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[MrPink]

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Tommy kapituliert vor
dem Wecker und vor der
Verantwortung gegenüber
dem kleinen Mädchen
mit seinen Augen.
Mühsam schält er sich
aus einen Kokon von
Gänsefedern und Träumen,
die ihn so satt halten, wie der
Tropf einen Komapatienten.
Klo.
Zahnbürste.
Kaffee.
Stechuhr.
Elektroden.
Stahl.

Seine Art zu leben.

Pokerrunden mit Restlichtgestalten
an gewetzten Tischplatten
und abgekochte Nutten
in miefigen Laken.

Seine Art zu lieben.

Was übrig bleibt
wird gehortet  (graue
Maus in der Tretmühle)
nicht für den Winter,
für das Mädchen mit seinen
Augen, die ihm jede Art
zu sterben verbieten.