Flammenfeder

[Blätterklingen]

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[purpur]

Guten Morgen Blätterklingen,

Eine schöne Geschichte, ich bin darin versunken(Besonders der Anfang)-fast alle Worte haben den Eingang gefunden
Nur das Ende wollte mir nicht in den Kopf...
Werde es wieder lesen...vielleicht findet es ja zu
Einer anderen Zeit, Sonnenstand, den Eingang
 
PurpurGrüße
Sendet dir
Pia

...dein Name gefällt mir sehr...
Jeder Buchstabe hintereinander-schön-
Gemeinsam-am schönsten

[nothingisreal]

Hallo Blätterklingen,

ich habe einige Probleme mit der Geschichte. Ich habe das Gefühl, sie ist noch nicht richtig überarbeitet worden.

Ich führe einige Kritikpunkte an, nimm was du brauchst.

- Der Text versucht lustig zu sein, aber die Witze sitzen nicht. Beispiel:

[Heidi]

Hallo Blätterklingen,

du erzählst eine Geschichte von zwei Kindern, die unterschiedlicher nicht sein könnten.
Witold, ein Junge der streng nach den (derzeitigen) Regeln schreibt, und Stine, die das schreibt, was aus ihr herausfließt; von den Dingen, die sie wahrnimmt, zu denen Witold aber keinen Zugang findet.

Beide Kinder wollen sie haben, die Flammenfeder, das Erbe des Vaters. Doch nur Witold benötigt sie, da es ihm ohne nicht möglich ist an Ideen zu gelangen (oder anders gesagt: Zugang zur Wirklichkeit, aber da steckt noch viel mehr drin. Leider bin ich nicht in der Lage es in Worte zu fassen).
Stine für ihren Teil beneidet den Bruder, weil ihr nicht klar ist, dass sie die Feder nicht braucht, da sie durch die Gabe der Imagination auch ohne gut zurecht kommt.

Natürlich könnte ich jetzt einwenden, dass Stine all das, was sie Dank ihrer Fähigkeit wahrnimmt, nicht zu Papier bringen könnte, wenn sie nicht ein gewisses Vorwissen über das Handwerk des Schreibens hätte (es sei denn, sie ist ein Naturtalent, was es ja auch gibt), aber Polaritäten kann man meiner Meinung nach ruhig auf die Spitze treiben. Erst dadurch entsteht Klarheit.

Trotz der Länge habe ich deine Geschichte sehr gerne gelesen (ich werde es gleich nochmal tun). Das ist Fantasy nach meinem Geschmack. Da steckt viel drin und der Schluss gefällt mir besonders gut. Stine, das Mädchen, das nicht weiß wozu es fähig ist, weil es bereits mit einer besonderen Gabe zur Welt gekommen ist und diese deshalb als völlig normal betrachtet.

[Jack Burns]

Hallo Blätterklingen,
eine gute Geschichte. Der Humor ist unaufdringlich, die kleinen Spitzen treffen trotzdem genau ins Ziel.
Hast Du mal versucht die Erzählstimme in den Präsens zu setzen? Könnte besser passen.
Als erwachsener Leser ist mir die Moral, vom Vater vorgetragen, etwas zu deutlich ausformuliert. „Siehst du, darum brauchst du die Feder nicht.“, gibt mir alles, was ich brauche. Den Rest denke ich mir lieber selbst.

Die kleinen handwerklichen Mängelchen benenne ich lieber nicht. Sonst liegt morgen vielleicht eine Phoenixfeder unter meinem Weihnachtsbaum.

Übrigens: Da war doch mal ein Gedicht zum Thema Verbrennen und Auferstehen ...

Gruß
Jack

[Blätterklingen]

Danke für die lieben Kommentare und verzeiht, dass ich erst jetzt zurückschreibe. Vor der Hochzeit ist manchmal nach der Hochtzeit, was den Stresspegel anbelangt.

Die Geschichte ist ein Geschenk. Auch wenn sie via Sinn und Inhalt nicht sonderlich zum korrigieren einlädt, bin ich für jede Pfeilerei dankbar : ) (schaut Jack und Heidi an^^)

@purpur,


Danke dir für deine liebe Kritik : )

Wenn ich so blöd fragen darf, was am ende irritiert dich denn besonders?


Dein Name gefällt mir übrigens auch sehr : ) nicht nur das ich viel mit der farbe purpur verbinde, ich muss auch immer an die Lautschrift von Tauben und anderen Vögeln denken: purr - purr^^

@nothingisreal

Huhu : ) danke für deine Kritik und danke auch das du dir Zeit genommen hast, obwohl sie dir nicht ganz so lag.

Der Humor wird scheinbar anders gewertet und auch der Aufbau der Geschichte ist denke ich letztlich geschmackssache. Die Bürche der vierten Wand gehören zu den gewollten Formbrüchen, die ja auch den Inhalt der Geschichte widerspeigeln, genauso wie das fehlen eines "klassichen" Erzählstroms, was du als das fehlen einer fertigen Geschichte beschreibst. Das kann man mögen, das muss man nicht mögen. Andersherum betrachtet wäre mir das Thema ohne diese Brüche und als klassiche Erzählungen wahrscheinlich zu langweilig und ausladend. Daher ist der von dir angeführte Witz auch eine Wertung des Autorgeschmacks.
Anders ist das bei ordentlichen Fehlern und unschönen Formulierungen, die sollten nicht sein. Damit kann ich auch gut etwas anfangen und folge deiner Anweisung:

Ich führe einige Kritikpunkte an, nimm was du brauchst.

