Krank

[saher]

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[Saga]

Wüst und wild, und als erster Ausbruch ok.
Weil´s noch so drunter und drüber geht, nur eine ganz allgemeine Anmerkung.

Ich weiß nichts über die Krankheit. Und nach deinem Text habe ich folgenden Eindruck: Das Verständnis von Worten ist stark eingeschränkt, auch wenn man offensichtlich plötzlich relativ vernünftige Sätze von sich geben kann, deren Sinn einem aber möglicherweise nicht bewusst ist. Jedenfalls vergisst man, dass man sie gesagt hat, oder warum, man weiß nicht wer man ist, man weiß nicht, wer die Anderen sind und man hat keine Kontrolle über seine Affekte.

Mein Problem: So, wie der verwirrte Protagonist nicht weiß, was er tut, wer er ist oder wo - so weiß ich es leider auch nicht wirklich. Dadurch, dass der gesamte Ablauf aus der Sicht des Verwirrten geschrieben ist, fehlt völlig irgendein Bezugspunkt, der dabei hilft, herauszufinden, was vor sich geht.

Zum Beispiel: Der "Knall", wenn er die Nachbarin trifft. Ist er hingefallen? Unwahrscheinlich. Auch wenn die Verwirrung von Oben und Unten davor es nahelegt. Also: Was ist passiert? Ich weiß es nicht.

Du hast dir da ziemlich was vorgenommen, die Eigenwahrnehmung eines Mannes in Worte zu fassen, der selbst keine Worte mehr hat. Ich vermisse jemanden, der ihn beobachtet und mir damit beim Verständnis hilft. Vielleicht seine Frau, die hinter der Gardine hervorlugt.

Lg, Saga

[firstoffertio]

Mich fasziniert das. Ob es realistisch ist, sei dahingestellt. Ich lese den Text als einen, der aus der Sicht eines Mannes erzählt wird, der Alzheimer hat.

[gold]

Hallo Saher,

Der Text nimmt mich gefangen, er zieht mich in die Welt des dementen Protagonisten. Es zeugt m.E.von großem Einfühlungsvermögen, so einen Text zu schreiben. Natürlich kann er "nur" Spekulation sein, weil es dazu nur Beobachtungen geben kann und keine Befragungen des Patienten, die sich wissenschaftlich verwenden lassen. Diese Spekulation ist dir dermaßen gut gelungen, dass ich mich zeitweise beim Lesen dieses Textes so fühlte wie der Protagonist, aber auch wie seine Ehefrau, deren Hilflosigkeit du so sehr zum Ausdruck bringst.

Diese verzerrte Welt des Dementen, mir kommt sie manches Mal wie ein Traum, ein Sog vor, aus dem er vielleicht ab und zu kurz hochtauchen kann, aber im nächsten Moment ist er diesem Sog wieder ohnmächtig ausgeliefert.


Habe noch ein paar kleine Anmerkungen dazu:

[saher]

Freut mich, dass ihr es habt lesen können! Danke!

Ok, ich zäume das Pferdchen mal von hinten auf:

[rieka]

Hallo Saher.
Wenn es dir erst einmal NUR darum geht!

Mich hat der Text sehr berührt. Ich sah einen Menschen, dem alles zerfließt, dem alles, was bisher Orientierung und Halt war, sich permanent verändert und verschiebt.

Ich vermute bis hin zur völligen Auflösung irgendwann. Es muss grausam sein.
Das war mein Eindruck, als ich den Text gestern las. Eine Kritik hatte ich mir nicht zugetraut. Aber du willst wissen, wie es emotional ankommt. Das kann ich dir sagen.
rieka

[saher]

