Warten auf Rose

[hobbes]

Die Tür fällt hinter ihr ins Schloss. Regelmäßig erwache ich von ihrem Türenschlagen. Wenn ich nicht längst schon wach liege, ihren Geräuschen lausche. Nie macht sie Licht, immer sucht sie im Dunkeln nach ihrer Wäsche, ihrer Kleidung. Sogar die Klospülung ist leiser, wenn sie es ist, die den Drücker betätigt.
Nie kommt sie ein letztes Mal ans Bett, noch nicht einmal an die Tür kommt sie. Kein letzter Blick auf mich, kein Kuss, keine Berührung.
Sie geht und lässt die Tür hinter sich ins Schloss fallen.

Ich habe keinen Anspruch auf sie, habe keinen Anspruch darauf, dass sie wiederkommt. Vielleicht war diese Nacht die letzte, vielleicht wird sie nie mehr wiederkommen.

Du dumme Kuh, will ich ihr hinterher schreien. Bleib fort, bleib doch einfach fort.
Aber es wäre nur meine Verzweiflung, die sich Gehör verschafft. Würde ich schreien, müsste ich weinen. Ich will nicht weinen.

Ich liege in der Dunkelheit des Schlafzimmers, trauere ihrem Geruch hinterher, ihrer Haut, ihrer Wärme – so lange sie noch da ist, Wärme ist flüchtig und wenn sie geht, bleibt nicht mehr als eins ihrer Haare auf dem Kissen.

Schon ein Jahr lang geht das nun so. Ein Jahr, in dem ich kleiner und kleiner werde; ich verschwinde, wenn sie geht, mit jedem Türenschlagen verschwinde ich ein Stück mehr, irgendwann wird nichts mehr von mir übrig bleiben, schon jetzt glaube ich, ich bestehe nur noch aus Sehnsucht, Sehnsucht nach ihr. Sogar, wenn sie da ist, denn ich weiß, sie wird gehen. Irgendwann wird sie gehen, vielleicht für immer.

Sie hat einen Schlüssel. So lange sie einen Schlüssel hat, denke ich und warte den ganzen Tag lang auf das Geräusch dieses Schlüssels in der Tür.
Ich schreibe nicht mehr, sitze nur noch am Monitor und starre auf leere Dokumente. Gehe nur noch in aller Hast einkaufen, will nicht die Wohnung verlassen, was, wenn sie früher kommt, denke ich, als ich im Supermarkt nach den Karotten greife.

Einmal drehte sich ihr Schlüssel zwei Wochen lang nicht in der Tür, zwei endlose, lange Wochen. Sie war auf Korsika, mit ihrem Mann.

Ich habe ihn gegoogelt, er ist Arzt am Klinikum. Einmal war ich dort, ich wollte ihn sehen, seine Stimme hören, wer ist das, habe ich mich gefragt.
Ich wollte ihn hassen.
Fand ihn in der Kantine, am Mittagstisch mit seinen Kollegen. Lachend, sympathisch, herzlich. Er hat freundliche Augen, sicher ist er ein guter Arzt, sicher fühlt man sich als Patient bei ihm gut aufgehoben.
Kurz streifte mich sein Blick, ich hielt den Atem an, dachte, er müsse es bemerken, ihre Berührung, die Spuren, die sie hinterlassen hat.
Aber sein Blick schweifte nahtlos weiter.

Said sagt, ich müsse es beenden. Ach Marlene, sagt er und sieht mich an mit besorgten Augen. Es tut dir nicht gut.
Nein, es tut mir nicht gut. Das weiß ich selbst.
Ja, ich müsste es beenden. Auch das weiß ich.

Aber ich kann nicht, kann sie nicht loslassen. Meine Rose.
Rose, so nenne ich sie, Rose auf englisch.
Dabei heißt sie Christine. Christine, ausgerechnet. Ein belangloser Allerweltsname.
Christine und Erik Mannsberger.
Ein schönes Paar.

Du schaffst dir dein eigenes Melodram, sagt Said.
Wie immer hat er recht.