[Blätterklingen]

@Heidi

Vielen lieben Dank : ) Ich hab mich sehr über deine Kritik gefreut.

Was du über das Handwerk sagst, ist richtig - darum hatte ich den vater auch an der Stelle etwas straucheln lassen

[Jack Burns]

Natürlich meinte ich die Autorenstimme, nicht die des Erzählers. Ich finde das konsequent, diese auch durch den Präsens herauszustellen.

Jack

[Heidi]

Hallo Blätterklingen,

ich habe jetzt doch die Ehrfurcht vor dem Inhalt deiner Geschichte überwunden , und ein paar Erbsen im Text markiert, die mir aufgefallen sind.

Auf die Satzzeichen solltest du noch achten. Besonders auf Kommasetzung. Ich habe es unterlassen das eine oder andere fehlende zu markieren, weil ich selbst mit den Kommas nicht sicher bin.

[Blätterklingen]

Flammenfeder.

„…Und nach all den Jahren und Wegen, die sie ohne den anderen durchqueren mussten, fanden sich Wirrnis und Staub endlich wieder. Die Ordnung hatte es aufgegeben, ihnen auf den Wogen des Windes hinterherzujagen: So konnten sie sich frei entfalten. Miteinander wachsen. Ineinander aufgewühlt. Und da sie niemals sterben können, wuseln sie noch heute überall und nirgends unter dem Dach des Himmels, bis in die Keller der Menschen.“

Stine blickte von den Blättern empor, auf welchen sie Wirrnis, Staub und Buchstaben zum Tanzen brachte und schaute ihrem Bruder Witold in die Augen. „Und? Wie findest du es?“ Sie fragte es nicht ohne ein stolzes Lächeln, war sie doch ziemlich überzeugt, etwas ganz Wundervolles geschaffen zu haben. Sie liebte Worte über alles und mehr noch jene, welche sie auf dem Papier in ihren eigenen Händen hielt.
Ihr Bruder hob seine Hand zwischen ein Häuserdach und die Sonne, um auf diese Weise die Uhrzeit abzuschätzen zu können, dann antwortete er: „Ja, ganz nett.“ Er versuchte sich an einem Lächeln. „Aber so geht das nicht.“
Das Mädchen schluckte schwer. Da Witold nicht sofort weiter sprach, fragte sie schließlich:  „Warum nicht?“ Sie spürte wie ihr Fuß im Staub herumwühlte, während er sich eine Antwort zurechtlegte.
„Märchen schreibt man schon seit zwei Generationen nicht mehr in Prosa. Du musst das in ein festes Metrum bringen, damit der offene Inhalt von einer geschlossenen Form getragen wird. So ist es ja ganz und gar wirr!“ Wäre einer seiner Lehrer in Hörreichweite gewesen – hätte dieser sich bemühen müssen nicht vor Stolz zu platzen. „Im Übrigen muss es heißen, dass sie sich wiedergefunden haben, das ist Vorvergangenheit. Und du weißt schon, dass Ordnung keine Person ist?“ Er streckte die Hand erneut zur Sonne aus.
„Keine Personen? Aber Wirrnis und Staub sind doch auch keine Menschen.“
„Das sind doch nur schrullige Namen.“ Jetzt hockte er sich hin, um die Riemen seiner Schuhe neu zu binden. „Du bist ein Mensch, also schreibst du auch nur über Menschen, egal wie du es nennst.“ Stine hatte das Gefühl, dass ihr Bruder sie überhaupt nicht ernst nahm. Entschieden entgegnete sie: „Nein, tu ich nicht! Das sind keine Menschen, dass sind…“
Bevor sie den Satz vollenden konnte, winkte ihr Bruder entnervt ab: „Ändere einfach die Punkte, die ich dir genannt habe, dann kannst du es mir noch einmal vortragen.“
„Und wenn ich das nicht will?“, provozierte sie ihn ohne ersichtliche Wirkung, denn sachlich und ruhig antwortete ihr Bruder:
„Es wäre ziemlich dumm von dir mein Angebot auszuschlagen, aber mach was du willst“
Jetzt reichte es ihr. So wie es aussah, musste sie schwere rhetorische Geschütze auffahren, um ihr Gegenüber davon zu überzeugen, wie falsch seine Meinung, seine Kritik – ach, seine ganze Herangehensweise war: „Du bist echt blöd.“
Witold hatte seine Schuhe zu Ende geschnürt und erhob sich. Im Ganzen war er gut zwei Köpfe größer als sie. „Nein. Wenn ich dumm wäre, würden sie mich nicht zum Schreiber machen.“ Jetzt vollbrachte er das Lächeln, das er zuvor nur versucht hatte.
„Dann schreib du doch das Märchen um, wenn du weißt, wie es besser geht, Herr Schreiber!“
So schnell der heitere Ausdruck seine Gesichtszüge erfüllt hatte, verließ er ihn wieder: „Ich muss schon genug schreiben. Darum gibt Vater die Phönixfeder auch mir und nicht dir.“ Bevor sie reagieren konnte, wies er auf den Stand der Sonne über einem nahen Häuserdach. „Ich muss los. Der Unterricht beginnt bald.“ Träge, fast etwas widerwillig, begab er sich auf den Weg.
„Das ist unfair!“, rief ihm das Mädchen hinterher und stampfte mit den Füßen im Staub. „Ich will die Feder haben. Du schreibst ja nicht mal gerne!“
Mit einiger Verzögerung, doch noch bevor er hinter der nächsten Häuserecke verschwand, brummelte der Junge zur Antwort: „Ich muss nicht gerne schreiben, ich muss nur gut schreiben.“
Ein hervorragender Zeitpunkt, eine dieser aufdringlichen Erzählerstimmen zu etablieren, die einen die Welt erklären wollen. Sicherlich… abgedroschen… umständlich, aber immer noch leichter als eine Unmenge anderer Figuren vorzustellen und in verschiedenen Situationen zu zeigen, nur um den geneigten Leser einen kleinen Einblick in eine winzige Welt zu gewähren.

