Social Call

[Christof Lais Sperl]

Flaschenpost

Einer war darunter, der gern lange in die Sonne starrte und Farbscheibenketten, Reihen bunter Plättchen und verschlungener Jetonschnüre sah, die durchs Gesichtsfeld zogen. Drückte er, den Hinterkopf tief im Nacken, auf die Lider der geschlossenen Augen, entstanden grüngelbgoldene Muster in sich verschlungener Spiralgitter, die sich Pfauenrädern gleich langsam öffneten und schlossen. Im Klassenraum, in dessen stickiger Luft das erzwungene Stillsitzen zunächst die Seele erhitzte und später auf den Körper zuverlässig lähmend wirkte, wurden ihm die bewegten Bilder zu rauschhaftem, träumerischem Zeitvertreib, denn auch der traurige Fensterblick auf das kleine rosafarbene Nebengebäude gab auch nicht viel mehr her als die paar rechteckigen Bildausschnitte mit den schlauen Krähen darin, die ihn mit ihren krummen Rücken von Baum herunter beobachteten.

Der Junge brauchte Ablenkung, denn er war nur wenig begabt, und, viel schlimmer noch, das allerunansehnlichste unter den Kindern - so dachten sich in ihm trübselige Gedanken, die solcherart gingen, dass die Welt nurmehr dazu konstruiert wäre, ihn zu betrügen, und dass das All mit allem Drum und Dran von einer nicht näher bestimmten Gottheit als Bühne des vollendeten Schmierentheaters erbaut worden wäre, einer großen unverschämten Obstruktion, eigens dafür geschaffen, ihn hinters Licht zu führen. Das ihn wie die Krähen im Baum verstohlen beobachtende und dazu auch noch anmaßend lächelnde Universum wußte, wie grotesk unvollendet der sich täglich mehrfach im Spiegel betrachtende Simplizissimus doch war, wie abgrundtief einfältig er aus- und dreinschaute - und er wie blöde durch sein Leben trottete. Also spielten alle perfekt und mit einem vom Rausch schlechter Absichten gesättigten Vergnügen ihre vorbestimmten Rollen weiter. Ein Schnäppchen hatte er ihnen allerdings bereits geschlagen, denn die Darsteller schienen zu glauben, er wäre noch nicht dahinter gekommen und verstanden noch nicht, dass er alles längst durchschaut hatte. Ihren Blick in seine Gedankenwelt hielt er nur bei bestimmten und oft wiederkehrenden Zuständen tiefer Müdigkeit für möglich. Manchmal aber dachte er, sie hätten bloß Mitleid, wollten ihn schonen und ihm die entsetzliche Diagnose, die doch so schnell und beiläufig mitzuteilen gewesen wäre, nicht zumuten. Sie mussten sich anstrengen den Schein zu wahren, denn der Junge fragte nach, doch das Milieu reagierte wohlüberlegt auf die gesetzten Reize. Nein, beeilten sie sich zu sagen, es ist alles in Ordnung, du siehst doch ganz nett aus, du bist doch nur einer unter vielen. Doch für den, der bittere Pillen sucht, bedeutet ganz nett auch ziemlich weit oben auf der Vogelscheuchenskala. War die relativierende Bezeichnung ein heimlicher Hinweis auf diesen riesigen und umfassenden Betrug? Die schnellen schlauen Reaktionen auf  die herausfordernde Befragung waren für das ewige Opfer ein Beweis mehr für den betrügerischen Zustand der Welt, in der er dazu verdammt war, die undankbare, aber zentrale Rolle des Abscheulichsten zu spielen. Er, der mit der wasserkopfartigen hohen Stirn, den mit Nivea darübergepappten widerspenstigen Haaren, diesen ständig anzuklebenden weibischen Locken wie es beim alten Twain heißt, der mit den läppisch nach unten weisenden Schlechtelaune-Mundwinkeln und der schon früh verordneten Apollo-Brille darüber, die die Schweineaugen noch kleiner machte, als sie ohnehin schon waren - und dem im Spiegelbild regelmäßig mit hoher Aufmerksamkeit kontemplierten und als traurig befundenen leptosomen Körperbau. Derjenige also war er, welcher mit seinem Eigen am liebsten gar nichts zu tun haben mochte, der sich selbst ohrfeigte, während er in den Spiegel sah, aber dennoch dem Genuß wohligen Nervenkitzels nicht widerstehen konnte, das Abbild täglich in Gänsehaut aus rundem gerahmtem Abbild zu betrachten, genau so wie er das den Hals einschnürende Schaudern liebte, welches ihm über den Rücken lief, während er die Geleise vor einem herannahenden Zug mehrfach knapp noch überquerte. Also drückte er weiter grüngelbgoldene Muster, starrte in die Sonne, vervollkommnete seine nabelschauende, dünkelhafte Gedankenwelt allumfassender Melancholie und wartete auf all das Freudlose, was im Leben sonst noch kommen sollte.

