Aufhören, so banal zu sein (Arbeitstitel)

[nilswundertsich]

Das hier ist einer meiner wenigen Versuche, linear zu erzählen. Genau das möchte ich langsam lernen, um sozusagen von Handwerkszeug ausgehen zu können, wenn ich an anderen Texten schreibe.
An der Geschichte und ihren Formulierungen arbeite ich jetzt schon seit Monaten. Ist das bei solchen Kurztexten "normal", bzw. wie lange arbeitet ihr "normalerweise" an Geschichten? Freue mich schon auf eure Antworten. Viel Spaß beim Lesen!

Aufhören, so banal zu sein

„Guck mal, der Pekinese von David Copperfield kommt aus so nem chinesischen Hundehäuschen. Der schaut echt so als gäbe es nur ihn und dieses scheiß Hundehaus. Jetzt guck doch.“
„Ich kann jetzt nich“, ruft Sandra aus dem Badezimmer. Das ist wohl das, was man den Post Orgasmic Chill nennt. Zu meinem 18. Geburtstag habe ich mir nun meinen ersten geglückten Geschlechtsverkehr gegönnt. Sie stand da, ich wollte sie, und los ging's. Da liege ich auf einem geschmacklos bezogenen Bett und bin total entspannt, während mir der Fernseher die Welt alter Kostümfilme vorsetzt.
„Ach komm schon, wir haben gerade gebumst, da kannste doch mal eben raus kommen. Biste halt nackt, egal. Das hier is so krass banal, dass es wieder schön is.“
„Nee, das is jetzt was anderes“, sagt Sandra gereizt, „Psychohygiene!“
Ein paar Sekunden später tapst sie hektisch wieder ins „Arbeitszimmer“, wo sie sich ein langes T-Shirt überstreift. Danach setzt sie sich vor einen kleinen Schminktisch und betrachtet sich im Spiegel. Hübsch ist sie, beinahe schön. Sie hat was intelligentes in ihrer Art, und das vermisst man bei vielen, die man nur in der Bahn sieht. Manchmal sehnt man sich nach spannenden Menschen, aber man findet sie so selten.
„Wie lange willstn eigentlich bleiben?“, fragt Sandra.
„Solange du mich lässt.“ Sie sieht mich kurz kritisch an, macht aber keine Anstalten, mich raus zu werfen. Also wende ich mich wieder dem Fernsehbild zu, das mich irgendwie erleichtert. Ich muss lachen.
„Guck mal, David Copperfields Frau fährt grade mit dem Finger die Stirnrunzeln ihres Mannes entlang. So ne Pseudo-Geste.“
Sandra dreht sich um. „Is das jetzt besonders oder so?“
Ich zwinkere sie an: „Wenn du weiter so schnippisch reagierst, könnt ich gleich nochmal.“
Sie lächelt. „Kostet auch nochmal.“
„Kostet das auch extra, wenn du dich noch ne Weile zu mir legst?“
Sandra reagiert nicht. Als sie zwei Minuten später mit dem Auftragen ihrer Schminke fertig ist, kommt sie einfach her und legt ihr Ohr auf meinen Bauch. Nach einer Weile, in der irgendjemand an der Küste einen Filmtod stirbt und betrauert wird, muss sie kichern.
„Du hast Hunger. Lass uns mal was holen gehen. Ich hab Bock auf ne Pizza.“
Meine linke Augenbraue zieht sich verwundert hoch. Mit der rechten kann ich das nicht. „Ich dachte, ihr Nutten macht das nicht. Also mit nem Kunden danach noch was essen gehen.“
Sandra schnaubt verächtlich. „Wir haben gefickt und ich lieg jetzt immer noch bei dir. Bei dir sind die Grenzen doch eh schon übertreten, also isses doch egal. Mache ich eben jetzt Feierabend. Wie spät?“
Mein Handy sagt: „Kurz nach sieben.“
Sandra richtet sich auf und zieht sich ihre Schuhe an. Ich bin immer noch ein wenig erstaunt und bleibe liegen, während sie die Hand an die Klinke legt. Erst da fällt mir auf, dass ich noch nackt bin.
„Na, was nu, wollen wir los oder nich?“

