Postapokalyptische Träume

[Spencer]

Es war einmal Junge, der ein Falke sein wollte. Sein größter Wunsch war es, auf die Welt hinabzuschauen, mit Wind unter den Flügeln und Freiheit im Sinn. Seine Augen glühten, wenn er nur daran dachte, und sein Herz pochte in seiner Brust.
Eines Tages machte er den Fehler, darüber zu sprechen. Die Leute in seinem Dorf wollten nichts davon wissen. Du bist kein Falke, sagten sie, du kannst nicht fliegen.
Der Junge ging davon und dachte an die rote Schmetterlingsfrau, die ihm im Traum erschienen war, ein wunderbares Schwebewesen, leicht und grazil wie eine Tänzerin. Er hatte versucht, sie zu fangen, aber sie war entkommen.
Als er alt genug war, um alleine zu reisen, wagte er einen Ausflug in die weit entfernte Stadt, um die großen, toten Flugmaschinen zu bestaunen. Dort standen sie auf einem riesigen Asphaltfeld herum wie verrostete Dinosaurier. Die pralle Sonne schlug unerbittlich auf sie ein. Ihre Scheiben waren gebrochen, und ihre Reifen waren platt. Der Gedanke, sie könnten fliegen, sprengte jede Vorstellungskraft.
Außer die des Jungen.
Bald verbrachte er jeden Tag auf dem Flugplatz und jede Nacht in der Bibliothek. Dort studierte er die Anatomie der Flugmaschinen und lernte alles über ihre Steuerung. Auch beschäftigte er sich mit den Gesetzen der Physik und der Mechanik. So vergingen Jahre, ohne dass von außen erkennbar gewesen wäre, dass der Junge irgendwelche Fortschritte machte.
Eines Abends lief ihm ein Mädchen über den Weg. Sie hatte einen wunderbar-leichten, unbeschwerten Gang, sie summte und schnipste zu einer unbekannten Melodie, und ihr Haar – der Junge traute seinen Augen nicht – es war von einem tiefen, satten Rot.
Er nahm seinen Mut zusammen, trat zu ihr und sagte: „Du bist mir im Traum erschienen.“
„Tatsächlich?“ Sie lächelte. „Und was habe ich dort gemacht?“
„Du warst ein roter Schmetterling“, sagte er. „Und du hast wunderschön getanzt.“
„Und was ist dann passiert?“
„Ich habe versucht, dich zu fassen, aber du bist entkommen. Seitdem hoffe ich jeden Tag, dass du zurückkommst. Du bist sogar schöner, als ich dich in Erinnerung hatte. Träume ich etwa?“
„Du träumst nicht“, sagte sie. „Allerdings muss eine Verwechslung vorliegen. Ich bin nicht der Schmetterling aus deinem Traum.“
„Tanzt du?“
„Mit Freude, ja.“
„Tanzt du auch in den Träumen anderer?“
„Ab und zu. Wenn mir danach ist.“
„Du bist es.“
Sie schüttelte den Kopf. „Ich tanze nur für die, die mich kennen. Von den Träumen fremder Menschen halte ich mich grundsätzlich fern, schon mein Leben lang.“
„Dann müssen wir uns kennenlernen“, sagte der Junge.
Das Mädchen überlegte kurz. „In sieben Tagen.“
„Geht es nicht früher?“
„Nein.“
Der Junge seufzte geschlagen. „Okay.“
Sie wandte sich zum Gehen und lächelte.

Noch in derselben Nacht besuchte sie ihn, betörender denn je. Er sah sie in einem roten Kleid auf einer Wiese tanzen, ihre Beine zierten violette Spitzenstrümpfe, und ihr Haar flog mit Schwung durch die Luft.
Er versuchte sie zu fangen, aber sie entkam.

Nach ihrem ersten Treffen gab es bald ein zweites und ein drittes, und der Jungen wusste, dass er sie heiraten wollte. Noch wartete er jedoch mit diesem Schritt, der Sittlichkeit halber, aber auch, weil es vorher noch etwas zu erledigen gab.
Der Falke stand kurz davor, seinen ersten Flug anzutreten.
In einer Halle hatte er eine Maschine gefunden, die, vor Sonne und Regen geschützt, noch etwas von ihrem alten Glanz besaß. Ihr Rumpf war leuchtend weiß, und ihre Flügel strahlten in Lila. Sogar die Stühle im Cockpit, aus feinstem cremefarbenen Leder, rochen frisch und sauber.

„Ich habe Angst“, sagte das Mädchen am Abend vor dem Flug.
„Wovor?“, fragte er.
„Was ist, wenn ich doch die Tänzerin in deinen Träumen war, die dir entkommt?“
„Aber du hast doch gesagt, dass du nicht diese Tänzerin sein kannst.“
„Vielleicht irre ich mich. Wenn du in diese Maschine steigst, kann es sein, dass wir uns nie wieder sehen.“
„Du willst doch nur, dass ich bleibe.“
„Ja! Du riskierst alles für diesen Flug, auch mich. Ist dir das wirklich wert?“
„Ich bin ein Falke, und Falken müssen fliegen.“
„Und ich bin ein Schmetterling, der will, dass du mich fängst.“
„Ich werde dich fangen. Aber vorher muss ich fliegen. Nur eine kleine Runde, mehr nicht. Dann komme ich sofort zu dir zurück.“