[Einar Inperson]

[rieka]

Hallo Christof,

Bei deiner Geschichte läuft es mir kalt den Rücken hinunter. So viel Selbstentwertung, Isolation und Einsamkeit.  

Eins ist mir nicht klar. Spricht der Protagonist neben sich stehend über sich selbst, oder gibt es einen Erzähler, der über den Protagonisten spricht. Ich erlebe es so, als würdest du beide Formen hin und her springen lassen.
Ein Beispiel:
WER ist der Meinung, dass der Junge nur wenig begabt ist. Der Junge selbst, oder ein Erzähler. Die Gedankengänge des Jungen deuten nicht darauf hin. Ein Außenstehender könnte sein Verhalten jedoch so interpretieren. Der Außenstehende könnte aber wiederum die Gedanken des Jungen nicht wissen.
Ein anderes Beispiel:
WER ist der Meinung, dass der Junge Abwechslung braucht.
Wer also erzählt den Text? Erzählt der Junge sich selbst oder ein Erzähler über den Jungen? Oder springst du hin und her?

[Jenni]

Sehr fasziniert gelesen.

Deine Bilder finde ich sehr stark und deine Sätze, die selbst Reihen bunter Plättchen und verschlungener Jetonschnüre sind. Die haben mich hineingezogen in die Enge der Welt dieses Jungen, der schließlich nicht immer nur auf das rosafarbene Nebengebäude gucken konnte, und sich deshalb in einen etwas verbitterten Weltekel hineindenkt. Seine Gedanken sind schon ziemlich ... ich sage mal erwachsen. Das ist vielleicht ein Grund, aber auch deine Sprache, weshalb mir der Text etwas altmodisch wirkt. Ich weiß aber natürlich auch gar nicht, in welcher Zeit er spielt und welchem Zusammenhang er steht. „Aus Social Call“, soll heißen, es ist ein Ausschnitt aus einem längeren Text? Biographisches hast du angegeben, ist es die Kindheitsgeschichte eines später erwachsenen Protagonisten? Aber nun, du hast auch Kindergeschichte angegeben – eine Kindergeschichte ist das hier wirklich nicht.

Deine Sprache ist massiv Adjektiv-lastig, und diese Adjektive sind nicht alle gleich stark. Ich tue mich aber schwer, Stellen zu finden, wo ich sie wirklich streichen könnte, ohne dass der wundervolle Rhythmus darunter leiden würde – du weißt ganz offenbar, was du tust. Ja, die schlauen Krähen im ersten Absatz, die müssten vielleicht nicht schlau sein. (wenn ich jetzt unbedingt etwas finden möchte.)

[Soraja]

Hallo Christof Lais Sperl,

Es wurden ja schon viele gute Gedanken zu Deinem Text hier geäußert, so dass ich jetzt einfach schreibe, wie es mir mit Deinem Text geht.

Mir sind die Sätze zu gestelzt und es fällt mir beim Lesen sehr schwer, mich auf den Inhalt zu konzentrieren, weil ich immer versucht bin, die Sätze umzustellen oder zu vereinfachen.

....Aber dann, einige große Schriftsteller (wie Thomas Mann) haben ja auch einen ähnlichen Stil zu schreiben.

Lieben Gruß Soraja

[MartinD]

Hey Christof Lais Sperl,

ein seltsamer Text, der sehr mühsam zu lesen ist und bei mir keine Wirkung hinterließ, außer dem erleichtert Aufatmen, durch zu sein.

Von Kleinigkeiten, wie ein Schnappchen statt ein Schnippchen zu schlagen, Wortwiederholung (2x auch weiter vorne) u.Ä. rede ich jetzt nicht.
Es wäre es für den Leser ein Entgegenkommen, den Text zu strukturieren. Absätze. Keine solchen Bandwurmsätze. Und letztlich kommt es mir so vor, als hättest du bewusst störrische Formulierungen genutzt, nur um Brillanz zu zeigen. Dadurch werden Gefühle, die aufkommen wollen, bei mir gleich wieder niedergestriegelt.

Es kommt halt drauf an, was man mit Text bezwecken möchte. Für mich bleibt es ein Versuch, raffiniert zu schreiben, den ich aber als misslungen erachte.

Aber zum Glück sehen das andere ja anders

[Akiragirl]

Hallo Christof,

ich schließe mich im Soraja und MartinD an. Auch ich fand es eher anstrengend als anregend, diesen Text zu lesen. Ich hatte die ganze Zeit über das Gefühl, dass du dich beim Schreiben angestrengt hast, um möglichst originelle Wendungen, Vergleiche und Sprachbilder zu finden. Soetwas ist gut, es gibt einem Text Tiefe und Charme. Dein Text aber scheint mir unter all dem stilistischen "Wust" zu ersticken. Es ist schlicht und ergreifend zuviel. So wirkt der Text auf mich sehr artifiziell und vermittelt keine Gefühle.

