Ein Morgen im August

[MT]

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[MT]

Hatt´ ich vergessen:

Fortsetzung folgt.

 

LGMT

[lupus]

Hi,

wieder einmal hier?

das is mir aufgefallen:

[MT]

[MT]

II.

Das Kreischen einer Möwe, die auf der Balustrade des großen Südbalkons hockt, reißt Roland Schild aus einem süßen Traum. Vor Sekunden noch lag er mit einer blonden Frau, die kein Wort deutsch sprach, es aber auch nicht musste, in einem Bett. Ihre Haut braun und schweißnass und nach Leidenschaft duftend. Jetzt bewegt er seinen Oberkörper nach oben und setzt sich aufrecht gegen die Rückenlehne. Sein Kopf dröhnt und das Sonnenlicht, das gleißend ins Zimmer sticht, schmerzt in den Augen.
Die Nacht war lang, er sieht auf seine Armbanduhr, es ist kurz vor elf. Zeit für den täglichen Orangensaft und einen Espresso.
Sein Penthouse ist aufgeräumt, seine Putzfrau kommt zweimal die Woche, gestern zuletzt. Sie leistet gute Arbeit, ist nur zu teuer, die kleine Türkin. Seine Kleider hat er heute früh, als er nach Hause kam, auf den Holzdielen verteilt. Hier die Socken, da die Unterhose, dort das weiße Hemd. Wo ist die Hose, seine blaue Leinenhose, die er gestern getragen hat? Unwichtig, denkt er, geht ins Bad und stellt sich unter die Dusche. Roland Schild versucht sich an die letzten Stunden zu erinnern, er hat einen Filmriss. Sie waren in dieser Bar, zwei Freunde aus dem Golfklub und er. Sie haben ein paar Frauen angesprochen, ja klar, mit der einen, wie hieß sie doch gleich, hat er getanzt. Hämmernde Bässe, rotes und grünes und gelbes Licht. Menschen, dicht an dicht und die Luft  troff vor Feuchtigkeit. Später, im Gang zu den Toiletten, haben sie sich geküsst, Roland und die Frau, er hat ihr die Bluse hochgeschoben, sie hat gelacht. Sie wollte noch mit zu ihm kommen, jetzt aber kann er sich nicht mehr entsinnen, wo sie abgeblieben ist.
Im weißen Bademantel geht er die drei Stockwerke durchs Treppenhaus nach unten und holt seine vier Tageszeitungen aus dem Briefkasten. Schon als er sie aus der Rolle zieht, erkennt er auf der einen das Titelbild. Er ist in allen Zeitungen erwähnt und mit Foto abgebildet. Sein Herz beginnt zu hüpfen, er macht eine Strike-Bewegung mit dem linken Arm, bei der er leicht in die Knie geht. Hastig nimmt er die Treppen nach oben, schlägt die Wohnungstür hinter sich zu und wirft die Zeitungen auf den Balkontisch. Bevor er zurück in die Küche läuft, um Kaffee und Saft zu holen, sieht er hinüber zur Elbe. Er ruft:
„Guten Morgen, Hamburg!“
Er lacht, der Kopfschmerz ist fast weg. Roland Schild fühlt sich gut. Sein Interview von gestern morgen haben alle geschluckt, alle berichten darüber. Selbst aus dem linken Lager klingt es wohlwollend, was sie von seinen Aussagen halten. Ja, denkt er sich, du hast den Nagel auf den Kopf getroffen, die Menschen im Land wollen hören, was du sagst, sie wollen einen wie dich, der handelt wie du.
Er kippt den Espresso in einem Zug und steckt sich eine Zigarette an. Er schlägt eine der Zeitungen auf und liest. Sie haben ihn korrekt wiedergegeben: Er setze auf harte Strafen, anders als seine Richterkollegen, die oft zu weichgespült seien. Der Rechtsstaat habe versagt, Hamburg sei zu einem deutschen Palermo verkommen. Drogenstraftaten seien keine Kavaliersdelikte, sondern schwere Verbrechen, die mit aller Härte des Gesetzes verfolgt werden müssten.
Roland Schild klappt langsam die Zeitung zu und legt sie beiseite, die Zigarette drückt er in den Aschenbecher. Er verschränkt die Arme hinter dem Kopf und lehnt sich zurück. Noch ist er nicht am Ziel, auch wenn er nicht genau sagen kann, worin sein Ziel eigentlich besteht. Aber dem ist er seit heute ein großes Stück näher gekommen, das fühlt er und ihm ist, als müsste er nur aufstehen, mit dem Finger schnippen und er würde abheben, würde fliegen über die Stadt und ihre vielen Menschen. Und sie würden zu ihm hinaufsehen und ihm zuwinken.

