Strange Fantasy

[Cally]

Diese Geschichte, deren Anfang ich euch nun vorzustellen wage, hat vor ungefähr einem Jahr begonnen und mich bis heute begleitet. Es ist das einzige Projekt, an dem ich regelmässig weiterarbeite, sozusagen ein literarischer Fels in der ansonsten so stürmischen Brandung. Für die Länge des Textes entschuldige ich mich jetzt schon, aber eine sinnvollere Unterteilung hielt ich nicht für möglich. Je nach Interesse kann ich weitere Teile nachschicken. Über Feedback freue ich mich immer. (Ich bedanke mich bei einer guten Freundin fürs Korrigieren und Kommentieren.)
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Erstes Drittel von Kapitel 1

Ouvertüre – ein instrumentales Stück zur Einleitung einer Oper

Es gibt viele chaotische Plätze auf dieser Welt, doch nicht einmal der wildeste Ameisenhaufen kann sich mit dem klassischen Gedränge in einem Kleiderladen messen. Dies ist der Ort, an dem sich Kunden durch unzählige Ständer und Wühltische drängen müssen, als würden sie an einer Dschungelexpedition teilnehmen – mit dem kaum nennenswerten Unterschied, dass sich ihnen keine Büsche und Blätter in den Weg stellen, sondern hässliche Jacken und altmodische Jeans. Traditionsgemäss werden Kleiderläden von Frauen bewohnt. Dies führt dazu, dass der allgemein erträgliche Lärmpegel um ein Vielfaches überschritten wird, nicht unmassgeblich unterstützt von den nervigen Popsongs, die angeblich zur Unterhaltung abgespielt werden. Die Verkäuferinnen in solchen Läden sind selten geduldiger als ihre Kunden, was ein enormes Potential für Streitereien und Verletzungen mit sich bringt.

Unsere Geschichte beginnt mit einer Verkäuferin namens Annie Saveront. Annie war eine junge Frau Mitte zwanzig, die in chronologischer Reihenfolge eine Geburt, einen Geschlechtsakt, eine Abtreibung, eine Scheidung, einen Überfall, eine Schiesserei und einen Gefängnisaufenthalt hatte über sich ergehen lassen müssen. Sie konnte auf dunkelbraunes Haar, eine Narbe an der Wange und eine zweifelhafte Ausbildung zurückgreifen – all dies liess die Tatsache, dass sie in einem renommierten Modegeschäft eingestellt worden war, wie ein Wunder, oder zumindest wie einen grotesken Zufall erscheinen. In Wirklichkeit aber war dies völlig bedeutungslos, denn an jenem verhängnisvollen Abend nahmen Annies beruflichen Pläne mehrere überraschende Wendungen.

Wie an jedem Arbeitstag konzentrierte sich Annie darauf, so wenig wie nur irgend möglich zu tun, ohne dass es ihrer Chefin – in diesem Fall eine mütterliche alte Dame namens Charlotte – auffallen konnte. Gestresst hastete sie durch das ganze Gebäude und tat so, als müsse sie etwas wahnsinnig Wichtiges mit der grässlichen Bluse in ihrer Hand anstellen. Dies war eine unheimlich gute Taktik, um wirklicher Arbeit aus dem Weg zu gehen, aber schlussendlich muss man sich doch fragen, ob wirkliche Arbeit nicht angenehmer ist.

In Annies gewissenhaften Bestrebungen, nichts zu tun, traf sie urplötzlich auf ein Hindernis. Sie rempelte eine Kundin an, die mit einem öligen Aufschrei auf den Boden fiel und von einem Rock in der Grösse eines Segels begraben wurde. Annie blickte sich um, sah jedoch niemandem, dem sie die Schuld dafür in die Schuhe schieben konnte. Also musste sie sich wohl oder übel dazu herablassen, ihre eigene Suppe auszulöffeln. Sie reichte der Kundin die Hand und hievte sie nach oben.

