Prolog und erstes Kapitel - harte Kritik erwünscht

[Writter]

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[TOP PRIORITY]

Hi!

Mir gefällt dein Schreibstil sehr gut und er passt bis jetzt auch sehr gut zum Geschehen.
 Warum ist das 1. Kapitel nur eine Seite lang?  
Dir ist wahrscheinlich schon klar, dass du im Moment noch eine Menge offen lässt, aber diese Sachen wirst du anscheinend noch erklären.
Bis jetzt sehr toll.

T.P.

[NovaRex]

Hallo Writter,

Den Prolog fand ich gut. Interessant erzählt und angenehm zu lesen. Dein Schreibstiel gefällt mir auch ganz gut.
Jedoch ist einiges was du erwähnst oft in anderen Geschichten enthalten. Ich gebe zu es ist nicht einfach was Neuartiges im Genre Fantasy zu bringen. Vorausgesetzt man will das überhaupt. Kann man nie wissen.

Eine Stelle hat mich besonders irritiert. Du schreibst die zwei, körperlich eher schlecht ausgestatteten Banditen hätten einen (zwar auch schmächtig gebauten) zauberkundigen Mann ohne Eingreifen des Protas getötet. Ich dachte der gute Mann kann zaubern?? Außerdem kommt er gerade von dem hochgelobten Klosters in Mirdow, in dem fast nur erfahrene und mächtige Magier verkehren.

Ich würde die Überlegenheit der Banditen mehr hervorheben. Eventuell hatten sie eine Falle oder was auch immer…

Doch das ist eigentlich eine Kleinigkeit. Ich hab selbst schon 100 Seiten eines Fantasy-Romans verfasst und weiß wie schwierig es ist auf all den –verzeih- Kleinkram acht zu geben.

Gruß
Novarex

[Writter]

[Harald]

Schön, dass sich hier drei Schreiber finden, die sich an einem fast infantilen Schreibstil erfreuen.

Rechtschreibfehler, Satzstellungen, eigentlich die ganze Art, das Thema anzugehen, das alles steckt irgendwie in den Kinderschuhen ...

LG

Harald

[Writter]

[denLars]

Hallo Writter,

ich muss mich Harald anschließen, allerdings würde ich doch sehr vom Begriff "infantil" absehen und lieber sagen, dass da noch der letzte handwerkliche Schliff fehlt.

Ich will dir das mal anhand einiger Beispiele im Prolog aufzeigen. Zunächst einmal möchte ich noch dazu sagen, dass der Prolog m. E. n. auch gut das erste Kapitel sein könnte. Dass der Prota seine Gedanken und Eindrücke aufzeichnet, wirkt auf mich nur wir Effekthascherei - so, wie es sehr schnell bei Prologen der Fall sein kann. Ein Prolog ist meistens nur dann notwendig, wenn über ein Ereignis berichtet werden muss, das zeitlich oder örtlich weit von der Haupthandlung entfernt ist, trotzdem jedoch Relevanz für den Plot hat.

[Harald]

Nun ja,


dann gehen wir ein wenig ans "Eingemachte"

[Writter]

[Harald]

Kleiner Tipp am Rande:

Überbetont laut lesen, da fallen erste Ungereimtheiten schnell auf ...

 

[Writter]

Hier mein überarbeiteter Prolog:

Prolog

„Tag 333 nach dem Anfang:
Die kalten Böen, die regelmässig durch die Höhle ziehen, lassen mich jedes Mal aufs Neue erschauern. Ein vertrautes Gesicht oder eine bekannte Stimme würde die omnipräsente Einsamkeit vielleicht brechen, die mich zu verschlingen droht. An Schlaf ist nicht zu denken. Zu laut ist das seit Stunden wütende Gewitter, das wie der Blitzgott persönlich, den umliegenden mit Blitzen traktiert. Das eindringende Wasser tropft kontinuierlich von der Decke, zerschellt am Boden und versickert in den zahlreichen Felsspalten. Mir spielt diese Nässe längst keine Rolle mehr. Meinem Schwert schon. In ebenso blutigen wie sinnlosen Schlachten hat es mich stets beschützt und mittlerweile bezeichne ich es als meinem einzigen und besten Freund.
Jeder Teil meines Körpers schmerzt. Schlimmer als die nicht vollständig verheilten Kriegsverletzungen und der stechende Muskelkater durch das viele Marschieren, ist der fürchterliche Kopfschmerz, welcher mich tag und nachts quält.
Der eilig gepackte Ranzen, den ich noch füllen konnte, verhindert wenigstens, dass ich verhungere. Als Delikatesse bezeichne ich das matschige, alte Brot nicht, aber es erfüllt seinen Zweck. Ausserdem wäre es fast schon tragische Ironie, wenn ich all die Gefahren überstanden hätte, nur um hier mein kümmerliches Ende zu finden – verhungert auf einem Felsen, angeknabbert von Käfern und Maden. Andererseits ist Sterben heutzutage bei weitem einfacher, als am Leben zu bleiben. Vor allem mit einer Vorgeschichte wie meiner.
Alles hat sich im letzten Jahr verändert, überwiegend zum Schlechten. Wo einst Freiheit und Ehre geherrscht haben, riecht man heute den Gestank von Verrat und Tod. Ebenso wie Freundschaft sucht man Vertrauen und Hoffnung vergebens.
Deshalb bin ich weiterhin unermüdlich auf meiner Mission. Ich werde es mir nicht erlauben zu scheitern. Nicht so nahe am Ziel. Damit das, wofür so viele gestorben sind, nicht umsonst gewesen ist.
Meine Reise führt mich immer wie näher an Mirdrow heran. Jenes Kloster, das vor unzähligen Jahrhunderten erbaut wurde und sich noch heute majestätisch von all den anderen Bauten abhebt. Die grauen Gänge des steinernen Labyrinths, die sich wie eine Schlange um das Kloster winden, haben noch nie eine Seele verschont. Den richtigen Weg zu kennen ist die einzige Möglichkeit, diesem Friedhof so vieler Abenteurer und Plünderer, zu entrinnen.
Die wenigen Glücklichen, die es lebendig nach Mirdrow geschafft haben und auch wieder heil zurück gekehrt sind, haben von mysteriösen Gerätschaften, magischen Portalen und einer Bibliothek, die das gesamte Wissen der bekannten Welt beherbergen soll berichtet. Auch dass ein uralter und mächtiger Magierbund die ehrfurchtgebietenden Hallen als Heimat benützt, ist ein offenes Geheimnis. Ihnen könnte ich mein Schicksal erzählen und so vielleicht etwas Hoffnung zurück in diese bemitleidenswerte Welt bringen.
Allzu lange wird meine Reise nicht mehr dauern. Einen Tagesmarsch, höchstens zwei. Dann sollte ich vor den Toren Mirdrows stehen und diesen endlosen Irrgarten betreten. Den Weg hat mir ein alter Freund verraten. Hoffentlich hat er sich nicht geirrt.“