(…)


[Anmerkung des Autors: Ähnlichkeiten mit lebenden Personen sind unbedingt gewollt.]

[Traumtänzerin]

Hallo MT,

kann es sein, dass du beim ersten Teil im Stil etwas experimentiert hast? Er wirkt anders als deine bisherigen Texte.

Auf alle Fälle ... bin ich zwiegespalten.
Einerseits schaffst du es (wie immer), deine Protagonisten sehr präzise, interessant und glaubwürdig darzustellen. Allerdings gelingt dir das - finde ich - im zweiten Teil viel besser als im ersten. Roland Schild wirkt wesentlich realer/authentischer auf mich als Sarah.
Sarah ist mir irgendwie zu passiv, vielleicht kommt das auch durch deine Schreibweise. Die finde ich - pardon - etwas zäh.
Dein Text gewinnt durch den zweiten Teil an Authenzität. Du erklärst weniger als bei Sarah, die Charakterisierung ist näher an der aktuellen Handlung dran und wirkt weniger steif.
Ist - wie immer - allerdings nur eine Meinung unter vielen. Ist schließlich Geschmackssache.

Dennoch hab ich's - wie bei ausnahmslos allen deinen Texten sehr gerne gelesen.
Hoffentlich geht's stilmäßig so weiter wie im zweiten Teil.

LG,
Traumtänzerin

[Gast]

Hallo Markus!
Freut mich, wieder einem Text von dir beim Entstehen „zuschauen“ zu können.  Man merkt, dass du etwas aufbauen willst, und ich bin gespannt, in welche Richtung das Ganze gehen wird.
Ich habe einfach in den Text hineingeklebt, welche Gedanken mir beim Lesen so gekommen sind, vielleicht hilft es ja, zu erkennen, ob deine Intentionen richtig ankommen oder ob ich etwas falsch verstehe und warum.

[MT]

Guten Mittach, liebe TT,

[MT]

Hi, Anja,

wow, Du hast Dir ja viel Arbeit gemacht! Tausend Dank!!!

[MT]

III.