Wir laufen gefühlte drei Meter von ihrem Neubau weg, um bei einer kleinen Dönerbude mit zwei Bänken und nem Tisch an der nächsten Straßenecke zu landen. „Irgendwie wie für uns gemacht“, denke ich mir, ermahne mich aber, nicht der ersten in der ich mal gekommen bin, zu verfallen.
Sie bestellt und ich bezahle. Habe ja gespart. „So sind wir quitt“, sagt sie mit einem Zwinkern und verliert dabei immer mehr Verruchtheit. Wir nehmen die Pizzen – eine mit Pilzen für mich und eine mit Schinken für sie, dazu je eine Dose Bier –, laufen zu einer Brücke, die über die Hauptstraße führt, die an die Häuserfront angrenzent. Dort setzen wir uns ans Geländer und machen uns über das Essen her. Es fängt schon an zu dämmern, der Wind bläst uns immer wieder die Kartons zu.
„Sag mal, wie alt bistn du eigentlich?“, fragt Sandra mich zwischen zwei Bissen.Ich lüge. „Zwanzig.“ Kann ja auch so durchgehen mit meinem Bart. Sandra betrachtet  kritisch ihr Stück Pizza, als wäre ein Haar darauf.
„Bist wesentlich jünger als die anderen...“
Ich antworte nicht und esse weiter. Frage mich nur, warum sie bei mir bleibt. Auf der Straße wird es laut. Der Berufsverkehr ist jetzt schon größtenteils durch, nur ab und an fahren ein paar Autos vorbei, um dann wieder der Stille Platz zu machen, die nie so lange währt, dass man sich an sie gewöhnt.
„John Cage hat mal gesagt, dass er lieber den Straßenlärm hören würde als Mozart. Der Straßenlärm is nich vorhersehbar, Mozart schon.“ Sandra stellt den Karton, in dem noch die Hälfte der Pizza liegt, neben sich und steckt sich eine Kippe an. Danach blickt sie in meinen Karton und lacht. „Weißte, was der auch mochte? Pilze. Hat er geliebt und gesammelt wie n Blöder.“
„Findest du ihn denn schön? Also den Straßenlärm“, sage ich, mache mein Bier auf, nehme einen Schluck, esse weiter.
„Ich sitze schon oft hier. Und ich habe ihn auch vor meinem Fenster, wenn ich schlafen möchte... Hab mich einfach dran gewöhnen müssen... Wenn meine Arbeit gut läuft, leiste ich mir ab und an mal ne Konzertkarte. Ich mag das, so in der Masse zu verschwimmen und mich nur auf Musik konzentrieren zu können. Kennst du Mogwai?“
Ich nicke. Sie lacht.
„Ha, bei denen war ich vor ner Woche aufm Konzert.“
Ich verschlucke mich fast. „Da war ich auch. Hätt ich jetzt nich gedacht.“
„Klar, denkt man ja auch nich von ner Nutte...“, sagt sie, ihr Lächeln ebbt wieder ab. „Dass sie nen Musikgeschmack hat.“
Ich erwidere nichts. Ehrlich, ich habe das nicht von ihr erwartet. Mir wird bewusst, dass ich eine Persönlichkeit neben mir sitzen habe. Nicht wegen der Musik, die sie hört. Einfach so, das spürt man. Ich fühle mich ein wenig schlecht dafür, mit ihr einfach so geschlafen zu haben.
„Sag mal, warum machst du den Job? Hast du nen Zuhälter, der dich abhängig macht? Oder machts dir einfach Spaß?“
„Hm...“ Sie blickt mich an. „Alles und nichts. Ich bin Nutte, weils nicht anders geht. Ich bin nich dumm oder so. Habe nur nix gepackt.“ Sie belässt ihre Antwort dabei und trinkt einen Schluck aus der Dose. „Ich mag dich irgendwie. Du bist so... unschuldig, unbedarft, keine Ahnung. Ich mag es, mit dir hier zu sitzen.“ Ein ungläubiger, fast trauriger Blick über die Schulter.
Eine Gruppe asiatischer Touristen in Abendgarderobe geht an uns vorbei Richtung Hotel, das auf der anderen Seite der Brücke liegt, in dem andere kleine Touristen von überall her aus den viereckigen Übernachtungskästen gucken oder sich in der Bar betrinken. Auf der Straße fahren wieder einige Karren mit austauschbaren Fahrern die Straße rauf und runter. Ich verstehe.
„Es gibt einfach zu viele Menschen für dich, habe ich recht? Zu viele Einheitsgesichter, weil ja Gleichheit auf Französisch 'Égalité' heißt, und das wieder nah an 'egal' ist. Und du bist eine von diesen, die egal sind?“
„Jetzt geht’s aber mit dir durch ne?“ Sie zieht an meinem Ohr und lacht mich an. „Du Denker. Wir sind ja so intellektuell und machen trotzdem voll einen auf Ghetto! Wie gut! Schreib n Buch drüber, haha!“ Einen Moment später geht ihr auf, dass ich das ernst gemeint habe. Sie sieht lächelnd auf den Boden vor ihren Füßen und schnippt ihre Zigarette die Brücke runter.
„Ja, okay, vielleicht... Vielleicht ist das so. Is doch alles irgendwie egal. Die Brücke is egal, du bist egal, ich bin egal, was ich mache ist total egal. Also kann ich mich ja auch verkaufen, hätt ich ja sowieso gemacht. Ob für Sex oder Bildung is doch egaaaaal.“
Ich weiß nicht genau, ob ich sie interessiere oder ob sie nur froh ist, mit jemandem reden zu können. Menschen treffen sich und gehen wieder auseinander. Sie schenken sich gegenseitig ihre geheimsten Gedanken und Pläne, Träume und Ziele, und sind dann wieder getrennt. Es ist doch letztlich gleich, mit wem man spricht. Ich bilde mir nichts darauf ein.