Am nächsten Morgen füllte der Junge den Tank der Merlin 1 mit Kerosin und startete sie. Ihre Triebwerke heulten auf, und der Junge bekam eine Gänsehaut am ganzen Körper. Er drückte eine Brille mit großen, dunklen Gläsern auf die Nase, schlug den Kragen seiner Pilotenjacke hoch und gab Vollgas.
Als die Merlin 1 abhob, konnte er es im ersten Moment gar nicht glauben. Er war in der Luft. Die Flüsse waren blaue Schlangen unter ihm, die Bäume Unkraut, die Gebäude nur noch graue, hässliche Steine. Er flog direkt über seinen Dorf, ließ die Triebwerke aufdonnern und schoss in den Himmel hinauf.
Ehe er sich versah, hatte er die Wolkendecke durchbrochen. Er blickte nach unten und spürte das Verlangen, sich in dem Wolkenstoff zu wälzen wie in weißen Laken. Die Strahlen der Sonne brannten auf seiner Haut, und er fühlte sich dem großen Stern ganz nahe.
Er flog kreuz und quer und über den Himmel, voller Euphorie, auch wenn der Anblick unter ihm nicht immer schön war. Die Städte sahen leer aus, ohne Anzeichen von Überlebenden.
Nach einer Weile sah er einen Strand mit einer großen Düne näherkommen.
Der Junge dachte an sein Schmetterlingsmädchen und wusste, dass er jetzt umdrehen musste. Und doch zog es ihn in diesem Moment so stark in die Ferne wie nie zuvor. Er blickte in den Horizont und sah die Unendlichkeit.
Erst jetzt, als Europa bereits hinter ihm lag, wurde ihm bewusst, wohin es ihn zog. Nach New York. Er wollte ins Herz der alten Welt eindringen. Er wollte ihre Dekadenz schmecken und ihre Herrlichkeit erleben. Er wollte wissen, ob es irgendwo in den Ruinen dort ein leises wehmütiges Pochen hab.
In den nächsten Stunden, während der atlantische Ozean sich in all ihrer Eintönigkeit unter ihm ausbreitete, wurde der Junge immer wieder von Wellen der Melancholie ergriffen. Er konnte spüren, wie er sich immer weiter von seinem Mädchen entfernte. In seiner Brust gab es einen ziehenden Schmerz, der stetig zunahm. Er vermutete, dass die Schmetterlingsfrau das gleiche Ziehen spürte. Als seien ihre Herzen durch ein magisches Seil verbunden.
Der Junge schwor sich in diesem Moment, alles Erdenkliche dafür zu tun, einen Weg zurück zu finden. Mochten die Schmerzen in seiner Brust noch so unerträglich werden, er würde Kraft aus ihnen schöpfen. Und einen gewissen Trost. Bedeuteten sie doch, dass das Seil noch hielt.

Als er die Küste des nordamerikanischen Kontinents erblickte, war er vor allem erleichtert. Doch dann ging etwas schief. Im Landeanflug kamen die Reifen nicht heraus.
Der Junge fasste sich an den Kopf und flog am Flugplatz vorbei. Er musste eine Wasserlandung versuchen.
Schon hatte er die Insel Manhattan im Visier. Er schnallte sich an, zog eine Schwimmweste über und setzte auf den Fluss auf. Als die Merlin zum Stehen kam, öffnete er eine Notluke und sprang ins Wasser. Zitternd schwamm er ans Ufer, wo er sich auf eine Wiese hinlegte und durchatmete. Die Merlin sank in den Fluss, ganz langsam. Langsam ging auch die Sonne unter, hinter den Bauwerken auf der anderen Uferseite. Links davon, auf einer Insel in der Ferne, hielt die Freiheitsstatue eine Fackel nach oben.
Der Junge spazierte nach Manhattan hinein.

Bald fand er sich von Hochhäusern umschlossen. An jeder Ecke schossen sie in die Höhe, viereckige Klotze, graufarben und kalt. Ihre Scheiben waren dreckig, und nirgends brannte Licht.
Ob der Junge hier ein Pochen finden würde?
Er ging schnell voran und wünschte sich bereits, er wäre wieder in der Luft.
Da seine Kleidung immer noch nass war, ging er in die nächste Boutique. Dort fand er einen blauen Anzug, der ihm passte, ein schwarzes Hemd und gemütliche Lederschuhe. Er zog sich um und ging weiter, ziellos und mit einem wachsenden Gefühl des Unbehagens. Ein kühler Wind fegte an ihm vorbei, und die Hochhäusern warfen lange schwarze Schatten.
Er irrte weiter, bald durch völlige Finsternis, bis er sich auf einem großen Platz wiederfand, eine Lichtung im Wolkenkratzerwald. Von allen Seiten her wurde der Platz von Leuchtreklamen umringt, deren Licht längst erloschen war.
Hier, an diesem Ort, hatten sich einst die Träume der alten Welt abgebildet, möglichst laut und bunt.
Der Junge drehte sich im Kreis, ließ den Blick schweifen und horchte in die Stille.
Der kalte, milchige Mondglanz überzog alles.
Der Junge stieg in ein gelbes Taxi und rollte sich auf der Rückbank zusammen. Durch das gläserne Schiebedach konnte er die Sterne sehen, während draußen der Wind heulte. Er steckte sich die Finger in die Ohren und versuchte wegzuhören, aber es gelang ihm nicht, im Gegenteil, das Heulen schien immer lauter zu werden. Bald war es ein Kreischen in seinem Kopf.
Die Geister der alten Welt kamen zu ihm. Der Junge konnte sie sehen, Kinder und Frauen und Männer, sie schüttelten das Taxi durch und schrien. Ihre Augen leuchteten, ihre Gesichter waren verzerrt, und für einen kurzen, grausamen Moment, als dem Jungen schon die ersten Tränen kamen, sprangen alle Lichter auf dem Times Square an, nur für ihn. Blutrot erstrahlten sie, und heller als die Sonne selbst.

