Vom Hörensagen

[Kruemel3000]

Verstehe... na dann - auf ein Neues!

"Projekt für eine Revolution in New York" kenne ich leider (noch) nicht...

Tannöd ist jetzt inhaltlich auch nix weltbewegendes, aber - so fair muss man sein - formal gelungen. Ich dachte dabei auch vor allem an die dortige "Ökonomie der Mittel"...

Nochmals,

.

[Gast]

Klemens,

[Klemens_Fitte]

[Gast]

[hobbes]

[Klemens_Fitte]

Hallo Lorraine,

sehr treffende und einsichtige Anmerkungen hast du mir da mal wieder mitgegeben, und ich stelle immer wieder fest: Anscheinend bin ich mittlerweile so mit dem Text, mit seiner Sprache und den Materialien, diesem über (inzwischen) mehr als sechs Jahre angesammelten Wust verwachsen, dass ich vieles eher auf intuitive als bewusste Entscheidungen zurückführen muss. Es fällt mir gewissermaßen schwer, mich da herauszuheben und das Ganze von außen zu kommentieren, weil dieser Modus des Schreibens für mich inzwischen ganz 'organisch' geworden ist.
Ich weiß auch nicht, wieviele deiner Fragen nicht besser vom Ende her aufgezäumt werden müssten, aber ich bemühe mich mal um eine Einordnung.

[Klemens_Fitte]

Weiter geht's. Wenn die Schritte und somit Beiträge grade kürzer werden, liegt das daran, dass ich mir immer mehr Acht geben muss, nicht vom Weg abzukommen bzw. nicht die Balance zu verlieren. Wie gesagt, nichts von dem, was hier passiert, ist in Stein gemeißelt.

__

Vor meiner Rückkehr hatte ich mich noch mit einem der damaligen üblichen Verdächtigen getroffen – gleich nachdem ich im Internet über diese Videoaufnahme und somit die Geschichte mit ihrem Vater gestolpert war, hatte ich diesen üblichen Verdächtigen kontaktiert, hatte im Gespräch mit ihm versucht, diese Geschichte, die ihm vom Hörensagen bekannt war, auf einen Kern, den – wie ich mir gesagt hatte – möglicherweise wahren Kern zu reduzieren.

Die Videoaufnahme hattest du unerwähnt gelassen.

Zu der Zeit, so hatte er sich in diesem wenige Wochen alten Gespräch ausgedrückt, hätte sich doch keiner von uns eingestanden, dass er sich ausgerechnet um sie bemühe – man hätte es vor den Anderen schon dreimal nicht gestanden, egal, wer von uns wieder einmal betrunken bei ihr abgestürzt oder nach erfolglosen Versuchen bei den Städterinnen wieder einmal bei ihr gelandet sei. Mit den Fragen Bist du wieder bei ihr gelandet? oder Bist du wieder bei ihr abgestürzt? habe man ja jeden von uns bei den Anderen unmöglich machen können. Und schließlich, hatte er hinzugefügt, sei es für jeden von uns das Schlimmste gewesen, wenn sie selbst wieder einmal mit einer dieser Geschichten hausieren gegangen sei, wenn sie aus jedem dieser Zwischen- und Unfälle gleich wieder eine Geschichte gemacht habe.

Hattest du nicht versucht, in diesem Gespräch den Gestus des neutralen Beobachters zu wahren?

Ich hätte ihm gerne, erinnere ich mich, die Faszination gestanden, die ihr rücksichtsloser Umgang mit sich selbst schon damals auf mich ausgeübt hatte – ich hätte ihm gegenüber dieses Geständnis meiner Faszination ablegen und mich damit bei ihm unmöglich machen können. Keiner, so hatte er es ja selbst gesagt, habe sie weniger leiden können als sie sich selbst. Man müsste bei ihr, denke ich mir jetzt, schon von einer Abneigung sprechen, einer pathologischen Abneigung gegen die eigene Person, die sich darin ausgedrückt hatte, wie sehr sie in diesen Geschichten und der herabwürdigenden Rolle aufgegangen war, die sie in diesen Geschichten eingenommen hatte – wie sehr sie darum bemüht gewesen war, jede Herabwürdigung noch zu übertrumpfen, die sie durch diese Geschichten erfahren hatte.