„Zu dieser Zeit“, erhebt sich die eingängige Erzählerstimme, die am ehesten Ihren Vorstellungen entspricht, „war es gängige Mode Erlasse, Ankündigungen und überhaupt sämtliche wie auch immer geartete Aussagen des Königs in ein antikes Versmaß, eine alkäische Strophe abzufassen. Das alles wäre lediglich als Kuriosität nennenswert, wenn seine Majestät dieses Versmaß auch tatsächlich beherrscht hätte. Ein König hatte dergleichen zu beherrschen und wenn er es nicht tat, so musste zumindest der Anschein erhalten werden, dass er es natürlich konnte.
Eine ganze Riege von Schriftgelehrten saß Tag und Nacht daran, seine Reden vorzubereiten, nachzubearbeiten, umzustellen und sie solange zu verdichten, bis sie den gewollten, künstlichen Rhythmus annahmen. Denn es reichte nicht einfach Prosa in Versform zu fügen, nein, der Sinn musste bis in die kleinsten Nuancen hinein erhalten bleiben, immerhin ging es hier um die Worte des Königs. Wenn dann nicht einmal die Anzahl der Silben reichte, um auch nur eine einzige Strophe zu füllen, wurde es wirklich zu einer zermürbenden Aufgabe. Eine Aufgabe, die viele in den Wahnsinn trieb und andere dazu brachte, ihre Arbeit niederzulegen, bevor auch sie die geistige Umnachtung verschlang. Um aber der Schande zu entgehen aus dem königlichen Dienst ausgeschieden zu sein, mussten sie sich andere Aufgaben am Hofe suchen. Dabei war es noch eine der dankbareren Beschäftigungen die  verschiedenen Aborte seiner Majestät, seiner Kinder und Kurtisanen zu reinigen; sich um die irrsinnig gewordenen Schreiberlinge zu kümmern schien hingegen weniger beliebt zu sein.
Durch diese ständigen Ausfälle war es unumgänglich für die königliche Schreiberakademie einen gleichbleibenden Strom neuer Schriftgelehrter zu gewährleisten.
Da sich in den größeren Städten jedoch irgendwann herumgesprochen hatte, was für ein Schicksal Schreiber am Hof erwartet, musste man die ‚Jungfedern‘, wie man sie nannte, aus ländlichen Bereichen rekrutieren. Natürlich nur Männer, denn Frauen können nicht schreiben“, behauptet die Erzählerstimme voller Überzeugung (Eine Aussage von der sich der Autor gerne distanzieren möchte). „So kam es, dass die Talentsucher immer abgelegenere Bereiche des Reiches durchsuchten und schließlich auch das Dorf von Stine und ihrem Bruder erreichten. Witold, dem einzigen Sohn des Dorfschreibers, gewährte man die Chance auf Ruhm, Geld und ein Ansehen, das weit über seinen Geburtsstand lag. Neben ihm bot man diese Möglichkeit übrigens auch ein paar Bauernjungen, dem Knaben des Schmiedes und einem einarmigen Waisenkind. Letzteres konnte eine Feder halten. Immerhin. Das war ein Anfang, der Rest ist Handwerk und wie jedes Handwerk erlernbar.“