Es zerspringt in tausend Scherben. Glasstückchen, die sich in seine Seele bohren, ihn nicht atmen lassen. Verdammtes Glasding. Vase, fällt ihm ein. Er wirft einen Blick zu seiner Frau. Ihr Gesicht ist nass. Er dreht sich um.
„Sauerei“, brüllt eine Stimme. Er kratzt sich am Kopf. Die Stimme kommt ihm bekannt vor. Das Gesicht seiner Frau ist immer noch nass. Ein Arm schiebt sie unsanft zur Seite. „Weg“, schreit ein  Mann.
Er stürzt hinaus. Auf die Straße. Luft! Er füllt seine Lungen wie andere eine Thermoskanne..  Unschlüssig kratzt er sich am Kopf. Wischt sich mit dem Handrücken die Nase.
„He, Herbert“, eine Stimme kommt mit einer dicken alten Frau um die Ecke hinter seinem Auto. Früher ist er oft gefahren. Jetzt nicht mehr.  
Er nickt. Fühlt sich gut. Das Auto. Die dicke Frau. Sie kennt seinen Namen! Wozu hatte er den und warum war er ihm entfallen?  Er macht einen Schritt auf sie zu. Noch einen. Oben und Unten verschmelzen, links und rechts werden Eins. Ein Knall. Schmerz. Oben ist wieder über ihm. Aber wo ist rechts?
Die dicke Frau streckt ihm die Hand entgegen. „Na, Herbert? Will das Gleichgewicht nicht mit dir gehen?", erkundigt sie sich. Ein abgeklärtes Lächeln umspielt ihre schmalen Lippen. Er rappelt sich auf. Rechts ist wieder rechts und links woanders. Der Boden ist unter seinen Füßen, wo er hingehört? Alles ist gut.
„Herbert, müsstest du nicht eine Jacke tragen? Es hat mir heut Nacht drei meiner Zwergkaninchen beinah schockgefroren! Geh doch nochmal rein und frag die Traudi nach deiner Jacke!“
Er nickt. Nickt er? Wozu? „Ich war auch mal fett“, erklärt er hilfsbereit. „aber nicht so wie Sie...“
Jetzt macht die Dame ein Gesicht und nickt. „Jacke, Herbert.“
Er läuft neben ihr her. „Ich war mal Professor der Philologie! Hat Spaß gemacht!“ Hat es wirklich. Das waren Jahre! Warum ist er nicht mehr dort? An der Uni hat es ihm gut gefallen. Warum ist der Autoschlüssel nicht in seiner linken Hosentasche? Er schaut zur dicken Dame, als müsse die es wissen.
Sie nickt wieder. „Jacke. Herbert!“ Als gäbe es nur diese eine Sache auf der Welt. Seine Frau nickte auch viel zu oft. Wenn ihr Gesicht nicht nass war. Da ist ein Wort. Es war wieder weg. Ein Arm schlägt in die Luft. Wut. Seiner? Haut die Dicke um. Er schüttelt den Kopf. Das Wort! Wieder weg.  Schlägt wieder und trifft den Zaun. Die Hand wird rot. Blut. Ein Wort! Er lacht. Ein Wort! Endlich! Blut!
Beschwingt macht er sich auf den Weg zu seinem Haus. Die Tür ist zu. Warum ist die Tür zu? Er rüttelt am Griff. Zu. Er tritt dagegen. Wut! Er hasst es, wenn das Blut ihm in den Kopf schießt und er die Zeit nicht mehr kontrollieren kann. Ein Bein tritt gegen einen Blumentopf. Wieder Scherben.  Er öffnet den Mund, etwas Wildes sollte herauskommen. Stille. Flüche sind nicht mehr gespeichert. Sowenig wie die anderen Worte. Worte, die er einst liebte. Immer noch liebt? Er weiß es nicht., erinnert sich nicht, was das Wort bedeutet. Die Wut wird wilder. Angetrieben vom Schmerz. Dem Äußeren, wie dem Inneren. Er öffnet den Mund. Nichts. Dann: „Ähhh!“
Die Tür öffnet sich. Da steht die Frau. Seine Frau. Die Hand schiebt sie beiseite. „Blut“, faucht die Stimme triumphierend. Er kennt das Wort!
Das Gesicht der Frau verändert sich. Bleibt nass, scheint aber heller. „Herbert, das ist ja toll! Ja, das nennt man 'Blut'.“
Sie nimmt  ihn bei der anderen Hand und macht weiße Dinger an sein Blut, nachdem sie ihn gezwungen hat, die Hand zu waschen.
Die Frau wischt das Nasse aus dem Gesicht. „Hast du deine Medizin heute schon genommen?“, erkundigt sie sich. Die Stimme hört er kaum. Ein Knurren antwortet. Sie blickt auf.  
„Wie soll ich das bloß am Samstag mit dir anstellen. Auf der Beerdigung?“
Er hört sie und versteht kein Wort.  Keines. Außer 'anstellen'.
„Fernseher“, sagt die Stimme.
Sie steht auf und schaltet ihn an. Dreht sich wieder zu ihm. „Oh, Herbert. Wie soll ich das nur machen?“
Es ist ein gutes Gefühl, sie um sich zu haben. Die Stimme macht: „Ähhh!“ Ein Arm schiebt sie fort.
Im Fernseher läuft etwas. Ein Mann spricht. Er versteht nicht, worum es geht. Aber er kennt den Mann.  „Renegald Ruchfeld, geboren am 15. März 1965“, sagt die Stimme.
Er schüttelt den Kopf. Etwas ist falsch. Ist schon lange nicht richtig. Wird nicht anders. Falsch? Ein Wort! Was bedeutet es doch gleich?
„Die Beerdigung am Samstag.“ Er hört der Stimme seiner Frau zu. Dreht sich zu ihr. Sie  wischt das Nasse aus dem Gesicht. Bleibt in seinem Sichtfeld sitzen. „Weg“, brüllt die Stimme. „Fernsehn!“
„Die Beerdigung am Samstag“, wiederholt ihre Stimme.
„Ähhh!“ Etwas will sprechen, findet aber kein Wort. Sprechen? Ein Wort! Er spürt, wie seine Mundwinkel sich heben.
„Die Beerdigung deines Sohnes am Samstag. Was willst du anziehen?“
Etwas will sprechen. Wut! Nein, anders. „Christoph Segebert, geboren am siebten November Neunzig. Kenn ich!“ Worte. Nicht genug.  Etwas schießt ihm ins Gesicht. Wut? Nein. Anders. Es überschwemmt seine Augen. Wut? Lächeln! „Fernsehen!“


