Stadtgehschichten

[UtherPendragon]

Tag, ich heiße Uther und ich schreibe Stadtgehschichten.

Um ehrlich zu sein, fehlt mir gerade vor allem eine Motivation, um mir zum Schreiben "Frei zu nehmen" und ich hätte gern etwas davon. Um noch ehrlicher zu sein, bin ich nicht bereit, etwas am allgemeinen Textduktus zu verändern (vielleicht aber morgen, hehe.). Ich würde gern erfahren, ob Menschen außerhalb meiner sozialen Blase an so einer Häppchengeschichte Freude haben könnten. Ich bin total kritikempfänglich.
3x ehrlich: Der Anfang entstammt einer Leichenfledderei an einem meiner alten Texte.
Falls der Text für die Feedback-Abteilung noch zu frisch ist, sollte es mich zwar überraschen, aber dann ziehe ich natürlich zurück.

Serviert werden soll das ganze in radikal kurzen Kapiteln. Guten Appetit hoffentlich und Danke für jeden Eindruck im Voraus.

1

Das ist die Untergrundbahn, wie sie einhundert Meter vor Plötzes Station auf den Gleisen liegen bleibt. Das ist ihre Kein-Bock-auf-Stress-Miene und ein Schokoriegel, durchgeschoben unter der medizinischen Maske. Das ist Entspannt-Wirken, obwohl sich innerlich alles zusammenzieht wie um ja nicht auseinanderzufallen. Das ist die große Lüge ihres Lebens und deren plötzliche Enttarnung! Und Plötze hat kaum eine Sekunde, um ihren Jahrhundert-Gedanken festzuhalten; nur weil sie so ein Typ beobachtet, aufdringlich unter aschfarbenem Haar, und sich nicht einmal abwendet, als er bemerkt wird.
„Ist was?“ provoziert Plötze und schluckt Karamell.
„‘n Euro?“ Plötze bekommt seine ausgestreckte Handfläche zu sehen.
„Nee. Aber Sorry.“
„Nix für ungut, nich.“
Sie will wieder aus dem Fenster sehen, Graffiti entziffern. Doch in der Bewegung wird ihr schwarz vor Augen und sie bekommt gerade noch rechtzeitig eine Haltestange zu fassen.
„Wackelt ganz schön, wie?“ Immer noch der Typ in seinem dummen exzentrischen Mantel. Wahrscheinlich trägt er einen Wachturm darin. Oder eine Schreckschusspistole. Wie alt mag er sein? Zwischen vierzig und siebzig liegt alles im Bereich des Denkbaren.
„Ich komm zurecht, danke,“ darauf besteht Plötze und kommt sich verarscht vor. Aber als sie ihren  Schokoriegel vom Boden aufheben will, muss sie ihn aus der eben noch leeren Hand grapschen.
„Wackelt gar nicht, wie? Pass gut auf dich auf, Mädchen! Das Leben ist wie ne Hängebrücke. Bald geht alles in Arsch! Guck mich an.“
Er macht, dass Plötze angepisst ist. Gerade dann setzt sich die Bahn wieder in Bewegung und die Leute sehen kurz von ihren Handys auf, um sich auf den Bahnsteig zu ergießen.
„Ich komm klar,“ sagt Plötze – mehr zu sich selbst. Dabei versucht sie den väterlichen Tonfall des Fremden loszuwerden, der ohnehin kurz darauf vom Piepen der Türen übertönt wird:
„Manchmal wackelt die Brücke! Dann halt Dich gut fest.“
„Fick Dich!“ gibt sie gereizt zurück, aber nicht wie früher im Affekt. Schon lange vor jeder x-beliebigen unerfreulichen Begegnung hat sie sich einen Spruch zum Abservieren zurechtgelegt. Aus reiner Selbstachtung gibt sie sich keine Mühe darin, vulgär zu sein. Sie zwingt ihre Mundwinkel nach oben und kauft einen Kaffee.