Es wäre ihr damals ein Leichtes gewesen, auch alle mit ins Verderben zu reißen.

Sollte es also darum gehen, ein Bild ihrer ursprünglichen Unschuld zu zeichnen, sage ich mir, müsste ich weiter zurückgehen, müsste ich bis in ihre Kindheit zurückgehen, die ich selbst nur aus ihren Erzählungen kenne – zurückgehen zu ihren Erzählungen, in denen sie sich selbst auf die Suche nach dem Anfang ihrer Krisen gemacht hatte. Oft hatte ich damals auf ihrem Bett gesessen und sie aus den Augenwinkeln beobachtet, wie sie selbstvergessen an der Kante ihres Stuhls hin und her gerutscht war – oder rittlings an ihrer flachen Hand entlang, die sie wie zum Fiebermessen zwischen ihre geschlossenen Schenkel geschoben hatte.

Noch heute kannst du dir diesen Anblick mühelos vor Augen rufen.

In diesen Gesprächen hatte sie mir etwa die Statuen der heiligen Frauen aus der Dorfkirche beschrieben, mit denen sie anfangs, in den ersten unruhigen Nächten ihrer Kindheit das Dunkel der Schlafstube bevölkert habe – die heiligen Frauen, mit denen sie schon damals, wie sie es ausgedrückt hatte, eine Hassliebe verbunden habe. Schon damals, hatte sie gesagt, habe ihre Ehrfurcht vor den heiligen Frauen den Beigeschmack der Verachtung gehabt, habe sie gespürt, dass diese heiligen Frauen nicht weniger stumm und machtlos waren wie die Mutter – dass sich letztendlich keine von ihnen, in der Gewissheit ihrer eigenen Heilig- und Jungfräulichkeit, für sie interessiert habe.

Denn Stöhnen ist auch eine Art Gebet, wirst du später an anderer Stelle schreiben.

[Gast]

[Klemens_Fitte]

[EWJoe]

Servus Klemens,

ich habe mir Deine Arbeit durchgelesen. Der erste Teil (Prolog) erschien mir zuerst sperrig. Ich las ihn nochmals und fand ihn interessant. Schließlich nahm ich ihn mir ein drittes Mal vor und ich war begeistert. Es gibt Texte die wirken nicht sofort. Dieser ist wohl aus dieser Kategorie. Die anderen Teile zogen wesentlich flüssiger durch mein Hirn. Es passiert zwar nicht wirklich etwas Aufregendes, das liegt eben auf einer anderen Ebene, liegt wohl auch im noch nicht Geschriebenen, das es zu ergründen gilt, aber dennoch, oder gerade deswegen, fesselt der Text.

Oftmals wurden die Wiederholungen der Wiederholungen der W... bemängelt, die vielen Floskeln, die für mich geistige Atempausen darstellen, wie ein Äh oder Ähnliches. Wenn man aber den Handlungsraum, das Bewusstsein (und auch Unterbewusstsein) des Erzählers, der Geschichte sieht, dann sind diese Konstrukte verständlich, sind Elemente des Rhythmus. Viele Abschnitte (besonders im Kap. 3) zeigen einen durchgängigen Rhythmus.

