Alte Männer I - Der Stier

[Alogius]

Alte Männer I

Der Stier

1

Der Stier lag in den Ketten seiner Irrwege, als es an der Pforte klopfte. Er hob seinen gehörnten Kopf und spähte durch einen Spalt hinaus. Neun Jünglinge und sieben Jungfrauen standen unter dem Torbogen, der den Weg ins Labyrinth zeigte. Aber weil er alt und gebrechlich war, die Hörner bereits innen hohl und bald zerbrochen, wagte er es nicht, zu öffnen. Die Sorgen in Athen waren ihm ebenso bekannt wie die Forderung des Minos, man möge dem Minotauros ein Opfer bringen, um ihn zu besänftigen.
„Was schert mich das Schicksal der Griechen? Was kümmert mich Minos?“, schallte es durch die grenzenlosen Gänge und Kammern des sich stets verändernden Gemäuers.
Er sah die ratlosen Gesichter der Wachen, die ihre Gefangenen in Fesseln hielten. Erleichterung lag in den gepeinigten Gesichtern der Männer und Frauen. Aber keinem wollte eine Antwort einfallen. Sie schwiegen.

Wo waren sie nur hin, die großen Tage? Aus den Fluten gestiegen im Namen der Götter, kraftvoll und furchterregend die Opfer verspeist – und nun lag er da, wollte kein Werkzeug für andere Herren mehr sein.
Die Wachen schlugen mit ihren Speeren an das Tor, doch der Stier hatte kein Interesse mehr. Warum er diese trüben Gedanken erst im Alter, umgeben von den Knochen der Verspeisten, hatte, konnte er sich nicht erklären. Wie ein Meuchler war ihm die plötzliche Trauer in den Kopf gestiegen, um den Mut und die Tatkraft der Jugend zu erwürgen.
Sein Fell war grau geworden, die ehemals donnernde Stimme, die jeden Helden der Griechen in die Flucht schlagen konnte, war nur noch ein tiefes Krächzen, worunter sich grelle Töne wie Eindringlinge mischten.

„Öffne dein Tor, hier sind deine Opfer! In Athen tobt die Pest!“, rief eine Wache.
Doch die Aufforderungen blieben unbeantwortet. Nach weiteren Schreien gaben sie endlich auf und errichteten ein einfaches Lager.
Der Stier lehnte den Kopf an eine Mauer und gab sich den dunklen Gedanken hin.
Ein kleiner Schatten lief durch einen der Gänge. Dazu hörte der Stier ein leises Klopfen, das sich mit den flinken Bewegungen des Besuchers näherte. Wie konnte jemand einen anderen Eingang als diesen benutzen? Gab es ein zweites Tor, von dem er nichts ahnte? Durch den Spalt war niemand eingedrungen.
„Das Leben ist eine Last, nicht wahr?“, fragte eine kleine Ratte, die einige Schritte von ihm entfernt ihr Bündel abgelegt hatte.
Sie trug ein Holzbein, und ihr Gesicht verriet die Spuren von Wind und Wetter. Ihr Bart war ungekämmt, die Augen alt und grau. Vorsichtig musterten sie den alten Herrn des Kerkers, während eine Hand einen dünnen Faden hielt.
„Ich bin wohl erst jetzt zu diesem Ergebnis gekommen. Aber, Ratte, erkläre mir, wie du hierhergekommen bist“, sagte der Stier.
„Dein Labyrinth ist ein Haus mit vielen Löchern und Rissen. Du hast es nicht besonders gut gepflegt in den letzten Jahren, oder?“
Die Ratte schien zu lächeln. Ihre Stimme war freundlich.
„Mit der Zeit fiel mir das Gehen schwer. Meine Hände zittern, und ich habe keine Lust mehr, diesen Kerker zu erhalten. Soll er doch mit mir verfallen“, knurrte der Stier.
„Ich verstehe das. Glaube mir, ich kann das verstehen, ja.“
„Und was lässt es dich begreifen?“, fragte er überrascht.
„Ach, ich bin ein alter Seemann. Auf vielen Schiffen heuerte ich an, aber keines war wie mein erstes. Die erste Reise, wenn man jung und voller Ideen ist, sie ist doch die beste Reise von allen! Mich hat es angespült, als der letzte Kahn gesunken ist. Dein Leiden kann ich mit dir teilen, mein großer Freund“, erklärte die Ratte und seufzte.
„Die Jugend ist wie eine Blüte. Nach und nach verliert sie ihre Pracht“, erwiderte er. Endlich einer, der seine Not zu begreifen schien.
„Und was ist das für ein Gepolter vor dem Tor?“, fragte sie.
Er seufzte. Die Menschen klopften wieder, riefen ihn und wollten ihre lästigen Gefangenen endlich dem mächtigen Minotauros überlassen.
„Dauernd diese Opfer. Ich kann mich nicht wehren. Wenn ich nicht öffne, dann stehen sie noch dort, wenn sie alt und grau sind, die Götter genug davon haben und die Insel ins Meer sinken lassen. Poseidon selbst wird sich das nicht mehr lang gefallen lassen, glaube ich“, antwortete der Stier.
„Im Hafen von Athen haben wir die Pest gesehen. Das Opfer würde die Menschen retten“, erklärte der Seemann.
Der Stier nickte. Es lag in seinen Händen, den Zeus zu besänftigen. Aber waren ihm die Menschen und ihre Sorgen nicht egal?
„Soll doch die Welt einstürzen. Soll die Sieche jeden Landstrich befallen – was soll es mich denn scheren!“, rief er wütend.
Der Seemann öffnete das Bündel. Darin eingewickelt war eine Karte.