Annie kannte die Frau, deren Kopf unter dem Rock zum Vorschein kam. Ihr Name war ebenso eklig wie edel; Laura Duburois. Sie war die Tochter eines arroganten Musikproduzenten und eine Stammkundin in Charlottes Geschäft. Annie hasste diese Person, denn alles an ihr – von den blonden Haarspitzen bis zu den teuren Stiefeln – verlieh ihr die Wirkung eines eingebildeten und stinkreichen Töchterleins. Und das völlig zu Recht.

«Es tut mir leid», sagte Annie, doch ihr Tonfall hätte nicht weniger entschuldigend sein können.

Laura schenkte der Verkäuferin ein mildes Lächeln, während sie die Flausen von ihrem Markenmantel schnippte. «Kein Problem», quiekte sie, «Tatsächlich kommen Sie mir sehr gelegen. Ich hätte da nämlich eine Frage.»

Annie stöhnte innerlich auf, denn sie kannte die Angewohnheiten der Blonden nur zu gut. In Charlottes Geschäft gab es nur eine einzige Goldene Regel: lasse dich niemals auf ein Gespräch mit Laura Duburois ein! Und sie musste festellen, dass die Regel nicht umsonst golden war; die besagte eine Frage vermehrte sich nämlich wie ein Rudel Kaninchen und bald schon konnte sich Annie vor Fragezeichen nicht mehr retten. Laura wollte nicht nur wissen, welche Schuhe im Geschäft sie am bequemsten fand, sondern auch, ob sie in diesem oder jenem Oberteil zu dick, zu dünn, oder aber zu normal aussehen würde. Kurzerhand wurde Annie zum Laufburschen abkommandiert und musste quer durch das Geschäft rennen, um Laura Mäntel, Röcke, Blusen, Socken, Slips, BHs, Taschentücher, Drinks und Magazine zu besorgen. Schliesslich trabte sie wie ein dunkler Schatten hinter dem Töchterlein her, in ihren Armen ein beunruhigend hoher Turm aus Stofffetzen.

«Ich denke, ich habe alles», strahlte Laura. Annie antwortete nicht, da ihr Gesicht von einer Lawine aus Kleidern erdrückt wurde. Wie sie so hinter der Reichen her torkelte, verzweifelt darauf achtend, kein heilloses Durcheinander zu verursachen, keimte Groll in ihr auf; am liebsten hätte sie diese Laura Duburois unter dem tonnenschweren Haufen ihrer eigenen Einkäufe erstickt. Doch ein Sekundenbruchteil später hatte sie eine andere, viel bessere Idee. Dies war die erste der erwähnten beruflichen Planänderungen.

«Sind Sie sich auch sicher, ob Ihnen all das passt?», erklang Annies gedämpfte Stimme unter dem Kleiderhaufen. «Ich an Ihrer Stelle würde einiges davon erst anprobieren. Wir wollen doch nicht, dass Sie Ihr Geld umsonst ausgeben.» Verzweifelt spuckte Annie eine Socke aus, die es sich in ihren Mundhöhlen etwas zu gemütlich gemacht hatte.

«Sie haben Recht», erwiderte Laura zuvorkommend, als ob ihre Zustimmung für Annie eine Ehre zu sein hätte. «Nicht, dass ich es mir nicht leisten könnte» – sie kicherte wie ein kleines Mädchen – «Aber Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste, nicht wahr?» Gemeinsam bahnten sich die Frauen einen Weg zu den Umkleidekabinen und wählten für Laura ein besonders grosses und luxuriöses Exemplar.

Nachdem das Töchterlein die Kabine betreten hatte, rettete sich Annie vor dem sicheren Erstickungstot, indem sie den textilen Stapel in eine Ecke pfefferte. Keuchend versuchte die Verkäuferin, die flauschigen Fuseln von ihrer Zunge zu streichen, jedoch ohne nennenswerten Erfolg. «Könnten Sie mir vielleicht die weissen Hosen reichen?», fragte Lauras zuckersüsse Stimme. Annie liess ihren Blick über den Müllhaufen aus Stoff kreisen, doch nirgends war ein weisser Fleck zu sehen. Alle Einkäufe Lauras waren in einem rosa Ton gehalten. Selbst die Socken, die Annie im Mund gehabt hatte, schimmerten in dieser kitschigen Farbe.

