Erinnerungstag (überarbeitet)

[EdgarAllanPoe]

Hallo allerseits,

im Folgenden findet ihr meine überarbeitete Kurzgeschichte "Erinnerungstag". Sie ist zwar jetzt fast doppelt so lang wie vorher, aber nun sind einige wesentliche Aspekte der Handlung geklärt. Ich denke, die erste Version war nur so eine Art "Rohskelett". Jetzt ist sie fertig. Für Verbesserungsvorschläge bin ich dennoch offen.  

Gruß,

Edgar

Als sie kam, saß ich am Fenster und starrte nach draußen in den heißen Sommer. Mein Gesicht, das sich in der Fensterscheibe spiegelte, sah alt aus, zerfurcht, hässlich. Meine kastanienbraunen Haare waren mit silbernen Lamettafäden durchzogen, die ehemals hellen blauen Augen blickten stumpf drein, irrten ständig umher, um dann wieder in stoische Ruhe zu verfallen.
Ich hörte, wie die Tür zu meinem Wohnzimmer geöffnet wurde. Sie trat ein und setzte sich neben mich, auf die Couch. Ich hatte mich auf den Stuhl gesetzt, der immer zum Fenster ausgerichtet war.
„Hallo“, begrüßte sie mich. Ihre Stimme hatte jeglichen melodischen Klang verloren, den ich so sehr geliebt hatte; früher, in einem anderen Leben. Sie brachte nur noch wertlose Floskeln und keine klugen Bemerkungen hervor.
Mühsam riss ich mich von der Fensterscheibe los und starrte in ihr ebenfalls zerfurchtes Gesicht, um das sich aschgraue Haare ringelten. Sie sah schmutzig aus, wie aus einem Loch, von der Straße.
„Schöner Tag heute“, antwortete ich steif. „Gibt es etwas Neues?“
Sie schüttelte den Kopf. „Nein“, sagte sie. Wir versanken in Erinnerungen an quälende und schöne Tage: als die Familie noch eine Familie gewesen war. Wenn wir mit Rosa in Freizeitparks fuhren, reagierte sie dankbar und erleichtert über die Abwechslung. Wir beide arbeiteten lange und viel, nur an den Wochenenden konnten wir Dinge mit ihr unternehmen. Wie sie lachte, wie sie sich freute, war eine Wohltat. Und dann die quälenden Stunden und Tage: Nachdem sie verschwunden war, hatten wir in unserem Leid die Befragungen der Polizei erdulden müssen – nur ein Kleidungsstück von ihr war an irgendeiner Landstraße gefunden worden, ein T-Shirt, voller Blut und zerfetzt. Man hatte uns nie beschuldigt, sie umgebracht zu haben, aber der Verdacht lastete auf unseren Schultern.
Heute war ihr Verschwinden zwanzig Jahre her. Wir dachten beide daran, jeder um die gleiche Zeit, wir waren an diesem Tag miteinander verbunden. Gedanken bahnten sich träge einen Weg durch meinen Schädel, absurde Dinge, die vor zwanzig Jahren unmöglich zu denken gewesen wären.
„Die Erinnerung“, sagte ich unvermittelt, „ist wie ein Gefährt, das sich immer weiter entfernt.“
„Was meinst du damit?“, fragte sie und hob die Augenbrauen.
„Ich meine damit, dass die Erinnerung an unsere Tochter immer weiter verblasst, desto mehr Zeit vergeht“, sagte ich. „Zwanzig Jahre ist es nun her, dass sie nicht mehr da ist. Sie war plötzlich nicht mehr da, und das weißt du.“
Sie nickte.
„Du kannst das nicht einfach vergessen“, sagte ich. „Du kannst dich nicht vor der Wahrheit verschließen, was ihr passiert ist. Sie ist weg. Du sollst nicht nur einmal im Jahr pro forma an sie denken, bloß weil sie an genau diesem Tag verschwunden ist, sondern die ganze Zeit, da sie nicht nur meine, sondern auch deine Tochter ist.“
Sie nickte abermals. Tränen liefen über ihre ausgetrockneten Wangen, die von der Zeit und der Erinnerung gezeichnet waren.
Aber ich versuchte nicht, ihr zu helfen, ihr die Tränen abzuwischen, sondern starrte wieder aus dem Fenster. Die Luft über den Straßen flirrte, ich sah bizarre Muster der Hitze. Der Himmel stach mir mit seinem sommerlichen Blau in die Augen. Die Insekten surrten umher und flogen gegen das Fliegengitter vor meinem Fenster, verfingen sich darin. Ich atmete die Hitze und die Süße des Sommers tief ein und dachte zum tausendsten Mal den gleichen Gedanken.
Unsere Tochter Rosa hatte vor zwanzig Jahren ihren vierzehnten Geburtstag im Garten unseres Hauses gefeiert. Damals lebten meine Frau und ich noch zusammen. Rosa hatte ihre Freundinnen eingeladen, sie lachten und spielten vergnügt zwischen den Hecken. Irgendwann muss Rosa das Grundstück verlassen haben; jedenfalls hat man sie danach niemals mehr gesehen. Ihr Verschwinden gab der Polizei Rätsel auf. Man fand nichts als das bereits erwähnte blutige T-Shirt. Der Fall blieb ungelöst.
Meine Frau flüchtete sich daraufhin in andere Dinge. Sie entwickelte eine Besessenheit, in der sie Porzellanpuppen sammelte, die wie Rosa aussahen: die gleichen blonden Haare, das gleiche, ebenmäßig-hübsche Gesicht, die gleichen grünen Augen. Puppen, die meine Frau mehr als Menschen verehrte. Sie nahm Beziehungen mit Männern auf, durch die sie Kinder bekommen wollte.
Irgendwann war es aus bei uns. Wir ließen uns scheiden. Sie hörte auf, so weit ich weiß, Porzellanfiguren zu sammeln. Ihre Besessenheit von Rosa muss zum gleichen Zeitpunkt aufhören, denke ich. So war das bei ihr immer: Für kurze Zeit tauchte sie völlig in etwas ab, und dann war es wieder vorbei – selbst dann, wenn es sich um den Tod der Tochter handelte.
Schließlich, nach mehreren Minuten in heißer, drückender Ruhe, stand Karen auf und verließ mit federnden, selbstüberdrehten Schritten das Zimmer. Ich hörte, wie die Tür zuschlug. Ihre trippelnden Schritte hallten in meinem Kopf nach.
Doch ich dachte weiter nach. Rosa, die mich in das Wäldchen neben unserem Haus gezogen und gesagt hatte, dass sie einen Freund hatte und mit ihm nach der Schulzeit zusammenziehen wolle. Ich, der wutentbrannt einen Stein vom Boden aufgehoben und zugeschlagen hatte. Das Vergraben ihrer Leiche in irgendeinem anderen Wald, nachdem ich sie dorthin gefahren hatte. Unterwegs musste ich irgendwo ihr T-Shirt verloren haben. Niemals hatte ich gegenüber Karen etwas angedeutet. Doch zur Erinnerung an Rosa sollte meine Frau jedes Jahr herkommen.
Nächstes Jahr würden wir uns wohl um die gleiche Zeit wieder sehen.

