Punkte

[Oliver]

Punkte

Kraftlos verkrampft ihre dürre Hand. Adern, gestochen scharf und doch unscheinbar fein treten wie ein Blattgeäst hervor, pulsieren leer. Blut kriecht zäh in seinen Bahnen.
Rot sind auch die Augen, rot und farblos, starren fixiert und gelöst durch ihn hindurch, in Richtung Decke, suchen einen Punkt. Den es nicht gibt.
Unangenehmer Atem liegt in der Luft, feucht und übel riechend trocken, vermischt mit der stickigen, hohlen Luft des Raumes. Geblümte Tapete an der Wand, gelbe Blüte auf giftgrünem Hintergrund, ekelhaft eindringlich, auf erstaunliche Art faszinierend geschmacklos. Ihr verfilztes Haar liegt ihr in stumpfen, fettigen Strähnen am Kopf, das stolze Platinblond früherer Tage ist dem faden Grauton gewichen.
Grau sind auch die Augen, grau und farblos, starren fixiert und gelöst durch ihn hindurch, in Richtung Decke, suchen einen Punkt. Den es nicht gibt.
An den Wänden gedeiht ein prächtiger Schimmel, wie ein nimmersattes Untier verschlingt er die kalkweiße Fläche, hinterlässt seine dunklen, nässenden Flecken. Ekzeme, die die Haut zerfressen. Spinnennetze flirren sacht durch die Winkel des Raumes. Sie vibrieren leicht, doch die Luft steht. Ihre Leichtigkeit gibt ihnen das Recht zu tun, was ihnen gefällt. Die raue Matratze scheuert unangenehm an ihrem Rücken. Schon wund vom vielen Liegen, doch anstatt den Schmerz zu meiden, fordert sie ihn stärker heraus, drückt sich  zusätzlich fester dagegen. Der Schmerz lenkt sie ab.
Kennt sie seinen Namen? Wer ist er?
Doch was ändert schon das Wissen?
Wie alt mag er wohl sein? 45? 55? Sein Haar beginnt schütter zu werden. In ein paar Jahren hat er wahrscheinlich eine Glatze. So wie ihr Vater eine hatte. Mein Gott. Und er ist alt. Alt und faltig. Alt und faltig und hässlich. Er keucht und schwitzt. Sein Schweiß riecht, riecht beißend wie ungewaschene Haut, wie mangelnde Hygiene. Und diese alte, weiße Haut.
Weiß sind auch ihre Augen, weiß und farblos, starren fixiert und gelöst durch ihn hindurch, in Richtung Decke, suchen einen Punkt. Den es nicht gibt.
Wie lange schon? Tage? Monate? Jahre?
Sie hat kein Gefühl mehr für die Zeit. Zeit begreifen bedeutet, eine Erinnerung zu wahren. Ihr bisheriges Leben gibt ihr nichts, was diese Anstrengung verdiente.
Sie weiß nicht einmal mehr, wie sie hinein geraten war. Sie weiß nicht einmal mehr, wie sie jemals wieder herauskommen soll.
Jetzt ist er bald fertig, sie sieht es in seinem Gesicht. Wie er vor Anspannung die Brauen hebt, wie lächerlich sich seine Nasenlöcher blähen. Die Ekstase verzieht sein altes Gesicht zu einer erschreckenden Fratze, seine Bewegungen werden härter, seine Hand krampft an ihrer Taille.
Wie viele Männer hatte sie so schon gesehen? Wenn sie sich nur sehen könnten, wie erbärmlich die Lust sie macht, wie ekelerregend ihre Erregung wirkt.
Es ist soweit. Er schließt die Augen. Seine Züge entspannen, er erschlafft. Angewidert wendet sie den Blick ab. Ein saurer Geschmack nach Erbrochenem steigt ihr die Kehle hoch. Ihr schwindelt. Der Raum dreht sich.
Spärliche Sonnenstrahlen dringen durch das verstaubte Fenster, die Spinnweben glänzen herrlich im Licht. Die stickige Luft schluckt die Strahlen.
Bevor er sich zur Seite wälzt, legt er ihr einen Hunderter aufs verklebte Haar. Sie atmet flach. Sie hört sein Schnarchen. Die geblümte Tapete grinst spöttisch, hat alles schon oft genug gesehen. Von draußen dringt freudiges Kindergeschrei an ihre Ohren. Ein Hund bellt. Die Welt dreht sich weiter. Ohne sie.
Sie wünscht, sie hätte noch Wünsche.
Farblos sind die Augen, farblos, starren fixiert und gelöst an ihm vorbei, in Richtung Decke, suchen einen Himmel in dieser Hölle. Den es nicht gibt.

[tschauen]

Hallo Oliver.

