Vierter Grad

[Christof Lais Sperl]

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[Justadreamer]

Hallo Christof,

da ich nicht genau weiß, auf was zu bei einem Feedback Wert legst, mach ich mal das, was mir in den Sinn kommt

[Christof Lais Sperl]

Danke! Sehr fundierte Stellungnahme. LG CLS

[BlueNote]

Guten Morgen Christof!

Die Zutaten dieser Geschichte sind zwar nicht schlecht: Kriminalistik, das Setting und Milieu, die Wahrnehmung der eigenen Verbrennung und letztendlich des eigenen Todes durch den Drogenschleier hindurch. Die Sinne schwinden, beschreibt der personale Erzähler (oder wer auch immer) lapidar seine Situation. Danach (nach dem Ableben) wechselt die Perspektive zwangsläufig. Sie ist dann neutral, oder auktorial ... oder eben anders.

Irgendetwas will der Text vermutlich in uns auslösen, aber durch den schwachen Schluss zuckt man nur mit den Schultern und erinnert sich lediglich an das, was optisch wie in einem Film gezeigt wurde. Hauptsächlich die verbrannte Leiche mit der entsprechenden Armhaltung.
Wie gesagt, die Zutaten sind nicht schlecht, aber das Süppchen erscheint mir dann doch etwas zu schnell angerührt worden zu sein. Was will die Geschichte? Mir lediglich eine Leiche zeigen (vorführen). Mir zeigen, wie Augen kochen und dann platzen - aus der Sicht dessen, dem die Augen platzen?

Ich frage mich: Ist vom Leser der Kontext selbst herzustellen? Ist er überhaupt wichtig? Handelt es sich um ein sowjetisches Gefängnis? Welcher Strafvollzug/welche Justiz wird hier angeklagt? Geht es mehr um eine Aussage oder mehr um die Optik?

Zu Beginn ist mir die häufige Verwendung von hatte und war aufgefallen, dann die Verwendung der Vorvergangenheit und der Gegenwart. Na ja, du wirst dir schon etwas dabei gedacht haben.

Die Geschichte wagt einiges, z.B. die ungewöhnlichen Zeiten, der Protagonist, der seinen eigenen Tod wahrnimmt etc., um dann doch nur einen ganz gewöhnlichen Film vor unserem geistigen Auge ablaufen zu lassen mit Motiven, die in der heutigen Zeit, in der man filmisch alles an Brutalität schon irgendwie gesehen hat, dann doch noch mit einem spektakulären Leichenbild beeindrucken zu wollen?

Irgendwie kann ich mir nicht vorstellen, dass das schon alles ist.

BN

[Rainer Zufall]

Will nur einen Gedanken da lassen.

Nee, das passiert nicht in sowjetischen Gefängnissen, sondern in einem deutschen. Denn dein Text, Christoph, scheint auf einen Fall anzuspielen, der tatsächlich passiert ist. Oury Jalloh, der in einer Gefängniszelle verbrannte.

Ich verlinke mal zu dem Wikipedia-Artikel:
https://de.wikipedia.org/wiki/Oury_Jalloh
Damit ihr euch ein Bild machen könnt.

Ein grausiges und empörendes Geschehen auf mehreren Ebenen. Und ... ja klar, so, wie du es beschreibst, könnte es sich tatsächlich abgespielt haben, aber da passiert jetzt das Eigenartige: So, aufbereitet als Geschichte, ist es mir zu plakativ. Und so wird es dir auch keine Sau abnehmen, obwohl es Wahrheit sein könnte. Ich find das grad echt irre.
Als Kommentatorin komme ich da grad in ein ziemliches Dilemma. Was rät man denn jemandem, der so eine Geschichte aufs Korn nimmt? Der, was ich genau passend und richtig finde, den rassistischen Background aufs Korn nimmt. Mir fällt da eigentlich nur ein, eher sich inhaltlich und stilistisch an den Stil von Ferdinand von schirach zu halten. Ist jetzt aber auch ein ziemlich spontaner Erstgedanke. Und das muss nicht immer stimmen.
Also mehr mag ich da jetzt einfach nicht schreiben, weil ich mich grad echt komisch fühle. Muss mal meine Gedanken sortieren.