[Garfield1]

Hallo Edgar,
deine Geschichte gefällt mir sehr gut. Ich habe auch deine erste Version gelesen und finde diese deutlich besser. Das Ende ist super. Man möchte den Mann am Ende gerne selber umbringen.
Daher habe ich nur Kleinigkeiten zu verbessern bzw. Anmerkungen:

[EdgarAllanPoe]

Hallo Garfield,

danke für deine Rückmeldung! Ich war schon ganz gespannt, was die Leute zu meiner Geschichte sagen würden.   Du hast Recht, es sind Kleinigkeiten, die man noch verbessern kann, aber wieso sind die mir nicht beim Durchlesen aufgefallen?   Nun ja, danke dafür, dass du dir die Geschichte so gut durchgelesen hast. - Auf das Ende bin ich übrigens ganz spontan gekommen, so als Auflösung am Schluss sozusagen, Überraschung inklusive.

Grüße,

Edgar

[Pütchen]

Hallo Edgar,

ich habe beide Versionen deiner Geschichte nun gelesen. Eine Anmerkung hierzu: Es ist besser, auch die korrigierte Version in die Originalfassung zu posten, da man dann direkt den Vergleich hat, was sich nun verbessert hat. Und so ist es einfacher und es werden auch nicht so viele Threads benötigt

Zum Text:

Dein Schreibstil ist gut und angenehm zu lesen. Gefällt mir!
Und du bringst sehr viele schöne Vergleiche und beschreibst bildlich.

Inhaltlich ein paar Anmerkungen:

[EdgarAllanPoe]

Hallo Garfield, hallo Pütchen,

jetzt habe ich meine Geschichte nach euren Vorschlägen verbessert. Damit jeder von euch zufrieden ist, poste ich zwei Versionen - die eine mit dem überraschenden Ende (ich sage nur: der Vater der verschwundenen Tochter) und die andere mit der Trauer und der Resignation. Ich hoffe, dass ich es damit jedem (oder von mir aus auch fast jedem   ) recht machen kann.

Hier ist Fassung 1:

Erinnerungstag


Als sie kam, saß ich am Fenster und starrte nach draußen in den heißen Sommer. Mein Gesicht, das sich in der Fensterscheibe spiegelte, sah alt aus, zerfurcht, hässlich. Meine kastanienbraunen Haare schienen mit silbernen Lamettafäden durchzogen zu sein, die ehemals hellen blauen Augen blickten stumpf drein, irrten ständig umher, um dann wieder in stoische Ruhe zu verfallen.
Ich hörte, wie die Tür zu meinem Wohnzimmer geöffnet wurde. Sie trat ein und setzte sich neben mich, auf die Couch. Ich hatte mich auf den Stuhl gesetzt, der immer zum Fenster ausgerichtet war.
„Hallo“, begrüßte sie mich. Ihre Stimme hatte jeglichen melodischen Klang verloren, den ich so sehr geliebt hatte; früher, in einem anderen Leben. Sie brachte nur noch wertlose Floskeln und keine klugen Bemerkungen hervor.
Mühsam riss ich mich von der Fensterscheibe los und starrte in ihr ebenfalls zerfurchtes Gesicht, um das sich aschgraue Haare ringelten. Sie sah schmutzig aus, als hätte sie sich seit langem nicht mehr gewaschen.
„Schöner Tag heute“, antwortete ich steif. „Gibt es etwas Neues?“
Sie schüttelte den Kopf. „Nein“, sagte sie. Wir versanken in Erinnerungen an quälende und schöne Tage: als die Familie noch eine Familie gewesen war. Wenn wir mit Rosa in Freizeitparks fuhren, reagierte sie dankbar und erleichtert über die Abwechslung. Wir beide arbeiteten lange und viel, nur an den Wochenenden konnten wir Dinge mit ihr unternehmen. Wie sie lachte, wie sie sich freute, war eine Wohltat. Und dann die quälenden Stunden und Tage: Nachdem sie verschwunden war, hatten wir in unserem Leid die Befragungen der Polizei erdulden müssen – nur ein Kleidungsstück von ihr war an irgendeiner Landstraße gefunden worden, ein T-Shirt, voller Blut und zerfetzt. Man hatte uns nie beschuldigt, sie umgebracht zu haben, aber der Verdacht lastete auf unseren Schultern.
Heute war ihr Verschwinden zwanzig Jahre her. Wir dachten beide daran, jeder um die gleiche Zeit, wir waren an diesem Tag miteinander verbunden. Gedanken bahnten sich träge einen Weg durch meinen Schädel, absurde Dinge, die vor zwanzig Jahren unmöglich zu denken gewesen wären.
„Die Erinnerung“, sagte ich unvermittelt, „ist wie ein Gefährt, das sich immer weiter entfernt.“
„Was meinst du damit?“, fragte sie und hob die Augenbrauen.
„Ich meine damit, dass die Erinnerung an unsere Tochter immer weiter verblasst, desto mehr Zeit vergeht“, sagte ich. „Zwanzig Jahre ist es nun her, dass sie nicht mehr da ist. Sie war plötzlich nicht mehr da, und das weißt du.“
Sie nickte.
„Du kannst das nicht einfach vergessen“, sagte ich. „Du kannst dich nicht vor der Wahrheit verschließen, was ihr passiert ist. Sie ist weg. Du sollst nicht nur einmal im Jahr pro forma an sie denken, bloß weil sie an genau diesem Tag verschwunden ist, sondern die ganze Zeit, da sie nicht nur meine, sondern auch deine Tochter ist.“
Sie nickte abermals. Tränen liefen über ihre ausgetrockneten Wangen, die von der Zeit und der Erinnerung gezeichnet waren.
Aber ich versuchte nicht, ihr zu helfen, ihr die Tränen abzuwischen, sondern starrte wieder aus dem Fenster. Die Luft über den Straßen flirrte, ich sah bizarre Muster der Hitze. Der Himmel stach mir mit seinem sommerlichen Blau in die Augen. Schmetterlinge mit braunen und roten Mustern auf den Flügeln surrten umher und flogen gegen das Fliegengitter vor meinem Fenster, verfingen sich darin. Ich atmete die Hitze und die Süße des Sommers tief ein und dachte zum tausendsten Mal den gleichen Gedanken.
Unsere Tochter Rosa hatte vor zwanzig Jahren ihren vierzehnten Geburtstag im Garten unseres Hauses gefeiert. Damals lebten meine Frau und ich noch zusammen. Rosa hatte ihre Freundinnen eingeladen, sie lachten und amüsierten sich. Irgendwann muss Rosa das Grundstück verlassen haben; jedenfalls hat man sie danach niemals mehr gesehen. Ihr Verschwinden gab der Polizei Rätsel auf. Man fand nichts als das bereits erwähnte blutige T-Shirt. Der Fall blieb ungelöst.
Meine Frau flüchtete sich daraufhin in andere Dinge. Sie entwickelte eine Besessenheit, in der sie Porzellanpuppen sammelte, die wie Rosa aussahen: die gleichen blonden Haare, das gleiche, ebenmäßig-hübsche Gesicht, die gleichen grünen Augen. Puppen, die meine Frau mehr als Menschen verehrte. Sie nahm Beziehungen mit Männern auf, durch die sie Kinder bekommen wollte.
Nachdem ich von einem Bekannten, der sie bei einem dieser Treffen beobachtete, davon erfahren hatte, war es aus bei uns. Wir ließen uns scheiden. Sie hörte auf, so weit ich weiß, Porzellanfiguren zu sammeln. Ihre Besessenheit von Rosa muss zum gleichen Zeitpunkt aufgehört haben, denke ich. So war das bei ihr immer: Für kurze Zeit tauchte sie völlig in etwas ab, und dann war es wieder vorbei – selbst dann, wenn es sich um den Tod der Tochter handelte.
Schließlich, nach mehreren Minuten in heißer, drückender Ruhe, stand Karen auf und verließ mit federnden, selbstüberdrehten Schritten das Zimmer. Ich hörte, wie die Tür zuschlug. Ihre trippelnden Schritte hallten in meinem Kopf nach.
Doch ich dachte weiter nach. Rosa, die mich in das Wäldchen neben unserem Haus gezogen und gesagt hatte, dass sie einen Freund hatte und mit ihm nach der Schulzeit zusammenziehen wolle. Ich, der wutentbrannt einen Stein vom Boden aufgehoben und zugeschlagen hatte. Das Vergraben ihrer Leiche in irgendeinem anderen Wald, nachdem ich sie dorthin gefahren hatte. Unterwegs musste ich irgendwo ihr T-Shirt verloren haben. Niemals hatte ich gegenüber Karen etwas angedeutet. Doch zur Erinnerung an Rosa sollte meine ehemalige Frau jedes Jahr herkommen.
Nächstes Jahr würden wir uns wohl um die gleiche Zeit wieder sehen.
 


