Und die Wolken ziehen vorbei

[Heribert]

Ein Urlaubsort in Süddeutschland. Eine kleine Ortschaft mit Fachwerkhäusern, die meisten davon sind Hotels mit bunt bemalten Fensterläden; Hotel zum Goldenen Löwen, Gasthaus Zur Post oder Zum Jägerwirt und so weiter. Auf dem Stadtplatz gibt es Blumenbeete und einen Brunnen mit einem steinernen Jungen; in der Linken hält er ein Füllhorn und mit der Rechten seinen kleinen Kalkstein-Pimmel, aus dem dauernd frisches Wasser ins Brunnenbecken plätschert. Eine kleine, offene Bimmelbahn kommt um die Kurve gequietscht; sie bringt Touristen und Kurgäste hinüber zur Seilbahn, die hinauf in die Berge führt. Und überall kleine Cafés mit bunten Tischtüchern, mit emsigen Kellnern und schattenspendenden Markisen und Sonnenschirmen. Linden und Eichen säumen den zentralen Platz vorm Rathaus und der alten Brauerei und räkeln sich im Wind; wenn stärkere Böen ins Laub rauschen, klingt es, als jubelten hunderte Menschen vor einer Konzertbühne.

Am westlichen Stadtplatz, gleich an der Kurve zur Klostergasse, sitzt ein Mann vorm Café Rosengarten und liest den Tagesboten. Der Wind knickt die Zeitungsecken und scheucht die Servietten auf, die in einem Spender neben der Blumenvase liegen. Der Mann nimmt einen Schluck Kaffee aus der Tasse mit dem Zwiebelmuster und sieht über die Dächer hinauf zu den Bergen. Das dunkelblonde Haar des Mannes ist noch voll, die Schläfen etwas ergraut. Er besitzt eine scharf geschnittene Nase, hohe Wangenknochen, und seine gebräunte Haut gibt einen schönen Kontrast zum weißen Hemd ab. Die Hose aus grobem Leinen ist erdfarben und an seinen überschlagenen Füßen sitzen Ledersandalen von einer Qualität, wie man sie in einfachen, mitteleuropäischen Schuhläden unmöglich erhält.

Der Mann kämpft weiter mit dem Wind in der Zeitung, als eine junge Frau um die Ecke biegt und an einem der Cafétische nahe der Straße stehenbleibt. Sie schiebt sich die Sonnenbrille über die Stirn ins Haar und sieht sich um; schaut hinauf zu den Bergen, hinüber zum Brunnen, dann auf ihre große Armbanduhr und schließlich hinauf zur Sonne. Herrlich, denkt der Mann bei einem Blick über die Seite mit dem Sportteil; die Haltung einer Bodenturnerin! Schließlich rückt sie sich einen Stuhl zurecht und setzt sich.

Sie könnte meine Tochter sein, denkt der Mann und schlägt die Zeitung zu. Er gedenkt, sie ein wenig zu studieren: Sie hat blondes Haar und trägt ein Kleid in Sonnengelb; dazu senffarbene Stegspangenschuhe. Und da ist ein Handtäschlein, ebenfalls  Sonnengelb. Und alles passt ganz ausgezeichnet zu ihrer honigfarbenen Bräune.

Noch eine dieser Lichtgöttinnen also, denkt er. Alle unvergleichlich. Das Haar schimmert wie Goldfäden in der Sonne. Schneeweiß im Winter die Haut, im Sommer oft ein Traum in Botticelli-Rosa. Oder aber, wie diese am Tisch gegenüber, eine Haut wie heller Bernstein. Selten Jeans. Dieser Frauentypus liebt Kleider. Schmale Taille, breitere Hüften. Darunter ein draller Birnenhintern. Die Beine nicht zu lang, nicht zu dünn. Rundes Kinn, Grübchen in den Mundwinkeln. Die Augen groß und freilich hell. Die Finger lang, Fußfesseln schmal, denkt er und erinnert sich.

Es waren immer jene, die für ihn herausstachen, heraus aus der Masse der Brünetten und Schwarzhaarigen. Sie stechen heraus, glitzern, schimmern, leuchten bis hin zur Blendung. Sie sind einzigartig, weiß er. Sie sind Helena, sie sind Kriemhild, Agnetha und Monroe. Sie sind immer sie selbst und nie wie die anderen. Oft kopiert und nie erreicht. Man erkennt es sofort, überlegt er, wenn eine Dunkelgeborene die Blondierung ansetzt. Meist kommt ein schmutziges Gelb dabei heraus. Morgen-Urin. Einfach, weil die Grundfarbe nicht passt; die Farbe, die am Haaransatz wieder erscheint, wenn der ganze Betrug herauswächst.
 
