Erinnerungsscherben des Walter D.

[finis]

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[UtherPendragon]

Hallo Finis!
Ich hatte eigentlich gar nicht viel Zeit - aber nun bin ich hier hängengeblieben und auf eine seltsame Art und weise schäme ich mich für den Teil in mir, der deine Geschichte zwar lesen, aber keine Rezeption hier lassen wollte.

Wie erfrischend, dass man hier noch romantische Texte ohne diese lästige Vernunftslogik in sich aufnehmen kann. Mir gefällt dein Text sehr und auch die Empfindungen die ich in diesen sich auflösenden Grenzen zwischen zwei Kunstformen, Vergangenheit und Wirklichkeit, Realität und subjektive Erinnerung auflesen konnte. Das ist dir insgesamt sehr gut gelungen. Die geballte Wirkung des Textes erfuhr ich persönlich im Herbst und als danach das "Kapitel" "Glas" folgte dachte ich "Ja, so stimmt das!"

Nun, einige Kleinigkeiten sind mir aufgefallen.

[Landschwabe]

Hallo Finis,

Gratulation zu Deiner ersten Präsentation. Gefällt mir sehr gut.

Gruß
Joachim

[finis]

Lieber Uther-Pendragon, lieber Landschwabe,

Vorab: Herzlichsten Dank fürs Lesen. Ich habe mich sehr über eure Rückmeldungen gefreut.

@Uther-Pendragon: Danke für die Anmerkungen! Ich werde den Text jetzt nocheinmal überarbeiten. Die gefühlslogischen Widersprüche sind mir gar nicht aufgefallen, du hast aber Recht (wobei - welcher Mensch fühlt schon logisch? ). Das "umgekehrt" bezieht sich auf die Kohle. Er versucht erst mit schwarzen Strichen zu zeichnen, dann mit weißen. Kann aber sein, dass das nur in meinem verdrehten Gehirn Sinn ergibt - ich nehm's mal raus, ist sowieso nicht die Stelle, die ich so besonders schön fand.
Was den Walter betrifft - ja, da kann ich nur sagen: Ich mag ihn auch nicht. Also den Namen. Aber was soll ich machen? Er heißt nunmal so. Und es können nicht alle romantisch empfindenden Menschen klangvolle Namen wie Gotthold oder Heinrich oder (wie es heute wohl eher Mode ist) Edward tragen... Manche Menschen heißen auch einfach Walter, so hässlich der Name auch ist...

Herzlichen Dank und liebe Grüße
finis

[UtherPendragon]

Es tut mir leid, wenn ich deinen Protagonisten beleidigt haben sollte.

Edward - O GOTT dann doch lieber Walter
Uther Pendragon

EDIT: Ein Mensch fühlt zwar nicht unbedingt logisch, aber diese Unlogik muss in logisch aufgebaute Zeilen gefasst werden, das wäre sonst unlogisch, wenn du verstehst was ich meine

[finis]

Hast ihn ja nicht beleidigt..

Bezüglich Edward: Das dachte ich auch Man nimmt halt, was man kriegen kann...

Verstanden!

[finis]

So und jetzt, dank Uther-Pendragon, das gleiche nochmal in korrigiert:

Erinnerungsscherben des Walter D.

Graphit
Er geht durch die Straßen, die Hände in den Manteltaschen vergraben, denn es ist kalt. Der Nebel liegt an diesem Tag über der Stadt wie Graphitstaub, alles verliert seine klaren Konturen, verschwimmt und rückt in weite Ferne. Und er geht durch die Straßen und schmeckt den Graphitstaub auf der Zunge, schmeckt die Erinnerung – doch da ist dieser Nebel und der Staub der Zeit lässt die zitternden Konturen verschwimmen, die Linien von einem unruhigen Bleistift, rauen Händen und langen Nächten. Er bläst über das Papier und der Staub wirbelt auf, eine Wolke fliegt über den Asphalt und das nebulöse Grau wird zu klaren schwarzen Strichen als er sich erinnert.

