Tentakel des Lichts

[Kampi74]

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[Canyon]

Hallo Kampi74

Ich habe neugierig in deinen Text hinein geklickt, und da mir das Thema gut gefallen hat, möchte ich gerne ein paar Gedanken dazu los werden. Ich gehe erstmal die Geschichte Stück für Stück durch, und setze dann am Ende nochmal ein Gesamtfazit. Und bitte nicht erschrecken, wenn ich zuviel mit dem Rotstift herum gekritzelt habe. Ich werde wirklich jeden Satz abgeklopfen, aber ich werde mich auch bemühen bei Änderungsvorschlägen deine eigene Sprache und Idee soweit wie möglich beizubehalten.
Und wie immer gilt hier im Forum für Kritik der allgemeine Hinweis: Nimm, was du gebrauchen kannst, den Rest schmeiß weg.

[Kampi74]

Hallo Canyon,

puhh, wo soll ich anfangen?   Was du da gemacht hast, ist der Wahnsinn. Du hast klasse Anmerkungen geschrieben und dir so viel Mühe gemacht. Tatsächlich klingen viele deine Änderungen plausibel und lesen sich auch für mich dann flüssiger.
Obwohl ich selber viel lese, vergesse ich beim Schreiben das der Leser mit seiner eigenen Vorstellungskraft arbeitet. Situationen zu genau beschreiben zu wollen, ist eine große Schwäche, an der ich arbeiten muss.
Ich lese mir die Sätze durch und denke, hmm... ist das nicht zu simpel und dann kommen die falschen Änderungen. Danke aber für diesen Hinweis.

Zu Nick: Stimmt. Der Wortschatz passt nicht zu einem 10jährigen. Ich werde ihn älter machen und das mit Ronaldo weglassen.

zum Ende: ja eine Spezialität des Hauses. Ich mag dieses Ende. Klar hast du Recht. Der Leser fiebert mit und möchte dann auch wissen was mit dem Jungen passiert. Ich liebe den Gedanken das der Leser dort sitzt und noch einen Moment in der Geschichte verweilt, weil er darüber nachdenkt, was er tun würde.

Im allgemeinen versuche ich gerade viel über Verbformen, Füllwörter (die ich noch in Mengen verwende) und Charakterdarstellung zu lernen.

Danke, für die vielen Verbesserungsvorschläge, die ich dann bald mal in Angriff nehmen werde.
Ich habe mich sehr gefreut, das dir die Geschichte ansonsten gefallen hat.
 

[Canyon]

Hey Kampi,

erstmal *puuuuh!* - ich hatte zeitweise schon die Befürchtung, es bei meiner Kritik übertrieben zu haben. Nun bin ich natürlich froh, dass sie dir doch ein bisschen genützt hat. Wie gesagt - ich konnte einfach nicht aufhören, es hat riesigen Spaß gemacht mit deiner Geschichte zu arbeiten. Ist halt genau das Genre, in dem ich auch bevorzugt lese und schreibe. Beim Durcharbeiten habe ich daher auch viel für mich selber rausziehen können, denn ich habe wieder mal erkannt, dass ich selber auch sehr gerne einige der "Fehler" mache, die ich dir angekreidet habe.

Der Christiano Ronaldo kann übrigens ruhig drin bleiben, immerhin hat der Gute ja auch ältere Fans und es gibt deinem Protagonisten ein Stück Persönlichkeit.

Und nochmal zum Ende: Da möchte ich meinen ersten Eindruck gerne revidieren. Ich glaube der Grund, warum mir das Ende beim ersten Durchgang nicht so zugesagt hat, war der, dass ich die Geschichte nicht als "Leser" gelesen habe, sondern als Kritiker. Wahrscheinlich hat mir da am Ende wirklich einfach eine Art Belohnung gefehlt. Ich habe mich aber im Nachhinein selber gewundert, dass mich das so gestört hat, da ich ja - wie erwähnt - eigentlich ein offenes Ende, gerade bei Kurzgeschichten, durchaus mag. Und wenn ich deine Gesichte nun rein aus der Leserperspektive betrachte, kann ich tatsächlich nur sagen: Es ist perfekt, so wie es ist.