Die rote Flamme des Himmels hatte ihren Zorn bereits unter die Spitzen der Berge verlegt, als Stine die Tür hinter sich schloss. Ihr Vater tischte einen jener Eintöpfe auf, der so schmeckte, wie die Eintöpfe ihrer Mutter einst geschmeckt hatten. Nur ohne Gewürze.
„Schön, dass du auch schon kommst“, sagte der Vater mit etwas zu wenig Ironie in der Stimme. „Essen ist fertig und es gibt gute Neuigkeiten.“ Sie setzte sich neben ihren Bruder, funkelte ihn kurz mit flammenden Blicken an (ohne dass jener es bemerkt hätte), rückte ihren Hocker möglichst weit von ihm weg und begann zu essen.
„Der Landesfürst“, begann der Vater, als sich niemand nach den guten Neuigkeiten erkundigte, „hat mir den Auftrag gegeben eine Chronik über seine Familie zu schreiben. Am besten zurück bis zu Abel. Ist zwar etwas übertrieben, lässt mir aber künstlerische Freiheiten.“
„Schön“, sagte Witold erschöpft, aß noch ein paar Löffel des Eintopfs und erhob sich dann. „Ich geh in mein Zimmer, die Schreibübungen des Abends beenden.“
Stine starrte ihm nach, in der Hoffnung, ihre Blicke würden ihn auf der Treppe stolpern lassen. Als er sie allerdings ignorierte und nicht wie gewünscht herunter purzelte, starrte sie stattdessen ihren Vater an. „Wenn ich wüsste, was für ein Zeug deine Mutter in diesen Eintopf gemacht hat, würde ich sie nicht jeden Tag so sehr vermissen. Also“, sagte er und lächelte seine Tochter an, „Was ist los?“
„Ich kann nicht glauben, dass du ihm die Feder gibst und nicht mir!“
Er sah zu seiner leeren Schüssel hinab und schien zu überlegen sich Nachschlag zu holen. „Da wo er hingeht, wird er sie mehr brauchen als du.“
„Wieso willst du sie überhaupt weggeben, dieser Fürst will doch bestimmt auch seine Familienchronik in irgendwelchen ollen Versmaßen von dir.“
Ihr Vater nickte. „Ich bin ziemlich gut in dem was ich tue, die Feder nützt mir nichts.“ Er blickte zur Treppe, die zu Witolds Zimmer führte. „Dein Bruder… er… ist bemüht“, Sorge färbte seine Stimme für einen Moment.
„Ich will die Feder aber trotzdem haben“, schmollte sie weiter.
„Du verstehst, was diese Feder macht, richtig?“

Sie nickte, da sie es wusste. Da der werte Leser es aber vermutlich nicht weiß – so er die Geschichte noch nicht gelesen hat – beginnt die Erzählerstimme von neuem, in ihrem für jedes Ohr angenehmen Ton zu erklären: „Die Feder eines Phönix funktioniert nach dem Prinzip der Wiederauferstehung in perfekter Form. Ohne den Inhalt zu verändern, brennt sie den Satz aus, den sich der Schreibende erdacht hat und lässt aus der Asche des Satzbaus jede Form und jedes erdenkliche Metrum entstehen. Ähnlich wie es bei dem mythischen Vogel selbst funktionieren sollte. Da Phönixe allerdings in der Realität dazu neigen, in Flammen aufzugehen und dieser Effekt gar nicht so häufig mit der Geburt eines neuen Phönix endet, wie der Volksmund es vermutet, waren sie sehr selten geworden. Faktisch seit Jahrhunderten nicht mehr gesehen. Auch die Feder der kleinen Schreiberfamilie war antik und überaus selten. So selten, dass den meisten nicht einmal der Gedanke käme, die Geschichten darüber für voll zu nehmen. Geschweige denn, dass der aufgeklärte Königshof ihre Existenz in Erwägung gezogen hätte. Das wiederum führte dazu, dass es keinen Schreiber nach ihr verlangte, kein Fürst sie begehrte und kein Dieb sich auf die Suche nach ihr begab. “
 