Bis die tage
Zufall

[/url]

[BlueNote]

[Justadreamer]

Ich finde, wenn es auf diesen realen Fall anspielt, macht es diese Geschichte auf jeden Fall schon einmal beachtenswert. Vielleicht wäre durch einen kurzer Hinweis (vielleicht durch einen "newsflash") dann auch für unwissende Leser dieser Bezug hergestellt.

Es wäre wahrscheinlich hilfreich, wenn du erklärst, Christof, warum du gerade diesen Stil gewählt hast!  Dass die Aussagen der Polizisten plump wirken und in Klischées spielen, wäre somit teilweise legitimiert. Trotzdem verbleibt der Stil irgendwie auf einem Niveau mit den Charakteren.

Auch an den anderen Kommentaren merkt man, dass es einem Leser schwer fällt, etwas aus der Geschichte zu ziehen. Falls du nur auf die Thematik aufmerksam machen willst, musst du womöglich auf den konkreten Fall hinweisen und mit den erdachten Teilen der Geschichte etwas sparsamer sein. Wenn du einen moralischen Anstoß geben willst, fehlt am Schluss ein Ansatz ethischer Perspektive.

Auf jeden Fall wäre ein es sinnvoll, etwas mehr von deinen Gedanken zu kennen

Viele Grüße
Tobid

[Willebroer]

[PhilipS]

Hallo Christof,

Deinen Versuch, einen Fall wie den Oury Jallohs aus Sich des Todesopfers zu beschreiben, finde ich mutig und ambitioniert. Der Alltagsrassismus der Beamten kommt gut durch, kippt aber an ein paar Stellen in den Gebrauch stereotyper Bezeichnungen. Das ist ein wenig schade. BlueNote hat recht, dass der Schluss ein wenig unspektakulär gerät, aber gerade da sehe ich Potential: der nüchterne, offizielle Ton über eingestellte Verfahren könnte das empörende an diesem Fall betonen, aber dafür müsste der Feuertod mit seinen Qualen eindringlicher beschrieben werden.

Dein Erzähltempus ist das Präsens. Damit wird das Präteritum zum Tempus der Vorzeitigkeit. Du wechselst aber bei der Schilderung vorzeitiger Ereignisse zwischen Präteritum und Plusquamperfekt. Das wirkt verwirrend.

Ein paar Anmerkungen zu konkreten Textstellen:

[Christof Lais Sperl]

Liebe Leute, tolle Kritiken. Mit so viel Beachtung hätte ich gar nicht gerechnet. Ja, das spielt an auf Jalloh. Ich werde weiter daran arbeiten. Aus Zeitmangel komme ich leider nur sonntags zum schreiben. Ich habe die Skizze sehr schnell verfasst. Offensichtlich besteht aber Interesse an engagierten Texten. Das ist schön. VlG CLS

[Selanna]

Hallo Christof,

ich musste sofort an den besagten realen Vorfall denken und war verwundert, wie lange es in den Rezensionen dauerte, bis ihn jemand benannte.

Ein paar Erbsen vorab: Lysend (ohne den Namen je gehört zu haben) assoziiere ich mit einem Skandinavier. Damit kannst Du jetzt anfangen, was Du willst

[Christof Lais Sperl]

Danke für deine wertvollen Tipps. Ich  habe  mich tatsächlich mit der Häufigkeit Sierra-Leonischer Vornamen beschäftigt. Lysend kam da als einer der ersten. Alle anderen Punkte werde ich überarbeiten! Ansonsten habe ich es momentan wirklich mir Aktuellem.  Danke, vlg, C

[BlueNote]

Was du vor allem überarbeiten musst, ist der Schluss:
Sie haben dann alles professionell und vorschriftsmäßig abgelöscht. ... Sie mussten Fotos von Lysends Resten und der Zelle für die Untersuchungsakten machen.

Ein paar Mal haben sie noch Untersuchungen eingeleitet.

Dieser Übersprung vom Personal (im Strafvollzug) zur Justiz zum Schluss machen deine Geschichte meiner Meinung nach unseriös und trivial. Es vermischt sich alles in diesem "sie". Sie dort liegen falsch, wir, die emotional Entrüsteten, liegen richtig. Nur dass die Fronten alles andere als klar sind (wer genau sind "sie"?)!

