Der Lauf der Welt

[MT]

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[Julian]

Gefällt mir. Aber es gibt zwei Anmerkungen:

[Rufina]

Hallo MT,

mir gefällt deine Geschichte ebenfalls. Ein wenig habe ich mich an dem Charakter von Yaris gestört. Er ist mir zu sehr "Gutmensch". Ich denke, du willst zeigen, dass er durch sein gesellschaftliches Engagement mehr Berechtigung hat, in dieser Gesellschaft zu leben als der Bannführer Maik und seine Leute. Du erhöhst Yaris und stellst ihm Maik gegenüber, der wegen seiner guten Herkunft noch nicht einmal den Ansatz eines Grundes für seinen Fremdenhass hat. Für mich hätte es keiner Begründung bedurft um zu zeigen, dass das Tun der Gruppe scheußlich ist. Auch wenn Yaris kein Streetworker wäre, wenn er sich niemals eingebracht hätte, sich selbst nicht immer korrekt verhalten hätte, vielleicht richtig negativ besetzte Eigenschaften hätte, wäre das, was passiert, trotzdem eine himmelschreiende Ungerechtigkeit. Ein paar Grautöne mehr wären schön gewesen.

[Julian]

[MT]

[MT]

Hi Rufina,

[Julian]

[MT]

Ein freundliches Guten Morgen an die Gemeinde!

Irgendwie ließ mich der Text nicht los, etwas fehlte. Daher habe ich überarbeitet/ergänzt.

Würde mich über Feedback - wie immer - sehr freuen.



Der Lauf der Welt


Sie rissen ihm die Augenbinde vom Kopf. Es war Abend geworden. Dennoch erkannte er den kleinen Zeltplatz am See sofort. Mit seinen Schützlingen aus den Jugendfreizeiten hatte er viele Stunden hier verbracht. Das Lagerfeuer hatte geknackt und die Nacht gewärmt. Dann hatte er seine Querflöte zur Hand genommen, und die anderen sangen. Die meisten jedenfalls, einige waren immer dabei, die das uncool fanden. Wahrscheinlich trauten sie sich nicht, ein Stück Geborgenheit zuzulassen, zu oft waren sie enttäuscht worden. Yaris, wusste das, und er wusste auch, welche Last vielfach auf den jungen Schultern lag. Umso mehr freute es ihn, wenn wenigstens ein paar mitsangen; Singen verband.
Manchmal, wenn Yaris zweifelte an dem, was er tat, hörte er Großmutters Worte. „Auch hinter dicken Wolken leuchten am Nachthimmel Sterne.“
„Aber sehen kann ich sie dann nicht“, hatte Yaris ihr einmal zur Antwort gegeben. Sie hatte gelächelt, seine Stirn geküsst und gesagt: „Sieh niemals nur mit den Augen.“
Damals, als Kind, hatte er Großmutters Worte nicht verstanden. Das musste sie gemerkt haben, denn kaum darauf sagte sie: „Wolken ziehen vorüber. Das war schon immer so, und es wird immer so bleiben. Das ist der Lauf der Welt.“
Jetzt, auf dem matschigen Dezemberboden des Zeltplatzes, das Gesicht blutverschmiert, erinnerte er sich an Großmutters Worte. Der Schein einer Taschenlampe lag auf seinem Gesicht. Seine gerissene Unterlippe brannte, als er lächelte, und schon erreichte ihn erneut ein Tritt in den Bauch. Yaris krümmte sich vor Schmerz. Er wusste, wessen Stiefel hier Regie führten. Sie gehörten Dirk, den alle in seiner Gruppe nur den Bannführer nannten.  
Die anderen um ihn herum lachten schallend, einer kippte Yaris Bier über den Kopf. Ein Baseballschläger traf ihn auf der Brust, Yaris schrie auf.
„Na, Orgelpfeife, keine Luft mehr zum Flöten?“ Dirk ließ seine Kippe neben Yaris auf den Boden fallen. Die Glut zischte im Matsch.
„Warum willst Du es nicht glauben?“, sagte Yaris, und bei jedem Wort spürte er ein Stechen in seinen Rippen. „Niemand hat Jens geschickt. Er ist aus freien Stücken gekommen.“
„Halt dein scheiß Maul, Nigger!“, schrie Dirk zurück und trat mit seinem Stiefel auf den Boden, so dass Dreck in Yaris Gesicht spritzte.

