Die Feder

fb · Schneckenpost F Beiträge: 9

In den letzten Jahren habe ich viele Ideen gehabt, vieles angefangen, aber eigentlich nichts fertig bekommen. Mit Ausnahme einer kurzen Geschichte. Die ist mittlerweile allerdings auch schon etwas älter, und ich hatte sie eigentlich auch schon abgetan, da mir einiges daran nicht mehr gefällt. Beim Wiederlesen allerdings fand ich heute irgendwie doch wieder Gefallen an ihr. Hier also mein Einstand smile

Die Feder

In der festen Überzeugung, heute habe ihn seine Frau in der eigenen Wohnung betrogen, raste unser Protagonist mit gefährlich überhöhter Geschwindigkeit die Schwabstraße entlang. Eine Hand am Lenkrad, zog er routiniert, wie in einer einzigen Bewegung, eine Marlboro aus der Schachtel und zündete sie an. Gedankenlos warf er die Schachtel auf den Beifahrersitz. Er hegte schon seit geraumer Zeit den Verdacht, seine Frau hätte einen Anderen, und er hatte Grund anzunehmen, dass dieser in den letzten Stunden bei ihr gewesen war. Heute würde sich sein Verdacht erhärten. Keine drei Minuten später schnippte er den glimmenden Rest einer bis zum Filter gerauchten Zigarette aus dem Fenster des Mercedes. Tänzelnd ging der Stummel zu Boden, tippte dort auf und wurde, beinahe im selben Moment, vom Luftzug des nächsten Autos mitgerissen.

Der Nachklang des Motorengrummelns hing noch über dem Innenhof, als er bereits zum Hauseingang eilte, durch die unverschlossene Tür des Mehrfamilienhauses, die drei Stockwerke hinauf, dann vor der Wohnungstür zum Stehen kam, wo er mit einem Mal etwas zögerlich wurde. Er zückte den Schlüssel, ließ ihn für einen Moment gedankenverloren zwischen den Fingern spielen, dann schob er ihn in das Schloss. Zaghaft führte er die Drehung aus. Er spürte die Widerstände als der Schlüssel die einzelnen Stifte im Schloss anhob und hörte das vertraute Knacken, als die Tür nachgab und langsam nach innen aufschwang. Weit und leer lag der Flur vor ihm.

Stille. Herablassend schwieg die Wohnung ihn an. Wollte er ihr trauen? Er trat ein, blieb im Wohnzimmer stehen. So verharrte er einige aufmerksame Momente in dem Versuch, festzustellen, ob etwas anders war als sonst. Aus der Flut von Reizen, normalerweise unbewusst auf unseren Geist einströmend, kristallisierte sich plötzlich ein Geruch heraus, setzte sich ab von dem ansonsten gleichförmigen Gewebe der Sinneseindrücke. Was war das? Der Geruch des fremden Mannes? Noch einmal atmete er ein, sog die ganze Lunge voll, und versuchte den unbekannten, eigenartigen Duft zu fassen, doch augenblicklich war dieser nicht mehr auszumachen.

Er löste sich aus seiner Starre. Mit bedächtigen Schritten durchmaß er das Wohnzimmer, nahm kurz die Küche in Augenschein, die allerdings unverändert schien, kehrte zurück und ließ den Blick schweifen. Auf Regalbrettern aufgebahrt standen Bücher, teure Kerzen, eine gute Flasche Wein; Dinge, die auf einmal ein Gefühl des Ekels in ihm auslösten. Er sah die Urlaubsfotos, gerahmt, auf einem kleinen Tischchen in der Ecke des Wohnzimmers, aus deren Rahmen heraus er sich selbst süffisant entgegen grinste – als verhöhne ihn sein altes Ich; als habe es damals schon geahnt, was kommen würde. Er gefiel sich nicht auf den Fotos, die spröden Haare, der schmächtige Körper. Er hatte die Bilder nie so betrachtet.

Auf dem alabasterfarbenen Sofa entdeckte er ein Knäuel aus Stoff. Er trat heran, beäugte es skeptisch; so in etwa, wie eine Katze ein unbekanntes Objekt beäugt: unentschlossen, ob Angst oder Angriff die richtige Reaktion wäre. Er nahm das Knäuel in die Hand und stellte wenig überrascht fest, dass es eine Bluse seiner Frau war. Hatten sie also hier ihr Liebesspiel begonnen, sich langsam ihrer Kleider entledigt? Weißglühende Eifersucht loderte in ihm auf.

Er stapfte zum Schlafzimmer. Es war ebenfalls leer. Waren sie hier gewesen? Sie und Er, sich liebkosend und ineinander aufgehend und gleißende Lust und innigliche Vertrautheit empfindend? In der Mitte des Raums thronte zerwühlt das Bett: schweigender Richter ihres lasziven Spiels; Laken und Kissen die einzig anwesenden Zeugen. Sich einer heftigen Regung überlassend trat er gegen die Tür des Kleiderschranks neben sich. Er bereute es augenblicklich. Leise stöhnte er auf.