Wir gehen wieder zurück zur Wohnung, sie bittet mich nochmal rein. Ich versteh nicht ganz, warum, aber folge ihr. Wir setzen uns auf ihr Bett, das mir jetzt noch viel kitschiger vorkommt, nachdem mein Druck für die nächsten Tage erstmal kein Thema mehr ist.
Nachdem wir uns lange in die Augen gesehen haben, schmeißt sie wieder den Fernseher an. Vom dritten Reich wandern wir zu Bud Spencer in einem Helikopter, der uns zwei Lacher entlockt und uns dann bei der Tagesschau wieder ausspuckt. Wir werden ein Teil der Millionen stillen Zeugen eines weiteren Bombenanschlags irgendwo im nahen Osten. Nach einer Weile frage ich sie, mit wie vielen sie es denn heute gemacht hat.
„Waren mit dir drei heute. Is gut, kann man nich meckern.“
Sie lächelt mich an. Keine Ahnung, wie ich das alles deuten soll. Ihr Blick wird wieder abwesend. Die Situation um uns herum wird immer greifbarer und irrealer. Ich muss sprechen.

„Ich habe letztens geträumt, ich bin in nem Auto und n Kumpel von mir fährt. Auf dem Weg sehe ich ein großes Wesen, in so ne Mönchskutte gehüllt. Ich hab telefoniert, als ich es gesehen hab. Dann dreht sich dieses Ding um. Es hat ne Maske aufgehabt, sah irgendwie japanisch aus. Aber sein Auge, das war das Krasse an der Sache. Sein Auge hatte noch ewig weit gestrahlt. Das war so stechend blau, mit ner wirklich kleinen Pupille. Und das hat mich durchbohrt, mein Gehirn hat sich verkrampft. Ich hab nen Anfall gekriegt, also nen epileptischen. Hab mein Telefon fallen lassen und geschrien. Dann bin ich in meinem Zelt aufgewacht, um mich herum alles stockfinster. Bin dann noch zwei Stunden draußen gesessen und hab gezittert... Garnich so lange her, war ein Zelturlaub, man soll ja angeblich entspannt sein, wenn man wegfährt. Irgendwie wusste ich beim Aufwachen, der in der Mönchskutte, das war der leibhaftige Satan. Is mir dauernd durch den Kopf geschossen. 'Der leibhaftige Satan'...“
Sandra hat den Fernseher inzwischen wieder ausgemacht. Sie blickt apathisch in Richtung ihrer Zehen. Mit zitternder Stimme sagt sie: „Und jetzt, wo es uns zu schwierig ist, schlagen wir drei mal unsere Hacken zusammen und sagen: 'There is no place like home'... Ist es nicht so?“
„Ja... wäre es.“
Eine Ära der Stille, die laut sein will und dabei nichts ist. Auch dann noch, als Sandra laut wird.
„Können wir mal aufhören, so banal zu sein!? Ich bin kein Hündchen, das sorglos aus so nem chinesischen Hundehäuschen guckt!“