*

Gewerkschaften und Kirchen hatten die Demonstration organisiert, ein Konzert gegen Rechts. Yaris saß mit seinen drei Bandmitgliedern auf der Bühne, zwei Akustikgitarren, eine Bongo und eine Querflöte. Sie spielten südamerikanische Weisen und die weit über tausend Zuhörer jubelten und applaudierten. Einen Song hatte die Band selbst geschrieben, er trug den Titel Love in loveless times und handelte von der Liebe zweier Menschen in Zeiten des Militärputsches gegen Perón in Argentinien. Als sie ihn spielten, mit einem Solo, das Yaris auf seiner Flöte gab, konnte man Tränen der Rührung vor dem alten Rathaus sehen; keiner sprach ein Wort.
Das Stück war noch nicht zu Ende, als sich ein Trupp Männer in die Veranstaltung schob und zu pöbeln und zu schlagen begann. Polizei schritt ein, doch wie von Geisterhand geriet die Situation schnell außer Kontrolle. Yaris und seine Bandkollegen verließen die Bühne, wollten im Rathaus ihre Instrumente in Sicherheit bringen, doch unten an der Steintreppe hielten vier Männer den Aufgang versperrt. Einer von ihnen stach besonders hervor, er hatte seine schwarzen Haare zu einem Seitenscheitel gekämmt, trug hochgeschnürte Stiefel und einen langen, hellbraunen Ledermantel, der um die Taille mit einem Gürtel eng verschnürt war.
„Bei uns ist kein Platz für Nigger und auch nicht für scheiß Niggermusik“, sagte der mit dem Ledermantel, und schon rissen die Männer die Instrumente mit Gewalt an sich und schlugen sie auf die Stufen, so dass sie zerbarsten.
„Dirk, die Bullen“, rief einer, doch Dirk bewegte sich mit der Gelassenheit eines Mannes, der eine Situation einschätzen kann. Ganz dicht trat er an Yaris heran.
„Warum nennst Du mich Nigger?“, fragte Yaris im Geschrei der aufgebrachten Menge, und auch er versuchte, ruhig zu wirken.
„Weil dein Name ein scheiß Niggername ist, deswegen.“
Yaris lachte. „Und dein Name? Was ist dein Name für einer?“
Der andere zog die Stirn kraus, grinste gleich darauf aber wieder. Im Gerangel der Massen stießen beide mit den Schultern aneinander.
„Dirk, komm jetzt, die Bullen!“, schrie einer von Dirks Leuten, aber Dirk grinste nur und sah unentwegt Yaris an.
„Sag Deiner Alten, sie soll sich in ihren Niggerbusch verkriechen, wo sie hergekommen ist.“
Yaris schüttelte nur den Kopf und sagte: „Instrumente könnt ihr zerstören. Aber die Lieder, die sind hier drin.“ Er tippte mit dem Zeigefinger an seine Stirn.
Wieder brüllte einer: „Los, Mann, lass uns abhauen?“, und zerrte an Dirks Hand. Der ließ sich jetzt mitreißen, doch bevor er mit den anderen rannte, packte er Yaris am Kragen
„Hör auf, dich einzumischen, Nigger!“
Schon spürte Yaris Dirks Faust zwischen den Beinen. Das Satzzeichen am Ende seiner Worte.
Als Yaris zu Boden glitt, sah er Jens an. Die ganze Zeit über hatte Jens wie unbeteiligt gewirkt, hatte am Rand gestanden und gestarrt, als warte er auf ein besonderes Ereignis, dessen Eintritt er nicht beeinflussen konnte. Der Blick konzentriert, die Augen hellwach. Und als hätten sie eine Abmachung, einen geheimen Pakt, wusste Yaris plötzlich, was Jens beschäftigte. Da lief Jens den anderen nach.