[Kampi74]

TENTAKEL DES LICHTS

Nick schreckte schwer atmend aus dem Schlaf hoch. Sein Puls raste und die vernarbten Wunden an seinen Handgelenken schmerzten fürchterlich. Er legte seine Finger um die pochenden Stellen an seinem Unterarm, auf denen er schemenhaft dunkle Flecken erkannte. Der Druck linderte den Schmerz für eine kurze Weile, aber in seinem Kopf wüteten die Erinnerungen.
Traum oder Realität? Leben oder Tod?
Egal, welchen Zustand sein Geist für die Realität hielt, sie war da. Diese Pein seines Daseins hinterließ Narben auf seiner Seele und die würden ihn ein Leben lang begleiten. Albtraum, nannten es die Menschen voller Verachtung und Wut, aber Nick nannte es ... Alltag.
Er sah hinüber zu seinem Schreibtisch, wo er am Abend zuvor sein Notebook abgestellt hatte. Die Kontrollleuchte vom Netzteil war erloschen. Begleitet von einem dumpfen Druck im Kopf, richtete er seinen Blick auf den Digitalwecker, der zuverlässig jeden Morgen um Punkt sieben Uhr zu krächzen begann.
Dieses Mal war es jedoch nicht der Weckton, der ihn aus dem Schlaf geholt hatte.  Die sonst in einem grellen Rot leuchtenden Ziffern waren erloschen. Die Anzeige war eins geworden mit der Dunkelheit im Raum.
In dem Moment, als Nick sich hinüberbeugen wollte, um nach dem Wecker zu greifen, stach ein grelles Licht durch das große Fenster.  
Über das Fußende seines Bettes hinaus, zum Ende des Zimmers, konnte er durch ein Fenster auf die Nachbarhäuser blicken. An Tagen, wo seine Angst stärker war als die Hoffnung, gab das Licht in den gegenüberliegenden Wohnungen ihm die Gewissheit, das es ein Leben außerhalb dieses Zimmers gab. Das Licht, in seinen roten und gelben Farben bohrte sich tief durch die Pupillen in seine Augen und hinterließ dort einen beißenden Schmerz. Nick riss die Bettdecke schützend über seinen Kopf. Erst jetzt hatte er bemerkt, dass der Bettbezug seiner Decke feucht war und das T-Shirt klebte an seinem Körper.  Er zupfte nach dem Baumwollstoff auf seiner Brust und zog das nasse Shirt von seiner Haut. Sein Körper war schweißgebadet und er spürte, wie vereinzelt Schweißtropfen von seiner Brust herunter liefen. Nick ließ den Stoff los und das Shirt legte sich kühlend wie ein nasses Handtuch zurück auf seinen Körper. Das grelle Licht quälte sich durch die Fasern seiner schützenden Bettdecke, aber dessen messerscharfen Lichtstrahlen verfehlten jetzt ihre Wirkung.
»Was zum Teufel ist das?«, hauchte Nick.
Ein Traum! Natürlich, es konnte nur ein Traum sein.
Einschüchternd und realistisch, aber sind Träume das nicht immer?
Sein Atem schlug ihm unter der Decke ins Gesicht und ihn überkam eine beklemmende Kälte. Die Angst hatte ihn gepackt, seine Unterlippe schlotterte, aber seine Hände schwitzten. Nick lauschte. Das Licht zischte und knisterte. Er konnte es hören. Ein Geräusch, als würde jemand mit ihm reden, es klang dumpf und die Worte unverständlich. Nick schloss die Augen um sich auf das Geräusch zu konzentrieren.
Die stickige Luft unter seiner Decke, erschwerte ihm das atmen.  
»Nick! Komm zu mir!«, rief eine tiefe Stimme nach ihm und die Worte zogen jetzt verständlich wie ein Windzug durch die Hitze im Raum. Erschrocken ließ er die Decke aus den Händen fallen.
»Mom? Dad?«, rief Nick mit zittriger Stimme.
Ängstlich blickte er sich um. Wie ein wildes Tier fauchte und schnappte das Licht nach ihm. Er warf die feuchte Bettdecke beiseite, schwang seine Beine aus dem Bett und flüchtete durch die Zimmertüre in den angrenzenden Flur.
»Nick! Komm' zu mir!«
