Zeitenträumer

[Zeitenträumer]

Ha! Da ist jemand mit genauem Blick ...

Und du, Bibiro, hast Recht: es mag nicht 100%ig realistisch sein. Ich hatte mir das tatsächlich so vorgestellt, dass er durch den Rauchfang schaut, aber ich sehe deine logischen Bedenken voll und ganz ein.

Die Frage ist, ob es a) wirklich unmöglich ist, von einem hohen Baum dort hindurch zu sehen und b) wenn ja, wirklich so schlimm ist. In deinem Fall hat es offensichtlich ein Einsteigen in den Text verhindert, aber ich denke, die meisten werden weniger kritisch (und vorgebildet) sein.

Ich bin mir nicht sicher, was ich daraus mache. Ich denke, ich werde Dumnorix nicht ans Fenster, sondern in die Tür treten lassen - das war ein echter Flüchtigkeitsfehler. Aber ob ich die Gesamtkonstellation ändere, weiß ich nicht. Zudem werde ich nochmal schauen, ob ich nicht doch irgendwelche keltischen Häuser mit Fenstern entdecken kann ...

Eine Frage noch dazu: hätte es geholfen, wenn ich erwähnt hätte, dass er durch den Rauchfang schaut?

Ich danke dir jedenfalls vielmals für den Hinweis - da sieht man mal wieder, dass Kritik eben doch noch hilfreicher ist als Lob, so angenehm sich letzteres auch anfühlt und so motivierend es auch ist.

Beste Grüße,

David

[bibiro]

[Emmy]

Hallo David,

mittlerweile habe ich alle hier eingestellten Teile deines Romans gelesen. (Und, ja, auch ein wenig zum Hintergrund recherchiert. ) Alles in allem lese ich es gerne und mit Interesse. Und der hier von mir bereits kommentierte Teil ist für mich in der neuen Version wirklich besser lesbar.

Das mit dem Fenster hatte ich mich beim Lesen zwar auch gefragt, es hat mich aber nicht so sehr abgelenkt. Ich habe das wegen der gut zu lesenden anschaulichen Schilderung des Aufenthalts in der Eiche in Kauf genommen. Aber klar, du könntest das auch als rein akustisches Erleben schildern: in einer sonst stillen Nacht kann man viel hören, und die visuellen Schilderungen können geistige Bilder Villus sein.

Meine Stolpersteine liegen mehr dort, wo es in den beiden Prologen um Bilder geht, die ich (ähnlich wie die gestrichenen Misteln ) literarisch mittlerweile zu überstrapaziert finde: den gehörnten Gott gleich am Anfang und das bekannte Einsteinbild in der Powerpoint-Präsentation. Beide Dinge sind passend und korrekt eingebaut. Nichtsdestoweniger (für mich) zu so etwas wie "Klischee-Reizworten/-bildern" geworden, die mich Bücher in der Buchhandlung sofort aus der Hand legen lassen. ("Nicht schon wieder ...") Das ist keine rationale Reaktion von mir, weite andere Teile deines Textes, die mich interessieren, zeigen mir das. Und ich weiß natürlich nicht, wie es andren Lesern damit ergeht. Nichtsdestoweniger wollte ich es dir sagen. Oder allgemeiner: wenn du sehr genau schaust, die "klischeegefährdeten" Bilder deiner Story in den Hintergrund zu schieben, wird das für mich eine gute, lesenswerte Geschichte. Wobei ich gespannt bin, wie du die beiden Zeiten miteinander verflechten wirst.

LG, Emmy

[bibiro]

[Zeitenträumer]

Hallo ihr beiden,

ich danke Euch sehr für eure Überlegungen. Eure Bedenken richten sich gegen 2 Elemente:
1. Die Klischees.
Da weiß ich nicht genau, wie sich das komplett vermeiden ließe. Denn z.B. wird jemand, der keine Ahnung vom antiken Rom hat, sehr wohl aber Asterix gelesen hat, bei dem Namen "Caesar" immer zuerst an das Comic denken.
Ich werde mein Manuskript nochmal auf diese "Überstrapazierten Bilder" überprüfen und in Zukunft darauf achten. Es war mir nicht bewusst, dass das so wirkt. Dafür danke.
Was Einstein betrifft, so halte ich es im Rahmen des Vortrags im Sinne Bibis für passend, dass Mme Mirabeau sein Bild benutzt.
2. Die Perspektive.
Eigentlich versuche ich, möglichst personal zu erzählen, aber leider fällt das manchmal meinem Hang zur Beschreibung zum Opfer. Eure Vorschläge bezüglich einer ausschließlich akustischen Schilderung klingen vielversprechend, um näher bei Villú bleiben zu können.

Eine kurze Frage zum altersgerechten Verhalten; ich werde es natürlich auflösen, aber da ihr es noch nicht wisst ergreife ich mal die Chance: für wie alt haltet ihr Villú denn?

Ich werde den Text mal testweise in eine Version bringen, in der Villú nicht in das Haus hinein sehen kann - mal sehen, was für innere Bilder das bei ihm auslöst und ob Klischees dadurch verringert werden könnten ...

Besten Dank nochmal!

[bibiro]

Hej,

ich halte Villú für 16 bis 18, maximal 20 Jahre alt, für die damalige Zeit ein erwachsener, wenn auch noch nicht verheirateter Mann.

Zur personalen Perspektive, darf ich mal Fantasie mit Schneegestöber, und du schaust, was du davon für dich übernehmen kannst?

[Emmy]

[Emmy]

[Emmy]

[Sue Rovia]

[Zeitenträumer]

Abermals vielen Dank, ich denke ich weiß was ihr meint. Emmy, danke auch für die Beispiele für die Prologe - werde ich beherzigen, wenn ich mir die nochmal vornehme.

Ich habe mal eine Version geschrieben, in der Villú keine Einsicht in das Haus hat, und finde diesen Ansatz nach wie vor vielversprechend. Bibi, ich habe dabei einiges von deinem Gestöber benutzt; vor allem die zerbröselnde Broke hat mir gut gefallen.

Ach ja, und noch die Auflösung des Rätsels: Emmy hat Recht - Villú ist 12.

Beste Grüße,

David

[Zeitenträumer]