Dieser Tag.
Nass vom Regen und außer Atem hatte ich gerade noch die U-Bahn erreicht. Stand schwer atmend an der Tür, sah sie. Sie saß mit ihrer Tasche auf dem Schoß, lächelte mich an.
Und ging mit mir nach Hause, einfach so. Ich dachte, so etwas passiere nur in Büchern.
Ich reichte ihr ein Glas Wein, stellte mich unter die heiße Dusche und dachte an sie. Da schlug die Tür zum ersten Mal. Damals verspürte ich noch so etwas wie Erleichterung. Es ist an mir vorbeigegangen, dachte ich.
Auf dem Tisch, neben ihrem Weinglas, ein Zettel: Ich musste nach Hause.
Da hätte ich es schon wissen müssen. Und doch fing ich an zu hoffen.

Heute ist Hoffnung das einzige, was ich habe. Komm, denke ich, wenn sie nicht da ist. Komm zu mir.
Bleib, denke ich, sobald sie kommt; bleib, denke ich, sobald die Tür hinter ihr ins Schloss fällt. Bleib bei mir. Für immer.

Sie ist gegangen und ich wache in der Dunkelheit des Schlafzimmer, so lange, bis die Vögel anfangen zu singen. Zuerst die Rotschwänze, später die Amseln. Für sie beginnt der Tag.
Für mich ist er zu Ende.

[Violet_Pixie]

Hallo Inko,

Mir gefällt die Geschichte.

Schön flüssig geschrieben, ohne viel Firlefanz. Man kann das Chaos (der Gefühle) der Prota richtig gut nachvollziehen.

Bei zwei Sachen bin ich jedoch ins Straucheln gekommen:

Said sagt, ich müsse es beenden.
Ich hatte beim ersten Mal aus Said die englische Bezeichnung für sagte rausgelesen.

und

Auf dem Tisch, neben ihrem Weinglas, ein Zettel: Ich musste nach Hause.
Da dachte ich, wäre Ich muss nach Hause   schöner zu lesen.

Gern gelesen!

LG
Violet

[holg]

Schöne, romantische Gechichte. Hat was von einer klassischen amour fou. Geschliffener Stil. Bin an den gleichen Stellen hängen geblieben wie Violet. Angenehm schlicht und nachvollziehbar erzählt.

Kann das sein, dass ich da ein wenig die FFF-Vorgabe heraushöre? Ein paar Sätze, am Anfang, die nach Mettbrötchens Beitrag schmecken?

[hobbes]

Hallo ihr beiden,
ihr scheint euch ja einig zu sein

Freut mich, dass die Geschichte gefällt. Vor allem "ohne viel Firlefanz" und "schlicht" erleichtern mich, ich hatte da gewisse Bedenken - die ich allerdings (noch) nicht genauer benennen will, um nicht verfrüht Einfluss auf eventuelle weitere Kommentare zu nehmen.

Und ja, @holg, da klang der FFF noch ein bisschen in mir nach. Verspätete Inspiration, quasi. An Mettbrötchens Beitrag habe ich beim Schreiben allerdings überhaupt nicht gedacht, dass sich da inhaltliche Parallelen auftun, fiel mir erst durch deinen Kommentar auf.

Ach so, fast vergessen.
An Said hänge ich schon ein bisschen. Vielleicht würde ein Punkt mehr auf dem i da schon helfen? Also so: Saïd.

Und wenn ich so über "Ich musste nach Hause" nachdenke, gefällt mir gleich der ganze Ausdruck überhaupt nicht mehr. Da fällt mir vielleicht noch etwas ganz anderes dafür ein.

Danke!

[Tjana]

Was für ein schöner berührender Text.
Ich kann kaum was bemeckern, es wird eher ein Feedback.