Der Kellner kommt und beugt sich artig etwas zu ihr hinab. Sie gibt eine Bestellung auf. Der Mann spitzt die Ohren und nimmt eine angenehm sonore Frauenstimme wahr, jedoch versteht er kein Wort. Gewöhnliche Frauen würde man über die gesamte Straße krakeelen hören, stellt der Mann zufrieden fest. Aber nicht die hier. Die auf keinen Fall!

Und er denkt wieder zurück. Da waren einige dieses Typs in seinem Leben. Edith, Franziska, Julia… Nymphen, seufzt er und bricht im Innern ein Stück weit ein. Jahr um Jahr wird die Entfernung zu ihnen größer und am Ende ist man ein Greis, dem nur noch die Erinnerung bleibt; ein Greis, der sich nun vor sich selbst und der Welt lächerlich macht, sollte er sich zu einem Sehnsuchtsblick auf eine solche Göttin hinreißen lassen!

Der Kellner kommt mit der Bestellung der jungen Dame und stellt eine Tasse Kaffee und ein Stück Torte auf den Tisch, bedankt sich, verneigt sich ein Stück weit und eilt zurück in Richtung Eingang. Der Mann verspürt den Drang, auf sich aufmerksam zu machen, setzt sich aufrecht in den Stuhl, hebt den Finger und:
„Äh, Herr Ober, Verzeihung". Der junge Kellner stoppt auf der Stelle. „Noch einen Kaffee, bitte!“

Sie hat sich nicht nach ihm umgedreht. Sie hat ihn nicht angesehen. Sie hat noch einmal die Sonnenbrille hinauf ins Haar geschoben, hat sich die Kaffeetasse auf dem Tisch zurechtgerückt und die Tortengabel in ihre feinen Finger genommen. Aber, zum Teufel, sie hat sich nicht umgesehen. Ich dummer, alter Mann…

Wie schön sie die Torte isst! Eine Hand neben dem Teller auf dem Tisch. Die Tortengabel wird zum Mund geführt! Sie ist keine Salatgurke, denkt der Mann. Nein, sie isst ein großes Stück Torte mit Sahne. Wie meine Zissa damals, erinnerts ihm; Zissa wusste ja, dass sie mit zehn Kilo mehr immer noch klasse aussieht. Und wenn sie keine Lust mehr hatte drall zu sein, dann nahm sie eben wieder ab.

Der Mann klappt die Zeitung wieder auf. Es wird ihm zu dumm und er versucht sich wieder in den Griff zu bekommen. Ich bin locker zwanzig Jahre zu alt für den Mist! Als er sich abwenden möchte, bemerkt sie ihn plötzlich. Sie dreht sich um, nimmt eine Haarsträhne von den Lippen, die der Wind dahin geweht hatte, und lächelt. Ein Motor heult irgendwo auf und Reifen quietschen auf Kopfsteinpflaster, aber sie lächelt und ihre Blicke treffen sich. Er sieht ihr in die Augen; Wallungen im Sonnengeflecht. Irgendein Arschloch lässt den Motor seiner Scheißkarre aufheulen. Aber sie lächelt!

Ein PKW kommt aus der Kurve gerast und kommt offenbar ins Schleudern. Der Fahrer lenkt gegen, lenkt wieder gegen, rutscht über den Bordstein, rauscht in die Sitzgarnituren nah am Straßenrand und schiebt alles vor sich her. Der Mann wirft seine Zeitung weg und stößt seinen Tisch aus dem Weg; er möchte reagieren, will noch helfen, muss aber einen Satz zur anderen Seite machen.

Das Auto fällt über das Mädchen her; es hat sie verschlungen. Es schleift sie mit und zermalmt sie zwischen Bordstein, Bestuhlung und Auspuff. Reifenquietschen, Motorheulen, das Brechen von Knochen. Passanten schreien. Das Auto rumpelt weiter und kommt auf der anderen Straßenseite an einem Blumenkasten aus Beton zum stehen.

Es ist aus. Es ist vorbei. Ein Leben ausgelöscht. Andere zerstört. Unvergleichliche Schönheit vergangen. Kopfhaar und Kleiderreste in einer breiten Blutspur über den Platz verteilt. Da ein Schuh, die Handtasche. Zähne. Kot. Das Köpfchen des Mädchens auf den Rücken gedreht. Alle Glieder verrenkt, hautlos oder zersplittert. Der Bauch geöffnet; der Rippenkasten zerdrückt. Ein Füßchen zuckt, als wär noch Leben drin.