Nein! Wenn allgemeine Vorwürfe gegen die Justiz, dann bitte konkreter. Zumindest im Schlusssatz. Hier würde es sich anbieten, auf das konkrete Ereignis hinzuweisen und welche Aussage du damit tatsächlich verbinden willst - und nicht nur vage etwas andeuten mit irgendwelchen (unausgesprochenen) Wischiwaschi Aussagen.

[Christof Lais Sperl]

Liebe Kritikerinnen und Kritiker, ich habe eure Vorschläge beherzigt, und den Text mit seinen Schnitzern überarbeitet. Es gibt ja zwei Fraktionen. Die eine sagt: "So nicht", die andere aber "genau so".
Und: ich habe den Text lapidar geschrieben, weil er lapidar klingen soll.

Vierter Grad

Sie waren mehrfach hineingekommen. Mal einzeln, mal zu dritt. Zweimal war es wegen des Brandmelders gewesen, der mit schmerzendem Lärm losgeheult hatte, ohne dass Feuer ausgebrochen war. Die anderen Male aber war Lysend selbst die Ursache, weil er immer wieder randaliert, und wütend gegen die Tür geschlagen hatte.

Er war betrunken. Mehr als sonst. Nicht bloß ein paar Bier oder Gläser Wein. Es war scharfer Alkohol, an den Lysend nicht gewöhnt war. Zum Schnaps hatten sie Joints geraucht und sogar Koks gezogen. Lysend hatte frische Luft gebraucht, die feuchte Kellerbude verlassen, und war allein hinaus in die Wärme gegangen. Später hatte er dann, wie dumm ihm das nun vorkam, Mädchen angesprochen, belästigt und verfolgt. Sie hatten die Polizei gerufen. Lysend war verhaftet worden, und war auf die Wache gebracht worden.

In seiner schweren Betäubung hatte er mit dreifacher Willensstärke seinen starken Körper ein paar Mal gegen die Tür geworfen. Am Schluss war der Polizeichef nebst zwei Bändigern in die Zelle gekommen. Sie hatten ihn an das Bett gefesselt.

Jetzt ist wieder der Brandmelder losgegangen. Die scharf schneidende Schnur des ohrenbetäubenden Alarmtones schlängelt sich durch die Luft, und sammelt bildet Knäuel über Lysend. Das Geheul verstummt so plötzlich, wie es begonnen hatte, mit einem Klick, der die folgende Abwesenheit von Lärm markiert. Er spürt, wie ihm die dünnen Kabelbinder in die Handgelenke schneiden. An den Unterschenkeln schmerzt es nicht, da die Jeans den Druck verteilt. Die linke Hand ist viel beweglicher als die rechte. Aber er kann sie nicht aus der Fessel lösen. Brennender Durst quält ihn. Er ruft nach Wasser. Die Tür öffnet sich, und einer der Polizisten tritt an seine Liege heran. „Da hast du dein Wasser“, sagt der Polizist, und schüttet ihm eine Flüssigkeit über den Körper, die sich nicht nass wie Wasser, sondern nur ungewöhnlich kalt anfühlt. Sie riecht angenehm frisch, rund und würzig. Lysend kennt den Geruch, ist aber nicht in der Lage, das Aroma mit seinen verschwommenen Erfahrungen in Einklang zu bringen. Schnell schwindet das Kühlende. Der Polizist hat die Zelle ohne ein weiteres Wort verlassen. Lysend hört das lang gezogene Knarzen des schweren Türschlosses.

Er war mehrfach durchsucht worden. Doch eine Sache haben sie wohl übersehen. Lysend kann sich nicht erinnern, etwas in der linken Hosentasche mit sich geführt zu haben. Er lässt den Jeansstoff mit den Fingern über dem unbekannten, glatten Ding hin und her gleiten. Das beruhigt ihn ein wenig. Wie wäre es, das Ding mit dem Mittelfinger am Fußende nach und nach zum Taschenrand hochzuschieben? Dann  könnte man es abtasten, und herausbekommen, was es ist.

Ein Stockwerk weiter oben sitzt der Dienststellenleiter in seiner Bude, an deren unteren Wandhälften sich dunkelgrüne Lackfarbe vom Hellgrün der Oberseite absetzt. Im hellgrünen Bereich hängen Fahndungsplakate. Monitore. Ein paar Knöpfe, mit denen man Lichtanlage und Rauchmelder steuern kann.

Den Doc anrufen, denkt der Polizeichef. Er wählt die Nummer vom Krankenhaus. Wie immer läuft das Band mit.