Die Stimme klang vertraut und doch befremdlich. Sie erschien ihm blechern, als würde jemand in eine dieser Dosentelefone sprechen. Trotzdem konnte er die Stimme seines Vaters aus Tausenden heraushören. Dieser unverkennbare Hass, der seine Stimmbänder vibrieren ließ, verharrte wie ein Brandmahl in seinem Kopf. Da lag etwas in seiner Stimme, was Nick in dieser Form nicht kannte.
War es etwa ... Nein, das konnte nicht sein. Zehn Jahre, von denen er gut die Hälfte bewusst den Schmerzen und das Leid hatte ertragen müssen, kannte er nur dieses grausame Geschöpf, das sich Vater nannte.
War es möglich, dass er Fürsorge in dieser Stimme hörte?
Nick warf die Zimmertüre hinter sich zu, wo sie krachend ins Schloss fiel. Dunkelheit umhüllte seinen Körper, während er im Flur nach der Stimme lauschte. Es blieb still. Vorsichtig setzte er einen Fuß vor den anderen. Unter seinen nackten Füßen fühlte sich der Boden sandig und warm an. Etwas hatte sich auf das Parkett des Flurs gelegt und es scheuerte und kratzte unter den Fußsohlen.
»Nick, mein Junge! Geh weiter!«  
»Dad?«, rief er in die Dunkelheit hinein, »Dad, wo bist du?«
Er hielt den Atem an und lauschte angestrengt, aber aus der Finsternis kam keine Antwort. Was er zuvor noch als Wärme an seinen Füßen empfand, brannte jetzt heiß unter seinen Sohlen und bewegte sich langsam seine Beine hinauf. Die Anspannung rebellierte in seinem Magen und seine Blase drückte. Die Tentakel erwischten ihn an der Ferse. Erschrocken zog er sein Bein aus den Fängen des Lichts und wandte seinen Blick zurück zu seiner Zimmertüre. Das grelle Licht brannte an der Türe und zwängte sich unter den Türspalt hindurch. Der Türrahmen waberte im grellen Weiß und aus dem Türschloss züngelten die Tentakel des Lichts. Nick schluchzte bei dem Anblick und sein Körper zitterte, während Tränen über seine Wangen liefen. Starr vor Angst schlug er die Hände vor sein Gesicht.
»Es ist nicht real. Es ist nicht real.«, wimmerte er, aber der Gedanke an einen fiesen Albtraum konnte die panische Stimme in seinem Kopf nicht zum Schweigen bringen.
»Mom? Dad? Bitte, wo seid ihr? Ich habe Angst?«
Seine Rufe erstickten in seiner Kehle. Er hustete und spürte jetzt das seine Blase den Drang nicht standgehalten hatte. Die Angst lief an seinen Beinen herunter und er fühlte, dass der sandige Boden sich mit seinem Urin vermengte.
»Nick, beeil' dich! Komm' zu mir!«
Die Worte steigerten seine Anspannung, er hatte keine Ahnung was er mit ihnen anfangen sollte. Seine Gedanken verirrten sich in einer geistigen Lähmung.  
Wo sollte er hinkommen? Woher kam diese Stimme?
Er war ein zehnjähriger Junge, dessen bester Freund ein jubelnder Christiano Ronaldo war. Der Aufdruck auf einem Shirt, das ihn zurzeit mehr einzuschnüren schien, als es ihm hilfreich war.
Egal, in welchem Teil der Wohnung er stand, die Stimme klang blechern und weit weg. Gleichbleibend weit weg. Der Flur war der Mittelpunkt der Wohnung, von ihm aus kam man in das Wohnzimmer und in einen kleinen zusätzlichen Flur, der zum Badezimmer und in die Küche führte. Welcher Weg war der Richtige?  Die glühende Tür erhellte den Flur, sodass schemenhaft die Konturen des angrenzenden, kleinen Flurs zu erkennen waren. Nick riss sich aus der starren Beklemmung und rannte Richtung Badezimmer. Die Hitze war unerträglich und seine Zunge lag wie ein vertrocknetes Stück Fleisch in seinem Mund. Er hustete tief aus seiner schmerzenden Brust.
Nick betätigte den Lichtschalter außerhalb des Badezimmers. Der Schalter klackte und für den Bruchteil einer Sekunde erhellte das Licht der Lampe das Bad.
