Vereint

[MT]

[Gast]

[MT]

[MT]

Kurzer Nachtrag, Lorraine,

ich wollte - autorlosgelöste - Kritik. Ich habe damit gerechnet, dass sie - angesichts des Themas - auch ruppig ausfallen kann. Alles gut!

 

[Gast]

Noch ein kurzer Satz (ok, mehrere lange Sätze) zu den fließenden Texten -

die haben ihre Tücken, nicht weil dagegen etwas zu sagen wäre oder weil man die nicht einstellen darf oder sie grundsätzlich nichts taugen würden.

Das stimmt nicht. 'Herausfließen' kann genauso eine Arbeitsmethode sein, wie die kalt-nüchterne Strukturierung. Das Reißbrett.

Es gibt zwei Schwierigkeiten:
1. Überfülle. Die Worte sprudeln und plätschern und der Leser säuft ab. Es gibt nur sehr wenige, stilsichere Autoren, die auf Anhieb druckreif schreiben. (Meist haben die sich über Jahre geschliffen, damit dies gelingt) Heißt: meistens ist da ne Menge Kram drin, den man selbst direkt wieder eliminieren würde, wenn man Distanz zum Text hat. Kleinkram hat aber gerade bei Texten, die auf dem Grat laufen, verheerende Wirkung.

2. der Autor heult, weil er in seiner Situation ganz gefangen ist. Oder lacht sich schief, tobt, je nach Themenlage. Der Autor weiß, was er sagen will - aber was da dann steht, ist eine andere Frage. Leser zum Heulen (Lachen, Toben) zu bringen, ist ... nur mit Distanz möglich. (Erfahrungswert)
Im Prinzip halte ich Fließtexte für eine gute Basis - aber dann muss der Abstand kommen. Oder aber die Kritiker bringen den rein. Gnadenlos.

Aber sieh mal eines: er fließt, der Text. Das an sich ist schon vieles, der Leser haut nicht nach einem Abschnitt in den Sack. Und: das Thema hat ganz klar Potential.

[MT]

[MT]

Servus zusammen,

ich habe - mit etwas Abstand - überarbeitet und mir dabei die Kritiken (sehr) zu Herzen genommen. Hier das Ergebnis für alle, die mögen:
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Vereint


Ich bin bei Dir, kleine Alena, hab keine Angst. Du möchtest wissen, was geschehen ist, doch ich kann es Dir nicht genau sagen. Es ging alles so schnell, ich konnte nicht mehr ausweichen. Wie aus dem Nichts kam der Lastwagen durch die Nebelwand, stieß direkt auf uns zu. Sekundenbruchteile nur, ein Wimpernschlag. Ich riss das Lenkrad zur Seite.

Und nun? Nun sehe ich dort unten einen einzigen Blechklumpen, der eben noch unser Auto war. Man versucht, uns herauszuholen, arbeitet mit schwerem Gerät. Aber sei unbesorgt, niemand wird uns wehtun. Wir sind in Sicherheit.  

Weißt Du, woran ich denken muss? An Deine Geburt. Gut vier Jahre liegt sie zurück. An jenem Abend saßen Deine Mama und ich im Garten hinterm Haus. Es war der zwanzigste August, der Mond schien zu uns herunter, man konnte meinen, er rede uns gut zu. Eingebettet in ein funkelndes Sternenmeer strahlte er in die Nacht, verdrängte für den Moment unsere Ängste und Sorgen, ob bei Deiner Geburt alles gut gehen würde.
 Namen überlegten wir uns, Jungen- und Mädchennamen. Eine Mia war darunter, auch ein Fin. Und als ich Alena aussprach, sahen wir uns wortlos an. Es war das erste Mal, dass wir uns nichts sehnlicher wünschten, als ein Mädchen zu bekommen. Wir umarmten und küssten uns und wollten, dass es für immer ist. Später setzten die ersten Wehen ein. Zaghaft erst, noch zauberten sie ein Lächeln auf unsere Lippen. Doch dann nahmen sie zu, wurden fordernder, und wir fuhren ins Krankenhaus.  