„Was hast du heute erlebt?“, fragte ihr Vater, nachdem der Erzähler seinen Monolog beendet hatte und Stine war sich nicht sicher, ob er nur das Thema wechseln wollte. Trotzdem begann sie zu berichten:
„Ich habe Bruder ein Märchen von Wirrnis und Staub erzählt. Wie die Ordnung sie auf dem Besen des Windes auseinandertrieb und sie sich doch wiederfanden.“
Ihr Vater nickte. „Wie hat er reagiert?“
„Er fand es doof. Er meinte sowas darf man nicht in Prosa schreiben.“
„Ja… diesen Charakterzug werde ich ihm wohl nicht mehr austreiben können. Ich durfte mir auch schon anhören, dass es der Literatur egal sei, ob ich Spaß an ihr hätte oder nicht. Wichtig sei nur die Perfektion.“ Er rollte mit den Augen. „Was hast du danach erlebt?“
Stine musterte ihren Vater als wäre sie sich nicht ganz sicher, was genau er von ihr hören wollte. „Ich war am Fluss und hab mir das Wasser angesehen und Steine gesammelt…“
„Nein“, unterbrach sie ihr Vater so sanft es ging, „Nicht was du gemacht hast, was du erlebt hast.“
Jetzt verstand sie, was er hören wollte. Eifrig begann sie: „Ich habe die Nixen beobachtet, wie sie zum Lied des Flusses tanzten und ihre Kinder auf den Wellenspitzen das Gold der Sonne sammelten um damit ihre Schuppen zu zieren. Aber manchmal kommen die Kobolde und stehlen etwas von dem Gold, was sie am Abend in die Luft pusten.“
Ihr Vater kräuselte gespielt skeptisch die Stirn. „Warum sollten die Kobolde so etwas tun?“ Stine musste grinsen.
„Weil der Abend doch ihr größter Schatz ist und der größte auch immer der schönste Schatz sein sollte. Danach ist mir aufgefallen, dass das Wort ‚wehren‘ gar nicht wirkt, als ob es sich richtig wehren könnte. Es wirkt so zerbrechlich, mit seinen ganzen e’s. Das ‚schützen‘ in beschützen klingt da viel standhafter, finde ich.“
Das Lächeln ihres Vaters, welches während sie sprach immer breiter wurde, hatte nun sein ganzes Gesicht eingenommen. „Siehst du, darum brauchst du die Feder nicht.“
Sie legte den Kopf schief. „Verstehe ich nicht…“
Er überlegte kurz wie er es ihr erklären und sie gleichzeitig überzeugen konnte, von der Phönixfeder abzulassen: „Du trägst eine viel bessere Feder in dir: Imagination.“ Er sah, dass sie das Wort nicht verstand und fuhr fort: „Eine innere Flammenfeder, mit der du alles schreiben kannst, was sich dein Köpfchen fantastisches ausdenkt. Du hast Lust, du hast Talent und einen nie endenden Schwall von wundervollen Dingen, die in dir lodern und dich dein Leben lang begleiten werden. Das Handwerk und der Rest kommt da schon von alleine. Naja, bemühen muss man sich trotzdem, aber Öl brennt besser als Wasser.“ Nachdem er geendet hatte überlegte der Vater eine Weile angestrengt, ob dieses Metapher überhaupt Sinn ergibt.
Beide schwiegen eine Weile.
„Und wenn ich verspreche immer lieb zu sein und im Haus zu helfen, bekomme ich die Feder dann?“ Ihr Vater gab ein schnaubendes Geräusch von sich, halb genervt, halb amüsiert und dann musste er daran denken, wie es seinem Sohn ohne die Phönixfeder in der Hauptstadt ergehen würde: „Nein. Nein du bekommst die Feder nicht.“

„Immer nur eine Feder pro Kind“, schließt die Erzählerstimme und denkt bei sich, dass das ein großartiges Ende für die Geschichte sei.

[Blätterklingen]

Oje, verzeiht mir das es so lange gedauert hat, bis ich mit der neuen Version um die Ecke komme.

Heidi, danke für deine Ausführliche Korrektur : ) An einer Stelle waren wir beide falsch^^ Sinn machen ist eingedeutscht aus dem englischen makes sense und Sinn haben ist als Aussage Unsinn, weil etwas nur Sinn ergeben aber nicht haben kann(wie mich der Duden belehrte).

Da waren ja einige schreckliche Fehler drin. Immer wieder erstaunlich wie Betriebsblind man beim Arbeiten mit eigenen Texten irgendwann wird.

- Die Kommasetzung fehlt auf jedenfall noch
 -und die Frage nach dem Anfang steht noch. Ich habe Versucht da etwas zu kürzen, aber dann verliert es voll und ganz seinen Klang. Hat da jemand einen Vorschlag, wie es noch eindeutiger wie das Ende eines Märchens klingt, also das man sieht das nicht der ganze Text so weiter geht (z.B. etwas stärkerer Einzug nach rechts), oder soll ich das einfach lassen?


Ich habe versucht das meiste was ihr gesagt habt umzusetzen oder zumindest durch kleine Veränderungen versuchsweise deutlicher zu machen. Die Zusätze hier noch einmal in Fett (ausgenommen die externe Erzählerstimme, ich ich in präsentz umgeschrieben habe):
Flammenfeder.

„…Und nach all den Jahren und Wegen, die sie ohne den anderen durchqueren mussten, fanden sich Wirrnis und Staub endlich wieder. Die Ordnung hatte es aufgegeben, ihnen auf den Wogen des Windes hinterherzujagen: So konnten sie sich frei entfalten. Miteinander wachsen. Ineinander aufgewühlt. Und da sie niemals sterben können, wuseln sie noch heute überall und nirgends unter dem Dach des Himmels, bis in die Keller der Menschen.“

