Sampans

[Fleur de Sol]

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[hobbes]

Hallo Fleur de Sol,

also, ich hätte wirklich gern weitergelesen - aber nach der Hälfte habe ich aufgegeben, denn: Ich versteh kein Wort. Vielleicht würde ich mehr verstehen, wenn ich mich dafür anstrengen würde, aber beim Lesen hab ich keine Lust, mich anzustrengen.
Ich meine, mich zu erinnern, dass es hier schon Threads gab, in denen über "wie viel Dialekt ist möglich" diskutiert wurde. Dein Text wäre für mich ein Beispiel für: eindeutig zu viel. Für mich jedenfalls.

Ansonsten hing ich am Anfang auch ein bisschen in der Luft, in welcher Zeit das spielt. Der gusseisernen Kamin und die Nähmaschine, die ohne Pause läuft, haben mich ein paar Jahrzehnte zurückgeworfen. Aber da passte die Trainingshose natürlich nicht mehr. Trotzdem hat mich diese Frage "Wann? Wo?" vom Text abgelenkt.

Aber falls es noch mal eine dialekt-entschärfte Version gibt, würde ich gern weiterlesen und herausfinden, wie es ausgeht.

[Fleur de Sol]

Hallo hobbes,
danke fürs schnelle Feedback.  
Die Einordnung in die Zeit kommt eigentlich später, aber die Leser/-innen sollen natürlich nicht falsch geleitet werden, daher werde ich mir dazu etwas überlegen.
Eine Übersetzung zum Text kann ich gerne liefern, ich hoffte allerdings, dass es sich aus der Reaktion der Protagonistin erlesen lässt- offenbar nicht, dann habe ich noch zu tun!!!  

Herzlichst, Fleur

[anuphti]

Hallo Fleur,

aus welchen Gründen auch immer, aber ich habe sofort verstanden, worum es ging, spätestens bei Westkaugummi war klar, dass sie in der DDR ist und rübermachen will.
Kurz vor ihrem 18.Geburtstag.

Das Plattdeutsche ist mir geläufig, aber Du fügst ja auch immer wieder Erklärungen ein.

Und weiter unten kommen ja schon die Hinweise auf 1989, Zeit des Mauerfalls und des Umbruchs.
Sehr gerne gelesen, später mehr!

LG


PS
die >> und << haben mich etwas irritiert

[Fleur de Sol]

Liebe anuphti,
ein schönes Stück Merci-Schokolade schicke ich Dir virtuell für die schnelle Antwort. So schlägt es auch nicht auf die Hüften!  
Das: später mehr... verzögert sich wohl noch, daher schon hab schon mal Dank für das nette Feedback, bevor es im Arbeitsstress der kommenenden Woche verloren geht.
Also Frau liest sich!
Herzlichst, Fleur

[anuphti]

Liebe Fleur,

leider habe ich meinen Laptop gerade außer Gefecht gesetzt, deshalb tue ich mich schwer mit detailliertem Kommentieren, nur so viel, Tang schreibt man mit "g"" mitleidig mit nur einem t und Schal mit nur einem a (ich nehme mal an, dass das alles Flüchtigkeitsfehler sind?)

Wir haben hier im Forum den Gerold, der steht rechts oberhalb von dem Textfeld und wenn du den anklickst, dann markiert er solche Worte, das lohnt sich auf jeden Fall ihn mal über einen Text drüber kucken zu lassen, bevor man ihn abschickt.

Aber das sind Kleinigkeiten.

Kommst Du von dort oben? ich bin nämlich über ein paar Beschreibungen gestolpert, die ich aus dem Norden nicht so kenne.

Zum Beispiel Ried. Das kenne ich mehr im Zusammenhang mit Seen und Mooren. Am Strand habe ich vor allem Strandhafer. Oder ist das auf Rügen anders?
Dann ist der Boden in Strandnähe meist sandig (deshalb stolpere ich über dden Matsch beim Aufstieg von Marthe auf die Dünen, oder was sind das für Hügel am Strand, wo sie rauf kraxelt?)

Und dann redest Du schon Schnee und Regen, und anschließend von "schwammigem Dünensand" (der ist aber recht fest, wenn er nass ist) und kurz vorher sprichst Du von "feinporigem Dünensand", da ist feinporig auch nicht das richtige Wort ... (Sand hat doch keine Poren)

Also stolpere ich ab und an über Begriffe, die ich aus meiner norddeutschen Heimat nicht so in Zusammenhang mit Strand bringe, deshalb meine Frage

Soweit so gut, später, wenn mein PC wieder aktiv ist, wenn Du willst, noch mehr

LG
Nuff (immer noch gerne gelesen!)