Kohle
Er erinnert sich an den Kontrast zweier Augenpaare, an Gesichtszüge, die er vergeblich mit dem Kohlestift versucht hat festzuhalten, einzufangen – und was hätte er dafür gegeben, wenn man ein Lächeln in Papier pressen könnte wie eine Blüte, damit es nicht verwelkt – er erinnert sich an schwarze Striche vor seiner Tür, die plötzlich da waren und sich weigerten Striche zu bleiben, sondern zu einer Person wurden, eine Bedeutung für ihn erlangten. Er erinnert sich an eine erloschene Feuerstelle, in der kein Funke mehr glomm, der einzige sichtbare Existenzbeweis für eine lange gemeinsam durchwachte Nacht, und daran, wie er mit einem Kohlestück versuchte ein Bild zu schaffen, auf dem nicht nur eine erkaltete Feuerstelle zu sehen ist, nicht nur das, was jeder sieht.

Kreide
Später versuchte er es anders, später, nachdem er gelernt hatte, zwischen hell und dunkel zu unterscheiden. Er warf die Kohle weg und suchte nach etwas Neuem. Weiße Linien zogen sich über den Schiefer und seine Hände waren weiß, weißer denn je. Er roch Kerzenwachs und altes Holz, er blickte aus dem Fenster und sah Wolken über einen Himmel ziehen, der so unerreichbar weit weg war und doch nah genug um ihn zu erdrücken. Und er fragte sich, wie lange es dauert bis man an seiner Sehnsucht erstickt.

Acryl
Diesmal waren die Farben kräftig, fast schon grell. Er hörte den Stoff rascheln bei jeder Bewegung, hörte das Besteck klirren, hörte die Worte, die zwischen ihnen in der Luft hingen, und er wartete, er wusste nicht worauf. Er lächelte scheu und lachte nervös, er sprach schnell, seine Worte waren zu schnell für ihn, überhaupt war alles zu schnell, seine Gedanken schleppten, konnte das alles denn real sein? Und während er sich in seinen Sätzen verhedderte, versuchte er den Moment in sein Gedächtnis zu brennen, den Geschmack des Essens, den Klang ihrer Stimme, das Funkeln in ihren Augen und er malte mit schillerndsten Farben in seinem Gedächtnis, denn er wusste ganz genau, dass sie das letzte Mal so da saßen, auch wenn sie beide das Gegenteil behaupteten.

Tusche
Die Zeichnung verschwamm vor seinen Augen, er war nicht bei der Sache, die Tusche kleckste auf das Papier, ruinierte tagelange Arbeit. Es war ihm egal. Er dachte an all die ungeschriebenen Briefe in der obersten Schublade seines imaginären Schreibtisches und versuchte sie nicht hervorzukramen und nicht daran zu denken, dass er nach all den Jahren nichts von ihr gehört hatte, nicht ein einziges Wort. Und dann las er sie doch, die Worte, die er nie niedergeschrieben hatte und für die es nun zu spät war, die er vielleicht längst hätte abschicken sollen, aber er war schon immer ein Feigling gewesen. Er dachte an Sätze wie „Ich vermisse Dich“ und „Du fehlst mir sehr“ und daran, dass einmal alles voller Farbe war und voller Schatten und dass nur noch die Schatten übrig geblieben waren und dass das tatsächlich wahr war, obwohl es doch so furchtbar abgedroschen klang. Die Tusche hatte sich längst aufgelöst, war verschmiert, verwischt, undeutlich, konturlos, von dem Bild war nichts übrig geblieben, und er dachte, dass es gut war, dass er immer allein ist, dass ihn niemand so sehen konnte.

Aquarell
Es war Herbst geworden, die Sonne strahlte am blauen Himmel, die Farben explodierten, Blätter segelten durch die Luft, die so durchsichtig war, dass die Farben verwischten, der Wind lavierte die Konturen. Sie standen sich gegenüber und wussten nicht mehr, was einander sagen, was sie miteinander tun sollten, es war zu spät, viel zu spät. Das Schweigen hing schwer zwischen ihnen und unterdessen fallen die Blätter, fallen und fallen und fallen.