Zweiter Versuch. Änderungen kenntlich gemacht. Neues Geändertes . Leute, ich hab's gemerkt, da waren sogar Zeitfehler drin. Sagt doch was! Bitte

[Saga]

Ja. Super. Die kleinen Änderungen machen viel aus, was das Verständnis angeht.
Nur noch eine Sache: Haut er die Nachbarin um, bevor er den Zaun schlägt?
Dann sollte sie irgendwie fallen oder schreien oder irgendwas, nur ganz kurz, damit man es als Leser richtig mitbekommt. Wäre nützlich um die fehlende Affektkontrolle richtig zu vergegenwärtigen. Mit der Figur der Nachbarin ist ja die einzige Person anwesend (außer der Ehefrau), die einem das Geschehen auch von außen nahebringen kann.

Lg, Saga

[Klemens_Fitte]

Hallo,

du arbeitest da, finde ich, an einem in Idee und Ausführung sehr, sehr spannenden Text. Meine Erfahrungen mit Demenzkranken und dem Versuch, ihre Erlebniswelt begreifbar zu machen, beschränken sich leider auf die Mitwirkung an der Recherche für ein Theaterstück, das sich mit dem Thema auch eher allgemein, nicht mit der frontotemporalen Demenz im Speziellen, befasst hat.

Spannend finde ich, dass du hier an den Knackpunkt des Schreibens im Allgemeinen kommst: Wie bringt man etwas zur Sprache, das sich eigentlich nicht kommunizieren lässt? Und da hast du schon einen recht guten Rahmen gefunden, obwohl die Detailarbeit bei dieser Art von Text schon etwas schwieriger wird.

[saher]

Hallo und danke euch beiden.

[Saga]

Ich misch mich mal kurz ein: Nein, auseinanderreißen würde ich den Text nicht. Du erwähntest eine Webseite zum Thema. Da wird wohl genug Information sein, die die Krankheit von außen beschreibt, oder?

Ich will auch nicht "alles" wissen, aber wenn man so ungefährt mitverfolgen kann, wo der Protagonist sich gerade befindet und was er tut, wird das Erleben dessen, was in/mit ihm vorgeht zumindest in meinem Falle verstärkt.