[Fleur de Sol]

Hallöle,
ja doch! , ich bin auf Rügen geboren, aber das mit den richtigen Worten ist dann doch noch eine andere Sache, ich schreibe noch gar nicht so lange - schon gar nicht öffentlich.
Die vielen Hinweise sind prima, das Missgeschick mit Deinem PC ja nu nich!!!
Also, wie mache ich das mit dem Verbessern des Textes ... einfach noch einmal einstellen oder als Fortsetzung posten? Meine Güte - bin ich ahnungslos!!!
Herzliche Grüße in die Nacht
Fleur
PS: Hurra, ich habe den Gerold gefunden, was für ein Mann, ach was sag' ich, ein ganzer Kerl!

[anuphti]

Du kannst in einer neuen Antwort (wenn Du eine verbesserte Version gleich drunter einstellen möchtest) unten drunter auf "neue Version"klicken. Dann erscheint oben bei dem Ursprungstext ein Button "neue Version" und neue Leser können sofort zur verbesserten Version gehen.

Ich würde aber noch ein bisschen warten, es kommen sicher noch mehr Anregungen. Und Gerold hast Du ja jetzt schon gefunden.

Bis dahin noch viel Spass beim Überarbeiten

LG
Nuff

[Scribus]

Hallo Fleur,

die Geschichte funktioniert, erzeugt die richtigen Bilder, Verständnis kommt den Älteren vielleicht schneller, als den Jüngeren. An diesem Punkt musst du mal sehen, ob Du Dir das was einfallen lassen kannst, was nicht zu offensichtlich daher kommt, aber auch denen, die um den Mauerfall herum "Jungsche" waren, beim Verstehen hilft.
Ansonste sehr dicht erzählt, und mir gefällts.

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LG, Scribus

[Piratin]

Hallo Fleur,

ich finde die Geschichte gut, allerdings (neben dem Dialekt, den ich mir anstrengend zusammenreimen musste) hänge ich an zwei Sachen:
Dass die Beiden aus heiterem Himmel übereinander herfallen, hätte ich auf Grund der Charaktere und wie sich zuvor zueinander verhalten nicht erwartet und bin deshalb irritiert.
Es gibt ein paar Perspektivwechsel, die mich raushauen, wie z.B. "Sören war seltsam aufgewühlt." "Seine Lust stieg ins Unermessliche."
ich bin gespannt, wie es weitergeht.
Liebe Grüße
Piratin

[Fleur de Sol]

Guten Abend Scribus,
schönen Dank für die Feststellung, dass die Geschichte funktioniert.
Freude!!!  
In Deinem Profil habe ich gesehen, dass Du schon einiges veröffentlicht hast ....

Da es - sowohl von Dir, als auch von anderen Forenmitgliedern/-innen - noch Fragen und/ oder Verbesserungsvorschläge gibt, habe ich trotzdem noch einiges zum Denken.
Für die jüngeren Leser/-innen könnte ich etwas mehr DDR Beschreibung in die Figur der Mutter legen, zumal der Kamin vielleicht zu nostalgisch wirkt, so ohne Erklärung.

Ich warte noch auf etwaige Nachzügler ... dann mache ich mich an eine Überarbeitung.
Herzliche Grüße
Fleur

[Fleur de Sol]

Was macht einen Piratin auf Mallorca...?, aber sei gegrüßt dorthin!!!
Merci für die morgendliche Rückmeldung, ich selbst bin eher eine Nachtschreiberin.
Ja, das mit dem "Überfall" ist hm, ... fehlt wohl was!
Und die Stelle mit Sören sollte zeigen, dass er etwas für sie empfindet, sich aber dagegen wehrt.
OK: Das schau ich mir noch mal an.

Doswidanija und spakoi noi Notschi
Fleur

[Fleur de Sol]

Hallo,
ich habe mal einen Wettbewerb zum Anlass genommen, diese Geschichte zu überarbeiten. Für alle diejenigen, die >>Plattdeutsch<< immer noch nicht lesen mögen, ist das allerdings nichts. Über ein Feedback würde ich mich aber wirklich freuen, und ... danke für Eure Zeit!
Fleur