Natürlich muss man sich erst darauf einlassen einem Menschen beim Denken, Reflektieren, Erinnern usw. in Echtzeit „zuzuhören“, was nicht Jedermanns Sache ist. Interessant empfinde ich die introspektiven Betrachtungen, wo du geschickt in die zweite Person wechselst und so die Gedanken des Erzählers von ihm selbst konterkarieren lässt. Es ist dieses innere Ticken das den Reiz der Geschichte ausmacht, das darf ruhig die allgemein gültigen Regeln beim Schreiben brechen, finde ich, schließlich findet die „Handlung“ im abstrakten Raum des Bewusstsein statt. Das Denken darf und muss sogar im Präsens geschrieben werden, es existiert nur im Jetzt.
Ein wenig stören mich zeitliche Vorblenden, wie „ich werde (getan haben)“ an diesen Stellen. Aber das Bewusstsein selbst arbeitet oft spekulativ, womit auch solche Konstrukte Sinn machen. Aus diesem Blickwinkel ist auch Widersprüchliches und Spekulatives akzeptabel.

Der Erzähler versucht die Prota zu begreifen, obwohl er sie offenbar schon lange kennt, beschäftigt er sich erst jetzt mit ihr ausgiebig. Der Text gibt Einblicke in die Psyche beider Hauptakteure, was einen guten Teil der Spannung ausmacht. Die Vergangenheit der Prota, wie sie sich gegen die katholische Umgebung mit ihrem beklemmenden Moralisieren wehrt und schließlich in innerer Zerrissenheit gefangen ist, ist ein besonders spannender Aspekt in Deiner Geschichte. Viele psychologische Motive lassen uns in die Seele der Prota und des Erzählers blicken.

Einige Kleinigkeiten sind mir aufgefallen:
"Ein verwitterter Bildstock fällt rücklings, wie ein Betrunkener, in den Acker, begräbt eine Reihe knickender Strohhalme unter sich...". Wenn Etwas begraben ist knickt es nicht mehr es ist vielleicht geknickt. Die Fortsetzung dieses Gedankens finde ich aber wieder ausgezeichnet.

Der in der Luft stehende Reifen lässt mich auch stocken. Es ist ein Standbild das Du hier haben wolltest. Der Sinn dessen entzieht sich mir, da es ein dynamischer Vorgang ist, der zwar im Augenblick des Schreckens stark verzögert empfunden wird, aber nicht statisch. Der Prolog findet nicht im Bewusstsein des Erzählers statt, nur das Bewusstsein kann auch einen dynamischen Vorgang stehen lassen, ja muss es oft sogar, sonst ist ein Erfassen nicht möglich. Gut das ist eben künstlerische Freiheit und daher auch ok.

Die Handlung in deinem Prolog spielt an einem Frühsommermorgen zur Dämmerung (im ländlichen Bayern).  Also noch kein Sonnenschein. Inwieweit die heruntergeklappte oder nicht heruntergeklappte Sonnenblende beim Auto Relevanz haben soll ist mir nicht klar. Vielleicht befindet sich das Papierfach dahinter? Würde mich wundern, aber ich kenne halt nicht viele Automarken.

Einige Sätze haben bei mir keine Assoziationen und damit Bilder ausgelöst, aber das ist ja bekanntlich nicht bei Jedem/r gleich, daher führe ich diese nicht an. Die Meisten Deiner Bilder sind wiederum wunderbar, sie lassen Deine Geschichte lebendig werden.


LG
EWJoe, der Krümel-Autor

[Soraja]

Hallo Klemens Fitte,

ich lese schon lange mit und habe bis jetzt nichts dazu geschrieben, weil ich das, was du schreibst anstrengend finde. Und eigentlich will ich auch nicht jede Seite mehrmals lesen müssen um zu verstehen oder zu behalten, was wichtig ist. Aber ich bin auch begeistert, wie du die Stimmung und das Morbide einfängst, wie du mir Bilder des Geschehens und der Personen in den Kopf schreibst.

Allerdings gibt es ein Bild, da lehnt sich die Gärtnerin in mir auf. Ein Tautropfen, der von einem Blatt in eine leere Regentonne fällt, macht keine Geräusche. Regentonnen sind normalerweise ein gutes Stück in der Erde versenkt und stehen unter der Regenrinne. Selbst wenn sie ganz leer sind, ist auf dem Boden ein kleiner Satz von Schlamm oder Erde oder Sand, und deshalb hört man da nix.

