Obscura [HOR]

[denLars]

(Die ersten etwa 500 Worte einer 20 seitigen Horrorgeschichte, die ich Anfang dieses Jahres geschrieben habe.


OBSCURA
Wenn man dich fragen würde, wo das ultimative Böse lauert, hättst du wahrscheinlich geantwortet, es haust in der Hölle, im Inferno,in der Unterwelt, im Tartaros, in der Nacht oder auf dem Friedhof.
An all diesen Orten kann man es zwar mit sehr viel Glück (oder Pech) auch finden, aber dort wird es nie die Intensität erreichen, mit der es mir begegnet war.
Ja, ich weiß wo das Böse ist. Ich weiß sogar, was es ist. Alles fing mit dem Angebot an, das mir in der tiefsten Finsternis meines Lebens gemacht wurde.
Willkommen in meinem Alptraum, werte Freunde.


1. Hüte dich,...
MEMENTO MORI
(Bedenke, dass du sterben wirst)

Missmutig nippte ich an meiner Cola und verschüttete durch ein Ruckeln der U-Bahn einige Tropfen. Obwohl das Gesöff süßlich und synthetisch-lecker schmeckte, konnte ich förmlich spüren, wie die Phosphorsäure in meinem Magen prickelte, der Zucker sich in meinem Blut manifestierte und der Koffein mir das Hirn eindrückte. Stoffe, von denen auf der Verpackung nichts zu lesen war, fraßen sich in die Tiefen meines Körpers um irgendwann todbringende Tumore oder Diabetes  auszulösen.
Grimmig setzte ich die Flasche ab.

Als die Bahn aus der Dunkelheit des Tunnels jagte, kniff ich die Augen zusammen; das fahle Licht des grauen Tages blendete mich. Wie Flammenschwerter bohrten sich dieSonnenstrahlen zwischen den Häusern Hamburgs hindurch, glitzerten in den vor Dreck starrenden, mit Graffitis übersähten Fenstern des Bahnabteils.
Eine Fliege summte um meinen von fettigen, schwarz-grauen Haaren bedeckten Kopf. Ihr monotones Brummen raubte mir den letzten Nerv. Die Gewissheit, sie mit meinen großstädterischen Reflexen nie erschlagen zu können, den Verstand.
"Schlechten Tag gehabt?", fragte man mich mit brüchiger Stimme.
Ich sah zu meiner Linken. Eines dieser vereinsamten, halbtoten Mütterchen, ein hässliches durchsichtiges Regencape über dem grabsteingrauen, wirren Haar tragend, sah mich wissbegierig an.
"Ich hab' immer einen schlechten Tag!", blaffte ich die Alte an.
Sie zuckte zusammen (oder sie litt einfach nur an einer altersbedingten spastischen Störung). In ihren wässrigen Augen spiegelte sich Entsetzen, Wehleidigkeit...und eine Spur Mitleid.
Schweigend begann sie, am Saum ihres Jäckchens herumzufummeln.
Verdammte Greisin. Anstatt es sich schon mal in ihrem Sarg bequem zu machen nervt sie noch die Lebenden.
Obwohl,  lebte ich überhaupt noch?

Nach einiger Zeit des Nachdenkens schüttelte ich den Kopf. Nein, ich lebte nicht mehr.
Oder würdest du einen 44 -Jährigen, übergewichtigen und an Diabetis leidenden Archivar des Arbeitsamts Hamburg, ledig, schon im Kindergarten ein Einzelgänger, für lebendig halten?
Ab und an hatte ich zwar einen schnellen Fick mit einer Nutte oder ein nettes Besäufnis, aber auch sowas machte mein Leben (wenn es denn eins war) nicht viel lebenswerter.