Am nächsten Morgen, als der Junge aus dem Taxi stieg, sah er ein Mann näherkommen. Er hatte ein erlegtes Reh über die Schulter geschlungen und ein Gewehr in der Hand. Er war groß und kräftig, sein Bart leicht ergraut. Er trat zu dem Jungen und sagte: „Hallo.“
„Hallo“, sagte der Junge. „Wer bist du?“
„Ich bin der letzte Mensch auf Erden. Wer bist du?“
„Ich bin ein Falke.“
„Ja, so muss es sein. Du bist mir im Traum begegnet. Ich habe gesehen, wie du geflogen bist.“
„Tatsächlich?“, sagte der Junge erstaunt. „Und was ist dann passiert?“
„Dann habe ich dich abgeschossen.“
„Oh …“
„Ja, blöd. Vor allem, wenn man bedenkt, wie einsam ich bin.“ Der letzte Mensch lächelte, als habe er einen Witz gemacht. Doch seine Augen verrieten, dass er tatsächlich sehr einsam war. „Gibt es dich wirklich?“
„Ja“, sagte der Junge. „Mich gibt es wirklich. Allerdings muss eine Verwechslung vorliegen. Ich kann nicht der Falke aus deinem Traum sein.“
„Fliegst du?“
„Ja.“
„Kreuz und quer über den Himmel, der Sonne ganz nahe?“
„Oh ja, mit Freude.“
„Du bist es.“
Der Junge schüttelte den Kopf. „Da wir uns eben erst begegnet sind, gehe ich davon aus, dass du von einem anderen Falke geträumt hast.“
„Dann spricht wohl nichts dagegen, wenn wir Freunde werden?“
„Nein“, sagte der Junge, „ganz und gar nicht.“

Der letzte Mensch auf Erden wohnte in Brooklyn. Dort lebte er zusammen mit einem kleinen Drachenbaum, den er jeden zweiten Tag goss. Um sich zu ernähren, ging er im Central Park jagen und sammelte Dosen.
Am Abend kochte er für den Jungen, und sie kamen ins Gespräch.
„Ist sie schön?“, fragte der Mann, als der Junge von der Schmetterlingsfrau erzählte.
„Mehr als schön“, sagte der Junge. „Wenn sie tanzt, schwingt ihre ganze Seele mit, so unbefangen und sorglos, als gäbe es nur sie auf der Welt. Und in der Tat übertrifft sie dann alles.“
„Und sie gehört dir? Dir allein?“
„Ja, und sie wartet auf mich.“
„Wie kannst du dir so sicher sein?“
„Weil wir uns lieben.“
Der Mann zog die Brauen an.
„Ich kann es spüren“, sagte der Junge. „Es gibt ein Ziehen in unseren Herzen, das uns verbindet.“
„Aber sie ist sehr weit weg. Und dein Flugzeug ist kaputt. Wie willst du sie wiedersehen?“
„Ich werde morgen zum Flugplatz gehen und eine neue Maschine finden, der ich Leben einhauchen kann. Ich habe es einmal geschafft und werde es wieder schaffen. Du glaubst mir nicht?“
„Entschuldige meinen zweifelnden Blick. Du musst verstehen, ich war auch schon mal am Flugplatz. Ich kann mir nicht vorstellen, dass diese Maschinen fliegen. Aber man sieht dir an, wie entschlossen du bist. Ich glaube, wenn jemand es schafft, dann du. Dein Mädchen muss wirklich etwas Besonderes sein.“
„Oh ja, das ist sie wirklich.“
Der Junge erzählte noch mehr von der Schmetterlingsfrau, von ihrem rotem Haar und ihrem leichtem Gang, und der Mann hörte aufmerksam zu.
„Was ist mit dir?“, fragte der Junge. „Bist du wirklich all die Jahre über ganz alleine gewesen?“
„Nicht ganz. Ich hatte einen Hund, aber …“ Der Mann verstummte plötzlich, und sein Gesicht zog sich vor Schmerz zusammen.
Der Junge wollte natürlich wissen, was mit dem Hund passiert war, bohrte aber nicht nach.

Am nächsten Morgen zog der Junge in den obersten Stock des Wohnhauses gegenüber ein. Er ließ alles mehr oder weniger so, wie es war, und brach noch am selben Tag Richtung Flugplatz auf.
Als er am Abend zurückkehrte, hörte er eine Stimme.
„Hast du Hunger?“, rief der Mann von seinem Fenster aus.
„Und wie“, sagte der Junge.

Dies wurde schnell zur Routine. Der Junge verbrachte seine Tage auf dem Flugplatz und abends war er bei dem Mann zu Gast. Und immer, wenn der Gespächstoff alle war, erzählte er von seinem Mädchen. Diese Geschichten hörte der Mann am liebsten.
„Erzähl doch wieder von der Schmetterlingsfrau“, sagte der Mann, und dann legte er sich zurück und lächelte selig.

