Zurück, wenn der Ginster blüht (Prosa)

[Leene]

Als der Bus hielt, trockener Staub aufwirbelte und für kurze Zeit den Blick auf die Felder verhängte, war Mari angekommen. Unsicher trat sie auf die Landstraße, ihre Beine wollten nicht mehr, mit einer Hand hielt sie sich am Haltegriff der Tür fest, sie war alt geworden.

„Alles in Ordnung?“ Der Busfahrer beugte sich mit besorgtem Blick aus dem Bus heraus.
„Ja, besten Dank, alles in Ordnung.“ Mari ließ den Haltegriff los, die kleine, abgetragene Handtasche in der anderen Hand, mehr würde sie nicht brauchen, nicht mehr.
„Es holt Sie also gleich jemand ab?“ Unschlüssig sah der Busfahrer auf sie herab.
Mari lächelte den Busfahrer an, und dabei entstanden unzählige feine Fältchen auf ihrem Gesicht.
„Junger Mann, es ist wirklich alles in bester Ordnung. Fahren Sie weiter. Sie verpassen den Fahrplan.“ Sie hob die Hand und winkte dem Mann zu, dann drehte sie sich um und lief auf das Wartehäuschen zu.

Mari hörte, wie die Tür zum Bus sich schloss und der Dieselmotor aufdrehte, bevor er langsam leiser wurde. Sie drehte sich nicht um, es war egal, Wind fuhr durch ihren Rock, legte eine feine Schicht Staub auf ihre Beine. Das Wartehäuschen war heruntergekommen, in den Ecken hatte sich Dreck gesammelt, Blätter, kleine Äste, Cola-Dosen, eine braune Tüte von McDonald´s. Ein Plakat an der Innenseite der Hütte war eingerissen und verblichen, `Discoabend in Altenkirchen´ stand darauf, und die Jahreszahl darunter war 2003. Sieben Jahre, dachte Mari, sieben Jahre. Niemand wollte hier hin, wahrscheinlich hatte kaum einer es überhaupt gesehen, das war kein Wunder.

Langsam ging Mari hinter das Wartehäuschen. Ihr Herz setzte einen Moment aus, als sie das Fahrrad sah. Brombeerranken waren darüber gewachsen, doch es stand noch da, so, wie sie es damals abgestellt hatte, als sie es nicht mehr ausgehalten hatte, hier. Mari griff nach dem Lenker, die spröde Haut ihrer alten Hände riss an den Dornen augenblicklich auf, Mari strich über den Rost. Alt, wie ich, dachte sie, aber noch da.

Der Ginster blühte, gelb, Mari liebte diesen satten, warmen Ton, eine Farbe, die man noch sah, wenn man schon gar nicht mehr hinsah. Unter diesem Ginsterbusch hatten sie sich ein letztes Mal geliebt. Seine Haut hatte warm an ihrer gelegen, und sie hatte sich verloren in seinen Augen, es war Sommer gewesen, wie jetzt, auf den Tag genau vor achtundfünfzig Jahren. Bleib, hatte er sie gebeten, danach, als sie nebeneinander saßen und über das Tal sahen; sie hatten sich nicht angesehen. Ich kann nicht, hatte sie geantwortet, ich muss hier weg. Eugens Schultern hatten sich verkrampft; ich fahre für dich nach Altenkirchen, morgens ginge das, hatte er gesagt. Mari fror, trotz der Hitze, das geht doch nicht, wie soll das gehen. Du kannst nicht zwei Jobs machen, es geht nicht anders. Sie hatten da gesessen, in die Weite gesehen und ihre Tränen voreinander versteckt, und als das Knirschen des Schotters den Bus ankündigte, war Mari aufgestanden und gegangen. Wann kommst du wieder, hatte er ihr nachgerufen, leise, und dann hatte sie sich doch noch einmal umgedreht. In einem Jahr. Oder zwei. Wenn der Ginster blüht. Wie heute. Dann war sie eingestiegen.

Mari blickte über das Tal, wie damals, nun war sie zurückgekehrt. Ein helles Knattern näherte sich, Zweitakter, ein knallroter Roller hielt an der Bushaltestelle. So schnell sie konnte, lief Mari um das verwahrloste Häuschen herum, ihr Herz klopfte wild, viel zu wild für eine alte Frau. Der Mann nahm den Helm ab.
„Eugen!“, rief Mari, doch dann erkannte sie ihren Fehler. Der Mann sah ihm ähnlich, aber das war nicht Eugen. Unschlüssig starrte sie ihn an, ihre Brust hob und senkte sich, der junge Mann sah sie verwundert an.
„Warum nennen Sie mich Eugen?“
„Kennen Sie Eugen Schneeter?“
Eine Augenbraue hob sich, er sah Eugen noch ähnlicher, so hatte er sie früher oft angesehen.
„Das war mein Großvater.“

