Weißfeuer Prolog

[Trugbild]

Guten Abend,
ich traue mich einfach mal den Anfang meines Romanprojektes zu posten.
Mich würde interessieren, wie Text im allgemeinen ankommt.

Der Prolog vermittelt zwar ein paar düstere Bilder, sollte aber ansonsten nicht all zu belastend sein.

Vielen Dank im Voraus fürs Lesen.



Prolog

Kaum fähig einen Fuß vor den anderen zu setzen, taumelte Andra über den Hof des Anwesens. Ihre nackten Füße schoben sich durch die verbrannte Erde und hinterließen dabei dünne, unförmige Spuren. Mehr als Asche und Staub war ihr nicht von der Welt geblieben und trotz der Hitze unter ihren Zehen zitterte sie vor Eiseskälte. Die Stirn des jungen Mädchens glühte wie ein Kohlebecken und hinter ihren hellen Augen rumorte ein aufgebrachtes Grollen. Ihr helles Nachthemd klebte verschwitzt auf ihrer Haut. Im Licht der aufgehenden Sonne schimmerte der Fieberschweiß auf ihrer Stirn, so rot und giftig wie Sundarischer Honig.
„Ist jemand da?“, rief Andra, aber niemand antwortete. Eine dunkle Ahnung flüsterte ihr zu, dass sie als Einzige übrig war. Alle Anderen wurden vom Feuer und den vom Licht angelockten Schrecken geholt.
Reichsritter Borntols Residenz war bis auf die Grundfesten niedergebrannt. Als das Dach des fensterlosen, grauen Gemäuers in sich zusammengestürzt war, begrub es den Großteil des Feuers unter sich. Doch anstatt von der Last erdrückt zu werden, krochen die weißen Flammen von Wut und Schmerz getrieben durch die Ritzen des Gerölls, über Gebälk und Stein hinweg und breiteten sich hungrig im ganzen Hof aus. Die ehemals prachtvollen Gärten, die den gepflasterten Innenhof umgaben, hatten sich in ein verkohltes Ödland verwandelt. Noch am Tag zuvor war Andra durch die schmalen Gartenpfade geschlendert und hatte sich an den farbenfrohen Blumen erfreut. Sie liebte Blumen; und in Borntols Garten gab es so viele unterschiedliche Arten, wie sie sie noch nie zuvor gesehen hatte. All die Farben und Düfte waren im Feuer verloren gegangen und selbst in ihren Erinnerungen zerfielen die Lilien, Rosen, Tulpen und unzähligen anderen Blumen bereits zu Staub. Die Flammen hatten selbst die jungen Obstbäume und die getrimmten Ligusterhecken verschlungen. Lediglich ihre hölzernen Gerippe ragten dort auf, wo sie einst gewachsen waren.
Der Anblick der Verwüstung bereitete Andra Übelkeit. Die Diener, die das Feuer zu löschen versucht hatten, waren zu grauenhaften schwarzen Formen verkommen und ihre Augen hatten sich in durchsichtiges, lichtloses Glas verwandelt. Durch die sengende Hitze waren ihre Körper so stark zusammengeschrumpft, dass sie kaum größer als das junge Mädchen waren. Aus ihren weit aufgerissenen Mündern stieg schwelender, heißer Dampf und die zischenden Laute, die sich durch das verbrannte Fleisch gruben, klangen wie der Nachhall der nächtlichen Schreie. Andra konnte den Anblick der Leichen nicht länger ertragen und stolperte ziellos umher, ohne sich noch einmal nach ihnen umzudrehen. Egal wohin, sie wollte nur fort von diesem schrecklichen Ort. Aber ihre Beine gehorchten ihr nicht und ihre kleinen Füße schienen schwer wie Eisen.
