Hasta siempre, Commandante

[DLurie]

Eine kleine Impression von einem Kubaurlaub..

Sie sitzt unter einem Sonnensegel auf einer der Plastikbänke im Heck des Katamarans, der scheinbar schwerelos über die nahezu unbewegte Wasseroberfläche gleitet. Aus den Lautsprechern dröhnt Hasta siempre, Commandante, das Che Guevara Lied, dessen Melodie sie mit summt. In der Ferne erkennt man bereits die Umrisse des Ziels ihres Ausflugs, die kleine, vor der Südküste Kubas gelegenen Insel Cayo Blanco.
Auf dem Vorderdeck tanzen einige Gäste, manche halten dabei Pappbecher mit Bier oder Rum in den Händen. Ein schokoladenbrauner Hintern im String Bikini wackelt um einen fettleibigen Hünen in Badehose, dessen Haut bereits hochrot in der Sonne glänzt. Der Dicke wird sich ordentlich den Pelz verbrennen, geschieht ihm ganz recht, denkt sie. Die verstohlenen Blicke der kubanischen Crew auf den nackten Po entgehen ihr nicht: Die Kleine, weiß nicht, was sich gehört. Einer der Crew hat alle Hände voll zu tun, die Becher der ungefähr zwanzig Bootsgäste nachzufüllen.
Um die Mittagszeit erreichen sie die Insel und gehen an Land. In einer kleinen Bar mit Holztischen und –bänken hat man ein Mittagsbuffet für sie vorbereitet. Eine Kolonie Einsiedlerkrebse wuselt im Sand vor der Bar. Leguane und Baumratten kreisen um die Tische, fauchen sich gegenseitig an – es geht wohl um die besten Plätze am Fressnapf. Wie alle schießt sie ein paar Fotos von den Tieren, die dafür zu posieren scheinen. Man bedient sich am Buffet – eine Paella - und nimmt Platz.
Leider setzen sich die Halbnackte – immerhin hat sie sich zum Essen wenigstens ein rotes Seidentuch um die Hüfte gebunden - und der Fettwanst auf die Plätze ihr gegenüber. Sie ist wohl Italienerin, er vermutlich Holländer. Sie unterhalten sich auf Englisch. Sie schwärmt von Kuba, den lovely and fantastic places, den extremely friendly people, er nickt nur wobei er dümmlich lächelt, stopft Paella in sich hinein, die er mit Unmengen Bier hinunterspült. Von Zeit zu Zeit füttert er einen Leguan unter dem Tisch mit den Resten der Langusten von seinem Teller. Plötzlich springt das Tier an ihm hoch, er erschrickt, schnellt erstaunlich behände hoch, stößt dabei seinen Pappbecher um, so dass etwas Bier über ihren Teller schwappt. Die Krallen des Leguans haben einige Kratzer auf seinem Oberschenkel hinterlassen, was er gar nicht zu bemerken scheint, weil er wahrscheinlich schon zu betrunken ist. Er hält seinen Becher in die Höhe, Cerveza, man füllt nach, er prostet ihr zu: Where do you come from? Let me guess. Germany?
Sie nickt nur – der Prol könnte sich wenigstens entschuldigen.

Nach dem Essen begeben sie sich wieder an Bord und schippern halb um die Insel. Schnorcheln in einem Korallenriff steht auf dem Programm, die Mannschaft verteilt Flossen und Taucherbrillen.
Sie wickelt sich ein Badetuch um, zieht umständlich ihren Badeanzug an. Beim Schnorcheln kommt dauernd Wasser in ihre Maske, sie prustet und schnaubt, kriegt keine Luft und verlässt genervt das badewannenwarme Wasser vor den anderen wieder, ohne auch nur einen einzigen Fisch gesehen zu haben. Sie sieht den Dicken unweit des Boots neben dem italienischen Nacktarsch, beide scheinen die Technik zu beherrschen, liegen ganz entspannt auf der Wasseroberfläche. Fett schwimmt, denkt sie.
Auf der Rückfahrt fließt noch mehr Alkohol. Fast alle tanzen wie entfesselt, inzwischen zu einer Techno-Version von Bella Ciao. Der Holländer übergibt sich auf der Tanzfläche, die Italienerin rutscht beinahe in dem Erbrochenen aus, wird gerade noch von einem anderen Mann aufgefangen. Die Musik verstummt, die Tanzfläche leert sich, Rucksäcke werden in Sicherheit gebracht, ein Mann der kubanischen Crew packt den Holländer am Arm, führt ihn ins Heck, und platziert ihn zwei Sitze neben ihr. Der Mann ist inzwischen krebsrot, zwei blutunterlaufene Striemen ziehen sich quer über seinen Oberschenkel, er hat das Gesicht in den Händen vergraben.  Ein anderes Mitglied der Crew reinigt unterdessen die Füße der Italienerin und dann das Vordeck mit Meerwasser, das er mit Hilfe eines Eimers an einem Seil aus dem Meer schöpft. Als er damit fertig ist geht er wieder zur Musikanlage und legt erneut den Che Guevara Song auf. Dann lacht er sie an, wobei zwei wunderschöne weiße Zahnreihen in seinem Mulattengesicht aufblitzen und sie lächelt zurück.