Das Gewitter schien langsam weiter zu ziehen und auch die dichten Wolken würden sich bald lichten. Ein Zeichen, meine bescheidene Habe zusammenzupacken, sorgfältig und ordentlich, bemüht, die noch feuchte Tinte nicht unabsichtlich zu verschmieren. Wenige Augenblicke danach war es so weit. Der Regen wurde von zartem Sonnenschein abgelöst, meinem Signal zur Weiterreise. 

[Berti_Baum]

Dann will ich auch mal ...

Das Positive vorweg: Du bist um klare Sätze bemüht, das gefällt mir.

Leider - und dafür braucht man kein Prophet sein - wird man als Leser das Gefühl nicht los, dass diese Geschichte kein Klischee auslassen wird. Mich stören Klischees nicht, wenn

a) deutlich neue Impulse erkennbar und
b) die Klischees gut verpackt sind.

Beides trifft auf den Text nicht zu.

Überhaupt verstärkt die Erzählweise meine Abneigung von der Ich-Perspektive. Dabei fand ich das Geschriebene im Prolog gar nicht mal so verkehrt. Allerdings ist das kein Prolog.

Vielleicht als Tipp: Beginne deine Erzählung ohne Prolog, und falls du später da Gefühl hast, der Leser muss unbedingt noch etwas wissen (was du nicht in eine Rückblende einpacken willst und für die Geschichte essenziell ist), dann schreibe später den Prolog.

Ich habe außerdem das Gefühl, dass mit der Geschichte etwas nicht stimmt. Der gefahrvolle Weg dahin und die verzweifelte Notwendigkeit nach Mirdrows zu gehen, erschließt sich mir nicht. Für mich sieht das eher nach einem Spaziergang aus. Du sollst natürlich nicht gleich alles verraten aber einen Köder, warum der Held die Reise auf sich nimmt, erwarte ich schon.

So etwas klingt einfach nur albern:

[Maestro]

Hallo Writter,

bin ebenfalls noch neu hier und habe mir, da Meinungen von "Neuen" ja gefragt sind, deinen Text ausgeguckt. Das war schon gestern, bin aber leider nicht dazu gekommen, meinen Kommentar zu schreiben. Mittlerweile hast du ja einige Reaktionen bekommen.
Ich befasse mich daher mit deiner überarbeiteten Version.
Zuerst einmal ging das mit der Überarbeitung viel zu schnell. Es genügt nicht, das ein oder andere Wort auszutauschen. Bei der massiven Kritik hättest du den gesamten Text überdenken sollen. Ein typischer Anfängerfehler, den ich zugegebenermaßen auch gemacht habe.
Ansonsten muss ich leider in Haralds Fußstapfen treten. Es gibt auch aus meiner Sicht so einiges zu bemängeln.
Zum Plot als solchem möchte ich nicht viel sagen, da Fantasy nicht mein Metier ist, und die LP zu kurz ist. Allerdings kommt mir die Sache mit dem fast unerreichbaren Kloster voller Zauberer, und die Rettung eines Bewohners auf dem Weg dorthin, schon sehr bekannt vor.
Jetzt ins Detail:

[Hitchhiker]

Hallo Writter,

meine Vorredner haben schon einige Dinge angesprochen, die deinen Text kranken lassen. Weiter unten findest du meine Überarbeitung, was ich dich allerdings aber vorher fragen möchte: Warum betitelst du diesen Text als Prolog? Er liest sich wie ein erstes Kapitel, was hindert dich daran, ihn auch so zu nennen?