Begleitet von einem anfänglichen Surren zerplatzte die Glühlampe mit einem lauten Knall. Nick zog erschrocken den Kopf ein und hörte das Klirren der Scherben auf dem Fliesenboden. Das Herz pochte in seiner Brust. Nick hielt sich mit einer Hand stützend am Türrahmen fest und tastete sich behutsam in den Raum. Vorsichtig schob er die Scherben mit dem Fuß beiseite und trat schwer atmend in das Badezimmer. Mit weit aufgerissenen Augen ertastete er das Waschbecken. Mit beiden Händen packte er den vorderen Keramikrand und schob seine Füße über den Boden, um nicht in die Scherben zu treten. Die Arme auf das Waschbecken gestützt beugte er sich unter den Wasserhahn, ließ das Wasser über seinen Kopf fließen und schloss die Augen. Das kalte Wasser erfrischte sein Gesicht und die Wunden an seinen Armen. Er hob seinen Kopf um in den Spiegel über dem Waschbecken sehen zu können. Erschrocken starrte er in das Gesicht einer dunklen Schattenfigur, in deren Rücken das Licht drohend flimmerte. Es dauerte einen Moment, bis er realisiert hatte, dass es seine eigene Silhouette war, die ihm einen riesigen Schrecken eingejagt hatte. Erleichtert atmete Nick auf. Sein Puls beruhigte sich. Wiederholt schaufelte er etwas von dem kühlen Wasser über seinen schmerzenden Unterarm. Mit jeder Berührung feuerte sein Gehirn qualvolle Bilder wie kleine Explosionen vor seine Augen. Dieser Hass im Gesicht seines Vaters, die Wut, welche sich jedes Mal in exzessive Gewalt verwandelt hatte. Bilder, schlimmer als jeglicher Schmerz. Nach all den Jahren, hatte er für sich gelernt, mit dem physischen Schmerz umzugehen, aber diesen Anblick der blauen Flecken, die Würgemale am Hals seiner Mutter, hatten sich in seinem Herzen als schmerzhafte Erinnerung eingebrannt.
Abend für Abend nahm sie lächelnd ein Buch aus dem Regal über seinem Bett, streifte ihm durchs Haar und las ihm daraus eine Geschichte vor.
Auf der Bettkante sitzend zupfte sie immer wieder das Halstuch zurecht, welches die roten Flecken an ihrem Hals verdeckt hatte. Ihre Stimme klang dünn und resigniert. Der Glanz in ihren Augen war einer tiefen Verzweiflung gewichen. Er konnte ihren inneren Kampf um Haltung spüren, während jedes Wort der Geschichte zittrig ihre Lippen verließ. Nick konnte die Wahrheit sehen, auch wenn seine Mutter stets darum bemüht war, ihn davor zu beschützen.
Er sah den Schmerz hinter dem Lächeln und hörte ihren stummen Schrei nach Befreiung. Was hätte er machen können? Welche Möglichkeiten gab es für ihn, das Leid seiner Mutter zu lindern? Die Antwort erschien genauso simpel wie einleuchtend. Es machte ihn traurig, ihren Kummer mit ansehen zu müssen, in dem Wissen, das er ihr nicht helfen konnte.  Tränen liefen über sein Gesicht, die er mit einem erneuten Schwall Wasser wegspülte.
Im Dunkeln tastete er nach dem Handtuch, welches neben dem Waschbecken auf dem Handtuchhalter lag. Er zog es herunter und wischte sich die Wasserperlen aus dem Gesicht, wobei er einen übel riechenden Gestank nach angesengten Haaren am Handtuch wahrnahm. Vergewissernd steckte er noch einmal seine Nase in das Handtuch und dieser unerträgliche Geruch weckte eine fast vergessene Erinnerung in ihm.
Es roch, wie an diesem Abend im April, an den er sich just in diesem Moment zurückversetzt fühlte. Nick wusste nicht, ob die verlorene Lebenslust ihn damals dazu getrieben hatte oder es einfach nur der Wille war, den Menschen Narben zu zeigen, die niemand hätte mit einem Schal verstecken können. An diesem Abend, sein Vater lag in einem Meer von Bierflaschen in seinem Fernsehsessel, hatte er ihm unbemerkt das Feuerzeug gestohlen. Nachdenklich hockte Nick in seinem Zimmer, während sein Daumen den Feuerstein hin und her rollte. Ein Weile wartete er auf den mutigen Moment, der ihn dazu brachte mit der Flamme seine Haare anzuzünden. Die Enttäuschung hatte ihn wütend gemacht, weil sie nicht brannten, sie kokelten nur.