Die Schminke um Sandras Augen ist verlaufen. Sie hat geweint, ich habe es nicht bemerkt. Sie zieht eine Knarre unter ihrem Kopfkissen hervor und schießt sich in den Kopf. Nein, das tut sie nicht. Ich gehe, weil ich allein sein möchte. Das passiert.
Bevor ich die Tür zu mache, fragt sie aus ihrer letzten Ecke:
„Kommst du wieder?“

[Cartan]

Wow...
Sry dass ich grad nicht mehr sagen kann aber bin nen bissl geplättet...
Wenn mir Verbesserungsvorschläge einfallen werd ichs schreiben
aber bisher nur Wow

[Kristin B. Sword]

So dann will ich mal, ich hoffe, du siehst es mir nach - ist meine erste Bewertung hier.

Ich habe folgende Tipps:
- Die Einführung des Protagonisten würde ich vielleicht anders machen. Im Moment hat man allein seinen Dialog, bevor die Prostituierte das erste Mal zu Wort kommt. Vielleicht fällt dir da noch irgendein interessanter Beat ein, der deinen Protagonisten charakterisiert.
- was Interessantes hast du versehentlich klein geschrieben
- Das "Ich lüge." vor der Altersmitteilung kann weg. Der Leser weiß zu dem Zeitpunkt schon, wie alt der Protagonist ist. Abgesehen davon machen seine Gedanken nach der Dialogzeile deutlich genug, dass es eine Lüge war.

Deine Kurzgeschichte gefällt mir jedenfalls gut. Ich mag Kurzgeschichten sowieso gerne. Dein Schreibstil gefällt mir auch.

Schreibst du auch manchmal längere Sachen? Kurzgeschichten finden ja leider nur sehr schwer einen Verleger.

Zu deiner Frage noch: Eine monatelange Überarbeitungsphase ist jedenfalls nicht unnormal. Ich persönlich überarbeite auch viel. Man sieht ja auch bei dir, dass der Text gewinnt, wenn er nicht einfach nur runtergeschrieben und dann mit "Fertig" abgestempelt wird.

Kristin

[MrPink]

Hallo Nils,
du hast ne locker-flockige Schreibe und deine Geschichte war jetzt genau das, was mir zum Feierabend gefehlt hat. Ich war einfach drin, in dieser Story und die beiden haben mir gefallen, die Bilder, alles irgendwie. Ich hol jetzt meinen Fisch aus dem Ofen, mach mir´n Bier auf und bin erstmal zufrieden und deine Story hat dazu erheblich beigetragen. Danke.

[Gast]

nilswundertsich?

Wenn ich Gelegenheit habe, so etwas zu lesen, von einem, der noch nicht lange da ist, dann freue ich mich (wieder mal) über dieses Forum.
Das ist so eine Geschichte, da fange ich an zu lesen, werde einfach so mit gezogen, bevor ich ouf sagen kann, ist sie schon zu Ende und ... ja, und jetzt? Gut, dass du mit deinen Fragen Gelegenheit gibst, konkret zu antworten, denn das, was ich unter einem "Werkstatt"-Text verstehe, habe ich nicht vor mir.