Frustriert griff Annie in ihre Hosentasche und zog etwas hervor, das ganz und gar nicht zur üblichen Ausrüstung einer Verkäuferin gehört; eine silbrige, funktionsfähige Pistole. Nicht zu unrecht wird man sich fragen, wozu Annie den lieben langen Tag eine Waffe mit sich trägt. Tatsache ist aber, dass man eine Pistole immer gebrauchen kann – nicht nur aus praktischen, sondern vor allem aus ästhetischen Gründen.

Annie konnte von Glück reden, dass die Mutter neben ihr so beschäftigt damit war, ihren Sohn in einen viel zu engen Pullover zu zwängen, ansonsten wäre sie wahrscheinlich angezeigt worden und hätte den Rest ihres Lebens in einem Hemd mit grässlichem Streifenmuster verbringen müssen. Vollkommen unbemerkt also entsicherte sie die Waffe, schob den Vorhang der Kabine zur Seite und hielt den Pistolenlauf gegen Lauras Kopf. Diese schnappte erschrocken nach Luft, wollte etwas sagen, wurde jedoch sofort unterbrochen. «Ein einziges Wort von Ihnen, und ich laufe Amok!», zischelte die Verkäuferin.

«Tun Sie das nicht bereits?», wagte Laura zu fragen. Annie schnaubte, trat in die Kabine und riss den Vorhang wieder zu. Mit einer dämonischen Miene beugte sie sich zur Blonden hinunter. Ihr bösartiger Blick litt jedoch unter der Erkenntnis, dass sich die blonde Frau bis auf die Unterwäsche ausgezogen hatte. Sie konnte ihre Verlegenheit nur mit Mühe verbergen. Laura grinste hämisch. «Sie können ruhig zugeben, dass Sie mich nur nackt sehen wollten.»

«Solche idiotischen Bemerkungen sind es, die meinen Zeigefinger nervös machen», gab Annie scharf zurück. Laura lachte leise. «Das ist doch nicht etwa Ihr Ernst? Wenn ich jemanden umbringen würde, dann würde ich das an einem etwas stilvolleren Ort als in einer Umkleidekabine tun.»

«Sie haben verdammt Recht», keifte Annie, «Los! Raus hier!»

«Darf ich mir vielleicht noch was anziehen?»

«Natürlich», erwiderte Annie wohlwollend, «Aber die Fummel draussen lassen Sie gefälligst liegen.»

[Kowalski]

Ich habe nicht alles gelesen, das vorne weg und das liegt hauptsächlich daran, wie du die Geschichte erzählst. Es ist mehr ein Bericht und ein ganzes Stück von einer lebendigen Darstellung entfernt. Du beschreibst zuviel und zu allgemein.

Du konntest mich als Leser nicht in die Geschichte ziehen, der Anfang weckt kein Interesse, ist beliebig erzählt, fast schon gelangweilt. Das hat aber gar nichts damit zu tun, dass es nicht spannend sein könnte oder das das Thema nicht mehr hergeben würde.

Du ratterst sprachlich durchaus vielseitig und gar nicht ideenlos Beschreibung um Beschreibung herunter, ohne dich aber darum zu kümmern, mich als Leser bei der Hand zu nehmen und mir diese ganzen Dinge auch zu zeigen. Du beschreibst sie mir, beiläufig ... das weckt keine Emotionen, lässt keine Bilder entstehen. Es ist wie ein Vortrag, wo der Leser sich stets seiner Passivität bewusst ist, seines Außenseiter Dasein.

Ich lese aber, um Teil einer Geschichte zu sein, mitgenommen zu werden und nicht einfach nur zu erfahren, was wem wann wie und wo passiert ist, was jemand gesagt und gedacht hat - ich will das alles nachempfinden können und miterleben.