Und jetzt geht’s ans Eingemachte :

[Writter]

Ich hoffe ich quäle euch nicht mit meinem dritten Kapitel
Nur hätte ich gerne eine Rückmeldung, ob die Geschichte stets noch an Klischees ertrinkt

Habe versucht ein paar heraus zu streichen



Gedächtnislücken
Jeremias hatte eine letzte Chance erwähnt. Das verwirrte mich. Wieso hätte der Magierzrikel nur diesen wehrlosen Burschen aussenden sollen? Jemanden der kaum ein Eichhörnchen besiegen konnte. Etwas passte nicht zusammen, nur erschloss sich mir nicht was. Nimrod war sicherlich der bedeutendste Handelsposten in der Gegend gewesen, aber sie hatten nichts besessen, was für einen Magier interessant gewesen wäre. Während meinem Aufenthalt dort, konnte ich weder besonders starke, magische Gegenstände entdecken, geschweige denn etwas, das unserem Land aus der Dunkelheit geholfen hätte.
Meinen Kopf voller Gedanken, übermannte mich erneut das Bedürfnis zu rasten. Ich rechnete bis zu meiner Ankunft in Mirdrow noch mit fünf Stunden. Eine uralte, riesige Tanne errang meine Aufmerksamkeit. Sie bot einen symphatischen Schatten und ich beschloss mich unter ihrem Schutz ein wenig auszuruhen.
Die kurze Begegnung mit Jeremias liess mich nicht mehr los. In Nimrod musste es etwas gegeben haben, was ich übersehen hatte. Glücklicherweise schrieb ich, seit mein Gedächtnis ab und zu kleine Aussetzer hatte, meine Gedanken und Taten akribisch genau in mein Tagebuch. Von Aussen übersah man leicht, dass sich darin das letzte Jahr meines Lebens befand. Es las sich wie ein trauriges Drama. Nicht besser als jene, die man im Wirtshaus von alten Seeleuten erzählt bekam. Das Drama eines ganzen Landes.

„Tag 329 nach dem Anfang:
Voller Ehrfurcht bin ich heute Morgen vor dem gigantischen Verteidigungsturm Nimrods gestanden. Ein Meisterstück menschlicher Architekturkunst. Nimrod ist der zentrale Handelsposten des westlichen Tieflands. Von hier aus braucht man drei Tage nach Mirdrow. Bald werde ich am Ziel meiner Reise sein.
Während der riesige Turm aus riesigen, quadratischen Steinblöcken gefertigt ist, ist mir die aus kleineren Felsen gefertigte Mauer fast schon niedlich erschienen. Am Torhaus habe ich nur zwei Wachen ausgemacht, zehntausend mal zu wenig, um die drohende Gefahr abwehren zu können. Diese armen Seelen ahnten noch nichts von ihrem bemitleidenswerten Schicksal. Das Innere der Stadt ist in zwei Teile aufgeteilt. Einen äusseren Ring, in dem sich allerhand skurrile Geschäfte befinden sowie das Wirtshaus „Zum heulenden Kater“ und eine Art Besucherzentrum. Im inneren Ring finden sich hauptsächlich militärische Einrichtungen. Eine heruntergekommene Kaserne, die winzige Waffenkammer und das Rathaus des Bürgermeisters. Ich betrat Nimrod über das Haupttor, und wurde freundlich von den beiden Wachen begrüsst. Ich wollte hier gar nicht anhalten, doch die drohende Knappheit meiner Vorräte hat mich dazu gezwungen. Für die Reise nach Mirdrow hat mein Proviant nicht mehr ausgereicht. Mein Magen hat sich nach ein wenig Hase, einem knusprigen Leib Brot, etwas Wasser und wenn möglich einer Flasche Wein gesehnt. Ich habe in meiner Eile keine Zeit verloren und habe den ersten Händler, der mir aufgefallen ist, angesprochen. Nach dem üblichen Feilschen habe ich dem Händler den geforderten Betrag gegeben und habe alles in meinen Reisebeutel verstaut. Woanders wäre ich sicher billiger davon gekommen, doch ich wollte mich ja beeilen. Dafür geniesse ich jetzt die gute Flasche Wein und gehe schlafen, um morgen in aller Frische weiter zu reisen.“

Noch nichts...
Mein verdammtes Gedächtnis. Ein Heilkundiger hatte es vor Jahren als stetigen Verlust meiner Seele bezeichnet. Wahrscheinlich infolge einer unbekannten Krankheit, die mich langsam töten müsste. Jedoch hatte sie bis jetzt nur mässigen Erfolg dabei. Und je weniger Seele in meinem Körper inne wohnte, desto weniger vergangene Bilder konnte mein Kopf speichern.
Ich übersprang einige nichts sagende Seiten, des inzwischen zu vier Fünfteln gefüllten Buches.

„Tag 331 nach dem Anfang:
Ein alles erschütterndes Donnern riss mich aus dem Schlaf. Ein wenig benommen durchquerte ich mein zuvor gemietetes Zimmer im „Zum heulenden Kater“. Von dem kleinen, runden Fenster aus, hatte ich einen hervorragenden Blick auf den imposanten Hauptturm. Zumindest das, was von ihm übrig geblieben war. Riesige Steinkugeln vielen wie ein zerstörerischer Feuerregen vom Himmel und da selbst das Bollwerk Nimrods in wenigen Sekunden fiel, gab es für den Rest der Stadt keine Hoffnung mehr. Dass die Stadtmauern inzwischen mehr Sieb als Schutzwall gewesen waren, bestätigte meine Annahme. Der Marktplatz lieferte einen erschreckenden Anblick. Angsterfüllte Menschenströme rissen die Marktstände wie eine Flutwelle mit sich, etliche zertrampelte Leichen zierten den Pflasterbelag. Als einer der pickelharten Todbringer im Haus gegenüber einschlug, blieb mir nur die Flucht...“

Vergessen war ein Fluch. Hier allerdings empfand ich es als Segen. Nimrods Schicksal war grausam gewesen. Zu grausam, als das ich es nochmals lesen wollte. Deswegen übersprang ich auch die nächsten zwei Seiten, in denen ich das Massaker an der Bevölkerung detailliert dokumentierte.