Riuros, 15. Jahr, 25. Zyklus

Vorsichtig steckte Villú den Kopf aus der Tür und horchte in die Nacht. Die Sippe schien zu schlafen, lediglich aus dem Haus seines Onkels Dumnorix drangen gedämpfte Stimmen, zu leise, um sie zu verstehen. Mit klopfendem Herzen hob er den Blick zum Rauchfang unter dem Giebel, einem kleinen, offenen Dreieck, aus dem ein flackerndes Licht leuchtete. Ihn fröstelte, obwohl die kalten Winternächte vorüber waren, und er zog seinen Umhang fester um die Schultern. Vielleicht sollte ich es diesmal lassen, dachte er, doch er wusste, dass es zu spät war. Sie haben mich noch nie entdeckt. Er gab sich einen Ruck, rannte geduckt über den mondbeschienenen Hof und kauerte sich an den Stamm der alten Steineiche, die in der Mitte des Hofes wuchs. Sie war der geweihte Baum der Sippe, ebenso von Efeu wie von Legenden umrankt, und Villú kannte jeden ihrer Äste, jeden gemütlichen Platz in ihrer breiten Krone; er liebte die Sippeneiche und hatte sie sogar schon mit geschlossenen Augen bestiegen.
Erneut sah er hinauf zu dem hellen Dreieck unter dem Giebel und wusste, dass es falsch war, was er tat. ‚Du verwechselst Neugier mit Wissensdrang, Villú‘, erklang die Stimme seines Vaters in seinem Kopf, doch sie verschwand so schnell sie gekommen war. Er reckte sich auf die Zehenspitzen und umfasste den untersten Ast; die raue Borke zerbröselte unter seinen Fingern, als er sich mit Schwung hinauf wuchtete. Hoffentlich haben sie keinen Druiden hinzu gebeten, dachte er. Wenige Handgriffe mehr und er wäre für alle gewöhnlichen Beobachter unsichtbar; ein Druide jedoch? Die Weisen sahen Dinge, die anderen verborgen blieben. Wenn er ein Mann war, würde auch er ein mächtiger Druide werden.
Zielstrebig kletterte er höher, vorbei an den dunklen Nestern der Allheilerpflanzen im Laubwerk, bis weit hinauf zu einer Astgabel in der Nähe des Rauchfangs und hielt den Atem an. Es war still. Haben sie mich gehört?, fragte er sich ängstlich, als ein rauer Bass aus dem Haus ertönte. Augenblicklich tauchte das Bild des hünenhaften Helvetiers vor seinem inneren Auge auf, der ihm mit seiner groben Art bei dem Hochzeitsgelage so unangenehm gewesen war: Orgetorix, Sohn des Samicos. Er war, wie Villú gehört hatte, der reichste unter den Helvetiern, so wie es Dumnorix unter den Haeduern war, und hatte wie dieser tausende von Schuldnern und Hörigen. Bei dem Fest hatte Villú einen Krieger sagen hören, allein der Farbstoff für Orgetorix‘ scharlachroten Umhang sei eine ganze Rinderherde wert, und die Mitgift für seine Tochter hatte aus zwölf Wagenladungen bestanden! Villú fragte sich zum wiederholten Male, was sich in den vielen beschlagenen Holzkisten befand, die Dumnorix` Männer ins Haus geschleppt hatten, und schauderte bei der Erinnerung daran, wie der Helvetier mit dem viergehörnten Stierhelm an der Spitze seines Gefolges in den Hof eingeritten war. Wie er sich aus seinen zuckenden blauen Augen umgesehen hatte! Villú schluckte und richtete seine Aufmerksamkeit auf das Gespräch.
„…könnt Ihr getrost vergessen“, hörte er Orgetorix abfällig sagen.  „Unser Vergobret ist ein alter Mann. Es würde mich nicht wundern, wenn er bei meiner Rückkehr gestorben wäre. Mein Volk braucht Land, niemand kann das bestreiten. Unter dem Vorwand der Auswanderung ziehen wir den Arar hinauf, bis wir Eure Gebiete erreichen; niemand wird etwas ahnen. Dann vereinen wir unsere Krieger, schwenken zum Sonnenaufgang und zeigen den Germanen, was es heißt, keltischen Zorn zu erregen.“
Wovon spricht er, bei den Neun Quellen?, fragte sich Villú verwirrt; gespannt wartete er auf die Antwort seines Onkels.
Dumnorix sprach wie üblich wohlartikuliert und flüssig, in überaus verbindlichem Tonfall. „Gut“, sagte er. „Nehmen wir an, Haeduer und Helvetier vereinigten sich. Doch werden wir stark genug sein, Ariovist zu besiegen? Er hat viele tausend Krieger über den Rhenos gebracht, und es werden von Tag zu Tag mehr. Angeblich hat er den Sequanern bereits ein Drittel ihres Landes abgepresst.“
„Sequaner sind keine Helvetier!“, bellte Orgetorix. „Wir haben diese Wilden viele Male über den Rhenos zurückgeschlagen. Uns folgen zahllose Krieger anderer Stämme, Boier, Tulinger, Rauracer. Mit Eurer Unterstützung…“
„Dennoch mussten jene Stämme in der Vergangenheit vor den Germanen weichen“, unterbrach ihn Dumnorix. „Sie alle sind erstarrt in Angst vor Ariovist. Euer Plan ist groß, Orgetorix, vielleicht zu groß. Wenn wir scheitern, werden Germanen und Römer Gallien unter sich aufteilen.“
„Wollt Ihr diesem germanischen Schlächter weiterhin Tribut zahlen Ihm Geiseln stellen? Wo ist der Stolz und die Ehre der Haeduer?“
Villú konnte sich die beiden genau vorstellen, wie sie auf Bärenfellen an dem niedrigen Tisch saßen und die Reste der Prachtschweine vom Festmahl verzehrten, Wein aus goldenen Schalen tranken; Orgetorix, wie er mit seinem Dolch große Stücke Fleisch vom Knochen schnitt, ein Stück Knorpel ausspuckte und ungeduldig mit den Händen fuchtelte. Ihm war, als dringe die alles verachtende Selbstsicherheit des Helvetiers mit seinen Worten und dem Rauch der Feuerstelle unter dem Giebel hervor.
 „Die Krieger sind stolz wie eh und je“, entgegnete Dumnorix nach einer Pause. „Doch die Ehre unseres Stammes haben wir längst an Rom verkauft, lange bevor Ariovist uns besiegte.“
Villú zuckte zusammen, als Orgetorix mit der Faust auf den Tisch schlug.
„Dann wird es Zeit, sie zurückzugewinnen!“, rief er nun lauter. „Wo war Rom, als der Wilde Eure Felder verwüstete und Eure Frauen und Kinder raubte?“
Dumnorix schien einen Moment nachzudenken. „Was Ihr vorhabt, Orgetorix, Sohn des Samicos, verstößt gegen die Gesetze fast aller Stämme, auch des Euren. Es darf nicht fehlgehen. Was hindert meinen Bruder Diviciacos, sofort wieder nach Rom zu laufen und um Hilfe zu betteln, wenn er davon erfährt?“
 „Damit hat er beim letzten Mal auch nichts erreicht, außer dass er seine Stellung an Euch verlor. Zudem seid Ihr am heutigen Tage den Vierbund mit meiner Tochter eingegangen, schon vergessen? Sie wartet sicher schon sehnsüchtig auf Euch!“
Villú spürte, dass die Erregung des Helvetiers wuchs. Was bei allen Göttern geht hier vor? Die geweihte Verbindung seines Onkels mit Orgetorix‘ Tochter Enia war der eigentliche Anlass des Besuchs der Helvetier gewesen. Oder seid Ihr in Wahrheit wegen dieses nächtlichen Treffens gekommen, Orgetorix? Er verstand kaum etwas von dem Gehörten, aber offenbar war eine Verschwörung im Gange.
„Diviciacos ist alles zuzutrauen“, sagte Dumnorix ruhig. „Er ist wie ein Bach, der jedem Hindernis ausweicht und sich neue Wege sucht, wenn ihm die alten verschlossen sind.“
Villú hörte seinen Onkel aufstehen und kurz darauf wurde der lederne Vorhang am Eingang zurückgeschlagen und ein Lichtschein fiel in den Hof. Villú duckte sich und hielt erneut die Luft an, obwohl er wusste, dass sein Onkel ihn nicht sehen konnte. Dumnorix‘ schlanke Gestalt hob sich dunkel gegen das flackernde Licht des Feuers ab, nur in seinem geölten Haar und auf dem prächtigen goldenen Torques um seinen Hals glänzte der Schein des Mondes. Villú überkam die Mischung aus Bewunderung und Furcht, die er seinem Onkel gegenüber stets empfand.
„Seid Ihr euch der Treue Eures Volkes sicher, Orgetorix?“, fragte Dumnorix mit leiser Stimme in den stillen Innenhof hinein, mehr an sich selbst als an seinen Gast gerichtet. Dann drehte er sich wieder um und Villú atmete auf. „Was werden die tapferen Helvetier sagen, wenn sie erfahren, dass einer der ihren sich gegen den Brauch zum König erheben will?“
„Das lasst meine Sorge sein!“, sagte Orgetorix herrisch. „Ich habe sie überzeugt, ihr Land zu verlassen und mit mir durch ganz Gallien zu ziehen. Schon bald werden sie freiwillig ihre Städte, Dörfer und Gehöfte in Brand stecken, um mir zu folgen! Viele der Mächtigen sind mir hörig, und das Volk ist der Herrschaft der Sippen seit langem überdrüssig. Sie sind arm und schreien förmlich nach einem König, der sie aus ihrem Elend befreit. Und wer sollte ihr König sein, wenn nicht ich?“ Er rülpste. „Sagt,  ist das der Wein, den Ihr von dem elenden Griechen erworben habt?“
„In der Tat“, bestätigte Dumnorix. „Und lasst Euch gesagt sein, der verfluchte Kerl verlangt ganz spezielle Preise.“ Er ließ sich eine Weile Zeit, bis er fortfuhr, und Villú spürte, dass er nur einen kleinen Teil seiner Gedanken preisgab. „Seid darauf bedacht, Euren Plan vor den Römern geheim zu halten“, sagte sein Onkel dann. „Von dem neuen Statthalter hört man, er suche nur nach einem Grund, die Stämme zu überfallen.“
„Pah!“, rief Orgetorix aus. „Bereits unter Brennos haben keltische Krieger das Capitol umstellt, und wir Helvetier haben die Römer noch vor fünfzig Wintern besiegt und unter das Joch geschickt. Erinnert einen Römer an Aginnum, und er zittert und fleht um Gnade.“ Der Wein und der Gedanke an die siegreiche Schlacht von Aginnum schienen ihn zu beflügeln. Villú musste zugeben, dass er sehr überzeugend wirkte, auch wenn jene Schlacht und erst recht die Eroberung Roms durch den Senonenhäuptling Brennos schon seit vielen Wintern Vergangenheit waren.
Orgetorix senkte die Stimme. „Nein, Dumnorix. Der Einzige, der mir Sorge bereitet, ist Euer Bruder. Diviciacos.“
Die Art, wie er den Namen zwischen den Zähnen hinausspie, verriet seine Angst und seinen Hass auf den berühmten Druiden. Villú war ein bisschen stolz. Dieser Mann, vor dem selbst Dumnorix Respekt zu haben schien, fürchtete seinen Vater mehr als die Germanen, mehr als den Zorn seines eigenen Stammes, ja sogar mehr als die Macht Roms! Dennoch erfüllte ihn dieses geheime Gespräch mit Angst. Was bei Esos habt ihr vor?
Ein Moment der Stille folgte, so still, dass Villú die beiden Männer trinken hörte, bevor Dumnorix abrupt zu sprechen begann.
„Nun gut, Orgetorix“, sagte er. „So sei es. Vertreiben wir den verfluchten Germanen. Sobald Ihr bereit seid, verkünden wir unser Bündnis. Ich bin einverstanden mit eurer Ansicht, dass die anderen Stämme sich einem solchen Bund unterwerfen werden, wenn die Götter unserem Plan ihre Gunst schenken.“ Seine Stimme hatte einen feierlichen Klang. „Mögen die Könige zurückkehren.“  
Er lügt, dachte Villú aufgeregt. Oder mindestens hält er viel von dem zurück, was er denkt und plant. Er konnte sich ausmalen, was Orgetorix mit denjenigen tun würde, die sich ihm nicht ergäben oder ihn gar hintergingen.
Dumnorix hob erneut an. „Vergesst jedoch nicht, dass unser Stamm sich den Römern verpflichtet hat. Auch wenn Caesar, der neue Statthalter, derzeit noch in Italien weilt, so wird er bei einem derartigen Vertragsbruch schnellstens mit seinen Legionen in unsere Länder ziehen. Bis zu seiner Ankunft müssen wir Gallien in der Hand haben. Wenn die Stämme nicht vereint kämpfen, werden die Römer uns leicht besiegen. Und dann werden sie Euch und mich als Aufrührer töten und unsere Frauen und Kinder in die Sklaverei verkaufen. Wenn Euer Plan scheitert, wird er das Ende der keltischen Völker bedeuten.“
Orgetorix antwortete mit der sicheren Stimme eines Menschen, der nicht gewohnt ist, dass seine Pläne fehlgehen. „Wir werden Seite an Seite stehen, Dumnorix, und Germanen wie Römern zeigen, dass die Kelten freie Menschen sind! Doch zunächst kümmert Euch um Euer Volk und vor allem um Euren Bruder. Wenn Ihr Rom als so große Gefahr seht, ist es umso wichtiger, dass er nichts erfährt und gefügig ist.“
„Für Diviciacos habe ich bereits einen Einfall“, sagte Dumnorix langsam. Villú hörte aus seinem Tonfall, dass sein Onkel jenes überlegene Lächeln aufgesetzt hatte, das bei ihm stets eine Gänsehaut auslöste. „Zur weiteren Bekräftigung der Freundschaft unserer Sippen und Stämme werdet Ihr, Orgetorix, Euren Sohn Allecnos den Haeduern als Geisel stellen. Im Gegenzug nehmt Ihr Villú, Sohn des Diviciacos, mit Euch nach Aventia.“
Wäre die Astgabel nicht absolut sicher gewesen, Villú wäre vor Schreck vom Baum gefallen, als er seinen Namen hörte. Nicht nur wollten die beiden sich offenbar zu Königen erheben und alle Stämme in Knechtschaft zwingen; nein, Dumnorix hatte vor, ihn in Gefangenschaft zu den Helvetiern zu schicken, einem Stamm, der Gerüchten zufolge sogar mit den Wilden jenseits des Rhenos verwandt war!
Sein Vater musste sofort davon erfahren. So leise wie möglich machte er sich an den Abstieg.