Der Junge hatte sich schon früh auf eine Maschine festgelegt, die er für den Rückflug geeignet hielt. Nach einem Jahr funktionierte das Getriebe, und nach zweien brachte er beide Triebwerke zum Laufen. An diesem Tag gab er der Maschine den Namen Freja 0 und verdoppelte seine Anstrengungen. Das Ziehen in seiner Brust wurde immer größer; er musste sich beeilen. An vielen Abenden kam er gar nicht mehr nach Hause, sondern schlief im Bauch der Maschine. Sie war nicht ganz so schön wie die Merlin 1, nicht so groß und nicht so strahlend, aber er empfand eine größere Zärtlichkeit für sie. Er kannte sie fast auswendig und hatte großes Vertrauen darin, dass sie ihn zu seinem Schmetterling bringen würde.

„Ich habe etwas zu verkünden“, sagte er am Abend vor dem Flug. „Es ist so weit. Morgen fliege ich zurück.“
Der Mann runzelte die Stirn. „Du glaubst, dass deine Maschine fliegen kann? Bis nach Europa?“
„Ja.“
„Deine Maschine wird aller Wahrscheinlichkeit nach in den Ozean stürzen. Falls sie es überhaupt vom Boden schafft.“
„Hab Vertrauen, alter Freund. Meine Freja wird mich nicht im Stich lassen, das weiß ich.“
„Ich versuche nur, dich zu schützen.“
„Nein, du willst, dass ich hierbleibe.“
„Ja. Die letzten Jahre waren sehr schön. Wir führen doch ein nettes Leben. Wir haben genug zu Essen, wir haben Wein, und wir spielen Schach. Bist du wirklich bereit, all das für ein Mädchen am anderen Ende der Welt zu riskieren?“
„Ich bin mehr als bereit. Du vergisst, dass ich ein Falke bin.“
„Und ich war einmal der letzte Mensch auf Erden. Das will ich nie wieder sein.“
„Hast du etwa gedacht, ich lasse dich hier? Du kommst natürlich mit! Die Freja hat mehr als genug Platz in ihrem Bauch.“
Der Mann verzog besorgt das Gesicht.
„Ich werde um jede Gefahr einen großen Bogen machen“, sagte der Junge. „Ich werde so sicher und zielbewusst fliegen, wie ich nur kann.“
Der Mann schüttelte den Kopf. „Bitte, bleibe hier. Zwinge mich zu nichts.“
„Ich zwinge dich zu nichts. Morgen früh werde ich vorbeikommen, um mich zu verabschieden. Oder um dich mitzunehmen. Es ist deine Entscheidung.“

Am nächsten Morgen erwartete ihn der Mann vor seinem Wohnhaus in einem schwarzen Anzug. Er hatte einen Rollkoffer dabei und große Ringe unter den Augen.
Der Junge lächelte. „Ich wusste es.“
Auf dem Weg zum Flugplatz sagte der Mann kein Wort.
„Sei nicht so angespannt“, sagte der Junge. „Es wird alles gut.“

Schon rollten sie über die Startbahn. Der Junge fühlte sich großartig. Er spürte die ganze Kraft der Freja und hob in aller Ruhe ab. Keine zwanzig Minuten später hatte er seine Zielflughöhe erreicht. Er schaltete auf Autopilot und lehnte sich zurück.
Der Mann kam nach vorne ins Cockpit. „Wir fliegen“, sagte er. „Ich kann es nicht glauben. Herr im Himmel, wir fliegen.“
Der Junge war überglücklich. „Und weißt du, was das schönste daran ist?“
„Was denn?“
„Das Ziehen lässt nach. Die Schmerzen in meiner Brust, die mich mit meinem Mädchen verbinden, werden weniger. Gott! Was habe ich nicht gelitten in den letzten Jahren? Endlich ist es vorbei, und ich kann sie wieder in den Arm nehmen!“