„Zwei Soldaten verbarrikadierten die hölzerne Ratshaustüre mit allem Material, das sie in der Halle finden konnten. Und obschon eine immense Anzahl von Tischen und Stühlen zusammenkam, würde es die angreifenden Horden nicht lange aufhalten können. Ich verteilte den Anwesenden einige Schwerter, die ich zuvor auf dem Weg zum Rathaus, den toten Verteidigern abgenommen hatte. Das war nicht viel, erhöhte unsere Chancen aber minimal. Zu allem Übel hatte ich auch meinen ganzen zuvor gekauften Proviant verloren.
Von draussen drangen verzweifelte Schreie, lautes Gebrüll und das Geräusch der immer noch einschlagenden Felsbrocken ein. Neben mir und den zwei verbleibenden Soldaten, waren nur noch ein Händler und drei Bauern in dieser Mausefalle gefangen. Ein  bedrohliches Hämmern setzte plötzlich ein und jeder von uns konnte sehen, dass die Türe wie ein Herz anfing zu schlagen. Lange hätte es nicht mehr dauern können, bis die Türe nachgegeben hätte.
Es war ausweglos!  Hinter dem einzigen Ausgang wartete der sichere Tod und ausser Bücherregalen gab es hier nichts mehr. Der Händler wurde panisch... kein guter Zeitpunkt, die Beherrschung zu verlieren. Er schlug und dreschte gegen die Regale, solange bis eines zu Boden knallte und den ihn  unter sich begrub. Er jammerte und bettelte uns an, ihm zu helfen, doch Helden waren die ersten, die in dieser Zeit aus dem Leben schieden. Die Soldaten und Bauern formierten sich derweil vor der Tür – wie sinnlos. Ich hingegen erspähte am früheren Platz des Regals eine kleine, leicht zu übersehende Einkerbung. Instinktiv drückte ich mit aller Kraft gegen die geflieste Mauer und merkte wie sie sich langsam gegen innen bewegte. Gerade in diesem Moment gab die Türe nach, und die dunklen Gestalten, überrannten wild brüllend die Tische, um sich den letzten fünf Bewohnern der Stadt zu widmen. Es war keine Zeit für Helden...  Ich ignorierte das hinter mir Geschehene, betrat einen dunklen Gang und schloss das Mauerwerk hinter mir.“

Ohne Erfolg versuchte ich mir einzureden, dass Richtige getan zu haben. Meine sichere Ankunft in Mirdrow war wichtiger, als all die Toten in Nimrod zusammen. Sicherlich nicht die ehrenwerteste Einstellung, aber eine, die die Überlebenschancen immens erhöhte.

„Ein Fluchttunnel... Dieses verdammte Genie von einem Architekten. Ich befand mich in einem schmalen Gang, kaum breit genug für eine Person. An der Wand bemerkte ich einige Fackeln, von denen ich eine mit zwei Steinen entzündete. Ich musste mich aus dem Staub machen, ansonsten würde mir das gleiche Schicksal wie den andern blühen. Mit der Fackel in der linken und meinem Schwert in der rechten Hand eilte ich den schlauchartigen Weg entlang, bis ich zu einer Art Vorraum kam. Auf dem steinernen Tisch fand ich etwas Brot, welches ich einsteckte sowie ein wenig Wasser. Etwas anderes Brauchbares konnte ich nicht entdecken. Danach öffnete ich die morsche Holztür am Ende des Raums, welche mich am Rand des Waldes in die Freiheit führte. Am Himmel entdeckte ich schon einzelne Wolken, die ein nahendes Gewitter ankündigen wären.“

Ich beschloss meine Rast zu beenden und weiter nach Mirdrow zu marschieren. Anscheinend hatte ich nichts gesehen, was Jeremias Unruhe begründete. Eine Antwort mehr, welche ich in diesem Kloster zu finden hoffte.
Etwas voraus konnte ich sehen, dass der Wald sich langsam zu lichten begann, dahinter müsste sich mein Ziel befinden.

[Berti_Baum]

Ich schon wieder ... und ich war gespannt, was du Neues einstellst.

Zuerst: Ich bin mir sicher, mit (deutlich) mehr Übung könntest du in Sachen High-Fantasy irgendwann was richtig Gutes schreiben. Dein Schreibstil gefällt mir (mal abgesehen davon, dass im Text ein paar haarsträubende Rechtschreibfehler sind).

Folgende Dinge sind mir negativ aufgefallen:

1. Du sagst drittes Kapitel. Kommt zwischen dem Prolog, dem 1. Kapitel und diesem noch etwas, was du hier nicht eingestellt hast? Ich hoffe doch! Ansonsten wird das ziemlicher Mist. Du springst nach einem nichtssagenden 1. Kapitel gleich in eine volle Rückblende. Das wirft den Leser schon mal richtig raus.

2. Die Rückblende ist überflüssig, da sie dem Leser nichts Neues erzählt. Zudem halte ich diesen ständigen Wechsel zwischen Rückblende und aktuellem Geschehen für nervig.

3. Der Held ist mein Hauptkritikpunkt. Hast du den entworfen, bevor du mit der Geschichte angefangen hast? Ich meine, bist du bei dem richtig ins Detail gegangen - mit einer Art Lebenslauf o.ä.
Auf mich macht das nicht den Eindruck. Ich finde ihn ziemlich zerfahren und mag ihn schon jetzt nicht. Tut mir leid! Das hat aber Gründe.