Glas
Und jetzt steht er da, mit seinen tausenden und abertausenden Scherben, die niemand mehr zusammensetzten kann, denn zu filigran war das Bild, zu dem sie gehörten, und in zu winzige Scherben ist es zerbrochen. Er schmeckt die Bitterkeit auf seiner Zunge und den Verlust. Und er weiß nicht, ob ihm das Bild entglitten ist oder ob er es fallen gelassen hat.


Liebe Grüße
finis

[UtherPendragon]

Gute Überarbeitung!
Vier winzige Anmerkungen noch:
1. Die Worte, die zu schnell für ihn sind, gefallen mir immer noch nicht ganz, weil ich mir unter schnellen Worten einfach nichts vorstellen kann.
2. Der riesige Satz am Ende von Acryl ist, finde ich, noch zu lang. Am besten trennst du die einzelnen Glieder
3.

[finis]

Tja. Also erstmal nochmal ein riesiges Dankeschön. Du bist Dir schon darüber im Klaren, dass ich mich gerade wie blöd freue?

Nur (als gäbe es so ein nur nicht immer): Mit den schnellen Worten bereitest Du mir echt Kopfzerbrechen. Hastige Worte? Das dürfte aber nicht verständlicher sein. Ich meine die schnellen Worte so: Die Worte sprudeln nur aus ihm heraus, er hängt gedanklich hinterher, die Worte sprechen sich quasi selbständig, ohne dass er es mitbekommt, bzw. er sieht ihnen mehr dabei zu. Sprudelnde Worte? Ich bin auf der Suche nach einem Adjektiv. Melde mich, wenn ich's gefunden habe.

Bis dahin herzlichen Dank für Dein kritisches Auge und vielen Dank für die Mühe, die Du Dir mit meinem Text machst.
Ganz herzliche Grüße
finis

P.S.: Was die anderen Punkte betrifft, hast Du natürlich Recht (warum fällt mir soetwas beim Korrekturlesen meiner Texte nie auf?) und lange Sätze sind einer meiner Schwachpunkte. Ich mag Konjunktionen, Subjunktionen und diese ganzen kleinen Wörter und ich mag Verben. Dementsprechend häufig benutze ich sie und dementsprechend lang werden meine Sätze. Ich arbeite dran
Nochmal danke und Grüße
finis

[finis]

Wenn man kein Adjektiv kriegt, dann muss es ein Nebensatz tun. Nochmal überarbeitet, mein Dank gilt hierbei nochmal UtherPendragon!

Erinnerungsscherben des Walter D.

Graphit
Er geht durch die Straßen, die Hände in den Manteltaschen vergraben, denn es ist kalt. Der Nebel liegt an diesem Tag über der Stadt wie Graphitstaub, alles verliert seine klaren Konturen, verschwimmt und rückt in weite Ferne. Und er geht durch die Straßen und schmeckt den Graphitstaub auf der Zunge, schmeckt die Erinnerung – doch da ist dieser Nebel und der Staub der Zeit lässt die zitternden Konturen verschwimmen, die Linien von einem unruhigen Bleistift, rauen Händen und langen Nächten. Er bläst über das Papier und der Staub wirbelt auf, eine Wolke fliegt über den Asphalt und das nebulöse Grau wird zu klaren schwarzen Strichen als er sich erinnert.

Kohle
Er erinnert sich an den Kontrast zweier Augenpaare, an Gesichtszüge, die er vergeblich mit dem Kohlestift versucht hat festzuhalten, einzufangen – und was hätte er dafür gegeben, wenn man ein Lächeln in Papier pressen könnte wie eine Blüte, damit es nicht verwelkt – er erinnert sich an schwarze Striche vor seiner Tür, die plötzlich da waren und sich weigerten Striche zu bleiben, sondern zu einer Person wurden, eine Bedeutung für ihn erlangten. Er erinnert sich an eine erloschene Feuerstelle, in der kein Funke mehr glomm, der einzige sichtbare Existenzbeweis für eine lange gemeinsam durchwachte Nacht, und daran, wie er mit einem Kohlestück versuchte ein Bild zu schaffen, auf dem nicht nur eine erkaltete Feuerstelle zu sehen ist, nicht nur das, was jeder sieht.

