Mischa

[Ilona]

[The Brain]

Hallo Hardy.

auch dir lieben Dank fürs kritisieren. Die Geschichte hat eigentlich nicht den Krieg zum Thema - der Kriegsszene nimmt lediglich eine kleine Rolle ein, dient als Kulisse für die eigentliche Erzählung.
Den Rest hatten wir ja schon zu genüge. Das war wohl nicht so recht angebracht, bzw. zu übertrieben. Da setze ich nochmal den Hobel an, das ist klar.

Es ist immer schwierig ein längeres Stück häppchenweise zu servieren. Ich habe hier so meine Probleme. Es stellt sich die Frage, ob sich die Wirkung verändert, wenn man erst einmal ein wenig mehr gelesen hat, oder ob man es überhaupt nicht versucht, weil einem die Schwächen des Textes auf die Nerven gehen.

Grüße

Brainie

[Hardy-Kern]

Hallo Brain,
mal ein Rat von mir. Stell' das erst mal zurück, läuft dir nicht weg.
Ich weiß, das klingt hart bringt dich aber im Moment nicht weiter.

Suche dir mal: shop24direct.de
Unter Literatur wirst du ein Buch finden, welches 1954 in der DDR auf den Markt kam. Titel: "Der Barras", von Karlludwig Opitz, einem westdeutschen Schriftsteller. Das handelt vom 2. Weltkrieg und hier findest du, wie die Landser mit dem Krieg umgegangen sind und sich im Gefecht verhalten haben. Die Unterschiede zum 1. Weltkrieg sind nicht groß und du wirst das verarbeiten können.

Hatte das Buch mal bestellt, kostet wohl mit Versand 9,- Euro.
Ein Schreibstil der besticht und wohl von niemandem nachzuahmen ist.
Das Buch wird dich fesseln und du wirst merken, was dir in deinem Text fehlt. Glaubs mir.

Ein Zitat:
"Dem Jungen tut nichts mehr weh, der hat den Starrkrampf bekommen". Das ist die Bemerkung eines Sanis zu einer Leiche.

Habe die allgemeine Entwicklung in den letzten Jahren in diesem Genre verfolgt, und wenn du nicht die  knallharte Action des Krieges beschreibst, wirst du wohl bald keinen Kommentar mehr bekommen.

Sei nicht böse, ist aber leider so.

Hardy

[Murmel]

[Hardy-Kern]

Sehe gerade, dass sich unsere Kommentare überschneiden, aber ich lasse es erst mal so.

Hardy

[The Brain]

Ich auch noch mal,

[Murmel]

[The Brain]

Liebe Ilona,

wie ich in der Antwort an Hardy bereits sagte - es handelt sich nur sehr indirekt um eine Kriegsgeschichte. Ich habe sehr viel recherchiert, für ein bisschen Kriegsszenario ziemlich viel gegoogelt, gelesen, gelesen und nochmal gelesen.
Haue hier also nicht einfach mal ins Blaue, auch wenn der Eindruck entsteht.
Ich muss zugeben, dass Krieg und die Erzählungen darüber nicht zu meinen starken Seiten gehört. Deswegen steht der Text ja hier. Ich war mir recht unsicher, ob das so funktioniert und die Vielzahl der Kommentare in gleicher Richtung sagt ja auch klipp und klar - NEIN

Liebe Grüße

Brain

[The Brain]

Hallo Hardy noch mal,


das liest sich recht interessant - werde ich mir mal organisieren - ein bisschen sattelfester in diesem Metier zu werden kann nicht schaden, auch wenn der Krieg hier "nur" eine Rahmenhandlung ist.

Danke für deinen Ratschlag!


Liebe Grüße

Brainie

[The Brain]

Murmel, dir auch noch mal ein freundliches Hallo,

Das Stakkato - ist doch schon gestrichen - habe ich schon als unnnütz erkannt - dachte das wäre klar? Danke für die Hinweise!

[The Brain]

So, damit die ganzen Diskussionen nicht ohne Ergebnis hier stehen, eine erste Überarbeitung des Intros.


Etwas besser geworden?



Intro (Prolog)

Schweißgebadet sitze ich aufrecht im Bett, hochgeschreckt vom lauten Donner. Noch haben sich meine schlaftrunkenen Augen nicht an die Schwärze, die mich umgibt gewöhnt. Vorsichtig taste ich über das Laken. Ich lausche angestrengt, suche das vertraute Geräusch. Ein leises Vibrieren der Luft, die sich an winzig kleinen Härchen reibt, um dann, wie ein kaum vernehmbares Seufzen zu verebben. Dein Atem ist ruhig und gleichmäßig.
Meine Hand hat deine warme Schulter erreicht, die leicht rissige Haut meiner Fingerkuppen scheint deine Stille aufzusaugen Ein Gefühl der Ruhe klettert empor. Das Gleichgewicht kehrt in meine, noch vom Traum verwirrten, Gedanken zurück. Eine Nacht wie so viele. Die Bilder des immer wiederkehrenden Traums nehmen mich mit, in die Vergangenheit:


Ich sehe sie immer noch vor mir, seine, von Staub und Blut verklebten tiefen Furchen, die sich, wie Wellen im Ozean, durch sein Gesicht ziehen. Unter buschigen Augenbrauen, deren ursprüngliche Farbe von einer Kruste aus Erde verdeckt ist, blitzen mir zwei wasserblaue Pupillen entgegen. Ich tauche ein, in die wohl tiefgründigsten Augen, die ich jemals gesehen habe, versinke in diesem Blau, dass an  den wolkenlosen Himmel eines Sommertags erinnert.
Die Nase erscheint viel zu groß und breit, für das sonst so hagere Gesicht. Darunter schmale dünne Lippen, die sich langsam zu einem  Lächeln auseinanderziehen, den Blick freigeben auf gelbe Stummeln. Unter einer Gischt aus Spucke bilden sich kaum verständliche Worte.  Die Stimme, warm und tröstend, vermittelt  Zuversicht

Mischa

[The Brain]

... hier der erste Abschnitt, ebenfalls überarbeitet:



Es war ein kalter Winter. Damals, 1917  in den Wäldern der Argonne. Erster Schnee streute eine dünne Decke von unschuldigem Weiß über die Toten. Ich lag im Schützengraben neben meinen Gefährten und betete still, ohne Worte zu formen, im Zwiespalt mit mir und dem, den ich einst Gott nannte.
Der Wille zum Sieg war schon lange der Sehnsucht nach Leben gewichen. Zu Hause  – dieser Traum hielt uns in den letzten Tagen und Wochen wach. Die Liebe zu den Menschen in der Heimat, war alles, an das wir uns zu klammern vermochten.  Die Erinnerung an vergangene Tage, von denen wir nicht ahnten, wie sehr wir uns nach ihnen zurücksehnen würden, erwärmten unsere Gedanken, während unsere Glieder zu Eis erstarrten. So, wie die unserer toten Kameraden, deren Arme und Beine,  nach dem letzten Versuch durchzubrechen, dort draußen auf dem Schlachtfeld,  wie abgebrochene Baumstümpfe in den Himmel ragten. Immer wieder aufs Neue bizarr beleuchtet durch aufblitzende Feuer.
Der Himmel verdunkelte sich im Gewitter der Angst. Schüsse und einschlagende Granaten rollten, einem endlosen Donnergrollen gleich, über uns hinweg. Die feindlichen Trommelfeuer, vibrierten in jeder Faser unserer ausgemergelten Körper. Vor zwanzig Minuten hatten wir unsere letzte Munition verschossen. Es gab nichts mehr, das wir unserem Schicksal entgegenstellen konnten.

Dicht neben mir presste sich Walther, mit zitternden Lippen und leerem Blick, mit dem Rücken an die Wand, der uns Schutz bietenden Grube, als wäre es möglich, wenn er  es nur lange genug versuchte, einfach zu verschwinden. Fritz hatte die Hände zum Gebet gefaltet, murmelte leise vor sich hin. In einer Endlosschleife wiederholte er beständig nur ein einziges Wort:  „Maria“  - der Name seiner Braut, von der er uns, wann immer sich die Gelegenheit bot, vorgeschwärmt hatte. Die Hochzeit sollte in wenigen Wochen, während des nächsten Heimaturlaubs sein. Kalli, mit gerade einmal siebzehn Jahren der Jüngste in der Truppe,  polierte mit dem Ärmel seiner Jacke das silberne Medaillon mit dem Bild seiner Mutter, das er an einer Kette um den Hals trug. Zielsicher ließ er einen dünnen Faden Spucke auf das abgewetzte Tuch seiner Uniform tropfen, verrieb es auf dem matt schimmernden Deckel, hielt das kleine Etui der nicht vorhandenen Sonne entgegen, um dann die Prozedur von vorn zu beginnen. Unser Kommandant hockte, die Hände fest um sein Gewehr geklammert, mir schräg gegenüber. Kein Zucken verriet seine Furcht, die sich nur durch die weiß hervortretenden Knöchel seiner Hände vermuten ließ. So dicht wir auch zusammenrückten, jeder war mit sich allein.

Granaten zerrissen die Welt. Wo  früher, an warmen Tagen grüne Hügel der Treffpunkt für so manch verliebtes Paar gewesen sein mochten, breitete sich Öde aus. Die Idylle war einer zerklüfteten Kraterlandschaft gewichen. Ebenso zerfetzt wie unsere Seelen.  Eine Detonation folgte der nächsten, bedrohlich laut und immer näher rückend. Wieder eine Explosion. Der Lärm ließ die Erde beben, riss mich wie eine Lawine in die Tiefe. Ich sah, wie sich  meine Kameraden in grellem Licht aufbäumten, zu Boden sanken. Dann wurde es dunkel. Tiefschwarz stülpte die Welt sich über mich. Das war das Ende.

[The Brain]

... und noch ein kleines Häppchen, damit die Geschichte langsam eine Richtung bekommt?