LG
DLurie

[Calvin Hobbs]

Hallo
Joa, netter Text. Allerdings plätschert er ohne Höhen und Tiefen recht belanglos vor sich hin und erzählt mir im Grunde nichts nachhaltiges. Gelesen und vergessen. Quasi, das Urlaubsfoto eines anderen.

[DLurie]

[Calvin Hobbs]

[DLurie]

[Calvin Hobbs]

Dafür ist mir die Perspektive für "sie" zu unpersönlich und distanziert.
Der Zusammenhang mit Deiner Geschichte ist für meinen Geschmack völlig falsch gewählt, denn offensichtlich möchtest Du, dass der Leser durch die Augen der Protagonistin Dekadenz sieht. Da "sie" aber keinerlei Hintergrund hat, verpufft das. Genauso gut könnte sie auch eine verlassene Ehefrau auf Männerjagd sein, die gelangweilt andere Touris beobachtet.
Kurioserweise gab es gestern im TV eine Sendung über die Terroristin Susanne Albrecht, die sich jahrelang in der DDR versteckte und dabei von ihren Vorstellungen des "gelebten Sozialismus" kuriert wurde.
Für mein Empfinden ein sehr komplexes Thema und ich wünsche mir, dass Du genügend DDR-Vergangenheit hast/kennst, um in dieser KG nicht irgendwas halbgares rauszuhauen.

[DLurie]

[Calvin Hobbs]

Vllt. hilft Dir das weiter: "Sie" hat keine Gefühlswelt in Deiner Impression. Deshalb erscheint sie mir austauschbar. Sie schmeckt nicht die See, sie fühlt nicht die Sonne (oder Freiheit), sie riecht nicht das Erbrochene, sie wird nicht von der Musik angefixt. Sie ist nur eine Nebenfigur und soll doch Hauptdarstellerin sein?!

[DLurie]

[Leseprobe]

Hallo DLurie,
auch für mich kommt nicht wirklcih etwas rüber, schade. Ich denke, es sind zu viele Nichtigkieten, die aneinander gereiht werden und nicht miterlebbar sind. Du verlierst dich in unwichtigen Details, die nicht zusammenhängen. Da sollte wirklich mehr Gefühl rein - gerade bei Kuba   Das Land gibt so viel her, alles, ein Sammelsurium an Kulturen, karibischer Sozialismus, Lebensfreude und Armut, Wut und Selbstbewusstsein ...
Vlt kannst du es kürzen, anderes mehr hervor heben ...
na ja, so weit mein Vorschlag ..
Grüße

[DLurie]

Hallo Leseprobe,

danke für deine Anmerkungen. Das ist ein kurzer Auszug aus einer längeren Geschichte, an der ich u.a.gerade bastle. Und der scheint offensichtlich so isoliert nicht zu tragen - im Gesamtkontext der Story ergibt er dann hoffentlich mehr Sinn. Insofern machte es wahrscheinlich wenig Sinn, ihn hier in die Werkstatt zu stellen.

LG
Dlurie

[Leseprobe]

Hallo DLurie,
mir scheint das tatsächlich generell ein Problem zu sein, sowohl hier im Forum als auch ähnlich in einer realen Literaturwerkstatt.
Wie stellt man Textauszüge vor, wie bringt man sie ein? Wie viel der Vorgeschichte oder des Gesamtzusammenhangs sind notwendig, dass er rezipiert wird?
Ich habe mich bis jetzt immer in gewisser Weise verweigert, eine Einleitung zu geben. Frage mich inzwischen aber ernsthaft, ob das der Sache guttut. Wenn ich Buchbesprechungen mit Leseproben im Radio höre, ist mir inzwischen bewusst geworden, wird dort im Normalfall auch eine Einleitung gegeben.
Für mich ist das deshalb ein Problem, weil ich den vermeintlichen Anspruch habe, dass auch ein Auszug so gut sein muss, dass er für sich alleine stehen kann.
... das unterscheidet dann die Könner von den anderen ...