Ein Kaffee und eine Zigarette. Nur das konnte ihm jetzt Trost verschaffen. Er ging in die Küche, schaltete die Kaffeemaschine ein und wartete. Instinktiv tastete er mit der rechten Hand seine Hosentaschen ab, spürte, dass sie leer waren, und ließ seine Hand wieder sinken. Unglaublich wie lange die verfluchte Kaffeemaschine brauchte, um aufzuheizen. Dabei war das Ding so teuer gewesen. Eine weitere Minute verging, bis es so weit war. Er setzte eine Tasse unter die Kaffeemaschine und drückte den Knopf. Lärmend setzte sich das Mahlwerk in Gang. Erneut tastete er seine Hose nach Zigaretten ab, bemerkte, dass er sie nicht bei sich hatte, und überlegte, wo er welche finden könnte. Nie war das, was er brauchte, dort wo es zu sein hatte! In der Schublade einer Kommode im Wohnzimmer wurde er fündig.

Mit der Zigarette im Mundwinkel trat er hinaus auf den Balkon. Auf dem Holztisch lag eine Packung Streichhölzer, von denen er eines anriss um sich die Zigarette anzustecken. Abwesend paffte er ein paar Züge. Was war das für ein Gefühl, das er empfand? Eifersucht – jenes sengende Gift, das einem durchs Fleisch fuhr bei dem Gedanken, betrogen worden zu sein? War es Zorn, Angst, Trauer? Gestand man der Geliebten keine Lust zu, wo man selbst keine hatte? Er überlegte einen Moment. Nein. Nein, das war es nicht. Es waren nicht ihre Lust und ihre Körperlichkeit, die er fürchtete. Es war etwas anderes. Er fürchtete ihr Empfinden. In Grauen versetzte ihn nicht der Gedanke an den Akt selbst, sondern der, sie könne dem Anderen danach zärtlich über den Oberkörper streicheln, ihm vertraut ihre Zuneigung ins Ohr flüstern: Nicht ihren Körper wollte er besitzen, sondern ihre Liebe. Mit einem unbeherrschten Schnauben beendete er den Gedankengang.

Er beschloss, sie anzurufen, sie zur Rede zu stellen und mit ihrem Vergehen zu konfrontieren. Nach einem sehnsüchtigen letzten Zug schnippte er seine Zigarette über die Brüstung, fuhr sich in die Hosentasche und zog sein Telefon hervor. Mit unruhigen Fingern tippte er ihre Nummer, führte es ans Ohr und wartete. Es verging eine unerträgliche Ewigkeit, bis das Gerät die Nummer gewählt hatte. Statt des Wartetons meldete sich daraufhin jedoch der Anrufbeantworter. Mit zarter Stimme erklärte ihm seine Frau, er könne ihr nach dem Piepston gerne eine Nachricht hinterlassen, erreichbar sei sie im Moment jedoch leider nicht. Er ließ das Telefon langsam sinken, legte auf.

Starren Blickes beobachtete er die vorbeiziehenden Wolken. Was würde er tun? Wegziehen? Ein anderes Leben beginnen? In den Wolken konnte er Formen ausmachen, Landschaften und Gesichter, flüchtige Bilder, die wegen des Windes schnell wieder auseinander stoben. Mit den Wolken ließ er seine Gedanken treiben, ziellos, beschwor Bilder und Erinnerungen herauf, sah sich im Bett liegen, es war der heutige Morgen, und erlebte noch einmal, wie seine Frau aufschreckte, das Wort „verschlafen“ faselte, dann aus dem Bett und durch die Haustür stürzte. Von weißen Löckchen umspielt zerflossen die Wolken und stürzten wogend wieder ineinander. Er berührte unzählige Erinnerungen, seltsam unzusammenhängend, während er verfolgte wie die Wolken vor ihrem blauen Hintergrund im ewigen Wechselspiel mal drohend aufwallten, dann wieder spielerisch zerflossen. Mit der Zeit, als sein Blick schon länger diesem Spiel beiwohnte, zeichnete sich in dem weißen Gefüge das Bild einer großen, prächtigen Feder, wie aus dem Gefieder eines Schwans gefallen. Nach unten hinaus ragte der Federkiel, links und rechts ordneten sich die einzelnen Fasern zu einer glatten Oberfläche. Noch einige Sekunden blickte er so nach oben, schreckte dann aus seiner Trance, riss sich los und verließ die Wohnung. Man konnte noch das Aufheulen des Automotors vernehmen. In der Küche stieg Dampf aus der vollen Kaffeetasse.

