Mischa

[Gast]

Liebe Brain,

das ist leider wieder so ein Text, den ich mal so gar nicht verstehe und dabei drängt sich mir die Frage auf: Welche Zielgruppe möchtest du damit ansprechen?
Einerseits ist er wohl romantisch (da bin ich völlig draußen), andererseits möchtest du ihn philosophisch verstanden wissen. Dann ist er surrealistische im Traum und, wie auch immer, lyrisch angehaucht. Mir erscheint er ziellos, so als ob du selbst noch nicht so genau weißt, wo er dich hinführt.
Vielleicht liegt es an mir und ich bin zu einfach gestrickt für solch hohe Literatur.

Liebe Grüße
Monika

[The Brain]

Hallo Monika,


ach je, hohe Literatur?
 
Ich stell einfach mal die eigentliche Geschichte ein. Die Idee zu dem "Vorspann" kam mir erst später - vielleicht liegt es daran?
Aber mit Sicherheit ist die fehlende Info über ein mögliches Ziel,über das, was das hier eigentlich soll eine berechtigte Kritik - ich glaube, das habe ich völlig falsch angepackt.

Danke dir!

Vielleicht magst du ja noch mal in die eigentliche Geschichte reinlesen - oder habe ich dich jetzt restlos vergrault?

Liebe Grüße

Brain

[The Brain]

Sodele, wenn ihr dann noch mögt ...  
Ich hoffe es wird ein wenig klarer?



Hier also erst einmal der erste Abschnitt der Geschichte. Haut drauf!




Es war ein kalter Winter. Damals, 1917  in den Wäldern der Argonne. Schneeflocken taumelten  zu Boden, verschmolzen mit der Erde, schenkten ihr einen Guß aus weißer Unschuld. Bedeckten das Rot, das Leid und die Toten. Ich lag im Schützengraben neben meinen Gefährten und betete still, ohne Worte zu formen, im Zwiespalt mit mir und dem, den ich einst Gott nannte.
Der Wille zum Sieg war schon lange der Sehnsucht nach Leben gewichen. Zuhause  – dieser Traum hielt uns wach. Die Liebe zu den Menschen in der Heimat, war alles, an das wir uns zu klammern vermochten. Vergangene Tage eines Glückes, dessen wir damals nicht gewahr wurden. Die Abende  im Kreis der Familie, der leise bollernde Ofen in der guten Stube. Großmutters Häkeldeckchen, liebevoll drapiert auf dem sorgfältig poliertem Holztisch, gekrönt mit  einer Schale voll frischer, rotbackiger Äpfel. Aus der Küche waberte Dampf, der den Geruch, der in kupfernen Töpfen brodelnden Mahlzeit zu uns trug.  Diese, sich in uns spiegelnden Bilder und die Erinnerung an die Glut längst erloschener Flammen, vermochte unseren Gedanken ein wenig Wärme zu schenken, während unsere Glieder zu Eis erstarrten. So, wie die unserer toten Kameraden, deren Arme und Beine,  nach dem letzten Versuch durchzubrechen, dort draußen auf dem Schlachtfeld,  wie abgebrochene Baumstümpfe in den Himmel ragten. Immer wieder aufs Neue bizarr beleuchtet durch aufblitzende Feuer.

Der Himmel verdunkelte sich im Gewitter der Angst. Schüsse und einschlagende Granaten rollten, einem endlosen Donnergrollen gleich, über uns hinweg. Die feindlichen Trommelfeuer wirbelten im Stakkato, vibrierten in jeder Faser unserer ausgemergelten Körper. Vor zwanzig Minuten hatten wir unsere letzte Munition verschossen. Es gab nichts mehr, das wir unserem Schicksal  entgegenstellen konnten.