Als Swantjes buschiger Schwanz ihr über die Wangen strich, lachte Marthe. Sie lachte gern. Und wenn sie lachte, zeigte sich ein Grübchen an ihrem Kinn. Aber nicht heute. Heute war es ein verzagtes Lachen, ohne Grübchen.
  „Hey, hey, du bist ja stürmischer als das Wetter!“, protestierte sie jetzt, tätschelte die Hündin, grub die Hände tief in Swantjes goldgelb schimmerndes Fell und schrie gegen den heulenden Wind: „Wo hast du dein Herrchen gelassen, hm?“
Hinter der Düne glitt ein Leuchten durch den Nebel. Wie eine schwebende Zitronenscheibe tauchte es auf, fiel herab, tauchte auf, verschwand erneut; Marthe ließ es nicht mehr aus den Augen. Als das Funkeln näher kam, hörte sie ihn prusten: „Schietwedder!“ Sören Rassmus richtete den Strahl der Stablampe erst auf sie, dann auf ihren Seesack und tippte mit zwei Fingern grüßend an seine Strickmütze.
Marthe kniff die Augen zusammen.
  „Ut, Swantje, ut. Hör up!“, rief der Seemann; die Hündin war ihm zwischen die Beine gejagt. Er leinte das Tier ab und sackte zu Marthe in den pappigen Sand. „Wat giv'et denn“, die junge Fru und dat Meer?“
Marthe starrte schweigend auf Swantje, die nach etwas schnappte. Meterhoch fegte der Sturm ein Stück Plastik über den Strand. Hoch und höher. Die Hündin bellte und tollte hinterher.

Fliegen müsste man können, dachte Marthe. Weit, weit, weg. Der Himmel kennt ja keine Grenzen.
  „Die Utsicht is man billig, nich?“, feixte Sören Rassmus und zeigte mit der Lampe auf die tobende See. Er scherzte, aber seine Stimme wirkte fürsorglich.
  „Hier ist alles billig“, knurrte das Mädchen und rieb sich mit dem Wollschal den klebrigen Sand aus den Wimpern.
  „Spuck dorop!“
Marthe schaute auf das riesige Taschentuch, das er ihr hinhielt. „Die Dinger hat wohl jeder Mann von Rostock bis Suhl?“
  „Nu, wat denkst du? Gehürt to`r Utstüer. Nu, seh man to“, spornte der Seemann sie an.
Ihr Speichel landete schäumend auf dem blassblauen Stoff.
  „Jo, un nu mach de Klüsen to“, befahl der Hüne und erhob sich schwerfällig. „Nu loos, … richdig to“, nötigte er sie, „anders geit dat nich!“
Marthe schloss die Augen und Sören Rassmus machte sich daran, ihr die Lider zu säubern.
  „Wo warst du diesmal?“, forschte das Mädchen.
  „Mosambik.“
  „Warst du schon mal in Vietnam?“
  „Vietnam? Nich mit‘m Schipp.“
  „Aber du warst schon mal dort?“
  „Fröher, mit‘m Fleichtüch. Worüm fröchst?“
  „Nur so“, Marthe blinzelte.
  „Schiet awer ok. Klüsen to!“
Marthe kicherte.
  „Uppassen Deern!“, er hockte sich vor sie und sein Gesicht nahm einen verwegenen Ausdruck an. „Kennst Du dat Mekong Delta?“, fragte er.
Bedauernd schüttelte sie den Kopf. „Bloß als Fotoreportage.“
Der Seemann räusperte sich: „Dat Mekong Delta is een endlos langer Strom. Mangobäume, Kokospalmen, Reisfelder wiet un siet. Als Fru könntest du mit ‘m Weihot bedeckt an de Bootsspitze sitzen. Dien Mann würde sich hinnen am Ruder uphollen. Dag un Nacht, auf eenem der kippeligen Sampans bei de swimmenden Märkte anlegen; und jedes Mal is‘s eene Fahrt ins Unjewisse“, endete er, steckte das Taschentuch in seinen mausgrauen Parka und setzte sich wieder in den Sand.

Marthe hielt die Augen geschlossen.
Ja, das könnte ihr gefallen: die kleinen Händlerboote in der Halongbucht mit ihrem versunkenen Plateau aus Kalkstein und den spitz zulaufend Felsen, die aus dem Wasser lugen. Oder die Grotte von Luon und die schwimmenden Dörfer, wo sie Holzhütten auf Pontons bauen. Krabben, Krebse, Tintenfisch, weißer Fisch …

  „Wat von Tonja ut’m komodigen Westen gehürt?“, unterbrach Sören Rassmus das Schweigen.
  „Ne“, Marthe schob die Unterlippe vor.
  „Dien Schwesting kümmt dörch, da droeben!“, meinte der Seemann mehr zu sich selbst und dachte an die nächtlichen Debatten über Küstenschutz und Artenerhalt mit Marthes älterer Schwester, die er vermisste. Im Sommer war Tonja einfach weg, über Ungarn. Wohin wusste niemand so genau.
  „Dass man sie aber auch nicht anrufen kann“, zankte Marthe.
  „Nu ma sachte, Diern!“, wiegelte Sören Rassmus ab, hustete und klopfte sich an die Brust.
  „Nur wiel dien Vadder ‘n hohet Tier is, habt ihr nen Klönkasten“, tadelte er und meinte das Telefon. „Unser eener wartet schon ewig dorop.“
  „Musst du grad sagen“, schniefte Marthe mit der ganzen Verachtung einer Siebzehnjährigen und fuhr sich mit dem Mantelärmel über die Nase. „Du kannst reisen, trägst Westklamotten, hast die Welt gesehen, … hab ich nicht!“