Ja, schmieg Dich an meine Brust, ruh Dich aus. Der Lärm von dort unten erreicht uns nicht. Wie Papierdrachen schweben wir über dem Ort und schauen hinab. Der Ton ist abgedreht, nur ein fernes Sirren dringt zu uns. Dort unten auf der Straße sind viele Menschen um uns bemüht, sie rufen sich Kommandos zu. Immer wieder blitzt Entsetzen in ihren Augen auf. Feuerwehrleute, Polizisten, Notärzte. Sie alle tun ihre Arbeit, geben ihr Bestes. Doch ich fürchte, es wird nicht genügen. Immer weiter schweben wir fort.

Wir hatten noch so viele Pläne, kleine Maus. So viele Träume. Das Leben lag vor Dir. Jeden Tag hast Du es mit großen Augen ergründet, hast mir mit Deinen Worten die Welt erklärt. Und ich? Ich habe zugehört, wann immer ich konnte. Habe mich eingelassen auf Deine kleinen Weisheiten. Über die weite Blumenwiese bist Du mit mir getobt und hast mir beigebracht, wie man ein Rad schlägt. Du hast mir gezeigt, wie man Gänseblümchen zu einem Haarkranz bindet, und dann haben wir uns scheckig gelacht, als Du ihn mir auf den Kopf setztest.
Es waren so viele, wunderschöne Stunden mit Dir. Sie können doch nicht vorbei sein. Ich will nicht, dass sie vorbei sind. Ich will es nicht.

Unter uns sprühen die Funken der Schneidbrenner, mit denen sie versuchen, die Fahrzeugtüren zu öffnen. Macht schon, würde ich am liebsten rufen, aber ich weiß, sie können mich nicht hören. Sie sehen Dich in Deinem Sitz auf der Rückbank, Deinen Rucksack daneben, den wir heute früh für den Kindergarten gepackt hatten. Honigmelone hatte ich aufgeschnitten, Du magst sie so sehr.
Leute, ihr müsst schneller arbeiten, meine Sicht verschwimmt, immer leiser wird euer Mühen, immer lauter das Sirren von weit her. Es ist mir unerklärlich, aber ich fühle mich geborgen. Hier, hoch oben, an diesem unwirklichen Ort. Macht schon! Tut etwas!  
Weißt Du, mein Kind, manchmal hält das Leben unbegreifliche Ereignisse bereit. Von einem habe ich Dir bisher nicht erzählt, doch ich denke, jetzt ist es an der Zeit.

Damals im Krankenhaus wurden wir schnell in den Kreissaal geführt. Alle kümmerten sich um Deine Mama, ich durfte die ganze Zeit bei ihr sein. Der Raum sah nicht aus wie ein Krankenhauszimmer. Mehr wie ein Kinderzimmer mit gelben Wänden und roten Stoffvorhängen. Ich setzte mich mit aufs Bett, wir hielten einander die Hand. Wieder und wieder sahen wir uns an, unterbrochen nur von Wehenkrämpfen. Wir wussten, schon bald würden die Strapazen ein Ende haben. Doch dann ließen die Wehen plötzlich nach, der Wehenschreiber fiel ab. Ein Arzt kam. Er sagte, so etwas komme schon mal vor, und wir verließen uns darauf.

Noch heute höre ich die Uhr an der Wand, sehe, wie sich ihre Zeiger weiter und weiter drehen, während Deine Mama in einen beruhigenden Schlaf gefallen ist.

Ich hielt ihre Hand, küsste ihre Stirn. Ganz behutsam, ich mochte sie nicht wecken. Sie sah so friedlich aus, die vorangegangenen Stunden waren anstrengend für sie gewesen. Ich fühlte mich in Sicherheit und glaubte, wir wären in guten Händen.

Weißt du, Alena, es ist nicht leicht für mich, dir von diesen Dingen zu erzählen. Ich habe Deine Mutter mehr geliebt als mein eigenes Leben.
Wir lernten uns bei einem Konzert kennen. Sie sang in einem Chor und war die Solistin an jenem Abend. Ich saß ganz vorn, nur wenige Meter trennten uns. Ihre Stimme drang tief in mich ein. So etwas Schönes, Reines hatte ich noch nie zuvor gehört. Meine Tränen liefen nur so über mein Gesicht, und als sie zu mir herunter sah, schenkte sie mir ein Lächeln.