[Alogius]

2

„Und jetzt? Willst du einfach hier sitzen und jammern?“, fragte die Ratte.
Er betrachtete die Karte. Die Insel war zu sehen. Die Küste des Festlandes lag am Rand der Karte.
„Die Götter haben mich in diesen Kerker geworfen. Die Menschen halten mich für ein Ungeheuer, das ihre Söhne und Töchter verspeist. Ich kenne keinen anderen meiner Art, und es gibt nichts, das ich tun kann. Jeden Tag steht eine Mauer anders, ein Gang verschwindet, um an anderer Stelle aus Fels und Stein zu schlagen. Die Türen flüstern über mich, wenn ich vorüber gehe, beinahe wie ein Kind durch verschwindende Tunnel krieche. Bin ich mehr? Bin ich nicht auch nur eine Ratte, verloren im eigenen Labyrinth, das zum Spaß der anderen erschaffen wurde?“, fragte der Stier, während die Wachen unablässig gegen das Tor pochten.
„Jetzt wirst du aber ausfallend“, sagte die Ratte.

Der Stier schlug ein Horn gegen das Gemäuer. Die Spitze brach ab, und bis zum Schädel löste es sich auf. Er fing mit seiner riesigen Hand etwas Staub davon auf und ließ ihn durch seine Finger langsam auf den Boden rieseln.
„Ausfallend?“, fragte er, ohne sich um seinen Verlust weiter zu kümmern.
„Das Volk der Ratten ist zahlreich. Wir sind große Seeleute, haben die fernsten Strände und Häfen entdeckt. Ich würde nicht sagen, dass wir verloren sind. Und du? Du hast dir deinen Platz doch ausgesucht. Hast du je daran gedacht, eine der Jungfrauen zum Weib zu nehmen? Warum hast du nicht das Tor geöffnet und bist mit ihr in die Welt gezogen?“, fragte die Ratte.
Aus der Freundlichkeit wurde eine deutliche Anklage.
„Was ist mit dir? Warum bist du nicht auf deinem ersten Schiff geblieben, großer Seefahrer? Du bist mit eiligen Schritten dem Ende deiner Tage gefolgt. Du hast kein eigenes Schiff gebaut, dem Sturm getrotzt, die Ferne der Welt festgehalten. Nein, immer wieder erreichst du den Hafen Athens. Zwar mit Geschichten und vielen Worten im Gepäck, aber wo kann deine Erfüllung sein, wenn du jetzt hier bei mir bist? Das ist das Ende der Welt, Ratte!“, zürnte der Stier.
Der Seemann war nicht viel besser!
„Schau dich nur an, Minotauros. Dein Horn hast du verloren. Nicht in der Schlacht, nicht im Kampf oder beim Bändigen einer wilden Jungfrau. Nein, du hast den Schädel gegen den Stein geschlagen. Wie ein Hund, der seinem Herrn nachplappert, erwiderst du wahre Worte mit haltlosen Beschimpfungen. Du hast allerdings in einem Punkt die Wahrheit gesagt, mein tapferer Freund“, schmunzelte die Ratte, „du bist in der Tat nicht mehr. Eine Ratte, verschollen im eigenen Gefängnis, die nicht mehr den Speck und den Käse annehmen will, die auf sie warten. Und warum? Weil Alter und Gram dein wahres Gefängnis sind!“, schrie sie nun.