Da die Sonne die Nacht vertrieben hatte, würde es nicht lange dauern bis sich die ersten Bauern Breitwassers aus ihren Hütten wagten. Die Leute steckten ihre Nasen nur all zu gern in Dinge, die sie nichts angingen. Das wusste sie nur zu gut, weil sie selbst so war. Ihre Mutter hatte ihr sogar einmal gesagt, dass ihre Neugierde sie eines Tages in Schwierigkeiten bringen würde, wenn sie nicht Acht gab.
Andra ließ sich kraftlos am Sockel einer rußgeschwärzten Statue nieder, reckte ihren Hals und blickte zum Bildnis hinauf.
Der Mann aus Marmor starrte freudlos in die Leere. Reichsritter Borntol hatte sich von einem talentierten Bildhauer verewigen lassen. Andra erkannte den Mann sofort wieder, auch wenn sein steinernes Abbild sehr viel jünger und gesünder schien als es der alte, verkrüppelte Ritter in Wirklichkeit war. Borntols gehobenes Schwert zeigte mit der Spitze voran nach Osten, geradewegs als forderte es die hinter den Bergen aufgehende Sonne zum Zweikampf. Der kahle Schädel wies so viele Risse auf, das man glauben konnte, ein Schmiedehammer hätte ihn getroffen. Aber auch an anderen Stellen, wo das Feuer gierig hinein gebissen hatte, war das matt glänzende Gestein abgeplatzt und tiefe Furchen zurückgeblieben. Insgesamt war es der Statue aber besser als dem echten Borntol ergangen. Immerhin war der alte Mann schlaftrunken und bettlägerig von den Flammen heimgesucht worden und genau wie die Bediensteten zu einem grässlichen Klumpen eingeschmolzen. Andra trauerte ihm nicht nach. Borntol war ein grausamer und herzloser Mann gewesen. Die anderen Seelen hatten dieses schreckliche Schicksal hingegen nicht verdient. Hätte sich das Feuer doch nur mit dem widerwärtigen Hausherrn zufrieden gegeben, aber die Natur des Weißen Feuers war jähzornig. Das erkannte sie jetzt.
Andra zog ihre Knie näher zu sich und ließ ihren Kopf darauf nieder. Ihr langes schwarzes Haar legte sich wie ein Tuch über ihre Beine. Ein leises Schniefen erklang als sie ihre Tränen nicht länger zurückhalten konnte.
Der Hof war von einer hohen Mauer umgeben. Der einzige Weg hinein oder hinaus führte durch ein dickes, mit Eisenstreben verstärktes Holztor. Das Feuer hatte so heiß gebrannt, dass selbst das Metall geschmolzen und in glühenden Tränen hinab gelaufen war. Es glich einem Wunder, dass die verkohlten Reste des Tors noch immer in den Angeln hingen.
Andra hob erschrocken den Blick als ein lauter Schlag das zu Kohle gewordene Holz erzittern ließ. Die Scharniere gaben nach und die massiven Torflügel stürzten mit einem lauten Knall in den Innenhof und zerbrachen. Sie hielt schützend die Hände vor ihr Gesicht als die aufgewirbelte Asche auf sie zu wallte. Sie wollte fliehen und sich verstecken, aber der Staub raubte ihr den Atem und die Angst gestattete ihr nicht, sich auch nur einen Deut zu rühren. Es wurde still um sie herum und es verging ein Moment bis sie durch die gespreizten Finger spähte. Hinter dem Schleier aus Staub trat ein Schatten in den Hof.