Stine blickte von den Blättern empor, auf welchen sie Wirrnis, Staub und Buchstaben zum Tanzen brachte und schaute ihrem Bruder Witold in die Augen. „Und? Wie findest du es?“ Sie fragte es nicht ohne ein stolzes Lächeln, war sie doch ziemlich überzeugt, etwas ganz Wundervolles geschaffen zu haben. Sie liebte Worte über alles und mehr noch jene, welche sie auf dem Papier in ihren eigenen Händen hielt.
Ihr Bruder hob seine Hand zwischen ein Häuserdach und die Sonne, um auf diese Weise die Uhrzeit abzuschätzen zu können, dann antwortete er: „Ja, ganz nett.“ Er versuchte sich an einem Lächeln. „Aber so geht das nicht.“
Das Mädchen schluckte schwer. Da Witold nicht sofort weiter sprach, fragte sie schließlich:  „Warum nicht?“ Sie spürte wie ihr Fuß im Staub herumwühlte, während er sich eine Antwort zurechtlegte.
„Märchen schreibt man schon seit zwei Generationen nicht mehr in Prosa. Du musst das in ein festes Metrum bringen, damit der offene Inhalt von einer geschlossenen Form getragen wird. So ist es ja ganz und gar wirr!“ Wäre einer seiner Lehrer in Hörreichweite gewesen – hätte dieser sich bemühen müssen nicht vor Stolz zu platzen. „Im Übrigen muss es heißen, dass sie sich wiedergefunden haben, das ist Vorvergangenheit. Und du weißt schon, dass Ordnung keine Person ist?“ Er streckte die Hand erneut zur Sonne aus.
„Keine Personen? Aber Wirrnis und Staub sind doch auch keine Menschen.“
„Das sind doch nur schrullige Namen.“ Jetzt hockte er sich hin, um die Riemen seiner Schuhe neu zu binden. „Du bist ein Mensch, also schreibst du auch nur über Menschen, egal wie du es nennst.“ Stine hatte das Gefühl, dass ihr Bruder sie überhaupt nicht ernst nahm. Entschieden entgegnete sie: „Nein, tu ich nicht! Das sind keine Menschen, dass sind…“
Bevor sie den Satz vollenden konnte, winkte ihr Bruder entnervt ab: „Ändere einfach die Punkte, die ich dir genannt habe, dann kannst du es mir noch einmal vortragen.“
„Und wenn ich das nicht will?“, provozierte sie ihn ohne ersichtliche Wirkung, denn sachlich und ruhig antwortete ihr Bruder:
„Es wäre ziemlich dumm von dir mein Angebot auszuschlagen, aber mach was du willst“
Jetzt reichte es ihr. So wie es aussah, musste sie schwere rhetorische Geschütze auffahren, um ihr Gegenüber davon zu überzeugen, wie falsch seine Meinung, seine Kritik – ach, seine ganze Herangehensweise war: „Du bist echt blöd.“
Witold hatte seine Schuhe zu Ende geschnürt und erhob sich. Im Ganzen war er gut zwei Köpfe größer als sie. „Nein. Wenn ich dumm wäre, würden sie mich nicht zum Schreiber machen.“ Jetzt vollbrachte er das Lächeln, das er zuvor nur versucht hatte.
„Dann schreib du doch das Märchen um, wenn du weißt, wie es besser geht, Herr Schreiber!“
So schnell der heitere Ausdruck seine Gesichtszüge erfüllt hatte, verließ er ihn wieder: „Ich muss schon genug schreiben. Darum gibt Vater die Phönixfeder auch mir und nicht dir.“ Bevor sie reagieren konnte, wies er auf den Stand der Sonne über einem nahen Häuserdach. „Ich muss los. Der Unterricht beginnt bald.“ Träge, fast etwas widerwillig, begab er sich auf den Weg.
„Das ist unfair!“, rief ihm das Mädchen hinterher und stampfte mit den Füßen im Staub. „Ich will die Feder haben. Du schreibst ja nicht mal gerne!“
Mit einiger Verzögerung, doch noch bevor er hinter der nächsten Häuserecke verschwand, brummelte der Junge zur Antwort: „Ich muss nicht gerne schreiben, ich muss nur gut schreiben.“
Ein hervorragender Zeitpunkt, eine dieser aufdringlichen Erzählerstimmen zu etablieren, die einen die Welt erklären wollen. Sicherlich… abgedroschen… umständlich, aber immer noch leichter als eine Unmenge anderer Figuren vorzustellen und in verschiedenen Situationen zu zeigen, nur um den geneigten Leser einen kleinen Einblick in eine winzige Welt zu gewähren.