*

Auf dem Zeltplatz war es still, nur der Regen prasselte auf die Erde nieder und lief in mäandernden Rinnsalen ab. Yaris versuchte sich zu erinnern, wann die Kerle ihm aufgelauert und ihn hierher verschleppt hatten, doch er konnte keinen klaren Gedanken fassen. Die Kleidung zerrissen, der Körper geschunden, lag er da. Die Bilder in seinem Kopf verschwammen zu einem einzigen Brei, er fror und zitterte.
„Los“, sagte der Bannführer und gab den Männern ein Zeichen, das Yaris nicht verstand. Sie nahmen seine Arme und schleiften ihn durch den Matsch zu einer Steinkante, die ein Blumenbeet säumte. Der Bannführer legte sich neben ihn und lächelte wie einer, der eine Vorahnung hat.
„Sag, schwarzer Mann, verstehst du meine deutsche Sprache?“
Noch immer stach das Licht der Taschenlampe in Yaris´ Augen.
„Jedes Wort“, sagte Yaris, und seine Unterlippe puckerte an der eingerissen Stelle. „Vielleicht verstehe ich sogar mehr von deiner deutschen Sprache als du selbst.“
Der Bannführer nickte langsam, der Regen lief von seinem glatten, schwarzen Seitenscheitel.
„Dann verrat´ mir, warum du es nicht lassen kannst.“

*

Trockene Heizungsluft hing im Saal, es roch nach altem Holz und Schweiß. Die drei Richter saßen erhöht, wie immer hatte man Yaris den Platz neben dem Staatsanwalt zugeteilt.
„Die Jugendgerichtshilfe bitte“, sagte der Vorsitzende. Yaris erhob sich und gab seinen Bericht. Man müsse die geistige Entwicklung der beiden Angeklagten unterschiedlich bewerten, der Reifegrad des einen entspreche nicht dem des anderen. Dirk Schulz sei die Leitfigur in seiner Gruppe. Er plane, stifte an und führe selbst mit aus. Er reflektiere sein Handeln und könne dessen Tragweite einordnen. Yaris unterbrach, um Luft zu holen, sich zu räuspern. Es viel ihm schwer, gegen seine Überzeugung zu sprechen. Der Angeklagte Schulz kenne das Unrecht seiner Taten und wolle es. Für ihn sei daher trotz seiner zwanzig Jahre kein Jugend-, sondern Erwachsenenstrafrecht anzuwenden. Anders als bei Jens Weber, der, obwohl gleichaltrig, auf dem intellektuellen Stand eines höchstens fünfzehnjährigen sei.
Yaris setzte sich und sah die beiden an, die gegenüber auf der Anklagebank hockten. Keine Regung ging von ihren Gesichtern aus.
Die Liste der Vorstrafen, die der Staatsanwalt von beiden vorlas, war lang. Weisungen und Arbeitsstunden, zuletzt sogar ein kurzer Jugendarrest wegen diverser Diebstähle, Brandstiftungen, Körperverletzungen. Bei Dirk hielt Yaris eine Freiheitsstrafe ohne Bewährung für zwingend, schon viele solcher Verfahren hatte er begleitet. Für Jens wünschte er sich Freispruch. Der Vorsitzende war ein alter Hase, oft hatte er mit Weitsicht geurteilt. Diesmal fehlte ihm das rechte Maß.

*

Der Bannführer stand vom matschigen Boden auf und gab seinen Leuten erneut ein Zeichen. Einer beugte sich herab und riss Yaris´ Kopf an den Haaren empor.
„Los, beiß drauf!“, sagte er und Yaris verstand nicht gleich. Da stieß der Mann Yaris´ Kopf auf die Steinkante, so dass ein Schneidezahn abbrach. Yaris schrie vor Schmerzen.
„Beiß auf die scheiß Kante!“, brüllte der andere und Yaris tat es.
Als Jens am Abend nach der Verurteilung zu ihm gekommen war, vor wenigen Tagen erst, machte Yaris ihnen Tee. Die halbe Nacht saßen sie zusammen, rauchten und tranken den Tee mit Schuss. Jens erzählte von seinem verstorbenen Vater. Der habe immer gesagt habe, wenn alle sitzen, steh auf; und wenn alle schweigen, dann wage zu sprechen. Darauf war Jens aufgestanden und hatte Yaris umarmt.
Daran erinnerte sich Yaris jetzt, und er lächelte, so gut er konnte, als er die Worte des Bannführers über sich vernahm.
„Wo, sagtest Du noch, Orgelpfeife, sind deine scheiß Niggerlieder drin?“
Der Bannführer mit dem langen Ledermantel und dem schwarzen Seitenscheitel hob den Baseballschläger und holte aus. Yaris hörte noch den Luftzug, den das Holz im Herunterschnellen verursachte, ein unwirkliches Pfeifen durch die Regennacht wie von einem weit entfernten Flugzeug. Der wuchtige Schlag traf Yaris auf die Schädeldecke.
Auch hinter dicken Wolken leuchten am Nachthimmel Sterne, dachte er, bevor er starb.
Und Wolken ziehen vorüber. Das war schon immer so, und es wird immer so bleiben. Das ist der Lauf der Welt, daran glaubte er fest.