Sarah hat den ganzen Tag an einer Persenning herumgenäht. Das muss man von Hand machen, an die gerissenen Stellen in der riesigen grünen Plane kommt man nicht mit der Maschine. Jedenfalls hat ihr Chef das gesagt. Ihre Kollegen haben geschmunzelt und weggeschaut. Jetzt, kurz vor Feierabend, sind die Kuppen von Daumen und Zeigefinger ihrer rechten Hand rot und wund, die Haut brennt, aber Sarah lässt sich nichts anmerken. Sie lässt sich nie etwas anmerken, egal wem gegenüber, selbst ihrem Vater nicht. Das hat sie aufgegeben vor langer Zeit.
Als der Zeiger auf siebzehn Uhr springt, steht Sarah auf und packt ihre Sachen. Die Brotdose mit dem angebissenen Apfel darin und der Tomate und dem hartgekochten Ei. Mutter wird den Kopf schütteln, wenn sie sieht, dass ihre Tochter wieder nicht gegessen hat. Aber Sarah hat keinen Hunger, das geht ihr seit Wochen so. Sie will die Mutter nicht enttäuschen, doch an Essen ist nicht zu denken. Außerdem müssen Schauspielerinnen dünn sein, die dünnen bekommen die besseren Angebote, das weiß Sarah von einer Freundin, die seit ein paar Wochen auf der Schauspielschule ist. Sie haben sich nur einmal noch nach der bestandenen Aufnahmeprüfung gesehen, danach nicht mehr. Sarah ist nicht nach Treffen zumute.
Sie klemmt ihre Jeansjacke unter den Arm, wirft ein leises „Tschüss“ in die Runde, das nicht erwidert wird, und geht. Draußen vor der Eingangstür holt sie Luft, zieht den abendlichen Sommer tief in ihre Lungen und schließt die Augen. Hier, inmitten der vielen, großen Backsteinhäuser der Speicherstadt, sieht Sarah die rivalisierenden Gangs aufeinander zulaufen, die einheimischen Jets kämpfen gegen die Einwanderer, die Sharks. Junge Männer mit schwarzen, zurückgegelten Haaren, die Hemden bis zur Brust aufgeknöpft, davor baumeln die goldenen Kruzifixe. Da fliegen Messer durch die Luft wie flirrende Insekten, da werden Fausthiebe verteilt und getanzte Fußtritte. Gut gegen böse führen die beiden Jugendbanden auf, doch dem Zuschauer dieses Spektakels bleibt verschlossen, wer gut ist, wer böse. Denn letztlich geht es um die Liebe. Um die Liebe zweier Menschen, die das Pech haben, an unterschiedlichen Orten der Welt geboren worden zu sein.
Sarah erschrickt, als sich von hinten eine Hand auf ihre Schulter legt. Schnell öffnet sie die Augen und dreht sich um. Es ist die Frau des Chefs, die vor ihr steht, Margarethe von Berlach. Vater sagt, sie hat das Geld in die Ehe gebracht, und außerdem hätte sie das heimliche Sagen in der Firma, obwohl sie nur selten da ist. Margarethe von Berlach guckt ernst wie immer, ihre blonden Haare hat sie in einen Dutt am Hinterkopf gezwängt. Sie wirft die Riemen ihre rote Lederhandtasche auf die Schulter und sagt:
„Du kannst mich nicht ausstehen, was?“
Sarah reagiert nicht gleich, ihr ist, als sei die Temperatur an diesem Sommerabend in Sekundenbruchteilen ins Bodenlose gefallen, ihr läuft ein Schauer über den Rücken.
„Wie… wieso sagen Sie das?“
„Pass auf, Mädchen. Ich habe nichts gegen Mulattinnen. Aber Du bist hier, weil mein Mann und Dein Vater es so abgemacht haben. Mach Deine Arbeit und halt Dich ansonsten zurück. Dann wird Dir nichts passieren. Klar?“
Sarah nickt, ihr Herz rast in der Brust. Die Frau soll weggehen. Sarah bekommt keine Luft in ihrer Nähe, so schlimm wie jetzt war es bisher noch nicht. Wie soll das weitergehen? Drei Jahre lang.
Wortlos lässt Margarethe von Berlach Sarah stehen. Sie steigt in ihr dunkelgrünes Cabriolet und fährt davon. Im Abrauschen des Wagens und im Geschrei der Möwen, die über einem Alsterfleet kreisen, hört Sarah Margarethe von Berlachs Worte nachhallen, besonders eines. Mulattin. Das hat sie gesagt.

(…)

[Traumtänzerin]

Hallo nochmal,

vorab noch kurz was zu deinem Kommentar meines Kommentars.

[MT]

IV.