LG Soraja

[Klemens_Fitte]

Hallo EWJoe*, hallo Soraja,

entschuldigt bitte meine etwas verspätete Antwort - ich war die letzten Tage ohne Internet, und einen Beitrag mit dem Handy zu verfassen wollte ich mir und euch nicht zumuten.

@EWJoe

Schön, dass der Text bei dir "angekommen" ist, und danke, dass du ihm anfangs noch eine zweite und dritte Chance gegeben hast. Ich gebe zu, dass es nicht ganz einfach ist, sich auf diesen Erzählrhythmus, der - wie du richtig erkannt hast - ein Sprach- und Denkrhythmus ist, einzulassen; aber ich hoffe, dass hier auch eine gewisse Sogwirkung entstehen kann, die einen tiefer in die Sprache und das Denken der Figuren hineinzieht.

Deine Idee, die vorausgreifenden Elemente der Handlung mit in das gegenwärtige Bewusstsein des Erzählers zu legen und somit auch offen zu lassen, was davon sich tatsächlich ereignen wird und was wiederum spekulativ bleibt, finde ich ziemlich spannend - aus der Warte hatte ich es noch gar nicht betrachtet.

Zu deinen Anmerkungen:

[EWJoe]

Servus Klemens,

ein Vorschlag vielleicht zu den stehenden Reifen:
Ihre Geschichte beginnt am Ende, mit dem letzten Satz Sommerreifen, der den Kontakt zum Asphalt verliert, für einen, zur Unendlichkeit zerfließenden, Moment frei über der Böschung stehend.

Ob's wirklich dem nahekommt was Du Dir vorstellst? Natürlich nachteilig ist die Adjektivisierung des Satzes. So zumindest löst der Satz den Widerspruch zur Dynamik auf, das Standbild entsteht und wirkt nicht widernatürlich.

Zitat:
Die Handlung in deinem Prolog spielt an einem Frühsommermorgen zur Dämmerung (im ländlichen nicht {Bayern} Baden-Württemberg).

"Des is net meins" hat mich nach Bayern blicken lassen. Der Ort der Handlung muss daher bayernnahe sein, wo das Bayrische rübertönt? Aber das ist für die Handlung eigentlich auch nicht relevant.


LG
EWJoe

[Klemens_Fitte]

Hallo nochmal,

danke für deinen Vorschlag.

[Klemens_Fitte]

Et voilà, der Rest von Kapitel Drei, der mich einige Nerven gekostet hat. Ich musste hier irgendwie die Kurve kriegen (oder: die Biegung nehmen), um den folgenden Epilog sowie Kapitel Vier vorzubereiten. Vielleicht bräuchte es dafür noch zwei, drei Absätze mehr, aber momentan ist das alles, was ich hinbekomme.

__

Die Hassliebe zu den heiligen Frauen hätte sie gerne, wie sie mir damals gestanden hatte, in den Spielen mit den Nachbarsjungen ausgelebt – hätte in diesen Spielen zu gerne die heilige Barbara gegeben, die von ihrem Vater wahlweise in deinen Turm eingeschlossen oder an die Heiden ausgeliefert worden war. Damals habe sie unablässig versucht, ihre eigene Fremdheit, ihr Unglück, wie sie es ausgedrückt hatte, durch die fixe Idee einer Vorbestimmung, eines Martyriums zu adeln oder zumindest erträglich zu machen. Die Vorstellung, für ein schreckliches und somit erhabenes Schicksal auserwählt zu sein, sei in dieser Zeit zu einer fixen Idee geworden. In Wirklichkeit, hatte sie mir erzählt, habe sie sich dann damit begnügen müssen, sich von diesen kleinen Cowboys und Indianern mit ungelenken Kinderfingern an den Marterpfahl binden zu lassen, sich die Augen verbinden zu lassen und gelangweilt auf ihre unvermeidliche Befreiung zu warten, die keine göttliche, sondern eine stets eine sehr irdische gewesen sei – und habe doch heimlich, hinter geschlossenen Lidern, wieder und wieder vom Märtyrertod geträumt.