[kskreativ]

Hallo M.T: Vorweg, die Geschichte ist berührend, schön geschrieben und, angesichts der derzeitigen Ereignisse in braun, auch aktuell. Ein paar Dinge habe ich anzumerken:
Die Szene mit der Gerichtsverhandlung irritiert mich, ich kann keinen Bezug zum Rest der Story herstellen, der Übergang ist zu abrupt und stört den Lesefluss.
Dann die Dialoge. Sie kommen zu flüssig, sprachlich zu elegant rüber. Die einen Protas sind vor Wut und Hass aufgepeitscht, Yaris dagegen leidet Schmerzen und hat Angst. Niemals reden solche Leute in dieser Art daher. Ich spreche da aus eigener Erfahrung, mir haben Leute 2001 einen Trupp rumänischer Schläger auf den Hals geschickt, um meine Aussage vor Gericht zu verhindern. Glaub mir, Sätze und Worte kommen auf beiden Seiten nur  abgehackt daher.
Dann noch dieses hier:

[Julian]

[Gast]

Lieber Markus,

deine Geschichte habe ich am Donnerstag gelesen und sie läuft mir nach. Wenn sie nicht von dir geschrieben worden wäre, hätte ich sie nicht zu Ende gelesen.

Diese unvorstellbare Gewalt zeigt mir, wie machtlos die Gesellschaft und wie hilflos ich persönlich bin. Und das lässt mich wirklich verzweifeln und es macht mir Angst.
Ich kann diese Art Geschichten nicht ertragen und das meine ich wörtlich.

Von daher, gut geschrieben – am Puls der Zeit, aber ... nicht gerne gelesen.

Liebe Grüße
Monika

[MT]

[MT]

Hi Julian,

Mensch, hast Du Dir viel Arbeit gemacht! Vielen, vielen Dank dafür.

Für mich sind Version 1 und 2 überhaupt nicht vergleichbar. 1 ist kurz, oberflächlich und (sehr) gradlinig. 2 ist dagegen komplexer, in sich verwobener und aus meiner Sicht dichter. Dass Dir Jens nicht gefällt (übrigens sind alle Namen hinsichtlich ihrer Bedeutungen sehr bewusst gewählt), ist schade, denn er ist für mich eine Art Hoffnungsträger. Und dass jetzt - nach seinem Ausstieg - die Motive bei Dirk für die Gewalt andere wären, sehe ich nicht. Der Grundtrieb ist der tumbe Hass. Ob "nur" auf Andersartige oder jetzt auch noch wegen eines "Verräters" - was macht das?

Insgesamt finde ich Version 2 deutlich besser, weil anspruchsvoller. Ist aber wie so oft Geschmacksache.

Nur eines habe ich nicht verstanden. Warum gehst Du davon aus, ich ließe in Version 2 Yaris überleben? Es steht doch expressis verbis da, dass er stirbt.

Danke Dir vielmals für Deine Detailarbeit (beim ersten Satz hast Du
Recht... Warum sollten sie ihm auch eine Augenbinde ummachen, wenn sie ihn ohnehin töten wollen?? - Die Augenbinde kommt wieder weg).

LGMT

[MT]

N´abend Monika,

[Julian]

[MT]