Und die Zeit läuft weiter, wie sie es immer getan hat. Hundertachtzig Jahre zuvor an der gleichen Stelle: ein junger Mann, ein Freiherr der nahen Hofmark Stein, reitet mit seinem Gespann eine Wirtstochter mit ihrem Kind nieder. Die Zeit läuft weiter, die Wolken ziehen vorbei, der Wind fährt in die junge Linde vorm Rathaus und in die Eiche vor der Brauerei. Ein Dienstmann reinigt das Pflaster und die Turmuhr läutet ein neues Jahr ein. Und noch eines und noch eines…

Der Mann mit der Zeitung stirbt länger; er wird weiß, krumm, später krank und geht. Seine Kinder gehen, seine Enkel gehen, die Linde stirbt, die Eiche stirbt, Grabreden verhallen. Neue Bäume werden gepflanzt, Gräber geöffnet, die alten Grabsteine entsorgt, Namen vergessen. Epidemien kommen, neue Kriege, Blitzschlag und Lawienen. Revolutionen, dann wieder für Jahrtausende Monarchie, dann wieder für einige Jahre Demokratie; Blütezeiten, goldene Zeitalter, Verfall, Vergessen.

Und die Zeit läuft weiter. Mädchen träumen, lachen, weinen und sterben; ältere Herren trauen um ihre Jugend, geben auf und sterben auch.
Und die Wolken ziehen vorbei, wie sie es immer taten. Der Wind fährt in die Blätter, wie er es immer getan hat.

[wohe]

Hallo Heribert,

die Beschreibungen von Ort, Personen und Situation sind zwar sehr ausführlich, jedoch lebendig und erscheinen mir angemessen.
Die junge Frau ist vom Standpunkt des alten Mannes beschrieben, der Betonung körperlicher Merkmale fehlt insofern ein abwertender Aspekt (= literarisch gefährliches Terrain).
Auch die daraus folgende Erinnerung an seine eigene Geschichte kommt gut rüber.
"Ein Motor heult irgendwo auf und Reifen quietschen auf Kopfsteinpflaster" - ohne diesen Satz wäre der wirklich gekonnte Schockeffekt noch abrupter, aber auch so musste ich erst mal kräftig durchatmen und der Schluss der Geschichte verstärkt die entstandene Melancholie.
Sehr gelungen.

Mfg Wohe

[Gast]

Der Mann mit der Zeitung stirbt länger; er wird weiß, krumm, später krank und geht. Seine Kinder gehen, seine Enkel gehen, die Linde stirbt, die Eiche stirbt, Grabreden verhallen. Neue Bäume werden gepflanzt, Gräber geöffnet, die alten Grabsteine entsorgt, Namen vergessen. Epidemien kommen, neue Kriege, Blitzschlag und Lawienen. Revolutionen, dann wieder für Jahrtausende Monarchie, dann wieder für einige Jahre Demokratie; Blütezeiten, goldene Zeitalter, Verfall, Vergessen.

Und die Zeit läuft weiter. Mädchen träumen, lachen, weinen und sterben; ältere Herren trauen um ihre Jugend, geben auf und sterben auch.
Und die Wolken ziehen vorbei, wie sie es immer taten. Der Wind fährt in die Blätter, wie er es immer getan hat.

Lawienen --> Lawinen

Ein Text, der mich an die Szene in die Zeitmaschine von H. G. Wells erinnert, als der Zeitreisende in die Zukunft reist.

Die Geschichte ist gut geschrieben. Sie hat mir sehr gefallen.

Gruß

attingat

[marinaheartsnyc]

Hallo Heribert,

sprachlich hat mir dein Text sehr gut gefallen, und auch die Wendung fand ich gut.
Inhaltlich habe ich damit so meine Probleme - wie du an meinem Profil erkennen kannst, bin ich eine junge Frau, und mir stößt es schon sehr sauer auf, so einen Text zu lesen, weil darin die Frauen komplett als Objekt dargestellt werden und der Text meines Erachtens nach leider ziemlich sexistisch ist. Ich will hier keine Grundsatzdiskussion starten, und ich bin mir sicher, dass du keine böse Absicht beim Verfassen des Textes hattes, aber ich dachte, es kann dennoch nicht schaden, wenn ich dich aus meiner Perspektive darauf hinweise, wie ich den Text wahrnehme. Damit du dir vielleicht noch ein bisschen besser vorstellen kannst, was ich meine: Männer werden in den seltensten Fällen aus weiblicher Perspektive so zum Objekt degradiert und so detailreich im Hinblick auf Körperbau, Kleidungsstil etc. beschrieben.
Vielleicht könntest du den Fokus ein wenig von den körperlichen Merkmalen hin zur Beschreibung von Charaktereigenschaften verlagern, das würde der Geschichte auf jeden Fall gut tun.