Schlaf weiter, Kleines, ich bin an Deiner Seite. Was unter uns auf der Straße geschieht, möchtest Du wissen? Ich will es Dir sagen. Man hat die Straße gesperrt. Der Sattelschlepper liegt noch immer quer über der Fahrbahn. Überall kreisen Blaulichter durch den Novembernebel. Die Männer versuchen noch immer, die Türen unseres Wagens zu öffnen. Genau kann ich es nicht mehr sehen, es ist plötzlich so hell um uns herum.

Wir sind in Sicherheit. Hier ist es warm und weich. Auch wenn die Blaulichter uns nicht mehr erreichen, wir sind behütet. Wir verlassen einen Raum. Doch jetzt, genau in diesem Augenblick, weiß ich, dass wir einen neuen betreten werden. Einen schöneren noch, einen wärmeren. Der Tunnel dort, siehst Du ihn? Er wird uns führen. Wenn wir Hunger haben, werden wir essen, und wenn wir durstig sind, können wir trinken. Doch erst einmal werden wir uns ausruhen. Ich nehme an, uns steht eine lange Reise bevor.
Weißt du, ich habe Deiner Mama ein Versprechen gegeben. Damals, im Krankenhaus.

Krämpfe rissen sie aus dem Schlaf, der Wehenschreiber schlug wieder aus. Eine Hebamme kam ins Zimmer, sie legte Deiner Mama eine Hand auf die Stirn und lächelte.

Weißt Du, was es bedeutet, sein eigenes Kind zum ersten Mal zu sehen, es zum ersten Mal in den Arm zu nehmen? Nein, Du kannst es nicht wissen, ich will es Dir sagen: Es fühlt sich an, als würde man selbst noch einmal geboren. Als begänne das eigene Leben ein zweites Mal. Alle Sorgen sind aufgelöst, man ist dem Alltag entrückt und glaubt, man könnte fliegen. Jeder Versuch, das Wunder in einer solchen Nacht zu begreifen, dümpelt wie ein Bachlauf in ein großes, weites Meer. Man ist Teil eines unergründbaren Geflechts, dessen Weite und Kraft man nur erahnen kann. Und selbst ein Zweifler fragt sich in einem solchen Moment, ob es doch einen Gott gibt, der über alldem wacht. Dem Himmel möchte man danken für so viel Geborgenheit, von der der eigene Körper durchströmt wird. Man schließt die Augen, atmet tief durch und wünscht, der Augenblick würde niemals enden.

Ich hielt Dich in meinem Arm und konnte mein Glück nicht fassen. Deine Mama aber wurde schwächer, ihre Stimme wurde leiser. Die Hebamme kam auf mich zu, mit wissendem, mit entschuldigendem Blick nahm sie Dich in ihren Arm. Unvermittelt schlug meine Freude in Sorge um.
„Ihre Frau hat zu viel Blut verloren“, sagte die Hebamme, und schon betraten Ärzte das Zimmer. Kurze Untersuchungen, abstimmendes Kopfnicken, es schnürte mir die Kehle zu.
Deine Mama zog kaum spürbar an meinem Arm, ich beugte mich zu ihr.
„Wenn mir etwas geschieht… Gib Acht auf sie, hörst Du?“
„Sag so etwas nicht“, antwortete ich.
„Versprich es“, sagte sie.
Und ich versprach es.
Wir küssten uns. Wir streichelten einander das Gesicht. Und Deine Mama lächelte.
Die Ärzte nahmen das Bett, schoben es über endlose Flure, fuhren mit dem Fahrstuhl viele Stockwerke und verschwanden hinter einer Tür mit Milchglasscheiben; Zutritt für Unbefugte verboten, stand darauf.
Ich wartete davor im kalten Neonlicht. Ich ging auf und ab, das Quietschen meiner Sohlen auf dem Linoleumboden hallte in den Gängen. Ich setzte mich, wartete weiter, stand wieder auf.
Irgendwann öffnete sich die Tür. Ein Arzt kam heraus, von seiner Stirn rannen Schweißperlen. Ich habe seinen Blick nie vergessen.