Und hier ist Fassung 2:

Erinnerungstag


Als sie kam, saß ich am Fenster und starrte nach draußen in den heißen Sommer. Mein Gesicht, das sich in der Fensterscheibe spiegelte, sah alt aus, zerfurcht, hässlich. Meine kastanienbraunen Haare schienen mit silbernen Lamettafäden durchzogen zu sein, die ehemals hellen blauen Augen blickten stumpf drein, irrten ständig umher, um dann wieder in stoische Ruhe zu verfallen.
Ich hörte, wie die Tür zu meinem Wohnzimmer geöffnet wurde. Sie trat ein und setzte sich neben mich, auf die Couch. Ich hatte mich auf den Stuhl gesetzt, der immer zum Fenster ausgerichtet war.
„Hallo“, begrüßte sie mich. Ihre Stimme hatte jeglichen melodischen Klang verloren, den ich so sehr geliebt hatte; früher, in einem anderen Leben. Sie brachte nur noch wertlose Floskeln und keine klugen Bemerkungen hervor.
Mühsam riss ich mich von der Fensterscheibe los und starrte in ihr ebenfalls zerfurchtes Gesicht, um das sich aschgraue Haare ringelten. Sie sah schmutzig aus, als hätte sie sich seit langem nicht mehr gewaschen.
„Schöner Tag heute“, antwortete ich steif. „Gibt es etwas Neues?“
Sie schüttelte den Kopf. „Nein“, sagte sie. Wir versanken in Erinnerungen an quälende und schöne Tage: als die Familie noch eine Familie gewesen war. Wenn wir mit Rosa in Freizeitparks fuhren, reagierte sie dankbar und erleichtert über die Abwechslung. Wir beide arbeiteten lange und viel, nur an den Wochenenden konnten wir Dinge mit ihr unternehmen. Wie sie lachte, wie sie sich freute, war eine Wohltat. Und dann die quälenden Stunden und Tage: Nachdem sie verschwunden war, hatten wir in unserem Leid die Befragungen der Polizei erdulden müssen – nur ein Kleidungsstück von ihr war an irgendeiner Landstraße gefunden worden, ein T-Shirt, voller Blut und zerfetzt. Man hatte uns nie beschuldigt, sie umgebracht zu haben, aber der Verdacht lastete auf unseren Schultern.
Heute war ihr Verschwinden zwanzig Jahre her. Wir dachten beide daran, jeder um die gleiche Zeit, wir waren an diesem Tag miteinander verbunden. Gedanken bahnten sich träge einen Weg durch meinen Schädel, absurde Dinge, die vor zwanzig Jahren unmöglich zu denken gewesen wären.
„Die Erinnerung“, sagte ich unvermittelt, „ist wie ein Gefährt, das sich immer weiter entfernt.“
„Was meinst du damit?“, fragte sie und hob die Augenbrauen.
„Ich meine damit, dass die Erinnerung an unsere Tochter immer weiter verblasst, desto mehr Zeit vergeht“, sagte ich. „Zwanzig Jahre ist es nun her, dass sie nicht mehr da ist. Sie war plötzlich nicht mehr da, und das weißt du.“
Sie nickte.
„Du kannst das nicht einfach vergessen“, sagte ich. „Du kannst dich nicht vor der Wahrheit verschließen, was ihr passiert ist. Sie ist weg. Du sollst nicht nur einmal im Jahr pro forma an sie denken, bloß weil sie an genau diesem Tag verschwunden ist, sondern die ganze Zeit, da sie nicht nur meine, sondern auch deine Tochter ist.“
Sie nickte abermals. Tränen liefen über ihre ausgetrockneten Wangen, die von der Zeit und der Erinnerung gezeichnet waren.
Aber ich versuchte nicht, ihr zu helfen, ihr die Tränen abzuwischen, sondern starrte wieder aus dem Fenster. Die Luft über den Straßen flirrte, ich sah bizarre Muster der Hitze. Der Himmel stach mir mit seinem sommerlichen Blau in die Augen. Leichtsinnige Libellen und grellbunt gefärbte Schmetterlinge surrten umher und flogen gegen das Fliegengitter vor meinem Fenster, verfingen sich darin. Der süßlich-stechende Geruch des Geißblatts draußen vermischte sich mit dem erdigen, beruhigenden Duft von Pfefferminz, die alle eine Ergänzung zu der brennenden Hitze des Sommers zu bilden schienen.  
Unsere Tochter Rosa hatte vor zwanzig Jahren ihren vierzehnten Geburtstag im Garten unseres Hauses gefeiert. Damals lebten meine Frau und ich noch zusammen. Rosa hatte ihre Freundinnen eingeladen, sie lachten und amüsierten sich. Irgendwann muss Rosa das Grundstück verlassen haben; jedenfalls hat man sie danach niemals mehr gesehen. Ihr Verschwinden gab der Polizei Rätsel auf. Man fand nichts als das bereits erwähnte blutige T-Shirt. Der Fall blieb ungelöst.
Meine Frau flüchtete sich daraufhin in andere Dinge. Sie entwickelte eine Besessenheit, in der sie Porzellanpuppen sammelte, die wie Rosa aussahen: die gleichen blonden Haare, das gleiche, ebenmäßig-hübsche Gesicht, die gleichen grünen Augen. Puppen, die meine Frau mehr als Menschen verehrte. Sie nahm Beziehungen mit Männern auf, durch die sie Kinder bekommen wollte.
Irgendwann war es aus bei uns. Wir ließen uns scheiden. Sie hörte auf, so weit ich weiß, Porzellanfiguren zu sammeln. Ihre Besessenheit von Rosa muss zum gleichen Zeitpunkt aufgehört haben, denke ich. So war das bei ihr immer: Für kurze Zeit tauchte sie völlig in etwas ab, und dann war es wieder vorbei – selbst dann, wenn es sich um den Tod der Tochter handelte.
Schließlich, nach mehreren Minuten in heißer, drückender Ruhe, stand Karen auf und verließ mit federnden, selbstüberdrehten Schritten das Zimmer. Ich hörte, wie die Tür zuschlug. Ihre trippelnden Schritte hallten in meinem Kopf nach.
Doch zur Erinnerung an Rosa sollte meine ehemalige Frau jedes Jahr herkommen; nächstes Jahr würden wir uns wohl wieder sehen. Ich dachte, dass ein Grab für Rosa so aussehen müsste wie dieser Sommertag – ihr Grabstein mit Geißblatt und Pfefferminz geschmückt, in der Hitze flirrend.