Kreide
Später versuchte er es anders, später, nachdem er gelernt hatte, zwischen hell und dunkel zu unterscheiden. Er warf die Kohle weg und suchte nach etwas Neuem. Weiße Linien zogen sich über den Schiefer und seine Hände waren weiß, weißer denn je. Er roch Kerzenwachs und altes Holz, er blickte aus dem Fenster und sah Wolken über einen Himmel ziehen, der so unerreichbar weit weg war und doch nah genug um ihn zu erdrücken. Und er fragte sich, wie lange es dauert bis man an seiner Sehnsucht erstickt.

Acryl
Diesmal waren die Farben kräftig, fast schon grell. Er hörte den Stoff rascheln bei jeder Bewegung, hörte das Besteck klirren, hörte die Worte, die zwischen ihnen in der Luft hingen, und er wartete, er wusste nicht worauf. Er lächelte scheu und lachte nervös, er sprach schnell, die Worte sprudelten aus ihm heraus, ohne dass er wusste, was er sagte, überhaupt war alles zu schnell, seine Gedanken schleppten, hingen hinter seinen Worten hinterher, konnte das alles denn real sein? Und während er sich in seinen Sätzen verhedderte, versuchte er den Moment in sein Gedächtnis zu brennen, den Geschmack des Essens, den Klang ihrer Stimme, das Funkeln in ihren Augen. Und er malte mit schillerndsten Farben in seinem Gedächtnis, denn er wusste ganz genau, dass sie das letzte Mal so da saßen, auch wenn sie beide das Gegenteil behaupteten.

Tusche
Die Zeichnung verschwamm vor seinen Augen, er war nicht bei der Sache, die Tusche kleckste auf das Papier, ruinierte tagelange Arbeit. Es war ihm egal. Er dachte an all die ungeschriebenen Briefe in der obersten Schublade seines imaginären Schreibtisches und versuchte sie nicht hervorzukramen und nicht daran zu denken, dass er nach all den Jahren nichts von ihr gehört hatte, nicht ein einziges Wort. Und dann las er sie doch, die Worte, die er nie niedergeschrieben hatte und für die es nun zu spät war, die er vielleicht längst hätte abschicken sollen, aber er war schon immer ein Feigling gewesen. Er dachte an Sätze wie „Ich vermisse Dich“ und „Du fehlst mir sehr“ und daran, dass einmal alles voller Farbe war und voller Schatten und dass nur noch die Schatten übrig geblieben waren, obwohl das so furchtbar abgedroschen klang. Die Tusche hatte sich längst aufgelöst, war verschmiert, verwischt, undeutlich, konturlos, von dem Bild war nichts übrig geblieben, und er dachte, dass es gut war, dass er immer allein ist, dass ihn niemand so sehen konnte.

Aquarell
Es war Herbst geworden, die Sonne strahlte am blauen Himmel, die Farben explodierten, Blätter segelten durch die Luft, die so durchsichtig war, dass die Farben verwischten, der Wind lavierte die Konturen. Sie standen sich gegenüber und wussten nicht mehr, was einander sagen, was sie miteinander tun sollten, es war zu spät, viel zu spät. Das Schweigen hing schwer zwischen ihnen und unterdessen fallen die Blätter, fallen und fallen und fallen.

Glas
Und jetzt steht er da, mit seinen tausenden und abertausenden Scherben, die niemand mehr zusammensetzten kann, denn zu filigran war das Bild, zu dem sie gehörten, und in zu winzige Scherben ist es zerbrochen. Er schmeckt die Bitterkeit auf seiner Zunge und den Verlust. Und er weiß nicht, ob ihm das Bild leise und unbemerkt entglitten ist oder ob er es fallen gelassen hat.