Sätze wie dieser hier:

[crim]

Hi Christof,
ich muss mich leider den letzten Eindrücken anschließen. Weniger wäre für mein Empfinden hier mehr gewesen. Die Textwirkung entfaltet sich nicht so, wie sie es könnte, weil manche Sätze so wirken, als wären sie extra darauf angelegt, so etwas wie sprachliche Raffinesse zu zeigen. Dafür sind die Sätze allerdings nicht gut genug aufgebaut. Auch ein langer Satz sollte sich meiner Meinung nach einfach erschließen. Ein langer Satz sollte mir unvermeidlich vorkommen. (Er musste so geschrieben werden, anders ginge etwas verloren.) Hier ist es leider umgekehrt. Aber! Ich glaube, wenn du versuchst, die sprachliche Trickkiste aus dem Vordergrund des Textes zu rücken, dann wird was daraus. Du bist sicher versiert im Umgang mit Sprache. Versuch nicht, das mit Gewalt zu beweisen! Dann wird es ein guter Text.
LG Crim

[Einar Inperson]

Sehr interessant, die Rückmeldungen zu lesen, vor allem, da ich ihnen nicht folgen kann.

Weder finde ich die Sätze zu lang. Lediglich zwei Sätze sind über das 'normale' Maß hinaus konzipiert und gerade das finde ich besonders gelungen, da sie sich jeweils mit einem Thema beschäftigen.

Noch erscheinen sie mir gerade deshalb lediglich der Virtuositätsdarstellung geschuldet.

Mir war auch das Wiederlesen ein Vergnügen.

[Rainer Zufall]

Ich muss dem MartinD Recht geben.
Aber ich sollte vorweg schicken, dass man, wenn man das macht, was du in deinem Text hier probierst, gut schreiben können muss, nur verlierst du das Maß.

Ganz prinzipiell ist die Art, wie du schreibst, schwierig. Man muss sprachlich gewandt sein, was du bist, man muss aber auch aufpassen, denn auf einmal stehen statt des Inhalts die Satzkonstruktionen im Vordergrund, die Stilkünste, die Formulierungsschönheit, die Außerordentlichkeit.
Da fällt dann nicht nur jeder Patzer total ins Gewicht, sondern man schrappt zu leicht an der Gefahr entlang, selbstverliebte Dichtkunst zu produzieren oder zumindest in den Verdacht zu geraten.
Ich könnte nicht so schreiben wie du, das muss ich mal ganz deutlich sagen, das ist schon alles gut, was du da hinzauberst und welchen Sog du erzeugst. Ein toller Titel, wunderbare Bilder. Alles sehr geschliffen. Jedenfalls oft. Aber aus meiner Sicht wärs gut, wenn du ab und an mal einen Zacken rausnimmst, auf eine gewisse Grundverständlichkeit achtest, nicht nur durch die Absätze, sondern bestimmte Entscheidungen überprüfst (warum unbedingt der auktoriale Erzähler? Warum die vielen Inhaltswiederholungen) und Formulierungen nicht einfach drinlässt, weil sie gut klingen, und auch inhaltlich auf eine gewisse logische Stringenz achtest.

Inhaltlich sehe ich eine auktorial gefasste Schilderung eines jungen Mannes, der in den Augen aller (und seiner eigenen) nicht nur hässlich und Außenseiter ist, sondern auch dumm. Und der sich in dieser Isolation selbstbespiegelt. Im wahrsten Sinne des Wortes.

Ich geh mal durch den Text durch, das macht es hoffentlich anschaulicher, was ich meine:

[crim]

Hi Einar. Dann versuche ich dir anhand noch eines Satzes zu verdeutlichen, was für mich den Eindruck aufkommen lässt:

[Christof Lais Sperl]

Fernsprecher

Es ist ein Friedwald am Rande der Stadt. Eine Aschenwolke liegt in seiner Erde. Darin wächst ein Baum. Ascheteilchen sind schon in seinen Wurzelkanälen aufgestiegen; allmählich zerschmilzt die unterirdische Wolke und bildet, nur für sich allein betrachtet, das innere Abbild  der großen Pflanze, in die sie eingezogen ist.

An der Mauer am Baum steht eine gläserne Kabine, wie ein aufrecht gestellter, gelb gerahmter Schneewittchensarg. Darin kramt ein Mann umständlich eine Packung filterloser Zigaretten aus der Manteltasche, während er mit der anderen Hand nach ein paar Geldstücken für den klobigen Fernsprecher sucht. Umständlich soll er’s tun! Dies ist eine einfache Geschichte. Denn ohne Talent kann nichts wirklich Gutes geschrieben werden und in Groschenromanen wird alles nun einmal wortreich getan. Das bringt Zeilenhonorar und nebenbei das klapprige Satzgerippe in den richtigen Takt. Die Geschichte wird länger und wirkt, als wäre sie in Zeitlupe getaucht.

