Dies hat Lorraine geschrieben

[firstoffertio]

Dass mich das anspricht, ist ja klar.

Aber davon abgesehen ist das ein Text, der eigentlich keinen Kommentar braucht.

[Lorraine]

Hallo firstoffertio, hallo Klemens

Manches, was mir zu Texten geschrieben wurde, lege ich in ein Kästchen, bewahre es. Mag sein, dass es die Autorin ist, die solche Kommentare braucht, weniger der eine oder andere Text.
Was es fast immer erlaubt, wenn jemand sein Lesen/eine Lesart in Worte fasst: Das Gespür dafür weiter auszubilden, wie Rezeption und Austausch von Text und Leser funktionieren und (auf das DSFo bezogen): Lernen und nicht wieder vergessen, wie schmal der Grat zwischen der innewohnenden Fragilität eines lyrischen Textes einerseits und seinen (nicht immer) offensichtlichen Schwächen wirklich ist.

Danke euch beiden, heute vor allem dir, Klemens - ich weiss ja, dass es dir nicht ganz leicht fällt, in der Lyrik zu kommentieren.

GlG vom L.

[Lorraine]

.

gestus

sehenswert wie virtuos du mir entgegen schreibst schon
weniger mein wanken auf dem grund aus klang der mich bewegt

gläsern

dabei halte ich so still wie fest ich sitze selbst die
ausgebeulten knie meiner hosenbeine könnten schwören
ich sei jeder kante ferngeblieben seit der splitternacht und
nichts mehr käme

gelegen

hat der bleibstift in der schale einer hand wie sie den dienst versagt
weil das gewicht des schweigens der erleichterung mit keiner bitte
um ein wort noch aufzuwiegen war

gut

was ich verloren habe
werd ich nun nicht los

.

[Lorraine]

.

was dich zählen lassen wird: die schläge
hin zum nie gesagten treiben pflöcke
halt für knotige enden der pausen darin
sie zum beispiel • die stimmen lernen will
zögernd rückkehr in rote felder kugeln wo
dumpfes erstes trommeln weiter hagelt
fallenstellers immergrün von jeher
fangvernetzung überwuchert • deren
moose markieren orte gesteuerter schlachten

du • ihr sehen ein langsam erlerntes soll forsten in
löchern beackerter schädel auch künftiger: uns  
nägel und finger versenken • du wie es meine
tiefe aus tagen zerstundet wird sande aus mulden
sieben schweres lüften • wimmeln noch einmal ent-
blößen endlich die panik der krabbler den wesen die
unter der sonne nichts als zu sterben verstanden:
teilen

.

[Eredor]

Ich frage mich immer noch, und immer öfter, und vehementer, warum es diese Gedichte nicht als Buch gibt. Dieser Text ist so filigran gebaut und schafft Pausen, ja - aber all diese Pausen, die auch ein Ende bedeuten können, münden in eine weitere Umdrehung, einen weiteren Gedanken, bis man im letzten Vers ganz überwältigt liest: teilen. Und auch innerhalb des Textes, jedes Mal, wenn ich eine solche Pause vermute, ein Ende der Assoziation, trägt mich der Text ein Stück weiter weg, weg von mir selbst, sodass ich wieder im letzten Vers lande, und irgendwie den Eindruck habe, die Zeit hätte sich verschoben, oder der Text hätte mich verschoben, und dieser ganze Prozess gibt mir so viel. Danke.

[Lorraine]

[Lorraine]

.

Wenn ich singe, muss ich dir nicht sagen
was, vermerkt und eingezettelt, zu schnell hochentzündlich
würde, sich als Rußpartikel wild gebärden
will Gesang, Gestalt sein und soll wandeln, sich verformen
lassen, schweben, steigen, sinken, ruhen wollen

Wenn ich singe, muss ich dir nicht zeigen
wie die Zeilen Namen bleichen, jeden Ort entweihen, Melo-
die! Sie quillt und gleitet, schliert in Bündeln
kreiselt alles ineinander und verrührt lässt sie sich
treiben. Dünner werdend schlängelt sie, bald so
gut wie unhörbar verwässert, doch getragen, langsam
schläfrig, immer ruhiger, irgendwann verdampft
sie weht als transparentes Summen, Tanzschwarm
Vibrationen unsichtbarer Flügelstörer, schwebt und
fliegt mir um die Ohren, kondensiert, gerät ins
Trudeln, sinkt, geht tiefer noch, sie drängt, sie wird
zum Grund: Ton
aus dem ich forme
fabuliere

Wenn ich nicht sagen kann, wie das Verstummen
lähmt, nicht heraufbetören, was mich flieht

.

