummeer sticht aus den ganzen Wassermeeren heraus.
Eher ein ruhiger Text über Suizid?
Und obwohl das bislang alles positiv war, hat mich der Text nicht ausreichend mitgerissen, um in die Punkte zu kommen. Das "Fern der Ufer" ist mir zu abstrakt.
Eine objektivere Begründung kann ich leider nicht bieten.

Danke für den Text!

[V.K.B.]

Mein lieber unbekannter Autor,

Kraft meines Amtes als Literaturgegenpapst aus dem Paralleluniversum jenseits des Schwarzen Lochs muss ich Ihnen leider mitteilen, dass Ihre Geschichte weder in irgendeiner für mich erkennbaren Form auf dem Meer spielt (scheint eher eine Seilbahn zu sein und ein Meer aus Baumkronen macht noch keine "auf dem Meer"-Geschichte) noch irgendeinen für mich erkennbaren Sinn ergibt. Ich hab den Eindruck, auch Sie haben zu tief ins Schwaze Loch geschaut werden. Moment.

Paar spontane Leseeindrücke, direkt beim ersten Lesen geschrieben, zwischendurch:

[Gast]

Eine Bergbahnfahrt im Herbst. Durch einen technischen Defekt hält die Bahn an. Die Ich-Erzählerin, Maja, wird in diesem Moment von dem Geist ihrer Mutter(?) konfrontiert. Die beiden führen, von den anderen Passagieren außer einem kleinen Mädchen (implizite Referenz auf "The Sixth Sense"?) unbemerkt, ein Gespräch, in dem unausgesprochene Vorwürfe angedeutet werden.

Vorgabentreue: Der einzige Text, der statt einem Meer aus Wasser ein Meer aus rauschenden Baumkronen als setting wählt. Das hat was, aber ehrlich gesagt verstehe ich nicht, wie in dieser Deutung der Satz "Rufe werden vom Sturm zerschnitten, getragen und holen mich wieder an Deck." zu verstehen ist. Was ist das für eine Gondel, das über ein Waldmeer fährt, aber ein Deck hat? Das Deck kann ja nicht die Ausstiegsplattform sein, weil die Gondel erst im Folgesatz "ansetzt."

Generell habe ich Schwierigkeiten, zu diesem Text einen konsistenten Bezug zu finden. Ich vermute, dass hinter den "auf zu neuen Ufern" die Loslösung von Maja von der nicht enden könnenden dysfunktionalen Beziehung zu ihrer Mutter steht, aber der Text ist generell sehr vage und offen. Vielleicht liege ich auch komplett daneben mit meiner Deutung.

Ausgestaltung: Das ist mal eine gehaltvolle Idee und ein Text, der zum Knobeln einlädt, aber mit Fehlern (z.B. die völlig fehlgeleitete Zeichensetzung im recht zentralen Satz ""Ich habe keine Angst", sagt die Tochter, zu dem Ehemann und in meiner kurz zurückgewonnenen Stille, weiß ich genau, dass beide gelogen haben. ")

Einen Bonus schon Mal dafür, dass die Aufgabenstellung kreativ an ihre Grenzen getrieben wurde, ohne dass es den Eindruck macht, die Vorgaben seien auf einen vorhandenen Text umgebogen worden. Weitere Punkte für die Knobelaufgabe (bis einen Tag vor Rezensionsschluß war dieser Text für mich so eine harte Nuss, dass ich schon eine kurze "keinen Zugang, sorry" Ablehnung frankiert und zugeklebt hatte). Mehr geht wegen der handwerklichen Probleme und der starken Konkurrenz nicht, sorry...

Heiteres AutorInnenraten: Hobbes? Oder vielleicht Katinka2.0?

[John McCrea]

Anspruchsvoll zu lesender Text, schwer zu erfahren, wenn man zügig liest.
Die vermittelten Bilder konnte ich nur schlecht in mir plausibel erstellen.
Handelnde Personen sind mir beim schnellen Lesen schlecht unterscheidbar gewesen.
Positiv: Die Sterbens/Todesstimmung kam in mir auf.
Der Kniff mit der persönlichen Anrede, lässt mich ein wenig zwiespältig zurück

[Constantine]

Bonjour En PerditInko

ich vermute eine Geister-Geschichte in einer Gondel.

[Michel]

Hm. Stehengebliebenes Riesenrad? Und eine Erinnerung an den Tod einer geliebten Person, vielleicht der Tochter? Bisschen magischer Realismus, weil auch andere die Gestalt gesehen haben.
Wunderschön. Aber hier zweifle ich tatsächlich ein wenig daran, dass die Vorgaben eingehalten wurden. Kein Meer, auch nicht im übertragenen Sinne, nur die Wahrnehmung von Baumwipfeln als Meer. Und die Phantastik kommt aus meinem Blickwinkel auch zu kurz.

[Reimeschreiberin]

Ich musste die Geschichte mehrmals lesen, was ich gerne getan habe. Die Vorgabe als Schweben über einem Wipfelmeer umzusetzen ... mutig und erfrischend anders. Die Dialoge und die "Auflösung" haben mir sehr gut gefallen. Die Beklommenheit beim Lesen steigert sich. Ich bin mir etwas unsicher, ob ich das Ende tatsächlich richtig verstanden habe, finde es aber trotzdem oder vielleicht auch gerade deshalb sehr schön.