[UtherPendragon]

2

Die Lüge ihres Lebens ist ihr also wieder entglitten. Schuld war der Fremde.
Vielleicht ist gerade auch einfach alles gut, nur ist das immer schwerer zu glauben. Am späten Nachmittag haben sich die Wolken mit ihren Bäuchen aus Stahl an der Lichtkuppel der Innenstadt abgerieben. Sie stemmen sich minutenlang gegen den Wind, um letztlich doch über den Straßen und Köpfen zu zerbrechen.
Plötze ist flaniert, hat also einen ihrer großen, den Tag ausfüllenden Spaziergänge absolviert. Nun stellt sie sich vor, Teil eines Films zu sein und mit jedem Schritt an der Spule zu drehen wie in einem Hamsterrad. Die ersten Tropfen Regen passen sich wunderbar in ihre Dramaturgie ein, doch muss sie schon wenig später Unterschlupf in einer Kneipe am Bahnhof suchen. Ihr vernünftiger Teil wollte nicht dort sein, ihr unvernünftiger Teil und ihr feuchter Kopf allerdings wissen das Dagestan auch an Wochentagen zu schätzen. Draußen werfen die Autoscheinwerfer Schlieren, als die Dunkelheit zunimmt. Gegen die Scheibe kann sie das Wetter zum Abschweifen bringen, als säße sie im Auge eines anderen großstädtischen Lichtermeers und wäre gerade der Eile einiger Boulevards, also einem Klischee entkommen.
Im Inneren des Dagestan wird vor allem Bier und Schnaps, tagsüber auch Mokka aus Kupfertassen getrunken. Umher lärmende Männer sprechen vielleicht vier fünf Sprachen, aber alle rauchen Lucky Strike aus dem selben Automaten neben der Toilette. Plötze horcht gern auf das Artistisch-Fließende im Arabischen: Die Vokale liegen da wie Plüsch auf den starken Schultern der Konsonanten. Hie und da klingt es, als wollten die Laute zu deutscher Kurzatmigkeit ausklingen, doch belehren die Ohren mit jedem ausgesprochenem Satzglied eines Besseren.
„Gestern hat jemand nach Dir gefragt,“ kommt der Barkeeper namens Balou mit ihr ins Gespräch. Lieber hätte Plötze geplaudert. Ihr Gegenüber findet sich offenbar furchtbar kokett dabei, sie auf die Folter zu spannen, nur löst der Satz in ihr vor allem Unruhe aus. Nach Plötze fragt man nicht. Sie findet ihre Leute selber, früher oder später. Manchmal spricht man sich eben ein paar Jahre nicht und dann erreicht sie ein Brief aus einer fernen Stadt oder von den Küsten des Baltikums.
„Sag schon,“ verlangt sie ungeduldig vom Barhocker auf einer Arschbacke, „wer?“
Balou lacht. „Keine Ahnung. Keine unserer Nasen aus dem Viertel. Ich musste einen Longdrink mischen, kannst Du Dir das vorstellen?“
„Nein.“ Jetzt lächelt auch sie ein wenig. Schon wieder ein Kerl!
„Doch. Dann wusste er nichts damit anzufangen. Ich glaube, Du hast den Verfassungsschutz am Hals oder so.“
„Wieso, gab es Trinkgeld?“
„Ne.“
„Du hast ihm aber nicht meine Nummer gegeben, oder?“
Als er sich abstützt, ist ihr Kinn auf Höhe seiner haarigen Ellenbogen. „Wie soll jemand wie ich,“ er präsentiert recht servil seinen Ober-Körper, „an die Nummer von jemand wie Dir kommen?“
Plötze ist Balou dankbar, dass sie ihn zum Lachen bringt. Ihrer Beobachtung nach haben er und sie denselben Männergeschmack: klein, knuffige Augen, ein bisschen abgeschmackt, Raucher (unbedingt!), untersetzt oder muskulös – egal. Hauptsache man muss seinetwegen am Ende kein ernstes Gesicht machen.
Weil es ihr im Dagestan langsam zu eng wird, trinkt sie ihr Pilsener aus, schreibt an und verschwindet im Restregen.

[HansGlogger]

Die Geschichten sind gut zu lesen.
Mit den Zeiten geht es IMHO etwas durcheinander.
Ein paar Anmerkungen zum Teil zwei,

[UtherPendragon]

Hallo Hans!

Das sind total gute Anmerkungen; die helfen weiter. Werde ich komplett übernehmen.

Und bringt mich ins Denken, ob das Ganze nicht doch ein Fall für die Werkstatt ist.

Herzlichen Dank an Dich!

UP

[UtherPendragon]

Ich lade noch einen Teil hoch:)

Hans, deine Anmerkungen habe ich bis auf eine eingearbeitet, werde aber den Teil nicht noch einmal extra hochladen.