[Literättin]

Musste ich mich - einfach hingerissen - direkt wieder anmelden, als ich das hier ganz frisch entdecke.

Absolut hinreißend (schon wieder) in jedem treibenden, tanzenden, wehenden, springenden, flatternden Tonwert, Vers, Rhythmus ein wildes zärtliches Stück über die Ursprache des Menschen. Lauter irre schöne Klänge drin. Fliegt mir herrlich um die Ohren! Und mit zwei stillen Schlusszeilen. Haut mich schlichtweg um.

[Soleatus]

Hallo Lorraine!

Das ist ein schöner Text. Ich bin ein wenig misstrauisch seiner Länge gegenüber, aufgrund derer ich ihm eine Art Überwältigungsabsicht unterstelle. (Wogegen nichts spricht, aber es wirkt immer mutarm, wenn "sicherheitshalber" über den Punkt an sich weitergemacht wird. Sicher, der ist bei jeder und jedem woanders, aber ...)
Auch auf Klang- und Bewegungswirkung angelegt scheint er mir; da hadere ich dann immer mit Wörtern wie "Transparenz", die in ihrer Betonung unsicher sind, "verschmieren". ("Vibrieren" ist für mich "einfach so" ein Dummwort. Aber klar: für mich,das muss sonst niemanden kümmern.)

lassen, schweben, steigen, sinken, ruhen wollen ist arg eintönig?!

Aber das ist alles nicht so wichtig, und daher: ein schöner Text.

Gruß,

Soleatus

[firstoffertio]

Ja, das ist schön.

Und erscheint fast paradox.

Wenn ich singe. muss ich dir nicht sagen

und doch wird gesagt.

Wenn ich singe, muss ich dir nicht zeigen

und doch wird gezeigt.


Aber natürlich poetisch, und das ist singend, im Gegensatz zu prosaischem Reden?, hier ganz besonders mit "Klang- und Bewegungswirkung", wie Soleatus sagt.

Dies hat fast etwas von einer persönlichen ars poetica.

Und ich empfinde hier auch das, was ich sage, als unzulänglich.

[Soleatus]

Hallo nochmal!

"Bewegung", ja ... der Text ist ziemlich "klopstockisch", scheint mir. Ganz deutlich wird es an dem "heraufbetören", das in Klopstocks Nachfolge einem eigentlich richtungslosen Begriff eine Richtung gibt, ihn "verräumlicht".

In "Von der Darstellung" hat Klopstock in gewohnt rätselhafter Weise manches gesagt, an das dieses Gedicht mich erinnert:

- "Der Zweck der Darstellung ist Täuschung. Zu dieser muss der Dichter den Zuhörer, so oft er kann, hinreißen, und nicht hinleiten. Wehe jenem, wenn er das letzte ohne Not tut."

- Von der "Darstellbarkeit von Gegenständen" (= Inhalten): "Auch alsdann nimmt sie zu, wenn, was keiner Handlung und Leidenschaft fähig ist, aber dadurch, dass es in Bewegung ist, sich der Handlung zu nähern scheint, auch sinnliche Schönheit hat. Wirklich handeln darf diese Gegenstände der Dichter nur dann lassen, wenn er glaubt, den Zuhörer durch das Vorhergehende schon so entflammt zu haben, dass er sich an dieser Kühnheit nicht stoßen werde. Gleichwohl dürfen sie niemals lange handeln. Denn man bekömmt sonst Zeit, sich zu besinnen; und die Täuschung hört auf."

- "Die Täuschung ist eine so zarte Blume, dass sie von jedem zu kühlen Lüftchen hinwelkt. Ein solches Lüftchen ist z.E. jedes unedle, unschickliche, oder auch nur übelgestellte Wort."

- "Der Dichter kann diejenigen Empfindungen, für welche die Sprache keine Worte hat, oder vielmehr nur (ich sage dies in Beziehung auf den Reichtum unsrer Sprache) die Nebenausbildungen solcher Empfindungen, er kann sie, durch die Stärke und die Stellung der völlig ausgedrückten ähnlichen, mit ausdrücken."