Nochmal danke für die vielen Rückmeldungen, die ich bekommen habe!
Herzlichst
finis

[UtherPendragon]

Hallo Finis!

Erst einmal: Gern geschehen und sehr nett von dir, dass du mich nochmal extra erwähnst

Da ist dir eine schöne Überarbeitung gelungen (Ich sage dir, ob du mir glaubst oder nicht, die sprudelnden Worte hatte ich auch im Kopf!).
Mein Fazit bleibt auch nach nochmaligem Lesen dasselbe: Ich will die inhaltliche Logik etc. gar nicht beurteilen, denn sie ist mir völlig egal. Wichtig ist, dass dein text es schafft, Gefühle zu erzeugen, die mit Melancholie nicht hinreichend beschrieben wären.

Dazu finde ich die Unterteilung und die Verschmelzung von Künsten und Gegensätzen einen schönen Ansatz.

Wer es anders sehen mag - gut - ich fühle einfach nur.

Liebe Grüße
Uther Pendragon

PS:

[finis]

UtherPendragon!! DANKE!!!

Ich glaub Dir das mit den sprudelnden Worten einfach mal...  

Der Staub ist ein rhetorisches Mittel, ganz bestimmt! (Keine Ahnung, da gibt es bestimmt irgendwas... )

Nochmal danke danke danke danke!

Liebe Grüße
finis

P.S.: Findest Du den Text unlogisch?

[eqvis]

Hallo Finis,

[eqvis]

Ich habe meinen Kommentar schon ein paar Mal editiert, jetzt lasse ich es mal so und schreibe lieber hier weiter:

https://de.wikipedia.org/wiki/Wortwiederholung

Die Frage ist wie bei so Vielem: ist es gewollt um etwas bestimmtes zu erzeugen? Wenn ja: dann gut, wenn nicht, dann muss man es evtl. verändern.

Noch was: mit den "schnellen Worten" hatte ich kein Problem. Ich habe da an einen Kollegen gedacht, der sehr sehr schnell redet und ich beim Verstehen wirklich nicht nach komme, ich frage mich wie er selbst damit zurecht kommt!?

[madrilena]

Hallo Finis - ein toller, ein berührender, ein sehr intensiver Text und gerade durch die Wiederholungen geht er noch tiefer. Du hast eine so reiche Sprache und verstehst es, diesen Reichtum richtig einzusetzen. Meinen herzlichen Glückwunsch.
Übrigens ist für mich Walter nicht unsympathisch und die Idee, ihn durch Farben und Materialien zu charakterisieren, seine Stimmungen einzufangen, finde ich einfach nur gelungen.
Ich hoffe, dass ich noch viel von Dir lesen darf.
LG madrilena

[finis]

Liebe eqvis,

Da bringst Du mich wieder zum Nachdenken, das "denn" am Anfang war so eine halbherzige Sache und ich habe ein bisschen recherchiert und zwar ist diese Staubgeschichte eine Redundanz (oh mist, jetzt habe ich Deinen Wikipedialink gelesen - so kompliziert wollte ich's gar nicht machen... irgendwie sowas halt ).
Erstmal vielen, vielen herzlichen Dank für Dein Lob (für Dein Kritiklob wie Dein Schreiblob;-) ) Ich freue mich wahnsinnig, dass Dir der Text gefällt.
Und jetzt zu Deinen Kritikpunkten:
-Staub der Zeit: Ich meine den Staub auch als Symbol für Vergänglichkeit, das Vergehen von Zeit. Die Konturen sind seine Erinnerungen. Die Zeit legt sich wie Nebel über die Erinnerungen und lässt sie verschwimmen. Verstehst Du jetzt, was ich meine?
-Weiße Linien: Du hast Recht. Ich habe trotzdem Schiefer genommen, weil ich den schwarz/weiß Kontrast wollte. Vielleicht fällt mir aber noch was besseres als Schiefer ein...
-Stoffrascheln: Ja, hiermit wären wir beim Dresscode angekommen. Nicht jeder Stoff raschelt gleich. Wenn Du zum Beispiel mal neben einem Anzugträger sitzt, hörst Du bei jeder seiner Bewegungen den Anzug leise knistern, der Ärmel schiebt sich hoch, wenn er die Hand ausstreckt... Bei Frauen ist das ähnlich, je nachdem was sie tragen. Angenommen, die Frau in dieser Geschichte trüge ein Kleid oder einen Rock - dann hört man auch jede Bewegung (auch bei manchen Blusen, alles, was viel Stoff hat). Beim Essen bewegt man sich dann ja zwangsläufig - deswegen raschelt es. Mir fällt gerade auf, dass diese Szene vermutlich etwas klischeebehaftet ist, das stört mich allerdings eher weniger...

