Meine Welt und mein Schreibstil

[Jan_Wiegert]

Ich bin ja nun Neu hier und dachte mir - wieso nicht gleich mal eine kleine Kostprobe meines Könnens/Unvermögens geben?
Ich schreibe schon seit ich 12, 13 Jahre alt war, immer mal wieder Kleingkeiten, die sich dann irgendwann zu meinem unfertigen Roman entwickelt haben. Sowas nennt man Evolution der Literatur, schätz ich  

Hier unten also ein paar Absätze aus dem Prolog, der bestimmt schon ein Jahr alt ist:

Regen.
Es regnete in Strömen, das kleine Städtchen Kayershof schien zu ertrinken in den Wassermassen, die vom Himmel stürzten. Ab und zu hörte man den Donner, kurz nachdem ein Blitz über den Himmel gezuckt war wie die nackten Äste eines Baumes im Winter.
Die Menschen in Kayershof hatten sich in ihre Häuser zurückgezogen und die Türen fest verrammelt, doch das war nicht nur wegen des Gewitters. Söldner zogen durch die matschigen Straßen, entweder zu Fuß oder auf Reitdrachen. Diese Drachenart war kaum intelligenter als ein Pferd, allerdings wesentlich kräftiger.
Die schwerbewaffneten Männer waren nicht etwa hier, um Steuern einzutreiben wie es sonst der Fall war, nein. Es waren andere, die weder dem Fürsten noch dem König dienten.
Sie suchten nach etwas, und zwei der Männer jagten ein kleines Mädchen durch die Straßen, die einen Beutel fest an sich gedrückt hielt. Sie versteckte sich hinter einer Häuserwand, an der die Männer auf ihren Drachen vorbeiritten.
Die Kleine warf einen kurzen Blick in den Beutel, aus dem sofort ein kleines, bronzefarbenes Drachenjunges seinen Kopf steckte und leise quiekte. Sie strich ihm schnell über den Kopf, um es ruhigzustellen, doch die Drachen der
 Männer hatten es bereits gehört und kehrtgemacht. Die kleine lief schnell weiter, bis sie irgendwann in einen Hinterhof kam, dessen Eingang etwas versteckt lag. Wieder liefen die Drachen vorbei.
Sie lehnte sich erschöpft an eine Mauer, ihr Atem ging zitternd. Sie streichelte
das Drachenjunge, das sofort seinen kleinen, stacheligen Kopf an ihre Hand
drückte. Da packte sie eine Hand an der Schulter, eine andere hielt ihr sofort den Mund zu. Sie wehrte sich, doch der Mann hielt sie fest. „Leise, Mädchen,
ich tu dir nichts.“ Er nahm die Hand von ihrem Mund. Sie wollte erst losschreien, dann fielen ihr jedoch ihre Verfolger wieder ein.
Der Mann hatte weiße Haare und weiße Augen, sah aber nicht sehr alt aus. Vor allem aber sah er nicht so aus, als ob er log. „Da sind Männer auf Drachen, die-“
„Ich weiß.“ Unterbrach er sie. „Jagen die etwa dich?“ Heftiges Nicken. Der Mann vergewisserte sich, dass die Söldner nicht zurückkamen, dann bugsierte er sie ins Haus. „Du kannst dich bei uns verstecken, bis sie...
[...]