Du hattest an die Missionare denken müssen, die man in der Neuen Welt an Marterpfähle gebunden hatte.

Zu dieser Zeit war im Nachbarort der Gedenkstein für eine junge Ordensschwester eingeweiht worden, unter Anteilnahme der Bevölkerung, wie ich später gelesen habe – sie war nach Papua-Neuguinea auf Mission gegangen und hatte dort während eines Aufstands der Einheimischen den Märtyrertod gefunden. Ein berüchtigter Menschenfresser, Hexenmeister und Giftmischer, habe ich später gelesen, habe die Einheimischen gegen die Missionare aufgehetzt; eine Figur, die vielleicht, denke ich mir heute, damals den Weg in ihre kindliche Fantasie gefunden hatte – der halbnackte Wilde, der ein dunkles Geheimnis zwischen den Beinen trägt. Keiner ihrer Bauernjungen, so hatte sie es damals ausgedrückt, habe sich für die Rolle des dunkelhäutigen Wilden geeignet, der ihr aus Spiel in den Kreis der heiligen Frauen hätte verhelfen können – den Kreis, von dem sie Nacht für Nacht ihre Schlafstube habe bewachen lassen, zum Schutz vor etwas, auf das sie nicht zu hoffen gewagt habe.

Die Gedenkschrift an die Ordensschwester hattest du später in ihrem Gotteslob gefunden.

Endlose Stoßgebete habe sie damals an die Dunkelheit unter den Laken gerichtet, bis sie mürbe geworden sei. Regelmäßig habe sie aus Spiel am Marterpfahl gestanden und sich vorgestellt, ein Kind im Bauch zu tragen, von dem sie nicht habe sagen können, wie sie dazu gekommen sei. Es sei, hatte sie damals gesagt, ja nicht daran zu denken gewesen, die Mutter nach dem Geheimnis der kleinen Kinder zu fragen – und so habe sie sich irgendwann mit der Vorstellung begnügt, einer der Wilden habe ihr dieses Kind gemacht, in einem geheimen, nur den Hexenmeistern bekannten Ritual.

Vielleicht wirst du deshalb die Geschichte mit den afrikanischen Hexen bemühen.

Immer wieder habe sie in Büchern geblättert, in denen diese Wilden abgebildet waren, hatte sich immer mehr in deren Fremdartigkeit verliebt, in die groben und kräftigen Männerhände, die sie sich gerne für ihre Bauernjungen gewünscht hätte. Stattdessen seien die einzigen Männerhände, die sie damals gekannt habe, die des Vaters gewesen – und schließlich sei es ja der Vater gewesen, der ihr diesen Floh ins Ohr gesetzt habe, diese fixe Idee, etwas Besonderes zu sein. Ihm verdanke sie ihr Verlangen danach, auserwählt zu sein, hatte sie mir damals wieder und wieder gesagt und mir dann den Sterbezettel des Vaters unter die Nase gehalten, als seien damit all meine ungestellten Fragen beantwortet. Und statt ihr diese Fragen jetzt endlich zu stellen, statt sie auf die Videoaufnahme oder die Geschichte mit ihrem Vater anzusprechen, belasse ich es bei meinem Schweigen und warte ab, ob sie selbst noch darauf zu sprechen kommt, bevor das Automobil an der Biegung der Dorfstraße auftaucht.