"Beschreibungen" sind nicht nötig. Wenn man z.B. die Frau "Aua" schreien hört (wenn es denn so ist, dass er sie umhaut), würde das für mich völlig ausreichen. Ohne dem fehlt mir da etwas.

[saher]

Ein Knall. Es zerspringt in tausend Scherben, die ihn nicht atmen lassen. Verdammtes Glasding. Vase, fällt ihm ein. Er wirft einen Blick zu seiner Frau. Ihr Gesicht ist nass. Er dreht sich um.
„Sauerei“, brüllt eine Stimme. Er kratzt sich am Kopf. Die Stimme kommt ihm bekannt vor. Das Gesicht seiner Frau ist immer noch nass. Ein Arm schiebt sie unsanft zur Seite. „Weg“, schreit ein  Mann.
Er stürzt hinaus. Auf die Straße. Luft! Er füllt seine Lungen wie andere eine Thermoskanne.  Unschlüssig kratzt er sich am Kopf. Wischt sich mit dem Handrücken die Nase. Wie Nebel schwebt sein Atem vor ihm davon.  
„He, Herbert“, eine Stimme kommt mit einer dicken alten Frau um die Ecke hinter seinem Auto. Früher ist er oft gefahren. Jetzt nicht mehr.  
Er nickt. Fühlt sich gut. Das Auto. Die dicke Frau. Sie kennt seinen Namen! Wozu hatte er den und warum war er ihm entfallen?  Er macht einen Schritt auf sie zu. Noch einen. Oben und Unten verschmelzen, links und rechts werden Eins. Ein Knall. Schmerz. Oben ist wieder über ihm. Aber wo ist rechts?
Die dicke Frau streckt ihm die Hand entgegen.  „Na, Herbert? Will das Gleichgewicht nicht mit dir gehen?", erkundigt sie sich. Ein abgeklärtes Lächeln umspielt ihre schmalen Lippen. Er rappelt sich auf.  Rechts ist wieder rechts und links woanders. Der Boden ist unter seinen Füßen, wo er hingehört? Alles ist gut.
„Herbert, müsstest du nicht eine Jacke tragen? Es hat mir heut Nacht drei meiner Zwergkaninchen beinah schockgefroren! Geh doch nochmal rein und frag die Traudi nach deiner Jacke!“
Er nickt. Nickt er? Wozu? „Ich war auch mal fett“, erklärt er hilfsbereit. „aber nicht so wie Sie...“
Jetzt macht die Dame ein Gesicht und nickt. „Jacke, Herbert.“
Er läuft neben ihr her. „Ich war mal Professor der Philologie! Hat Spaß gemacht!“ Hat es wirklich. Das waren Jahre! Warum ist er nicht mehr dort? An der Uni hat es ihm gut gefallen. Warum ist der Autoschlüssel nicht in seiner linken Hosentasche? Er schaut zur dicken Dame, als müsse die es wissen.
Sie nickt wieder. „Jacke. Herbert!“ Als gäbe es nur diese eine Sache auf der Welt. Seine Frau nickte auch viel zu oft. Wenn ihr Gesicht nicht nass war. Da ist ein Wort. Es war wieder weg. Nicken. Nass. Weg! Ein Arm schlägt in die Luft. Wut. Seine? Er schüttelt den Kopf. Das Wort! Wieder weg.  Schlägt wieder und trifft den Zaun. Die Hand wird rot. Blut. Ein Wort! Er lacht. Ein Wort! Endlich! Blut!