Habe ich mein Versprechen gebrochen? Was in meiner Macht stand, habe ich getan. Habe so gut es ging einen Mantel über Dich gebreitet, in der kurzen Zeit, die uns blieb. Doch er wurde uns entrissen, Alena, ich konnte ihn nicht festhalten.

Die Männer unten auf der Straße sind jetzt ganz weit weg, klein wie Ameisen sind sie. Wir wollen nicht mehr zu ihnen zurück, meinst Du nicht auch? Die Blaulichter verschwimmen im Nebel der Zeit, Geräusche verhallen im Nichts.
Der Tunnel ist nicht finster, schau. Brauchst keine Angst zu haben, ich bin da. Auch mit geschlossenen Augen erreicht uns das warme Licht, das uns überströmt wie die Wellen eines Ozeans. Siehst Du die Blumen um uns herum? Es sind viele Blumen, bunte, ich kenne ihre Namen nicht. Ich habe sie noch nie gesehen, aber sie sind wunderschön. Komm, wir pflücken welche, wir binden eine Strauß, einen riesigen, leuchtenden Strauß. Er wird ein Geschenk.
Wie Du lachst, mein Kind. Wie wundervoll Du tanzt in unserem Blütenregen. Es ist wie damals, auf der Wiese, als wir einen Haarkranz banden. Komm, lass uns einen neuen versuchen, einen viel bunteren diesmal. Zeigst Du mir noch einmal, wie es geht?
Nein, ich habe mein Versprechen nicht gebrochen. Schau, dort vorn. Kannst Du sie sehen? Dort ist die Tür. Gleich wird sie sich noch einmal öffnen.
Gleich.

[lady-in-black]

Für den ganzen Text habe ich gerade keine Zeit, aber DAS:

[davinhuck]

Erst einmal Hallo zusammen und ein besonderes Hallo an Herrn Inkognito. Ich habe die erste Version der Geschichte heute Morgen direkt nach dem aufstehen gelesen und war zutiefst beeindruckt.


debruma schrieb:

[Belzustra]

Lieber Inkognito,

diese Version deiner Geschichte ist lebendiger. Sie strahlt nicht mehr die prägnante Ruhe und Geborgenheit aus, die an der ersten Version so faszinierend war. Das macht sie keineswegs schlechter. Sie ist einfach auf ganz andere Art und Weise interessant. Diesmal steht die Vaterliebe eindeutig im Zentrum und niemand wird behaupten können, dass es um einen beabsichtigten Mord eines Vaters an seiner Tochter ginge. Ich frage mich immer noch, wie man die erste Version auf solch abscheuliche Weise missverstehen kann (ist kein Angriff, nur eine Feststellung!).
Diese Version empfinde ich als massentauglich, sie ist weniger komplex und lässt nun keinen Raum mehr für Interpretationen. Man verschwendet nun keinen zweiten Gedanken mehr, wenn es darum geht, Geschehnisse zu deuten oder Situationen zu verstehen. Alles ist klar verständlich.
Hier ein paar kleine Anmerkungen:

[Belzustra]

@lady-in-black:

[MT]

Hallo davinhuck,

Willkommen im Forum!

[MT]

Hi Belzustra,

[lady-in-black]

[MT]

[lady-in-black]

Stimmt ... da wäre ich NIE drauf gekommen!!   Da hätte ich eher noch BlueNote in Verdacht gehabt.  

[Gast]

Hallo Markus,

jetzt war ich ein paar Tage off und bin sehr verwundert, was hier in diesem Thread so alles angemerkt wurde.
Auf die Idee, dass der Vater sich und sein Kind umbringen wollte (umgebracht hat) wäre ich nie gekommen. Dazu fehlte mir im gesamten Text die Stimmung. Da ist nichts Jammerndes (wir wollen zu Mama) oder Selbstzerstörendes (wir schaffen es alleine nicht) oder was-weiß-ich. Ich las nur die so beruhigende Stimme des Vaters, der sein Mädchen tröstet. Der einzige Satz, den man meiner Meinung nach, falsch verstehen kann, ist eben

[Biggi]