[Fao]

Hallo Klemens,

Das ist sprachlich vom feinsten, was ich bereits nach wenigen Sätzen des Lesens sagen kann! Als Anstrengend empfinde ich es nicht, aber wie jede Kunst fordert es Aufmerksamkeit ein; man erhält ja genügend zurück, wenn man sie investiert.
Ich sag mal: Ich habe es  noch nicht ganz gelesen. Was nicht an dem Text an sich liegt, eher daran, dass ich schon seit Wochen nicht mal "Stiller" fertig bekomme, ein Jahr für den Zauberberg gebraucht habe und meine Augen über PC-Geschriebenes nicht gerade in Jubel ausbrechen. Ich Lese-Schlumpf, ich, aber - ich erhielt einen Teil vorgelesen, las selbst nach, liebe den ersten Satz - las dich hoffentlich nicht entmutigen, falls hier wenig Rückmeldung kommt.
Ich hoffe, mich nochmal melden zu können, vielleicht nicht zu sehr im Detail - möglicherweise ist man als "Künstler" immer ein klein wenig egozentrisch, damit man zwischen Leben und seinen Nervigkeiten halt auch selbst zu seinem Zeug kommt.

Beste Grüße,
Fao
(die sich grämt, dich in Berlin verpassen zu müssen)

[Klemens_Fitte]

Moin Fao,

schön, dass du hier mal vorbeischaust und vielen lieben Dank für die Blumen, die du mitgebracht hast. Soso, dir wurde ein Teil vorgelesen - da habe ich doch schon einen leichten Verdacht; scheint spannend zu sein, was hier 'hinter den Kulissen' passiert.

Oh, und deine Abneigung gegen das Monitor-Lesen kann ich sehr gut nachvollziehen. Wenn du irgendwann mal Zeit und Lust hast, meld dich einfach, ich schicke dir gerne ein PDF des kompletten Textes. (Der Zauberberg hängt übrigens wie ein dräuender Himmel über mir - es vergeht kein Jahr, in dem ich nicht mindestens einen Versuch starte, dieses Buch zu lesen. Mehr als zehn Seiten habe ich noch nie geschafft.)

Gruß,
Klemens

P.S.: Schade, dass du es nicht nach Berlin schaffst. Gibt aber bestimmt in Zukunft noch Gelegenheit, das nachzuholen.

[EWJoe]

Servus Klemens,

sprachlich ist es wirklich wieder gelungen. Ein bisschen habe ich den Eindruck, dass der Sprachrhythmus leicht geändert ist, da die Sequenzen des Nachdenkens etwas länger geraten sind, bis die Selbstreflexionen dazwischen kommen.

Interessant finde ich folgende Passage:
"Stattdessen seien die einzigen Männerhände, die sie damals gekannt habe, die des Vaters gewesen." Ein Hinweis auf Kindesmissbrauch durch den Vater? Würde sehr gut in das Bild passen, wo ein Kind mit einem derartigen Vertrauensbruch und der christlichen Moral nicht zurande kommen kann. Erklärt auch das Märtyrertum in das sie sich hinein steigerte. Opfer dieses Verbrechens zeigen oft ein derartiges schuldbewusstes und selbstverachtendes Verhalten mit dem Wunsch rein zu sein (heilige Frauen).
 
Vielleicht war es aber ganz anders gemeint. Jedenfalls ist es ein großartiger Text.

LG EWJoe

[Klemens_Fitte]

[Soraja]

Hallo Klemens Fitte,

ich bin gespannt, wie es denn nun Enden wird mit all dem Angedeuteten. Ich glaube, zu dem Missbrauch würde der Wunsch von ihr nach groben Männerhänden nicht passen. Der letzte Absatz nimmt mich emotional mit, weil sich das elende Schweigen einfach fortsetzt.

Ich bin zur Zeit im Urlaub, und leider wirft mich das WLan hier immer wieder raus, deshalb nur so kurz.

LG Soraja

[Klemens_Fitte]

Hallo Soraja,

[Nordlicht]

Hi Klemens,

ich habe nur den achten Teil gelesen und bin wirklich begeistert von deiner Schreibe! Gefällt mir supergut; ich habe gerade zu viel Dinge auf einmal am Laufen, um alles zu lesen und was Konstruktives dazu zu sagen, aber werde das Anfang April nachholen Vielleicht gibt's bis dann noch mehr?