 
Gruß,

Edgar

PS: Ich bin trotz beider verbesserter Versionen natürlich noch für Korrekturvorschläge offen. An Pütchen: Leider hast du mich mit deiner Ansicht über das Ende der Geschichte leicht verwirrt, sodass ich nicht wusste, wie ich das Ende nun gestalten sollte. Deswegen habe ich mich dafür entschieden, beide Versionen hier hereinzustellen. Ich betone nur, dass ich hoffe, dass es euch so gefällt.

[Pütchen]

Hallo Edgar,

hui, da hast du dir ja Mühe gemacht. Ich bin gerade auf dem Sprung und möchte mir etwas Zeit nehmen, es nochmals in Ruhe anzuschauen.

Du hörst wieder von mir - es klingt auf jeden Fall schon toll

Falls du nichts hörst, erinnere mich - ich habe gerade etwas viel um die Ohren

(Und mich ein bisschen verzettelt )

Liebe Grüße, Pütchen

[Pütchen]

Hi Edgar,

so, da bin ich wieder.

Eines ist mir aufgefallen:

[Flüsterstimme]

Hallo Edgar,

na dein Name setzt die Erwartungslatte ja echt hoch! Und tadaa...

Habe gerade beide Versionen deiner Geschichten gelesen und mir gefallen beide. Die Idee, dass sich der Vater später als Mörder herausstellt, finde ich grundsätzlich genial. Aber ich stimme Puetchen zu, dass das zuvor gezeigte Bild des Mannes nicht ganz damit übereinstimmt. Außerdem stelle ich es mir vom Ablauf unmöglich vor. Sie ist beim Spielen mit ihren Freundinnen verschwunden, weil sie -völlig ungesehen- während ihrer Geburtstagsfeier das Grundstück verlassen hat (offizielle Version) Später erfahren wir, dass Rosa ihren Vater in einen nahegelegenen Wald gezogen haben muss. Das mag ja ungesehen noch möglich sein. Aber da hat er sie umgebracht und mit dem Auto in einen anderen Wald gefahren? Währenddessen geht der Geburtstag weiter, keiner vermisst Rosa und wenn doch bemerkt keiner, dass der Vater ebenfalls -im Zweifel auch noch das Auto- weg ist? Und in diesem Auto hat die Polizei, die die Eltern ja schon verdächtigt haben, wie du sagst, nichts bemerkt, obwohl der Vater die Tat ja nicht geplant, sondern im Affekt ausgeführt hat? Und schusselig genug war das zerfetzte T-Shirt auf dem Weg zu verlieren? Das klingt etwas unrealistisch, leider. Wie gesagt, die Idee an sich, fand ich genial!

Ansonsten Kleinigkeiten:

[Schwarzlicht]

Hallo Edgar!

Die wichtigsten Dinge sind schon gesagt worden - deshalb ist meine Anmerkung eher nebensächlich.
Den Namen "Rosa" empfinde ich als unmodern. Während des ersten Lesens bin ich sofort darüber gestolpert, weil ich keine Person unter 70 kenne, die diesen Namen trägt.