„Doc, grüß dich. Mal wieder was ganz Feines hier. Was? Ja ja, wie  letztens. Wieder mal nen Bongobimbam. Ja, einen Namen hat der auch. Lüser irgendwas. Muss gleich nochma nachsehen. Drogen und was. Spackt  hier seit Stunden rum. Ich mein, wenn wir ihn wieder loslassen würden. Ham ihn aber erst mal flachgelegt. Der geht uns sonst doch nur auf den Zeiger. Einer von meinen Leuten rennt dauernd nur wegen dem in den Keller runter. Was? Ja klar, Liege. Den müsste man mal ruhig spritzen. Am besten so nen Elefantenpfeil aus dem Betäubungsgewehr, wie in den Tiersendungen über Bimboland, haha. Komm mal vorbei, Doc, dann kannste mal wieder ein bisschen pieksen üben. Aber ob du bei dem Kohlenkasten die Venen findest, weiß ich nicht. Alles dunkel wie zehn Neger in der Nacht. Was? Viel los? Morgen früh erst? Nee, Tabletten nimmt der nich. Egal, ist ja eh gefesselt, komm morgen früh, vielleicht hat er sich bis dahin wieder beruhigt.“

Der Chef legt zufrieden auf. Morgen früh kommt der Doc vorbei. Der kann den Bakterienträger ein bisschen ruhigspritzen, denkt er sich. Um weiteren Störungen zu entgehen, schaltet der Chef  Bildschirme, Lautsprecher und die Rauchmelder aus.

Lysend hat jetzt das Ding aus der Tasche befördert. Es ist überwiegend glatt, an der Längsseite spürt er Rillen, und an einer Schmalseite ein geriffeltes Rädchen. Es ist nicht schwer, und fühlt sich warm an. Lysend dreht am Rädchen, das ein kratzendes Geräusch von sich gibt. Er kann mit dem Rädchen auf der Matratze hin- und herfahren. In die eine Richtung dreht es sich, auf dem Rückweg aber kratzt es nur über die Kunststoffummantelung. Aber wenn er es seitlich verschiebt, verhakt es sich mit der Auflage. Lysend schiebt es von links nach rechts und zurück. Das Kratzgeräusch verändert sich mit dem Widerstand gegen die Bewegung der linken Hand. Nun hat sich schon ein Loch gebildet. Etwas Watteartiges und feuchtes quillt aus dem Loch hervor, soviel kann Lysend erspüren. Im oberen Stockwerk wird ein Wasserhahn aufgedreht. Er fühlt, wie sich der Durst zurückmeldet. Nun hat er schon ein ganzes Büschel von der Füllung aus dem Loch herausgezerrt. Er hebt seinen Kopf, kann aber seine Hand nicht sehen, die in Höhe der Hüfte fixiert ist. Der Brustkorb verhindert die Sicht. Hebt er den Kopf noch weiter an, drückt sein Kinn aufs Schlüsselbein. Jetzt dreht er wieder  am Rädchen. Ein Gefühl starker Hitze entsteht am Zeigefinger. Doch er hat sich wohl nur getäuscht, etwas Metallisches an dem Ding leitet die Hitze wieder weg. Der Deckel vom Guckloch in der Tür wird für ein, zwei Sekunden zur Seite geschoben. Lysend hat das Gefühl, als würde sich seine Liege drehen. Bevor ihm übel wird, hat ihn ein kurzer Koksschub wieder klar gemacht. Eigentlich, denkt er, müssten sie mich doch bald, doch bevor sich der Gedanke zu Ende gesprochen hat, zieht ihn ein Absacker nach unten. Gut, dass wenigstens noch ein wenig Gras im Kopf zu spüren ist, denkt es sich in Lysend. Da fühlt sich der Comedown nicht zu schlimm an. Nun dreht er wieder am Rädchen. Was soll er sonst tun? Brüllen lohnt sich nicht. Es hilft sowieso niemand, und die Stimme ist schon schwach und heiser geworden.