Ich sah mich traurig im dreckigen Abteil um.
Damals, als ich ein Kind gewesen war, wollte ich immer die Welt verändern. Großes tun. Jetzt saß ich in einer nach Pisse stinkenden Bahn, trank abgestandene Cola und ließ mich von alten Schabracken anquatschen. Was für eine Scheiße. Die U-Bahn hielt quietschend an den Landungsbrücken. Menschen strömten hinein und hinaus. Das Mütterchen stand auf und trippelte hinaus, dafür setzte sich ein in Schwarz gekleideter Teenie neben mich.
Verstohlen musterte ich den Burschen. Ein Schwarzes, mit Eisenspitzen versehenes Halsband,ein schwarzer Umhang,ein T-Shirt mit einer ans Kreuz genagelten Nackten und schwarz umrandete Augen sowie schwarze Haare und weiß geschminktes Gesicht stempelten ihn für mich als Goth ab. Einer dieser Typen, die nachts in Kirchen einbrechen und dort diabolische Rituale abhalten.
"An so einem 'Ritual' habe ich nie teilgenommen!", sagte der Junge. Grinsend sah er mich an. Ich erbleichte. Konnte er etwa...
"Ja, ich kann Gedanken lesen, Simon.", beantwortete er die Frage, die durch mein Hirn gejagt war.
Woher kannte der Typ meinen Namen? Ein Schauer lief über meinen Rücken.

"Ich kenne vieles und kann vieles, mein Freund. Ich kann deinem Leben auch wieder einen Sinn geben."
Verwirrt horchte ich auf. Träumte ich? Hatte der Typ Drogen genommen?
"Drogenkonsum meide ich, mein Freund. Und träumen...tja..." Ein Lächeln huschte über sein Gesicht.
"Ich habe dir ein Angebot von meinem Herren zu überbringen!", verkündete der Junge.
"Wer ist dein Herr?"
"Die Finsternis, die unbändige, wilde Finsternis, die am Ende des Universums lauert."
Ein Schmunzeln huschte über meine Lippen. Der trug ja dick auf.
"Und was ist das für ein Angebot?", fragte ich mit gespielter Interesse, da ich ihn, wenn man mal von der Kenntnis über meinen Namen absah, für einen Aufschneider oder einen Spinner hielt.
Die heutige Jugend...
"Denk' nichts falsches über die heutige Jugend! Dieser Körper ist nur mein Erscheinungsbild. In Wirklichkeit bin ich tausende von Jahren alt." Der Goth-Junge krempelte die Ärmel hoch und entblößte zwei feine, jedoch tiefe Schnittwunden, quer über die Unterarme. Getrocknetes, schwarzes Blut verkrustete die Hände.
"Der Knabe hat ausgedient. Ich habe nur seinen Körper übernommen. Seine Seele ist ausgezogen."
In meinem Leben hatte ich nie wirkliche, kalte Angst gespürt. Nun prickelte sie wild in jeder Faser meines Körpers.
Der Junge zündete sich eine Zigarette an. Die Blutkruste schimmerte rötlich im Schein der Zigarettenglut.
"Früher, als Junge, hast du schöne Geschichten geschrieben. Voller Dramatik, Liebe und Helden. Vor lauter Eifer und pubertärer Gefühle hast du dein Talent und deine Inspiration wohl verloren, so wie viele andere Dinge."Er zog lange an seinem Glimmstängel.
"Mein Herr macht dir das Angebot, deine Inspiration neu zu erwecken. Ich werde dir meine Hand auflegen und die Bilder des dunkelsten Ortes aller Zeiten werden in dich übergehen. Du wirst sehen, was noch nie jemand zuvor gesehen hat."
"Und was soll mir das bringen?"
"Du wirst diese Bilder als Buch festhalten, sie in Worte fassen. Du wirst ein Werk schreiben, das seine Leser bis in ihre tiefsten Träume begleitet. Einen Bestseller, der dich steinreich und beliebt macht."
Ich grinste; schön wärs.
"Wo ist der Haken?"

"Eigentlich keiner. Nur eine Bedingung: In fünf Jahren musst du eine Nacht an dem Ort verbringen, den du mit deinen Worten geschaffen hast. Nur eine einzige Nacht."

[Gabi]

Hallo Lars!
Super Idee für eine Horrorgeschichte. Bis schon gespannt, wie es weitergeht.
Auch, dass du den Leser direkt ansprichst, wirkt schon schaurig.
Also, ich freu mich auf mehr.

