Moderne Ballade (Übung): Vorfreude

[HerbertH]

Vorfreude


... aber dann war da noch diese unsinnige Ansage -
drängend warnend - vor dem Geisterfahrer:
Ganz ohne Überholen und nur ganz rechts und -
ach so vorsichtig - den Buick zu lenken.

Wie immer eintönig: Die langsam-lange sichtbaren,
roten Lichter rechts, die verdeckten, halb
in den Zwischenbüschen huschenden weißen
und blauhalo-gegnerischen Strahler schräg links.

Nichts Aufregendes, selbst in der beschworenen
Gefahr: Kein Abenteuer, kein Gefühlssturm,
kein pochendes Arterienblut - nur behäbig
rinnendes Venenviolett in erschlafften Hängehäuten.

Und dann der Gedanke an den einen tiefen Blick
aus aufgerissenen in aufgerissen lidentblößte
Augen, hinter milchigen Scheiben frontal vor dem Kühler,
und Spannung in allen Gliedern, nur das Steuer nicht

zu verreißen gilt es. Da schwillt der Kamm der Einfalt,
das Echtzeit-Showdown-Feeling, viel besser als in platten
Zuwiderspielen ohne Drohung, sich gegenseitig die Knochen
brechend mit Metall die steifen Glieder zu zermalmen.

Ganz ohne Angst vor Schmerz: Der kommt nur kurz -
und bei Hundertundsiebzig hilft kein Airbag, außer zu über-
flüssiger Schmerzverlängerung, und kein Knautsch der Zonen:
Und schon ist man für einen Tag berühmt!

Entkommen aus dem grauen Einerlei so vieler einsam
abgefahrner Stunden: Den rechten Fuß pedalisch fest
gewurzelt gibt er Gas, denn bremsen will man lieber
nicht, verliert man doch den Schwung und auch Esprit.

Und dann erschrickt der Traum sich in die Welten, gegen
das Gesetz der großen Zahl verblüfft,  weil just
auf diesen Metern ein schwarzer Höllenhund  - den Schlund
voll aufgerissen - mit Nebelleuchten aufgeblendet  naht,

mit Fängen chromisch angestrahlt vom Licht des Buicks
wie blaugestählte, zahnbewehrte Kiefer.  Weil ungebremst
beschleunigt, ungehemmt durch Einsicht rotgeränderte
Pupillen als Katzenaugen sich zum Wahnsinn saugen.

Und magisch dreht sich wie von selbst das Steuerrad, zwingt
Buick und Fahrer weit nach links - so wie zum Überholen -
und schon dröhnt in den Ohren das vertraute 'hol över, Fährmann' -
da zuckt und blinzelt angstvoll jener Unbekannte, kein

Stolz hält ihn auf Kurs. Der schwarze Panther schlingert
auf Asphaltstaub, braust - nach links gerissen -
rechts am Buick vorbei, und rast, von keiner Planke
aufgehalten, den Abhang bis ins kalte Grab des Sees hinab.

Jetzt matt lenkt er den Buick erschlafft und ohne Druck in seinen
Adern - von neuem stumm und einsam - durch Lebenswüsten,
mit graugetrübten Augen wieder blicklos. Schon
in der nächsten Kurve dreht er rasch das Radio lauter.