Ein Mann mittleren Alters stapfte knirschend über die Bruchstücke des Tores. Sein pechschwarzes, nach hinten gekämmtes Haar und der sorgfältig gestutzte Kinnbart untermalten sein ansonsten ebenfalls makelloses Äußeres. Der graue Umhang über seinem Lederwams hing träge herab und reichte ihm bis zu den Kniekehlen. An seiner Schulter baumelte das Ehrenzeichen eines Ritters; eine längliche weiße Feder aus der Schwinge eines Gehörnten Trelans. Sein wacher Blick wanderte suchend über die graue Ödnis.
Andras Augen glänzten voller Tränen als sie den Mann erkannte. Sie erhob sich langsam auf ihre schmerzenden Beinen und ging keuchend auf ihn zu. „Grahm, bist du das?“, fragte sie mit belegter Stimme und glättete ihr Nachthemd, indem sie ihre schmutzige Hände daran abwischte.
Der Mann weitete seine dunklen Augen. „Sie ist hier!“, rief er über die Schulter, dann lief er auf das Mädchen zu, kniete sich vor ihr nieder und fasste sie fest an den Schultern. „Den Müttern und Vätern sei Dank. Als wir den Rauch am Horizont sahen, hatten wir beinahe die Hoffnung aufgegeben.“
Andra rieb mit den schmutzigen Ärmeln ihre Tränen fort und verschmierte so die Asche auf ihren Wangen umso mehr. „Ich bin so froh, dass du hier bist.“
Grahm betrachtete das Mädchen. „Ich auch, meine kleine Relis.“
Andra lächelte. Ihr fiel ein Stein vom Herzen, dass Grahm gekommen war, um sie zu retten. Als sich das große Tor hinter ihr geschlossen hatte, war sie sich sicher gewesen, dass sie alle, die sie je gekannt hatte, niemals wieder sehen würde.
„Andra!“, schallte es durch den staubigen Schleier. Eine Frau in edler Gewandung rannte durch das offene Tor, direkt auf das Mädchen zu. Ihr schwarzes Haar war hochgesteckt und von geflochtenen Strähnen durchdrungen. Schwungvolle Ringellocken hingen auf beiden Seiten über ihren Wangen und umrahmten ihr hübsches Gesicht wie dunkler Efeu.
„Mama!“, rief Andra und befreite sich eilig aus dem Griff des Ritters, um ihrer Mutter mit unsicheren Schritten entgegen zu stolpern.
Erleichterung und Furcht vermischten sich in Mareis Augen. Der dunkle Überrock ihres Kleides schliff ohne Rücksicht über den Boden und wurde dabei so schmutzig, dass er wie die verdreckte Kluft einer Bettlerin aussah. Ihr Kleid breitete sich in der Asche aus als sie niederkniete und ihre Tochter in die Arme schloss. Anschließend legte sie ihre Hand auf die verschwitzte Stirn des Kindes. „Du glühst wie Luths Wille“, sagte sie mit einem gequälten Lächeln auf den Lippen. Dann erst bemerkte sie, wie ihre Tochter vor Kälte fror und wandte sich Grahm zu. „Reich mir deinen Umhang.“
„Mir geht es gut, Mama“, winselte Andra leise und presste ihr vom Fieber gerötetes Gesicht gegen die Schulter ihrer Mutter.
Der Ritter öffnete ohne Widerworte die Mantelschließen, löste den Umhang von seinen Schultern und reichte ihn der Relis. „Sie wird ein wärmeres Gewand brauchen, wenn die Kälte der Nacht uns umfängt.“
Marei wickelte Grahms Mantel wie eine Decke um den schmächtigen Körper ihrer Tochter, dann gab sie ihr einen sanften Kuss auf die fiebrige Stirn. „Wir werden schon etwas finden.“
Grahm sah zum Tor und verzog ernst die Miene. „Wir sollten hier schleunigst verschwinden, meine Relis. Es wird nicht mehr lange dauern bis die ersten Bauern hier eintreffen. Außerdem sind uns Roderichs Bluthunde gewiss auf den Fersen.“