Ein altbekanntes Thema, aber es ist dir gelungen, es trotzdem (weiter) lesen zu wollen. Kleine Bilder, die nicht kitschig wirken (das Haar auf dem Kissen); die Qual, mit der die Person, die „nur“ Geliebte ist, sich die wenigen Stunden noch verkürzt, durch Gedanken, wie

[Asmodina Tear]

Sehr ergreifend..ich mag es

[Rodge]

Moin, moin,

schöner Text, nix zu bemängeln außer dass der Text auf dem Zettel nicht paßt (hast du ja auch schon angemerkt) und mir die Prota eine Spur zu leidend ist: Kein Leben ohne die Andere???

Grüße
Rodge

[hobbes]

Oh, das wird jetzt fast schon ein bisschen unheimlich, mit all dem Lob.
Geradezu erleichternd, dass Rodge wenigstens das Leiden der Prota bemängelt.
Was ich gut nachvollziehen kann, da es auch eine meiner eigenen Fragen zum Text berührt - ich habe nämlich die Befürchtung, dass er mir zu "rührselig" ist.
Aber tja. Wäre er das nicht, wäre es eine andere Prota, eine andere Geschichte.

[rieka]

Mich beeindruckt dieser Text sehr. Mir gefällt, wie zart diese Sehnsucht und die zittrige Angst vor möglichem Verlust angedeutet sind, ohne dies jemals platt auszubreiten. Nur an einer Stelle

[hobbes]

@rieka
Wow, danke für deine Eindrücke (und das fehlende s). Da schmelze ich ja beim Lesen davon

[MarieAnn]

Super Geschichte. Die Spannung, die am Anfang des Lesens entstanden ist, hielt bis zum Ende an. Sehr flüssig erzählt, außerdem gefällt mir deine Sprache!
Liebe Grüße
MarieAnn

[Gast]

Fand es auch sehr schön. Kurze, aussagekräftige Sätze und die Gefühle sehr schön beschrieben, ohne, dass es zu übertrieben klingt.

Weiter so!

[hobbes]

Danke! (@ MarieAnn und Yoomee)

[Gast]

Hallo Hobbes,

warum hast du dieses Schmuckstück nicht in den Feedback-Bereich gestellt?

Erste Sahne!

LG
AC

[Insane]

Mir hat die Geschichte auch Spaß gemacht. Danke

[hobbes]

[nebenfluss]

[Poolshark]

Hallöchen hobbes,

ich mag so wehmütigen Liebeskram ja eigentlich gar nicht. Hab trotzdem bis zum Ende gelesen und mich nicht gelangweilt. Den letzten Satz find ich ziemlich stark. Die Sache mit dem Schlüssel, dem Gehen, dem Bleiben und so weiter, ein bisschen lang. Ansonsten aber ein gelungener Text.

[Rainer Zufall]

Liebe hobbes,

ich folge mal dem Nebenfluss und seinen Verzweigungen.
Aber vorweg erst mal, dass die Geschichte rührselig ist, das brauchst du jedenfalls aus meiner Sicht nicht zu fürchten. Sie ist berührend, das ja, aber  nicht rührselig. Wobei ich persönlich auch gegen eine Prise Rührseligkeit nichts einzuwenden habe, wenn es gut gemacht ist. Aber keine Sorge, du bist nicht rührselig.
Was ich auch sehr stark gemacht finde, das ist, wie du es hinkriegst, dass man das Geschlecht der Erzählerin ziemlich schnell rafft. Man könnte ja meinen, es ist ein Kerl, der da erzählt, weil er immer einer "sie" lauscht. So nach konventioneller Sicht halt, aber nur allein durch die Art der Beobachtung merkt man sofort, hier wartet eine Frau auf die andere. Von daher war ich nicht überrascht, als Said dann die Icherzählerin Marlene nennt.
Das fand ich sehr stark, aber auch, wie du insgesamt schilderst, wie die Erzählerin sich immer mehr in dieser hoffnungslosen Liebe verliert, die für sie nur Warten und Lauschen heißt.
Insgesamt finde ich den Text im zweiten Teil viel stärker, als hättest du dich da in die Materie eingeschrieben, und im ersten Teil hats einfach noch ein paar Unwuchten.
Im zweiten Teil schlüpft man rein in ihre Sicht, identifiziert sich oder vollzieht jedenfalls nach, wie sie sich in dieser ungleichen Liebe fühlt.
 