[bibiro]

Hallo Zeitenträumer,

In der Überarbeitung schreitest du voran.

Allerdings habe ich immer noch zwei Kritikpunkte:

Mein Hinweis zu den Formulierungen wie "er fühlte", "er dachte" etc. hast du geflissentlich übergangen - doch jede von ihnen schubst mich wieder aus Villús Kopf hinaus, wenn ich mich gerade darin eingerichtet hatte.

Dass solche Formulierungen perspektivischen Abstand erzeugen ist nichts, was ich mir aus den Fingern sauge, um dich zu ärgern. Ich habe extra gesucht, Beka, die ungleich mehr Erfahrung hat als ich, hat es unlängst auch erklärt, gewiss sind ihre Worte verständlicher: http://www.dsfo.de/fo/viewtopic.php?p=914356#914356

Solche Dinge sind winzige Kniffe, die in der Gesamtheit sehr viel bewirken.

Darf ich dich fragen, wie du beim Schreiben vorgehst?

Du schriebst, meine Formulierung mit der bröselnden Borke habe dir gefallen (danke dafür) - nun, ich schildere dir mal, wie ich vorgegangen bin, bei der Überarbeitung deines Absatzes:

Zunächst mal versuchte ich mich in Villús Kopf hineinzukuscheln - und da es Nacht ist, geht das am Besten, indem ich mich - wie ein Alien in seinem Kopf - mit ihm zusammen in sein Bett kuschele.
Dazu habe ich mir in Erinnerung gerufen, wie es sich denn in so einem Bett in einem Haus des Freilichtmuseums anfühlt, was man da hört und ich roch sogar den kalten Rauch und schwupps saß ich in seinem Hirnkasten.
Gut, ich wusste also, ich, in Villús Kopf, habe von dir den Auftrag, hinaus in die kalte Spätwinternacht zu gehen - deshalb suchten wir völlig automatisch nach den Schuhen, ehe wir leise durch das Haus tappten und die Tür öffneten. Nachdem wir im Mondschein zur Eiche gerannt waren, stand Villú erstmal ein bisschen unschlüssig herum, ehe mir einfiel, wie das so ungefähr in der mittleren Jungsteinzeit war, als ich noch auf Bäume geklettert bin.
Deshalb hoben wir uns auf die Zehenspitzen, fasten den untersten Ast, zogen uns hoch - und genau wie vor 35 oder so Jahren zerbröselte die Rinde unter unseren Fingern, ein fieser Windhauch streute sie direkt in unsere Augen und wir mussten blinzeln, um sie mit Tränenflüssigkeit herauszuspülen.
All das habe ich weggelassen, weil ich ja davon ausging, dass Villú ein junger Mann ist, kein Kind.

Nun behauptest du jedoch, er sei dies - womit ich zu meinem zweiten Kritikpunkt komme: Das Alter.
Villús Erzählung unterscheidet sich nicht einen Deut von der seines Vaters und nur marginal von der des zeitgenössischen Beobachters.
Seine Sprache ist eine gewählte Ausdrucksweise, mit vielen Nebensätzen und sogar Semikolon anstelle von Punkten.
Im Grunde erzählst du - und nicht der 12- jährige Villú, der vor 2000 Jahren lebte.
Dass deine Erzählstimme beim Druiden durchklingt, ist (halb) verzeihlich (ich schrieb dir ja schon, du musst mehr in seine heidnische Überzeugung hineinschlüpfen), beim zeitgenössischen Beobachter ist sie völlig angebracht - aber bitte, suche dir eine handvoll 12-jähriger Jungs und höre denen aufs Maul, wenn sie untereinander davon erzählen, wie sie in der großen Pause gekickt haben, der Ball im Astwirrwar eines Baumes festklemmte und sie hochklettern mussten.
Du wirst keine kunstvoll aneinandergedröselten Satzkonstrukte hören.
Dies bedeutet nun nicht, dass du Villús Erzählpart in Gossensprache verfassen solltest - nein, keineswegs!
Aber es sollte beim Lesen eben schon spürbar werden, dass hier ein anderer Charakter spricht.