Viele Grüße
Schwarzlicht

[EdgarAllanPoe]

Hallo Schwarzlicht. Vielen Dank für deine Kritik. Ich sollte die Tochter wohl doch besser anders nennen, um nicht Oma-Assoziationen zu wecken   Aber könntest du nicht noch ein bisschen weiter ausführen, ob dir die Geschichte gefallen hat oder nicht? Das interessiert mich als Autor natürlich am meisten.  

Gruß,

Edgar

[Schwarzlicht]

Hallo Edgar!

Ich weiß noch nicht genau, wieviel Zeit ich habe, aber ich lese gerade deine überarbeitete Fassung 1. Meine Kritik muss nicht zur Folge haben, dass du alles ihr gemäß änderst. Es geht mir nur um das Markieren der Stellen, die mir aufgefallen sind. Jedem weiteren Leser würden wiederum andere Wörter, Sätze und Formulierungen auffallen.

[Garfield1]

Hallo Edgar,

da wäre mir deine überarbeite Version fast entgangen... habe gerade keine Zeit. Werde sie aber sicher morgen lesen und dir sagen, wie sie mir gefallen hat...  

Gruß
Garfield

[EdgarAllanPoe]

Hallo Schwarzlicht,

uff, ganz schön viel Arbeit hast du dir gemacht! Danke!  
Ich hab die Geschichte schon mal korrigiert. Hier ist sie, und zwar beide Versionen (den "Oma-Namen" Rosa hab ich rausgenommen, danke für den Hinweis). Stattdessen habe ich einen moderneren Namen gewählt.

Gruß,

Edgar

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Hier ist Fassung 1:
Erinnerungstag