Das Klopfen verstummte endlich. Der Stier knurrte. Gerade wollte er sich erheben und den Seemann erschlagen, als er wieder einen Blick auf die Seekarte warf.
„Was ist mit der Karte?“, fragte er.
„Oh, ich dachte, wir wollen gemeinsam nach Athen reisen, um das Elend zu bestaunen.“
„Warum sollten wir das tun? Von mir aus können sie alle verenden, es spielt keine Rolle mehr für mich“, antwortete er.
„Weil du ein alter Narr geworden bist. Erkennst du denn nicht, dass das Ende Athens das Ende aller Menschen ist?“, fragte die Ratte.
„Bist du auf deinen Reisen den Sirenen begegnet, und haben sie mit ihrem Gesang dein Gehör in alle Winde verstreut? Die Menschen kümmern mich nicht!“, brüllte er wieder.
Die Fäuste erhoben, knurrte er den alten Seemann an. Die Ratte sprang leichtfüßig zur Seite, um den Fäusten auszuweichen, die in den Boden schlugen. Blut klebte an ihnen. Geschwächt sank der Stier wieder zusammen.
„Das ist schon alles, was der große Minotauros zu bieten hat? Man kann es den Jungfrauen nur gönnen, nicht von dir getötet zu werden. Wie unwürdig es wäre, von einem wirren Greis in den Hades gestürzt zu werden. Selbst Charon lacht über dich!“, spottete der Seemann.

Der zornige Herr des Kerkers erhob seinen Leib. Mühsam und keuchend folgte er der Ratte in alle Winkel und Ecken, durch alle Säle und Kammern. Aber sie war schnell und konnte jedem Schlag ausweichen, jeder Tritt ging ins Leere. Bald verlor er sein anderes Horn. Kraftlos lehnte er am Ende der Verfolgung an der großen Kette, die neben der Innenseite der Pforte hing.
„Herein mit euch!“, brüllte der große Minotauros und öffnete das Tor.
In seiner Wut war es ihm gleich, wer für die Frechheiten der Ratte zahlen musste. Die Wachen schoben die gefesselten Opfer hinein. Eilig versteckte sich die Ratte in einer Nische, um zu sehen, wie der Minotauros die Jünglinge in wilden Kämpfen und unter Aufbietung aller Kräfte besiegte, sich mit den Jungfrauen vergnügte, um sie in wilder Raserei zu erdrücken.
Atemlos lag der Stier am Tor, das noch offen stand. Die Wachen hatten sich im Dickicht versteckt und traten nun langsam näher.
Sie sahen, wie die Ratte, in Wahrheit jung und heldenhaft, blitzschnell in seine Kehle biss. Alle Menschen auf dem Festland jubelten, als sie erfuhren, dass Theseus, König von Athen, den Schrecken Kretas besiegt hatte.
Ob der Stier sein Selbstmitleid bereut hatte, war nicht mehr von Bedeutung.