Marei hielt einen kurzen Augenblick inne und nickte dem Ritter zu, dann strich sie ihrer Tochter eine soeben gelandete Ascheflocke aus dem Haar, griff ihr unter die Arme und hob sie hoch. „Ich lasse dich nie wieder gehen“, sprach sie mit der Wärme einer Mutter. Der feuchte Glanz in ihren Augen fing die schwachen Sonnenstrahlen ein, die immer mehr durch den sich allmählich legenden Staub drangen.
Andra wandte ihren Blick von der Zerstörung ab und senkte die Lider. Die vergangene Nacht war ein Albtraum gewesen. Zu viel für ein Mädchen von gerade einmal sieben Wintern. Aber jetzt, wo sie in den Armen ihrer Mutter lag, schien der Schrecken wirklich nichts weiter als ein böser Traum gewesen zu sein. Sie spürte, wie die Erinnerung an das Inferno in weite Ferne rückte. So weit sogar, dass sie die Ereignisse dieser Nacht vielleicht irgendwann vergessen könnte.
„Lass uns gehen“, sprach Marei zu Grahm und trat vorsichtig mit ihrer Tochter auf dem Arm auf das geborstene Tor zu. Sie strich mit ihren Fingern durch das glatte Haar des Mädchens und summte eine leise, tröstende Melodie.
Vor dem Anwesen warteten bereits einige Reiter in ihren Sätteln. Sie trugen edle Lederrüstungen unter denen silbernes Kettengeflecht zum Vorschein kam. Genau wie Grahm hingen die weißen Federn eines Gehörnten Trelans an ihren rechten Schultern. Auf ihren Waffenröcken war ein in einem Moor versinkender Mann abgebildet, das Wappen des Fürstentums Weitmoor. Die Arme und Hände des Mannes reckten sich flehentlich in Richtung des Himmels. Wenn es ihm gelänge nur ein wenig weiter aus dem Sumpf hervor zu kommen, dann könnte er die über ihm thronende Sonne vielleicht mit den Fingerspitzen berühren.
Andra fürchtete sich vor dem Wappen ihrer Heimat. Manchmal stellte sie sich vor, wie der Mann die Sonne packte und sie mit sich sein dunkles, nasses Grab zog. Jeder weitere Tag würde von da an zur Nacht werden. Der Gedanke grauste ihr, also vermied sie es die Ritter lange anzusehen, auch wenn viele der Männer dem Kind durch die offenen Visiere ihrer Helme aufrichtig zulächelten.
Grahm half der Relis in den Sattel. Danach hob er auch Andra auf den Rücken des Pferdes.
Der Arm der Adligen schlang sich liebevoll um ihre Tochter, während sie in der anderen Hand die Zügel ihrer Stute hielt. Marei lächelte sanft als Andra sich an sie schmiegte. „Wir reiten unverzüglich nach Arreth. Meine Schwester wird uns Unterschlupf gewähren“, sagte sie und lenkte ihr Pferd vom Anwesen weg.
Die Ritter befolgten schweigend ihre Befehle und wendeten ihre Rösser ebenfalls zum Aufbruch.
Grahm stieg in den Sattel seines Renners und seufzte schwer. Dabei klapperte sein Schwert, das in einem mit feinen Intarsien verzierten Futteral steckte. „Nichts als Wegelagerer und dunkle Nächte zwischen uns und der Alten Stadt. Mögen die Mütter und Väter uns behüten.“ Dann ritt er Mareis heller Stute langsam hinterher.
Andra umklammerte den Arm ihrer Mutter. Vom Schaukeln im Sattel wurde ihr leicht schwindelig. Das unwohle Gefühl verschwand jedoch als sich die grünen Wiesen und dunklen Wälder von Wolfsmoor vor ihr auftaten. Alles schien so friedlich und rein, auch wenn über allem der Rauch eines vergangenen Schreckens hing.