Deine bisher aufgetretenen Erzähler - der Druide, der Beobachter und der Junge Villú - sind doch ganz unterschiedliche Charaktere.
Der Druide ist gläubig, seinen Göttern stark verbunden. Auch wenn du selbst keinem Glauben anhängst, auch heute noch gibt es tief religiöse Menschen, sieh sie dir an, welches Modell könnte zu deinem Druiden passen? Eher der Gospelchorleiter (Hallelujah!), mehr der ernste Zeuge Jehovas, der an deiner Tür läutet, findest du Spuren von ihm in einem verschmitzten, lebensweisen Abt oder gar in deinem Nachbarn, der fünfmal täglich seinen Gebetsteppich ausrollt und das Schicksal hinnimmt (Inschallah)
Zudem ist dein Druide ein Familienvater, sein Denken und Fühlen wird sich mit seinen Angehörigen befassen, er trägt Verantwortung für seine Kinder und für seine Frau.
Der moderne Beobachter darf gerne so diffus und abgehoben bleiben, bei ihm passt das zu der Aura des Geheimnisvollen.
Villú dagegen braucht mehr Lebensfreude, Energie, unbedachtes Handeln. Sein Glaube - der spürbar sein sollte, wenn er doch seinem Vater nachfolgen soll  - könnte mehr Staunen sein denn Wissen. Er darf ruhig aufgeregt sein und auch mal Dummheiten machen.
In der überarbeiteten Fassung hast du versucht, das ein wenig anklingen zu lassen, baue das aus, du bist hier auf einem guten Weg.
Dann formuliere Villús Parts noch mit ein wenig reduzierter sprachlicher Finesse, und dann solltest du auch uns kritische Suppenkasper überzeugen können.

Wenn ich jedoch den anfänglichen Text mit der zuletzt eingestellten Version vergleiche, dann hast du schon deutliche Fortschritte gemacht.

Grüßle Bibi

[Zeitenträumer]

Hallo Bibi,

[Zeitenträumer]

So, hier nun also eine weitere Überarbeitung. Ich danke allen, die sich beteiligt haben, sehr für ihr Feedback; ich denke, der Text ist ein ganzes Stück besser geworden. Ich werde ihn nun erstmal ruhen lassen, weitere Meinungen sind aber natürlich immer noch höchst willkommen.

