Wochenendabschiedstypografie

[SylviaB]

Ihre Augen zucken, blicken in alle Richtungen
durchtränte Lider wippen
über all dem Nichts.
"Habe ich eine Tochter?"
Bei der Frage graust es mir.
Werde ich mich erinnern?

Jammernder Tonfall,
schwere Schritte,
rastlos verbringt sie ihre Stunden,
Minuten und Sekunden,
in gähnendem Vergessen.
Die volle Tasse Kaffee steht noch auf dem Tisch
Brötchen geschmiert.
"Ist das jetzt Mittagessen?"
Die nächsten Worte erleben den
Ausklang der vorherigen nicht.

Die Sonne brennt heiß
Vergangenes in den Asphalt,
den wir unseren Weg schimpfen.
Und manchmal verläuft er,
zeigt nicht mal mehr unsere Spuren,
die unser Leben erträglich machen.
Der Rand vom Wasserglas
kommt uns plötzlich wie
ein riesiger Pool vor.
Wir springen hinein,
ertrinken in lauwarmen
Brechreiz
alltäglicher Schluckbeschwerden.

"Kommt meine Tochter heute?"
Sie war das letzte mal vor 8 Wochen da,
aber was will man sagen?
Sie kommt nachher.

(In zwei Minuten kannst du ihr sagen
sie wird nicht mehr kommen.)

Sie erträgt es nicht.
Sie will vergessen.
Sie hat Schuldgefühle.
Sie ekelt es
deine Prothese anzusehen,
wärend du mit den Fingern
Kartoffelbrei isst.
Sie kommt nicht mehr.

Die Blumen auf dem Tisch welken
sie wurden mit Vergessen gegossen.