[nothingisreal]

Hallo Trugbild,

eines vor weg: Du hast einen sehr angenehmen Stil und du erschaffst schnell Bilder. Trotzdem kam ich nicht weit. Ab den Blumen wurde ich ungeduldig und ab den Füßen, die so schwer wie Eisen sind, stieg ich aus.

Warum? Weil mir Infos fehlten, die du entweder erst später - und für mich zuspät - eingeflochten hast oder gar nicht.

Das erste, was mich beschäftigte, war: Ob sie den niemanden nachtrauere. Ihre Mutter war offenbar nicht da, wegen ihr musste sie sich keine Sorgen machen. Aber a) das erfahre ich viel später, und verstehe daher nicht, warum sie nicht zuerst an ihre Familie denkt, und b) gibt es denn im Leben dieses Mädchens sonst niemanden? Keine Dienerin, kein Kindermädchen, keine Freundin etc., dem sie nachtrauern sollte?
Zweitens: Sie ist so kalt. Allein wie aus ihrer Sicht die Leichen beschrieben werden. Als würde sie das jeden Tag sehen. Stattdessen denkt sie über Blumen nach. Als würde sie das alles nicht angehen. Was fühlt sie, außer Mitleid für die Blumen? Das will ich wissen. Verstehe mich nicht falsch. Sie kann auch kalt sein, das wäre überhaupt kein Problem. Sie könnte ein kleines Arschloch sein, das in einer der verbrannten Leichen die alte Köchin erkennt, die sie schon immer hasste, und froh ist, dass sie nicht überlebt hat. Dann hasse ich zwar dieses Mädchen, aber ich weiß, was sie fühlt. Ich kann sie nachvollziehen. Mit kalt meine ich, dass du mir ihr Innenleben verheimlichst. Natürlich könnte sie unter Schock stehen, aber dann mach mir das deutlich (ohne dieses Wort zu benutzen). So gehe ich mit ihr nicht mit.
Drittens: Du fokussierst dich ein bisschen zu sehr auf Bilder. Im Moment interessiert mich zum Beispiel nicht, ob ihre Augen hell oder dunkel sind.
Und viertens: Ich hätte gern früher gewusst, wie alt sie ist.  

Außerdem: Aus wessen Perspektive schreibst du? Du bist mal nah am Mädchen, manchmal bedienst du dich des allwissenden Erzählers.

[Thomas74]

[Trugbild]

@nothingisreal
Vielen lieben Dank für deine sehr schnelle Antwort, du hilfst mir damit sehr!

[nothingisreal]

[Trugbild]

Danke, das hilft mir weiter! Ich werde den Text grundlegend nach solchen Schnitzern untersuchen.
Ich frage mich aber, wie ich ihr Alter einstreuen kann. Sie wird zu keinem Zeitpunkt daran denken, wie alt sie ist.

[Thomas74]

Die Perspektive passt schon so, es schreiben ja einige in dieser wechselnden Distanz, mein "Zuviel das Guten" bezog sich auf die bildgewaltigen Formulierungen.
Du solltest den Erzähler nur nicht vorgreifen lassen.

[ahorn]

Hallo Trugbild,
ich habe mich sehr darüber gefreut, einen Text von dir zu lesen.
Wie nothingisreal bereits gesagt hast du einen sehr angenehmen Stil. Top!

Nur hilft ein angenehmer Still nichts, wenn der Text dadurch überladen, schnulzig daherkommt und durch diese Übertreibung unlogisch.

[ahorn]

Hubs! Zu früh auf 'SENDEN' gedrückt!
Daher bitte ich - soweit ich sehe,  ein paar fehlende 'n' zu entschuldigen.

[Kiara]

Hi Ahorn, du kannst deine Beiträge solange editieren, bis eine neue Antwort folgte. Das macht es einfacher.

[nicolailevin]

Hallo Trugbild

Hut ab: Du kannst sehr bildmächtig schreiben, m.E. darfst du aber mit dieser Fähigkeit nicht zu früh und zu viel feuern, sondern solltest die Bilder nur punktuell einsetzen.

Ich weiß zB nicht, ob das Gartenidyll im Prolog schon so ausgebreitet werden sollte, zumal wenn deine Heldin unfreiwillig auf der Burg weilt. Wäre sie die Prinzessin und das Feuer hätte ihre gesamte idyllische Kindheit geraubt, wäre das Bild für mein Empfinden okay. Wenn das nicht so ist, solltest du den Leser eher drauf hinführen, dass die Burg auch vorher eher mit unangenehmen Gefühlen konnotiert wird.