Als der Junge das Asphaltfeld näherkommen sah, jenes Asphaltfeld, auf dem er so viele Stunden verbracht hatte, mit ölverschmierten Händen und kalten Füßen, wurde er beinahe zu Tränen gerührt. Er war daheim. Und er kam gerade rechtzeitig. Noch warf die Sonne genug Licht auf die Landebahn.
Die Freja 0 ließ ihn bis zuletzt nicht im Stich. Ihre Reifen kamen heraus, sie hielt die Spur, und dem Jungen gelang seine erste Landung auf Asphalt.
Der Junge schnallte sich ab und sprang auf.
In der Cockpit-Tür stand der Mann. Er hielt eine schwarze Pistole in der Hand, die er auf den Jungen richtete. Sein Mund war grausam verzogen, und seine Hände zitterten. Er hatte Tränen in den Augen.
Dem Jungen klappte die Kinnlade auf. Dann begann er ebenfalls zu weinen.
„Du hast mich nie gefragt, was mit meinem Hund passiert ist“, sagte der Mann.
„Bitte …“
„Nun, jetzt werde ich dir die Geschichte erzählen. Mein Hund war mir das Liebste auf der Welt. Ich war der letzte Mensch auf Erden und er mein bester Freund. In dem Winter, bevor du gekommen bist, bin ich sehr krank geworden. Ich hustete Blut und konnte kaum das Bett verlassen. In meiner eigenen Scheiße habe ich gelebt, im eigenen Blut, wochenlang, und alles, was mir blieb, war mein Hund. Gott hatte mich zu Einsamkeit verdammt und nun ließ er mich dahinsiechen. Ich flehte Ihn an, mich endlich zu töten. Weißt du wie, wie es ist, sterben zu wollen, Falke? Du warst schon immer in der Luft, nicht wahr? Du hast nie zu spüren bekommen, wie grausam das Menschenleben sein kann, du hast die Dinge immer nur von oben gesehen. Dich hat nie etwas anderes interessiert.“
„Mein Mädchen …“
„Dein Mädchen hast du seit Jahren nicht mehr gesehen. Du hast sie verlassen, weil du fliegen wolltest. Damit musst du jetzt leben. Mein Hund hat mich nie verlassen. In all der Zeit, während ich im Bett lag und zu Gott gefleht habe, ist er bei mir geblieben. Ich musste aus dem Bett krabbeln, um Essen zu holen. Auf dem Weg in die Küche habe ich mich jedes Mal gefragt, ob ich noch die Kraft besaß, eine Dose zu öffnen. Mein Hund hat mich begleitet, hat mir übers Gesicht geleckt und versucht, mich zu ermuntern. Später, als unsere Essensvorräte alle waren, hat er manchmal die Wohnung verlassen. Ich habe mir gewünscht, er käme nicht mehr, er lasse mich sterben und fände irgendwo ein glückliches Hundeleben. Aber er kam immer wieder. Und legte mir Ratten aufs Bett, die ich durchgekocht und langsam zerkaut habe. So ging das eine Weile. Doch der Winter war unerbittlich, und irgendwann schienen sogar die Ratten verschwunden zu sein. Die Kräfte meines Hundes ließen nach. Bald lag er nur noch neben meinem Bett. Die Krankheit hatte mich nicht besiegt, doch der Hunger würde mir bald ein Ende machen, das spürte ich. Eines Nachts rief ich meinen Hund zu mir. Er kam mit wedelndem Schwanz. Ich habe ihn gestreichelt und umarmt, habe ihm lieb zugesprochen und schließlich diese Pistole hier an den Kopf gesetzt. Und weißt du, was das Schlimmste daran ist: Er hat mir geschmeckt. So ist das mit dem Hunger. Du siehst die Welt von oben, Falke, und glaubst, alles zu sehen. Aber ich sehe die Welt von unten, und ich lebe immer noch.“

Das Mädchen war in ein Buch vertieft, als sie es hörte, ein mächtiges Rauschen, wie ein Wasserfall in der Ferne. Sie warf den Kopf in den Nacken, sah die Flugmaschine und rannte los.
Die letzten Jahre waren hart für sie gewesen. Zu lange hatte sie auf den Rückkehr ihres Falken gewartet. Sie tanzte zwar weiterhin, doch etwas hatte sich verändert. Sie war noch immer wunderschön, doch ihre Bewegungen sahen anders aus, mitunter wirkten sie bemüht. Die atemberaubende Leichtigkeit, die einst jedem ihrer Schritte innewohnte, hatte sie verloren.
Als sie fast schon den Flugplatz erreicht hatte, bemerkte sie einen schwarzer Koffer am Wegesrand. Sie hörte ein Knacken, drehte den Kopf und sah einem Mann aus dem Wald heraus spazieren. Er hatte Schweißperlen auf der Stirn und eine Schaufel in der Hand. Er legte sie ab und trat zu ihr.
„Hallo“, sagte er.
„Hallo“, sagte sie. „Wer bist du?“
„Wo ich herkomme, bin ich der letzte Mensch auf Erden. Hier bin ich wohl der fremde Mensch.“
„Ja“, sagte sie, „so ist es. Hast du einen Falken gesehen?“
„Ja.“
„Er ist tot, nicht wahr?“
„Woher weißt du das?“
„Ich spüre es. Seit er mich verlassen hat, begleitet mich ein Ziehen in der Brust, das uns verbindet. Dieses Ziehen ist nun fort.“
„Der Falke, den ich kannte, hat gerne von einer Schmetterlingsfrau mit rotem Haar erzählt, einer wunderbaren Tänzerin, die ihn im Traum besucht hat. Du bist diese Frau, nicht wahr?“
Das Mädchen senkte den Kopf und begann zu weinen.
„Es tut mir sehr leid“, sagte der Mann.
„Du kommst mir sehr bekannt vor“, sagte sie. „Mein Leben lang habe ich von einem fremden Mann geträumt, der mich fängt und in einen Käfig steckt. Bist du etwa dieser fremde Mann?“
„Ich ziehe es vor, mich aus fremden Träumen rauszuhalten. Du musst also von einem anderen Fremden geträumt haben. Gestatte mir dennoch die Frage, schöne Schmetterlingsfrau, bloß aus Interesse, was passiert, nachdem der fremde Mensch dich gefangen und in den Käfig gesteckt hat?“
„Ich bringe ihn dazu, ebenfalls in den Käfig kommen. Und dann schließe ich die Tür.“
„Und nachdem du die Tür zugemacht hast – tanzt du immer noch so schön?“
„Ich tanze weiter, so gut ich eben kann.“
„Nun“, sagte Mann. „So schlimm hört sich das doch gar nicht an.“
„Könnte wohl schlimmer sein.“
„Oh ja“, sagte er, „das könnte es.“

Und so kam es, dass der Mann und die Schmetterlingsfrau zusammen in ein Haus zogen und eine Familie gründeten. Und wenn sie nicht gestorben sind, dann leben sie noch heute.

[Gast]

Holla, das ließ sich wirklich gut lesen. Hat mir sehr gefallen, dein Einstand!
Wenn deine Geschichte auch zu Anfang ein wenig verwirren mag, so ist sie beim zweiten Durchgang umso schöner.

Hier ein paar Anmerkungen, die mir ins Auge sprangen:

[Seraiya]

Hallo Spencer,

Sehr schön Geschichte. Und traurig. Traurig schön.
Gut geschrieben, habe nicht wirklich was zu meckern.