Eine schöne Geschichte. Vor allem der Aufbau hat mir gut gefallen und die Ruhe und Zielgerichtetheit mit der du die Linse der Szene immer schärfer stellst.
Als Kritik muss ich dir sagen dass mir der erste Absatz zu verwirrend vorkam, sodass ich ihn auch jetzt bei der Kritik mehrmals lesen muss um den Bildern zu folgen. Das ist, denke ich, teilweise bestimmt auch so gewollt, andererseit sollte es ja auch nicht zu viel sein. Bspw:

"Ekzeme, die die Haut zerfressen..... Ihre Leichtigkeit gibt ihnen das Recht zu tun, was ihnen gefällt"

Ich würde im zweiten Absatz weniger Adjektive verwenden, denn vor lauter wie Wörtern kann man sich auf einmal garnichts mehr vorstellen, zumindest beim ersten Lesen, sodass ich fast nicht weitergelesen hätte.
Aber als dann die Matratze kam, hatte ich auf einmal ein klares Bild vor Augen und wurde wieder Neugierig.

Eine andere Sache ist dann noch das du im ersten Absatz einmal sagst "Rot sind die Augen..." (von wem? - im nachinein weiß man dass es ihre sind) und dann sagst du im zweiten Absatz "Grau sind die Augen..."
Ich könnte mir vorstellen, dass eine Offenlegung wem diese Augen gehören dem Leser etwas mehr Orientierung geben. Vielleicht reicht es zu sagen rot sind ihre Augen... Grau sind seine Augen.... - Ein Vorschlag.

Aber ansosten ein klasse Text. Hat Spaß gemacht ihn zu lesen, weil du es schaffst mit viel Atmospähre ihre Lebenssituation zu beschreiben.

Viele Grüße,

Tim

[firstoffertio]

Ja, das ist verblüffend. Erst dachte ich, ein Mann besucht seine sterbende Mutter...

Die roten, grauen und dann farblosen Augen verwirren mich auch. Du hast dir sicher etwas dabei gedacht, aber ich komme nicht drauf.

[Klemens_Fitte]

[nothingisreal]

Kann dir leider nicht soviel dazu schreiben (Zeitmangel). Fand es aber interessant zu lesen.

[Jack Burns]

Hallo Oliver

[Hardy-Kern]

[Constantine]

Hallo Oliver,

insgesamt hat mir das Thema deiner beschriebenen Situation gefallen. Deine Ausführung erinnert mich in manchen Passagen vom Kern her sprachlich und vom Aufbau der Sätze eher an Lyrik, die in Prosa gekleidet ist.
Von den Bildern her baust du anfangs eine fast morbide Atmosphäre auf und nach und nach lüftest du die eigentliche Situation.
Deinen Text hast du in mehreren strukturierten Abschnitten aufgebaut, z.B. die gleichen Satzstrukturen bei der vergleichenden Überleitung, wenn es um die Farbgebung der Augen geht. Du bleibst konsequent bei deiner Satz- und Wortwahl, was mich in der letzten Beschreibung (farblos...) leider gestört hat und mMn neben eines Logikfehlers zu pathetisch ausgefallen ist und nicht zum Gesamttext passt (siehe Kommentar im Text). Aber ein dramatisches Ende muss her, wahrscheinlich ist es diesem Gedanken geschuldet.

Manche Sätze finde ich etwas zu statisch vom Aufbau. Zwangsläufig integrierst du deshalb eine Unmenge von Adjektiven, die es hier und da mMn nicht bedarf und dir erlauben würden, dich von deiner Starre zu lösen. (Bespiele habe ich im Text markiert).


Zu deinem Text einige Anmerkungen:

[Oliver]

Hallo Tschauen,

ja, die Adjektive werden in der kommenden Version weniger.

Schön, dass dir meine morbide Stimmung gefällt.


Hallo First-Offertio,

die Farben der Augen greifen das Thema des Absatzes immer wieder auf. Ich komme eher vom Lyrischen, auch bei anderen Texten (man denke an "Regen") verwende ich gerne diese Doppelungen.

roten, grauen und dann farblose ist ein bisschen auch ein Niedergang, immer weniges Farbe, immer weniges lebenswerte Existenz.



Hallo Klemens,

tu das, ich freue mich auf dein Statement und Verbesserungsvorschläge.



Hallo nothingisreal,

kein Ding, hier steht sowieso soviel interessantes und hochwertiges Material zur Verfügung.



Hallo Martin,

danke für das Aufzeigen der Widersprüche, nicht alle waren beabsichtigt, ich werde sie entfernen. Einige dienen aber weiterhin als Stilmittel.



Hallo Hardy,

Ihre Kinder und ihr Hund ist wirklich eine spannende Überlegung. allerdings möchte ich die Distanz aufrechterhalten. Die Prota hat selbst kein Leben, sie hat nur dieses Scheissjob. Ihre Kinder und ihr Hund würden ihr einen Grund geben, zu tun, was sie tut. Ich möchte ihre Lage aber als absurd und fatal dargestellt lassen.

Der Text ist im Ursprung schon 8 Jahre alt. Zum ersten mal mit 16 verfasst (damals noch ohne sexuelle Erfahrungen), später mit etwa 24 mal grunderneuert und überabeitet und nun mit 24 (und leider als Strafrechtler auch beruflich damit kontaktiert) soll er nun seine Endfassung erlangen.