[Jack Burns]

Hallo Nils

Dein zweiter Prosatext bestätigt meinen ersten Eindruck:
Du wirst von der Schreiberei leben können, wenn Du es richtig  angehst.

eine Unklarheit für mich:

[Bananenfischin]

Hallo Nils,

dieser Text gefällt mir sehr gut, ich finde ihn noch um Längen besser als den Slam-Text, den du eingestellt hast.
Ich würde sagen, die lange Arbeit daran hat sich gelohnt.

Eine Sache: Ich überlege, ob der Einstieg

[Poolshark]

Du schreibst unglaublich lebendig. Deine Charaktere sind echt, greifbar und symphatisch. Verbesserungsvorschläge habe ich da so gut wie keine, außer vielleicht Kleinigkeiten wie die hier:

[Piezke]

Ich bin auch begeistert. Ein Abschnitt und ich war voll drin.
Ich stürze mich mal nacheinander auf die wenigen Schreibfehler die ich gefunden habe, und lasse ein paar inhaltliche Anmerkungen folgen (nur Gedanken, keine Hinweise auf Fehler):

[nilswundertsich]

Uff, jetzt bin ich aber geplättet... Viiiiiielen Dank für die Ratschläge, das Lob, einfach alles Ihr macht mich glücklich! Jeder einzelne!

Da bin ich doch einfach froh, mich hier angemeldet zu haben. So viele talentierte Menschen, die auch noch die Kunst der konstruktiven Kritik beherrschen. Genau die vermisst man manchmal in diesem komischen Kulturbetrieb da draußen, da scheint es oft nur noch den Daumen hoch oder den Daumen runter zu geben. Nicht so in diesen Gefilden, das ist schön. Ich werde mir die Story nochmal zusammen mit euren Ratschlägen vorknöpfen, darauf freu ich mich jetzt schon

[Biggi]

Hallo nils(wundertsich),

dann möchte ich auch mal und nicht nur Daumen hoch oder runter.
Zuallererst: es war nicht anstrengend, Deine Geschichte zu lesen, d.h. für mich bist Du ein Schreiberling, der die Sache ernst nimmt. Das habe ich aber schon in der Ankündigung vor dem Text gelesen, weil auch meiner Ansicht nach die wenigsten (eigenen) Geschichten jemals "fertig" sind im Sinne von "ich lese es durch und würde kein einziges Wort mehr verändern". Soll schon Siegfried Lenz gesagt haben, dass er selbst seine gedruckten Bücher immer wieder überarbeiten könnte. Will sagen: mach Dir keine Sorgen, das ist wohl "normal".

Nun aber zu Deiner Geschichte. Einige Rechtschreibfehler bzw. Wörter, die auch ich vom Gefühl her eher zusammenschreiben würde (selbst wenn beides "erlaubt" ist), wurden schon erwähnt. Über die bin ich gestolpert.
Ansonsten neige ich eher zu strengen Fragen und Anmerkungen, die ich aber nicht machen würde, wenn ich insgesamt nicht durch den Text gekommen wäre.
Der erste Satz ist mir - ganz ehrlich - zu lang. Ich stelle mir die Situation vor und wenn jemand nicht ganz sicher ist, ob der andere gerade zuhört, wäre mir das schon zu viel. Allerdings befindet er sich vermutlich auch gerade im genannten Chill. Dann wäre es plausibel, wenn Du ein paar Dehnungspünktchen einfügst oder ihn Kringel blasen lässt (die Zigarette sagt dann traditionell auch gleich alles).
Ich höre meine Lektorin: "Was ist bitte ein 'geglückter' GV?" Aber da gehen wir nicht ins Detail, welche Adjektive sich noch eignen würden.

[U-Banane]

Kann nicht viel sagen (was nicht schon gesagt worden ist), aber: auch ich habe die Geschichte sehr gerne gelesen.
Die Geschichte wirkt auf jeden Fall ziemlich lebendig. Dass sich der Protagonist anfangs ein wenig "zu cool" verhält, stimmt allerdings ein wenig.

Bananengruß.