Mir ist bewusst das meine Kritik hart ist, dass du dir viel Arbeit gemacht hast, aber ich würde mir noch schlechter vorkommen, wenn ich dir das nicht gesagt hätte. Ich kritisiere nicht den Inhalt, soweit bin ich auch nicht gekommen - das ist einzig eine Kritik an der Form.

Das ist auch korrigierbar, wird allerdings je nachdem wie weit du schon bist, einiges an Arbeit erfordern und nicht einfach.

[Rheinsberg]

Kowalski - man kann das auch anders sehen. Bei den ersten beiden Absätzen fühlte ich mich nämlich sehr an Böll erinnert. Der Stil und der Aufbau sind ungewöhnlich, ob das bei einem größeren Ganzen zieht oder nur linkisch wirkt, würde ich anhand dieses Ausschnitts nicht beurteilen wollen.

[Cally]

@ Kowalski: Ich verstehe deine Kritik — es ist fast genau die, die ich erwartet habe. Doch das von dir Angesprochene liegt in der Natur dieser Geschichte, es ist ihre Grundessenz, die ich nicht zu ändern bereit bin. Würde ich es tun, wäre nichts mehr so, wie ich es mir wünsche.

Mich interessiert, wie diese Form bei einem Leser ankommt, dieses Auktoriale, Ausschweifende, Detaillierte … Anscheinend ist dies also langweilig. Damit kann ich ganz gut leben. Es bestätigt mich auch in meinem Entschluss, die Geschichte grösstenteils abgekapselt von der Öffentlichkeit zu lassen

[Kowalski]

Meine Kritik sollte nicht den Anschein erwecken absolut zu sein, falls dem so ist, nehme ich davon ausdrücklich Abstand.

Diese Form der beschreibenden Erzählung ist nicht mehr zeitgemäß und wenn überhaupt nur noch in Verbindung mit herausragender Wortschöpfung dem Leser vermittelbar. Wenn ich Klassiker lese, dann auch nur die Besten und selbst bei einem Hermann Hesse oder Thomas Mann stört mich deren zugeknöpfte Art zuweilen - auch wenn sie sprachlich über die Maßen reizvoll agieren.

Meine Kritik sollte nur deutlich machen, dass ich das Buch nicht lesen oder gar kaufen würde, wenn es in dieser Form bliebe. Ich weiß nicht welche Ambitionen Cassy damit verfolgt, aber sie jetzt in einem Weg zu bestärken, der in der Form ziemlich sicher zu nichts führen wird, halte ich für schlimmer, als eventuell ihren Ärger auf mich projiziert zu wissen.

[Rheinsberg]

Nicht mehr zeitgemäß? Wer bestimmt das? Muss jeder sich an den Massengeschmack halten? Gerade Literatur lebt davon, dass sie nicht uniform und zeitgeistangepasst sein muss - das wäre der Tod des Fortschritts.

[Cally]

Kowalski, ich kann dich beruhigen. "Strange Fantasy" ist ein Ausnahmefall. Normalerweise schreibe ich anders, du musst mich also nicht missionieren Trotzdem mag ich die Geschichte. Nicht, weil ich mir erhoffe, möglichst viele Leser damit zu erreichen und erst recht nicht, weil ich mir davon finanziellen Erfolg verspreche. Es macht mir schlicht Spass, daran zu schreiben. Dies halte ich für die Hauptsache, obschon mich sehr interessiert, was andere davon halten. Diese Meinung hast du kundgetan und ich nehme es dir überhaupt nicht übel. Nix also mit Feindseligkeiten.

Folgendes aber verstehe ich nicht:

[Kowalski]

Nicht mehr zeitgemäß? Wer bestimmt das?
Die Erwartungen und die Nachfrage der Leser bestimmen; nicht was geschrieben wird, das ist richtig, aber was gedruckt und in den Läden steht.