        "Herbert?" Die Frau schaut ihn besorgt an. Als er nicht antwortet, nur auf die Hand starrt, als erwarte er Antworten von ihr, nimmt sie ihn bei der anderen.
Beschwingt macht er sich auf den Weg zu seinem Haus. Die Frau fällt von ihm ab, wie Obst vom Baum. Bleibt stehen. Geht weg.  
        Die Tür ist zu. Warum ist die Tür zu? Er rüttelt am Griff. Zu! Er tritt dagegen. Wut! Er hasst es, wenn das Blut ihm in den Kopf schießt und er die Zeit nicht mehr kontrollieren kann. Ein Bein tritt gegen einen Blumentopf. Wieder Scherben.  Er öffnet den Mund, etwas Wildes sollte herauskommen. Stille. Die Wut wird wilder. Angetrieben vom Schmerz. Dem Äußeren, wie dem Inneren. Er öffnet den Mund. Nichts. Dann: „Ähhh!“
Die Tür öffnet sich. Da steht die Frau. Seine Frau. Die Hand schiebt sie beiseite. „Blut“, faucht die Stimme triumphierend. Er kennt das Wort!
Das Gesicht der Frau verändert sich. Bleibt nass, scheint aber heller. „Herbert, das ist ja toll! Ja, das nennt man 'Blut'.“
Sie nimmt  ihn bei der anderen Hand und macht weiße Dinger an sein Blut, nachdem sie ihn gezwungen hat, die Hand zu waschen.
Die Frau wischt das Nasse aus dem Gesicht. „Hast du deine Medizin heute schon genommen?“, erkundigt sie sich. Die Stimme hört er kaum. Ein Knurren antwortet. Sie blickt auf. Große Augen, die sich in seine Schmerzen bohren. Er windet sich. Wendet sich ab.  
„Wie soll ich das bloß am Samstag mit dir anstellen. Auf der Beerdigung?“
Er hört sie und versteht kein Wort.  Keines. Außer 'anstellen'.
„Fernseher“, sagt die Stimme.
Sie steht auf und schaltet ihn an. Dreht sich wieder zu ihm. „Oh, Herbert. Wie soll ich das nur machen?“
Es ist ein gutes Gefühl, sie um sich zu haben. Die Stimme macht: „Ähhh!“ Ein Arm schiebt sie fort.
Im Fernseher läuft etwas. Ein Mann spricht. Er versteht nicht, worum es geht. Aber er kennt den Mann.  „Renegald Ruchfeld, geboren am 15. März 1965“, sagt die Stimme.
Er schüttelt den Kopf. Etwas ist falsch. Ist schon lange nicht richtig. Wird nicht anders. Falsch? Ein Wort! Was bedeutet es doch gleich?
„Die Beerdigung am Samstag.“ Er hört der Stimme seiner Frau zu. Dreht sich zu ihr. Sie wischt das Nasse aus dem Gesicht. Bleibt in seinem Sichtfeld sitzen. „Weg“, brüllt die Stimme. „Fernsehn!“
„Die Beerdigung am Samstag“, wiederholt ihre Stimme.
„Ähhh!“ Etwas will sprechen, findet aber kein Wort. Sprechen? Ein Wort! Er spürt, wie seine Mundwinkel sich heben.
„Die Beerdigung deines Sohnes am Samstag. Was willst du anziehen?“
Etwas will sprechen. Wut! Nein, anders. Er nickt. „Christoph Segebert, geboren am siebten November Neunzig. Kenn ich!“ Worte. Nicht genug.  Etwas schießt ihm ins Gesicht. Wut? Nein. Anders. Es überschwemmt seine Augen. Wut? Lächeln! „Fernsehen!“