L.G.
Gabi

[Valeska]

Hi denLars

Die Geschichte klingt auch in meinen Ohren vielversprechend!

Nur ein paar Satzzeichen könntest du nochmal sortieren:

[denLars]

Hey ihr Beiden!

Vielen vielen Dank für eure Kommentare und die Verbesserungsvorschläge, die ich auch gleich in den Text einbauen werde. Da die Geschichte ja bereits fertig geschrieben ist, poste ich mal direkt den nächsten Teil.

1. Hüte dich,...  

Hüte dich ...


Du hast natürlich Recht, Valeska, dass da kein Komma hingehört, allerdings wird dieser Satz von Kapitel zu Kapitel länger und ergibt zum Schluss den Kontext des Ganzen.


Liebe Grüße und nochmal vielen Dank,

denLars

[denLars]

"Und wie soll ich an einen Ort, der nur in der Fantasie, in den Träumen und auf Papier existiert?"
Der Goth schmunzelte. "Das lass mal meine Sorge sein."
Auch wenn ich wusste, dass dies eh nur irgendein neumodischer Scherz war, ließ ich mich auf sein Angebot ein. "Okay, Junge! Ich bin dabei."
Er reichte mir seine blutige Hand. Ich schlug ein und heiße Wogen einer unendlich fernen Bedrohung durchliefen mich.
Dann legte er seine bleich-blutige Hand auf meine faltendurchzogene Stirn.
"Schließ die Augen!"
Ich tat es.
...Undurchdringlicher Nachthimmel, schwarz wie Menschenpupille, spannt sich über dunkle Stadt, ihr Name ist Obscura...Kutschen, zum Viehtransport dienend, fahren durch die blutroten Pflasterstraﾟen. Menschenarme ragen zwischen den wurmstichigen Holzbalken hervor. Sie sind bleich. Ihre dürren Finger greifen nach irgendetwas in der Luft, das überhaupt nicht da ist. Kleine, pummelige Kinderhände sind dabei. Manchen Händen fehlen Finger, sind herausgerissen oder von bösen Krankheiten weggeätzt...Wesen laufen durch die Straßen, die Köpfe voller Augen; Schlangenaugen, Schweinsaugen, Krakenaugen...Menschenaugen. Manchmal nehmen sie ein Auge und stecken es sich als Zwischenmahlzeit ins Maul. Der Augapfel zerplatzt wie ein hartgekochtes Ei....Fabriken ragen gen Himmel, zu ihnen fahren die Kutschen. Rauch steigt auf. Er riecht nach verbranntem Fleisch...Und über all diesem Grauen droht das Unvorstellbare. ICH KANN ES DEUTLICH SEHEN. OH, MEIN GOTT!.."Was können sie deutlich sehen?", .
fragte mich ein Anzugmann.
Ich sah mich verwirrt um. Lag immer noch in der U-Bahn. Der Goth war verschwunden. Schweiß gerann auf meiner Stirn. "Sie haben geschrien", meinte der Anzugmann.
Es kribbelte in meinen Fingern und in meinem Hirn. Ein Gefühl, das ich lange nicht mehr gespürt hatte: unbändige Schreiblust.
Die Cola-Flasche fiel aus meiner Hand. Zersprang klirrend auf dem Boden.Ich stand auf.


2. Hüte dich, die Schatten...
"In Principio erat verbum
 et Verbum erat apud Deum
 et Deus erat Verbum."
(Im Anfang war das Wort, und das Wort
war bei Gott, und das Wort war Gott.)