[DLurie]

[a.no-nym]

Hallo DLurie,
ich schleiche schon eine Weile um den Text herum - nun traue ich mich doch, ein paar Gedanken dazulassen. Falls nichts Hilfreiches dabei ist - ab in die Tonne damit
Du hast ja bereits selbst geschrieben, dass der Ausschnitt wahrscheinlich zu kurz ist, um den Text so zu verstehen, wie er gedacht ist. Die Kostprobe lässt auch mich eher ratlos und relativ ungerührt zurück, vieles empfinde ich als eher (zusammenhang)lose Aneinanderreihung von Beobachtungen, die sich nicht so recht zu einem Ganzen fügen wollen.
Ich schreibe mal ein paar Anmerkungen in den Text:

[DLurie]

Hi a.
danke für deinen ausführlichen Kommentar! Sehr hilfreich. Der Auszug war ein Schnellschuss, den ich unmittelbar nach einem Kuba-Urlaub rausgehauen habe. Ich hätte die z.T. verwirrenden und durchaus widersprüchlichen Eindrücke von diesem Land besser noch etwas reifen lassen sollen, anstatt gleich loszulegen. In der Folge eine neue Version des Auszugs, der viele deiner Anregungen umsetzt und vielleicht etwas besser die beabsichtigte Gesamtthematik anreisst. Den Mulatten habe ich gestrichen. Die rassistische Konnotation im Deutschen war mir nicht bewusst. Unser kubanischer Reiseleiter bezeichnete sich selbst so.
LG
DLurie

Sie sitzt unter einem Sonnensegel auf einer der Plastikbänke im Heck des Katamarans, der scheinbar schwerelos über die nahezu unbewegte Wasseroberfläche gleitet. In der Ferne erkennt sie bereits die Umrisse des Ziels des Ausflugs, die kleine, vor der Südküste Kubas gelegenen Insel Cayo Blanco. Aus den Lausprechern dröhnt Hasta siempre, Commandante, das Lied zu Ehren Che Guevaras. Sie spricht kein spanisch, summt die Melodie mit und erinnert sich an einige Zeilen der deutschen Fassung des Liedes, das von ihrem Landsmann, dem Liedermacher Wolf Biermann, stammt:
Sie fürchten dich, und wir lieben
dich vorn im Kampf, wo der Tod lacht,
wo das Volk Schluss mit der Not macht.
Nun bist du weg - und doch geblieben.
Wie nannte Biermann Che? Ach ja: Den Jesus Christus mit der Knarre.
Sie blickt zum Vordeck, auf dem einige Gäste tanzen, manche halten dabei Pappbecher mit Bier oder Rum in den Händen. Der schokoladenbraune Hintern einer jungen Frau im String Bikini wackelt um einen fettleibigen Hünen in Badehose herum. Die Haut des Dicken glänzt bereits hochrot in der Sonne, er wird sich ordentlich den Pelz verbrennen. Geschieht ihm ganz recht, denkt sie. Auch die verstohlenen Blicke der kubanischen Crew auf den nackten Po entgehen ihr nicht. Die Kleine, weiß nicht, was sich gehört.
Ein Mitglied der Crew hat alle Hände voll zu tun, die Becher der ungefähr zwanzig Bootsgäste nachzufüllen. Armer Che, denkt sie, die Spaßgesellschaft macht auch vor dir nicht halt.

Um die Mittagszeit erreichen sie die Insel und gehen an Land. In einer kleinen Bar mit Holztischen und -bänken ist ein Mittagsbuffet für die Ausflugsgäste vorbereitet.
Eine Kolonie Einsiedlerkrebse wuselt im Sand vor der Bar. Der Anblick der der ziellos herumkriechenden Tiere fasziniert sie und ekelt sie zugleich ein wenig. Leguane und Baumratten kreisen um die Tische, fauchen sich gegenseitig an – es geht wohl um die besten Plätze am Fressnapf. Wie alle macht sie ein paar Handyfotos von den Tieren, die dafür zu posieren scheinen, aus sicherer Distanz, denn sie kann nicht einschätzen, ob die Viecher vielleicht zubeißen.
Die Gäste bedienen sich am Buffet – eine Paella – und nehmen Platz.
Leider setzen sich die Halbnackte – immerhin hat sie sich zum Essen wenigstens ein rotes Seidentuch um die Hüfte gebunden –  und der Fettwanst auf die Plätze ihr gegenüber. Sie ist wohl Italienerin, er vermutlich Holländer. Sie unterhalten sich auf Englisch. Sie schwärmt von Kuba, den lovely and fantastic places, den extremely friendly people. Er nickt nur, wobei er dümmlich lächelt, stopft Paella in sich hinein, die er mit Unmengen Bier hinunterspült. Von Zeit zu Zeit füttert er einen Leguan unter dem Tisch mit den Resten der Langusten von seinem Teller. Plötzlich springt das Tier an ihm hoch, er erschrickt, schnellt erstaunlich behände hoch, stößt dabei seinen Pappbecher um, so dass etwas Bier auf ihre Seite des Tischs und über ihre Papierserviette schwappt. Die Krallen des Leguans haben einige Kratzer auf seinem Oberschenkel hinterlassen, was er gar nicht zu bemerken scheint, weil er wahrscheinlich schon zu betrunken ist. Er hält seinen Becher in die Höhe, Cerveza, ein Bediensteter füllt nach, er prostet ihr zu:
Where do you come from? Let me guess. Germany?
Sie nickt nur – der Prol könnte sich wenigstens entschuldigen.