I like


Liebe Grüße,
Seraiya

[Spencer]

Oh wow, vielen Dank fürs Lesen und Kritisieren ihr zwei! Freut mich, wenn die Geschichte für euch funktioniert. Dass mit der Sonne und den "Schlägen" muss ich mir noch überlegen ... die Reifen im Landeanflug sind ein bisschen platt, das stimmt. Vielen Dank!

[Rainer Prem]

Hallo,

[Lilly_Winter]

Ich finde das mit den Namen gar nicht schlimm. Für mich war es so, als ob in dieser zerstörten Welt Namen bedeutungslos sind, deshalb die Bezeichnungen  Schmetterlingsfrau, der Falke, der letzte Mensch (hier musste ich immer an Will Smith denken ) ...
Im zweiten Punkt stimme ich Rainer zu. Etwas mehr Leben.

Ansonsten, sehr schöner Einstand.

lg Lilly

[Spencer]

Vielen Dank für die Kritik. Das ist schon auch irgendwie eine Anspielung auf I am Legend, Lucy, daran hab ich auch gedacht.


"Zweitens, die langen Monologe. Es entspricht zwar dem märchenhaften Stil, aber ein wenig mehr Leben hineinzubringen, kann nicht schaden. Schulterzucken, Nicken, Kopfschütteln usw."

Ich weiß nicht, was du damit meinst, Rainer. Monologe sind unlebendig? Was meinst du mit "Leben"? Schulterzucken und Nicken? Du willst, dass ich den Monolog mit Handlung unterbreche, ja? Oder meinst du, im text sei zu viel "Nicken" drin?

Vielen Dank!

[Papa Schlumpf]

Hallo, Spencer,
ich bin ein wenig spät dran, die letzten Wochen kamen etwas hektisch daher, deshalb nur wenige Bemerkungen, und ich konzentriere mich da auf die ersten Zeilen.

[Papagei]

Hallo Papa Schlumpf!

Vielen Dank für die Kritil! Ich muss dir in allem Recht geben, also grundsätzlich auf jeden Fall, die Eliminierung von Hilfsverben und Passiv und Plusquamperfekt vermeiden und so. Ich hab halt hier versicht im "Märchenduktus" zu bleiben, da irgendwie drin zu sein, und dann  ... also irgendwie ... Es war einmal eine Frau. Sie hatte schönes Haar und große Füße. Ihre Lippen waren voll und ihre Taille schmal. Eines Tages wurde sie von einer Viper gebissen. Die Viper war Schlumpfland hergereist und konnte sprechen. Sie sprach:

Aber ich achte da drauf, vielen Dank!

MfG,


Spencer

[nebenfluss]

Aber Großmutter Papagei,

warum hast du einen so großen Schnabel sprichst du denn im Namen von Spencer?

[Kaja_Fantasy]

Ja, im Prinzip gefällt sie mir auch, die Geschichte, aber erstens finde ich das Ende total gemein, was naürlich kein Grund ist, es zu ändern, aber zweitens halte ich es auch aus der Sicht des Mädchens für nicht ganz stimmig. Ich meine, fragt sie sich denn nicht, wie ihr Junge so plötzlich gestorben ist und was der Mann damit zu tun hat? Und will sie ihn nicht begraben oder so was?

[Spencer]

Hallo katja,

und vielen Dank fürs Lesen und Kommentieren!

Ich find das interessant, also in Bezug auf Stimmigkeit hab ich jetzt alles gehört: 1. Warum fliegt der Junge nach New York? 2. Warum macht der letzte Mensch das, was er zum Schluß tut? 3. Und jetzt von dir: warum sagt das Mädchen ja?

Ich denke schon, das dass Sinn ergibt. Weil der Junge ein Falke ist, weil der letze Mensch der letze Mensch ist, und weil das Mädchen ein Mädchen ist - und seit 2 Jahren auf ihren Typ wartet und nun weiß, dass er tot ist. Sie weiß nicht genau, warum - und das spielt auch keine so große Rolle. Er ist weg und er kommt nicht mehr.
Warum sollte sie denken, das sie mehr Infos bekommt? Das kann sie nicht nachgoogeln, sie kann niemand anrufen.

Es passt schon zusammen, finde ich, es ist halt kein normales Märchen, sondern ein postapokalyptisches.

Vielen Dank!

[Kaja_Fantasy]

[Spencer]

Darf ich fragen warum? Ich meine ... ich hab ja gelich darauf erklärt, was ich damit meine, ich selbst würde wohl auch so handeln, ich find das logisch, aber ... darf ein Mädchen kein Mädchen sein?

[Seraiya]

(Ich mische mich mal ein, weil ich die Story so schön finde)

Ich persönlich sehe das Ende als einen alternativen Lebensweg, den das Mädchen annimmt, nachdem der, den es sich eigentlich wünschte, eben verloren ging.
Und ich denke auch nicht, dass man das grundsätzlich hinterfragen muss.
Manchmal nimmt man die Dinge an, wie sie sind, und macht das Beste daraus.