Genau fünf Jahre später, es war eine erstaunlich kalte Novembernacht in der alles zu einem schwarzen Kosmos verkommen war, schritt ich durch die ausladende Tür meiner neu gekauften Stadtvilla.
Wilde Rosengewächse überzogen das alte Haus ebenso wie unzählige feine Risse. Als ich die Tür schloss, spähte ich noch kurz in die Dunkelheit der Straßen von Stade, das in der Nähe von Hamburg lag. Das merkwürdige Gefühl, beobachtet zu werden, machte sich in meiner Magengegend breit.
Schwachsinn!, dachte ich, Jetzt wirst du schon paranoid.
Ich ließ die Tür zufallen. Das Dröhnen des krachenden Holzes ließ das Gemäuer erzittern.
Zufrieden schlenderte ich ins Wohnzimmer, legte "Bruce Springsteen" in meinen antiken Plattenspieler und machte eine teure Flasche Rotwein auf. Während ich den Rebensaft genoss, schweifte mein Blick durch das Wohnzimmer; ein Flatscreen-Fernseher, edle Kakhi-Möbel, ein Klavier, Bilder, die nur teuer aber nicht schön waren und einige Auszeichnungen als "bekanntester Autor Deutschlands" oder "Mann mit den meist verkauften Büchern aller Zeiten" zierten den Raum.
Ich hatte es geschafft; war ein gemachter Mann. Und eine Sonderausgabe des Werkes, das mich dazu gemacht hatte, stand in einer gläsernen Vitrine in meinem Arbeitszimmer. Es war das Buch, das ich mit Hilfe der Bilder, die der Goth in mein Hirn gebrannt hatte, geschrieben hatte. 1234 Seiten war es stark, der Einband war vollkommen schwarz. Auf ihm prangerte in silbergrauen Lettern:
Simon Nightwish - OBSCURA
Das Buch hatte sich außergewöhnlich gut verkauft. Obwohl es nur um einen Jungen ging, der durch ein Loch in einer schmierigen Bahnhofstoilette in die düstere Stadt Obscura gelang. Die Selbstmordrate war nach der Veröffentlichung des Buches rasant gestiegen, Frauenverbände bezeichneten das Buch als "blutig-brutales Machwerk, das jeden Leser verstört und gefährlicher ist als Drogenkonsum oder Hardcore-Pronos". Aber solche Proteste gingen mir am Arsch vorbei. Ich war reich, mein Leben war endlich so, wie es sein sollte - was kümmerten mich da die anderen?
 Ich zuckte zusammen.
Aus dem ersten Stock war das Knarren einer Tür zu hören gewesen. Ganz deutlich. Es konnte keine Täuschung sein.
Schnell stand ich auf und holte einen Revolver aus dem Wohnzimmerschrank. Ich hatte die Worte des Jungen nicht vergessen, weshalb ich in jedem Raum des Hauses eine Waffe deponiert hatte.
"Wer ist da?", rief ich mit bebender Stimme.
Zur Antwort stieg eine Gestalt die Treppe herab, die mir die Kinnlade nach unten saußen ließ.
Anstatt des Pistolenlaufes richtete ich meine Augen auf die wunderschöne, schlanke Frau mit den pechschwarzen Haaren, die elegant durch das Treppenhaus auf mich zulief.
"Simon!" Sie trug ein schwarzes, seidenes Abendkleid und ein wunderbares Lächeln, das mich an einen Halbmond erinnerte; majestätisch und geheimnisvoll.
Die Fragen, wer sie war und wie sie in mein Haus kam, wurden von niederen Instinkten verdrängt, was die Ausbeulung der Jeans zwischen meinen Beinen zeigte.
"Ich habe gehört, hier wohnt ein reicher Autor. Stimmt das?"
Nickend und sabbernd beobachtete ich, wie sie ihr Abendkleid abstreifte. Unter ihm trug sie nur ihre Blöße. Fasziniert starrte ich auf ihre runden, kleinen Brüste, ihre straffen Schenkel, ihre dunklen Saphiraugen und die kräuselnden Härchen ihrer Scham. Gott war sie schön.
"100.000 Euro, nur lass mich dich nur einmal berühren!", stammelte ich geistesgegenwärtig. Ich wollte sie, verdammt ich wollte sie. Hier und jetzt.
"Für 100.000 Euro kannst du alles von mir haben,..." In Gedanken fügte sie ", du notgeiler Idiot" hinzu.
Rasch und unglaublich euphorisch zog ich Hemd, Jeans und Boxershorts aus. Mein fetter, schwitziger Körper, von Härchen und weißhäuptigen Pickeln übersäht, stand im krassen Verhältnis zu ihrem adretten Leib.
Breitbeinig setzte ich mich aufs Sofa. "Komm schon...Ach, wie heißt du?"
"Noxa!" Sie setzte sich neben mich.
Meine pummeligen Hände glitten über ihre Brüste, ihren Bauchnabel.
Als ich ihren Nacken berührte, zuckte ich zusammen und ließ von ihr ab.
Meine Finger hatten in eine klebrige, warme Flüssigkeit gepackt. Ich betrachtete sie. Es war Blut, so rot wie der Wein auf dem Wohnzimmertisch.
Schreiend stieß ich Noxa von mir, die, ebenfalls kurz aufschreiend, vom Sofa fiel. Sie landete auf dem Rücken, wodurch ich zum ersten Mal ihren Nacken sehen konnte, der von einem centstück-großen Einschussloch verunstaltet wurde. Knorpelsplitter und fleischige Sehnen ragten aus der blutigen Wunde.
Zitternd betrachtete ich meine blutverschmierten Hände, dann bohrte sich mein Mageninhalt wie Sodbrennen die Speiseröhre hinauf und ich kotzte den braun-milchigen, von Essensresten durchsetzten Brei aus, der den frisch-gebohnerten Laminatboden besprenkelte.
"Sehr appetitlich!", bemerkte Noxa, die sich zu meinem größten Bedauern wieder angezogen hatte.
"Du bedauerst es, dass ich mich angezogen habe?", fragte sie mich plötzlich, während ich mir die Kotze vom Kinn wischte. Ich verharrte in der Bewegung. Sie...oder er...oder es...konnte Gedanken lesen...