Riuros, 15. Jahr, 25. Zyklus

Vorsichtig streckte Villú den Kopf aus der Tür und horchte in die Nacht. Die Sippe schien zu schlafen, lediglich aus dem Haus seines Onkels Dumnorix drangen gedämpfte Stimmen, zu leise, um sie zu verstehen. Ihn fröstelte, obwohl die eisigen Winternächte vorüber waren, und er zog seinen Umhang fester um die Schultern. Mit klopfendem Herzen hob er den Blick zum Rauchfang unter dem Giebel, einem kleinen, offenen Dreieck, aus dem ein flackerndes Licht leuchtete. Vielleicht sollte ich es diesmal lassen, dachte er, doch er wusste, dass es zu spät war. Sie haben mich noch nie entdeckt. Er gab sich einen Ruck, rannte geduckt über den mondbeschienenen Hof und kauerte sich an den Stamm der alten Steineiche, die in der Mitte des Hofes wuchs. Kurz schloss er die Augen und legte die Hand auf die rissige Borke. Die Eiche war der geweihte Baum der Sippe, ebenso von Efeu wie von Legenden umrankt, und Villú kannte jeden ihrer Äste, jeden gemütlichen Platz in ihrer breiten Krone; er liebte die Sippeneiche und hatte sie sogar schon mit geschlossenen Augen bestiegen. Helft mir, Väter meiner Väter, bat er die Ahnen im Geiste. Lasst mich heimlich und leise sein, wie die Katze in der Nacht.  
Er öffnete die Augen, sah erneut hinauf zu dem hellen Dreieck unter dem Giebel und wusste, dass es falsch war, was er tat. ‚Du verwechselst Neugier mit Wissensdrang, Villú‘, erklang die Stimme seines Vaters in seinem Kopf, doch sie verschwand so schnell wie sie gekommen war. Er reckte sich auf die Zehenspitzen und umfasste den untersten Ast; Rinde zerbröselte unter seinen Fingern, als er sich mit Schwung hinauf wuchtete. Hoffentlich ist kein Druide bei ihnen. Wenige Handgriffe mehr und er wäre für alle gewöhnlichen Beobachter unsichtbar. Aber ein Druide? Die Weisen sahen Dinge, die anderen verborgen blieben. Wenn er ein Mann war, würde auch er ein mächtiger Druide werden.
Zielstrebig kletterte er höher, vorbei an den dunklen Nestern der Allheilerpflanzen im Laubwerk, bis weit hinauf zu einer Astgabel, die sich auf Höhe des Rauchfangs befand, hielt den Atem an und lauschte. Es war still. Haben sie mich gehört?
Er zuckte zusammen, als auf einmal ein rauer Bass aus dem Haus ertönte. Augenblicklich tauchte das Bild des hünenhaften Helvetiers vor seinem inneren Auge auf, der ihm mit seiner groben Art bei dem Hochzeitsgelage so unangenehm gewesen war: Orgetorix, Sohn des Samicos. Er war, wie Villú gehört hatte, der reichste unter den Helvetiern, so wie es Dumnorix unter den Haeduern war, und hatte wie dieser tausende von Schuldnern und Hörigen. Bei dem Fest hatte Villú einen Krieger sagen hören, allein der Farbstoff für Orgetorix‘ scharlachroten Umhang sei eine ganze Rinderherde wert, und die Mitgift für seine Tochter hatte aus zwölf Wagenladungen bestanden! Villú fragte sich zum wiederholten Male, was sich in den vielen beschlagenen Holzkisten befand, die Dumnorix` Männer ins Haus geschleppt hatten, und er schauderte bei der Erinnerung daran, wie der Helvetier mit dem viergehörnten Stierhelm an der Spitze seines Gefolges in den Hof eingeritten war. Wie er sich aus seinen zuckenden blauen Augen umgesehen hatte! Villú schluckte und richtete seine Aufmerksamkeit auf das Gespräch.
„…könnt Ihr getrost vergessen“, hörte er Orgetorix abfällig sagen.  „Unser Vergobret ist ein alter Mann. Es würde mich nicht wundern, wenn er bei meiner Rückkehr gestorben wäre. Mein Volk braucht Land, niemand kann das bestreiten. Unter dem Vorwand der Auswanderung ziehen wir den Arar hinauf, bis wir Eure Gebiete erreichen; niemand wird etwas ahnen. Dann vereinen wir unsere Krieger, schwenken zum Sonnenaufgang und zeigen den Germanen, was es heißt, keltischen Zorn zu erregen.“
Keltischer Zorn? Wovon spricht er, bei den Neun Quellen?, fragte sich Villú verwirrt; gespannt wartete er auf die Antwort seines Onkels.
Dumnorix sprach wie üblich wohlartikuliert und flüssig, in überaus verbindlichem Tonfall. „Gut“, sagte er. „Nehmen wir an, Haeduer und Helvetier vereinigten sich. Doch werden wir stark genug sein, Ariovist zu besiegen? Er hat viele tausend Krieger über den Rhenos gebracht, und es werden von Tag zu Tag mehr. Angeblich hat er den Sequanern bereits ein Drittel ihres Landes abgepresst.“
„Sequaner sind keine Helvetier!“, bellte Orgetorix. „Wir haben diese Wilden viele Male über den Rhenos zurückgeschlagen. Uns folgen zahllose Krieger anderer Stämme, Boier, Tulinger, Rauracer. Mit Eurer Unterstützung…“
„Dennoch mussten jene Stämme in der Vergangenheit vor den Germanen weichen“, unterbrach ihn Dumnorix. „Sie alle sind erstarrt in Angst vor Ariovist. Euer Plan ist groß, Orgetorix, vielleicht zu groß. Wenn wir scheitern, werden Germanen und Römer Gallien unter sich aufteilen.“
„Wollt Ihr diesem germanischen Schlächter weiterhin Tribut zahlen Ihm Geiseln stellen? Wo sind der Stolz und die Ehre der Haeduer?“
Villú sah die beiden vor sich, wie sie auf Bärenfellen an dem niedrigen Tisch saßen und die Reste der Prachtschweine vom Festmahl verzehrten, Wein aus goldenen Schalen tranken; Orgetorix, wie er mit seinem Dolch große Stücke Fleisch vom Knochen schnitt, ein Stück Knorpel ausspuckte und ungeduldig mit den Händen fuchtelte. Ihm war, als quelle der alles verachtende Stolz des Helvetiers mit seinen Worten und dem Rauch der Feuerstelle unter dem Giebel hervor, und ihm schwindelte. Er hatte sich daran gewöhnt, Gefühle anderer Menschen beinahe wie seine eigenen zu empfinden, doch niemals zuvor war ihm ein derart wütender, brodelnder Geist begegnet, so kraftvoll, dass er es kaum ertrug.
„Die Krieger sind stolz wie eh und je“, entgegnete Dumnorix nach einer Pause. „Doch die Ehre unseres Stammes haben wir längst an Rom verkauft, lange bevor Ariovist uns besiegte.“
Er ist so kalt, dachte Villú und schreckte erneut zusammen, als Orgetorix mit der Faust auf den Tisch schlug.
„Dann wird es Zeit, sie zurückzugewinnen!“, rief er nun lauter. „Wo war Rom, als der Wilde Eure Felder verwüstete und Eure Frauen und Kinder raubte?“
Dumnorix schien einen Moment nachzudenken. „Was Ihr vorhabt, Orgetorix, Sohn des Samicos, verstößt gegen die Gesetze fast aller Stämme, auch des Euren. Es darf nicht fehlgehen. Was hindert meinen Bruder Diviciacos, sofort wieder nach Rom zu laufen und um Hilfe zu betteln, wenn er davon erfährt?“
 „Damit hat er beim letzten Mal auch nichts erreicht, außer dass er seine Stellung an Euch verlor. Zudem seid Ihr am heutigen Tage den Vierbund mit meiner Tochter eingegangen, schon vergessen? Sie wartet sicher schon sehnsüchtig auf Euch!“
Villús Gedanken wirbelten durcheinander. Er begriff nicht, was die beiden vorhatten, aber offenbar war eine Verschwörung im Gange. War nicht die geweihte Verbindung seines Onkels mit Orgetorix‘ Tochter Enia der eigentliche Anlass des Besuchs der Helvetier gewesen? Oder seid Ihr in Wahrheit wegen dieses nächtlichen Treffens gekommen, Orgetorix?
„Diviciacos ist alles zuzutrauen“, sagte Dumnorix ruhig. „Er ist wie ein Bach, der jedem Hindernis ausweicht und sich neue Wege sucht, wenn ihm die alten verschlossen sind.“
Villú hörte seinen Onkel aufstehen und kurz darauf wurde der lederne Vorhang am Eingang zurückgeschlagen und ein Lichtschein fiel in den Hof. Villú duckte sich und hielt erneut die Luft an. Er sieht mich nicht, ermahnte er sich, er sieht mich nicht. Dumnorix‘ schlanke Gestalt hob sich dunkel gegen das flackernde Licht des Feuers ab, nur in seinem geölten Haar und auf dem prächtigen goldenen Torques um seinen Hals glänzte der Schein des Mondes, und wie so oft erschien er Villú wie ein mächtiger Fürst aus der Zeit der Helden, großartig und furchteinflößend zugleich.
„Seid Ihr euch der Treue Eures Volkes sicher, Orgetorix?“, fragte Dumnorix mit leiser Stimme in den stillen Innenhof hinein, mehr an sich selbst als an seinen Gast gerichtet. Dann drehte er sich wieder um und Villú atmete auf. „Was werden die tapferen Helvetier sagen, wenn sie erfahren, dass einer der ihren sich gegen den Brauch zum König erheben will?“
Villú erschrak und hielt sich schnell eine Hand vor den Mund. König? Bei allen Göttern …
„Das lasst meine Sorge sein!“, erwiderte Orgetorix herrisch. „Ich habe sie überzeugt, ihr Land zu verlassen und mit mir durch ganz Gallien zu ziehen. Schon bald werden sie freiwillig ihre Städte, Dörfer und Gehöfte in Brand stecken, um mir zu folgen! Viele der Mächtigen sind mir hörig, und das Volk ist der Herrschaft der Sippen seit langem überdrüssig. Sie sind arm und schreien förmlich nach einem König, der sie aus ihrem Elend befreit. Und wer sollte ihr König sein, wenn nicht ich?“ Er rülpste. „Sagt, ist das der Wein, den Ihr von dem elenden Griechen erworben habt?“
„In der Tat“, bestätigte Dumnorix. „Und lasst Euch gesagt sein, der verfluchte Kerl verlangt ganz spezielle Preise.“ Er ließ sich eine Weile Zeit, bis er fortfuhr, und Villú spürte, dass er nur einen kleinen Teil seiner Gedanken preisgab. „Seid darauf bedacht, Euren Plan vor den Römern geheim zu halten“, sagte sein Onkel dann. „Von dem neuen Statthalter hört man, er suche nur nach einem Grund, die Stämme zu überfallen.“
„Pah!“, rief Orgetorix aus. „Bereits unter Brennos haben keltische Krieger das Capitol umstellt, und wir Helvetier haben die Römer noch vor fünfzig Wintern besiegt und unter das Joch geschickt. Erinnert einen Römer an Aginnum, und er zittert und fleht um Gnade.“ Der Wein und der Gedanke an die siegreiche Schlacht von Aginnum schienen ihn zu beflügeln. Villú musste zugeben, dass er sehr überzeugend wirkte, auch wenn jene Schlacht und erst recht die Eroberung Roms durch den Senonenhäuptling Brennos schon seit vielen Wintern Vergangenheit waren.
Orgetorix senkte die Stimme, und Villú beugte sich unwillkürlich nach vorn. „Nein, Dumnorix. Der Einzige, der mir Sorge bereitet, ist Euer Bruder. Diviciacos.“
Die Art, wie er den Namen zwischen den Zähnen hinausspie, verriet seine Angst und seinen Hass auf den berühmten Druiden. Villú lief ein kalter Schauer über den Rücken und er biss die Zähne zusammen. Dieser Mann, vor dem selbst Dumnorix Respekt zu haben schien, fürchtete seinen Vater mehr als die Germanen, mehr als den Zorn seines eigenen Stammes, ja sogar mehr als die Macht Roms! Was hat das alles zu bedeuten?
Ein Moment der Ruhe folgte, so still, dass Villú die beiden Männer trinken hörte, bevor Dumnorix abrupt zu sprechen begann.
„Nun gut, Orgetorix“, sagte er. „So sei es. Vertreiben wir den verfluchten Germanen. Sobald Ihr bereit seid, verkünden wir unser Bündnis. Ich bin einverstanden mit eurer Ansicht, dass die anderen Stämme sich einem solchen Bund unterwerfen werden, wenn die Götter unserem Plan ihre Gunst schenken.“ Seine Stimme hatte einen feierlichen Klang. „Mögen die Könige zurückkehren.“  
Er lügt, dachte Villú aufgeregt. Oder mindestens sagt er nicht alles, was er denkt. Er konnte sich ausmalen, was Orgetorix mit denjenigen tun würde, die sich ihm nicht ergäben oder ihn gar hintergingen.
Dumnorix hob erneut an. „Vergesst jedoch nicht, dass unser Stamm sich den Römern verpflichtet hat. Auch wenn Caesar, der neue Statthalter, derzeit noch in Italien weilt, so wird er bei einem derartigen Vertragsbruch schnellstens mit seinen Legionen in unsere Länder ziehen. Bis zu seiner Ankunft müssen wir Gallien in der Hand haben. Wenn die Stämme nicht vereint kämpfen, werden die Römer uns leicht besiegen. Und dann werden sie Euch und mich als Aufrührer töten und unsere Frauen und Kinder in die Sklaverei verkaufen. Wenn Euer Plan scheitert, wird er das Ende der keltischen Völker bedeuten.“
Orgetorix antwortete mit der sicheren Stimme eines Menschen, der nicht gewohnt ist, dass seine Pläne fehlgehen. „Wir werden Seite an Seite stehen, Dumnorix, und Germanen wie Römern zeigen, dass die Kelten freie Menschen sind! Doch zunächst kümmert Euch um Euer Volk und vor allem um Euren Bruder. Wenn Ihr Rom als so große Gefahr seht, ist es umso wichtiger, dass er nichts erfährt und gefügig ist.“
„Für Diviciacos habe ich bereits einen Plan“, sagte Dumnorix langsam. Villú hörte aus seinem Tonfall, dass sein Onkel jenes überlegene Lächeln aufgesetzt hatte, das bei ihm stets eine Gänsehaut auslöste. „Zur weiteren Bekräftigung der Freundschaft unserer Sippen und Stämme werdet Ihr, Orgetorix, Euren Sohn Allecnos den Haeduern als Geisel stellen. Im Gegenzug nehmt Ihr Villú, Sohn des Diviciacos, mit Euch nach Aventia.“
Wäre die Astgabel nicht absolut sicher gewesen, Villú wäre vor Schreck vom Baum gefallen. Nicht nur wollten die beiden sich offenbar zu Königen erheben und alle Stämme in Knechtschaft zwingen; nein, Dumnorix hatte vor, ihn in Gefangenschaft zu den Helvetiern zu schicken, einem Stamm, der sogar mit den Wilden jenseits des Rhenos verwandt war!
Sein Vater musste sofort davon erfahren. So leise wie möglich machte er sich an den Abstieg.[/i]

[Zeitenträumer]

Ich stelle mal einen weiteren Teil des 1. Kapitels zur Diskussion. Kritik bitte wie immer offen und schonungslos ...