Meine Tochter hat mit der Computer-Maus gespielt, die Maus hat es leider nicht zu gut verkraftet... Daher kann ich fürs Erste auch nichts mehr markieren...
@saga: Ja, die Umhausache fand ich auch too much. Jetzt ist sie weg. @Klemens: Die Thermoskanne hat ein Bleiberecht, gerade weil sie einen Stilbruch darstellt

[Klemens_Fitte]

Hallo nochmal,

nur ganz kurz heute:

[saher]

@Thermoskanne - EDIT: ah, nein, ich meinte Klemens : Bewusster Stilbruch, weil: was der Text versucht ist ja nicht viel anders, als den Leser hineinzureißen, in einen Kopf, aus dem man nicht schlau werden kann. Davor wollte ich sozusagen noch ein Durchatmen gestatten. Denn danach ist ein 'Auftauchen' verboten   Die Thermoskanne dient also mehr dem Leser, als dem Text. Ein letztes auktoriales 'Sich-Erheben' aus dem Sumpf gänzlich fremder Gedanken.
 
Denn, mMn ist es sonst unerträglich. Das Fehlen der Worte betrifft bis zu einem gewissen Punkt sogar den Schreibstil. Einen ganzen Text nur in kurzen Sätzen ohne jegliche Ausschmückungen, das wäre gerade ein Stil, den ich so für mein Monster (man nennt es Roman) nutze, um Spannung aufzubauen. Ein kurzer Text, der praktisch nur aus Spannungsaufbau besteht, geht bei dem Thema irgendwie auch nicht. Es geht ja gerade um diese Banalität jeder dieser - scheinbar ungewöhnlichen - Wahrnehmungen. Wenn ich also kurz die auktoriale Erzählperspektive wähle, mich sozusagen über die Handlung erhebe, kann  ich mich distanzierter umschauen und dann wieder hineinstürzen. (Drachen machen das so ). Also lieber bewusst raus aus der persönlichen Perspektive, Luftholen und - wie in der Achterbahn - runter, statt gleich in der Abyss zu versumpfen. Das geht jetzt zwar als Aussage schon wieder vom eigentlichen Text weg, ist aber dennoch meine Sicht der Dinge.
Klärt mich auf, wenn's Blödsinn ist...ich schreib ja nur, was mir so durch den Kopf hüpft. Einen Schreibratgeber hab ich im Leben noch nicht angerührt

Jetzt kommen sie sicher gleich, um mich mit Schreibratgebern zu steinigen - oder nennt man das ratgebern???

[Klemens_Fitte]

[Saga]

Es wird, es wird ...

Nur drei kurze Anmerkungen.

[saher]

Euch beiden: DANKE!

Ich find's echt super, wie ihr euch Gedanken über meinen Text macht. So viele eigene hatte ich wohl selbst noch nicht dazu...
Dann stell ich, in Hinblick auf die 'Du arbeitest zu schnell- Kritik' - welche bei mir ohnehin immer zutrifft - die nächste Überarbeitung in einer Woche rein.
Oder wann ich sonst Zeit finde.

Wenn zwischendurch noch jemand was dazu sagen möchte: Nur zu! (Klemens, ich warte noch auf die 'Schablone-drüber-halt-Kritik'. Die Diskussion ist nämlich noch längst nicht  sicher in der Thermoskanne verstaut! Oder ich muss mir doch noch einen Schreibratgeber zulegen ?

[Klemens_Fitte]

[saher]