Hallo MT,

da hast Du ein Thema angepackt!
Die meisten Menschen haben es noch nicht erlebt, wenn, dann nicht überlebt und können von daher nichts mehr dazu sagen, und dann gibt es Fälle wie Dich, die sich danach sozusagen der Schreiberei verschrieben haben und versuchen, etwas aus dem Themenkomplex "für alle" in Worte zu fassen.
Schwierig.
Und das hast Du an den Reaktionen und der kontroversen Diskussion zu Deiner ersten Version gemerkt.
Ohne es erlebt zu haben, bleibt die Option, die Authentizität des "So-Denkens" anzuzweifeln, wenn herauskommt, dass der Erzähler auf eigene Erfahrungen zurückgreifen kann, wird es schwerer zu kritisieren.
Kann man dann überhaupt Abstand gewinnen, damit es "gut rüberkommt"?

Es gibt in meinen Augen auch keine Möglichkeit, diese Geschichte zwei Mal zu lesen, in einer ersten und einer zweiten Version. Kennt man die eine, arbeitet sie im Hintergrund mit, wird unterlegt, wenn man die andere liest und umgekehrt.

Was ich feststelle: Die frühere Version lässt mich eher an ein Live-Erlebnis glauben. Gesetzt den Fall, einer kann da wirklich noch in dem Umfang denken, dürfen durchaus die Gefühle mit ihm durchgehen.
Im Gegenteil: das würde ich vermissen, wenn es nicht so wäre. Viele merken erst ganz am Ende, z.B. durch eine Diagnose, was sie in ihrem Leben alles versäumt oder unterlassen haben. Von daher ist er eine Stufe weiter, ein ruhiges Exemplar. Der Friede der schweren Verletzung hat sich schon wie ein Mantel um ihn gelegt.

Die spätere Version trägt den Kritiken Rechnung und klärt die Dinge gleich. Da läuft nicht noch schnell ein Lebensfilm ab, da wirkt es mitunter so, als würde er die Stopp-Taste drücken und sagen: Mein Kind, das muss ich dir jetzt aber schon noch erzählen, bevor es aus ist mit uns beiden.
Unmissverständlicher ist diese Fassung, ohne Zweifel, weil Du den Leser mehr führst.

Es ist in diesem Fall eine Frage des Anspruchs, würde ich sagen.

LG
Biggi

[MT]

Hi, Monika,

[MT]

Tach Biggi,

[MT]

Und noch´n Versuch... Für alle, die mögen:

Und schon jetzt: Tausend Dank für Eure Arbeit am Text!


Vereint


Ich bin bei Dir, meine Tochter, hab keine Angst. Ich halte Deinen Kopf in meinen Händen und küsse Deine Stirn.
Was ist geschehen, fragst Du mich, und ich antworte, ich kann es nicht sagen. Es ging alles so schnell. Wie aus dem Nichts kam der Lieferwagen durch die Nebelwand. Sekundenbruchteile nur, ein Wimpernschlag.
Wann wir da sind, möchtest Du wissen, doch auch darauf kenne ich die Antwort nicht. Wir hatten es nicht mehr weit, wir fuhren die Landstraße. Die Linkskurve kam, ich kenne sie gut, wir waren nicht schnell.
Sei unbesorgt, mein Kind. Sie werden auf Dich warten im Stuhlkreis, Du wirst ihn nicht verpassen. Ich bringe Dich.

Weißt Du, woran ich denken muss? An Deine Geburt. Gut vier Jahre liegt sie zurück. Deine Mama und ich saßen auf der kleinen Bank im Rosenbeet hinterm Haus. Es war August, der Mond gesellte sich zu uns. Wir hatten Angst vor der Geburt, und doch waren wir so unendlich glücklich. Namen überlegten wir uns, Jungen- und Mädchennamen. Eine Mia war darunter, auch ein Fin. Und als ich Alena aussprach, sahen wir uns wortlos an. Es war das erste Mal, dass wir uns nichts sehnlicher wünschten, als ein Mädchen zu bekommen. Wir umarmten und küssten uns und wussten, es ist für immer. Irgendwann kamen die Wehen, wir fuhren ins Krankenhaus.  