Heute

Etwas ratlos legte Aron die Akte zurück auf den Schreibtisch. Vier Gutachter hatten Martin Olsen bescheinigt, an paranoider Schizophrenie zu leiden, und auch die psychologischen Tests waren eindeutig. Olsen hatte diverse Therapien hinter sich und die meisten davon abgebrochen, weil er sich mit den Therapeuten überworfen hatte; offenbar fühlte er sich nach ein paar Sitzungen entweder nicht ernst genommen oder angegriffen, oder beides. Außerdem setzte er immer wieder seine Medikamente ab, weil er der Meinung war, sie wirkten nicht. Das alles war nicht schön, aber auch nicht wirklich ungewöhnlich, und Olsen schien erstaunlicherweise irgendwie mit seinen psychotischen Anfällen leben zu können.
Merkwürdig war, dass niemand die Halluzinationen, an denen er zweifellos litt, genauer definieren konnte. Er hörte zwar auch im klassischen Sinne Stimmen, sprach aber vor allem immer wieder davon, dass ‚Geräte‘ mit ihm kommunizierten. Vielleicht eine Art von Leibhalluzinationen, dachte Aron. Wie von allein strömte sein gesamtes Wissen über psychotische Störungen in sein Bewusstsein, Wissen, das er nach Lauras Unfall und seinem Abschied aus der Klinik für eine lange Zeit in den Tiefen seines Gehirns vergraben hatte, weil es ihn zu sehr an den Verlust erinnerte. Erst vor zwei Jahren, neun Jahre später also, hatte er sich dazu durchringen können, den Job im Institut anzunehmen, wo er wieder innerhalb der Psychiatrie tätig war – forschend, natürlich. Es gab nun einmal kaum jemanden, der mehr über Psychosen wusste als er, und es gab tausende Menschen, die darunter litten. Dennoch waren ihm die Nachmittage in seiner privaten Praxis bedeutend lieber, in der er für gewöhnlich jeden Gedanken, der mit Schizophrenie zu tun hatte, weit von sich bannte. Warum er ausgerechnet Martin Olsen angenommen hatte, konnte er nicht sagen; vermutlich hatte ihn einfach die Herausforderung gereizt. Olsen hatte während ihres kurzen Telefonats erzählt, dass er nach dem Abbruch seiner letzten Therapie vor vier Jahren sein Haus so gut wie nicht mehr verlassen hatte.
Es klingelte. Pünktlich ist er schon mal. Aron betrachtete Pünktlichkeit als eine der wichtigsten Eigenschaften eines Menschen. Kurz schwenkten seine Gedanken zu Matty, der sich nicht unbedingt dadurch auszeichnete, verabredete Zeiten genau einzuhalten; dann konzentrierte er sich auf die bevorstehende Sitzung, ging zur Tür und betätigte den Summer.
Der Mann, der die Praxis betrat, war etwa dreißig Jahre alt. Als erstes stach seine ungeheure Leibesfülle ins Auge – vermutlich wurde ein guter Teil davon durch die Medikamente verursacht, die er seit langem nahm, aber er musste schon immer eine Veranlagung zum Dicksein gehabt haben. Seine Wangen waren gerötet; er hatte die braunen Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden und trug einen eher spärlichen Backenbart, der sein Doppelkinn auf unvorteilhafte Art betonte, ein dunkelblaues, zu kleines Hemd, Jeans und spitz zulaufende Cowboystiefel. Aron streckte ihm die Hand entgegen.
„Sie können mich sehen?“, rief Olsen aus und riss die Augen auf; dann grinste er. „War’n Scherz. Tach, Dr. O‘Flaherty.“
Aron stutzte. „Setzen Sie sich“, sagte er vorsichtig. „Haben Sie gut hergefunden?“
Der Dicke ließ sich in den Sessel fallen. „Lassen Sie den Haben-Sie-gut-hergefunden-Quatsch“, sagte er in einer hastigen, nuscheligen Art. „Sind nicht mein erster Therapeut.“ Er schnaufte beim Atmen.
Das könnte anstrengend werden. Aron setzte sich langsam hinter den Schreibtisch und verschob einige akkurat angeordnete Papierstapel, um Zeit zu gewinnen.  „Okay. Dann fangen wir gleich an, Herr Olsen“, sagte er freundlich. „Weshalb sind Sie hier?“
„Sind allerdings der erste Therapeut, der die Akten nicht liest“, sagte Olsen. „Ich bin schizophren und hab noch verschiedene andere Störungen.“ Er schnitt eine Grimasse, die vermutlich einen Spastiker imitieren sollte.
Aron blieb ruhig. „Nein, ich meinte, warum sind Sie ausgerechnet zu mir gekommen?“
Olsen breitete die Arme aus und sah ihn an, als hielte er ihn für geistig eingeschränkt. „Weil Sie ein Spezialist für Leute mit paranoiden Wahnvorstellungen sind, vielleicht? Weil Sie mir gleich hoffentlich erklären, warum ich Sachen sehe, höre, was auch immer, die wahrscheinlich kompletter Schwachsinn sind, vielleicht? Und wie ich damit verdammt nochmal klarkommen soll? Vielleicht?“
Das könnte sogar sehr anstrengend werden, dachte Aron. Es war äußerst ungewöhnlich, das ein Patient derart forsch auftrat. Er nahm einen Schluck aus seinem Wasserglas. „Verstehe ich das richtig, Sie haben immer noch, sagen wir, Fehlwahrnehmungen, obwohl Sie medikamentös eingestellt sind?“
„Sie haben die Akten ja doch gelesen“, sagte Olsen und grinste. „Jepp, richtig. Bin ein ganz komplizierter Fall.“
Er schlug sich mit gespieltem Stolz auf die Schulter und lachte keuchend, was kurz darauf in einen Hustenanfall überging. Aron wartete und bemerkte abwesend große Schweißflecke unter Olsens Achselhöhlen.
„Ihr… Handy… klingelt“, hustete der Dicke, sobald er sich wieder verständlich machen konnte.
 Aron sah schnell auf den Display und drückte auf ‚Ablehnen‘. Es war Matty; er würde nach der Sitzung zurückrufen. Er steckte das Telefon wieder in die Tasche.
„Vom Rauchen?“, fragte er dann.
„Jepp. Will aber nicht aufhören, bevor Sie fragen.“
„Was genau sind das für Wahrnehmungen, Herr Olsen?“
„Steht doch alles drin, Computer schicken mir Botschaften und all das Zeug.“ Olsen warf einen kurzen Seitenblick auf Arons Laptop und schnaufte. „Ja, ich weiß, ich bilde mir das nur ein, aber ich bild’s mir halt trotzdem ein. Und manchmal geht wirklich mal ein Fernseher aus, wenn ich nah dran bin oder sowas.“
Elf Jahre Therapie und keine Krankheitseinsicht, dachte Aron. Das wird ein harter Brocken.
„Die Medikamente helfen also nicht, ist das richtig?“
„Nada. Versuchen Sie bloß nicht, mir was anderes anzudrehen, hab‘ die ganze Palette durch, Haloperidol, Risperidon, Clozapin und den ganzen atypischen Kram, was Sie wollen. Hat mich nur krank und fett gemacht, das Zeug.“ Olsen klopfte sich mit beiden Handflächen auf den Bauch. Dann beugte er sich vor und stützte die Hände auf den Schreibtisch. „Ich will den Mist verstehen, klar? Ich will wissen, was mit mir los ist! Ich will, dass Sie mir wirklich helfen!“ Sein rundes, rotglänzendes Gesicht hatte auf einmal einen verzweifelten Ausdruck. „Sonst… Sie sind meine letzte Chance. Und das muss schnell gehen.“