„Zu dieser Zeit“, erhebt sich die eingängige Erzählerstimme, die am ehesten Ihren Vorstellungen entspricht, „war es gängige Mode Erlasse, Ankündigungen und überhaupt sämtliche wie auch immer geartete Aussagen des Königs in ein antikes Versmaß, eine alkäische Strophe abzufassen. Das alles wäre lediglich als Kuriosität nennenswert, wenn seine Majestät dieses Versmaß auch tatsächlich beherrscht hätte. Ein König hatte dergleichen zu beherrschen und wenn er es nicht tat, so musste zumindest der Anschein erhalten werden, dass er es natürlich konnte.
Eine ganze Riege von Schriftgelehrten saß Tag und Nacht daran, seine Reden vorzubereiten, nachzubearbeiten, umzustellen und sie solange zu verdichten, bis sie den gewollten, künstlichen Rhythmus annahmen. Denn es reichte nicht einfach Prosa in Versform zu fügen, nein, der Sinn musste bis in die kleinsten Nuancen hinein erhalten bleiben, immerhin ging es hier um die Worte des Königs. Wenn dann nicht einmal die Anzahl der Silben reichte, um auch nur eine einzige Strophe zu füllen, wurde es wirklich zu einer zermürbenden Aufgabe. Eine Aufgabe, die viele in den Wahnsinn trieb und andere dazu brachte, ihre Arbeit niederzulegen, bevor auch sie die geistige Umnachtung verschlang. Um aber der Schande zu entgehen aus dem königlichen Dienst ausgeschieden zu sein, mussten sie sich andere Aufgaben am Hofe suchen. Dabei war es noch eine der dankbareren Beschäftigungen die  verschiedenen Aborte seiner Majestät, seiner Kinder und Kurtisanen zu reinigen; sich um die irrsinnig gewordenen Schreiberlinge zu kümmern schien hingegen weniger beliebt zu sein.
Durch diese ständigen Ausfälle war es unumgänglich für die königliche Schreiberakademie einen gleichbleibenden Strom neuer Schriftgelehrter zu gewährleisten.
Da sich in den größeren Städten jedoch irgendwann herumgesprochen hatte, was für ein Schicksal Schreiber am Hof erwartet, musste man die ‚Jungfedern‘, wie man sie nannte, aus ländlichen Bereichen rekrutieren. Natürlich nur Männer, denn Frauen können nicht schreiben“, behauptet die Erzählerstimme voller Überzeugung (Eine Aussage von der sich der Autor gerne distanzieren möchte). „So kam es, dass die Talentsucher immer abgelegenere Bereiche des Reiches durchsuchten und schließlich auch das Dorf von Stine und ihrem Bruder erreichten. Witold, dem einzigen Sohn des Dorfschreibers, gewährte man die Chance auf Ruhm, Geld und ein Ansehen, das weit über seinen Geburtsstand lag. Neben ihm bot man diese Möglichkeit übrigens auch ein paar Bauernjungen, dem Knaben des Schmiedes und einem einarmigen Waisenkind. Letzteres konnte eine Feder halten. Immerhin. Das war ein Anfang, der Rest ist Handwerk und wie jedes Handwerk erlernbar.“

Die rote Flamme des Himmels hatte ihren Zorn bereits unter die Spitzen der Berge verlegt, als Stine die Tür hinter sich schloss. Ihr Vater tischte einen jener Eintöpfe auf, der so schmeckte, wie die Eintöpfe ihrer Mutter einst geschmeckt hatten. Nur ohne Gewürze.
„Schön, dass du auch schon kommst“, sagte der Vater mit etwas zu wenig Ironie in der Stimme. „Essen ist fertig und es gibt gute Neuigkeiten.“ Sie setzte sich neben ihren Bruder, funkelte ihn kurz mit flammenden Blicken an (ohne dass jener es bemerkt hätte), rückte ihren Hocker möglichst weit von ihm weg und begann zu essen.
„Der Landesfürst“, begann der Vater, als sich niemand nach den guten Neuigkeiten erkundigte, „hat mir den Auftrag gegeben eine Chronik über seine Familie zu schreiben. Am besten zurück bis zu Abel. Ist zwar etwas übertrieben, lässt mir aber künstlerische Freiheiten.“
„Schön“, sagte Witold erschöpft, aß noch ein paar Löffel des Eintopfs und erhob sich dann. „Ich geh in mein Zimmer, die Schreibübungen des Abends beenden.“
Stine starrte ihm nach, in der Hoffnung, ihre Blicke würden ihn auf der Treppe stolpern lassen. Als er sie allerdings ignorierte und nicht wie gewünscht herunter purzelte, starrte sie stattdessen ihren Vater an. „Wenn ich wüsste, was für ein Zeug deine Mutter in diesen Eintopf gemacht hat, würde ich sie nicht jeden Tag so sehr vermissen. Also“, sagte er und lächelte seine Tochter an, „Was ist los?“
„Ich kann nicht glauben, dass du ihm die Feder gibst und nicht mir!“
Er sah zu seiner leeren Schüssel hinab und schien zu überlegen sich Nachschlag zu holen. „Da wo er hingeht, wird er sie mehr brauchen als du.“
„Wieso willst du sie überhaupt weggeben, dieser Fürst will doch bestimmt auch seine Familienchronik in irgendwelchen ollen Versmaßen von dir.“
Ihr Vater nickte. „Ich bin ziemlich gut in dem was ich tue, die Feder nützt mir nichts.“ Er blickte zur Treppe, die zu Witolds Zimmer führte. „Dein Bruder… er… ist bemüht“, Sorge färbte seine Stimme für einen Moment.
„Ich will die Feder aber trotzdem haben“, schmollte sie weiter.
„Du verstehst, was diese Feder macht, richtig?“

Sie nickte, da sie es wusste. Da der werte Leser es aber vermutlich nicht weiß – so er die Geschichte noch nicht gelesen hat – beginnt die Erzählerstimme von neuem, in ihrem für jedes Ohr angenehmen Ton zu erklären: „Die Feder eines Phönix funktioniert nach dem Prinzip der Wiederauferstehung in perfekter Form. Ohne den Inhalt zu verändern, brennt sie den Satz aus, den sich der Schreibende erdacht hat und lässt aus der Asche des Satzbaus jede Form und jedes erdenkliche Metrum entstehen. Ähnlich wie es bei dem mythischen Vogel selbst funktionieren sollte. Da Phönixe allerdings in der Realität dazu neigen, in Flammen aufzugehen und dieser Effekt gar nicht so häufig mit der Geburt eines neuen Phönix endet, wie der Volksmund es vermutet, waren sie sehr selten geworden. Faktisch seit Jahrhunderten nicht mehr gesehen. Auch die Feder der kleinen Schreiberfamilie war antik und überaus selten. So selten, dass den meisten nicht einmal der Gedanke käme, die Geschichten darüber für voll zu nehmen. Geschweige denn, dass der aufgeklärte Königshof ihre Existenz in Erwägung gezogen hätte. Das wiederum führte dazu, dass es keinen Schreiber nach ihr verlangte, kein Fürst sie begehrte und kein Dieb sich auf die Suche nach ihr begab. “
 