Ja, schmieg Dich an meine Brust, ruh Dich ein wenig aus. Der Lärm soll dich nicht erreichen. Wie Papierdrachen schweben wir über dem Ort und schauen hinab. Der Ton ist abgestellt, nur ein fernes Sirren weht uns an. Dort unten auf der Straße sind viele Menschen um uns bemüht, sie rufen sich Kommandos zu. Immer wieder blitzt Entsetzen in ihren Augen auf. Feuerwehrleute, Polizisten, Notärzte. Sie alle geben ihr Bestes. Doch es wird nicht genügen. Immer weiter treiben wir fort. Aber sei ohne Furcht, mein Kind, wir sind beschützt. Ich weiß es.

Jeden Tag ergründest Du die Welt mit großen Augen, erklärst sie mir mit Deinen Worten. Und ich? Ich bekomme nicht genug davon. Ich lasse mich ein auf Deine kleinen Weisheiten. Tobe mit Dir über die weite Blumenwiese, und schlage ein Rad, wie Du es mir beigebracht hast. Wenn ich auf dem Rücken aufkomme, lachst Du Dein Kinderlachen und lässt Dich neben mich ins Gras fallen. Dann sehen wir in den blauen Himmel, beobachten den Weg der Wolken und manchmal einen Vogel, der über uns singt.
Es sind so viele, wunderschöne Stunden mit Dir. Sie sind nicht vorbei. Sie werden niemals enden. Niemals.  
Weißt Du, mein Kind, manchmal hält das Leben unbegreifliche Ereignisse bereit. Von einem habe ich Dir bisher nicht erzählt, doch ich denke, jetzt ist es an der Zeit.

Damals im Krankenhaus wurden wir schnell in den Kreissaal geführt. Alle kümmerten sich um Deine Mama, ich durfte die ganze Zeit bei ihr sein. Der Raum sah nicht aus wie ein Krankenhauszimmer. Mehr wie ein Kinderzimmer mit gelben Wänden und roten Stoffvorhängen. Ich setzte mich mit aufs Bett, wir hielten einander die Hand. Wieder und wieder sahen wir uns an, unterbrochen nur von Wehenkrämpfen. Wir wussten, schon bald würden die Strapazen ein Ende haben. Doch dann ließen die Wehen plötzlich nach, der Wehenschreiber fiel ab. Ein Arzt kam. Er sagte, so etwas komme schon mal vor, und wir verließen uns darauf.

Noch heute höre ich die Uhr an der Wand, sehe, wie sich ihre Zeiger weiter und weiter drehen, während Deine Mama in einen beruhigenden Schlaf gefallen ist.

Ich hielt ihre Hand, küsste ihre Stirn. Ganz behutsam, ich mochte sie nicht wecken. Sie sah so friedlich aus, die vorangegangenen Stunden waren anstrengend für sie gewesen. Ich fühlte mich in Sicherheit und glaubte, wir wären in guten Händen.

Es ist nicht ganz leicht für mich, Dir von diesen Dingen zu erzählen. Ich habe Deine Mutter mehr geliebt als mein eigenes Leben. Doch meines wollten sie nicht auf der Station.

Schlaf weiter, Kleines, ich bin an Deiner Seite. Was unter uns auf der Straße geschieht, möchtest Du wissen? Ich will es Dir sagen. Man hat die Straße gesperrt, der Lieferwagen liegt noch immer quer über der Fahrbahn. Überall kreisen Blaulichter durch den Novembernebel. Die Männer versuchen noch immer, die Türen unseres Wagens zu öffnen. Genau kann ich es nicht mehr sehen, es wird mit einem Mal so hell um uns herum. Ein Licht, so unvorstellbar warm und weich. Spürst Du, wie liebevoll es uns umfängt, wie es uns in seine Arme schließt? Es kommt wie ein guter Freund. Uns kann nichts geschehen.
Auch wenn die Blaulichter uns nicht mehr erreichen, wir sind behütet. Wir verlassen einen Raum und werden eine neuen betreten. Einen schöneren noch, einen weiteren. Der Tunnel dort, siehst Du ihn? Er wird uns führen. Wenn wir Hunger haben, werden wir essen, und wenn wir durstig sind, können wir trinken. Doch erst einmal werden wir uns ausruhen. Ich nehme an, uns steht eine lange Reise bevor.
Damals, im Krankenhaus, gab ich Deiner Mama ein Versprechen.
 