Nochmal vielen herzlichen Dank für Deinen Senf - freut mich sehr, dass Dir der Text gefällt. Das meiste ist gewollt, es ist eigentlich selten, dass sich da was ungewolltes einschleicht
Achja: Ich glaube, ich kenne Deinen Kollegen, sogar in mehrfacher Ausführung...  
Ganz herzlich grüßt
finis


Liebe madrilena,

Du machst mich ja ganz verlegen!
Danke. Danke, danke, danke.
Ich weiß gar nicht, was ich schreiben soll...
Vielleicht kommt ja tatsächlich noch was von mir.
Nochmal ein riesengroßes Dankeschön! DANKE DANKE DANKE DANKE ...
Herzlichst
finis

[madrilena]

Liebe finis - ich wollte Dir nur noch sagen, dass ich Dir beim "der kleine Literat" eine Stimme gegeben habe. Vielleicht kannst Du den Text lesen.
LG madrilena

[finis]

Liebe madrilena,

Vielen herzlichen Dank für die Nominierung, das ehrt mich wirklich sehr. Den Text kann ich leider nicht einsehen, würde ich allerdings gerne, wenn das irgendwie möglich wäre.

Nochmal herzlichen Dank
finis

[finis]

Ich habe mich in den letzten Wochen gefragt, ob vielleicht jemanden die Fortsetzung (die einzige, die es geben wird!) interessiert, bzw. ob jemand nicht noch ein bisschen daran rumkritisieren könnte...



Interview mit Walter D.


F.: Herr D., wie war es für Sie als Sie Ihr Leben vor die Wand gefahren haben?
D.: Streng genommen kann man von fahren nicht sprechen, ich gehe viel lieber zu Fuß. Und es wird Sie sicherlich nicht überraschen, dass ich es nicht sonderlich angenehm fand, als ich mein Leben vor die Wand gegangen habe.
F.: Was sind Sie von Beruf, Herr D.?
D.: Ich bin freiberuflicher Maler.
F.: Künstler?
D.: Maler. Handwerker. Ästhet, sicher. Aber kein Künstler.
F.: Was würden Sie als den größten Fehler Ihres Lebens bezeichnen?
D.: Dass ich nicht gegangen bin. Dass ich versucht habe stehenzubleiben, festzuhalten.
F.: Was war die Folge davon?
D.: Man kann gewisse Dinge nicht festhalten. Und als ich es versucht habe, sind sie mir entglitten. Ich hätte es eigentlich vorher wissen müssen.
F.: Warum habend Sie dann gehandelt, wie Sie gehandelt haben?
D.: Weil es mein Beruf ist, die Dinge festzuhalten, ihnen Dauer zu verleihen. Maler verleihen Momenten Ewigkeit. Man muss nur unterscheiden können zwischen den Dingen, die für die Ewigkeit geschaffen sind und denen, die es nicht sind.
F.: Also doch ein Künstler?
D.: Nein, ganz sicher nicht. Manche Maler sind Künstler, das ist richtig. Aber ich nicht. Ist auch ganz gut so.
F.: Was unterscheidet Sie von einem Künstler?
D.: Ich halte mich nicht für einen, so einfach ist das manchmal. Ein Künstler muss wissen, was er kann, muss sich verkaufen können. Ich mache meine Arbeit gut. Aber es ist meine Arbeit, keine Kunst. Nichtsdestotrotz eine sehr schöne Arbeit.
F.: Also kein Künstler, sondern eher ein Philosoph?
D.: Wenn Sie meinen.
F.: Was war der schönste Moment in Ihrem Leben?
D.: Der Tag, an dem mir jemand zeigte, dass die Wolken nicht weiß sind und der Himmel grün sein kann.
F.: Was war an diesem Tag denn außergewöhnlich?
D.: Ich habe gelernt, dass Träume durchaus ihre Daseinsberechtigung haben. Eine sehr tröstliche Vorstellung, wenn Sie mich fragen. An diesem Tag habe ich ebenfalls gelernt, dass es sich manchmal lohnt, aus alten Denkmustern auszubrechen, den Himmel grün anzumalen.
F.: Hat sich das bis heute bewährt?
D.: Sicher. Wenn mir die blaue Farbe ausgeht, kann ich immer noch auf einen grünen Himmel zurückgreifen.
F.: Ich danke Ihnen für das Gespräch, Herr D.