Einige Minuten vergingen, zehn, zwanzig, vielleicht mehr, in denen die Wohnung still und ohne Regung blieb; so, wie sie auch gewesen war als er hierher gekommen war; genau so, wie auch die Stunden davor. Dann ertönte die sanfte Melodie des Haustelefons. Es klingelte und klingelte; vergeblich hoffte eine englische Nummer auf Antwort. Nachdem der Klingelton einige Male durchgespielt worden war, sprang der Anrufbeantworter an. Eine Frauenstimme erfüllte das Wohnzimmer: „Hallo Schatz! Entschuldige, dass ich mich jetzt erst melde. Ich bin gerade in London angekommen; überraschenderweise wurde ich heute morgen auf eine Konferenz hier her geschickt. Es ging alles ein wenig drunter und drüber.. Du weißt wie das ist mit der Arbeit, nie hat man mal etwas Ruhe. Ich hoffe bei dir ist alles in Ordnung. Wir sehen uns morgen! Ich liebe dich!“

MoL · Quelle Beiträge: 1838 Wohnort: NRW

Hallo fb!

Deine Geschichte gefällt mir sehr gut! Sie ist leise und voll schöner, bildreicher und eleganter Sätze. Daumen hoch

Was mir allerdings fehlt ist, warum der Ehemann überhaupt den Verdacht hat, dass seine Frau ihn betrügt?

Hier noch ein paar Kleinigkeiten:

fb · Schneckenpost F Beiträge: 9

Vielen Dank für die Anmerkungen, MoL! Ja, da scheinen einige Dinge wohl nicht ganz schlüssig zu sein. Wenn man sich einmal seine Geschichte ausgedacht hat, steckt man ja oft schon so darin, dass man den "objektiven" Blick von Außen verliert.. Mal sehen wie ich das gerade biegen kann. Deine Anmerkungen sind in jedem Fall sehr hilfreich!

Der Text ist übrigens in seiner Erstversion so drei Jahre alt. Ich habe ihn ein paar Mal überarbeitet. Der Anrufbeantworter kommt mir, wenn ich so darüber nachdenke, auch etwas veraltet vor (aber ist Mailbox nicht die anglisierte Version von Anrufbeantworter? lol2

). Und warum sie ihn nicht auf seinem Mobiltelefon anruft, das ist tatsächlich fraglich..

Zu der Frage, wie er zu seinem Verdacht kommt: Das habe ich bewusst im Unklaren gelassen, und vermutlich gibt es gar keinen konkreten Anlass, außer dieses Gefühl, das er in sich trägt. Ich bin mir nicht sicher, wie gut mein intendiertes Thema wirklich rüberkommt, aber meine Grundidee beim Schreiben des Textes war die: wenn man an etwas nur fest genug glaubt, dann findet man das auch bestätigt, ob es nun wahr ist oder nicht. In etwa so, wie wenn man sich fragt ob man krank wird, intensiv auf den eigenen Körper achtet, und dann auch mit Sicherheit feststellen wird, dass man sich anders fühlt als sonst wink

Deswegen auch die (teilweise ungelenken) Formulierungen wie "Wollte er ihr glauben?", um darzustellen, dass es hier weniger um objektive Fakten geht, als vielmehr darum, wie er die Hinweise interpretieren will. Dass es anders riecht als sonst kann man sich leicht einbilden, wenn man davon ausgeht, dass es so ist. Dass in einer Wohnung mal ein Kleidungsstück irgendwo herumliegt dürfte keiner großen Erklärung bedürfen, das kommt vor. Ebenso, dass das Bett nicht gemacht ist, gerade da ja seine Frau, die wohl normalerweise dafür verantwortlich ist, morgens verschlafen hatte. Und er, den ich versucht habe, als zerstreuten Menschen darzustellen (findet seine Zigaretten nicht, lässt den Kaffee stehen), hat wohl eben vergessen, dass er das Bett morgens nicht gemacht hatte. Ich bin mir nicht sicher, ob es mir gelungen ist, diese Intention und Zusammenhänge verständlich zu machen. Es wäre interessant, dazu noch mehr Feedback zu bekommen. Die Grundidee, und damit auch der Grund, warum man nicht erfährt WAS konkret ihn zu diesem Verdacht veranlasst, ist, dass der Grund irrelevant ist, und dass wenn man nur die Welt geordnet nach einer bestimmten Vorstellung vorfinden will, man dies auch wird, so wie man in die Wolken blicken kann und die Formen erkennen wird, die man erkennen will.

Zum "was würde er tun?" - das ist ebenfalls bewusst offen gelassen. Ich bin kein Freund von happy ends, deswegen überlasse ich die Entscheidung einfach dem Protagonisten wink

Aber das ist wohl Geschmackssache vermute ich..