Nun schwirrt ein spitzer Schmerz über seinen Zeigefinger. Er will die Hand zurückziehen, doch die Fessel hält die Bewegung an. Er ballt die Finger zur Faust, um der Hitze zu entgehen. Etwas klackert auf den Fußboden, das Ding aus seiner Tasche ist wohl nach unten gefallen. Rauch steigt auf, und sofort füllt sich der Raum mit beißendem Gestank. Lysends Hand brennt. Er ruft nach Hilfe. Doch bei jedem Atemzug gerät etwas vom Rauch in seine Lungen. Lysend brüllt hustend, dreht den Kopf ganz nach rechts, um bessere Luft zu atmen. An der Seitenwand flackert die orangefarbene Reflexion des Feuerscheins. Lysend sammelt alle Kräfte und schiebt sich ein paar Zentimeter in Richtung Fußende, um mit den angewinkelten Beinen und der Kraft des Oberkörpers die Fußfesseln zu zerreißen. Nun packt ihn der Schmerz auch an der rechten Seite, wo  seine Hand in den brennenden Schlamm der flüssig gewordenen Matratzenhülle sinkt. Wie eine Lawine schiebt sich das Feuer über seinen gesamten Körper. Lysend will mit letzter Kraft noch einmal rufen, doch dazu wird er nicht mehr kommen, da sich die Hitze der eingeatmeten Luft wie kochendes Wasser in die Luftröhre ergießt. Lysends Sinne schwinden. Das Feuer läßt Lysends Kleidung schmelzen, die als abbrennende Flüssigkeit in seine Haut dringt. Sein Haar geht blitzschnell in Rauch auf.
In den Orbitae beginnen die Augen zu kochen um sogleich zu zerplatzen. Das Feuer hat die Plastikfesseln verbrannt. Nun heben sich Lysends Arme in die Fechterstellung. Vom Kopfende aus betrachtet sieht es aus, als würde die verkohlende Leiche den Himmel begrüßen.

Ein Wachmann hat den Geruch als erster bemerkt, und die Zellentür zu öffnen versucht. Dabei hat er sich an der Klinke die Hand verbrannt. Mit einem Handtuch vom Waschraum bewehrt hat er ein paar Sekunden später den Schlüssel gedreht, und die Klinke heruntergedrückt. Eine
sengende Walze aus Rauch, Gas und Hitzestrahlung hat sich gegen ihn geworfen, weshalb er die Tür nicht wieder schließen konnte. Nur den Lysend hat er im Feuer ausmachen können, der ihm mit bedrohlich erhobenen Armen und gefletschten Zähnen ohne Lippen entgegengrinste. Der Wächter ist sofort zum Dienststellenleiter hoch, atemlos:

„Chef, der Bimbo hat alles abgefackelt! Ich kann nicht in die Zelle rein.“

Der Chef gibt Feueralarm und geht mit dem Untergebenen die Treppe hinab, nimmt den Feuerlöscher von der Wand, zieht die Sicherung, und hält auf die Tür. Sie halten es nicht lange im Rauch aus, und flüchten nach oben, um die Ankunft der Feuerwehr abzuwarten.

Alles wurde professionell und vorschriftsmäßig abgelöscht. Lysend aber konnte keiner mehr helfen. Der sah aus, wie geteert und gefedert. Ein verkohlter Baumstamm mit zwei krummen Ästen, in einer feuchten, dampfenden Winterlandschaft aus Löschschaum. Der Doc konnte „nur noch den Tod feststellen“, wie man in solchen Fällen sagt. Für die Akten wurden, der Vorschrift entsprechend, Fotos von Lysends Resten und der Zelle gemacht.

Freunde, die Familie und ein paar Unterstützer hatten die Behörden noch dazu gezwungen, ein paar Untersuchungen einzuleiten, die entweder recht oberflächlich bearbeitet, oder absichtlich in die Länge gezogen worden waren. Man hatte ein paar Leute mit vielen Erinnerungslücken wegen unterlassener Hilfeleistung mit Geldauflagen bestraft, oder  an andere Dienststellen versetzt, und die Gerichte hatten sich den Vorgang später noch ein paar Mal hin- und hergeschoben. Wie aber Feuerzeug und Brandbeschleuniger in Lysends Zelle geraten waren, hat nie jemand erhellen können.

[Pickman]

Lieber Christof,

für die Originalfassung hat es bei mir zeitlich nicht gereicht. Jetzt will ich mich an 2.0 schadlos halten.

[Aneurysm]

Hallo Christof,

ich habe deine Kurzgeschichte gerne gelesen. Das Vorbild aus der Wirklichkeit ist interessant, die Darstellung aus zwei Perspektiven ist stimmig. Besonders in Lysend kannst du ich gut hineinversetzen.