Hallo Constantine,

vielen Dank für diese eingehende und fleißige Analyse!!! Du hast genau das ausgesprochen, was mir an Kritik noch gefehlt hatte. Ich stimme dir in vielem zu, ich habe zahlreiche deiner Tipps beherzigt. Die neue Version folgt in Kürze.


Bis dann!!

[Oliver]

So, da ist nun einiges der Verbesserungsvorschlägen eingebaut. Insbesondere die Farbwahl wurde leicht abgeändert. Ach die Adjektiv-Polizei hat ihrer Job gemacht. Ich persönlich finde, es hat weiter an Reife gewonnen. Danke!!

...


Punkte

Ihre dürre Hand verkrampft. Adern, gestochen scharf und doch unscheinbar fein, treten wie ein Blattgeäst hervor, pulsieren leer. Roter, klebriger Saft kriecht zäh in ihren Bahnen.
Rot sind auch die Augen, rot und farblos, starren fixiert und gelöst durch ihn hindurch, hoch zur Decke, suchen einen Punkt. Den es nicht gibt.
Übel riechender Atem liegt in der Luft, vermischt mit der stickigen Luft des Raumes. Geblümte Tapete an der Wand, gelbe Blüte auf giftgrünem Hintergrund, ekelhaft eindringlich, auf erstaunliche Art faszinierend geschmacklos. Ihr verfilztes Haar klebt in fettigen Strähnen, das stolze Platinblond früherer Tage ist dem Grau gewichen.
Grau sind auch die Augen, grau und farblos, starren fixiert und gelöst durch ihn hindurch, hoch zur Decke, suchen einen Punkt. Den es nicht gibt.
An den Wänden gedeiht ein prächtiger Schimmel, wie ein nimmersattes Untier verschlingt er die kalkweiße Fläche, hinterlässt seine dunklen, nässenden Flecken. Ekzeme, die die Haut zerfressen. Spinnennetze flirren  durch die Winkel des Raumes. Sie vibrieren leicht. Die Luft steht. Ihre Leichtigkeit lässt sie tun, was ihnen gefällt. Die raue Matratze scheuert an ihrem Rücken. Schon wund vom vielen Liegen, doch anstatt den Schmerz zu meiden, fordert sie ihn stärker heraus, drückt sich  zusätzlich fester dagegen.
Kennt sie seinen Namen?
Doch was ändert schon das Wissen?
Wie alt mag er wohl sein? Sein Haar beginnt schütter zu werden. In ein paar Jahren hat er wahrscheinlich eine Glatze. So wie ihr Vater eine hatte. Mein Gott. Und er ist alt. Alt und faltig. Alt und faltig und hässlich. Er keucht und schwitzt. Sein Schweiß riecht, riecht beißend. Wie ungewaschene Haut. Und diese alte, weiße Haut.
Weiß sind auch ihre Augen, weiß und farblos, starren fixiert und gelöst durch ihn hindurch, hoch zur Decke, suchen einen Punkt. Den es nicht gibt.
Wie lange schon? Tage? Monate? Jahre?
Sie hat kein Gefühl mehr für die Zeit. Zeit begreifen bedeutet, eine Erinnerung zu wahren. Ihr bisheriges Leben gibt ihr nichts, was diese Anstrengung verdiente.
Sie weiß nicht einmal mehr, wie sie hinein geraten war. Sie weiß nicht einmal mehr, wie sie jemals wieder herauskommen soll.
Jetzt ist er bald fertig, sie sieht es in seinem Gesicht. Wie er vor Anspannung die Brauen hebt, wie lächerlich sich seine Nasenlöcher blähen. Die Ekstase verzieht sein altes Gesicht zu einer erschreckenden Fratze, seine Bewegungen werden härter, seine Hand krampft an ihrer Taille. Sie drückt sich wieder fester in die Matratze. Fest. Zu fest.
Wie viele Männer hatte sie so schon gesehen? Wenn sie sich nur sehen könnten, wie erbärmlich die Lust sie macht, wie ekelerregend ihre Erregung wirkt.
Es ist soweit. Er schließt die Augen. Seine Züge entspannen, er erschlafft. Angewidert wendet sie den Blick ab. Ein saurer Geschmack steigt ihr die Kehle hoch. Ihr schwindelt. Der Raum dreht sich.
Spärliche Sonnenstrahlen dringen durch das verstaubte Fenster. Die Spinnweben glänzen im Licht.
Bevor er sich zur Seite wälzt, legt er ihr einen Hunderter aufs verklebte Haar. Sie atmet flach. Sie hört sein Schnarchen. Die geblümte Tapete grinst spöttisch, hat alles schon oft genug gesehen. Von draußen dringt freudiges Kindergeschrei an ihre Ohren. Ein Hund bellt. Die Welt dreht sich weiter. Ohne sie.
Sie wünscht, sie hätte noch Wünsche. Sie schließt die Augen und sieht das Schwarz ihrer Lieder.
Schwarz sind die Augen, schwarz, starren fixiert und gelöst an ihm vorbei, in Richtung Decke, suchen einen Himmel. Den es nicht gibt.