Dicht neben mir presste sich Walther, mit zitternden Lippen und leerem Blick, mit dem Rücken an die Wand, der uns Schutz bietenden Grube, als wäre es möglich, wenn er  es nur lange genug versuchte, einfach zu verschwinden. Fritz hatte die Hände zum Gebet gefaltet, murmelte leise vor sich hin. In einer Endlosschleife wiederholte er beständig nur ein einziges Wort:  "Maria“  - der Name seiner Braut, von der er uns, wann immer sich die Gelegenheit bot, vorgeschwärmt hatte. Die Hochzeit sollte in wenigen Wochen, während des nächsten Heimaturlaubs sein. Kalli, mit gerade einmal siebzehn Jahren der Jüngste in der Truppe,  polierte mit dem Ärmel seiner Jacke das silberne Medaillon mit dem Bild seiner Mutter, das er an einer Kette um den Hals trug. Zielsicher ließ er einen schleimigen Faden von Spucke auf das kleine Etui tropfen, verrieb ihn, hielt es der nicht vorhandenen Sonne entgegen, um dann die Prozedur von vorn zu beginnen. Unser Kommandant hockte, die Hände fest um sein Gewehr geklammert, mir schräg gegenüber. Kein Zucken verriet seine Furcht, die sich nur durch die weiß hervortretenden Knöchel seiner Hände vermuten ließ. So dicht wir auch zusammenrückten, jeder war mit sich allein.

Granaten zerrissen die Welt. Wo einstmals grüne Hügel der Treffpunkt für so manch verliebtes Paar gewesen sein mochte, breitete sich Öde aus. Die Idylle war einer zerklüfteten Kraterlandschaft gewichen. Ebenso zerfetzt wie unsere Seelen.  Eine Detonation folgte der nächsten, bedrohlich laut und immer näher rückend. Wieder eine Explosion. Der Lärm ließ die Erde beben, riss mich wie eine Lawine in die Tiefe. Ich sah, wie sich  meine Kameraden in grellem Licht aufbäumten, zu Boden sanken. Dann wurde es dunkel. Tiefschwarz stülpte die Welt sich über mich. Das war das Ende.

***

[Gast]

Liebe Brain,

[Gast3]

Liebe Brain,

[Micki]

Guten morgen liebe Brain!


Also ich mag eben genau dieses lyrische sehr gerne an dem Text, weil er einen , für mich, starken Kontrast zu der eigentlichen Geschichte bietet.
Hört sich vieleicht komisch an, aber eine Kriegsszene so weiblich geschrieben zu sehen, bietet mir eine etwas andere Sichtweise als sonst.

Klar ist es an manchen Stellen auch sehr männlich geschrieben worden, aber die Metaphern eben nicht und das ist es, was mir das ganze Geschehen emotional näher bringt.

Kriegsgeschichten, so hat es mein Kopf gespeichert, sind meist Männersache und so werden sie meist abgehandelt. Diese Geschichte hier ist es nicht, denn du hast dem deinen Stempel deutlich aufgedrückt, Brain, und irgendwie gefällt es mir recht gut.

Ich hab nicht alle Komis hier gelesen, daher von mir die Frage: Warum passen der erste Teil und der zweite nicht so recht zusammen?
Ist der erste wie ein Prolog zu sehen? (Intro, ja, jetzt hab auch ich es verstanden. edith)

Und ist der Prota nun gestorben, der geht es an dieser Stelle vielleicht noch weiter?

Ich hab wieder Fragen.

Werd jetzt doch die Kommis lesen.


GLG
Deine Micki

[The Brain]

Hallo ihr Lieben,

wünsche euch einen schönen, sonnigen, guten Morgen!

Ihr seid ja schon früh und zahlreich unterwegs!  

Freue mich sehr über eure Kommentare!


Liebe Monika,

Danke fürs noch mal reinschauen. Bin etwas verwundert, über die "süße"
Wirkung ... Geht es doch um Kriegswirren, Blut und Tod. Ich denke es liegt am "taumeln"? Weil diese Wortwahl eher eine idyllische Liebesszene erwarten lässt? Eigentlich war es meine Absicht, einen etwas sanfteren Einstieg zu schreiben, der gleichzeitig auch den Widerspruch der Wahrnehmungen aufzeigt, je nachdem in welcher Lebenslage wir uns gerade befinden. Erste "taumelnde" Schneeflocken bringen uns doch im normalen Leben meist in romantische Schwingungen, lassen uns von Weihnachten träumen, an Kindheitstage und Schneemannbauen denken?
Daher hatte ich diese Formulierung gewählt, um dann langsam auf das eigentliche Szenario umzulenken.

Mit dem dritten Satz beginnen - geht so ohne weiteres nicht, da im Einstieg erklärt wird, dass wir uns im 1. Weltkrieg bei der Schlacht um Verdun - bzw. den Schlachten - und im Winter befinden. Das ist ja für die Geschichte nicht unerheblich, sollte aber für mich nicht zu viel Raum erhalten.