Meine Meckerei (wirste gleich lesen)  bezieht sich daher auch weitgehend auf die ersten Abschnitte.  
Lass dich bitte nicht kirre machen von dem vielen Gemecker, war selbst ein bisschen erschrocken, wieviel ich da bemängele, das klingt schlimmer, als ich es meine.

Bin auch über diese Türen im ersten Absatz gestolpert. Das Türenschlagen ist wie ein Fremdkörper im Text. Außer bei der Toilettenspülung schreibst du zwar nie, dass die  Liebhaberin besonders leise aufsteht, aber trotzdem ergibt sich der Eindruck. Und dann soll sie die Tür ins Schloss schlagen? Wenn man leise sein will, zieht man die Tür ins Schloss. Auch dabei entstehen ja Geräusche. Dann klickt es oder so.
Also ich denke, die Tür ist ja symbolisch für diese Beziehung und wie die Tür geschlossen wird, das kann man ja für die Bebilderung dieser Beziehung nutzen. Im Moment finde ich das aber sehr unausgegoren.
Entweder die andere Frau versucht immer leise zu sein, dann wartet die Ichfrau auf das leise Klicken, das ein Ende signalisiert. Oder die andere Frau nimmt beim Gehen nicht besonders viel Rücksicht, dann drückt die aber auch nicht mit Mäusepfötchen auf die Klospülung. Dann ist es ein Türenschlagen. Und zeigt auch eine gewisse Rücksichtslosigkeit der anderen Frau in der Beziehung.
Oder es ist eine Mischung von beidem und die andere ist immer nur eine Zeitlang leise, dann aber ists rum mit der Rücksicht und die Tür wird derb zugezogen. Im Moment aber gehts halt noch durcheinander.

[BlueNote]

Hmmmm ... nur Lob?! Ich habe jetzt die ersten zwei Absätze gelesen und hätte schon 200 Dinge zu bemängeln. Nur ein Beispiel: Wiederaufnehmende Wiederholungen sind für mich in dieser Häufung ein absolutes NoGo! Wenn ich den Text überfliege, sehe ich, dass das genau so weitergeht. Überall!

Gestern sagte mir wer beim Essen: In jeder Packung Spinat stecken 1,5 Mäuse (keine Ahnung, ob das stimmt). Schade, dass ich in diesem thread die Maus sein muss/müsste.

Da ich dich sehr nett finde, verzichte ich lieber auf eine ausführlichere Kritik (außer, du zwingst mich ).

[Lorraine]

Hallo hobbes,

Diesen Text hatte ich gelesen, dich (bzw. deine Stimme) nicht erkannt, vielleicht auch, weil du teilgenommen hattest, am TürschlagWettbewerb, ich eher damit rechnete, es sei einer der Texte, die nachgereicht werden.
Man freut sich, wenn sowas hier auftaucht, klar, weil es sich schon abhebt, weil man beim Lesen merkt, wie man beginnt, genauer hinzuschauen, Sätze oder Wendungen nachklingen lässt, auf Klang oder Wirkung überprüft.
Dass du das Ganze unter "Werkstatt" einstellst, erscheint mir nur natürlich, ich meine, ich verstehe so etwas sehr gut:

[nebenfluss]

Oh fein, da will ja doch noch jemand diskutieren. BN ist es leider nicht, der traut sich nicht, weil er hobbes sehr nett findet. Aber Frau Zufall zeigt hier auf einige Stellen, die mir beim Lesen auch aufgefallen waren, für die ich nur zu faul/oberflächlich war, sie zu benennen. Wahrscheinlich findet Frau Zufall hobbes nicht nett. Ironie off.

Ich hänge mich ausnahmsweise mal sehr an Z.'s Besprechung dran, weil sie mir so eine schöne Vorlage liefert. Ich hoffe, es kommt nicht falsch (besserwisserisch oder so) an.