Als sie kam, saß ich am Fenster und starrte nach draußen in den heißen Sommer. Mein Gesicht, das sich in der Fensterscheibe spiegelte, sah alt aus, zerfurcht, hässlich. Meine kastanienbraunen Haare schienen mit silbernen Lamettafäden durchzogen zu sein, die ehemals hellen, blauen Augen blickten stumpf drein, irrten rastlos umher.
Ich hörte, wie die Tür zu meinem Wohnzimmer geöffnet wurde. Sie trat ein und setzte sich neben mich, auf die Couch. Ich hatte mich auf den Stuhl gesetzt, der immer zum Fenster ausgerichtet war. Unruhig warf ich über meine Schulter einen Blick in den Garten.
„Hallo“, begrüßte sie mich. Ihre Stimme hatte jeglichen melodischen Klang verloren, den ich so sehr geliebt hatte; früher, in einem anderen Leben. Sie brachte nur noch wertlose Floskeln und keine klugen Bemerkungen hervor.
Mühsam riss ich mich von der Fensterscheibe los und starrte in ihr ebenfalls zerfurchtes Gesicht, um das sich aschgraue Haare ringelten. Sie sah schmutzig aus, als hätte sie sich seit langem nicht mehr gewaschen.
„Guten Tag“, antwortete ich steif. „Gibt es etwas Neues?“
Sie schüttelte den Kopf. „Nein“, sagte sie. Wir versanken in Erinnerungen an quälende und schöne Tage: als die Familie noch eine Familie gewesen war. Wenn wir mit Celina in Freizeitparks fuhren, reagierte sie dankbar und erleichtert über die Abwechslung. Wir beide arbeiteten lange und viel, nur an den Wochenenden konnten wir Dinge mit ihr unternehmen. Wie sie lachte, wie sie sich freute, war eine Wohltat. Und dann die quälenden Stunden und Tage: Nachdem sie verschwunden war, hatten wir in unserem Leid die Befragungen der Polizei erdulden müssen – nur ein Kleidungsstück von ihr war an irgendeiner Landstraße gefunden worden, ein T-Shirt, voller Blut und zerfetzt. Die Polizisten hatten uns nie beschuldigt, sie ermordet zu haben; man ging vielmehr von einem Zufallstäter aus, aber trotzdem lastete aus irgendwelchen Gründen ein unausgesprochener Verdacht auf unseren Schultern. Unruhig warf ich über meine Schulter einen Blick in den Garten.
Heute war ihr Verschwinden zwanzig Jahre her. Wir dachten beide daran, jeder um die gleiche Zeit, wir waren an diesem Tag miteinander verbunden. Gedanken bahnten sich träge einen Weg durch meinen Schädel, absurde Dinge, die vor zwanzig Jahren unmöglich zu denken gewesen waren.
„Die Erinnerung“, sagte ich unvermittelt, „ist wie ein Gefährt, das sich immer weiter entfernt.“
„Was meinst du damit?“, fragte sie und hob die Augenbrauen.
„Ich meine damit, dass die Erinnerung an unsere Tochter immer weiter verblasst, desto mehr Zeit vergeht“, sagte ich. „Zwanzig Jahre ist es nun her, dass sie nicht mehr da ist. Sie war plötzlich nicht mehr da, und das weißt du.“
Sie nickte.
„Du kannst das nicht einfach vergessen“, sagte ich. „Du kannst dich nicht vor der Wahrheit verschließen, was ihr passiert ist. Sie ist weg. Du sollst nicht nur einmal im Jahr pro forma an sie denken, bloß weil sie an genau diesem Tag verschwunden ist, sondern die ganze Zeit, da sie nicht nur meine, sondern auch deine Tochter ist.“
Sie nickte abermals. Tränen liefen über ihre ausgetrockneten Wangen, die von der Zeit und der Erinnerung gezeichnet waren.
Aber ich versuchte nicht, ihr zu helfen, ihr die Tränen abzuwischen, sondern starrte wieder in Richtung Fenster. Die Luft über den Straßen flirrte, ich sah bizarre Muster der Hitze. Der Himmel stach mir mit seinem sommerlichen Blau in die Augen. Schmetterlinge mit braunen und roten Mustern auf den Flügeln surrten umher und flogen gegen das Fliegengitter vor meinem Fenster, verfingen sich darin. Ich atmete die Hitze und die Süße des Sommers tief ein und dachte zum tausendsten Mal den gleichen Gedanken.
Unsere Tochter Celina hatte vor zwanzig Jahren ihren vierzehnten Geburtstag im Garten unseres Hauses gefeiert. Damals lebten meine Frau und ich noch zusammen. Celina hatte ihre Freundinnen eingeladen, sie lachten und amüsierten sich. Irgendwann muss sie das Grundstück verlassen haben; jedenfalls hat man sie danach niemals mehr gesehen. Ihr Verschwinden gab der Polizei Rätsel auf. Man fand nichts als das blutige T-Shirt. Der Fall blieb ungelöst.
Meine Frau flüchtete sich daraufhin in andere Dinge. Sie entwickelte eine Besessenheit, in der sie Porzellanpuppen sammelte, die wie Celina aussahen: die gleichen blonden Haare, das gleiche, ebenmäßig-hübsche Gesicht, die gleichen grünen Augen. Puppen, die meine Frau mehr als Menschen verehrte. Sie nahm Beziehungen mit Männern auf, durch die sie Kinder bekommen wollte.
Nachdem ich von einem Bekannten, der sie bei einem dieser Treffen beobachtete, davon erfahren hatte, war es aus bei uns. Wir ließen uns scheiden. Sie hörte auf, so weit ich weiß, Porzellanfiguren zu sammeln. Ihre Besessenheit von Celina muss zum gleichen Zeitpunkt aufgehört haben, denke ich. So war das bei ihr immer: Für kurze Zeit tauchte sie völlig in etwas ab, und dann war es wieder vorbei – selbst dann, wenn es sich um den Tod der Tochter handelte.
Schließlich, nach mehreren Minuten in heißer, drückender Ruhe, stand Karen auf und verließ mit federnden, selbstüberdrehten Schritten das Zimmer. Ich hörte, wie die Tür zuschlug. Ihre trippelnden Schritte hallten in meinem Kopf nach.
Doch ich dachte weiter nach. Unter bedeutungsschwerem Blick hatte Celina mir gestanden, einen Freund zu haben und von ihm schwanger zu sein. Unruhig hatte sie mit den Füßen auf dem Boden herumgescharrt. Ich, der wutentbrannt einen Stein vom Boden aufgehoben und zugeschlagen hatte. Das Vergraben ihrer Leiche in irgendeinem anderen Wald, nachdem ich sie dorthin gefahren hatte. Unterwegs musste ich irgendwo ihr T-Shirt verloren haben. Niemals hatte ich gegenüber Karen etwas angedeutet. Doch zur Erinnerung an Celina sollte meine ehemalige Frau jedes Jahr herkommen.
Nächstes Jahr würden wir uns wohl um die gleiche Zeit wieder sehen.
 

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Und hier ist Fassung 2:

