Sonntagsmelancholie I

[Tiefgang]

Sonntagsmelancholie I

Da scheint etwas
wie eine Lavalampe
durch das dünne Papier,
das meine Empfindsamkeit
schützt.

Schon mit einem Hauch
bauscht es der Sonntag
wie eine Blase
tief in mein Inneres.

Ein Leichtes, da jetzt durchzustechen.

Ich bin längst kein
unbeschriebenes Blatt mehr –
die Lampe flimmert dumpf
und blubbert –,
aber aus dem Gekrakel
werde selbst ich nicht schlau.

Kein Leichtes, da noch durchzublicken.

Heute hast du mich gefragt
wie ich mich fühle.
Ich meinte nur:
Wie Krepppapier.