3

Das ist Plötzes Onkel. Das ist seine sechzig-Quadratmeter-Wohnung in einem Block am nicht zu feinen, nicht verwahrlosten Stadtrand. Das ist die Wäsche auf seinem Balkon, die erst nach Wochen abgenommen wird, nachdem sie also mehrmals nass geworden und wieder getrocknet ist. Das ist der tief im Putz sitzende süßliche Eigengeruch des Wohnzimmers. Das sind der Glastisch, die Alufolie, der Grinder, das Kleingeld, das Großgeld. Das ist zweiundzwanzig Uhr an einem Dienstag, als Liquid Drum and Bass bis auf den Flur böllert.
Das ist nicht wirklich Plötzes Onkel. Er hat die Tür geöffnet und wartet schon wieder mit kleinen Augen auf seiner Couch, während Plötze sich dabei erwischt, einzutreten und sich noch einmal misstrauisch umzusehen. Plötze sieht, dass auch ihr Onkel nervös ist, also alles normal.
„Grüß Dich, Prinzessin.“ Er ist vierzig, durchfährt es Plötze zum wiederholten Male, aber einer von den Korrekten. Man kann als Frau allein zu ihm kommen ohne Probleme zu bekommen, muss aber manchmal nachwiegen.
„Wie geht‘s?“ Plötze setzt sich und schlägt die Beine über einem Stapel Pizzaschachteln zusammen.
„Onkel Fritz muss mal einen Gang runter schalten,“ sagt er und verklebt mit der Zunge einen Joint direkt aus der Hölle. „Ich will ja auch Kinder haben, falls Du es nicht wusstest.“
„Die haben aber wenig Geld,“ gibt Plötze zu bedenken und findet sich ziemlich witzig.
„Ne, schon eigene Kinder!“
„Das klingt wiederum illegal.“ Jetzt grinst ihr Onkel müde und klappt das Zippo auf; der Joint geht in Flammen auf wie australisches Buschwerk; nachlässig geklopft. Dabei hängt im Raum schon der Dunst der vergangenen Stunden, in denen alle zwanzig Minuten ein Kunde aufgetaucht sein dürfte. Kunden dürfen nicht zu zweit kommen, das macht der Onkel beim ersten Verstoß einigermaßen deutlich, beim zweiten lernt man ihn dann von einer ganz anderen Seite kennen: der Seite mit dem Teleskopschlagstock und den V-förmigen Augenbrauen.
Er fragt geschäftig: „Soll ich Dir was fertig machen? Wie immer?“
„Gern, Danke.“ Mit der Eleganz eines Bücklings bückt sich Fritz nach der Schmuckwaage, wobei sich sein enormer alter Türstehernacken in fast appetitliche Fältchen legt.
„Hast Du gerade gute Teile?“, fragt Plötze lässig. Er hebt eine Braue, zuckt mit der linken Schulter und meint:
„220er, aber vom reinen Zeug ist gerade nichts zu haben. Fünfer, weil Du es bist!“ Mit einer Handbewegung wirft er ihr ein kleines Tütchen mit vier lilafarbenen Tabletten zu, das Plötze kurz auf der Handfläche wiegt, einsteckt und bezahlt. Da er mit dem Gras dieses Mal besonders sorgfältig beschäftigt ist, steht Plötze auf, um ein Fenster zu öffnen. Der Onkel sieht nicht einmal auf, ist hochkonzentriert.
Anschließend rauchen sie gemeinsam einen Blunt, nur ist das alles andere als stressfrei. Plötze wollte sich nämlich eigentlich nicht dauerhaft Sorgen um ihre letzte S-Bahn machen, während ihr Bewusstsein in der Betäubung versinkt.
Als sie nur noch am feuchten Filter inhalieren, verabschiedet sich Plötze ebenso wie ihr Kreislauf – schon wieder. So überfällt sie ein Déjà-vu aus der Bahn heute Morgen – der Schwindel und das anschließende Piepen, nur dass es dieses Mal aus der Wohnung über der des Onkels zu kommen scheint.
„Scheiße, nicht schon wieder!“, brüllt er, „ich hab der Fam da oben schon tausendmal gesagt, sie sollen ihren verdammten Rauchmelder ausschalten!“

[Miss Purple]

Hallo @Uther - dieser verknappte Stil gefällt mir - wenn auch außerhalb der geschilderten, sozialen Blase, aber durchaus an den Figuren interessiert ... dranbleiben lohnt!

[UtherPendragon]

Ich danke für das Feedback, werte Miss Purple! Ich bin noch dran, dann und wann:)

Vielleicht die Tage auch nochmal mit Online-Output.

Habe einen angenehmen Abend!