Im desinterssiert wandernden Blick sieht er nebenbei, wie jemand mit kräftigem Schwung eine Autotür zuwirft. Ein grauer Mittfünfziger lässt, noch während sich das satte Schließgeräusch ausbreitet, den wichtigtuerischen Blick bilanzierend über die hügelig gewellte Masse der im Nieselregen dampfenden Blechdächer schweifen. Er tut dies um festzustellen, ob zufällige Passanten seine Mondvisage mit der schweren, schwarzen Karosse in Verbindung gebracht haben. Den durch das satte Zuschlagen ausgelösten, fordernd forschenden aber dennoch von ihm  fast beiläufig kurz gehaltenen Blickkontakt mit der augenscheinlich glotzenden Umwelt wertet der Graue als respektvolle Anerkennung desjenigen, der es nicht nur in der Hierarchie der Kreditwürdigen geschafft hat. Es sogar geschafft hat zu denen zu zählen, die gehört und gesehen werden, obwohl sie oft nicht viel zu sagen haben.

Der Mann in der Fernsprechzelle hat in all seiner Gleichgültigkeit für belanglosige Prahlerei den Blick ganz schnell gesenkt. Eine Geste, die der blitzschnell beobachtende Wichtigmann als verschämtes Eingeständnis der Unterlegenheit des Gegenübers mißinterpretiert, ein triumphierendes Fehlurteil, das seinem guten Befinden dem vermeintlichen Schwanzeinzieher und dem Selbst gegenüber sehr zuträglich ist. Wohin man auch blickt, es ist doch immer falsch! resümiert der Mann im Mantel, der langsam und gründlich sein Geld  in den Münzschlitz wirft, das auf seinem Weg nach unten einen Katarakt metallisch klingender Reaktionen auslöst. Er hört dem klingelnden Rasseln bis zum Ende zu, zündet sich eine der Zigaretten an, und ein langgezogener Klang bedächtig  pirschender, schwerer, nasser Kieswegschritte zischelt hinauf zu einem tiefen, ersten Lungenzug. Der Mann wählt eine Nummer, hört erst den Wählton, dann den langsamen, runden Klang des Freitones aus dem schweren und schwarzen, noch kalten Bakelithörer an sein Ohr dringen. Der Hörer ist durch ein metallspiralenummanteltes Kabel in der Art eines Duschschlauches mit dem an der Wand montierten Apparat verbunden. Nikotin flutet an, wird zu Beschleunigung, Kick, kräftigem Puls, zu Kraft, und manchmal zittrig kalten Fingern. Die Beste ist immer noch die erste am Morgen, sagt der Betäuber im Kopf, und alle darauf Folgenden sind nur blasse Schatten dieser Frühstückskippe. Die Sucht nagt und ackert zeitig schon mitten durch den Körper: Vom Solarplexus zieht sie ganz langsam die Brusthöhle empor und ist gleich nach dem Aufstehen schon zu spüren. Doch dann legt der mit Glücksgefühlen getränkte blaue Morgennebel sich satt und angenehm weich mit dem erlösenden, dumpfen Schmerz auf Bronchien und Luftröhre, durchdringt kraftvoll Herz und Muskeln, der Betäuber zieht sich zufrieden ins Kuckucksuhrengehäuse der Seele zurück und kann einstweilen an den Aktor übergeben. Das Frühstück muss kurz sein, um das vom heißen Kaffee begleitete Abbrennen des ersten Glimmstengels und den darauf folgenden Tatendrang nicht hinauszuzögern. Zu Erkältungszeiten wird der Tabakgeschmack in einer übertrieben fülligen Rundheit unangenehm klebrig, bekommt einen beißenden Oberton und greift wie eine hölzerne Hand in Mund und Rachen - doch wäre das bißchen Maulkorbgefühl noch lange kein Grund, der wunderbaren Sucht zu entsagen.



Der Mann räuspert seine Stimme frei und eiskalter Wind bahnt sich seinen Weg durch die undicht klappernde Glastür, gegen die der stärker gewordene Regen klatscht. Und noch bevor der sich am anderem Ende befindliche, aus dem Schlaf aufgeschreckte alte Mann versuchen kann, aus der monotonen Stimme des nächtlichen Quälgeistes Rückschlüsse auf ihren Besitzer zu ziehen und sich der noch gültigen Regel entsprechend mit seinem Namen zu melden, hebt die Fernsprecherstimme an, unterbrechungslos und unabwendbar, ganz ohne Platz für Einwürfe in einem milden, doch bestimmten Befehlston zu sprechen. Die Stimme klingt  nach der eintönig und luftlos wimmernden sonntäglichen Betlitanei süddeutscher Radioprogramme (Frucht deines Leibes und so weiter), und, da sie so tief und dunkel ist, auch ein wenig nach dem nur vom typischen Xylophongeklingel unterbrochenen Sprechpartrhythmus aus Zappas Meisterstück I’m the slime. Ihre Rede ist gut vorbereitet,  hört sich aber nicht so an, als würde bloß vorgelesen. Der Angerufene kann sich trotz seiner Müdigkeit den Wörtern nicht entziehen, muss zuhören, denn der Anrufer hat ohrenscheinlich all das, was er selbst noch nie besaß: Ruhe, Kraft und einen überzeugend kräftigen Ton, dem man auch in sicherer Entfernung kaum ausweichen kann. Er hat einen Klang mit der Wirkung eines Magnetfeldes, Macht, ihn in der Art eines Therapeuten zu verhören um mit aggressivem Stimulus möglichst viel an Response aus der dunklen Seele des Alten herauszuholen.