Ich kann sein Handeln wieder nicht nachvollziehen. Einerseits wirkt er melancholisch (z.B. sinniert über das ach so tragische Schicksal von Nimrod) aber andererseits erneut kaltblütig (z.B. lässt den Händler unter dem Regal liegen). Dann weiß er, dass sie im Rathaus in der Falle sitzen aber gleichzeitig geht er mit rein. Und Zeit genug für einen anderen Plan hatte er vermutlich, wenn er auf dem Weg dorthin noch Schwerter einsammelt. Was im Übrigen genauso abwegig ist, da er ja selbst sagt, dass Kämpfen sinnlos ist.

Wenn ich ein so wohlformuliertes Tagebuch lese, stelle ich mir den Schreiber als einen alten Mann, mit Brille und ellenlangem Bart vor, der an seinem Tisch festgewachsen ist. Einen beinharten Kämpfer vermute ich da eher nicht. Zugegeben, du versuchst es zu begründen. Und ich lasse mich gern von einem schwertschwingenden, blutlüsternen, knochenzertrümmernden Schreiberling in die Geschichte ziehen (was mal so gar kein Klischee ist) aber bitte stell den Charakter auch so glaubhaft dar. Wohl gemerkt, der Schreiberling und der Alzheimerbarbar sind ausbaufähige Gerüste für einen äußerst interessanten Hauptcharakter. Das hätte garantiert was.

4. Über die Nimrod-Szene will ich nicht mehr viele Worte verlieren. Da passt einiges nicht. Aber gib zu, dass du über die Begebenheit mit dem Geheimtunnel selber lachen musst. Nicht, dass es unmöglich wäre, aber hier solltest du dem Leser einen guten Grund liefern, warum ausgerechnet der Held diese winzige Einkerbung findet. Ein Anfang wäre, wenn er gezielt nach einer Geheimtür oder Luke sucht ...

Das war es erstmal von mir. Bei Bedarf reiche ich noch was nach.  

[Writter]

[Karin]

Hallo Writter,

ich finde, dass dein Text den Ton einer Fantasy-Geschichte schon gut trifft. Allerdings gefällt mir der Anfang als Tagebucheintrag weniger. Den Eintrag könntest du vermeiden, wenn du den Text etwas umschreibst. Und bemühe dich mehr, deinen Prota mit Dingen zu charakterisieren, die im Hier und Jetzt passieren. Oft sind deine Rückblenden nicht nötig.

Ich habe das mal für den Anfang versucht...

Tag 333 nach dem Anfang:
Die kalten Böen, die regelmäßig durch die Höhle ziehen, lassen mich jedes Mal aufs Neue erschauern. An Schlaf ist nicht zu denken. Zu laut ist das draußen wütende Gewitter, das neben Blitz und krachendem Donner auch mehr Regen bringt, als es für den umliegenden Wald gut wäre. Wasser tropft kontinuierlich von der Decke, zerschellt am Boden und versickert in den zahlreichen Felsspalten.

Ich habe keine Kraft mehr, mich gegen die Nässe zu wehren. Dennoch strecke ich mich, um nach meinem Schwert zu greifen. Jeder Teil meines Körpers schmerzt. Schlimmer als die alten Kriegsverletzungen ist der stechende Muskelkater durch den langen Marsch. Ich ziehe mein Schwert zu mir und beginne, sorgfältig die geschärfte Klinge an meinem Mantel zu trocknen. Die monotone Arbeit füllt die einsame Leere, die mich hier zu verschlingen droht.
Alles hat sich im letzten Jahr verändert. Wo einst Freiheit und Ehre herrschten, riecht man heute den Gestank von Verrat und Tod. Ich kann es mir nicht erlauben zu scheitern. Nicht so nahe vorm Ziel.

Mit der Schwertspitze angele ich nach meinem Ranzen und wühle nach Essbarem. Der eilig gepackte Ranzen gibt nicht viel her -- ein letzter Rest von matschigen Brot, der von Maden und Käfern bevölkert ist. Ich sammle das Viehzeug herunter und lasse es auf dem Boden entkommen. Dann beginne ich zu kauen und kämpfe bald gegen die aufsteigende Übelkeit. Es wäre schon tragische Ironie, wenn ich all die Gefahren überstanden hätte, nur um hier mein kümmerliches Ende zu finden – verhungert auf einem Felsen, verfressen von Käfern und Maden. Ich zwinge den Bissen hinunter. Das Sterben ist heutzutage bei weitem einfacher, als am Leben zu bleiben.

Lange wird meine Reise nicht mehr dauern. Einen Tagesmarsch, höchstens zwei. Dann sollte ich vor den Toren Mirdrows stehen, jenes Kloster, das vor unzähligen Jahrhunderten erbaut wurde und das sich noch heute majestätisch von all den anderen Bauten abhebt. Die grauen Gänge des steinernen Labyrinths, die sich wie Schlangen um das Kloster winden, haben bisher kaum eine Seele verschont. Die wenigen Glücklichen, die lebendig von Mirdrow zurückgekehrt sind, berichten von mysteriösen Gerätschaften, magischen Portalen und einer Bibliothek, die das gesamte Wissen der bekannten Welt beherbergen soll. Und es gibt die Gerüchte, dass ein uralter, mächtiger Magierbund in den ehrfurchtgebietenden Hallen weilt. Ihm will ich mein Schicksal erzählen und so etwas Hoffnung zurück in diese bemitleidenswerte Welt bringen. Damit das, wofür so viele gestorben sind, nicht umsonst gewesen ist.

Das Gewitter schien langsam weiter zu ziehen, ein Zeichen meine bescheidene Habe zusammen zu packen. Wenige Augenblicke später war es soweit. Der Regen wurde abgelöst. Von zartem Sonnenschein. Es war das Signal zur Weiterreise.