Seine vier Zeitungen ist Roland Schild zügig durchgegangen, nebenher hat er Radio gehört, sogar dort ist er Tagesthema. Die Zeitungsartikel, in denen er erwähnt wurde, hat er ausgeschnitten und in den Ordner zu den anderen gelegt, allmählich wird die Sammlung dicker. Die inzwischen dritte Tasse Espresso kippt er im Gehen und stellt sie auf dem Sideboard in der Garderobe ab, bevor er die Wohnung verlässt und ins Gericht fährt.
Seine Terminsrolle ist voll für heute. Elf Verfahren, sieben im Bagatellbereich. In einigen müssen Zeugen vernommen werden, in anderen Sachverständige zur Schuldfähigkeit der Angeklagten. Dabei steht die Schuld fast immer fest. Roland Schild kann es nicht mehr hören, dieses immer gleiche Lied von der schwierigen Kindheit und dem schlechten sozialen Umfeld und all dem Kram. Fehlende Steuerungs- oder mangelhafte Einsichtsfähigkeit in das Unrecht einer Tat, so nennen die Gutachter das. Alle reden nur über die Täter, über ihre Probleme und sozialen Unfähigkeiten. Die Köpfe zerbricht man sich über die Frage, wie durch Resozialisierung eine möglichst sanfte Rückkehr in die Wertegesellschaft stattfinden kann. Doch wo bleiben die Opfer? Was ist mit den Tankstellenbesitzern, die Nacht für Nacht beklaut und deren Fensterscheiben eingeworfen werden? Was mit den Menschen, die ihr Leben lang Narben am Körper oder gar im Gesicht tragen von einem Messerüberfall. Nein, sie hört man nicht an, sie vernachlässigt man, stattdessen verpulvert der Staat jährlich zig Millionen für Gefängnisse, die aussehen wie Wohnstuben. Das muss ein Ende haben, und das wird es auch. Roland Schild wird seinen Beitrag dazu leisten, so gut es in seiner Macht steht.
In seinem Dienstzimmer, das nur mit einem Schreibtisch, einem Stuhl dahinter und ein paar mickrigen Kakteen eingerichtet ist, zieht er seine Robe mit Samtbesatz an und bindet den weißen Schlips um. Er sieht sich im Wandspiegel an, der Krawattenknoten gefällt ihm nicht, er bindet neu. Dann klemmt er die Akten unter den Arm und geht hinüber zu Sitzungssaal. Die Luft ist stickig, es riecht nach Linoleum und altem Holz. Die Protokollführerin sitzt bereits seitlich am Richtertisch. Roland Schild begrüßt sie mit einem kurzen ‚Morgen’, setzt sich und ruft die erste Sache auf. Elf mal wird er heute über Menschen richten, er wird entscheiden, ob sie Geldstrafen zahlen oder ins Gefängnis gehen müssen. Dabei wird er sich die immer gleichen Geschichten anhören müssen. Herr Richter, ich wollte nicht… Herr Richter, ich war das nicht… Es ist ihm über, und als die erste Angeklagte den Saal betritt, überlegt er, welchen Anzug er heute Abend für den Empfang des Staatssekretärs im Alten Rathaus anziehen soll. Dann sieht er von seiner Akte auf, die Angeklagte setzt sich, und Roland Schild denkt, auch das noch. Eine Halbschwarze am frühen morgen.

(…)

[kskreativ]

Der Text bringt den Zynismus, aber auch die Abgestumpftheit deines Protas gut rüber. Mich stören nur zwei Sätze:

[MT]

[MT]

Hi, Tänzerin,

ich danke auch Dir sehr herzlich für Deine Detailverliebtheit. Ich werde mir Deine Anregungen zum ersten Teil noch einmal näher vornehmen, wenn der Text koplett steht. Was Du meinst, glaube ich zu erahnen, ich fühle es aber noch nicht so richtig... Mal sehen.

LGMT

[MT]

V.