[Lorraine]

Hallo Christof Lais Sperl

Kurzes Feedback nach erster Zweifachlektüre: Ja, mich hat es - ein Satz um den andren - durchgezogen. Sehr dichtes Brillieren. Danke fürs Teilen.

Lorraine

[Klemens_Fitte]

Hallo Christof Lais Sperl,

mir gefällt das, genau wie dein erster Einstand, vom 'Wurf' her sehr gut. Nur habe ich erneut das Gefühl: Es könnte, wenn an kleinen Stellschrauben gedreht würde, noch viel, viel besser sein.
Klar, ob du etwas veränderst, und falls ja, was und wie – die Entscheidung musst du selbst treffen; und deine Schreibe zeigt genügend Eigenständigkeit und handwerkliches Können, dass ich dir das auch zutraue. Anregungen könntest du aber hier jedenfalls bekommen.

Ich warte einfach mal ab, ob du an Textarbeit interessiert bist. Lohnen würde sie sich, denke ich.

Gruß,
Klemens

[Einar Inperson]

Hallo Christof,

ich habe mich schon bei deinem ersten Beitrag geoutet. Dies hier unterstreicht meine Erwartungen an deine Texte. Ich folge deinen Sätzen mit steigender Leselust.

Spannend ist für mich der Ansatz von Klemens. Besser geht immer. Keine Frage. Wer würde behaupten können, dass er nicht bei manchen Sätzen unsicher wäre. Aber hier erscheint mir das als Diskussion auf hohem Niveau.

Deshalb auch ein Danke für diesen Text.

Zum Schluss noch ein kurzer Kritikpunkt. Schade finde ich, dass du noch keine Freude daran hast, öffentlich am Text in Austausch mit uns zu treten.

[Lorraine]

[Klemens_Fitte]

[tronde]

Hallo!
Ja, ich merke, Du kannst mit Sprache umgehen, die Beschreibung der Nikotinwirkung zum Beispiel hat mir gut gefallen, viele Stilmittel, genaue Beobachtungen und Vermittlung/Visualisierung derer.

Aber wenn ich mir nicht vorgenommen hätte, den ganzen Text zu lesen, wäre ich beim ersten Absatz ausgestiegen. Das lyrisch anmutende Bild der Aschewolke im Wald habe ich nicht verstanden.

Aber mir sind die Sätz zu lange, was natürlich an der Zeitlupenfunktion liegt, mit der Du Dich selbstironisch kommentierst. Für mich overkill.
Z.B. stehen zwischen "Hörer ist" und "verbunden" 16 Wörter, in denen ich mich frage, was dem Hörer passieren wird. Und dann passiert nichts. Nach mehr als 12 Wörten Sperrung fragt sich der Leserdurchschnitt sowieso, wer oder was da verbunden ist oder wird.
Gut, das ist eine Frage des Zielpublikums, des Zwecks des Textes und unter Umständen der literarischen Ambitionen.
Ich weiß nicht, wen ich jetzt inhaltlich zitiere: Jeder Schriftsteller sollte jeden Gegenstand, Menschen etc. genauestens beschreiben/rüberbringen können- das gelingt Dir sehr gut -, es aber in seinen Texten dann nicht machen (müssen).
[Ironie]Ich vermisse der Komplettheit halber auch eine Beschreibung des Feuerzeugs, mit der der Telefonzellenbakelithörermetallkabelbeobachter seine Zigarette entzündet. Wo hat er das denn hergezaubert?[/Ironie]

Fazit: Gutes Sprachgefühl, schöne Bilder, zuviel von Spielerei und vielleicht Beeindruckenwollen.
Ja, Du kannst schreiben. Ich bin gespannt auf einen Text, bei dem ich nicht das Gefühl habe, er sei geschrieben, um mir zu zeigen, wie gut da eineR die Sprache beherrscht, sondern bei dem ich dem Kopfkino seinen Lauf lassen kann.