Mir gefällt das Ende sehr gut
(Aber klar, es ist traurig)

Liebe Grüße,
Seraiya

[Lilly_Winter]

Ich kann der Logik des Textes auch folgen.
Die Träume spielen für die Figuren eine große Rolle. Der Junge träumt vom Schmetterling, trifft das Mädchen, sie bestreitet der Schmetterling zu sein. Aber dann wird sie zu diesem Schmetterling.
Der letzte Mensch trifft im Traum einen Falken und tötet ihn. Der Junge streitet ab, dieser Falke zu sein. Dann wird er aber zu diesem Falken aus dem Traum, als der Mann ihn tötet.
Das Mädchen träumt von einem Mann, der es in einen Käfig sperrt. Er streitet es ab, dieser Mann zu sein, dennoch wird auch dieser Traum war.
Sie nehmen die Dinge aus ihren Träumen so hin, ob es in unserer Welt logisch wäre, ist etwas anderes. Wie Spencer schon gesagt hat: postapokalyptisch

lg Lilly

[Slaavik]

[Spencer]

Hallo Seraija,

vielen vielen Dank für die erneute Rückmeldung.

"Mir gefällt das Ende sehr gut smile
(Aber klar, es ist traurig) "

Das freut mich natürlich!

Hallo Lilly nochmal,

du hast die Grundstruktur dieses Märchens sehr gut erkannt und zusammengefasst, es freut mich echt, wenn das so ankommt und du das stimmig findest.

Vielen Dank!

Hallo Slaavik,

auch dir vielen Dank fürs Lesen und Kritisieren!

 " es war einmal, der Klassiker der ersten Worte. Hier war ich mir erst nicht sicher, ob es wirklich passen sollte, habe dann aber die Kategorie Märchen bemerkt, also sollte das wohl passen. Auch wenn ich persönlich es ja für ein wenig altbacken empfinde, aber da gibt es sicherlich auch andere Ansichten."

Das ist halt die klassiche Einleitung, ich wollte dem Leser gleich klarmachen, dass wir es mit etwas Märchenmäßigem zu tun haben.

"Ich weiß nicht, wieso sollte es ein Fehler gewesen sein? Ich kann dazu im Text bisher nichts entdecken. Wurde er bestraft?"

Ja, "die Leute wollten nichts davon wissen." So wie Leute eben sind, wenn man von großen, großen Zielen erzählt. Da sagt nicht jeder, super, super, super!

"Schwebewesen? Ich weiß nicht, dazu bildet sich bei mir kein Bild. Oder sagen wir besser, es kratzt ein wenig an dem Bild, der roten Schmetterlingsfrau, da stelle mir so eine feenartige Frau mit roten Schmetterlingsflügeln vor, aber sobald dieses Bild dann auf ein schwebendes Wesen reduziert wird, funktioniert es für mich nicht mehr so wirklich. Eine Frau ist eine Person, ein Wesen eben eine Kreatur. "

Naja ... ein Schmetterling schwebt, oder?

Sorry aber, wenn ich das hier schreibe ...

"Als er alt genug war, um alleine zu reisen, wagte er einen Ausflug in die weit entfernte Stadt"

ist das hier einfach nicht die normale Lesereaktion:

“Und nun sind wir aus seinen Erinnerungen, wieder plötzlich in eine Übersicht von ganz weit oben gesprungen und haben noch dazu einen Zeitsprung gemacht, von wohl einigen Jahren. Ist der Junge denn nun ein Mann, oder immer noch ein Junge? Da fehlen mir nun wirklich die Bezugspunkte. Außerdem, wenn die Stadt weit entfernt ist, würde ich nicht den Ausdruck Ausflug verwenden, es klingt einfach zu sehr nach, er er wandert eben für ein paar Stunden durch die Natur, aber wenn die Stadt weit entfernt ist, wird er sicherlich ein paar Tage unterwegs sein. Und wieso muss er eigentlich darauf warten, bis er diese Reise alleine unternehmen kann? Was ist mit seinen Eltern? Familie? Irgendwer wird sich schon um ihn gekümmert haben und sei es auch nur die Großmutter. Für ein Märchen ist es in meinen Augen schon ein wenig enttäuschend, dass da nicht bereits irgendwie auf seine Familie eingegangen wurde. “

Ein Erzähler erzählt das, was "wichtig" ist, und alles andere lässt man besser weg. Das ist nicht nur in einem Märchen so, (wenn auch sicher besonders dort), das wäre auch in einem Roman so. Das wäre ja schrecklich, wenn man jedes Mal über jede Figur immer wieder hören musste, wie seine Eltern drauf waren und bla bla ... als wäre wir alle Freudiander oder so was.

Deine Probleme mit den Zeitsprüngen und dem Ortswechsel kann ich ehrlich gesagt auch nicht nachvollziehen.

"Auch hier wieder, die Reifen, woher soll er wissen was Reifen sind?"

Warum sollte er das nicht wissen? Das ist doch kein Idiot, Flugmaschine unterstreicht für mich einfach die "Maschine". Dass die "Maschinen" allgemein nicht mehr funktionieren in einer postapokalyptischen Welt - also wandelt sich das Wort. Man denkt nicht "Zeug" man denkt "Maschine". Ist eh schöner und bildhafter. Asphalt ist einfach Asphalt - vor und nach der Apokalypse. Das gibt es doch immer noch. Und wenn nichts mehr fliegt, fällt es ihm vielleicht schwer, von einem "Flughafen" zu denken. Da sieht man vor allen Dingen den Asphalt. Warum sollten das Idioten sein nach der Apokalypse? Warum sollte es keine Bücher mehr geben? Das Wissen ist doch alles noch da. Natürlich kennt der Mensch nach der Apokalypse immer noch das Wort Dinosaurier. So was bleibt im Zeitgeist. Das ist ja eines der ersten Wörter, die Kinder lernen. Guck mal, wie viele Fabelwesen und Monster und Götter über Jahrtausende hinweg in unserem Gedächtnis geblieben sind. Kein Atomkrieg kann den T-Rex töten. Der wird bleiben, solange es Menschen gibt, glaube ich. Es gibt 8 Milliarden Menschen oder so auf der Welt ... wie viele wissen nicht, was ein Dinosaurier ist? Geh nach China ins entelegenste Dorf .. oder Nordkorea oder Afrika oder egal wo ... glaubst du wirklich, die Leute dort haben noch nie von einem Dinosaurier gehört?