[Alogius]

(Ende)

[Traumtänzerin]

Hallo Tom,

mir hat deine Geschichte sehr gut gefallen. Und es wundert mich, dass bisher noch niemand sich dazu aufgerafft hat, seinen Senf dazu zu geben. Also übernehme ich das mal.
Habe den Text in alter Gewohnheit "zerfieselt". Ich hoffe, es stört dich nicht, dass ich immer damit ankomme, aber ich finde, dadurch kann ich die verschiedenen Aspekte meiner Meinung am besten beleuchten.

[Alogius]

Vielen Dank, Traumtänzerin - ich gehe nach Analyse genauer darauf ein.

Eines aber, bevor ich es vergesse:

Seuche kann man sehr wohl als "Sieche" schreiben (Siechtum).

[Elvis Brucelee]

[Traumtänzerin]

[Einherjer]

Nabend Alogius.

Ist der Minotauros denn an seinem Selbstmitleid gescheitert?

Doch wohl nicht. Es war ein kleines Teufelchen das in ihm die alten Leidenschaften geweckt hat, den Zorn, den Kampfgeist und die Lust.

Erst das Ausleben dieser Leidenschaften, für die er zu alt(?) geworden ist, hat dem Mäuschen die Gelegenheit gegeben ihn zu töten.

Eitelkeit war seine Schwäche.


Gern gelesen.


Gruß

Einherjer

[Alogius]

[Alogius]

Wenn es recht ist, antworte ich Traumtänzerin später. Muss noch ein wenig was tun.


@Mir:

[patar]

So, habe mir mal neugierig ein paar Geschichten mit nach Hause genommen, um sie dort offline durchzusehen. Deine stand wegen der Thematik schonmal weit oben. Ich kann auch gleich sagen, daß ich sie mit Interesse gelesen habe und zumindest bis zum Schluß nicht in meiner Erwartung entäuscht wurde.
Irritierend fand ich allerdings die mangelnde Präzision Stier - Minotaurus, was dann soweit ging, daß ich überrascht war, als plötzlich von einer Hand die Rede war. Übrigens, da bin ich mir allerdings nicht sicher, doch das dürfte eine kurze Internetrecherche klären, glaube ich, daß die Sache mit den Hörnern biologisch so nicht korrekt ist. Jedenfalls sind sie immer hohl.

Das plötzliche Auftauchen der Karte gefällt mir nicht. Warum eine Karte, warum sollte sich der Minotaurus für sie interessieren?

Du bevormundest den Leser, wenn du "Aus der Freundlichkeit wurde eine deutliche Anklage" schreibst und wenig später dann "der Seemann war nicht viel besser!" Auf Ausrufungszeichen würde ich sowieso verzichten, da sie die Aussage nicht wahrer machen.

"Bändigen einer wilden Jungfrau", diese Phantasie haben wir zwar alle einmal, würde ich jedoch ersetzen.

Der wütend brüllende Minotaurus, der jetzt seine blutigen Fäuste ersatzweise in das Gesicht irgendwelcher Gefangener graben und noch ganz Anderes mit den attischen Jungfrauen anzurichten gedenkt, in blinder und rasender Wut, öffnet ihnen das Tor? Wie ein alter Mann, wenn die Zeugen Jehovas sich mal wieder nicht abwimmeln lassen? Gefällt mir partout nicht. Laß die Bemittleidenswerten doch in einer Arena warten, in die sie vielleicht herabgelassen werden oder etwas in der Art, so daß er, nun entschlossen, hineinrasen kann o.ä.
Jedenfalls ihn die Tür antworten lassen, schockt nicht.