Der Text und insbesondere die Übergänge sind natürlich immer noch nix. Ich wollte nur zeigen, wie du deine Story kürzen kannst, um im Gegenzug etwas Raum für Details zu gewinnen, die die Geschichte lebendiger machen. (Für meinen Geschmack könnte noch mehr gekürzt werden.)

LG Ka

PS: Habe gerade gesehen, dass du schon weiter gemacht hast. Ich lad den Text trotzdem mal hoch. Vielleicht hilft es für die nächsten Kapitel.

edit: kleine Wortwiederholung

[Maestro]

Hallo Writter,

habe mir mal deinen Anfang mit dem alten Mann angesehen,

Einige kleine Kritikpunkte:

"Noch reicht die Zeit" würde ich an den ersten Satz anhängen. Dann steht "Sie werden euch hängen" allein und ist m.E. wesentlich eindringlicher.
"Lange hält die Tür nicht mehr stand?
Den Bezug auf die Seide weglassen, selbst wenn er später erklärt werden sollte.
"Nach Sprechen ist mir..." ist überflüssig.
"Es ist auch spät.Normalerweise...." Ein Wortspiel, dass eher belustigend klingt. Bitte nicht.
"Isidor setzt(e) Zeitfehler, im Präsens bleiben.
"Sie euch töten" Da fehlt wohl was!
Eine Kerze... Das "Hier" und "Danke" wirkt vollkommen unpassend. Weg damit
"Dieses grüne..." Die Frage ist unlogisch. Wenn er in dieser Situation zu einem Buch greift, ist es natürlich wichtig. Mir fällt aber auch kein besserer Übergang ein.

Viele Grüsse

Maestro

[Writter]

[Berti_Baum]

Hallo Writter,

ich habe mir dein neues 1. Kapitel sogar zweimal durchgelesen.

Was die Zeitform deiner Geschichte angeht, musst du gar nichts und kannst sogar alles in der Gegenwart schreiben.

Ich bin etwas verwirrt, wo du nun genau mit deiner Geschichte hinwillst. So wie das neue Kapitel anfängt, ist das durchaus möglich. Wenn du das so machen willst, solltest du mMn dem Leser auch einen plausiblen Grund dafür geben, warum der Anfang mit dem alten Mann und dem Knecht beginnt. D.h. irgendwann in deinem Buch sollte Bezug auf die Szene genommen werden. Darum muss dann auch geklärt werden, warum der Alte das ausgerechnet in diesem gefahrvollen Moment (wobei die Gefahr wiederum durch dich abgeschwächt wird) erzählen will. Wenn das innerhalb der Geschichte geklärt wird und dem Leser plausibel erscheint, hast du alles richtig gemacht.

Ich finde den Dialog nicht uninteressant (z.B. mein Kopf ist das Unwichtigste in diesem Raum - sehr schön!) aber so richtig zünden tut er noch nicht.

Denk daran, der Leser wird in die Szene mit dem Alten und dem Knecht geworfen. Also will er auch wissen, was es damit auf sich hat. Ich vermute mal, er wird dann auch (sehr) lange auf eine Auflösung warten müssen, nämlich bis die Erzählung zu Ende ist. Wenn das nur ein lauwarmes Lüftchen sein sollte, wird der Leser das kritisieren.

[Writter]

So, in der letzten Woche habe ich die ersten zwei Kapitel komplett überarbeitet.
Gerne würde ich erfahren was die geschätzte Leserschaft davon hält.
Auch hoffe ich nicht unverschämt zu wirken, wenn ich um eine "ausführlichere" Kritik bitte
Und nun meine treuen Buchstaben, ab in die Schlacht