Aus den Augenwinkeln sah sie den Ginster, es war eine schöne Farbe. So warm, so hoffnungsvoll.
„Warum sind Sie hier?“
Nur das musste sie noch wissen.
„Er war immer hier, jedes Jahr. Immer am achtundzwanzigsten. Er sagte nie, warum. Er saß den ganzen Tag hier, schaute in die Weite. Letzten Winter ist er gestorben.“
 Der junge Mann stockte. „Ich wollte … nachsehen.“
„Ja“, sagte Mari.
„Kann ich Sie irgendwohin mitnehmen?“, fragte der junge Mann.
„Nein, ich warte auf den Bus.“

Und wieder zog Staub auf ihre Kleider, als der junge Mann davonfuhr. Mari brach die Ginsterzweige mit der bloßen Hand, Tränen ließen feuchte Spuren auf ihrem Gesicht. Es war nur ein Fußmarsch, sie würde heute noch dort sein, und vielleicht würde der junge Mann später wissen, von wem die Ginsterzweige auf dem Grab waren.

[Enfant Terrible]

Eine ganz nette Geschichte. Stilistisch merkt man an einigen Stellen die zeitbedingte Verlegenheit, was ich aber eher unterhaltsam finde, weil man wirklich die Assoziationsketten des Autors mitbekommt.
Inhaltlich wird hier emotionales Potenzial durch übermäßigen Kitsch verschenkt, finde ich - das Ganze mutet sehr seifenopernhaft an, obwohl ich den Einstieg mit der würdevollen alten Dame sehr sympathisch fand.
Geschichten mit alten Leuten sind klasse - aber dann kommt etwas von ihrem Geliebten aus vergangener Zeit, schwupps, begegnet sie seinem Enkel ... nein, das ist zu zuckersüß, um mich zu berühren. Wenn du die Einsamkeit der alten Frau herausarbeiten wolltest, wären vielleicht andere Mittel besser geeignet. Hier steckt noch Potential drin.

[MosesBob]

Tach!

[gypsile]

Hallo "... Ginster blüht"

Eine ganz, ganz feine Geschichte.

Lebendige, sympathische Figuren. Ein schöner Stil, der mich Händchenhaltend durch's Geschehen zieht.

Zu den Federn:
Maximal zwei Federn pro Punkt. Einen Zusatzpunkt für besonders gut gefallen.

Aufgabenstellung    2
Thema                   2
Umsetzung             2
Schreibstil              2
Gefallen                 1

Macht                    9 Federn

[Scritoressa]

Arme Mari, arme alte Frau.
Das Ende gefällt mir sehr gut, aber was mich etwas stört sind die langen Kommasätze.

lg Scrito

[*Katja*]

Eine rührende Geschichte mit viel Gefühl. Sehr schön geschrieben in der kurzen Zeit - Respekt. Von mir gibt es acht Federn.

[atem]

Schön finde ich, wie hier die Vergangenheit mitspielt. Die Atmosphäre stimmt.
Stilistisch könnte man noch an einigen Ecken optimieren, aber hier würde ich die vorgegebenen zwei Stunden berücksichtigen. Insgesamt passt das schon. (Zum Beispiel finde ich den Satzbau zu einseitig, Subjekt, Prädikat.)

Kleinigkeiten: Es ist recht unwahrscheinlich, dass man sich an einer Bushaltestelle liebt (denke ich als Großstädterin mal) und dass ein Rad nach zig Jahren immer noch herumsteht.

„...ihre Brust hob und senkte sich, der junge Mann sah sie verwundert an. “ Glaube ich sofort

[versgerber]

Das ist solide geschrieben, in Ansätzen recht stimmungsvoll, ruhig gehalten, aber das ist ja nicht schlecht.
lg

[gepuzzelt]

rührend...
ein bisschen unwahrscheinlich, nach 58 Jahren noch Hoffnung auf den Geliebten zu haben. Dann im Jahr 2010 spielt das Ganze. Da hätte man ja per Telefon oder Skype in Kontakt bleiben können, oder ins Auto, um sich zu sehen, oder einfach einen neuen Job suchen.
Viele unbeantwortete Fragen und rührselige, apathische (außer dem Enkel) Protagonisten.

Stilistisch daherplätschernd.

puzz

[Gast]

Nun, das ist eine der schönen, poetischen Geschichten, gut geschrieben und augenscheinlich ohne Fehler. Du bist mir sympatisch, weil du auch so einen Abschnitt mit vielen "hatte" und "hatten" hast und die Geschichte darunter jedoch nicht leidet ...

Ginster statt Raps, ein Pluspunkt!

LG

Lorraine

[Nihil]

Schlecht geschrieben finde ich deine Geschichte nicht, obwohl einige Sachen etwas ungeschickt wie etwa hier:

[Stimmgabel]

Irgendwie ist diese Geschichte sehr gut - und zugleich fehlt mir hierin doch sehr vieles / unerzählt - für mich doch das Wichtigere...., gerade das emotionale Kopfkino von Maris Beweggründen...(damals und heute)

Wie auch ne Menge Fragen - zum einen, die Zeitorientierung hierin.
Was hat es mit den sieben Jahren auf sich, was mit den achtundfünfzig Jahren?
Steht das Fahrrad nun 7Jahre da oder 58Jahre?