Die knappe Sprache sorgt dafür, dass der Inhalt im Vordergrund steht. Der Leser kann sich selbst ein Urteil bilden. Leider mangelt es dem Chef etwas an Tiefe, er ist nichts weiter als das Klischee eines Rassisten. Vielleicht kannst du dem Charakter eine kleine Hintergrundgeschichte geben, die sein Verhalten erklärt.

Die anderen haben schon viel Sinnvolles gesagt, aber eine Sache stört mich in der überarbeiteten Version noch: Die Haupthandlung ist im Präsens geschrieben, aber in den Rückblenden wechselst du zwischen Vorvergangenheit und einfacher Vergangenheit. Das Plusquamperfekt hat dort nichts zu suchen.

Ansonsten noch ein paar sprachliche Feinheiten:

[Christof Lais Sperl]

Hallo Pickman und Aneurysm,

ich habe eure sehr guten Einwände eingearbeitet. Vielen Dank!

Vierter Grad

Sie waren mehrmals hineingekommen. Mal einzeln, mal zu dritt. Zweimal war es wegen des Brandmelders gewesen, der mit schmerzendem Lärm losgeheult hatte, ohne dass Feuer ausgebrochen war. Die anderen Male aber war Lysend selbst die Ursache, weil er immer wieder randaliert und wütend gegen die Tür geschlagen hatte.

Er war betrunken. Mehr als sonst. Nicht bloß ein paar Bier oder Gläser Wein. Es war scharfer Alkohol, an den Lysend nicht gewöhnt war. Zum Schnaps hatten sie Joints geraucht und  Koks gezogen. Lysend hatte frische Luft gebraucht, die feuchte Kellerbude verlassen, und war allein hinaus in die Wärme gegangen. Später hatte er dann, wie dumm ihm das nun vorkam, Mädchen angesprochen, belästigt und verfolgt. Sie hatten die Polizei gerufen. Lysend wat festgenommen, und auf die Wache gebracht worden.

In seiner Betäubung hatte er mit dreifacher Willensstärke seinen starken Körper gegen die Tür geworfen. Am Schluss ist der Polizeichef nebst zwei Bändigern in die Zelle gekommen. Sie haben ihn an das Bett gefesselt.

Jetzt ist wieder der Brandmelder losgegangen. Die scharf schneidende Schnur des ohrenbetäubenden Alarmtones schlängelt sich durch die Luft, und sammelt bildet Knäuel über Lysend. Das Geheul verstummt so plötzlich, wie es begonnen hatte, mit einem Klick, der die folgende Abwesenheit von Lärm markiert. Er spürt, wie ihm die dünnen Kabelbinder in die Handgelenke schneiden. An den Unterschenkeln schmerzt es nicht, da die Jeans den Druck verteilt. Die linke Hand ist viel beweglicher als die rechte. Aber er kann sie nicht aus der Fessel lösen. Brennender Durst quält ihn. Er ruft nach Wasser. Die Tür öffnet sich, und einer der Polizisten tritt an seine Liege heran. „Da hast du dein Wasser“, sagt der Polizist, und schüttet ihm eine Flüssigkeit über den Körper, die sich nicht nass wie Wasser, sondern nur ungewöhnlich kalt anfühlt. Sie riecht angenehm frisch, rund und würzig. Lysend kennt den Geruch, ist aber nicht in der Lage, das Aroma mit seinen verschwommenen Erfahrungen in Einklang zu bringen. Schnell schwindet das Kühlende. Der Polizist hat die Zelle ohne ein weiteres Wort verlassen. Lysend hört das lang gezogene Knarzen des schweren Türschlosses.

Er wurde mehrfach durchsucht. Doch eine Sache haben sie wohl übersehen. Lysend kann sich nicht erinnern, etwas in der linken Hosentasche mit sich geführt zu haben. Er lässt den Jeansstoff mit den Fingern über dem unbekannten, glatten Ding hin und her gleiten. Das beruhigt ihn ein wenig. Wie wäre es, das Ding mit dem Mittelfinger am Fußende nach und nach zum Taschenrand hochzuschieben? Dann  könnte man es abtasten, und herausbekommen, was es ist.