Der Prolog geht noch weiter, aber das ginge hier zu weit. Auch wenn ich am Liebsten sofort alles posten würde, lasse ich es lieber.
Dieser Ausschnitt aus dem 4. Kapitel ist wesentlich jünger und dann später noch überarbeitet worden.
Dag setzte ihn auf dem Dach ab, von wo er in sein Zimmer kletterte. Bereits dort roch er die Suppe, die Kira grade zubereiten musste. Sie konnte toll kochen. Das war allerdings auch bitter nötig gewesen, denn Gorings kulinarische Talente waren – gelinde gesagt – bescheiden.
Ciro ging runter in die Küche, und tatsächlich stand Kira am Herd und rührte in einem Topf, aus dem Dampf aufstieg. Als sie ihn bemerkte, sah sie irritiert durchs Fenster auf den Hof. „Wo-wo kommst du denn her?“
„Vom Dach.“ Sagte Ciro trocken und schnupperte am Topf.
„Aha…“ Kira schob seine Nase mit dem Kellenstiel beiseite und deutete auf einen Schrank. „Deck doch bitte den Tisch, ja?“
Ciro holte drei Teller und Löffel heraus sowie zwei Gläser und einen Humpen. Er stellte alles auf den Tisch und ging dann auf den Hof, um Goring zu holen.
Der säuberte die Schmiede und fegte die Eisenspäne zusammen. Als er Ciro bemerkte, stellte er den Besen in eine Ecke. „Ich hab´s schon gerochen, ich will nur noch aufräumen.“
Goring stemmte die Hände in den Rücken und reckte sich ächzend zu seiner vollen Größe von einem Meter fünfundvierzig.
Ciro grinste. „Sag bloß, du wirst alt?“
„Ha, wenn ich jemals alt werden sollte, dann wegen euch Dreien. Mir tut das Kreuz weh, weil ich mich jedes Mal beim Schmieden strecken muss!“ Er stiefelte in Richtung Küche, blieb dann aber kurz vor der offenen Tür stehen und sah sich um. „Wo ist denn Dag?“
„Hier ooooben!!“ schallte es aus dem Kamin, gefolgt von einem spitzen Schrei. Kira ließ einige wüste Flüche vom Stapel (was ihr Temperament erahnen ließ) und lutschte an ihrem Finger. „Verdammt, ich hab mich verbrüht!“
Ciro und Goring betraten die Küche und sahen sich irritiert um. Ersterer beugte sich zögernd näher an den Kamin (wobei er sich ziemlich dämlich vorkam) und räusperte sich. „Ääh, Hallo?“
„Hallo auch.“ Antwortete der Kamin prompt.
Ciro sah nach oben, musste den Kopf wegen des noch glimmenden Feuers aber sofort wieder einziehen. „Dag, bist du das?“
Der Kamin lachte glucksend. Aha.
„Was machst du da oben?“
„Mein Abendessen rösten.“
 „Dein-“ Er stutzte. Dann ertönte ein Knistern, gefolgt von dem Geruch gerösteten Specks. „Mahlzeit.“

Sie räumten den Tisch ab, Ciro spülte das Geschirr und stellte es in den Schrank. Kira hatte darauf bestanden, es selbst zu machen, aber Goring meinte, ein bisschen Arbeit könne ihm nicht schaden.
Nachdem er fertig war, nahm der Zwerg ihn zur Seite. „Ich weiß, wie wichtig dir die Arbeit an dem Schwert ist, aber ich weiß auch, dass du es nicht schaffen wirst. Nicht so.“ Er räusperte sich. „Wenn du diese Nacht schlafen kannst, dann lasse ich dich mitarbeiten. Versuche einfach, nicht daran zu denken. Wenn du wieder Alpträume hast, kann ich mich nicht auf deine Fähigkeiten verlassen.“
Ciro seufzte. „Ich werde nicht ruhig schlafen können. Das hat sich schon seit Wochen nicht geändert.“
„Versuche es einfach. Sonst werden wir vielleicht eine Menge Geld einbüßen.“
Er runzelte die Stirn. „Kannst du das Schwert denn nicht alleine schmieden?“
„Doch, aber es wird vielleicht nicht so gut werden, wie es soll.“ Goring legte ihm die Hand an den Arm. Er hätte ihm auf die Schulter geklopft, aber dafür war diese zu weit oben.
„Hoffen wir das Beste.“