Genauso wie kaum noch Schwarzweißfilme produziert werden, auch keine Stummfilme,  gab und gibt es auch in der Literatur Veränderung. Das schmälert nicht den Wert von klassischer Literatur, genauso wie keiner hergehen würde und einen Stummfilm kritisieren würde, eben weil er stumm ist - aber nur noch in Ausnahmefällen wird man sich damit heute noch Publikum erschließen. Und wenn, dann ist dieses Publikum extrem kritisch. Das ist nur eine realistische Betrachtung der Situation, ich habe das nicht wertend gemeint.

Was heisst "zu nichts führen"? Wohin muss ein Text führen, sodass es sich lohnt, ihn zu verfassen?
Das war in der Annahme verfasst, der mir nahe liegenden, dass du das Buch mit dem Ziel der Veröffentlichung schreibst. Deine Erklärung relativiert das natürlich und es sei dir auch unbenommen, dieses Buch aus welchen anderen Gründen auch immer zu schreiben.

Wäre das Eingangs schon deutlich geworden, hätte ich auch gar nichts kritisiert. Es hätte aber auch sein können, dass du dir nicht bewusst gewesen wärst, dass du damit an der Zeit vorbei schreibst und am Ende dann eine böse Überraschung erlebst - das wollte ich dir nur ersparen.

[Cally]

[Kowalski]

[Hoody]

Hallo Cally
ch muss sagen mir gefällt der Text. Und hoffentlich postest du noch mehr, bin neugierig wie es weitergeht.
Aber einen mackel (schreibt man das so...) habe ich gefunden, besser gesagt habe ich so empfunden.
Annie ist die Hauptperson. Aber irgendwie, ich weiß nicht, ich fühle mich nicht richtig wie sie. Nur manchmal schreibst du was sie denkt. Aber was riecht sie, vielleicht auch ein bisschen genauer den Ort beschreiben und mehr auf Annie eingehen. Sie ist ne interessante Persönlichkeit, vernarbte Wange usw. Also bisschen genauer schildern und versuchen so zu schreiben das ich denke ich wäre Annie. Das ich denke ich wäre eine Frau   Das ich denke, ich würde am liebsten diese Laura erschießen. Weil das habe ich jezt echt nicht gefühlt.(das mit den wasser holen usw hat mich an diese neue Soap auf Sat1 erinnert, Anna und die liebe, oder so) Außer es ist so beabsichtigt dann kannste es lassen =))

So und jetzt zur der kleinen Diskussion.
Nehmen wir mal an du würdest das Buch verlegen lassen, ich würds kaufen. es gef´ällt mir sehr gut

[Cally]

Ich danke dir für die netten Worte, Jarda.

[Cally]

Auf Jardas Wunsch hin poste ich hier nun die Fortsetzung. Hoffentlich kann wenigstens er sich daran erfreuen

[Zwischen dem ersten und zweiten Teil denke man sich eine Trennlinie, bevor man weiterliest]

Zweites Drittel von Kapitel 1

Die Poesie sollte die Welt verschönern und verändern, doch letzten Endes ist sie kaum mächtiger als das Summen einer Eintagsfliege. Keine Sau interessiert sich für das Leben von Künstlern, doch wenn irgend ein gestörter Diktator die Macht ergreift, sind sie die ersten, die sterben. Nur wenn sie zum Zeitpunkt ihres Todes bemerkenswert jung oder schön sind, dann werden sie zu Legenden.

Genau daran hatte Simone Krawus gedacht, bevor sie ihre Wohnung verlassen, die Tür verriegelt und sich auf eine möglichst hohen Brücke über einem möglichst reissenden Fluss gestellt hat. Um der Dramatik Willen wehte eine zaghafter, kalter Wind und brachte ihre pechschwarzen Haare zum Wehen. Simone hätte sich ja schon einen Tag früher umgebracht, doch gestern war die Nacht schwül und wolkenleer gewesen – keine gute Szenerie für einen Suizid. Der Regen wollte sich nicht mit Simones Sinn für Romantik anlegen, und so begann er zu fallen. Die zaghaften Tropfen aus dem Himmel hatten keine Chance gegen die wilden Wasserpartikel des Flusses und wurden gnadenlos verschluckt.

