Sonntagsbrasserie

[Jocelyn]

Den Filter in das Porzellan,
eine Ecke schon gebrochen,
rau gedunkelt diese Wunde,
erinnert an das Material,
das einmal so weich war,
bevor es gebrannt wurde.

Den Deckel von der Dose,
Rohrpost gelebter Zeiten,
das Aluminium ewig frisch,
jede Delle vollkommen,
auch wenn ich nur hoffen kann,
dass eine Hand sie behält.

Die Augen kurz geschlossen,
Erwartung sinnliches Glück,
keine Zunge erahnt diesen Duft,
trägt nur der Selbstgemahlene,
der noch seine Geräusche hört,
Betörung, nach der ich giere.

Den Löffel sanft eingetaucht,
eine Erde, so voller Seide,
schenkt sanfte Berührung,
bevor meine Adern klopfen
und mit den Stunden kämpfen,
so lautlos, das Baden für mich.

Das Wasser aufgegossen,
erst langsam, nur ein wenig,
Dampf steigend, kaum genug,
oh, Purpur, welch' Verspätung,
Schillerblasen, so vergänglich,
trockener Krater, Rest nur Müll.

Der Aufguss nun gewonnen,
tot das Rinnsal aus dem Anfang,
in der Tasse nun die Wende,
dieser Zwang zum rechten Ende,
Temperatur kennt leider Rache,
schenkt Genuss die Grenze ein.

[anuphti]

Faszinierend wie poetisch man das simple Kaffeekochen beschreiben kann!

Die Beschreibung des Tonfilters, oder des Kaffeepulvers...der trockene Krater......verdammt gut!

Da könnte sogar ich als bekennender Teetrinker schwach werden.

Sehr gerne gelesen!
LG
Anupbti