Lichter blitzten wie Nadelstiche durch meine verklebten Lider, drängten mich zu erkunden, was mich nun, nach dem Tod erwartete.

Drei lange Jahre hatte ich gemordet. Im Namen der gerechten Sache. Ohne Wahl. Schuldete ich doch meinen Vorgesetzten absoluten Gehorsam. Man hatte mich der moralischen Verantwortung enthoben, Befehle erteilt, die es zu befolgen galt. Die einzige Entscheidung, die man mir ließ, war die Richtung des Gewehrlaufs. Ich konnte ihn auf den Feind richten, oder das Erschießungskommando ihn auf mich. Und dennoch. Eine innere Zerrissenheit klaffte in meiner Seele. Immer wieder hatte ich den Finger gekrümmt. Eine so kleine, unbedeutende Bewegung, die in der Lage war Frauen, Kinder und Mütter in Verzweiflung zu stürzen. Schuld hatte ich auf mich geladen, deren Bürde mich zu erdrücken vermocht hätte, wäre da nicht dieser unbändige Drang gewesen zu überleben, diesem Inferno zu entkommen.

Fegefeuer, die Hölle hatte ich erwartet. Statt dessen streifte die zarte Wärme von Sonnenstrahlen meine Wangen. Hüllten die schweigende Welt in diffuses Licht. Die grauen Schwaden aufgewirbelter Erde waren verschwunden. Ebenso das uns seit Wochen begleitende Donnern endloser Mündungsfeuer.

Ein Flüstern drang an mein Ohr. Zunächst nur ein schemenhaftes Wispern, dann fügten sich die Laute zu Worten.

„Komm, Brüderchen, komm, trink einen Schluck!“

Ein Himmelsbote, der mir zum Empfang zu Trinken reicht? Die Benommenheit wehte einen trüben  Schleier um meine Gedanken. Kalt spürte ich Metall auf meinen Lippen, schluckte gierig - Wasser - das in diesen Zeiten so kostbar gewordene Nass perlte erfrischend in meinem ausgetrocknetem Rachen.

„Gut so, ja, so ist es recht!“

Wieder diese warme und dennoch eigentümlich zerbrochene Stimme. Die Nebel vor meinen Augen begannen sich zu heben. Eine Gestalt, beugte sich über mich. Unter einem von Schmutz verkrusteten Helm fiel eine dunkle Strähne über seine Stirn.

„Wer bist du?“ Die Worte fielen wie splitterndes Glas aus meiner Kehle.

„Psst! Streng dich nicht so an! Ich bin Mischa. Scheint fast so, als hätte man uns vergessen. Ist   auch nicht verwunderlich – ist sonst keiner mehr da.“

Fragend sah ich ihn an.

„Die Schlacht, die Kameraden - alles ein Teil unserer Vergangenheit, geblieben sind nur wir zwei.“

Langsam bröckelte die schützende Mauer des Vergessens,  das Wissen um die Geschehnisse kehrte schmerzhaft zurück. Ich war also nicht tot. Noch nicht.

[Hardy-Kern]

Zitat:
Der Wille zum Sieg war schon lange der Sehnsucht nach Leben gewichen. Zu Hause – dieser Traum hielt uns in den letzten Tagen und Wochen wach.

Vorschlag:
Wieder Nachause zu kommen- dieser Traum hielt unseren Willen in den letzten Tagen und Wochen aufrecht.

Hallo Brainie,

das liest sich doch schon viel besser, runder, nimmt mich mit, auch spannend
gestaltet. Als Einleitung gut gepackt.

Hardy

[The Brain]

Hallo Hardy,

na, da hat sich ja doch noch einer getraut?

Dein Vorschlag ist gut! Danke! Ist ja noch keine endgültige Fassung, sondern lediglich eine erste Überarbeitung. Ein paar Kleinigkeiten habe ich bereits zusätzlich geändert, denke aber, dass es im Groben so stehen bleiben kann?

Danke, mein Lieber!

Bei allen anderen Kommentatoren möchte ich mich auch noch einmal fürs Zurechtrücken bedanken. Manchmal liest man sein Geschreibsel und ahnt zwar, dass etwas nicht passt, ist aber selbst nicht in der Lage den Haken zu finden. Da ist man einfach zu sehr im "Geschehen" verfangen.
Ich denke, ihr hattet euren Spass mal wieder ordentlich draufzuhauen?

Hatte den alten Kahn so gut beladen, dass er wohl ohne eure Hilfe abgesoffen wäre ...

Vielleicht mag ja noch jemand etwas zur neuen Version sagen? Würde mich schon interessieren, ob es jetzt etwas glaubwürdiger und vor allem nicht mehr so "drüber" zu lesen ist.



Liebe Grüße

Brain

[Gast]

Hallo the Brain,

ich würde nochmals gern auf den zweiten Teil zurück kommen, zuerst, insgesamt finde ich aber, dass du gestrafft und verbessert hast, um das einmal vorauszuschicken ...