„Haarspray, du hättest Haarspray nehmen müssen“, hatte die Stimme in seinem Kopf gepoltert.
Seine Haare hatten fürchterlich gestunken, genauso fürchterlich wie es jetzt das Handtuch tat. Er wollte das Handtuch gerade zurück über den Halter legen, als er bemerkte, wie sich ein Loch in der Mitte des Handtuchs auftat. Nick warf er es in das Waschbecken und sprang einen Schritt zurück. Irgendetwas fraß sich durch das Handtuch, bis von diesem nur noch eine dunkle Masse übrig blieb. Mit weit aufgerissenen Augen verfolgte Nick dieses schattenhafte Spektakel. Ungläubig warf er einen Blick in das Waschbecken. Das Handtuch hatte sich komplett aufgelöst. Nick fuhr mit der Hand über die Keramik, nahm etwas von der übriggebliebenen Masse auf und rieb es zwischen seinem Daumen und seinen Fingerspitzen. Es fühlte sich sandig an. Zaghaft schob er seinen Finger unter die Nase, um die kaum sichtbare Masse zu identifizieren. Er hustete und röchelte, nachdem er den feinen Staub in seine Atemwege eingesogen hatte. Nick fasste sich an den Hals. Die Masse schien seine Kehle zuzusetzen. Panisch keuchend schrie Nick nach Hilfe, aber seine Bemühungen blieben im Hals stecken wie ein Pfropfen und verloren sich in der Dunkelheit. Fortwährend hustend eilte Nick aus dem Badezimmer.  Er stolperte und schlug mit dem Rücken gegen die Tür der Schrankwand im Zwischenflur. Nach Luft ringend stützte er seine Hände auf die Knie und fühlte, wie sich die Schlinge, die sich um seinen Hals gelegt hatte, langsam löste. Er wischte den Rest der Masse an seinem Shirt ab, als die Stimme erneut aus dem Nichts zu ihm sprach.
»Nick! Junge, Bitte!«
Die Tentakel des Lichts schoben sich giftig blendend über den Boden und ließen die Luft knistern.
Gefräßig saugten sie den Sauerstoff aus der Luft und füllten den Raum mit stechenden Gasen. Nick hatte keine Wahl, sein Weg führte nur noch in die angrenzende Küche. Eine Sackgasse.
Aus diesem Raum gab es kein weiteres Entkommen.
Nick richtete sich auf und stürzte in die Küche. Dort angekommen blickte er noch einmal zurück, wo nun auch das Badezimmer der unersättlichen Gier des Lichts zum Opfer gefallen war.
»Hallo Nick!«
Für einen Augenblick hielt er inne. Diese Worte klangen anders als die Worte zuvor. Ruhig, unbeeindruckt und düster. Nicht blechern wie von der anderen Seite des Dosentelefons.
Ein hagerer, alter Mannes saß dort am Tisch und die Flamme seiner Zigarette glühte, als er daran zog.
»Wer sind sie?«, stotterte Nick, »Wo sind meine Eltern?«
In dem Moment, als das Licht den Weg in die Küche gefunden hatte, konnte er den Mann deutlich sehen. Sein Gesicht war mager und eingefallen was ein ungepflegter, buschiger Vollbart zu kaschieren versuchte. Unter dem Rand seines Huts, der tief in sein Gesicht gezogen war, schimmerte sein silbernes, zotteliges Haar hervor. Seine unnatürlich langen Finger ähnelten den Klauen eines Vogels. Während der Rauch sein Gesicht vernebelte, spielten seine Finger wechselweise am Stab seines Gehstocks, dessen Kopf die Gestalt eines Raben zierte.
»Nick, du bist ein mutiger kleiner Mann. Ich mag Menschen wie dich, kämpferisch und intelligent.«
Nick konnte den Worten des alten Mannes nicht folgen.
»Was erzählen sie denn da? Wer zum Teufel sind sie?«