Als Aron sich später von seinem neuen Patienten verabschiedete, hatte er den Eindruck, als sei dessen Hoffnung bereits deutlich geschwunden. Sie hatten zwar weitere Termine vereinbart, aber Olsen wirkte enttäuscht, auch wenn er versuchte, es sich nicht anmerken zu lassen. Aron schloss die Tür und nahm sein Diktiergerät zur Hand.
„Dreizehn fünfunddreißig. Erstbesprechung mit Martin Olsen. Chronische paranoide Schizophrenie mit ausgeprägter Positivsymptomatik, vermutlich taktile und akustische Halluzinationen. Glaubt, mit technischen Geräten kommunizieren zu können. Negative Symptome: soziale Verarmung, Einbußen an Initiative, Aktivitätsminderung. Kognitive Defizite nicht erkennbar.“
Er ließ sich in seinen Lesesessel fallen, um nachzudenken. Martin Olsen glaubte offensichtlich nicht an den Erfolg einer Behandlung, teils aufgrund seiner vielen erfolglosen Therapieversuche, teils, weil er seine Halluzinationen nicht voll und ganz als solche akzeptierte. Sein Gehirn hatte anscheinend eine wirksame Strategie gefunden, einerseits zu wissen und zu äußern, dass es sich nicht um echte Wahrnehmungen handelte, andererseits aber weiter an sie zu glauben. Er schien auch, im Gegensatz zu den meisten schizophrenen Patienten, keine Angst vor den Halluzinationen zu haben. Es würde nicht einfach werden, seine geübten Abwehrmechanismen zu durchdringen, aber irgendwann würde auch er sich eingestehen müssen, dass er nun einmal Dinge wahrnahm, die es nicht gab. Das einzig wirklich Seltsame war, dass die Medikamente nicht wirkten. Oder spielte Olsen den Psychologen etwas vor?
Aron seufzte und holte sein Telefon aus der Tasche, um Matty anzurufen. Er sah, dass er einen weiteren Anruf verpasst hatte, kurz bevor Olsen gekommen war: Clemens Werner, ein Kollege aus der Forschungsabteilung, der die außergewöhnliche Fähigkeit besaß, Aron innerhalb kürzester Zeit die Nerven zu rauben; jemand, der es witzig fand, Arons Nachnamen zu ‚O’Flirty‘ zu verballhornen. Dem würde er jetzt sicher nicht antworten. Er begann, Mattys Nummer einzutippen – er wählte stets selbst, anstatt die Adressbuch-Funktion zu nutzen, damit er die Nummern nicht vergaß –, stutzte und brach ab. Irgendetwas stimmte nicht. Matty hatte während Olsens Hustenanfall angerufen und Aron war auf das Gespräch konzentriert gewesen. Aber davor? Warum hatte er Werners Anruf verpasst? Er ging ins Menü und sah nach, was für ein Klingelton eingestellt war. Das kleine Häkchen stand bei ‚Kein Klingelton‘. Wie üblich hatte er jede Störung durch das Telefon vermeiden wollen, also hatte er Clemens Werner gar nicht hören können.
Und Matty auch nicht. Er spürte ein seltsames Gefühl in der Bauchgegend, das sich bei ihm immer dann einstellte, wenn etwas nicht in Ordnung war oder sich seiner Kontrolle entzog. Die Frage war folgende: Woher hatte Olsen in der Sitzung gewusst, dass das Telefon klingelte, wenn sogar die Vibration ausgestellt war? Auf einmal hatte er die nuschelnde Stimme des Dicken im Ohr. ‚Steht doch alles drin, Computer schicken mir Botschaften und all das Zeug‘. Für einen Moment saß er wie erstarrt da, während die Szene innerlich an ihm vorbei lief. Dann schüttelte er den Kopf, sprang auf und begann erneut zu wählen. Was für einen Blödsinn dachte er sich hier zusammen? Dieser Olsen hatte es wirklich geschafft, ihn nervös zu machen.
„Hi Dad.“
„Hallo, Matty.“
„Wir sind heute Abend bei Harald und Hanna zum Essen eingeladen.“
Erleichtert wandte Aron seine Gedanken dem Gespräch zu.

[inmutanka]

Hallo Zeitenträumer,

ich senfe mal etwas. Den ganzen Text schaffe ich nicht. Aber vllt. hilft der das schon mal weiter. Pick dir heraus, was passt.

LG
Inmutanka

[Zeitenträumer]

Hallo Inmutanka,
besten Dank für den ausführlichen Kommentar, hat mir mal wieder vor Augen geführt, wie schlampig ich manchmal bin. Ich werde sicher eine Menge davon gebrauchen können.
Was die Fachbegriffe betrifft: ich habe bewusst nicht "Zoenästhesien" benutzt, was das korrekte Fachwort für Leibhalluzinationen wäre. Denn ich glaube, das würde den wenigsten Lesern etwas bringen. Doch was passiert, wenn man keine Fachbegriffe benutzt? Man verwendet das falsche "laienhafte" Wort. Mir ist nämlich jetzt aufgefallen, dass ich eigentlich Parästhesien meinte (hach, wie lang ist es her, das Grundstudium). Von daher war Leibhalluzinationen schlicht falsch.
Ich werde es mal mit Fachbegriff versuchen.
Das, was Olsen hat, sind jedenfalls eben keine (bzw. nicht nur) akustische Halluzinationen. Sondern Parästhesien. Danke dir für den Hinweis.
LG,
David

[inmutanka]

Hallo Zeitenträumer,

ich mache es mit Fachbegriffen oder auch, wenn ich Wörter einer anderen Sprache so:

Ich vermutete, er litt an einer Art Parästhesien, Missempfindungen.

Vllt. hilft es dir.

LG
Inmutanka

[Sue Rovia]

Hi David,

Inmutanka hat ja schon ziemlich viel Textarbeit geleistet.
Ich würde an deiner Stelle ganz bewusst nochmal durch den Text gehen, und die Verben war/hatte mindestens jedes zweite Mal ersetzen. Da sind auch gegen Ende des Textes einige Wiederholungen drinnen.

[Zeitenträumer]

Hey Susie,

sorry, hat etwas länger gedauert - zu viel zu tun gehabt. Aber jetzt bin ich endlich dazu gekommen, die Sache nochmal zu überarbeiten. Danke für deine Kritik.

[Zeitenträumer]