Der Lauf der Welt


Die Kerle haben mich hinter den alten Bahndamm geschleppt. Noch immer ist die Luft erfüllt vom Brandgeruch, vier Tage ist das Feuer her. Ich kenne diese Ecke gut, in nördlicher Richtung, über die Obstwiese hinweg, liegt unser Kiessee, an dem ich oft im Sommer mit meinen Schützlingen zelte. Dann wärmt ein Lagerfeuer die Nächte, ich hole meine Gitarre hervor, wir singen. Musik verbindet, sie gibt Zuversicht. Und Mut.
Manchmal, wenn ich zweifle an dem, was ich als meine Aufgabe ansehe, höre ich Großvaters Worte. „Selbst hinter dicksten Wolken leuchten am Nachthimmel die Sterne.“
„Aber dann kann ich die Sterne nicht sehen“, habe ich ihm einmal zur Antwort gegeben. Großvater hat gelächelt, hat meine Stirn geküsst und gesagt: „Yaris, mein Junge, sieh niemals nur mit den Augen.“
Damals, als Kind, habe ich das nicht verstanden. Mein Großvater musste es gemerkt haben, denn kaum darauf sagte er: „Wolken ziehen vorüber, das ist der Lauf der Welt.“
Jetzt liege ich auf dem matschigen Dezemberboden, nicht weit entfernt von der Brandruine und erinnere mich an Großvaters Worte. Mein Gesicht ist blutverschmiert, die Unterlippe geplatzt vom letzen Faustschlag. Erneut trifft mich ein Tritt in den Bauch. Der Schmerz zieht wie ein glühendes Eisen bis in den Hals hinauf, und ich weiß, wessen Stiefel hier Regie führen. Sie gehören Dirk, den alle in seiner Gruppe nur den Bannführer nennen.  
Die anderen um ihn herum lachen schallend, einer kippt mir Bier über den Kopf. Ein Baseballschläger trifft mich auf der Brust, ich schreie auf.
„Na, Gitarrenmann, gar kein Instrument dabei?“ Dirk lässt seine Kippe neben mir auf den Boden fallen. Die Glut zischt im Matsch.
„Komme auch ohne zurecht“, sage ich.
„Halt dein scheiß Maul, Nigger!“, schreit Dirk zurück und tritt mit seinem Stiefel gegen meine Schulter. Zweimal, dreimal, immer wieder. Irgendwann frieren die Schmerzen ein.
Ich spüre nichts mehr. Allmählich setzt Dämmerung ein.

*

Wir begegneten uns nach einem Protestmarsch, der Bannführer und ich. Gewerkschaften und Kirchen hatten dazu aufgerufen, im Anschluss fand ein Konzert auf dem Marktplatz statt. Ich saß mit meinen drei Bandmitgliedern auf der Bühne, zwei Akustikgitarren, eine Bongo, eine Querflöte. Wir spielten unsere eigenen Songs, und die über hundert Zuhörer applaudierten. Ein Stück trug den Titel Love in loveless times und handelte von der Liebe zweier Menschen in Zeiten des Mauerbaus. Beim Solo, das ich auf meiner Gitarre gab, konnte man Tränen der Rührung vor dem alten Rathaus sehen; auf dem Platz war es ganz still geworden.
Das Lied war noch nicht zu Ende, als sich ein Trupp Männer in die Veranstaltung schob und zu pöbeln und zu schlagen begann. Polizei schritt ein, doch die Situation geriet außer Kontrolle. Wir verließen die Bühne, wollten im Rathaus unsere Instrumente in Sicherheit bringen, als unten an der Steintreppe vier Männer den Aufgang versperrt hielten. Einer von ihnen stach hervor, er hatte seine schwarzen Haare zu einem Seitenscheitel gekämmt, trug hoch geschnürte Stiefel und einen langen, hellbraunen Ledermantel mit Schulterklappen.
„Bei uns ist kein Platz für Nigger und auch nicht für scheiß Niggermusik“, sagte der mit dem Ledermantel, und schon rissen seine Männer unsere Instrumente an sich und schlugen sie auf die Stufen, so dass sie zersprangen.
„Dirk, die Bullen“, rief einer, doch Dirk bewegte sich mit der Gelassenheit eines Mannes, der eine Situation einschätzen kann. Ganz dicht trat er an mich heran.
„Warum nennst Du mich Nigger?“, fragte ich im Geschrei der aufgebrachten Menge, und versuchte ebenfalls, ruhig zu wirken.
„Weil dein Name ein scheiß Niggername ist, deswegen.“
Ich lachte. „Und dein Name? Was ist dein Name für einer?“
Der andere zog die Stirn kraus, grinste gleich darauf aber wieder. Im Gerangel der Massen stießen wir mit unseren Schultern aneinander.
„Dirk, komm jetzt, die Bullen!“, schrie einer von Dirks Leuten, aber Dirk grinste nur und sah mich unentwegt an.
„Sag Deiner Drecksmutter, sie soll sich in ihren Niggerbusch verkriechen, wo sie hergekommen ist.“
Ich schüttelte nur den Kopf und sagte: „Instrumente könnt ihr zerstören. Aber die Lieder, die sind hier drin.“ Mit dem Zeigefinger tippte ich mir an die Stirn.
Wieder brüllte einer: „Los, Mann, lass uns abhauen!“ Dirk ließ sich jetzt mitreißen, doch bevor er mit den anderen rannte, packte er mich am Kragen.
„Hör auf, dich einzumischen, Nigger!“
Schon spürte ich die Faust des Bannführers zwischen den Beinen; seine persönliche Handschrift, mit der er die Nachhaltigkeit seiner Worte unterstrich.