Der Mann lachte laut auf, »Wer zum Teufel ich bin!«
Er lachte erneut, »Man nennt mich den Chauffeur.«
Der alte Mann schnalzte mit der Zunge und kniff ein Auge zu.
»Ich verstehe das nicht. Chauffeur? Was chauffieren sie denn?«
Seine Augen veränderten sich mit jedem Wimpernschlag. Wo ihn zuvor noch dunkle schwarze Pupillen bedrohlich angestarrt hatten, erschienen im nächsten Moment kalte, schneeweiße Augen.
»Seelen, mein Junge. Menschliche Seelen.«
Er hauchte die Worte, die sich durch Nicks Körper wühlten und dort seinen Geist mit panischer Angst vergifteten.
Die Tentakel des Lichts krochen unaufhaltsam auf Nick zu.
Er glaubte zu hören, wie das Licht aus Vorfreude lechzte.
»Auch, wenn ich keine Ahnung habe, was das bedeuten soll, müssen sie mir helfen? Irgendetwas stimmt hier nicht. Meine Eltern, ich ... kann sie nicht finden. Ich glaube, dieses Licht verfolgt mich.«, bettelte Nick.
Der alte Mann drückte seine Zigarette auf der Tischplatte aus, stützte sich mit beiden Händen auf seinen Stock und erhob sich angestrengt aus dem Stuhl.
Seine schattenhafte Figur schien an die zwei Meter groß zu sein.
»Es ist nicht das Licht, was dich verfolgt, kleiner Mann. Es ist das Feuer.«
Nervös schaute sich Nick um. Das Licht schlängelte gierig um seine Beine herum.
»Feuer? Welches Feuer?«, schrie er hastig.
»Demütigung, Mord und Lügen sind der Nährboden des Höllenfeuers, mein Junge!«
Die Worte krachten wie Peitschenhiebe aus seinem Mund, während er sich einen Schritt auf Nick zubewegte.
»Dein Vater hat dich gedemütigt. Er hat deine Mutter so lange gewürgt, bis sie das Bewusstsein verloren hat. Danach hat er das getan, was er jeden Abend zelebrierte. Er hat sich mit Alkohol den letzten Rest seiner Menschlichkeit genommen. Dieses Ritual kennst du sicherlich besser als ich. Er hat das Höllenfeuer entfacht um sich seiner Verantwortung zu entziehen und sich der Last eures Lebens zu entledigen.«
Der alte Mann stieß ein grauenvolles Lachen aus.
Nicks Herzschlag pochte ihm vom Hals bis in die Handgelenke.
»Sieh hin!«
Der Chauffeur legte seine Hand auf Nicks Kopf und erzeugte ein Bild vor seinen Augen. Es zeigte seinen Vater, der weinend vor ihrem brennenden Haus stand. Tränen, genährt von geheuchelten Schuldgefühlen. Schluchzend und um Aufmerksamkeit bedacht, rief er immer wieder nach seinem Sohn.
»Dad? Was hast du getan?«, fragte Nick.
Er blickte in das trügerische Gesicht seines Vaters und spürte die Kälte.
»Es tut mir leid mein Junge, ich wollte das nicht.«
Er streckte seine Arme nach ihm aus, aber etwas zerrte an ihm und zog ihn weg, bis das Bild von seinem Vater vor seinen Augen endgültig verschwunden war.
»Diese armselige Kreatur hat euer Leben zerstört. Er bringt Tod und Verderben.«
Tränen liefen über Nicks Wangen.
»Du hast die Wahl, Nick!«, hauchte er und beugte sich zu ihm herunter, »Gib mir deine Hand. Ich führe dich aus diesem leidvollen Leben und bringe dich zu deiner Mutter.«
»Oder was? Was ist, wenn ich nicht mitgehen möchte?«, schrie Nick, während die Tentakel des Lichts brennend an seinem Bein nagten.
»Was willst du tun, kleiner Mann. Sieh' dich um, da liegt die Antwort.«
Er untermalte die Worte mit einem schroffen Lachen.
»Ich mache es für dich etwas deutlicher.«, sprach der alte Mann mit ernster Stimme. Er packte Nick am Kinn und starrte ihm in die Augen.
»Das Feuer wird deinen Körper fürchterlich entstellen. Gefangen in einem zerstörten Körper wird deine Seele in die alleinige Obhut deines Vaters gelegt. Das passiert, wenn du nicht mit mir kommst.«
Der Chauffeur streckte ihm die Hand entgegen, »Wähle!«