[Ernst Clemens]

guten morgen brainie,

unsere art zu schreiben ist grundverschieden. du liebst es lyrisch, mit starken bildern. meine texte sind eher "berichte" als "geschichten" - also nüchterne darstellungen.

die goldene wahrheit liegt wahrscheinlich in der mitte.

du wirst also sicher verstehen, wenn mir deine beschreibung des tristen kriegsalltages (und die stellungsgefechte in verdun dauerten ja ewig - jeweils ohne echte und motivierende gewinne der einen, oder anderen seite. FRUST und ANGST waren wahrscheinlich die von den soldaten am meisten registrierten gefühle. selbst erinnerungen an die (noch nicht weit zurückliegende) jugend dürften bei diesen jungen männern mit der kriegserfahrung von verdun nicht mehr so weich  und sauber kommen - selbst dann nicht, wenn man in der angst solche erinnerungen überhöht.

noch zwei kleinigkeiten:

[The Brain]

Hallo Sternchen,

[Murmel]

Hier ein typischer Brainie Text.  

Der Satz, den Ernst schon herausgegriffen hat:

[Gast]

Hallo ... The Brain!

[Hardy-Kern]

[The Brain]

Hallo ihr,


So ein Mist! Jetzt habe ich hier mühsam eure Kritiken beantwortet, auf senden geklickt und mal wieder dieses tolle Phänomen - Absturz!
Alles futsch! Dabei hatte ich mir doch geschworen, dass mir das nicht mehr passiert, dass ich alles vorher in word schreibe - verflixt!

Muss euch dann leider auf morgen vertrösten - muss jetzt leider los.

Jedenfalls bin ich gleichermaßen überrascht wie erfreut, über die zahlreichen Rückmeldungen und sage schon mal ein super dickes Dankeschön!  

Brain

[The Brain]

Guten Morgen!

Dann luge ich mal über den Schützengraben ...  


Liebe Micki,

es freut mich sehr, dass dir die lyrischen Einschübe gefallen - allerdings scheint die Mehrheit der Kritiker wohl anderer Ansicht ...

Ob der Prota überlebt? Mal sehen - wenn ich das hier überlebe ...  


Lieber Ernst,

Die Erinnerungen an die Heimat - das war ursprünglich nur ein Satz. Das erschien mir dann etwas zu dünn. Habe es dann um die "Häkeldeckchen" ergänzt, was dann wohl der klassische Fall von "Verschlimmbesserung" war. *smile*
Die "taumelnden Schneeflocken" fliegen definitiv raus. Die widersprüchliche Wahrnehmung, die ich hier reinpacken wollte - das ist hier wirklich zu viel.
Das mit der Einzahl der Trommelfeuer ist besser - allerdings muss ich das, nach Murmels Einwendungen noch mal überdenken.


Liebe Murmel,

Achtung Eier! Nein, keine Faulen, hatte noch ein paar österliche Schokodingens.
Nein im Ernst, warum sollte ich dir für deine Meinung böse sein? Auch wenn ich nicht in allen Punkten mit dir übereinstimme, so lerne ich doch eine Sichtweise dessen kennen, was mein Geschreibsel bei dir hinterlässt.
Zu deinem Vorwurf, mich nicht verbessert zu haben, muss ich mal einen kleinen Verteidigungsversuch unternehmen - die letzten Wochen und Monate bin ich kaum zum Lesen oder gar Schreiben gekommen. Es herrschte also Stillstand.
Diese Geschichte steht hier, weil ich mir ob des Kriegsgeschehens recht unsicher war. Habe zwar sehr viel recherchiert, aber dies kann bestimmte Dinge nicht immer ersetzen.

[The Brain]

Liebe Lorraine,

danke auch dir für`s Reinschauen.  

Na, da ist ja die "Heimatbetrachtung auch deinem Rotstift zum Opfer gefallen. Also - ich war noch nie im Krieg. Allerdings bin ich mir doch recht sicher, dass man in Extremsituationen, den möglichen Tod vor Augen, an Dinge denkt, die einem lieb und teurer sind. Dass es hier zu "süßlich" ausgefallen ist, habe ich erkannt. Ob ich allerdings völlig darauf verzichten soll? Zumindest wird es dann doch wieder deutlich gestrafft und vor allem: ernüchtert!