Margarethe von Berlach ist mit ihrem Wagen um die Ecke gebogen, immer noch schaut Sarah dem leeren Straßenverlauf in den Backsteinschluchten nach. Sie hat das Gefühl, Hände hätten sich um ihren Hals gelegt und zugedrückt, ihr Kinn zittert, Sarah weiß nicht, ob es Wut ist, was sie empfindet. Eine Träne rollt ihr über die Wange, ein klarer Gedanke ist nicht möglich. Was soll sie tun? Wo soll sie hin? Nach Haus etwa? Zu ihrem Vater vielleicht? Oder zu Mutter, die schon lange dieses Land verlassen will? Zurück in ihre Heimat, zurück nach Südafrika und zu ihrer Familie. Mutter erzählt leise davon, aber immer mit leuchtenden Augen.
Aus der Hosentasche holt Sarah ihr Handy und tippt Karstens Nummer, er ist gleich dran. Sie verabreden sich für viertel vor sechs im Park, am Springbrunnen, wo er jeden Abend mit seinen Kumpels verbringt. Als Sarah auflegt, schlägt ihr Herz kräftig in der Brust. Sie mag Karsten, sehr sogar, und sie glaubt, er mag sie auch. Die beiden kennen sich aus der Abizeit, er war ein Jahrgang über ihr, hat aber abgebrochen, und was er zurzeit macht, weiß sie nicht. Karsten kommt aus gutem Elternhaus, hat teure Klamotten an, kann sich gut benehmen, und seine blonden Haare sind immer kurz und gestylt. Einmal war er bei Sarah zu Hause, und als er gegangen war, hat ihre Mutter gelächelt, hat ihr die Wange gestreichelt und gesagt, er sei ein netter Junge.
Der schwüle Sommerabend tropft von den roten Häuserfassaden, nur hin und wieder geht Wind durch die Gassen. Sarahs Schritte sind kurz und schnell, Schweiß rinnt ihr von der Stirn, die Bluse klebt am Rücken. An der Außenalster geht sie entlang, der Feierabendverkehr drückt sich durch die verstopfte Stadt.
In einer Nebenstraße parken Autos an der Bordsteinkante, dicht an dicht stehen sie wie an einer Perlenschnur aufgereiht hintereinander. Sarah bleibt stehen, sie denkt nicht lange nach, dann nimmt sie einen flachen, kantigen Stein vom Boden auf und geht weiter. Die Spitze des Steins kratzt sich in die Lacke der Fahrzeuge ein, hinterlässt Furchen, Schlangenlinien, krude Muster. Ein schrilles Sirren begleitet Sarahs Schritte, die jetzt schneller werden, die allmählich zu hüpfen, und kurz darauf zu laufen beginnen. Der Stein ratscht dabei weiter, frisst sich in blauen Türen, in schwarze Kotflügel, und dunkelgrüne Motorhauben, bis Sarah ihn von sich wirft und rennt.
Als sie den Parkeingang passiert, sieht sie Karsten schon, sie winkt, er winkt zurück, kommt auf sie zu, eine Bierflasche in der Hand.
Was mit ihr los sei, will er gleich wissen, warum sie so außer Atem sei. Er zieht die Stirn in Falten. Sarah wiegelt ab, und er sagt „Komm“ und nimmt sie mit zum Brunnen, an dem ein paar andere Jungs und Mädchen stehen. Sarah kennt niemanden, sie wird mit Kopfnicken, Handheben begrüßt und grüßt zurück. Kurz darauf hat sie ein Bier in der Hand, alle haben ein Bier in der Hand. Sie trinkt, die kalte Flüssigkeit rinnt ihr die Kehle herunter. Die Alkohol tut gut, im Magen, im Kopf. Sie sitzt auf der Wiese, Karsten neben ihr, er lächelt, plötzlich dreht sie sich zu ihm und küsst seinen Mund. Er hält die Augen dabei offen, ist sichtlich überrascht. Dann nimmt er sie in den Arm. Lange erwidert er ihre Küsse. Sarahs Kopf ist leer, und sie glaubt, sie fühlt so etwas wie Glück. Der Moment soll niemals enden, und es noch nicht acht Uhr abends, als zwei Polizeibeamte vor ihr stehen.

(…)

[MT]

VI.

Der Staatsanwalt entschuldigt seine kurze Verspätung, als er den Saal betritt und nimmt auf seinem Stuhl Platz. Roland Schild wirft ihm einen strengen Blick zu.
„Ist schon das zweite Mal“, sagt er, wendet sich dann aber der Angeklagten zu. Ihr Alter entnimmt er der Akte, das Mädchen ist vor wenigen Tagen zwanzig geworden, Roland Schild könnte Jugendstrafrecht anwenden, das ist bis einundzwanzig möglich. Man wird sehen, er legt sich da anfangs nicht fest. Die meisten in diesem Alter wissen ganz genau, was sie getan haben. Er wird es vom Verlauf der Verhandlung abhängig machen, schaut dem Mädchen in die Augen und setzt sein freundliches Lächeln auf. Sieht eigentlich ganz hübsch aus, die Kleine, denkt er. Schöne Haut, er mag diesen braunen Ton und erinnert sich an so manche Nacht, in denen er Frauen mit solcher Haut hatte.
„Also“, sagt er. „Fangen wir an“, und zwinkert Sarah mit einem Auge zu. Er beginnt mit der Vernehmung zu ihrer Person, der Verteidiger neben Sarah bestätigt die Angaben, die sich aus der Akte ergeben. Dann steht der Staatsanwalt auf und verliest die Anklageschrift.
„Danke“, sagt Roland Schild und sieht Sarah wieder in die Augen.