Er wirft einen Blick zu seiner Frau. Ihr Gesicht ist nass. Er dreht sich um. Fort von ihr. Von den Tränen, die nichts mehr sagen wollen.
„Weg“, schreit ein Mann. Er selbst? Woher soll er das wissen?
Er stürzt hinaus. Auf die Straße. Luft! Er füllt seine Lungen wie andere eine Thermoskanne. Unschlüssig kratzt er sich am Kopf. Wischt sich mit dem Handrücken die Nase.
„He, Herbert“, eine Stimme kommt mit einer dicken alten Frau um die Ecke hinter seinem Auto. Früher ist er oft gefahren. Jetzt nicht mehr. Sie haben es ihm verboten.   
Er nickt. Fühlt sich gut. Das Auto. Die dicke Frau. Sie kennt seinen Namen! Er macht einen Schritt auf sie zu. Dann beginnt es. Schon wieder. Oben und Unten verschmelzen, links und rechts werden Eins. Ein Knall. Schmerz. Oben ist wieder über ihm. Aber wo ist rechts?
Die dicke Frau streckt ihm die Hand entgegen. Dann ist rechts ist wieder rechts und links woanders. Der Boden ist unter seinen Füßen. Alles gut.
„Herbert, müsstest du nicht eine Jacke tragen? Es hat mir heut Nacht drei meiner Zwergkaninchen beinah schockgefroren! Geh doch nochmal rein und frag die Traudi nach deiner Jacke!“
Er nickt. Nickt er? Wozu? „Ich war auch mal fett“, erklärt er hilfsbereit. „aber nicht so wie Sie...“
Jetzt macht die Nachbarin ein Gesicht und nickt. „Jacke, Herbert.“
Er läuft neben ihr her. „Ich war mal Professor der Philologie! Hat Spaß gemacht!“
Sie nickt wieder. „Jacke. Herbert!“ Als gäbe es nur diese eine Sache auf der Welt. Seine Frau nickte auch viel zu oft. Immer wiederholen sie ihm alles, dabei erinnert er sich doch genau. An so vieles. Ist ja nicht so, als ob er Alzheimer hätte. Er nimmt immer seine Medizin!
Beschwingt macht er sich auf den Weg zu seinem Haus. Die Nachbarin fällt dabei von ihm ab, wie eine überreife Frucht vom Baum. Er sieht sich nicht um. Wozu auch?
Die Tür ist zu. Warum ist die Tür zu? Er rüttelt am Griff. Zu. Er tritt dagegen. Wut! Er hasst es, wenn das Blut ihm in den Kopf schießt und er die Zeit nicht mehr kontrollieren kann. Ein Bein tritt gegen einen Blumentopf. Scherben. Er öffnet den Mund, etwas Wildes sollte herauskommen. Stille. Die Wut wird wilder, angetrieben von dieser Stelle der Leere, die ihn ausfüllt. Er öffnet den Mund. Nichts. Dann: „Ähhh!“
Die Tür öffnet sich. Da steht die Frau. Seine Frau. Die Hand schiebt sie beiseite. Er geht an ihr vorbei ins Haus. Ihren ratlosen Blick erträgt er nicht. Ist ja nicht so, als ob er krank wäre! Er nimmt seine Medizin!  
Die Frau wischt das Nasse aus dem Gesicht.
„Hast du deine Medizin heute schon genommen?“, erkundigt sie sich. Die Stimme hört er kaum. Ein Knurren antwortet. Sie blickt auf.
„Wie soll ich das bloß am Samstag mit dir anstellen. Auf der Beerdigung?“
Er hört sie, und versteht kein Wort. Keines. Außer 'anstellen'.
„Fernseher“, sagt die Stimme.
Sie steht auf und schaltet ihn an. Dreht sich wieder zu ihm. „Oh, Herbert. Wie soll ich das nur machen?“
Es ist ein gutes Gefühl, sie um sich zu haben. Die Stimme macht: „Ähhh!“ Ein Arm schiebt sie fort.
Im Fernseher läuft etwas. Ein Mann spricht. Er versteht es nicht. Kennt den Mann.  „Renegald Ruchfeld, geboren am 15. März 1965“, sagt die Stimme. Zufrieden mit sich und der Welt nickt er. Nickt Ruchfeld zu.
Das Nicken geht in ein Kopfschütteln über. Etwas ist falsch. Ist schon lange nicht richtig. Wird nicht anders. Aber er kann nicht einmal benennen, wie es sich anfühlt, dieses 'Falsch'.
„Die Beerdigung am Samstag.“ Er hört der Stimme seiner Frau zu. Dreht sich zu ihr. Sie wischt das Nasse aus dem Gesicht. Bleibt in seinem Sichtfeld sitzen.
„Weg“, brüllt die Stimme. „Fernsehn!“
„Die Beerdigung am Samstag“, wiederholt ihre Stimme.
Seltsam unvollständig scheint ihm diese Szene. Etwas ist fort. Etwas, das um jeden Preis dort sein müsste. Er schlägt auf den Tisch. Geräuschvoll. Wortlos.
„Die Beerdigung deines Sohnes ist am Samstag. Was willst du anziehen?“
Etwas will sprechen. Wut! Nein, anders.
Er spürt, wie sich sein Mund öffnet.
„Christoph Segebert, geboren am siebten November Neunzig. Kenn ich!“ Worte. Nicht genug.
Sein Mund klappt wieder auf. Worte rinnen, wie Wasser. „Geburtsgewicht 3150 Gramm. Ich stand im Flur, als sie ihn geholt haben. Das Licht war falsch, sodass ich das Bild an der Wand nicht erkennen konnte. Blau. Es war blau.“ Er holt tief Luft, als sei er aus großer Tiefe aufgetaucht. „Fernsehn!“