- "Überhaupt wandelt das Wortlose in einem guten Gedicht umher, wie in Homers Schlachten die nur von wenigen gesehenen Götter."

Berühmter Satz, das. Also der letzte. Aber auch sonst: Ich mag den alten Herren ...

Abschweifenden Grußes,

Soleatus

[Lorraine]

Hallo!

Mit deinen beiden »Aber ...« fange ich an, Soleatus. Wie du dir jetzt denken kannst, beschäftigt mich das, seit ich dich hier gelesen habe, und nicht nur das, sondern auch alles andere, was »nicht so wichtig« sei, mich daher ganz beiläufig dazu bringt, klarer hören zu wollen. Stellen nochmals abzuklopfen, die du erwähnst.

[Lorraine]

[Lorraine]

.

Gespannt hält sie die Last und wird nicht reißen
Ihr flaumt das Algenhaar und wer in Nächten
bis unter Grenzen taucht durch die kein Strahl
gelangt zur Schwebe wo der Leuchtfisch hin
entkommen konnte: liest und glaubt das Grün
der Seidenfäden um die Ankerkette

.

[Lorraine]

.


Verzagung voici l’expression d’une maladie auto-immune
dont souffre ce poème und all sein Munkelblau erschwärzt im Keim

Verzirrungen die Zeichen sind die speichern und an deren
Kerben der Verlust zu lange würde abgelesen werden können
stünde nicht die Explosion die rettende ich habe keine
Ahnung wann bevor allein das Wissen darum
wie ich sie erleben werde wenn
ich nur lange genug

durch

halte mich fern
halte mich noch einmal fern

zeige dich nicht den Ufern der Flüsse stelle dich
             noch keiner der Küsten vor denk mich nicht ganz zu Ende bleib
mir die größte anzunehmende Weile
                     verschwommen


.

[firstoffertio]

Falls ich das Französische richtig verstehe, und falls sich ce poème auf dieses besteht, scheint mir dieses Gedicht fast paradox, weil es mir so gelungen erscheint, als wäre eine rettende Explosion schon passiert.

[Lorraine]

[Lorraine]

.

wenn ich dich schreiben könnte

wozu müsste ich noch blättern

müsste ich denn weiter

lesen oder lernen wie

unter einem tag der strich zu ziehen

ist es wie es oft beschrieben

wurde er zum bild der grenze

oder bleibt er wie schon immer

nur die sammelstelle jener punkte

die sich zur geraden fügen und

wenn ich die schneiden könnte

wenn ich dich schreiben könnte

wozu bräuchte es versuche

einer krümmung parallelen

anzudichten

.

[Klemens_Fitte]

Mehrfach gelesen und keine Worte gefunden, außer denen, in die man die Aussage kleiden könnte, man würde selbst gern so etwas schreiben können – eigentlich die Aussage, man hätte das selbst gern geschrieben, was vielleicht, je nach Charakter dessen, der diese Aussage trifft, das größere und unverschämtere Lob ist.

Aber was soll das schon für eine Rückmeldung sein.

[Nina]

mir gefällt es auch,
es ist so klar und zart ...
das heißt, eine stelle,
die mit der grenze,
die sperrt sich irgendwie,
die will nicht so richtig
in mein verständnis,
es ist eben eine grenze,
so sind grenzen eben.
vielleicht muss ich es
öfter lesen, damit es
sich einfügt ins verstehen.
jedenfalls:
das gedicht mag ich.

ich schrieb mal ein ähnliches,
aber doch ganz anders.

[Lorraine]

[Lorraine]

.

g.räusche

noch ein stück weiterstreunen
nicht entgegen meines wissens
stecken bleiben, hier gerade nicht
wo sich in dir verfinge, was – frei
fortgetragen – von mir bleiben dürfte

strauch, belagerst meinen weg

und weil ich träumte wie ich hing  
als ich aus unbewohnten gestern
daunen stehlen wollte und wie
nichts zu holen war, was wirklich
schutz geboten hätte:

geht die suche weiter, wärmt schon
der gedanke an den handschuh
den ich nicht mehr brauchen werde
seinen dieb nicht, der noch schläft

wie viel deckung diese gegend bietet
und wie leicht es mir gelingt, sie zu verlassen
wenn ich nur wach genug bin und gewarnt
und weil ich träumte wie ich hing

.