Viele Grüße

Marina

[Stefanie]

Das war auch mein erster Gedanke beim Lesen. Die Frau als Objekt, das bewertet wird. Dass sie positiv bewertet wird, macht es nicht besser.

Es wäre schön, wenn er sich ein paar Gedanken über ihre Persönlichkeit macht. Zum Beispiel bei der Beschreibung der Sandalen, ob sie gerne reist und die in Italien gekauft hat.

Ich verstehe auch nicht, was sie dazu gebracht hat, den älteren Herrn, der sie anstarrt, anzulächeln.

[Heribert]

Zunächst einmal vielen Dank für die Antworten.

[Stefanie]

[Willebroer]

[Stefanie]

[Gast]

Hallo Heribert,

ich empfand deine Geschichte als schlüssig und flüssig geschrieben, nur bei der Zeichensetzung würde ich nochmal nachbessern. Du benutzt Semikoli, Kommata und gar keine Trennung ziemlich willkürlich und gleichberechtigt, das stört den Lesefluss.

Zu der Frage, ob der Text sexistisch ist, möchte ich gerne mal den Tauschtest ins Feld führen: Wäre er sexistisch, dann würde ein Vertauschen der Rollen nicht mehr funktionieren (der Test ist glaube ich von einer Genderforscherin formuliert worden - leider habe ich da keine Referenz, aber bislang hat er mir gute Dienste bei der Beantwortung dieser Frage geleistet).

Ich denke, dass dieser Text umgekehrt (also die ältere Frau sondiert den jüngeren Mann, der dann übergemangelt wird) immer noch funktionieren würde. Das liegt daran, dass beide Protas sich offensichtlich primär über Stil und Attraktivität definieren und diesen Maßstab auch in der Beurteilung potentieller Partner anlegen. Sie geben sich für mich in dieser Geschichte nicht besonders viel. Ich finde beide eher bemitleidenswert, weil sie sich auf ein blödes Spiel einlassen, was sie nicht müssen.

Darum geht es für mich aber nicht primär in Heriberts Geschichte. Die würde auch dann funktionieren, wenn es gays oder lesbische Frauen wären. Oder Menschen mit jeder anderen Gemeinsamkeit, die sie füreinander interessant macht.

@Stefanie: Was ist daran aktiv, in einem Straßencafe zu sitzen?

[Heribert]

Himmel, was soll m(M)an(n) noch tun? Wenn man jetzt nicht einmal mehr eine schöne Frau im Text beschreiben kann, ohne dass einem der Sexismusvorwurf gemacht wird, dann ist hier etwas falsch gelaufen. Dann wird auch noch der Game of Dings Vergleich hergeholt.

Was soll ich in Zukunft schreiben? Beschreibt man einen dummen Frauencharakter, ist man frauenfeindlich; beschreibt man eine tolle Frau, ist man Sexist. Wie erbärmlich... Manche Frauen haben ihren Platz in der uralten Welt noch immer nicht gefunden.

Es ist so schön, ein Mann zu sein. Im Falle einer Wiedergeburt: jederzeit wieder! Sich Haare auf der Brust wachsen lassen, andere Männer auf die Fresse hauen, selber auf die Fresse bekommen, Kinder zeugen, am Sack kratzen, Krawatte binden, niemals eitel sein und schöne Frauen lieben und heiraten. Es lebe das X-Chromosom!

Ihr seid nicht besser als wir. Ihr seid nur anders.

[Heribert]

Hallo RAc,

 

[Heribert]

[Willebroer]

[hans1]

Wer der Ansicht ist, der Text sei "SEXISTISCH" und sollte doch bitte unter diesem Gesichtspunkt veraendert werden, hat das wesentliche  von Kunst, Kultur und Literatur nicht verstanden.

Am Morgen des 7. Januar 2015 drangen zwei vermummte Islamisten in die Satire-Zeitschrift „Charlie Hebdo“ ein und schoßen wild auf die gerade tagende Redaktionskonferenz. Zwoelf Menschen wurden abgeschlachtet, weil die moslemische Ideologie es nicht duldete, sich ueber Allah lustig zu machen.