Simone Krawus hielt sich für hässlich. Ihr einziger Weg zur Legende war der Tod. Sie wollte sterben, weil sie jung sterben wollte. Ihre Gedichte lagen auf dem Schreibtisch. Die Chance, dass ein Kunstkritiker sie finden würde, stand recht hoch. Zumal sie um die hundert von ihnen angerufen hatte. Ein schüchternes Lächeln stahl sich auf ihre Lippen, als sie sich an der Brüstung hoch zog.

Die junge Frau mit Hang zur Melancholie wäre mit Sicherheit ertrunken, wäre nicht zufällig an der selben Stelle und zur selben Zeit ein heiteres Mädchen namens Beatrice Peeks Spazieren gegangen. Beatrice sah zwar nicht direkt wie ein Hippie aus, doch im Vergleich mit der dunkel gekleideten Simone wirkte sie wie das menschliche Pendant eines exotischen Papageis; in ihren braunen Haaren steckten Spangen und Schleifen wie bunte Kugeln an einem Weihnachtsbaum. Ihre Kleiderwahl war absichtlich so schrill und unpassend wie möglich ausgefallen. Beatrice war ein bekennender Fan von Komplementärkontrasten.

Das Seltsamste und Schönste an Beatrice war jedoch die Gitarre, die sie über ihre Schulter geschnallt hatte. Das Instrument war beschmiert mit der infantilen Zeichnung einer Berglandschaft. Simone fragte sich, ob die Unbekannte das verbrochen hatte, oder ob die Gitarre einem Vierjährigen mit Fingerfarben in die Hände gefallen war. Beatrice spielte unermüdlich die selbe, langweilige Akkordabfolge, doch es lag so viel Hingabe in der Bewegung ihrer Finger, dass Simone nicht darum herum kam, gerührt zu sein – wie bereits erwähnt, sie war eine Romantikerin. Also stieg die Schwarzhaarige von der Brüstung und sah die Unbekannte verwundert an. Sie konnte doch nicht aus dem Leben scheiden, ohne zu wissen, was diese Verrückte mitten in der Nacht ausgerechnet hier tat.

Eine Weile lang betrachtete Simone, wie die Kleine herumhüpfte, sang und zupfte. Beatrice verbeugte sich vor einem imaginären Publikum. «Was tust du da eigentlich?», fragte Simone schliesslich. Beatrice schreckte hoch und kniff die Augen zusammen, als wäre ihr die selbstmordgefährdete Dame erst jetzt aufgefallen.

«I'm singing in the rain!», erwiderte Beatrice in einer grauenhaft schrägen Melodie. Sie lächelte ein Lächeln, das selbst den härtesten Gletscher erweicht hätte. «Do you speak English?» erkundigte sich Simone unsicher.

«Pardon?», sagte Beatrice beiläufig. Einer ihrer unsichtbaren Fans überreichte ihr soeben eine rote Rose. Die Braunhaarige bedankte sich und unterschrieb eine gedachte Autogrammkarte. «Est-ce que vous parlez française?», fragte Simone verzweifelt. Wenn die Fremde nun «¿Cómo dice?» gesagt hätte, wäre ihr der Geduldsfaden endgültig gerissen, doch dankenswerterweise blieb es bei einem simplen «Wie bitte?»

«Nichts», flüsterte Simone vollkommen perplex. Sie war noch nie gut darin gewesen, zwischenmenschliche Kontakte zu pflegen, doch es war ein Armutszeugnis, nicht einmal mit einer ganz normalen Verrückten ein sinnvolles Gespräch führen zu können. Simone wusste mittlerweile zwei Dinge über Beatrice Peeks. Erstens; sie war nervig. Zweitens; sie hatte nicht mehr alle Dornen an der Rose. Doch während sie so in ihr gutmütiges Gesicht blickte, gesellte sich ein dritter Punkt zu den anderen beiden; sie war eigentlich ganz niedlich.