Nach dem Essen begeben sie sich wieder an Bord und schippern halb um die Insel. Schnorcheln in einem Korallenriff steht auf dem Programm, die Mannschaft verteilt Flossen und Taucherbrillen.
Sie wickelt sich ein Badetuch um, zieht ihren Badeanzug an, immer wieder um sich blickend und überprüfend, ob jemand sie bei ihrer Umkleideprozedur beobachtet. Das hättest du schon vorher im Hotel erledigen können, ärgert sie sich über sich selbst.
Beim Schnorcheln kommt dauernd Wasser in ihre Maske, sie prustet und schnaubt, kriegt keine Luft und verlässt genervt das badewannenwarme Wasser vor den anderen wieder, ohne auch nur einen einzigen Fisch gesehen zu haben. Sie sieht den Dicken unweit des Boots neben dem italienischen Nacktarsch, beide scheinen die Technik zu beherrschen, liegen ganz entspannt auf der Wasseroberfläche. Fett schwimmt, denkt sie.
Auf der Rückfahrt fließt noch mehr Alkohol. Fast alle tanzen wie entfesselt zu einer Techno-Version von Bella Ciao. Noch so eine Hymne des Kampfs gegen Unterdrückung, die inzwischen zum Partysong verkommen ist, fährt ihr durch den Kopf.
Der Holländer übergibt sich auf der Tanzfläche, die Italienerin rutscht beinahe in dem Erbrochenen aus, wird gerade noch von einem anderen Mann aufgefangen. Die Musik verstummt, die Tanzfläche leert sich, Rucksäcke werden in Sicherheit gebracht, ein Mann der Crew packt den Holländer am Arm, führt ihn ins Heck und platziert ihn zwei Sitze neben ihr. Der Holländer ist inzwischen krebsrot, zwei blutunterlaufene Striemen ziehen sich quer über seinen Oberschenkel, er hat das Gesicht in den Händen vergraben. Irgendwie tut er ihr auf einmal Leid. Ein anderes Mitglied der Crew reinigt unterdessen die Füße der Italienerin, dann das Vordeck mit Meerwasser, das er mit Hilfe eines Eimers an einem Seil aus dem Meer schöpft. Als er damit fertig ist, geht er zur Musikanlage und legt erneut den Che Guevara-Song auf. Dann lacht er sie an, wobei zwei wunderschöne weiße Zahnreihen in seinem schwarzen Gesicht aufblitzen. Sie zögert, fragt sich, was es zu lachen gibt, lächelt aber schließlich zurück.

[Calvin Hobbs]

Hallo
Ich finde, Du hast den Text grundsätzlich verbessert, er verströmt mehr Leben und Atmosphäre.
Anmerkung: "Sie" könnte zwischendurch einen Namen erhalten, da es auch andere weibliche Mitreisende gibt. Dadurch würden auch "ihre" Gedanken personalisiert werden, die Figur ein Gesicht bekommen.
Es könnte tatsächlich interessant werden, die Erlebnisse einer ca. 60-jährigen Frau auf ihrer Reise zu verfolgen, ich wäre vorerst neugierig.

[DLurie]

[Selanna]

Hallo DLurie,

hier auch ein paar Anmerkungen von mir:

[DLurie]

Hallo Selanna,

danke für deine Anmerkungen. Vieles habe ich übernommen. Auf die Erbsen (Kommafehler, Typo und Rechtschreibefehler) gehe ich nicht mehr gesondert  ein. Sie sind jetzt (hoffentlich alle )  korrigiert.

Hier mein Senf zu deinen Anmerkungen:   

[Selanna]

Hallo DLurie,

[DLurie]

Hi Selanna,

danke für deine Anmerkungen.

zu dessen Haut: Mein Gott, was bin ich manchmal schwer von Begriff !

Ich glaube richtige Perspektivfehler sind nicht mehr drin. Aber alle Unklarheiten sind ohnehin restlos beseitigt, wenn sie  mal einen Namen bekommt.

[Selanna]

Hallo DLurie,