"Irgendwie fällt es mir schwer zu glauben, dass die Flugzeuge nicht vollkommen ausgeschlachtet sind. "

Wenn es keinen Strom mehr gibt und Millionen Sterben und alles zusammenbricht - dann werden die Leute zum Flughafen rennen und ausgerechnet Flugzeuge und ihre "Kabel ausschlachten"?

Würdest du das tun?

Also an “Kabeln” mangelt es nach der Apokalypse weiß Gott nicht. Und an verlassenen Gebäuden  auch nicht. Wenn jemand etwas mit einem Flugzeug anstellt – dann fliegen. Das finde ich schon sehr folgerichtig und logisch.

"Sein größter Wunsch war es, auf die Welt hinabzuschauen, mit Wind unter den Flügeln und Freiheit im Sinn.


Hier würde ich persönlich hinabblicken verwenden."

Das ist vielleicht besser, ja.

Ansonsten kann ich nur sagen, dass ich natürlich nicht in einem Märchen eine ganze postapokalyptische Welt bis ins Detail beschreiben kann. Und wie funktioniert die Landwirtschaft und wie die Toiletten und und und ... Das sprengt jeden Rahmen, das geht nicht mal im Film, das würde in einem Roman gehen. So muss man halt ein paar Schritte mitzudenken, so wie man das in üblichen Märchen doch auch tut. Ich merke aber, dass es kein wirklich "einheitliches" Blid von der Postapokalyspse gibt. Das finde ich spannend. Hier habe ich mir eine "leere, verlassene Welt" vorgestellt, wo nix mehr funktioniert. Das kommt meiner Meinung nach dem gängigen Bild der Postapokalyspe am nächsten. Aber wenn du jeden Satz auf die Art hinterfragst, kommst du bei Rotkäppchen auch nicht besonders weit. Das hat nicht mit dem Setting zu tun, das ist halt so. So läuft das eben in Märchen, da sagt der Autor: Sie war die schönste Frau im ganzen Land. Und Punkt. Da fragt sich keiner, wie das jetzt ermittelt wurde. So gesehen erkläre ich eigentlich noch relativ viel hier.

Vielen Dank!

MfG,

JuJu

[Slaavik]

[Spencer]

Also ich freue mich immer echt, wenn Leute sich für meine Geschichten Zeit nehmen, Slaavik, also echt vielen Dank. Ich sag dir bloß meine ehrliche Meinung, so wie du mir, und ja … also wenn du anfängst, ALLES, was der Erzäher in einem Märchen sagt, zu hinterfragen - dann funktioniert das nicht. Bei Logikfehler gehe ich mit, klar, aber das ist doch alles spekulativ.
Die Flugzeuge sind ja nicht nur deswegen nicht komplett ausgeschlachtet, weil ich das für unlogisch halte, sondern auch deswegen, weil der Erzähler was anderes behauptet. Und weil der Junge eben ein paar Jahre dran rumschraubt und sie wieder zum Laufen bringt. Ich kann hier nicht mit dir über "Wahrscheinlichkeiten" diskutieren. Wie wahrscheinlich ist es, dass er ein Handbuch über Flugzeugsteuerung in einer Bibliothek findet? Who cares? Es ist ein Märchen, Mann. Da passieren unwahrscheinliche Dinge.

Du hast auch ein ganz anderes WeltBild als ich. Also wie gesagt ... Das Wissen bliebt, das glaube ich wirklich. Sprache bleibt, Bücher bleiben, Intelligenz bleibt. Die Postapokalypse ist doch unsere Welt - nach dem Zerfall. Die muss ´ nicht so sein, wie ich sie schildere, aber sie kann so sein. Und wie gesagt, sowieso ist das alles total spekulativ, das kann anders gar nicht sein. Du glaubst, niemand weiß mehr, was ein Dinosaurier ist, ich glaube schon. Das ist eine interessante Diskussion, und das ist okay. Hat aber eig. nicht mehr so viel mit dem Märchen an sich zu tun.

Vielen Dank!

[Papa Schlumpf]

Hallo, liebe Freunde,
Richard Wagner erfand eine Figur, die im mittelalterlichen Nürnberg beheimatet als Synonym für eine bestimmte Art Kritik steht.
Bisweilen stehe ich wohl selbst im Verdacht, aber ich mag Beckmesserei nicht. Die Geschichte weist Ecken und Kanten auf, aber diese Art der Schilderung und diese düstere Zukunftsvision zähle ich zu den durchaus zulässigen Mitteln wie auch die Benutzung der Märchenform. Sicher kann man darüber diskutieren, ob eine andere Form oder andere Mittel, deutlichere Worte dem Thema noch inniger dienten. Aber ich halte den vorliegenden Text für durchaus originell, keinesfalls verdient er, dass man ihn in Einzelteile zerlegt und niedermacht. Er ist nicht fertig. Aber er zeigt eine vielversprechende Qualität.
Liebe Grüße
P. S.

[Slaavik]