*

Stille herrscht hier unten am Feldweg, nur der Regen prasselt auf die Erde und läuft in mäandernden Rinnsalen ab. Ich versuche mich zu erinnern, wann die Kerle mir aufgelauert und mich hierher gebracht haben, doch meine Gedanken fliegen durcheinander wie Blätter im Sturm. Die Kleidung zerrissen, liege ich da und stelle mir meinen Körper als ein kaltes Stück Fleisch vor, dass man Hunden zum Fraß hingeworfen hat. Ich sehe die gebleckten Zähne, sie stechen in die blutigen Muskeln und reißen das Fleisch in Stücke.
„Los“, sagt der Bannführer und gibt den Männern ein Zeichen, das ich nicht verstehe. Sie nehmen meine Arme und schleifen mich durch den Matsch zu einer Steinkante, die den Weg säumt. Der Bannführer kniet sich vor mich und lächelt wie nur einer lächeln kann, der eine Vorahnung hat.
„Sag, schwarzer Mann, verstehst du meine deutsche Sprache?“ Er hört nicht auf zu grinsen.
„Jedes Wort“, sagte ich, und meine Unterlippe puckerte an der eingerissen Stelle. „Vielleicht verstehe ich sogar mehr von deiner deutschen Sprache als du selbst.“
Der Bannführer nickt langsam, der Regen tropft von seinem schwarzen Seitenscheitel. Er steht auf, zieht ein Blatt Papier aus seiner Manteltasche und wirft es vor mir in den Dreck.
„Dann lies!“, befiehlt er.
Als ich die Worte sehe, erinnere ich mich an das Feuer. Und an die Schwerverletzten. Die meisten von ihnen waren Kinder.

*

Sie hatten gesammelt, kürzlich erst. Schüler aus der Grundschule, Mitglieder der Sportvereine, die in dem Viertel ansässig waren. Am Ende war eine beträchtliche Summe zusammengekommen, über tausend Euro, und auch die Mitarbeiter der Stadtverwaltung hatten sich nicht lumpen lassen. Die Aktion war von mir und einigen meiner Streetworkerkollegen ins Leben gerufen worden, und zu meiner Überraschung hatten wir schnell Unterstützung im Stadtrat gefunden. Mit dem Geld richteten wir eine Weihnachtsfeier im Asylantenheim unten vorm Bahndamm aus. Alle Bewohner des Bezirks waren eingeladen. Ein kräftig grüner, geschmückter Tannenbaum stand im Gemeinschaftsraum, Geschenke für groß und klein lagen darunter.
Die leuchtenden Augen der Kinder. Der Geruch von Kaffee und Gebäck in der Luft. Zögerlich betraten die Ersten den Saal, prüfend, doch schon bald war jeder Platz besetzt, und viele waren aus den benachbarten Straßen gekommen. Frauen, Männer und Kinder lachten miteinander, tuschelten, zeigten Zurückhaltung, wenn sie einander näher kamen. Da wurde mit Händen geredet, nach Worten gesucht und mit Zettel und Stift erklärt. Da zeigte man sich Fotos der Familien von nah und fern, erzählte sich Geschichten aus den Dörfern der Heimat und brachte sich Verständnis entgegen für unterschiedliche Lebensbilder. Ich saß inmitten der vielen Menschen und aß und redete und lachte mit, wie betrunken war ich von der Freude, die in den großen Raum Einzug gehalten hatte, und für den Moment vergaß ich manche Wahrheit. Ich griff zu meiner Gitarre und stimmte an: „When the night comes and the darkness begins to reign. We all have a dream. And we never talk in vain.” Die erste Strophe aus Love in loveless times. Ich schaute in die Runde. Nur wenige im Raum mochten meine Worte verstehen, doch alle hielten inne und hörten mit verträumten Augen zu.
Bis die Brandsätze durch die Fenster schlugen. Sofort erfror alles Lachen, alles Singen. Die Feuerbälle flogen auf die Tische, flogen in den Tannenbaum, zerbarsten auf den Rücken der Menschen. Schreie, brennende Kleider, blankes Entsetzen und Angst in den Gesichtern. Stühle fielen, alles lief umher, drängelte den beiden Ausgängen zu. Ich sah meine Kollegin, die in der hinteren Ecke stand und irgendetwas in ihr Telefon brüllte. Ich dachte nicht lange nach und sprang aus einem der Fenster.
„Yaris, nein!“, rief mir eine Stimme nach. Doch ich rannte auf die Gestalten zu, die noch immer ihre brennenden Botschaften schleuderten. Ich stürzte auf einen von ihnen zu und stieß ihn zu Boden. Ein Martinshorn erklang von fern. Ich riss dem Mann die Maske vom Gesicht, der aber befreite sich sofort und packte mich am Kragen. Es dauerte nur einen Wimpernschlag, doch wir hatten uns wieder erkannt. Dann rannten die Männer davon.
 