Erinnerungstag


Als sie kam, saß ich am Fenster und starrte nach draußen in den heißen Sommer. Mein Gesicht, das sich in der Fensterscheibe spiegelte, sah alt aus, zerfurcht, hässlich. Meine kastanienbraunen Haare schienen mit silbernen Lamettafäden durchzogen zu sein, die ehemals hellen blauen Augen blickten stumpf drein, irrten ständig umher, um dann wieder in stoische Ruhe zu verfallen.
Ich hörte, wie die Tür zu meinem Wohnzimmer geöffnet wurde. Sie trat ein und setzte sich neben mich, auf die Couch. Ich hatte mich auf den Stuhl gesetzt, der immer zum Fenster ausgerichtet war. Unruhig warf ich über meine Schulter einen Blick in den Garten.
„Hallo“, begrüßte sie mich. Ihre Stimme hatte jeglichen melodischen Klang verloren, den ich so sehr geliebt hatte; früher, in einem anderen Leben. Sie brachte nur noch wertlose Floskeln und keine klugen Bemerkungen hervor.
Mühsam riss ich mich von der Fensterscheibe los und starrte in ihr ebenfalls zerfurchtes Gesicht, um das sich aschgraue Haare ringelten. Sie sah schmutzig aus, als hätte sie sich seit langem nicht mehr gewaschen.
„Guten Tag“, antwortete ich steif. „Gibt es etwas Neues?“
Sie schüttelte den Kopf. „Nein“, sagte sie. Wir versanken in Erinnerungen an quälende und schöne Tage: als die Familie noch eine Familie gewesen war. Wenn wir mit Celina in Freizeitparks fuhren, reagierte sie dankbar und erleichtert über die Abwechslung. Wir beide arbeiteten lange und viel, nur an den Wochenenden konnten wir Dinge mit ihr unternehmen. Wie sie lachte, wie sie sich freute, war eine Wohltat. Und dann die quälenden Stunden und Tage: Nachdem sie verschwunden war, hatten wir in unserem Leid die Befragungen der Polizei erdulden müssen – nur ein Kleidungsstück von ihr war an irgendeiner Landstraße gefunden worden, ein T-Shirt, voller Blut und zerfetzt. Die Polizisten hatten uns nie beschuldigt, sie ermordet zu haben; man ging vielmehr von einem Zufallstäter aus, aber trotzdem lastete aus irgendwelchen Gründen ein unausgesprochener Verdacht auf unseren Schultern.
Heute war ihr Verschwinden zwanzig Jahre her. Wir dachten beide daran, jeder um die gleiche Zeit, wir waren an diesem Tag miteinander verbunden. Gedanken bahnten sich träge einen Weg durch meinen Schädel, absurde Dinge, die vor zwanzig Jahren unmöglich zu denken gewesen wären.
„Die Erinnerung“, sagte ich unvermittelt, „ist wie ein Gefährt, das sich immer weiter entfernt.“
„Was meinst du damit?“, fragte sie und hob die Augenbrauen.
„Ich meine damit, dass die Erinnerung an unsere Tochter immer weiter verblasst, desto mehr Zeit vergeht“, sagte ich. „Zwanzig Jahre ist es nun her, dass sie nicht mehr da ist. Sie war plötzlich nicht mehr da, und das weißt du.“
Sie nickte.
„Du kannst das nicht einfach vergessen“, sagte ich. „Du kannst dich nicht vor der Wahrheit verschließen, was ihr passiert ist. Sie ist weg. Du sollst nicht nur einmal im Jahr pro forma an sie denken, bloß weil sie an genau diesem Tag verschwunden ist, sondern die ganze Zeit, da sie nicht nur meine, sondern auch deine Tochter ist.“
Sie nickte abermals. Tränen liefen über ihre ausgetrockneten Wangen, die von der Zeit und der Erinnerung gezeichnet waren.
Aber ich versuchte nicht, ihr zu helfen, ihr die Tränen abzuwischen, sondern starrte wieder aus dem Fenster. Die Luft über den Straßen flirrte, ich sah bizarre Muster der Hitze. Der Himmel stach mir mit seinem sommerlichen Blau in die Augen. Leichtsinnige Libellen und grellbunt gefärbte Schmetterlinge surrten umher und flogen gegen das Fliegengitter vor meinem Fenster, verfingen sich darin. Der süßlich-stechende Geruch des Geißblatts draußen vermischte sich mit dem erdigen, beruhigenden Duft von Pfefferminz, die alle eine Ergänzung zu der brennenden Hitze des Sommers zu bilden schienen.  
Unsere Tochter Celina hatte vor zwanzig Jahren ihren vierzehnten Geburtstag im Garten unseres Hauses gefeiert. Damals lebten meine Frau und ich noch zusammen. Celina hatte ihre Freundinnen eingeladen, sie lachten und amüsierten sich. Irgendwann muss sie das Grundstück verlassen haben; jedenfalls hat man sie danach niemals mehr gesehen. Ihr Verschwinden gab der Polizei Rätsel auf. Man fand nichts als das blutige T-Shirt. Der Fall blieb ungelöst.
Meine Frau flüchtete sich daraufhin in andere Dinge. Sie entwickelte eine Besessenheit, in der sie Porzellanpuppen sammelte, die wie Celina aussahen: die gleichen blonden Haare, das gleiche, ebenmäßig-hübsche Gesicht, die gleichen grünen Augen. Puppen, die meine Frau mehr als Menschen verehrte. Sie nahm Beziehungen mit Männern auf, durch die sie Kinder bekommen wollte.
Irgendwann war es aus bei uns. Wir ließen uns scheiden. Sie hörte auf, so weit ich weiß, Porzellanfiguren zu sammeln. Ihre Besessenheit von Celina muss zum gleichen Zeitpunkt aufgehört haben, denke ich. So war das bei ihr immer: Für kurze Zeit tauchte sie völlig in etwas ab, und dann war es wieder vorbei – selbst dann, wenn es sich um den Tod der Tochter handelte.
Schließlich, nach mehreren Minuten in heißer, drückender Ruhe, stand Karen auf und verließ mit federnden, selbstüberdrehten Schritten das Zimmer. Ich hörte, wie die Tür zuschlug. Ihre trippelnden Schritte hallten in meinem Kopf nach.
Doch zur Erinnerung an Celina sollte meine ehemalige Frau jedes Jahr herkommen; nächstes Jahr würden wir uns wohl wieder sehen. Ich dachte, dass ein Grab für Celina so aussehen müsste wie dieser Sommertag – ihr Grabstein mit Geißblatt und Pfefferminz geschmückt, in der Hitze flirrend.

[Schwarzlicht]

Hallo Edgar!