Heute

Ratlos legte Aron die Akte auf den Schreibtisch. Vier Gutachter bescheinigten Martin Olsen, an paranoider Schizophrenie zu leiden, und auch die psychologischen Tests waren eindeutig. Olsen hatte diverse Therapien hinter sich und die meisten davon abgebrochen, weil er sich mit den Therapeuten überworfen hatte; offenbar fühlte er sich nach ein paar Sitzungen entweder nicht ernst genommen oder angegriffen, oder beides. Zudem setzte er immer wieder seine Medikamente ab, weil er der Meinung war, sie wirkten nicht. Das alles war nicht schön, aber auch nicht wirklich ungewöhnlich, und Olsen schien erstaunlicherweise gut mit seinen psychotischen Anfällen leben zu können.
Keiner der Therapeuten konnte die Halluzinationen genauer definieren. Olsen hörte zwar auch im klassischen Sinne Stimmen, sprach aber vor allem immer wieder davon, dass ‚Geräte‘ mit ihm kommunizierten. Vielleicht eine Art von Parästhesien, dachte Aron. Missempfindungen. Das gesamte Wissen über psychotische Störungen strömte in sein Bewusstsein, Wissen, das er nach Lauras Unfall und dem Abschied aus der Klinik für eine lange Zeit in den Tiefen seines Gehirns vergraben hatte, weil es ihn zu sehr an den Verlust erinnerte. Erst vor zwei Jahren, neun Jahre nach dem Unfall, hatte er sich dazu durchringen können, wieder einen Job in der Psychiatrie anzunehmen – forschend, natürlich. Er war nun einmal eine Koryphäe im Bereich der Psychosen, und es gab tausende Menschen, die darunter litten. Dennoch waren ihm die Nachmittage in seiner privaten Praxis bedeutend lieber, in der er für gewöhnlich jeden Gedanken an Schizophrenie weit von sich bannte. Warum er ausgerechnet Martin Olsen angenommen hatte, konnte er nicht sagen; vermutlich reizte ihn einfach die Herausforderung. Olsen hatte während ihres kurzen Telefonats erzählt, dass er nach dem Abbruch seiner letzten Therapie vor vier Jahren sein Haus so gut wie nicht mehr verlassen hatte.
Es klingelte. Pünktlich ist er schon mal. Aron betrachtete Pünktlichkeit als eine der wichtigsten Eigenschaften eines Menschen. Kurz schwenkten seine Gedanken zu Matty, der sich nicht unbedingt dadurch auszeichnete, verabredete Zeiten genau einzuhalten; dann konzentrierte er sich auf die bevorstehende Sitzung, ging zur Tür und betätigte den Summer.
Als erstes stach Olsens ungeheure Leibesfülle ins Auge – vermutlich hatten die Medikamente ihn aufgeschwemmt, aber er musste auch eine Veranlagung zum Übergewicht haben. Er war etwa dreißig Jahre alt, hatte die braunen Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden und trug einen spärlichen Backenbart, der sein Doppelkinn auf unvorteilhafte Art betonte. Aron streckte ihm die Hand entgegen.
„Sie können mich sehen?“, rief Olsen aus und riss die Augen auf; dann grinste er. „War’n Scherz. Tach, Dr. O‘Flaherty.“
Aron stutzte. „Setzen Sie sich“, sagte er vorsichtig. „Haben Sie gut hergefunden?“
„Lassen Sie den Haben-Sie-gut-hergefunden-Quatsch“, nuschelte Olsen in einer hastigen Art und ließ sich in den Sessel fallen. „Sind nicht mein erster Therapeut.“ Er schnaufte beim Atmen.
Das könnte anstrengend werden. Aron setzte sich langsam hinter den Schreibtisch und verschob einige akkurat angeordnete Papierstapel, um Zeit zu gewinnen.  „Okay. Dann fangen wir gleich an, Herr Olsen“, sagte er freundlich. „Weshalb sind Sie hier?“
„Sind allerdings der erste Therapeut, der die Akten nicht liest“, sagte Olsen. „Ich bin schizophren und hab noch verschiedene andere Störungen.“ Er schnitt eine Grimasse, die vermutlich einen Spastiker imitieren sollte.
Aron blieb ruhig. „Nein, ich meinte, warum sind Sie ausgerechnet zu mir gekommen?“
Olsen breitete die Arme aus, wobei sein zu kleines Jeanshemd eine bleiche Speckrolle freigab, und sah ihn an, als hielte er ihn für geistig eingeschränkt. „Weil Sie ein Spezialist für Leute mit paranoiden Wahnvorstellungen sind, vielleicht? Weil Sie mir gleich hoffentlich erklären, warum ich Sachen sehe, höre, was auch immer, die wahrscheinlich kompletter Schwachsinn sind, vielleicht? Und wie ich damit verdammt nochmal klarkommen soll? Vielleicht?“
Das könnte sogar sehr anstrengend werden, dachte Aron. Es war äußerst ungewöhnlich, das ein Patient derart forsch auftrat. Er nahm einen Schluck aus seinem Wasserglas. „Verstehe ich das richtig, Sie haben immer noch, sagen wir, Fehlwahrnehmungen, obwohl Sie medikamentös eingestellt sind?“
„Sie haben die Akten ja doch gelesen“, sagte Olsen und grinste. „Jepp, richtig. Bin ein ganz komplizierter Fall.“
Er schlug sich mit gespieltem Stolz auf die Schulter und lachte keuchend, was kurz darauf in einen Hustenanfall überging. Aron wartete und bemerkte große Schweißflecke unter Olsens Achselhöhlen.
„Ihr… Handy… klingelt“, hustete der Patient, sobald er sich wieder verständlich machen konnte.
 Aron sah schnell auf den Display und drückte auf ‚Ablehnen‘. Es war Matty; er würde nach der Sitzung zurückrufen. Er steckte das Telefon wieder in die Tasche.
„Vom Rauchen?“, fragte er dann.
„Jepp. Will aber nicht aufhören, bevor Sie fragen.“
„Was genau sind das für Wahrnehmungen, Herr Olsen?“
„Steht doch alles drin, Computer schicken mir Botschaften und all das Zeug.“ Olsen warf einen kurzen Seitenblick auf Arons Laptop und schnaufte. „Ja, ich weiß, ich bilde mir das nur ein, aber ich bild’s mir halt trotzdem ein. Und manchmal geht wirklich mal ein Fernseher aus, wenn ich nah dran bin oder sowas.“
Elf Jahre Therapie und keine Krankheitseinsicht, dachte Aron. Das wird ein harter Brocken.
„Die Medikamente helfen also nicht, ist das richtig?“
„Nada. Versuchen Sie bloß nicht, mir was anderes anzudrehen, hab‘ die ganze Palette durch, Haloperidol, Risperidon, Clozapin und den ganzen atypischen Kram, was Sie wollen. Hat mich nur krank und fett gemacht, das Zeug.“ Olsen klopfte sich mit beiden Handflächen auf den Bauch. Dann beugte er sich vor und stützte die Hände auf den Schreibtisch. „Ich will den Mist verstehen, klar? Ich will wissen, was mit mir los ist! Ich will, dass Sie mir wirklich helfen!“ Sein rotglänzendes Gesicht hatte auf einmal einen verzweifelten Ausdruck. „Sonst… Sie sind meine letzte Chance. Und das muss schnell gehen.“

Als Aron sich später von seinem neuen Patienten verabschiedete, hatte er den Eindruck, als sei dessen Hoffnung bereits deutlich geschwunden. Sie hatten zwar weitere Termine vereinbart, aber Olsen wirkte enttäuscht, auch wenn er versuchte, es sich nicht anmerken zu lassen. Aron schloss die Tür und nahm sein Diktiergerät zur Hand.
„Dreizehn fünfunddreißig. Erstbesprechung mit Martin Olsen. Chronische paranoide Schizophrenie mit ausgeprägter Positivsymptomatik, vermutlich taktile und akustische Halluzinationen. Glaubt, mit technischen Geräten kommunizieren zu können. Negative Symptome: soziale Verarmung, Einbußen an Initiative, Aktivitätsminderung. Kognitive Defizite nicht erkennbar.“
Er ließ sich in seinen Lesesessel fallen, um nachzudenken. Martin Olsen glaubte offensichtlich nicht an den Erfolg einer Behandlung, teils aufgrund seiner vielen erfolglosen Therapieversuche, teils, weil er seine Halluzinationen nicht voll und ganz als solche akzeptierte. Sein Gehirn hatte anscheinend eine wirksame Strategie gefunden, einerseits zu wissen und zu äußern, dass es sich nicht um echte Wahrnehmungen handelte, andererseits aber weiter an sie zu glauben. Er schien auch, im Gegensatz zu den meisten schizophrenen Patienten, keine Angst vor den Halluzinationen zu haben. Es würde nicht einfach werden, seine geübten Abwehrmechanismen zu durchdringen, aber irgendwann würde auch er sich eingestehen müssen, dass er nun einmal Dinge wahrnahm, die es nicht gab. Das einzig wirklich Seltsame war, dass die Medikamente nicht wirkten. Oder spielte Olsen den Psychologen etwas vor?
Aron seufzte und holte sein Telefon aus der Tasche, um Matty anzurufen. Er sah, dass er einen weiteren Anruf verpasst hatte, kurz bevor Olsen gekommen war: Clemens Werner, ein Kollege aus der Forschungsabteilung, der die außergewöhnliche Fähigkeit besaß, Aron innerhalb kürzester Zeit die Nerven zu rauben; jemand, der es witzig fand, Arons Nachnamen zu ‚O’Flirty‘ zu verballhornen. Dem würde er jetzt sicher nicht antworten. Er begann, Mattys Nummer einzutippen – er wählte stets selbst, anstatt die Adressbuch-Funktion zu nutzen, damit er die Nummern nicht vergaß –, stutzte und brach ab. Irgendetwas stimmte nicht. Matty hatte während Olsens Hustenanfall angerufen und Aron war auf das Gespräch konzentriert gewesen. Aber davor? Warum hatte er Werners Anruf verpasst? Er ging ins Menü und sah nach, was für ein Klingelton eingestellt war. Das kleine Häkchen stand bei ‚Kein Klingelton‘. Wie üblich hatte er jede Störung durch das Telefon vermeiden wollen, also hatte er Clemens Werner gar nicht hören können.
Und Matty auch nicht. Er spürte ein seltsames Gefühl in der Bauchgegend, das sich bei ihm immer dann einstellte, wenn etwas nicht in Ordnung war oder sich seiner Kontrolle entzog. Die Frage war folgende: Woher hatte Olsen in der Sitzung gewusst, dass das Telefon klingelte, wenn sogar die Vibration ausgestellt war? Auf einmal hatte er die nuschelnde Stimme des Dicken im Ohr. ‚Steht doch alles drin, Computer schicken mir Botschaften und all das Zeug‘. Für einen Moment saß er wie erstarrt da, während die Szene innerlich an ihm vorbei lief. Dann schüttelte er den Kopf, sprang auf und begann erneut zu wählen. Was für einen Blödsinn dachte er sich hier zusammen? Dieser Olsen hatte es wirklich geschafft, ihn nervös zu machen.
„Hi Dad.“
„Hallo, Matty.“
„Wir sind heute Abend bei Harald und Hanna zum Essen eingeladen.“
Erleichtert wandte Aron seine Gedanken dem Gespräch zu. [/i]