*

„Lies endlich!“, brüllt der Bannführer und tritt mir in die Rippen. „Wenn du meine deutsche Sprache verstehst, dann lies!“
Ich starre auf das Papier. ICH HABE NIEMANDEN ERKANNT, steht darauf, und die Buchstaben scheinen zu zittern, ich kann sie kaum erkennen. Unter Schmerzen hole ich Luft.
„When the night comes“, beginne ich mehr zu hauchen als zu singen, jede Silbe hinterlässt einen brennenden Schmerz in meinem Körper, doch ich höre nicht auf. „And the darkness begins to reign.”
Darauf gibt der Bannführer seinen Leuten erneut ein Zeichen. Einer beugt sich zu mir herab und reißt meinen Kopf an den Haaren empor.
„Los, beiß drauf!“, sagt Dirk, und ich verstehe nicht gleich. Da stößt der andere meinen Kopf auf die Steinkante, ich schreie laut auf.
„Beiß auf die scheiß Kante!“, brüllt der andere. Flüsternd, mit dem Geschmack meines eigenen Blutes im Mund, singe ich weiter, „We all have a dream“, bis die Stimme des Bannführers auf mich herabfällt.
„Wo, sagtest Du noch, Gitarrenmann, sind deine scheiß Niggerlieder drin?“
Der Bannführer mit dem langen Ledermantel und dem schwarzen Seitenscheitel hebt den Baseballschläger und holt aus. Ich höre den Luftzug des Holzes, ein unwirkliches Pfeifen durch die Trübnis dieses Dezembertages, wie von einem weit entfernten Flugzeug. Und dann wird mir klar, dass gleich meine Schädeldecke zerspringen wird.
Selbst hinter dicksten Wolken leuchten am Nachthimmel die Sterne, denke ich noch, bevor der Tag geht. Und Wolken ziehen vorüber.
Das ist der Lauf der Welt, ich weiß es.

[Julian]

Hi,

ich könnte - wie im anderen Thread - diese Version wieder vergleichen, aber eigentlich möchte ich dies nicht, da das Ergebnis am Ende ohnehin lauten würde, dass mir diese Version sehr viel besser gefällt als die zweite Version, sogar besser als die erste Version. "Perfekt!", würde ich sagen, würde es da nicht diesen großen Stolperstein geben, der der Geschichte am Ende einen faden Beigeschmack verpasst.

[MT]

[kskreativ]

Diese Version gefällt mir. Da enstehen Bilder im Kopf, und so soll es ja auch sein. Zwei Erbsen hätte ich noch:

[MT]

[MosesBob]

Moinsen!

Beim Stöbern in deinen Archiven bin ich auf diese Geschichte gestoßen. Angelesen, weitergelesen, zuende gelesen. In einem Rutsch durch. Die Lust, nach irgendwelchen Kritikpunkten zu suchen, verging mir schnell. Am Anfang winkt der "Kleine Prinz" in Gestalt des Großvaters fröhlich durch deine Zeilen, zwischendurch fühlte ich mich ein bisschen an Grishams "Die Jury" erinnert, und am Ende schlägt dann nochmal "American History X" zu – wo ich dann auch kurz mal enttäuscht aufgestöhnt und mit den Augen gerollt habe, weil das Rinnsteinfressen wie abgekupfert wirkte. Nichtsdestotrotz: Gute Geschichte, souverän und überzeugend geschrieben. Sehr gerne gelesen.

Beste Grüße,

Martin

[MT]