Recht hat sie, dachte er. Da, wo sie die in Reet gedeckten Häuschen hinter sich gelassen hatte, lebten sie ein kleines Leben. Kein Hund, keine Katze, vielleicht hatten sie Mäuse im Garten. Und‘n Telefon! Aber mit wem sollte sie telefonieren, mit der Partei?
Swantje kehrte aus der Dunkelheit zurück.
Marthe nahm einen Stock, hielt ihn der Hündin vor die Nase und schleuderte ihn in Richtung Wasser. „Such Swantje, such!“
Sören Rassmus schaute ihr nachdenklich zu. Wie ähnlich sie sich sind, dachte er - trotz aller Unterschiede. Insgeheim verglich er die Schwestern. Ihre Mähnen wirkten immer irgendwie strubbelig. Wild. Wie junge Fohlen. Und so eigenwillig. Sehr, sehr eigenwillig.
  „Wohin geht’s jetzt mit ‘m Schiff?“, lenkte Marthe ihn ab.
  „Dat is vorbi glöv ick, …!“, der Seemann spähte auf die neonleuchtenden Zahlen seiner Digitaluhr.
  „Gehst du nach drüben?“
Er rieb den feuchten Sand zwischen den Fingerspitzen: „Alles ist nu vorbie, … irgendwie.“

Als ein Vogelschwarm lautstark über den Strand hinweg zog, schaute Marthe nach oben. „Graugänse“, mutmaßte sie, hangelte aus dem Mantel ein Päckchen Club und hielt Sören Rassmus eine Zigarette hin; das Benzinfeuerzeug klickte.
  „… ich geh weg!“, sagte Marthe und zog den Rauch tief in die Lunge.
  „To Tonja, nach Hamburch?“ 
  „Hm, wenn ich sie finde.“
Sören Rassmus kratzte sich am Kinn: „Nu is ja allens möglich", er paffte in kurzen Zügen, „aber Diern: man gahnt uf jümmer un ewich von ne Insel odder man gahnt nie nich!“
Marthe schnäuzte sich. „Wer will hier schon leben?“, sie schnippte die Zigarette weg.
  „Wie kummst hin?“
  „Trampen!“, der Seemann schüttelte ungläubig den Kopf. „Bei dem Wedder, bis zum Rügendamm? Da is doch keene Koor uf de Strat. Hast‘e Penunsen?“
Marthe klopfte an den verschlissenen Wollmantel; in der Tasche knistern die Scheine.
  „Twee Föfftiger?“, Sören Rassmus wiegte den Kopf, „damit kummst nich wiet!“, nölte er, als Marthe ihm stolz das Westgeld zeigte.
  „Gibt doch noch Begrüßungsgeld!“
  „Hunnert Mark, un wat denn?“
  „Soll ich warten bis die Grenzen wieder dicht sind?“
  „Wo hewwst‘s de her?“, Sören Rassmus, rieb Daumen und Zeigefinger aneinander.
Marthe zog abwehrend die Schultern nach oben und dachte an die heruntergestürzte Kaffeekanne aus der Küchenvitrine.
  „Hat dien Mudder dat rutkriegen?“
Marthe schüttelte den Kopf. Alles Gute kommt eben doch von oben, dachte sie und fuhr plötzlich hoch, dass der Seesack umfiel. „Peking, Leipzig, Budapest …, Prag! Mann, überall passiert was! Nur hier sitzen sie vor‘m Fernseher, schütteln die Köpfe und schimpfen ... Weißt du, was mein Vater gesagt hat? Das glaubst du nicht. Schabowski irrt sich, meinte er. Wer sich wohl irrt, die DDR ist im Arsch!“ 
Swantje bellte unten am Meer.
  „Nu ja, ward Tied“, bedauerte der Seemann, erhob sich, klopfte den Sand von der Jeans und vergrub die Hände im Parka. „Ick muss gahn“, sagte er entschuldigend, zog ein Paar Handschuhe mit echtem Fell aus den Taschen, warf sie Marthe zu, nickte und stampfte in Richtung Wasser. Die Hundeleine schleifte im Sand.

Marthe blickte hinterher. Das Taubheitsgefühl in den Fingerspitzen wich allmählich, aber den Küstenwind spürte sie scharfkantiger auf ihrem Gesicht.