Ein letzter Wunsch

„Mein Herr, Ihr müsst fliehen! Noch reicht die Zeit.“
Ich schweige, blicke umher.
„Sie werden Euch hängen!“
Ein weiterer Blick Richtung Wand, aber keine Reaktion.
„Bei den Göttern, was tut Ihr noch hier? Die Tür hält nicht mehr lange stand.“
Der prunkvoll vergoldete Spiegel fällt in meinen Blinkwinkel. Und was sehe ich? Einen alten Mann. Graubärtig und zerbrechlich.
„Hört Ihr die Chöre vor dem Tor nicht? Sie fordern Euren Kopf!“
Armer Isodor. Er versteht es nicht. Mein Kopf ist das Wertloseste in diesem Raum.
„Sagt doch etwas!“
In der lethargischen Ruhe, die ich mir in den letzten dreissig Jahren angewöhnt habe, öffne ich die unterste Schublade meines Schreibtisches und entnehme dieser ein Buch.
„Ein Buch? Was macht Ihr da?“
Ich schlage es auf, blättere ein wenig herum und schliesse es wieder. Noch ein Blick, diesmal aus dem Fenster. Rauch steigt auf. Meine Rosen werden diese Nacht auch nicht überleben.
„Bald wird es zu spät sein und ich hänge an meinem Leben. Bleibt Ihr hier? Sie lynchen Euch. Euer Kopf wird einen Pfahl zieren und in den Gassen umher getragen werden!“
Ob er wirklich denkt, mit meinen 88 Jahren habe ich Angst vor dem Tod. Ich habe bei weitem schlimmeres erlebt, als so eine Lappalie, wie das Sterben.
Isodor sammelt einige der herumliegenden Goldmünzen ein und verstaut sie in seinen Taschen. Danach wendet er sich dem teuersten Schnaps zu und steckt auch ihn ein.
„Ich werde jetzt gehen. War mir eine Ehre, Herr Zermio.“
„Warte!“
Isodor dreht sich um, sichtlich verwundert, dass ich meine faltigen Mundwinkel doch noch bewegen kann.
„Endlich, beeilt Euch. Schnell!“
„Nein.“
„Was heisst nein?“
„Setzt dich!“
„Was?“
„Setzten, sofort!“
Er schaut mich an. Ich erkenne die Todesangst in seinem Gesicht genau so, wie seine Verwirrung.
„Schliess die Zimmertür. Ich erzähle dir jetzt etwas, danach flieh!“
„Mein Herr…“
„Die Türe wird schon halten und über den Fluchttunnel wissen sie nichts. Wir haben Zeit.“
Wieder nehme ich das Buch zur Hand. Isodor setzt sich vor den Schreibtisch und blickt hinaus.
„Sie werden Euch töten. Und mich auch, weil ich Euer Diener bin.“
„Eine Kerze, bitte zünde doch eine Kerze an.“
Mit der Kerze neben mir, schlage ich erneut das zerfledderte Buch auf.
„Dieses grüne Buch da, ist das wichtig?
Ich kann mir ein flüchtiges Schmunzeln nicht verkneifen.
„Wichtig? Es ist eine Geschichte. Und ja, sie ist wichtig. So immens wichtig, dass ich hier bleibe.“
Nun schweigt er.
„Vor 50 Jahren, lange bevor du geboren wurdest, bedrohte eine schreckliche Dunkelheit dieses Land.“
„So wie heute?“
„Nein, kein kümmerlicher Aufstand. Ich spreche vom puren Bösen.“
„Sie reden über den dunklen Krieg. Vom Dämon Valdemir und dem schwarzen Zauberer Vanggard. Davon haben wir in der Schule Geschichten erzählt bekommen.“
„Nur in diesem Buch steht die Wahrheit.“
„Wahrheit…“
Ein lautes Knallen erschüttert das ganze Anwesen. Anscheinend versuchen sie nun mit grösserem Geschütz das Tor aufzubrechen.
„…Mein Herr!“
„Nur die Ruhe und hör zu. Ich war dabei. Vom traurigen An-fang bis zum bitteren Ende. Alles auf Papier geschrieben, hier drin.
Ich tippe mit meinen dürren Fingern einige Male auf das Buch. Isodor scheint interessiert zu sein.
„Meine letzte Aufgabe an dich Isodor. Nein, mein letzter Wunsch. Leiste einem toten Mann noch ein wenig Gesellschaft und hör dir an, was er zu sagen hat. Danach pack das Gold, den Schnaps, was immer du willst und zieh deiner Wege.“
„Dafür reicht die Zeit nicht!“
Etwas schwerfällig erhebe ich mich, hinke zu einem der Bilder und ziehe mit der kümmerlichen Kraft, die ich noch besitze daran. Ein leiser Klick ertönt.
„Falls es nicht reicht, drücke mit aller Kraft gegen die Wand. Sie wird nachgeben und dich ins Freie führen.“
„Dann können wir beide fliehen, kommt.“
Zurück in meinem Sessel, zwinkere ich Isodor zu.
„Meine Zeit ist vorbei. Endgültig. Aber wirst du bleiben und einem Greis helfen, mit reinem Gewissen in den Himmel zu steigen? Oder zum Teufel, auch die Hölle hätte ich ver-dient.“
Er schweigt. Danach folgt ein Nicken.
„Doch wo soll ich beginnen? Es gibt so viel zu erzählen.“
Wir versuchen den draussen wütenden Mob zu ignorieren. Ab und zu fliegt eine Fackel wie eine aufsteigende Sternschnuppe am Fenster vorbei.
„Wenn sie das Tor nicht öffnen können, werden sie uns verbrennen.“
„Die Fenster sind vergittert, das Mauerwerk aus massiven Stein und das Dach liegt in 10 Metern Höhe. Vertrau dem, der dieses Anwesen eigenhändig aufgebaut hat. Wir sind für den Moment sicher.“
„Natürlich, mein Herr.“
„Eben, wo…“
„Beginnt doch einfach am Anfang Eurer Geschichte und dann arbeiten wir uns vor.“
„Am Anfang?“
„Es gibt doch sicherlich einen Anfang?“
„Den gibt es, den gibt es. Aber dann würdest du es nicht verstehen. Ich selbst verstehe den Anfang nicht.
„Sie verwirren mich.“
„Ich bin auch alt.“
„Draussen herrscht das Chaos, wir stehen kurz vor unserer Exekution... Wäre es nicht an der Zeit zu beginnen?“
„Die Kerze ist aus, kannst du sie wieder anzünden?“
„Mein Herr!!!“
Seinen Schrei hört sogar der Pöbel draussen.
Es ist Zeit an der Zeit anzufangen. Ich habe 50 Jahre gewartet und jetzt stört mich eine unbedeutende Kerze. Vielleicht habe ich auch Angst. Ich weiss es nicht.
„Der Anfang, Herr Zermio!“
„Richtig. Hör zu, ich beginne etwa ein Jahr nach dem Anfang. Der ganze Westen unseres Landes fiel den dunklen Horden Vanggards schon zum Opfer. Meine Wenigkeit reiste gerade zu einem Kloster. Dort hoffte ich auf Hilfe für die noch bevorstehenden Schlachten.“
„Ihr beginnt mitten in der Geschichte?“
„Lass mich jetzt erzählen!“
„Auch nicht mehr so sicher mit dem Tor?“, wollte Isodor die Situation ein wenig aufheitern – vergeblich.
„Vergiss nicht, dass du immer noch mein Diener bist.“
„Entschuldigung.“
„Wo war ich?“
„Ein Jahr nach dem Anfang, ganzer Westen gefallen!?“
„Stimmt!“
Eine Seite, ziemlich in der Mitte des Buches gelegen, auf-schlagend, wollte ich, glücklich ein 50 Jahre altes Geheimnis endlich weitergeben zu können, mit meiner Erzählung beginnen.
Zuvor räuspere ich noch zweimal, damit meine Stimme ihren 88-jährigen Dienst nicht aufgibt, bevor wir hier fertig sind.
In diesem Moment knallte und knirschte es draussen lauter, als es in den letzten Wochen je der Fall gewesen ist. Isodor rennt zum nördlichen Fenster.
„Das Zeughaus, es ist explodiert! Sie haben das Zeughaus gesprengt.“, teilt er mir sichtlich schockiert mit.
„Gut. Einige Waffen weniger, die einige Menschen weniger töten können.“
„Seid Ihr von Sinnen?“
„Nein, mir geht es gut! Nun setzt dich schon hin. Diese Tölpel werden soviel Freude an ihrem kleinen Feuerwerk haben, dass sie uns eine Weile vergessen werden.“
In der Tat, der Lärm nimmt ab. Ein Teil der Menge wandte sich Richtung Zeughaus. Wahrscheinlich in der Hoffnung einige Waffen zu erbeuten.
„Einige gehen tatsächlich zum Zeughaus.“
„Was habe ich gesagt. Und jetzt bleib endlich sitzen und konzentrier dich!“
„In Ordnung, beginnt wo Ihr wollt. Ich schweige und höre.“
 