[MosesBob]

Sei gegrüßt und willkommen zurück in diesen Gefilden!

[FallenAngel]

Ich schließe mich da ganz meinem Vorredner an.
Die Geschichte hat Potenzial und bis auf ein paar Schnitzer schreibst du sehr gut. Bin begeistert.  

[denLars]

Hey Mose, hey Fallen Angel!

Zunächst einmal dir, Fallen Angel, großen Dank für deinen Kommentar und dein Lob. Ich bin begeistert, dass du begeistert bist.


So.
Komme ich zu MosesBob. Die Länge des Kommentars übersteigt ja fast die des bisherigen Textes. Aus Ehrfurcht vor diesem Monumentalbau aus Kommentar weiß ich gar nicht, was ich sagen soll.

[denLars]

"Ja, das kann ich. Wie ich sehe, hast du mich nicht vergessen. Nun, ich hoffe, du hast auch nicht deinen Teil der Abmachung vergessen. Diese Nacht wirst du in der Stadt verbringen, die du mit deinen Worten geschaffen hast. Außerdem bevorzuge ich es, mit "Er" angeredet zu werden."
"Und wie soll ich nach Obscura kommen?" Fünf Jahre lang hatte ich mich vor diesem Moment gefürchtet und war erstaunt, wie ruhig ich blieb.
"Du hast selbst geschrieben, wo sich Obscura befindet. Es ist weit hinter den Grenzen des Lebens, hinter den Nebeln des Nichts, dort, wo ewige Pupillendunkelheit herrscht und das Dunkle über allem droht. Man kann es nur erreichen, wenn man..."
"...tot ist oder die eigene Seele so schwarz ist, das man nicht mehr unter die Lebenden gehört.", vollendete ich den Satz.
"Es gibt aber noch eine dritte Möglichkeit, die du nicht kennst, mein lieber Simon. "
"Und die wäre?"
Sie lächelte. "Beim Tod trennen sich Seele und Körper. Eigentlich, bis zur Veröffentlichung deines Buches, gelangten die Seelen an einen Ort weit hinter der Ewigkeit, voll unberührter Schönheit und vollkommener Freude. Aber seit du Obscura, die Residenz meines Meisters, in Worte gefasst hast und sie somit zu einem Teil eurer Realität gemacht hast, wofür er dir sehr dankbar ist, gelangen die Seelen der Toten dorthin, wo sie verbrannt werden und mein Meister, das unvorstellbare Böse, ihren Rauch in sich einnimmt, um sich an ihrer Energie zu laben. Also entreiße ich dir deine Seele und bringe sie nach Obscura, wo sie nur eine Nacht bleiben wird..."
"Aber..."
Plötzlich begann Noxa, laut zu kreischen. Ihr Oberkörper bäumte sich auf, das Abendkleid zerriss. Knackend brachen zwei schwarze, zerfledderte Fledermausflügel von gigantischen Außmaßen aus ihrem Rücken. Ihre Zähne wurden lang und schwarz, ihre armlange Zunge schlängelte sich aus ihrem Mund und umfasste meinen noch immer nackten Körper. Auf ihrer nun vollmondblassen Haut zeichneten sich blaue Äderchen ab, schwarze Schuppen sprangen zischend unter den Ellenbogen und an ihrer Scham hervor. Mein Geist schaltete aus, da er von zwei Unmöglichkeiten überwältigt wurde: Die erste war, dass Noxa mich mit ihrer dünnen Zunge hochhob und langsam zu ihrem Rachen zog. Die zweite war, dass ich, obwohl ich noch so groß wie zuvor war, von ihr verschluckt wurde.
Ihr heißer Atem umgab mich, Speichelsäfte flossen auf mich nieder. Dann waltete Dunkelheit. Sie...er...es hatte mir meine Seele entrissen.