Warum fährt sie jetzt erst dort hin? - nach 58Jahren das erste Mal wieder? War der jetzige Grund, ihn wieder vielleicht zu treffen? - an dem Wartehäuschen?

Warum erfährt der Leser nichts darüber, was ihr damaliger Grund des Weggehens war?

Für mich wird hierin manches zuviel und manches zu wenig erzählt - wie ich schon sagte, diese innere Mari-Stimmung zum Mitfühlen.

Der Sprachstil gefällt mir - vor allem der Einstieg bis einschließlich der ersten 4 Absätze - echt toll!!
Dann wirds mir zu allgemein......, merkbar unberührender.. / schade....

einen Gruß, Stimmgabel

--

[Traumtänzerin]

Idee: Wunderschön. Und wahnsinnig traurig. Hat mich melancholisch gestimmt, und diese Traurigkeit hat eine ganze Weile angehalten, sogar nach Lesen des Textes.

Stil: Souverän. Rechtschreibfehler sind mir jetzt nicht groß aufgefallen.
Schöne Sinnbilder, tolle Beschreibungen.
Wirklich gut geschrieben.

Dieser Text ist neun Federn allemal wert.

LG,
Traumtänzerin

[DasProjekt]

Das ist mal wirklich schön. Auch sauber geschrieben und eine so liebe Geschichte. Das ist ganz nach meinem Geschmack.

[Murmel]

Auch eine runde Geschichte, die viele Elemente der Aufgabenstellung berücksichtigt hat, allerdings ist mir das Wartehäuschen zu detailliert im Verhältnis zu ihren anderen Beobachtungen.

Der Satz hat mich irritiert:

[Alogius]

Hallo Autor,

da es sehr viele Texte geworden sind, werde ich einen Kurzkommentar hinterlassen. Solltest Du nach der Auflösung einen längeren Kommentar wollen oder Fragen haben, nur zu!
Ich werde versuchen, das gesamte Spektrum von 1 bis 9 Federn abzudecken. Dabei berücksichtige ich auf jeden Fall, dass der Text unter Zeitdruck geschrieben wurde (dies gilt auch für die Lyrik).

Zum Text:

Inhaltliches:
Unromantische Spinner würden diesen Text nun kitschig nennen. Was ist gegen Kitsch zu sagen, wenn er gut ist? Das kann man MANCHMAL lesen und auch ertragen.
Diese Geschichte IST kitschig, aber sie ist auch romantisch - und das ist eun Unterschied. Das Ganze wirkt zwar insgesamt sehr getragen und tränendrüsenfordernd, und doch halte ich die Idee für eine schöne und die inhaltliche Umsetzung für vollkommen in Ordnung.

Stil, Sprache:
Guter Durchschnitt, eine groben Patzer. Die Sprache kuschelt sich an den Kitsch, alles gut in diesem Bereich.
Es gibt aber weitaus bessere Geschichten im FFF.

Einbindung der Vorgabe:
Schön gelöst, ist aktiver Teil der Handlung geworden.

Lg

Tom

[lupus]

+

sehr schöne Geschichte mit sehr schöner passender Sprache, fehlerfrei mit traurigem ende, sprachlich makellos,, Dialoge sehr gelunge, wunderbarer Bogen mit sehr netter Pointe.

-

hatte ... hatte .... hatte ... hatte ... hatte ......


8F

[anuphti]

Hallo Inko,

ich liebe Ginster, deshalb zog mich schon der Titel an.

Und Deine Geschichte ist genauso.

Strahlend, duftend, zart und vergänglich.

Einer meiner Favoriten, Höchstnote!

Sehr sehr gerne gelesen!

Liebe Grüße
Nuff

[mondblume]

Aus Zeitmangel leider nur ein kurzer Kommentar:

Eine feine, leise Geschichte, gefällt mir sehr gut. Auch wenn ich das Motiv dafür, dass Mari weggeht, nicht sehe (hat was mit der Arbeit zu tun?), und auch bezweifle, dass ein Fahrrad 58 Jahre lang an der selben Stelle stehen würde.

Alles in allem, gut gemacht.

[Akiragirl]

Ich finde, diese Geschichte ist gut geschrieben und auch anrührend. Dennoch war mir stellenweise zu dick aufgetragen, ging schon arg ins Kitschige, besonders gegen Ende. Deine Protagonistin hast du aber gut charakterisiert.

Liebe Grüße
Anne

[derSibirier]

Das ist ein sehr schöner Text. Hat mir wirklich gut gefallen. Thema wunderbar eingebunden.

8 Federn

Sibirier

[Pantufle]

Ein bewegender Text, der das schafft, was wenige schaffen: er vermittelt Gefühle. Finde ich sehr gelungen! Ab der Hälfte gefällt er mir auch sprachlich besser, davor wirkt es auf mich etwas klinisch.