Nachdem Ciro nach oben gegangen war, strich Goring sich nachdenklich über den Bart, hörte jedoch sofort wieder damit auf. „Ich werde noch wirklich alt,“ sagte er zu sich und ging nach draußen.
Die Sonne war inzwischen untergegangen und war nur noch durch einen vagen Schein am Horizont auszumachen. Der Zwerg setzte sich auf die hölzerne Bank, die an einem ebenfalls hölzernen, grob behauenen Tisch im Hof stand.
Er sah in den Himmel und trank einen Schluck Bier aus dem Humpen, den er vom Küchentisch mitgenommen hatte. „Er hat es wirklich nicht leicht, mein alter Freund...“ murmelte er leise. „Nacht für Nacht dasselbe. Ich fürchte, er kommt ganz nach dir.“ Der Nachthimmel blieb unbeeindruckt.
Goring glaubte nicht an Geister, aber bei den Zwergen war ein Verstorbener dem Glaube nach niemals wirklich fort. Man redete zu ihnen, und wenn sie einem nahe standen, erhielt man vielleicht eine Antwort.
Ciros Vater hatte der Zwerg schon seit mehr als 50 Jahren gekannt, sie waren enge Freunde gewesen. Damals, als er sich geopfert hatte, musste er von weit her anreisen, sein Leben bei seinem Stamm aufgeben und einiges mehr auf sich nehmen, doch er hatte es gern getan.
Man hatte ihm die Sorge über Ciro aufgetragen, da er bei dessen Geburt zu seinem Patenonkel ernannt worden war. Vieles von dem, was man ihm damals bei seiner Ankunft erzählt hatte, wollte er kaum glauben. Die Einzige, die dabei war, als die Söldner angegriffen hatten, war Kira gewesen. Jedoch hatte sie sich hinterer an nichts erinnern können. Ciro stand unter Schock. Die Erinnerung war wie weggewischt. Das kleine Mädchen und der Junge von damals waren inzwischen darüber hinweg, so schien es.
Goring kramte seine Pfeife heraus. Kleine Rauchwölkchen stiegen auf, als er sie ansteckte. „Acht Jahre ist es jetzt her…“

Danach folgen einige Erinnerungen, die den Text aber zu sehr in die Länge ziehen würden, auch wenn es für die Story wichtig ist. Hier geht es darum, euch einen Eindruck zu vermitteln.
Ich denke, man sieht sehr deutlich, wie sich meine Art zu schreiben in der Zwischenzeit entwickelt hat. Danke schonmal fürs Lesen!

Gruß,

Jan (Mein Spitzname/ Youtubename ist übrigens Ciro
  )

[Fahrender Gaukler]

Tach, Post!

Dass hier noch kein Feedback kam, ist natürlich bedauerlich, aber ich mache mal den Anfang - vielleicht animiert das noch weitere Leser. Zum Beispiel indem ich jetzt so viel Quatsch erzähle, dass man mir einfach widersprechen muss.

Meine Verbesserungsvorschläge sind übrigens nur das: Vorschläge. Zudem auch nur erste Entwürfe. Normalerweise bastele ich stundenlang an jedem einzelnen Satz, drehe jedes Wort auf Links und feile bis zum Gehtnichtmehr. Das mache ich hier jetzt nicht, ist zu zeitfressend. Sieh es als Denkanstöße.

So, ohne weitere Umschweife direkt zum Text:

[Jan_Wiegert]

Danke für die Kritik. ich dachte schon, da kommt nix mehr.

Werde dran arbeiten und die Vorschläge berücksichtigen.

Der Prolog ist, wie oben erwähnt, so ziemlich das erste, was ich an "echten" Werken vom Stapel gelassen habe, deshalb ist er halt ziemlich...na ja

[Vogel]

Hallo,

ich habe gerade nicht so viel Zeit, deswegen antworte ich mal nur kurz und gehe nicht auf Details ein.
Mir gefällt ehrlich gesagt der erste, ältere Teil besser. Er klingt vielleicht sprachlich etwas unbeholfener, dafür aber auch dichter, atmosphärischer und spannender. Da passiert etwas und man fiebert mit.
Es mag auch daran liegen, dass der zweite Teil aus dem Zusammenhang gerissen ist, aber den fand ich sehr öde. Die Dialoge plätschern vor sich hin, es gibt sehr lange Beschreibungen von belanglosen Alltagstätigkeiten. Wie gesagt, vielleicht kommt es an einem Punkt der Geschichte, wo der Leser genau wissen, will, was der Alte zu erzählen hat, aber so...
Anders gesagt: wenn es ein Film wäre und ich würde beim Zappen auf diese Szene stoßen, würde ich garantiert nicht dran hängen bleiben.
Trotzdem ist der zweite Teil sprachlich besser gemacht, keine Frage. Das Problem liegt in der Dramaturgie.

Gruß
Vogel