Krämpfe rissen sie aus dem Schlaf, der Wehenschreiber schlug wieder aus. Eine Hebamme kam ins Zimmer, sie legte Deiner Mama eine Hand auf die Stirn und lächelte.

Weißt Du, was es bedeutet, sein eigenes Kind zum ersten Mal zu sehen, es zum ersten Mal in den Arm zu nehmen? Nein, Du kannst es nicht wissen, ich will es Dir sagen: Es fühlt sich an, als würde man selbst noch einmal geboren. Als begänne das eigene Leben ein zweites Mal. Alle Sorgen sind aufgelöst, man ist dem Alltag entrückt und glaubt, man könnte fliegen. Jeder Versuch, das Wunder in einer solchen Nacht zu begreifen, dümpelt wie ein Bachlauf in ein großes, weites Meer. Man ist Teil eines unergründbaren Geflechts, dessen Weite und Kraft man nur erahnen kann. Und selbst ein Zweifler fragt sich in einem solchen Moment, ob es doch einen Gott gibt, der über alldem wacht. Dem Himmel möchte man danken für so viel Geborgenheit, von der der eigene Körper durchströmt wird. Man schließt die Augen, atmet tief durch und wünscht, der Augenblick würde niemals enden.

Ich hielt Dich in meinem Arm und konnte mein Glück nicht fassen. Deine Mama aber wurde schwächer, ihre Stimme wurde leiser. Die Hebamme kam auf mich zu, mit wissendem, mit entschuldigendem Blick nahm sie Dich in ihren Arm. Unvermittelt schlug meine Freude in Sorge um.
„Ihre Frau hat zu viel Blut verloren“, sagte die Hebamme, und schon betraten Ärzte das Zimmer. Kurze Untersuchungen, abstimmendes Kopfnicken, es schnürte mir die Kehle zu.
Deine Mama zog kaum spürbar an meinem Arm, ich beugte mich zu ihr.
„Gib Acht auf uns, hörst Du?“
„Ja“, antwortete ich.
„Versprich es“, sagte sie.
Und ich versprach es.
Wir küssten uns. Wir streichelten einander das Gesicht. Und Deine Mama lächelte.
Die Ärzte nahmen das Bett, schoben es über endlose Flure, fuhren mit dem Fahrstuhl viele Stockwerke und verschwanden hinter einer Tür mit Milchglasscheiben; Zutritt für Unbefugte verboten, stand darauf.
Ich wartete davor im kalten Neonlicht. Ich ging auf und ab, das Quietschen meiner Sohlen auf dem Linoleumboden hallte in den Gängen. Ich setzte mich, wartete weiter, stand wieder auf.
Doch die Tür blieb verschlossen. Ich schlief ein, und als ich erwachte, stand ein Arzt vor mir. Von seiner Stirn rannen Schweißperlen. Ich habe das Zittern in seinen Augen nie vergessen.

Die Männer unten auf der Straße sind jetzt ganz weit weg, klein wie Ameisen sind sie. Wir wollen nicht mehr zu ihnen zurückgehen. Die Blaulichter verschwimmen im Nebel der Zeit, Geräusche verhallen im Nichts.
Der Tunnel ist nicht finster, schau. Brauchst keine Angst zu haben, ich bin ja da. Auch mit geschlossenen Augen erreicht uns das warme Licht, das uns durchströmt wie die Wellen eines Ozeans. Siehst Du die Blumen um uns herum? Es sind viele Blumen, bunte, ich kenne ihre Namen nicht. Ich habe sie noch nie gesehen, aber sie sind wunderschön. Komm, wir pflücken welche, wir binden eine Strauß, einen riesigen, leuchtenden Strauß. Er wird ein Geschenk sein.
Wie Du lachst, mein Kind. Wie wundervoll Du tanzt in unserem Blütenreigen. Es ist wie damals, auf der Wiese, als wir einen Haarkranz banden. Komm, lass uns einen neuen versuchen, einen viel bunteren diesmal. Zeigst Du mir noch einmal, wie es geht?
Ich habe mein Versprechen gehalten. Immerzu. Schau, dort vorn. Kannst Du sie sehen? Dort ist die Tür.
Gleich wird sie sich noch einmal öffnen.
Gleich.

[lady-in-black]