Der Anfang einer Geschichte

„Tag 333 nach dem Anfang:
Kalte Böen ziehen regelmässig durch die Höhle. Jeder Windhauch bringt die Flamme aufs Neue zum Tanzen. Der alles umschlingenden Kälte vermag das kleine Feuer keinen Schaden zuzufügen, doch das Schattenspiel an den kargen Felswänden beruhigt mich. Draussen donnert und stürmt es noch immer. Das eindringende Wasser tropft kontinuierlich von der Decke, zerschellt am Boden und versickert in den zahlreichen Felsspalten. Mein Schwert – könnte es sprechen – würde darüber klagen, hier vor sich hin rosten zu müssen, nachdem es mich, in nicht weniger blutigen als sinnlosen Schlachten beschützt und den grössten Teil meiner fleischlichen Gefährten überlebt hat. Ansonsten leistet mir nur ein eilig gepackter Ranzen Gesellschaft. Das matschige, alte Brot darin ist keine Delikatesse, erfüllt aber seinen Zweck.
In Momenten wie diesen, denke ich gerne zurück. Zurück an die vielen Dinge, die sich überwiegend zum Schlechten verändert haben. Wo heute Tod und Verrat herrschen, flatterte noch vor einem Jahr das Banner der Hoffnung und des Vertrauens. Männer und Frauen wie ich, treue Mitglieder des Widerstands, wurden gejagt wie Vieh und ebenso grausam abgeschlachtet. Ich weiss nicht, ob mich Glück, Verstand oder beides zusammen am Leben erhalten haben. Schlussendlich ist es auch egal. Solange mir ein letzter Rest Energie bleibt, setzte ich meine Reise unermüdlich fort.
Mirdrow ist in greifbarer Nähe. Nur noch ein oder zwei Tagesmärsche trennen mich vom altehrwürdigen Kloster, welches sich noch heute majestätisch von all den anderen Bauten abhebt. Zuvor gilt es jedoch das steinerne Labyrinth zu durchqueren, das das Kloster wie eine Schlange umschlingt. Dieses Grab so vieler Abenteurer und Plünderer bedeutete schon das Ende von so mancher Reise. Neben dem dort ansässigen Magierzirkel ein weiterer Grund, weshalb Mirdrow bisher von Valdmirs Horden verschont geblieben ist. Von eben diesen mächtigen Zauberern erhofft sich der Widerstand Hilfe, um wenigstens den Osten unseres Landes halten zu können. Nach den vernichtenden Niederlagen der Ehrengarde gegen die immer zahlreicher werdenden dunklen Horden, würde eine solche Nachricht, wieder ein wenig Hoffnung in unsere dünnen Reihen bringen.
Ebenfalls würde es, solch starke Magier unsere Verbündeten zu nennen, vielleicht die Lords des Osten wachrütteln. Noch immer sind sie der naiven Überzeugung, dass sich Vanggard mit der Hälfte unseres Landes zufrieden geben wird. Sie schicken ihre Diplomaten los, erhalten ihre Köpfe zurück und schicken eine weitere Delegation los. Der Irrglaube, Vanggards Armee scheue es das Zentralmassiv zu überqueren, wird sie direkt ins Verderben stürzen. Und nachdem der letzte Rest, des von der Ehrengarde kontrollierten Westens, gefallen ist, ruht auf eben diesen Diplomaten und Schönwettergenerälen, ein grosser Teil unserer Hoffnung.
Und in diesen Zeiten ist Hoffnung, abgesehen von wahrer Freundschaft, das wichtigste Gut sowie das, was uns von Vanggards unerbittlichen Bestien unterscheidet“

„Nachdem ich die letzten Zeilen auf Papier gebracht hatte, zog das Gewitter langsam weiter und auch die dichten Wolken lichteten sich. So übervorsichtig, wie ich damals das ganze Jahr gewesen war, verpackte ich mein Tagebuch und den kümmerlichen Rest meiner Habe im Ranzen und bereitete mich auf die Weiterreise vor. Als die ersten Sonnenstrahlen das Wolkendickicht schliesslich durchbrachen, setzte ich mich in Bewegung.“