Beatrices Wesen hätte Simone an sich selbst erinnert, wäre sie nicht um ein Vielfaches depressiver, introvertierter und intelligenter gewesen. Sie wusste, was sie von der Welt zu erwarten hatte. Nämlich nichts.

«Spielst du ein Instrument, Schwarzschopf?» Die Verrückte torkelte mit ausgestreckten Armen auf Simone zu, die nicht anders konnte, als Beatrice mit einem Zombie in Hippie-Kluft zu vergleichen. Wie jeder vernünftige Mensch, der einen Zombie in Hippie-Kluft sieht, wich Simone zurück. Sie drückte sich gegen die Brüstung, als würde sie einem wilden Bären gegenüberstehen. In ihrem Kopf manifestierten sich die möglichen Schlagzeilen der morgigen Zeitungen: «Die grossartige Lyrikerin Simone Krawus wird von wild gewordenem 68er-Zombie zerfetzt», oder – schlichter, aber ebenso effektiv – «SIMONE KRAWUS TOT».

Simones irrwitzigen Wahnvorstellungen erstarben, als Beatrices Haut die ihre Berührte. Die Verrückte hatte mit ihren Händen liebevoll das Kinn der Schwarzhaarigen umfasst. Die Situation erinnerte Simone frappierend an eine klassische Filmszene. Und erneut lief ihre Fantasie Amok. Sie sah sich selbst und die Verrückte, wie sie sich küssten – zuerst an einem glasklaren Bergsee, dann auf dem stürmischen Mount Everest und zuletzt auf einer schaukelnden Wippe. Alle drei Szenen liessen Simones Herz einen übermütigen Hüpfer machen. Nicht etwa, weil sie sich in die Verrückte verliebt hatte, sondern weil sie sich seit ihrer Kindheit keinen Kuss mehr vorgestellt hatte. Und es war absurd und ermutigend zugleich, dass so schöne Gedanken kurz vor ihrem Selbstmordversuch Gestalt angenommen hatten.

«Ich hab mal Ukulele gespielt», flüsterte Simone vollkommen ausser sich.

«Ukululala», wiederholte Beatrice schwärmend, «Was für ein toller Name für ein Instrument. Möchtest du es mir zeigen?»

«Eigentlich hatte ich noch was vor», entgegnete sie unschlüssig.

«So, was denn?», drängte die Gitarristin. Sie sah aus wie ein kleines Mädchen, das von ihrer Mama wissen wollte, ob sie denn wirklich vom Storch auf die Welt gebracht worden war.

«Ich wollte mich umbringen», erwiderte Simone.

Auf Beatrices Stirn bildeten sich skeptische Falten. «Strange», nuschelte sie verwirrt, «Womit die Menschen ihre Zeit totschlagen.»

«Ich finde es eine sehr gute Beschäftigung», warf der Schwarzschopf ein.

«Unsinn!», meinte Beatrice, «Wenn du dich jetzt umbringen würdest, würdest du zahlreiche andere Chancen zum Selbstmord verpassen.»

«Was redest du da für einen Stuss?» Ungläubig schüttelte Simone den Kopf.

«Denk doch mal nach!», sagte die Verrückte, «Du kannst dich auch dann noch umbringen, wenn du wirklich stirbst.»

Ein seltsames Argument. Doch Simone Krawus würde darüber nachdenken müssen.

[Hoody]

Hallo liebe Cally.
Mir fiel es diesmal schwer ein passenden Kommi abzugeben^^.
Der erste Text gefiel mir von der Spannung besser und ist auch das totale Gegenteil vom zweiten Text. Das macht das ganze so interessant.Aber der zweite hat auch etwas. Etwas ruhiges und interessantes, was einen zum Nachdenken zwingt.
Aber jetzt mal zum letzten Text.
Der Dialog mit Beatrice ist sehr interessant und besonders

[Cally]