Grüße

[Christof Lais Sperl]

Meine Sätze sind zu lang - stimmt oft.
Die Aschewolke: Die wird im nächsten Verlauf erklärt.
Wem alles zu gestelzt klingt: Ich beschreibe eine Befreiung. Auch der Text wird zunehmend freier. Und deftiger, aggressiver, böser, humorvoller.
Danke für eure tolle Kritik - die kann ich gut gebrauchen!
Christof L. Sperl

[Christof Lais Sperl]

Liebe Mitmenschen,

die bisher eingestellten Texte gehören zur größeren Arbeit "Social Call". Was ein solches denglisches Ding ist, wird klar, wenn der Held (dieser ewige Loser) aus seiner verrauchten Bude herauskriecht um sein Leben endlich mal selbst in die Hand zu nehmen. Es ist eine Bezeichnung, die zwei BWL-Studenten im BMW auf der linken Autobahnspur nicht besser hätten erfinden können, aber leider stammt sie (wie auch die "kommerzielle Geste") aus dem allgemein üblichen Business-Sprech, der unsere Sprache so arg verklebt hat. Der Held ist arbeitsmäßig gezwungen, solchen Office-Sprech eine Zeit lang anzuwenden. Ich erkläre noch nicht genau, was der Ausdruck bedeutet.  Zugleich aber paßt die Bezeichnung so schön zur gewählten Technik, psychische Vorgänge darzustellen. Er erlebt seine inneren Schweinehunde und Drangsalierer (wie auch die Guten unter den seelischen Geister) wie Anrufer im Kopf, die ihn in ihre Richtungen drängen wollen.
Eure Kritik fließt, so weit ich es verantworten und leisten kann, ständig in den Text ein. Ich habe die neueren Versionen aber noch nicht eingestellt, weil ich erst einmal die Reaktionen auf die Fortsetzungsteile erfahren möchte. In jedem Falle aber sind eure Kritiken mehr als wertvoll! Der Textumfang bedingt, dass so manches erst nach ein paar weiteren Kapiteln richtig klar wird. Vielen Dank

[Christof Lais Sperl]

Liebe Mitmenschen,

die bisher eingestellten Texte gehören zur größeren Arbeit "Social Call". Was ein solches denglisches Ding ist, wird klar, wenn der Held (dieser ewige Loser) aus seiner verrauchten Bude herauskriecht um sein Leben endlich mal selbst in die Hand zu nehmen. Es ist eine Bezeichnung, die zwei BWL-Studenten im BMW auf der linken Autobahnspur nicht besser hätten erfinden können, aber leider stammt sie (wie auch die "kommerzielle Geste") aus dem allgemein üblichen Business-Sprech, der unsere Sprache so arg verklebt hat. Der Held ist arbeitsmäßig gezwungen, solchen Office-Sprech eine Zeit lang anzuwenden. Ich erkläre noch nicht genau, was der Ausdruck bedeutet.  Zugleich aber paßt die Bezeichnung so schön zur gewählten Technik, psychische Vorgänge darzustellen. Er erlebt seine inneren Schweinehunde und Drangsalierer (wie auch die Guten unter den seelischen Geister) wie Anrufer im Kopf, die ihn in ihre Richtungen drängen wollen.
Eure Kritik fließt, so weit ich es verantworten und leisten kann, ständig in den Text ein. Ich habe die neueren Versionen aber noch nicht eingestellt, weil ich erst einmal die Reaktionen auf die Fortsetzungsteile erfahren möchte. In jedem Falle aber sind eure Kritiken mehr als wertvoll! Der Textumfang bedingt, dass so manches erst nach ein paar weiteren Kapiteln richtig klar wird. Vielen Dank

[Christof Lais Sperl]

Flaschenpost
Einer war darunter, der gern lange in die Sonne starrte und Farbscheibenketten, Reihen bunter Plättchen und verschlungener Jetonschnüre sah, die durchs Gesichtsfeld zogen. Drückte er, den Hinterkopf tief im Nacken, auf die Lider der geschlossenen Augen, entstanden grüngelbgoldene Muster in sich verschlungener Spiralgitter, die sich Pfauenrädern gleich langsam öffneten und schlossen. Im Klassenraum, in dessen stickiger Luft das erzwungene Stillsitzen zunächst das Gemüt erhitzte und später auf den Körper zuverlässig lähmend wirkte, wurden ihm die bewegten Bilder zu rauschhaftem, träumerischem Zeitvertreib, denn der Fensterblick auf das traurige, kleine rosafarbene Nebengebäude gab auch nicht viel mehr her als die paar rechteckigen Bildausschnitte mit den schlauen Krähen darin, die ihn mit ihren krummen Rücken vom Baum herunter beobachteten.