3. Hüte dich, die Schatten des Todes...
"Mox nox."
(Bald kommt die Nacht)

Blitzschnell öffnete ich meine Augen, sah mich verwirrt um und wunderte mich, dass mein Herz nicht wie nach jedem bösen Traum wild pochte. Ich legte die Hand auf meine Brust, fühlte keinerlei Pulsieren.
Es schlug nicht mehr.
Noxa war kein böser Traum gewesen.
Ich sah mich um, auch wenn ich die Umgebung nur schemenhaft erkennen konnte. Ein springender Gedanke manifestierte sich in meinem Hirn: Der Alptraum hatte gerade erst begonnen.
Mein nackter Hintern schmerzte. Von faulem Stroh durchstochen, das unter mir auf dem Holzboden ausgebreitet war. Schmale Lichtstreifen drangen zwischen den Brettern hindurch.
Als ich den Kopf anhob, stieß ich mir den Schädel an dem schmalen Dachgiebel über mir. Den Hinterkopf reibend blickte ich zwischen zwei Brettern hindurch.
Ich schloss darauf, dass ich mich in einer Art Futterkrippe befinden musste. Der Raum unter mir wurde von einer Öllampe erhellt, ein Ochse und ein Esel standen in ihren Boxen und fraßen braun-rotes Gras.
Nachdenklich bettete ich meinen Körper ins knisternde Stroh. Es gab keinen Zweifel, ich musste in Obscura sein. Mir schauerte.
An vieles konnte ich mich nicht mehr erinnern.
Noxas aufgerissener Mund, die Schwärze ihres Rachens...dann das Gefühl, in Trilliarden kleine Teile zersplittert zu werden, winziger als Atome.
Danach dumpfe Dunkelheit. Wie als würde man schlafen. Oder vielleicht auch tot sein.
Nun war ich also erwacht und befand mich im Heuboden von irgendeiner Futterkrippe, die wahrscheinlich außerhalb der Stadt lag. Nur diese eine Nacht musste ich hier verbringen, also konnte ich einfach hier im Stall bleiben und mir würde nichts geschehen. Hier waren sicher keine Nightmares.
Doch plötzlich dämmerte es mir.
In Obscura war immerwährende Nacht. Hätte mein Herz noch geschlagen, hätte es nun wohl wirklich den Dienst versagt. Der Schock bohrte sich tief in mein Bewusstsein.
"Diese verdammte Schlampe!", zischte ich und ballte die Fäuste, bis die Knöchel weiß hervortraten.
Tränenflüsse der völligen Verzweiflung strömten über meine Wangen; aus der Bahn geworfen von heftigen Schluchzern. Ich, meine Seele, war auf ewig in Obscura gefangen. Dieser perversen Alptraumstadt, die ich selbst geschaffen hatte. Was für bittere Ironie.
Ein langgezogener Schrei riss mich aus meiner Tränenliturgie.
Ich spähte durch einen Bretterspalt und erstarrte, als mein Blick auf den Nightmare fiel, der breitbeinig in der Krippe stand. Das Licht der ﾖllampe setzte seine grauenvolle Fresse perfekt in Szene.
Ich habe ihn mit meinen Worten geschaffen, dachte ich und ein Gefühl von Göttlichkeit und gleichsamer  Furcht vor mir selbst durchlief mich.