Und an diesem gleichen Tag, da der Prozess gegen die Attentaeter und ihrer "erzieherischen" Ideologie eroeffnet wurde,  lese ich hier die Ereiferung ueber "Sexismus" den eine sozialistisch-feministisch Ideologie kuenstlich zwecks Menschenerziehung aufgeblasen hat, und Vorschlaege wie man unter diesem Gesichtspunkt der Ideologie den Text aendern koennte...

Wer derartige Vorschlaege ernsthaft meint und willens ist, seine ideologischen Standpunkte ueber die Freiheit der Kunst setzen zu muessen, sollte vielleicht nach Cuba oder Nord-Korea gehen.

Die Freiheit der Kunst zaehlt weitaus mehr, als gesellschaftliche "Erziehungswuensche" einer sich sozialistisch-feministisch gebaehrenden Erziehungsstruktur.

Im uebrigen verweise ich hierauf:
"Die Kunstfreiheit ist ein Grundrecht, das dem Schutz künstlerischer Ausdrucksformen dient. In Deutschland ist es in Art. 5 Absatz 3 des Grundgesetzes (GG) verankert. Dort gehoert es zu den am stärksten geschützten Grundrechten des deutschen Grundrechte-Katalogs."

Die beklagende Kollegin marinaheartsnyc ist noch jung und wird im Leben sicher noch viel lernen. Ich will daher nicht so streng mit ihr umgehen, sondern ein nachdenken anregen.

Mann und Frau sind nun mal unterschiedlicher sexueller-biologischer art. Und somit auch ihre Sichtweise auf das jeweils andere Geschlecht.

Heribert, ich haette einiges zu deinem Text zu sagen, aber mir erschien der deutliche Hinweisauf die Freiheit der Kunst erst mal wichtiger.

[hans1]

[Stefanie]

[Stefanie]

[Gast]

[Phenolphthalein]

Hallo Herribert,

ich kann die Reaktionen der Damen hier schon verstehen, wenn ich mit Empathie und nicht mit Ablehnung an die Kommentare herangehe.

Die handlungstragende Person (die sich selbst als alten Mann bezeichnet) schwärmt in einer Art von der Frau, die für mich in Richtung ‚zweiter Frühling‘ geht.

Natürlich kann er zu Charakterzügen keinerlei Urteil bilden, aber dieses Schwärmen geht deutlich in die Richtung anziehend weil jung und hübsch. Im Zusammenspiel mit er als alter Mann, folgt eventuell noch die Assoziation unerreichbar. Vielmehr sollte sie vielleicht folgen.
Gäbe es eine Resonanz der Frau, wäre das Interesse vermutlich in der Größenordnung: Da ein Mann, dort ein Stuhl, dahinten ein Mädchen, das mit ihrem Hund Gassi geht.
Interessant dabei ist, dass der Mann sich selber leidtut? Ich dummer, alter Mann.
Warum? Weil eine junge Frau sich nicht  mehr für ihn, den alten Mann interessiert?
Sie jung, er alt. Die Kombination funktioniert vielleicht in Fantasievorstellung oder bei Arrangements, ist aber in der Regel eher ungewöhnlich.
Zusätzlich könnte sie die Tochter sein. Welcher Gedanke kommt denn für gewöhnlich danach (oder sollte kommen, wenn Mann Herr seiner Sinne ist)?
Welcher kommt bei dir? Eben.
Keine Frage, eine arttraktive, junge Frau fällt ins Auge.
Aber das alles tendiert schon in Richtung, hätte ich 100 € mehr, könnte ich mir die Ware vielleicht leisten. Und das wiederum, muss nicht sein. Es kann, doch warum dann nicht sachlich darüber nachdenken/diskutieren? Ist die Meinung der SchreiberINNEN wirklich nicht nachvollziehbar?
Meine Meinung.

Viele Grüße,
Pheno

[Wholocked]

Sprachlich hat der Text mir gut gefallen.

Allerdings finde ich den Umgang mit Marinas (marinaheartsnyc) Beitrag, der bei hans1 in einem Vergleich mit den Attentätern auf Charlie Hebdo gipfelt, sehr bedenklich.

marinaheartsnyc schreibt, dass (Hervorhebung von mir)

[Willebroer]

Kann es sein, daß hier ein Protagonist mit dem Autor verwechselt wird? Und die Denkweise des Prota auch dem Autor unterstellt wird?