[Trugbild]

Danke für die Antworten.

Ich werde den Text hinsichtlich der Perspektive überarbeiten und die eingestreuten Bilder besser dosieren. Ich habe angst, dass sich aufgrund der vielen Metaphern vielleicht irgendwann eine Art Sättigungsgefühl beim Leser einstellen könnte.

[Ralphie]

Eine großartige Story! Glückwunsch!

[ahorn]

Hallo Trugbild,

[nothingisreal]

[Trugbild]

Danke für die Beispiele.

[nothingisreal]

Hallo Trugbild,

ich schreibe nicht aus der allwissenden Perspektive, sondern immer aus der Deep-POV, deswegen bin ich der falsche Ansprechpartner.

Ich habe noch einmal den Text gelesen, um zu verstehen, woher meine Verwirrung kam.

Ich hab das Gefühl, du schreibst bereits aus der allwissenden Sicht. Warum ich überhaupt auf die personelle gekommen bin: a) Weil die meisten Bücher, zumindest die ich lese, aus dieser Perspektive geschrieben sind, und ich daher davon ausging, dass es auch hier der Fall ist und b) weil manchmal mir dann doch erschien, dass du personell erzählst.

Hier ein paar Beispiele und die Leute, die allwissend schreiben, mögen mich verbessern, wenn ich falsch liege:

[ahorn]

Hallo Trugbild,
Ich dachte, mein kleiner Hinweis hätte dir geholfen – bin halt Krimischreiber.
Mal Tacheles. Dein Text hat ein Paradoxon.
(Außerdem passen die Absätze nicht mit den Szenen überein – das am Rande, verwirrt trotzdem den Leser.)

Erst Szene – Einleitung
Bis

[eule]

Hallo Trugbild,

wie schön, dass ich deinen Text hier gefunden habe

1. Konflikt etablieren:
Die Situation ist erstmal gut gewählt für einen Anfang. Der Leser plumpst mitten in die Katastrophe hinein – das hat hohes Spannungspotenzial. Allerdings musst du auch klar machen, was gerade das Problem ist. Das war bis über die Hälfte des Textes eher verschwommen und hat dazu geführt, dass ich nicht so richtig mitfühlen konnte … oder eben falsch mitfühlte und mein Mitfühlen später korrigieren musste. Da du mir nicht vermittelt hast, wer Andra ist, habe ich mir einfach mal gedacht, sie ist ein Teenager oder eine junge Frau, die in der Residenz gearbeitet hat und zufälligerweise überlebte. Jetzt weiß sie nicht genau, was sie machen soll, und sucht nach Leuten, die sie kennt. Tja, Pustekuchen! Später musste ich dann erfahren, dass sie viel jünger ist und irgendwie adelig und wichtig, außerdem war ihr Problem gar nicht „nur“ das Feuer, sondern auch noch dass sie verfolgt wird. Hätte ich das mal früher gewusst Dann wäre alles spannender gewesen und ich hätte auch den folgenden Absatz verstanden:

[Trugbild]

Danke, Eule!
Ich bin derzeit damit beschäftigt den Text von Grund auf zu sanieren. Da ich mich ohnehin schon von einem Personalen Erzähler entfernt habe, werde ich, wie mir nothingisreal geraten hat beim Auktorialen Erzähler bleiben.
Ich habe mir noch einmal diverse Stellen in meinen Lieblingsbüchern angesehen. Dort werden die Umgebung und andere Dinge wie ein Bühnenbild beschrieben, ganz unabhängig davon ob der Held die Dinge in diesem Augenblick sehen kann oder sie überhaupt in seiner derzeitigen Situation bemerken würde.

Auf jeden Fall danke für deine Anmerkungen. Ich bin schon gespannt, wie der überarbeitete Text sein wird. Könnte gut sein, dass ich wieder die gleichen Fehler mache.