[Ernst Clemens]

[The Brain]

Hallo Ernst,

in einer Staubwolke anhauchen? Da habe ich so meine Probleme mit. Das Verschmutzen - das ist mir schon klar. Deswegen "rotzt" er ja auch nicht darauf, sondern das Ganze läuft etwas gemäßigter ab? Er spuckt nicht wirklich darauf. Dann ja auch nicht auf das Bild, sondern nur auf die Hülle, das Medaillon? Putzte man früher nicht so seine Schuhe? Die waren doch auch nicht wertlos oder geringgeschätzt?

Fragende Grüße

Brainie

[Ernst Clemens]

der "speichelfaden" ist (zumindest für einen NICHT-zahnarzt) meist etwas ekelerregendes.

und meine schmutzigen stiefel würde ich auch nicht unbedingt mit einem medaillon gleichsetzen, das das bild einer geliebten person umschließt


ernst

[The Brain]

mmhhh, da muss ich noch mal darüber nachdenken.

Bin noch nciht so ganz überzeugt. Was ist mit dem Glückspfennig, auf den man spuckt? Die Hände, in die man spuckt und sie sich reibt? Der Mutter, die aufs Taschentuch spuckt, um ihrem Knirps die Schokolade von der backe zu wischen?
Und - ist es denn unter solchen Umständen nicht realistisch, dass die Spucke als Reinigungsmittel großen, wenig mit Ekel verbundenen Stellenwet erreicht?

?????

[Gast]

  

Hey, ich auch nochmal ... von Staubwolken kann im entweder schlammigen oder eingefrorenen Schützengraben keine Rede sein ... noch dazu trägt man so ein Medaillon unter der Uniform, ich finde, man merkt halt, dass für dich Details zwar wichtig sind, aber anscheinend doch wieder nicht genug, um sie stimmig einzubauen?
Die Diskussion ist insofern müssig, als dass du dir für dich überlegen musst, wie diese Szene beim Leser ankommen soll.

Spuckschleimfaden auf Bildnis der Mutter im Angesicht des Todes? Falls es das ist, was hängenbleiben soll, dann: nur zu!

Gruss,
Anja

[Ilona]

Ich finde es hochinteressant, dass die Schreiberin noch nie einen Schuss gehört hat, aber weiss, dass ein Trommelfeuer - was ja hauptsächlich aus Schüssen besteht - wie ein Stakkato klingt. ganz erstaunlich auch, welch lyrische Überlegungen während eines Gefechtes möglich sind. Man sollte doch annehmen, die Soldaten sind anderweitig beschäftigt? Gewehr nachladen zum Beispiel, sich ducken, Senfgas ausweichen, Gasmaske anziehen?

Scheinbar hat sich die Autorin nicht in die Situation hineingedacht und wild drauflos geschwurbelt. Wenn ein Autor Bilder gebraucht, sollte er auch wissen, was er in Bilder umsetzen will. Er sollte sich zumindest vorstellen können, wie sich die Leute damals gefühlt haben könnten. Hatten sie Hunger, haben sie gefroren, wie lange ging der Krieg schon? Glaubten sie, die Schlacht gewinnen zu können?

Von alledem ist hier nichts zu spüren.
Grüße von

Ilona
die sich nicht überwinden konnte, dieses Gewürge bis zum Ende zu lesen.

[The Brain]

Nur mal eben eingeschoben -

Liebe Ilona,

Die letzte Munition wurde bereits vor zwanzig Minuten verschossen. Zwanzig Minuten warten auf den wahrscheinlichen Tod, da kann einem schon eine Menge durch den Kopf gehen?
Das das ganze zu lyrisch geschrieben ist, habe ich bereits begriffen. Es handelt sich hier doch nicht um eine abgeschlossene Geschichte, in der alle Infos in den ersten fünf Sätzen prall geschnürt sein müssen?
Das Datum 1917 dürfte eigentlich darauf hinweisen, dass der Krieg seit drei Jahren andauert?
Vielleicht folgt ja noch die ein oder andere weitergehende von dir gerügte fehlende Information?

Wenn man nur über Dinge schreiben würde, die man selbst erlebt hat, wären die Bibliotheken um einiges weniger gut bestückt.


Die so gar nicht schwurbelige Autorin, die sich deinen Kommentar dennoch sehr zu Herzen nimmt.