Es ist ein falsches Lächeln, das erkennt sie sofort. Ihr ist unwohl, sie hat vergangene Nacht kein Auge zugetan. Der Verteidiger, den ihr Vater ihr besorgt hat, hat heute früh vor der Verhandlung noch einmal gesagt, sie solle sich keine Sorgen machen, das ganze sei eine Bagatelle, Sachbeschädigung an ein paar mehr oder weniger alten Autos. Da komme allenfalls eine kleine Geldstrafe raus, er habe das schon mit dem Staatsanwalt vorbesprochen am Telefon, und der sei auch damit einverstanden.
Sarah weicht den Blicken des Richters aus, sie ekelt sich vor seinem Grinsen. Sie hat nur einen Wunsch: Der Tag soll schnell vorübergehen.
Was jetzt passiert, welche Worte gesprochen, welche Zusammenhänge erörtert und Rückschlüsse gezogen werden, verkommt in Sarah Ohren zu einem einzigen Brei. Sie kann der Verhandlung nicht mehr folgen, hört zwar das Schreien ihres Verteidigers, sieht das Kopfschütteln des Staatsanwalts, ist aber nicht im Stande in sich aufzunehmen, was der Richter zu ihr sagt. Wie in einem milchigen Schleier verschwimmen seine Konturen, Sarah hält es für möglich, sich nur in einem bösen Traum zu befinden, sie überlegt, ob sie ihren Körper kräftig schütteln sollte, um aufzuwachen. Die Stimmen der Männer sind verzerrt wie bei einem zu langsam laufenden Tonband, ihre Bewegungen führen sie in Zeitlupe aus. Sarah will fort von hier, sie will raus aus dieser Enge, die ihr die Luft zu Atmen nimmt. Eine unerträgliche Hitze bemächtigt sich ihrer, ihr wird schwindelig, Sarah springt auf. Der Richter brüllt, sie hört jetzt wieder etwas klarer.
„Herr Anwalt, sagen sie ihrer Mandantin, sie soll sich wieder hinsetzen.“
Sarah spürt eine Hand an ihrem Arm, sie sieht dem Anwalt neben sich in die Augen, er nickt, bedeutet ihr, sich zu setzen, und sie lässt sich auf den Stuhl zurückfallen.
Der Staatsanwalt steht auf, kopfschüttelnd nimmt er seine Akten unter den Arm und verlässt den Raum.
„Wachtmeister“, ruft der Richter, und schon stehen zwei Männer in Uniform neben Sarah, „Justiz“ steht auf ihren Jacken.
„Wir werden Berufung gegen das Urteil einlegen“, sagt der Anwalt neben ihr und im selben Moment ergreift einer der Männer Sarahs Arm und zieht sie vom Stuhl hoch.

Roland Schild kennt dieses Schauspiel, sein Puls ist ruhig, er sieht dem grantigen Staatsanwalt nach, wie der den Raum verlässt, sieht auch, wie die Beamten die Angeklagte abführen. Die nächste Sache ist für dreizehn Uhr terminiert. Genug Zeit, um einen Kaffee zu trinken.
Jugendstrafrecht kam nicht in Frage, selbst wenn die Mitarbeiterin des Jugendamts dafür plädierte. Das machen die immer, das ist kein Maßstab für ihn. Sarah Schmidt wusste ganz genau, was sie tat. Sie soll die Strafe dafür spüren, die Strafe soll ihr eindringlich vor Augen führen, welches Unrecht sie begangen hat. Und sie soll sie vor künftigen Straftaten bewahren.
Sarah Schmidt, zwanzig Jahre alt, nicht vorbestraft, wurde zu eineinhalb Jahren Freiheitsstrafe verurteilt. Ohne Bewährung. Sie hatte den Lack von fünf Fahrzeugen zerkratzt.