Leider gefällt mir der Schluß gar nicht. Die Ratte, so erfahren wir, ist also gar keine Ratte sondern ein junger Mann, du schreibst, sie sei "jung und heldenhaft", doch wodurch zeichnet sich diese Heldenhaftigkeit aus? Ist es die Tat, der junge strahlende Held, der einem alternden, tattrigen Greis den Todesstoß versetzt? Meint heldenhaft die List, die Täuschung? Und natürlich: zu schnell. Gerade noch treten die Wachen aus dem Dickicht, was auch immer sie genau dort machten, da ist ihm Theseus schon an die Kehle gesprungen und beißt sie durch. Wie das so junge attische Könige ja machen.
Dann folgt eine lapidare Schlußbemerkung, daß sich der Leser jetzt auch nicht mehr fragen müße, ob der Minotaurus nun zur Einsicht gelangt sei, weil Klappe zu.
Worüber eigentlich? Ich finde, du arbeitest nicht richtig heraus, warum er ausgerechnet sein Selbstmitleid hätte bereuen sollen und nicht seine Grausamkeit, das Blut an seinen Fäusten, möglicherweise auch das verschwendete Leben, die Chance zur Flucht, die er nie ergriff? Von allen sich anbietenden Fragen stellst du die sich am wenigsten anbietende. Was geht so einem Ungeheuer, das sein Leben in einem Labyrinth verbrachte zwischen den Gebeinen der Opfer also an einem Ort, dessen Grauen wir nur erahnen können, durch den Kopf?
Worin liegt sein Fehler, worin seine Tragik?

Persönlich finde ich, du greifst das ja auch auf, führst es dann aber nicht konsequent aus, daß der fatal flaw des Minotaurus sein Auflehnen gegen die Götter ist. Dadurch, daß er sich seiner ihm zugedachten Aufgabe verweigert, seinen Platz in der Hierarche, der heiligen Ordnung verläßt. Er weigert sich trotz aller Konsequenzen, das Opfer anzunehmen.
Da hast du ein großartiges Potential, doch meiner Meinung nach vergibst du diesen Punkt zu leichtfertig. Schön, unsere Sympathien liegen also mit dem jungen Helden aber warum? Der Minotaurus, altersschwach und beinahe lächerlich geworden, ist kein Gegner, den zu töten man sich rühmen könnte. Die Tat des Theseus wäre also nur insofern beachtenswert, als daß keiner weiß, wie erbärmlich der große Minotaurus auf seine alten Tage geworden war. Auch in dieser Richtung könnte man übrigens weiterdenken und den Helden dekonstruieren.
Wie gesagt, der interessantere Aspekt ist für mich der, daß seine selbstsüchtige Weigerung der Rolle als Mittler zwischen göttlicher und diesseitiger Welt gerecht zu werden, Hybris darstellt. Ein Verbrechen gegen die Götter. Mir gefällt, wie du die Pest ansprichst, nicht allerdings, daß jeder gleich an Seemansshanties dabei denkt (wir lagen vor Athen und hatten die Pest an Bord) und daß es an ihm liegt, am göttlichen Willen zum Heil mitzuwirken. Das ist ein sehr hübscher, weil für den Leser ja zunächst überraschender Gedanke und interessanter als die allzumenschlichen Betrachtungen über die Vergänglichkeit des Lebens.

So hast du eine recht schwache Moral: Selbstzweifel bringen noch den größten (altesrschwachen) Stier zu Fall.
Das überzeugt mich nicht und auch wenn für dich das Versagen des Minotaurus in etwas Anderem liegen sollte, mußt du es deutlicher machen.

mfg,
patar

[Alogius]

Hi,

zur Kenntnis genommen.
Du bekommst nachher eine ausführliche Antwort, wie auch Traumtänzerin.
Deine Gedanken dazu sind recht interessant - dann also mehr dazu!

Gruß

Tom

[Alogius]

(Habe hier ein paar Netzwerkprobleme... melde mich. Sorry folks.)

[Alogius]

Dann wollen wir mal. Zuerst Traumtänzerin, dann patar.

@Traumtänzerin:

[Alogius]

@patar:

Bedanke mich für die detaillierte Analyse. Ich werde zunächst auf einzelne Zitate eingehen!