Der Junge brauchte Ablenkung. Er war nur wenig begabt, und, viel schlimmer
noch, das unansehnlichste unter den Kindern. So dachten sich in ihm trübselige Gedanken die solcherart gingen, dass die Welt nurmehr dazu konstruiert wäre, ihn zu betrügen, und dass das All mit allem Drum und Dran von einer nicht näher bestimmten Gottheit als Bühne des vollendeten Schmierentheaters erbaut worden wäre, einer großen unverschämten Obstruktion, eigens dafür geschaffen, ihn hinters Licht zu führen. Das ihn wie die Krähen im Baum verstohlen beobachtende und dazu auch noch anmaßend lächelnde Universum wußte, wie grotesk unvollendet der sich täglich mehrfach im Spiegel betrachtende Simplizissimus doch war, wie abgrundtief einfältig er aus- und dreinschaute - und wie er blöde durch sein Leben trottete. Also spielten alle perfekt und mit einem vom Rausch schlechter Absichten gesättigten Vergnügen ihre vorbestimmten Rollen weiter. Ein Schnippchen hatte er ihnen allerdings bereits geschlagen, denn die Darsteller schienen zu glauben, er wäre noch nicht dahinter gekommen und verstanden noch nicht, dass er alles längst durchschaut hatte. Ihren Blick in seine Gedankenwelt hielt er nur bei bestimmten und oft wiederkehrenden Zuständen tiefer Müdigkeit für möglich. Manchmal aber dachte er, sie hätten bloß Mitleid, wollten ihn schonen und ihm die entsetzliche Diagnose, die doch so schnell und beiläufig mitzuteilen gewesen wäre, nicht zumuten. Sie mussten sich anstrengen den Schein zu wahren, denn der Junge fragte nach, doch das Milieu reagierte wohlüberlegt auf die gesetzten Reize. Nein, beeilten sie sich zu sagen, es ist alles in Ordnung, du siehst doch ganz nett aus, du bist doch nur einer unter vielen. Doch für den, der bittere Pillen sucht, bedeutet ganz nett auch ziemlich weit oben auf der Vogelscheuchenskala. War die relativierende Bezeichnung ein heimlicher Hinweis auf diesen riesigen und umfassenden Betrug? Die schnellen schlauen Reaktionen auf  die herausfordernde Befragung waren für das ewige Opfer ein Beweis mehr für den betrügerischen Zustand der Welt, in der er dazu verdammt war, die undankbare, aber zentrale Rolle des Abscheulichsten zu spielen. Er, der mit der wasserkopfartigen hohen Stirn, den mit Nivea darübergepappten widerspenstigen Haaren, diesen ständig anzuklebenden weibischen Locken wie es beim alten Twain heißt, der mit den läppisch nach unten weisenden Schlechtelaune-Mundwinkeln und der schon früh verordneten Apollo-Brille darüber, die die Schweineaugen noch kleiner machte, als sie ohnehin schon waren - und dem im Spiegelbild regelmäßig mit hoher Aufmerksamkeit kontemplierten und als traurig befundenen leptosomen Körperbau. Derjenige also war er, welcher mit seinem Eigen am liebsten gar nichts zu tun haben mochte, der sich selbst ohrfeigte, während er in den Spiegel sah, aber dennoch dem Genuß wohligen Nervenkitzels nicht widerstehen konnte, das Abbild täglich in Gänsehaut aus rundem gerahmtem Abbild zu betrachten, genau so wie er das den Hals einschnürende Schaudern liebte, welches ihm über den Rücken lief, während er die Geleise vor einem herannahenden Zug mehrfach knapp noch überquerte. Also drückte er weiter grüngelbgoldene Muster, starrte in die Sonne, vervollkommnete seine nabelschauende, dünkelhafte Gedankenwelt allumfassender Melancholie und wartete auf all das Freudlose, was im Leben sonst noch kommen sollte.






Fernsprecher
Es ist ein Friedwald am Rande der Stadt.
Eine Aschenwolke liegt in seiner Erde. Darin wächst ein Baum. Ascheteilchen sind schon in seinen Wurzelkanälen aufgestiegen; allmählich zerschmilzt die unterirdische Wolke und bildet, nur für sich allein betrachtet, das innere Abbild  der großen Pflanze, in die sie eingezogen ist.

An der Mauer am Baum steht eine gläserne Kabine, wie ein aufrecht gestellter, gelb gerahmter Schneewittchensarg. Darin kramt ein Mann umständlich eine Packung filterloser Zigaretten aus der Manteltasche, während er mit der anderen Hand nach ein paar Geldstücken für den klobigen Fernsprecher sucht. Umständlich soll er’s tun! Dies ist eine einfache Geschichte. Denn ohne Talent kann nichts wirklich Gutes geschrieben werden und in Groschenromanen wird alles nun einmal wortreich getan. Das bringt Zeilenhonorar und nebenbei das klapprige Satzgerippe in den richtigen Takt. Die Geschichte wird länger und wirkt, als wäre sie in Zeitlupe getaucht.

Im desinterssiert wandernden Blick sieht er nebenbei, wie jemand mit kräftigem Schwung eine Autotür zuwirft. Ein grauer Mittfünfziger lässt, noch während sich das satte Schließgeräusch ausbreitet, den wichtigtuerischen Blick bilanzierend über die hügelig gewellte Masse der im Nieselregen dampfenden Blechdächer schweifen. Er tut dies um festzustellen, ob zufällige Passanten seine Mondvisage mit der schweren, schwarzen Karosse in Verbindung gebracht haben. Den durch das satte Zuschlagen ausgelösten, fordernd forschenden aber dennoch von ihm  fast beiläufig kurz gehaltenen Blickkontakt mit der augenscheinlich glotzenden Umwelt wertet der Graue als respektvolle Anerkennung desjenigen, der es nicht nur in der Hierarchie der Kreditwürdigen geschafft hat. Es sogar geschafft hat zu denen zu zählen, die gehört und gesehen werden, obwohl sie oft nicht viel zu sagen haben.