(...)

[MT]

VII.

Sarah liegt auf der Pritsche in ihrer Zelle, die erste Nacht im geschlossenen Strafvollzug steht ihr bevor und das, was in den nächsten Stunden geschehen wird, wird sie bis an ihr Lebensende nicht vergessen. Noch Jahre später wird sie schweißgebadet aus dem Schlaf hochschrecken, wird weinen, nächtelang und wird sich in ihrer Wohnung einschließen, wird sich wegsperren von der Welt und sich in einer Ecke ihrer kleinen Küche auf den Boden kauern, die Knie ganz dicht an den Oberkörper gezogen.
Sarah wird nie erfahren, wie zwei der männlichen Gefangenen Zugang zum Frauentrakt erhielten. Ihr wird auch für immer unbekannt bleiben, weshalb plötzlich die Zellentür aufgeschlossen wurde und die beiden Männer im Rahmen standen, erkennbar nur durch die breiten Umrisse ihrer Schultern im schummrigen Licht des Flures.
In dieser ersten Nacht wird sie schweigen, wird an die Decke ihrer Zelle sehen und den Schweiß der Männer riechen, wird ihr Gewicht spüren, das sie zu zerquetschen droht. Tränen werden ihre Wangen herunter laufen, ganz leise Tränen nur, während die Federn der Pritsche knartsen. Und dabei wird sie an Maria denken, wird Maria auf dem Balkon im Hinterhof sehen und wenig später in den Armen ihres geliebten Tony.

(...)

[MT]

VIII.

Etwa zwei Jahre später scheidet Roland Schild aus dem Richteramt auf eigenen Wunsch aus, er hat zu diesem Zeitpunkt bereits eine eigene politische Partei gegründet und wird bald darauf zum Zweiten Bürgermeister und Innensenator der Freien und Hansestadt Hamburg berufen. Aufgrund erheblicher Dissonanzen mit seinen Parteikollegen und einer öffentlichkeitswirksamen Auseinandersetzung mit dem Ersten Bürgermeister der Stadt, zieht Schild sich allerdings zurück und wandert nach Brasilien aus. Dort bezieht er eine komfortable Stadtwohnung, und wird an einem lauen Sommerabend von einem Unbekannten mit versteckter Kamera beim Kokainkonsum gefilmt.
Roland Schild lebt von seiner Richterpension und den Ruhebezügen aus seiner Zeit als Mitglied im Hamburger Senat. Zusammen sind dies etwa achttausend Euro monatlich.

Sarah Schmidt hat er nie wiedergesehen. Am zweiten Tag ihres Aufenthalts in der Haftanstalt erhängte sie sich in ihrer Zelle mit einem Bettlaken.

Ende

[MT]

Der vorliegende Text ist einem wahren Fall sehr stark angeleht.

MT, Sep. 2011

[Gast]

Keine leichte Aufgabe - der Text ist sehr lang für Netzlesen und er hat vieles, was mir hier verloren geht. Feinheiten. Dafür kann aber der Text nix, nur zur Verortung.

Gut ist: das fängt sehr langsam, ruhig und indirekt an - deswegen trifft das Ende um so tiefer. Dieses Anziehen des Tempos ist außerordentlich stark, die letzten 'Meter' lese ich atemlos.

Außerdem gefällt mir das indirekte. Berichterstattung von außen - die Emotionen liegen in all den sachlichen Gesten.

Man spürt aus jeder Zeile, das du weißt, wovon du sprichst.

Was bleibt ist Kleinkram - aber ich passe ob der Länge. Werfe dir aber hin, was ich unterwegs aufgeschnappt habe:

Das wichtigste:

[MT]

Moin, debruma,

herzlichen Dank für´s Lesen und Kommentieren.