Ein Stockwerk weiter oben sitzt der Dienststellenleiter in seiner Bude, an deren unteren Wandhälften sich dunkelgrüne Lackfarbe vom Hellgrün der Oberseite absetzt. Im hellgrünen Bereich hängen Fahndungsplakate. Monitore. Ein paar Knöpfe, mit denen man Lichtanlage und Rauchmelder steuern kann.

Den Doc anrufen, denkt der Polizeichef. Er wählt die Nummer vom Krankenhaus. Wie immer läuft das Band mit.

„Doc, grüß dich. Mal wieder was ganz Feines hier. Was? Ja ja, wie  letztens. Wieder mal nen Bongobimbam. Ja, einen Namen hat der auch. Lüser irgendwas. Muss gleich nochma nachsehen. Drogen und was. Spackt  hier seit Stunden rum. Ich mein, wenn wir ihn wieder loslassen würden. Ham ihn aber erst mal flachgelegt. Der geht uns sonst doch nur auf den Zeiger. Einer von meinen Leuten rennt dauernd nur wegen dem in den Keller runter. Was? Ja klar, Liege. Den müsste man mal ruhig spritzen. Am besten so nen Elefantenpfeil aus dem Betäubungsgewehr, wie in den Tiersendungen über Bimboland, haha. Komm mal vorbei, Doc, dann kannste mal wieder ein bisschen pieksen üben. Aber ob du bei dem Kohlenkasten die Venen findest, weiß ich nicht. Alles dunkel wie zehn Neger in der Nacht. Was? Viel los? Morgen früh erst? Nee, Tabletten nimmt der nich. Egal, ist ja eh gefesselt, komm morgen früh, vielleicht hat er sich bis dahin wieder beruhigt.“

Der Chef legt zufrieden auf. Morgen früh kommt der Doc vorbei. Der kann den Bakterienträger ein bisschen ruhigspritzen, denkt er sich. Um weiteren Störungen zu entgehen, schaltet der Chef  Bildschirme, Lautsprecher und die Rauchmelder aus.

Lysend hat jetzt das Ding aus der Tasche befördert. Es ist überwiegend glatt, an der Längsseite spürt er Rillen, und an einer Schmalseite ein geriffeltes Rädchen. Es ist nicht schwer, und fühlt sich warm an. Lysend dreht am Rädchen, das ein kratzendes Geräusch von sich gibt. Er kann mit dem Rädchen auf der Matratze hin- und herfahren. In die eine Richtung dreht es sich, auf dem Rückweg aber kratzt es nur über die Kunststoffummantelung. Aber wenn er es seitlich verschiebt, verhakt es sich mit der Auflage. Lysend schiebt es von links nach rechts und zurück. Das Kratzgeräusch verändert sich mit dem Widerstand gegen die Bewegung der linken Hand. Nun hat sich schon ein Loch gebildet. Etwas Watteartiges und feuchtes quillt aus dem Loch hervor, soviel kann Lysend erspüren. Im oberen Stockwerk wird ein Wasserhahn aufgedreht. Er fühlt, wie sich der Durst zurückmeldet. Nun hat er schon ein ganzes Büschel von der Füllung aus dem Loch herausgezerrt. Er hebt seinen Kopf, kann aber seine Hand nicht sehen, die in Höhe der Hüfte fixiert ist. Der Brustkorb verhindert die Sicht. Hebt er den Kopf noch weiter an, drückt sein Kinn aufs Schlüsselbein. Er dreht wieder  am Rädchen. Ein Gefühl starker Hitze entsteht am Zeigefinger. Doch er hat sich wohl nur getäuscht, etwas Metallisches an dem Ding leitet die Hitze wieder weg. Der Deckel vom Guckloch in der Tür wird für ein, zwei Sekunden zur Seite geschoben. Lysend hat das Gefühl, als würde sich seine Liege drehen. Bevor ihm übel wird, hat ihn ein kurzer Koksschub wieder klar gemacht. Eigentlich, denkt er, müssten sie mich doch bald, doch bevor sich der Gedanke zu Ende gesprochen hat, zieht ihn ein Absacker nach unten. Gut, dass wenigstens noch ein wenig Gras im Kopf zu spüren ist, denkt es sich in Lysend. Da fühlt sich der Comedown nicht zu schlimm an. Er dreht wieder am Rädchen. Was soll er sonst tun? Brüllen lohnt sich nicht. Es hilft sowieso niemand, und die Stimme ist schon schwach und heiser geworden.