„Was hast du heute erlebt?“, fragte ihr Vater, nachdem der Erzähler seinen Monolog beendet hatte und Stine war sich nicht sicher, ob er nur das Thema wechseln wollte. Trotzdem begann sie zu berichten:
„Ich habe Bruder ein Märchen von Wirrnis und Staub erzählt. Wie die Ordnung sie auf dem Besen des Windes auseinandertrieb und sie sich doch wiederfanden.“
Ihr Vater nickte. „Wie hat er reagiert?“
„Er fand es doof. Er meinte sowas darf man nicht in Prosa schreiben.“
„Ja… diesen Charakterzug werde ich ihm wohl nicht mehr austreiben können. Ich durfte mir auch schon anhören, dass es der Literatur egal sei, ob ich Spaß an ihr hätte oder nicht. Wichtig sei nur die Perfektion.“ Er rollte mit den Augen. „Was hast du danach erlebt?“
Stine musterte ihren Vater als wäre sie sich nicht ganz sicher, was genau er von ihr hören wollte. „Ich war am Fluss und hab mir das Wasser angesehen und Steine gesammelt…“
„Nein“, unterbrach sie ihr Vater so sanft es ging, „Nicht was du gemacht hast, was du erlebt hast.“
Jetzt verstand sie, was er hören wollte. Eifrig begann sie: „Ich habe die Nixen beobachtet, wie sie zum Lied des Flusses tanzten und ihre Kinder auf den Wellenspitzen das Gold der Sonne sammelten um damit ihre Schuppen zu zieren. Aber manchmal kommen die Kobolde und stehlen etwas von dem Gold, was sie am Abend in die Luft pusten.“
Ihr Vater kräuselte gespielt skeptisch die Stirn. „Warum sollten die Kobolde so etwas tun?“ Stine musste grinsen.
„Weil der Abend doch ihr größter Schatz ist und der größte auch immer der schönste Schatz sein sollte. Danach ist mir aufgefallen, dass das Wort ‚wehren‘ gar nicht wirkt, als ob es sich richtig wehren könnte. Es wirkt so zerbrechlich, mit seinen ganzen e’s. Das ‚schützen‘ in beschützen klingt da viel standhafter, finde ich.“
Das Lächeln ihres Vaters, welches während sie sprach immer breiter wurde, hatte nun sein ganzes Gesicht eingenommen. „Siehst du, darum brauchst du die Feder nicht.“
Sie legte den Kopf schief. „Verstehe ich nicht…“
Er überlegte kurz wie er es ihr erklären und sie gleichzeitig überzeugen konnte, von der Phönixfeder abzulassen: „Du trägst eine viel bessere Feder in dir: Imagination.“ Er sah, dass sie das Wort nicht verstand und fuhr fort: „Eine innere Flammenfeder, mit der du alles schreiben kannst, was sich dein Köpfchen fantastisches ausdenkt. Du hast Lust, du hast Talent und einen nie endenden Schwall von wundervollen Dingen, die in dir lodern und dich dein Leben lang begleiten werden. Das Handwerk und der Rest kommt da schon von alleine. Naja, bemühen muss man sich trotzdem, aber Öl brennt besser als Wasser.“ Nachdem er geendet hatte überlegte der Vater eine Weile angestrengt, ob dieses Metapher überhaupt Sinn ergibt.
Beide schwiegen eine Weile.
„Und wenn ich verspreche immer lieb zu sein und im Haus zu helfen, bekomme ich die Feder dann?“ Ihr Vater gab ein schnaubendes Geräusch von sich, halb genervt, halb amüsiert und dann musste er daran denken, wie es seinem Sohn ohne die Phönixfeder in der Hauptstadt ergehen würde: „Nein. Nein du bekommst die Feder nicht.“

„Immer nur eine Feder pro Kind“, schließt die Erzählerstimme und denkt bei sich, dass das ein großartiges Ende für die Geschichte sei.

[Heidi]

Hallo Blätterklingen,

die Überarbeitung hat sich gelohnt!

"Sorge färbte seine Stimme für einen Moment." ist bei mir hängen geblieben. Ein ausdrucksstarker Satz

[Blätterklingen]

Danke dir erneut liebe Heidi : )

Das Märchen ist geplant aber noch nicht umgesetzt. Ich stelle mir da etwas grafisches vor, hab aber noch niemanden gefunden, der das mit mir umsetzen würde. Also schreibe ich es vermutlich in absehbarer Zeit mal komplett auf und aus : =) (Am besten in irgendeinen antiken Vermaß)^^