[nicolailevin]

Eine Gondel über dem Wald steckt fest. Inmitten der aufgeregten Passagiere spricht die Icherzählerin Maja zu einem Du, das sich als tot herausstellt. Eine Einbildung? Wir wissen es nicht. Am Ende, als die Gondel gut an ihr Ziel kommt, vermisst einer der anderen Passagiere eine ‚schwarze Frau mit schmutzigem Gesicht‘ – offenbar die Erzählerin.

Sixth Sense meets Höhenangst. Beim ersten Lesen bin ich verwirrt, weil ich den Mutter-Tochter-Dialog gleich zu Beginn der Icherzählerin zuschreibe und mir dann die ganze Zeit denke, was die Schnepfe da denn bitte rumräsonniert und wieso sie sich in dieser Situation nicht verdammtnochmal um ihr Kind kümmert – bis sich das zum Ende hin klärt.

Maja also hat selbst kein Kind, sie ist vielmehr von Trauer und Verlust taub, hat resigniert, denkt an Selbstmord, sie sieht die Welt um sich, sie nimmt ihre Fährnisse hin, klammert sich an das verlorene Du, das am Ende ebenso verschwindet wie sie selbst.

Die Situation in der steckengebliebenen Gondel ist schön beobachtet und gut beschrieben: Nervöse Witze, leichte Unruhe, Kinder, die mit Keksen stillgestellt werden. In Majas schmerztauben Kopf finde ich dagegen nicht hinein, da bekomme ich zu wenig Ansatzpunkte, vage kann ich die Erinnerung an Liebe erahnen und zum Ende hin den Schmerz des Verlustes.

Für meine Begriffe hätte es mehr Rückblende gebraucht, um ein echtes Bild von dem Du zu erhalten, eine Ahnung von dem, was Maja in ihm verloren hat – und nicht nur den Schmerz des Verlustes an sich zu beschreiben.

Wieso das Du mutmaßt, Maja könne die Gondel selbst angehalten haben, wieso und wohin sie am Ende verschwindet, das bleibt für mich beides Random, da krieg ich keine Erklärung dazu geformt.

Sprachlich gefällt mir der Text, diese sachliche-neutrale Art, mit der Maja alles, auch sich selbst, beobachtet. Okay, die „klaffende Harmonie deiner ausdruckslosen Züge“ hätte ich als Testleser / Lektor nicht durchgehen lassen, aber sonst trifft es durchaus den Punkt; in der Landschaftsbeschreibung wird es sogar einen Hauch poetisch, was auch gut passt.

Bei der Auslegung der Anforderungen waren die Moderatoren nach meiner Einschätzung sehr großzügig bei diesem Beitrag. „Ein Meer von Bäumen“ – naja … Dass die Gondel feststeckt und die Leute darin sich „fern der letzten Ufer“ fühlen mögen, rettet es für meine Begriffe an dieser Stelle gerade noch so. Aber auch das Phantastische kommt _sehr_ kurz: Das Du, das vielleicht doch keine Einbildung ist, sondern ein richtiger Geist? Dass Maja am Ende entschwindet? Am Ende läuft es so oder so auf eine sehr reale, diesseitige, irdische und menschliche Erzählung über Verlust und Trauer hinaus.

Nicht schlecht, aber für Punkte hat es nicht gereicht.

[anderswolf]

Erstaunlich, dass diese Geschichte die einzige ist, die das Meer im Übertragenen aufnimmt und nicht wörtlich, nämlich als rauschendes Meer von Baumwipfeln; das Darüber ist dementsprechend eine Gondelfahrt und gleichzeitig hält sich d. Protagonisty emotional über Wasser nach dem Verlust eines geliebten Menschen.

Das also ist das Setting, dann bleibt die Gondel stehen, füllt sich mit einigen kleineren Lügen, um die Wahrheit auszublenden, und dann kommt das Kernstück, nämlich ein Gespräch mit d. Verstorbenen und die Auflösung, dass manche Menschen sich in ihrer Trauer so festkrallen, dass es kein Vorankommen mehr gibt, und dass das für jene, die ihren Geist noch nicht im Hinwegschauen an emotionalen Abgründen geschult haben (sprich Kinder), offensichtlicher ist als für jene, die glauben, sie müssten Fassaden aufrechterhalten und darum auch die Fassaden der anderen als Realität akzeptieren.
Oder so. So tief geht der Text ja gar nicht, er bleibt relativ an der Oberfläche, ermöglicht aber ein Tieferschauen in das gar nicht mal so trübe Wasser der Trauer.

Grundsätzlich gut lesbar geschrieben, einige Kommata sind falsch gesetzt, das stört schon, und auch die Frage danach, ob eine Seilbahn tatsächlich direkt über Bäume hinweggeführt werden oder ob da nicht immer Schneisen sind, damit Menschen im Zweifelsfall auch gerettet werden könnten. Aber letztlich ist das nicht so dramatisch, dass es nicht zu Punkten reichen würde.

[Gast]

Liebe/r Inko,

Verzeihung, leider schaffe ich es nicht mehr, dir einen Kommentar dazulassen . Mich hat's erwischt und ich schwächel etwas.

Liebe Grüße,
Katinka

[d.frank]

Liebe Alle,

vielen Dank an die Redaktion, die meinen Beitrag trotz der sehr metaphorisch umgesetzten Vorgabe zugelassen und vielen Dank jedem Einzelnen, der hier was dagelassen hat.

Es sind viele Dinge, mit denen ich und der Text arbeiten können, aber auch einige, die ich für mich selbst noch einordnen muss.

Ich verstehe, dass es für die allgemeine Verständlichkeit besser gewesen wäre, den Sprechern Formeln anzuhängen,