Nightmares erinnerten an uns Menschen, allerdings war ihre Haut über und über von eitrigen Geschwülsten, Pickeln und lebenden, ab und an nach Fliegen schnappenden Organismen bedeckt.
Kleine Tentakel hatten sich auf ihren Rücken gebildet, die es ihnen erlaubten, an allen möglichen Orten zu hängen. Man stelle sich nur vor, man liefe durch einen dunklen Gang und auf einmal fällt so ein zwei Meter großes Ungetüm von der Decke.
Doch das schlimmste an den Nightmares waren ihre Köpfe. Denn sie waren über und über von allen möglichen Formen von Augen bedeckt, die man an Augenläden und -ständen in Obscura kaufen konnte.
Das Exemplar im Stall hatte ein fußballgroßes, orangenes Krakenauge mit verwaschener, schwarzer Pupille auf der Stirn, umgeben von winzigen Hühneraugen und einigen Menschenaugen.
Wenn man genau hinsah, konnte man bei den Augäpfeln der Menschen sogar noch die feinen Löcher der Nadel sehen, die den armsten bei lebendigen Leibe ins Auge gebohrt wurden, um an das begehrte Objekt zu gelangen.
Der Nightmare fischte mit einer algenbewachsenen Hand nach einem Auge und stopfte es sich in den modrigen, unter wahren Schimmelstreifen verborgenen Schlund, wo er es schmatzend zerkaute. Augen waren die Nahrung der Nightmares, da in ihnen ein Stück der menschlichen Seele innewohnte.
Ihr Herr, das ultimative Böse, das hoch über der Stadt thront, frisst die Seele selbst.
Ekelerregt musterte ich den Nightmare, diesen Sklaven des Bösen, diese Ausgeburt meiner Fantasie.
"Eine Seele ist hier! Ich kann sie spüren!", schnaufte der Nightmare.
In genau diesem Moment gab der Holzboden unter mir nach und ich stürzte hinab, genau vor die Füße des Alptraumwesens.
 Der Nightmare erhob sein Schwert und wollte es gerade auf mich nierderfahren lassen, da erfüllte ein lautes Krachen und Pulverdampf die Luft. Klirrend fiel der schartige Säbel zu Boden. Der Nightmare presste seine Hände auf ein kindskopfgroßes Loch in seinem Brustkorb, aus dem das Herz, von wenigen Arterien gehalten, noch ein wenig pochend, heraushing.
Knackend und spritzend zerrissen die letzten Lebensfäden, das völlig schwarze Herz polterte schmatzend aus dem Körper. Der Nightmare kippte leblos zur Seite.
Das helle Klingeln von Glöckchen, untermalt von einer hellen, sanften Stimme, ertönte:
"Didelidum, didelidir
  Leider ist's nun aus mit dir
  Walla, walla, wallawand
  Hast nicht gewusst, dass ich hinter dir stand"
Als ich die Getalt erblickte, die singend in den Stall trat, stockte mir der Atem, denn ich kannte sie genau. Ich hatte sie selbst erschaffen.
Es war Leonitio, der singende Löwe. Ein Wesen, das ich in meinem Buch ausführlich beschrieben hatte, weil es der Gefährte meiner Hauptfigur gewesen war.

[MosesBob]

Sei gegrüßt, denLars!