Nun schwirrt ein spitzer Schmerz über seinen Zeigefinger. Er will die Hand zurückziehen, doch die Fessel hält die Bewegung an. Er ballt die Finger zur Faust, um der Hitze zu entgehen. Etwas klackert auf den Fußboden, das Ding aus seiner Tasche ist wohl nach unten gefallen. Rauch steigt auf, und sofort füllt sich der Raum mit beißendem Gestank. Lysends Hand brennt. Er ruft nach Hilfe. Doch bei jedem Atemzug gerät etwas vom Rauch in seine Lungen. Lysend brüllt hustend, dreht den Kopf ganz nach rechts, um bessere Luft zu atmen. An der Seitenwand flackert die orangefarbene Reflexion des Feuerscheins. Lysend sammelt alle Kräfte und schiebt sich ein paar Zentimeter in Richtung Fußende, um mit den angewinkelten Beinen und der Kraft des Oberkörpers die Fußfesseln zu zerreißen. Es packt ihn der Schmerz auch an der rechten Seite, wo  seine Hand in den brennenden Schlamm der flüssig gewordenen Matratzenhülle sinkt. Wie eine Lavawalze schiebt sich das Feuer über seinen gesamten Körper. Lysend will mit letzter Kraft noch einmal rufen, doch dazu kommt er nicht mehr, da sich die Hitze der eingeatmeten Luft wie kochendes Wasser in die Luftröhre ergießt. Lysends Sinne schwinden. Das Feuer läßt Lysends Kleidung schmelzen, die als abbrennende Flüssigkeit in seine Haut dringt. Sein Haar geht blitzschnell in Rauch auf.
In den Augenhöhlen beginnt es zu kochen. Die kugelförmige Masse zerplatzt. Das Feuer hat die Plastikfesseln verbrannt. Nun heben sich Lysends Arme in die Fechterstellung. Vom Kopfende aus betrachtet sieht es aus, als würde die verkohlende Leiche den Himmel begrüßen.

Ein Wachmann hat den Geruch als erster bemerkt, und versucht, die Zellentür zu öffnen. Dabei verbrennt er sich an der Klinke die Hand. Mit einem Handtuch vom Waschraum bewehrt, dreht er ein paar Sekunden später den Schlüssel, und drückt die Klinke herunter. Eine sengende Walze aus Rauch, Gas und Hitzestrahlung hat sich gegen ihn geworfen, weshalb er die Tür nicht wieder schließen konnte. Nur den Lysend hat er im Feuer ausmachen können, der ihm mit bedrohlich erhobenen Armen und gefletschten Zähnen ohne Lippen entgegengrinste. Der Wächter ist sofort zum Dienststellenleiter hoch, atemlos:

„Chef, der Bimbo hat alles abgefackelt! Ich kann nicht in die Zelle rein.“

Der Chef gibt Feueralarm und geht mit dem Untergebenen die Treppe hinab, nimmt den Feuerlöscher von der Wand, zieht die Sicherung, und hält auf die Tür. Sie halten es nicht lange im Rauch aus, und flüchten nach oben, um die Ankunft der Feuerwehr abzuwarten.

Alles wurde vorschriftsmäßig abgelöscht. Lysend aber konnte keiner mehr helfen. Er war ein verkohlter Baumstamm mit zwei krummen Ästen geworden, der in einer feuchten, Winterlandschaft aus Löschschaum dampfte. Der Doc konnte „nur noch den Tod feststellen“, wie man in solchen Fällen sagt. Für die Akten wurden, der Vorschrift entsprechend, Fotos von Lysends Resten und der Zelle gemacht.

Freunde, die Familie und ein paar Unterstützer hatten die Behörden noch dazu gezwungen, ein paar Untersuchungen einzuleiten, die entweder recht oberflächlich bearbeitet, oder absichtlich in die Länge gezogen worden waren. Man hatte ein paar Leute mit vielen Erinnerungslücken wegen unterlassener Hilfeleistung mit Geldauflagen bestraft, oder  an andere Dienststellen versetzt, und die Gerichte hatten sich den Vorgang später noch ein paar Mal hin- und hergeschoben. Wie aber Feuerzeug und Brandbeschleuniger in Lysends Zelle geraten waren, hat nie jemand erhellen können.