Der Mann in der Fernsprechzelle hat in all seiner Gleichgültigkeit für belanglosige Prahlerei den Blick ganz schnell gesenkt. Eine Geste, die der blitzschnell beobachtende Wichtigmann als verschämtes Eingeständnis der Unterlegenheit des Gegenübers mißinterpretiert, ein triumphierendes Fehlurteil, das seinem guten Befinden dem vermeintlichen Schwanzeinzieher und dem Selbst gegenüber sehr zuträglich ist. Wohin man auch blickt, es ist doch immer falsch! resümiert der Mann im Mantel, der langsam und gründlich sein Geld  in den Münzschlitz wirft, das auf seinem Weg nach unten einen Katarakt metallisch klingender Reaktionen auslöst. Er hört dem klingelnden Rasseln bis zum Ende zu, zündet sich eine der Zigaretten an, und ein langgezogener Klang bedächtig  pirschender, schwerer, nasser Kieswegschritte zischelt hinauf zu einem tiefen, ersten Lungenzug. Der Mann wählt eine Nummer, hört erst den Wählton, dann den langsamen, runden Klang des Freitones aus dem schweren und schwarzen, noch kalten Bakelithörer an sein Ohr dringen. Der Hörer ist durch ein metallspiralenummanteltes Kabel in der Art eines Duschschlauches mit dem an der Wand montierten Apparat verbunden. Der Zug klinkt ein. Nikotin flutet an, wird zu Beschleunigung, Kick, kräftigem Puls, zu Kraft, und manchmal zittrig kalten Fingern. Die Beste ist immer noch die erste am Morgen, sagt der Betäuber im Kopf, und alle darauf Folgenden sind nur blasse Schatten dieser Frühstückskippe. Die Sucht nagt und ackert zeitig schon mitten durch den Körper: Vom Solarplexus zieht sie ganz langsam die Brusthöhle empor und ist gleich nach dem Aufstehen schon zu spüren. Doch dann legt der mit Glücksgefühlen getränkte blaue Morgennebel sich satt und angenehm weich mit dem erlösenden, dumpfen Schmerz auf Bronchien und Luftröhre, durchdringt kraftvoll Herz und Muskeln, der Betäuber zieht sich zufrieden ins Kuckucksuhrengehäuse der Seele zurück und kann einstweilen an den Aktor übergeben. Das Frühstück muss kurz sein, um das vom heißen Kaffee begleitete Abbrennen des ersten Glimmstengels und den darauf folgenden Tatendrang nicht hinauszuzögern. Zu Erkältungszeiten wird der Tabakgeschmack in einer übertrieben fülligen Rundheit unangenehm klebrig, bekommt einen beißenden Oberton und greift wie eine hölzerne Hand in Mund und Rachen - doch wäre das bißchen Maulkorbgefühl noch lange kein Grund, der wunderbaren Sucht zu entsagen.



Der Mann räuspert seine Stimme frei und eiskalter Wind bahnt sich seinen Weg durch die undicht klappernde Glastür, gegen die der stärker gewordene Regen klatscht. Und noch bevor der sich am anderem Ende befindliche, aus dem Schlaf aufgeschreckte alte Mann versuchen kann, aus der monotonen Stimme des nächtlichen Quälgeistes Rückschlüsse auf ihren Besitzer zu ziehen und sich der noch gültigen Regel entsprechend mit seinem Namen zu melden, hebt die Fernsprecherstimme an, unterbrechungslos und unabwendbar, ganz ohne Platz für Einwürfe in einem milden, doch bestimmten Befehlston zu sprechen. Die Stimme klingt  nach der eintönig und luftlos wimmernden sonntäglichen Betlitanei süddeutscher Radioprogramme (Frucht deines Leibes und so weiter), und, da sie so tief und dunkel ist, auch ein wenig nach dem nur vom typischen Xylophongeklingel unterbrochenen Sprechpartrhythmus aus Zappas Meisterstück I’m the slime. Ihre Rede ist gut vorbereitet,  hört sich aber nicht so an, als würde bloß vorgelesen. Der Angerufene kann sich trotz seiner Müdigkeit den Wörtern nicht entziehen, muss zuhören, denn der Anrufer hat ohrenscheinlich all das, was er selbst noch nie besaß: Ruhe, Kraft und einen überzeugend kräftigen Ton, dem man auch in sicherer Entfernung kaum ausweichen kann. Er hat einen Klang mit der Wirkung eines Magnetfeldes, Macht, ihn in der Art eines Therapeuten zu verhören um mit aggressivem Stimulus möglichst viel an Response aus der dunklen Seele des Alten herauszuholen.