[Janoeh D. G.]

Liebe finis,

Ich wollte deinen Text auch schon länger kommentieren, tue es aber auch erst jetzt, obwohl mir dein Text aufgefallen war...
 Ich finde es sehr schön und sehr gelungen, wie du hier den Prozess des künstlerischen Schaffens mit  Erinnerungen und Gefühlen verbindest, eine wunderbare Idee. Denn letztendlich schaffen wir Kunst nur durch das, was uns bewegt. Nur das, was die Saiten unserer Seele zum schwingen bringt, hat die Kraft, etwas entstehen zu lassen und vor allem, wenn sie sich in Moll bewegen. Genau diese Melodie kann ich hier hören.

Ich habe den Eindruck, dass du selber auch malst, denn so wie du beschreibst müssen dir die Materialien, mit denen dein Prota arbeitet, vertraut sein. Ich finde die Idee wunderschön und ich kann es nachvollziehen. Es sind nicht nur die Gefühle sondern dein Text beinhaltet auch die Magie, die das Malen  mit sich bringt und es hält einen fest.

Aber( es gibt immer ein kleines aber ) du hast aus deinem Text noch längst nicht alles rausgeholt, was in ihm steckt. Ich "korrigiere" nur ungern einen Text, denn das kann vielleicht verletzend sein, deshalb werde ich mich nur auf den ersten Absatz beschränken. Das soll nur ein Beispiel sein, vielleicht kannst du etwas damit anfangen oder einfach ignorieren.

[madrilena]

Mir hat auch die Fortsetzung gut gefallen. Mit wenigen Worten so viel gesagt - es gibt Träume, es gibt Vorstellungen, die mit der Wirklichkeit, wie wir sie sehen, nichts zu tun hat und doch Wirklichkeit ist.
 Ansonsten - schau mal im ersten Abschnitt, da hast Du aus Versehen an haben ein d drangehängt - Tippfehler. Sonst habe ich nichts gefunden.
Alles Liebe Dir und viel Kreativität, denn offensichtlich lohnt sie sich
madrilena

Warum habend Sie dann gehandelt, wie Sie gehandelt haben?

[Janoeh D. G.]

Liebe finis,

Madrilena hat recht, vielleicht sollte man Kreativität nicht in Schranken weisen, wenn sie so aus einem sprudelt.
Wenn man einen Text auch für die Augen Vieler schreibt, sollte er manche "Regeln" vielleicht befolgen oder diese bewußt brechen. Aber wenn man für sich schreibt, seiner Kreativität einen Körper gibt, dann sollte man diesem Fluss seinen freien Lauf lassen und demnach nichts ändern...
Es kommt also darauf an, was du von deinem Text erwartest. Vielleicht konnte ich etwas helfen aber ich wollte auf keinem Fall eine Schranke sein

Liebe Grüße
Janoeh